Este jueves, un relato: "Cambios significativos" Cala-Pala-Capa, un relato de terror entre historia y ficción.

 

 

 

 

Cuando  Vlad III "El Empalador" Viavode -Señor- de  Valaquia, (parte de Rumania)  desafió y se rehusó a pagar tributo al Sultán otomano Mehmed II  "El Conquistador" (de Constantinopla), este decidió atacar Valaquia, con intención de poner en el trono al hermano menor de Vlad, Radu; pero Vlad se adelantó y junto con sus jinetes, todos disfrazados de otomanos, atacaron el campamento del Sultán la noche del 16 al 17 de Junio de 1462.

 

Los  rumanos mataron a   diestra y siniestra, mas erraron con la tienda del Sultán que la tomaron por otra y este, en consecuencia,  se salvó, bien protegido por su guardia como estaba.  

 

Los soldados del ejército otomano, tomados por sorpresa, ignorando quienes los atacaban, matáronse, incluso, entre ellos. Olía a carne quemada y sangre fresca. Los cuervos,  sobrevolaron la escena  sin demora. Los graznidos se ahogaron en el caos y el horror  de la batalla a ciegas.

 

 

 

El sultán dejó a Radu encargarse de su hermano y se retiró a  Constantinopla con el grueso de sus tropas. Pero en el paso hacia el este, atravesó espantado algo que jamás olvidaría:  el Bosque de los empalados, las 20.000 personas que habían sido atravesadas de sur a norte -o de abajo a arriba- por las estacas del que 400 años más tarde fuera llamado "Vampiro"  por el escritor  irlandés Bram Stoker, en 1897.

 

Niños lloraban y jóvenes enterraban a sus padres.  

- Dame tu pala, arremanga tu capa.
- La fosa no es profunda, cava más.

 

  

Las ánimas gemían, vagando,  atormentadas. 

La noche se hizo larga y densa, sin clareo.

 

Flor Cala (Zantedeschia aethipica)

 

 

- Dame tu pala, planta esta cala. 

- Dame la cala, toma la pala, arremanga tu capa.

- ¿Y qué hacemos con los em-pala-dos?

- ¡A Dios apiadarse de sus almas...!

 

 

Lo que sí es seguro es que los cuervos se hicieron un festín. 

 

Convocatoria  de Dorotea desde su blog  "Lazos y raíces" con el tema. "Cambios significativos"  cambios mínimos de letras  que producen un vocablo totalmente diferente. Más relatos aquí.

 

 

Todas las imágenes son de la red.

 

Fuente histórica aquí  

 

 

 

Este jueves, un relato: "Bebidas literarias" Los Halcones Sher y Wat continúan con el caso del Condominio, pista en el bar

 

Convocatoria de Dorotea desde su blog "Lazos y raíces" con el tema "bebidas literarias" en donde  una bebida a nuestra elección cobra relevancia en el relato. 

Los detectives Sher y Wat habían recibido una pista  importante.  Se encontrarían con el sujeto  a las 21 hs. en el Bar "El Boticario" en la calle Honduras entre Godoy Cruz y Uriarte, a dos cuadras de la Plaza Serrano.  Irían de copas a celebrar el aniversario de casados,  el perfecto cover up. 

-¿Seguro?  - Sher miró interrogante a su mujer

-¡Seguro! - le respondió ella - ¡Como siempre, juntos!. 

- ¿Llevo el paraguas? ¿No será muy obvio? 

- ¡En absoluto! Está lloviendo  ¿no lo ves? pero dejá la lupa ¿Querés?

 

Brindaron con whisky, del mejor,  apenas mojando los labios,  y esperaron.  Al fin llegó  un barbudo,  agente estacionado en la Embajada de Budapest, con  sombrero y anteojos tipo culo de botella. Se dirigió con firmeza por entre la gente, pidiendo permiso a veces, y a veces simplemente empujando hasta llegar a la mesa de Los Halcones cerca de la barra. 

- ¡La temperatura  está descendiendo!-  dijo el extraño con acento gangoso magyar  según la clave acordada.

- ¡Anuncian descenso a 3 grados!- contestó Sher y siguió, señalando con un gesto a Wat- Esta es mi mujer, trabajamos juntos. Puede hablar libremente.

- Bien, no tenemos mucho tiempo - el barbudo sacó  un sobre de manila de adentro de su portafolios- Aquí están los documentos. Leánlos con calma. En especial lo del robo de los diamantes, previo al asesinato.   El mozo le acercó un whisky on the rocks.  Cuando este se hubo retirado, agregó mientras revolvía el hielo con prisa- No me vuelvan a contactar y me deben una. Y diciendo esto, apuró el whisky,  y se levantó para irse. 

Wat y Sher se miraron y ocultando con disimulo  el sobre en el bolso de ella, siguieron conversando y riendo como si nada. Después de media hora, partieron en un taxi hacia la casa. Estaban deseando estar en privado para estudiar  el contenido. 

Al cabo de tres horas (en su casa, en el sofá frente a la chimenea encendida):

-¿A qué conclusión llegaste?- pregunto Wat  cuando hubieron visto todo el material que el agente encubierto les facilitara.

- Ya me parecía que Luciana Berenguer me resultaba familiar. Pero claro, en esa época la conociamos como  Luisa Herrera, novia del violinista, nuestro primer caso.

- ¡Quién lo hubiera dicho! Contrabandista era y lo sigue siendo. Y todavía tiene el Salón de belleza. 

- ¿Querrás decir La peluquería, no? 

- ¡¡Eso mismo mujer!! Vos me entendés.  ¡Coincidencias de la vida que nos hubieran llamado al Condominio para resolver este caso!. 

-  Mira por dónde resultó que entre sus clientas de la peluquería  contara con Marisa,  la mujer del Guapo  Mechero,  y que este la hubiera contratado para que se acercara al empresario Raúl Cortina a robarle un cargamento de diamantes. 

- Ya pero esto explica el robo de los diamantes, no el asesinato ¿por qué lo habría matado?...  Wat, ¿Qué creés vos que para eso tenes un sexto sentido?

-  Apostaría a que fue por celos al descubrir la que él montaba con  Federika y con Pamela.

-  ¿Estarán estas dos también implicadas en el asesinato?

 

514  palabras

 Notas:

Primer caso de Filiberto Ignacio Rodríguez Gómez, alias "Sherlock" o simplemente "Sher" y de su mujer Enriqueta Watson Manzanares,"Watson" o "Wat",  propietarios de la firma de detectives "Los Halcones SRLda" aquí

 

Primera  parte del Caso del Condominio  aquí  

 

Segunda parte del Caso del  Condominio aquí  

 

 Sigue aquí

 

 

 

 

Este jueves, un relato: "Metáforas" El tiempo es oro y viajar en tiempos de pandemia

 

Convocatoria de Dorotea desde su blog "Lazos y raíces" 

con el tema de "Metáfororas" (al menos 3) 

 

 

 

 

Viajar en tiempos de pandemia no es algo fácil y es todo un ejercicio en  el armarse de paciencia en una época en que el tiempo vale oro.   Primero que todo, hay pocos vuelos y uno se sube a lo que puede y como puede, no importa si te das la vuelta a  América para llegar a  París pasando por Japón con varias escalas, esperas, trámites y cambios de avión. Luego,   para embarcar se necesita una prueba negativa de PCR  y otra al llegar a Destino. Igualmente, al regreso. Además de los habituales protocolos de Seguridad, hay que seguir los protocolos de  Sanidad  que implican los análisis  antes mencionados, barbijos durante todo el vuelo, alcohol, guardar distancia social, llenar una serie de declaraciones juradas, mostrar QR de tránsito o desembarque por cuento país se pase, certificado de vacunaciones hechas, locación para los días de aislamiento, seguro médico con cobertura Covid-19  y la mar en coche.  Todo esto  con largas y tediosas colas sin posibilidad de sentarte.

 

Claro que luego, cuando estás apto para encontrarte con tus seres queridos que no has visto en mucho tiempo, sientes que tocas el Cielo con las manos.  

 

Pero viajar no es fácil, no.  Y los que lo hacemos sólo es por necesidad, no turismo. Viajar en el Siglo XXI vuelve a ser privilegio de unos pocos, que eventualmente hemos practicado suficiente meditación y otras técnicas de relajación; que nos adaptamos a cualquier situación y somos capaces de solucionar creativa y eficientemente cualquier percance por estrambótico que sea y que podemos aún pagar 100 dólares por análisis de PCR (4 en total), además del pasaje, seguro médico, etc.;  y que poseemos, como en mi caso, varias residencias y ciudadanías, por lo que siempre no importa  hacia dónde, estoy volviendo a casa. 

(Sólo espero que viajar per se no se convierta en una metáfora). 

Nota:

La imagen de la viñeta la  tomé prestada  de la Red.

Las otras  dos son mías, tomadas en el Aeropuerto Internacional  de Ben Gurión en Israel.

Este jueves, un relato: "Lo inexplicable", extrañas coincidencias

 

Convocatoria  e imagen de Dorotea desde su blog Lazos y Raíces

con el tema de "lo inexplicable" (Más relatos en su casa)

 

Siempre dije que la vida está llena de extrañas coincidencias que no se pueden explicar. Sólo hay que estar atento para observarlas. Pequeñas cosas que para ojos apurados pasarían desapercibidas, pero que  sí suceden  en nuestro mundo. ¿Qué posibilidades hay de que   cada tantos años tu madre se pierda tu cumpleaños porque ese día está de parto con un hermano tuyo y eso repetido cinco veces? Pues sí, una posibilidad  en casi 17.8 mil millones, pero  eso le  ocurrió a la familia Cummings de Clintwood,  Virginia,  EEUU. Para ellos, según consta en el Libro de Records de Guiness de 1977 la fecha mágica es el 20 de febrero pero de distintos años: Catherine  nac. en  1952, Carol en 1953, Charles en 1956, Claudia en  1961 y Cecilia en 1966. Aquí los ven en la foto:

 Foto publicada aquí

 5 Hijos de Ralph y Carolyn Cummings

nacidos el 20 de febrero pero de distinto año.

¿O  cómo puede explicarse que en la primavera de 1975 en Detroit, EEUU,  un bebé cayera desde la altura de 14 pisos  sobre el señor Joseph Figlock, transeúnte ocasional, y un año después en el mismo lugar le cayera al mismo señor otro bebé encima? (Todos los implicados sobrevivieron)  Según consta en"El libro  de los hechos insólitos" de 367 pág. escrito por Gregorio Doval.

Y aquí una de barcos (También recogida en el libro  antes nombrado): El 5 de Diciembre de 1664 se hundió un barco en el estrecho de Menay, en la costa Norte de Gales, GB, muriendo 82 pasajeros embarcados  menos uno llamado Hugh Williams. El 5 de Diciembre  de 1785  otro barco se hundió allí pereciendo los 60 pasajeros menos uno, llamado también  Hugh Williams. El 5 de Agosto  1860, el hundimiento de un tercer barco provocaba  la muerte de 25 pasajeros  y un único sobreviviente. ¿Adivinan su nombre? Pues, sí ¡Hugh Williams!

Cuando  recorría mundo  utilizando distintos medios de transporte a los 17 años, específicamente Colombia, (el bello  país en el que nací pero en dónde desde los 3 años en adelante no crecí y decididamente quería conocer a fondo), me quedaba un último tramo de 10 horas en autobús por carretera de montaña desde Bogotá a Cali, donde residía mi padre argentino. Cuando debía  salir hacia la Estación porque se acercaba la hora de partida, una enorme angustia me apretó, literalmente,  el pecho,  y llorando a moco tendido le dije a la madre de la amiga en cuya casa me hospedaba "¡no me subo a ese autobús!" "¡no, no!" "¡no puedo, no quiero!".  Su madre me respondió, lo recuerdo con mucha nitidez, "si te sientes así no viajes. Pídele a tu padre que te envíe un pasaje de avión". Y eso hice.  Por eso sobreviví, porque todos los pasajeros que utilizaron sus boletos ese fatídico viernes fallecieron  cuando el autobús derrapó y cayó al vacío dando tumbos (y curiosamente, mismo día de la semana en el que yo nací). 

Coincidencias,  premoniciones, hechos insólitos. La incertidumbre nos agobia,  queremos controlarlo todo pero no somos conscientes de las infinitas posibilidades que se abren en el Universo y que sin que entendamos el porqué ni el cómo, nos pueden tocar con un milagro o una tragedia.  Salir de  lo mundano y burdo a un plano más sutil, puede que ayude. 

 

 

Este jueves, un relato: "Reunión", Y el asesino(a) fue...

 

 

 

 

A la reunión concurrieron todos, cuando se hubieron sentado, el detective Bertil Paterson comenzó, ante las miradas inquisitivas,  a hablar: 

- Buenas tardes a todos y a cada uno. Gracias por venir. Los he citado aquí hoy para que me ayuden a reconstruir los  asesinatos del  empresario hotelero Jack Robinson y de su mujer que, como es de público conocimiento,  sucedieron hace dos meses atrás cerca de la casa en dónde vivían. Al final, llegaremos al asesino que es, sin duda alguna, uno de los aquí presentes. Todos uds. tenían motivos para querer matarlo por lo menos a él y ninguno  de uds cuenta con una coartada sólida.

Los congregados, tres mujeres y tres hombres, se movieron inquietos en sus sillas y alguno que otro tosió nerviosamente. Paterson pensó para sí  que la reunión no se disolvería sin que él llegara a concretar su objetivo. El día sería largo y denso, pero al final, estaba convencido, sus esfuerzos darían fruto. Se paró para ir hasta el dispensador de agua  colocado en un rincón de la sala para tomar un vaso. 

Victoria Sáez  miró fijamente a Peter Shaw y con una voz que denotaba su desdén,  exclamó: - ¡No te saldrás con la tuya! Sé muy bien que amenazaste de muerte a J. R., escuché la conversación  que estaban uds. teniendo ese viernes en el Café Montgomery. Te vi mostrarle unas fotos. ¿Lo estabas chantajeando?  

- Cállate si no sabes nada ¡Nada! ¡Nada! ¿Me oyes?

Juan Carlos Martínez  a su vez, dirigiéndose a  Carlos  Guerrero, sentado a su lado preguntó casi susurrando: - ¿Por qué me estabas siguiendo a la salida del banco el jueves anterior  a los asesinatos? ¿Estás implicado de alguna forma en el crimen?

Bertil Patersson se acercaba ligero   hacia ellos y todos callaron de pronto. Flavia Monroe y Erika Johnson  sentadas cada una a un extremo de la mesa, cruzaron miradas. La atmósfera era tensa, muy tensa.

 Convocatoria de Dorotea desde su blog Lazos y raíces. (Más reuniones en su casa)

 

Este jueves, un relato: Y yo que creí salvarme de lampreas, anda una viperidae por la cuadra de mi casa

 

 

 

Apareció en casa de los vecinos, un matrimonio joven, ¡no es broma!, no sabemos de donde vino, si ha puesto huevos, o si tiene feliz pareja que abandonada se queda, no es como las inofensivas del desierto que cada tanto aparecen por la ola de calor, no, ésta es muy venenosa. Nuestros vecinos tienen dos niños que en ese momento estaban en el baño con la madre y ahí es dónde se corporizó la serpiente. Menudo susto de pronto los embargó, la madre que estaba vestida, se abalanzó a la bañera para hacer de pantalla a sus críos. A grito pelado los tres llamaron al padre (que estaba tomando su pinta y leyendo el periódico del día pansa arriba en el sofá de la sala). El hombre, hábil protector de su familia, sartén en ristre apareció para matar al mosquito, creyó, mas al ver de que se trataba, sin perder un ápice de calma, llamó a los bomberos que en cuestión de minutos llegaron con veterinario incluido -Dr Honoris Reptílicus-, y entre todos, la cazaron. La noticia corrió como reguero de pólvora. Estamos todos avisados. Nada de lecturas en el trono los que de ello disfrutan, si acaso, defecar a máxima velocidad, levitando a por lo menos 10 cm al tiempo que echemos ojo que no nos muerda el trasero de aparecerse en el váter como periscopio de submarino. Menudo bodrio ¡carajo! y aquí sin JB que nos salve... Vaya, vaya, invoquemos a Santa Eulalia ¿Eulalia? pues a esa, vamos, la tal Lilaila del S XII del santo cuerpo iluminado. 

 

 

 

Notas: Foto mía. Relato originalmente publicado en este blog el  1ro de abril de 2014  Aquí 

 

 

Contribución  a la propuesta de Dorotea desde su Blog Lazos y Raíces, dónde  nos pide que relacionemos un personaje con un entorno poco habitual.   No suelo reeditar entradas en mi blog,  he aquí pues una excepción, basada en hechos reales, y  relacionada esta  con la Lectura que hicimos de La saga-fuga de J.B. de Torrente Ballester con Pedro Ojeda desde su blog La Acequia. 

 

 

Este jueves, un relato: "El pueblo de las Plop" y el dia en que se rebelaron

 Imágen de Dorotea

 Convocatoria de Dorotea desde su blog "Lazos y raíces"

 quien nos explica que conoció a las plop mientras veía llover en un gran parque. 

"Me fijé en que cada vez que un goterón rompía la superficie de un charco, una burbuja opaca saltaba y los anillos concéntricos se abrían desde el punto de impacto hasta llegar a la orilla del charco donde desaparecían. Las burbujas sin embargo, pequeños taponcillos de consistencia maleable,  nadaban de un lado a otro sin atenerse a las leyes conocidas de la física, se reunían y separaban y pronto tuve la impresión de que me observaban igual que yo a ellos."

 Ante  semejante explicación no me queda más que decir que yo también las conocí porque me contó sobre ellas una rana amiga y un día de buena lluvia me las presentó.  Fue entonces  cuando me enteré de lo que tramaban.  Quedé pasmado. - ¡Croack, croack! me dijo  la rana.  - ¡Qué valientes son, atreverse a eso!- le respondí y seguí concentrado en mis quehaceres. Era casi la hora de la cena y tenía invitados.  Pero en el fondo, y a mi pesar,   seguía pensando en lo que la rana me  había dicho. Las plop estaban desesperadas.  No soportaban a los humanos del edificio de al lado, ese que están remodelando con un gran  tractor  insufrible que   truena y ruge desorbitadamente cuando chupa y  escupe  lodo, que les cae como granizo marrón, y  que apenas tiene lugar de maniobra en el reducido terreno de la propiedad hasta  el  linde. 

 -Te aseguro, eso es lo que me dijeron, continuó la rana amiga: -Mira que  querer hacer un estacionamiento subterráneo en el edificio habitado, cuando el edificio de al lado, vacío,  está por tirarse abajo y reconstruirse  completamente a nuevo, y de haber entrado en el mismo proyecto ambos habitáculos  podrían haber hecho  una maravilla de estacionamiento compartido grande como un  circo romano. - Pero no - acotó la plop más sagaz - No sólo molestan los susodichos, nos agreden, nos mancillan,  nos quieren aplastar. En fin.  Hemos decidido  rebelarnos nosotras, las cristalinas burbujas habitantes del pueblo plop con la ayuda de nuestras amigas las ranas y de los sapos -si se nos suman- que como primera medida croarán pidiendo lluvia.   Una lluvia muy fuerte que agrande los charcos y a  nuestro pueblo plop para que crezca, crezca y crezca como la espuma batida de la cerveza y, lento pero seguro,  vaya ....

- ¿Con toda la gente adentro?-   interrumpí asombrado.

-  En efecto, nuestra venganza será tremenda, acotaron  las plop y las ranas  al unísono.

 Decidí que tal cosa no era lo mío.  Aunque comprendía su angustia, no podía aliarme con ellas  así que tomé distancia,  dando rápidos saltos  antes de que se armara  la de San Quintín (que no sé quien es pero sé que la lía parda)  me alejé y desde un hermoso charco en el fabuloso parque de enfrente al que me mudé, decidí  observar atentamente lo que pasaba en el edificio con ayuda de unos potentes prismáticos que algún zombi había dejado olvidados  en un banco.  A medida que mis amigos iban  llegando, se iban  sumando como espectadores porque a cotillas nadie les gana.

- ¡Impresionante!- Croaó  Patisapa. 

- ¡Imperdible!-  aseguró Marisapa

- ¡Pan y circo! - exclamó Juliansapo

Y así fue como vimos caer la lluvia que cada vez era más fuerte. El pueblo  Plop crecía y crecía,  y se multiplicaba conforme  iba ganando en charcos.   El  Edificio y el tractor fueron inundándose.  El agua subía  piso por piso  a  borbotones como marea brava.   Se formaban remolinos y olas. La gente desesperada gritaba, lloraba y pataleaba.

- Parécese al Diluvio de Noé -  sentenció  Pedrosapo con solemne voz de barítono.

-  Pero sin barca,  amigos. Me da que las Plop y las ranas no les van a dar tregua.

- ¡Miren allá!  los humanos  del  estrafalario edificio   están nadando. 

- ¿Hacia a dónde?

- ¡Hacia allá, miren! ¡Miren! ¡No se lo pierdan!- excitada croaó Patisapa y continuó- Las plop están bailando frenéticamente como si hubieran fumado peyote.  Las burbujas más grandes y poderosas  los fueron deglutiendo  uno a uno  y como pompas de jabón multicolores, desprendidas  de la masa de agua con su carga humana  adentro, se fueron elevando despacito al firmamento.

Desde esa  zona de guerra al parque enfrente dónde estábamos nosotros llegaron estruendos y risas. ¡Hemos ganado, hemos ganado!  Oímos que gritaban. La rebelión del pueblo de las Plop, entró entonces en los anales de la historia de esa parte de la ciudad que rápidamente fue vaciada, inexplicablemente,  de humanos.



Este relato lo he escrito en forma conjunta con mi nieta Vera de 10 años. 


Más relatos en el blog de Dorotea.

Este jueves, un relato: "Un cuento de botica" La botica de calle Backerstrasse

Convocatoria de Dorotea del blog Lazos y raíces

Markus Friedman,   boticario desde hacía 32 años (y médico) en un suburbio de Viena en las postrimerías del   Siglo XVIII  tenía una pasión desbordante por coleccionar todo libro antiguo escrito sobre medicina, herboristería, farmacología, cábala y alquimia. Amaba tanto  los libros antiguos y reconocía la sabiduría intergeneracional  acumulada en ellos que se esmeraba por conseguir las copias de traducciones  más antiguas y fidedignas. Por eso atrás del salón de atención al público,    en su despacho, tenía una biblioteca impresionante en la que se codeaban libros tales  como "De materia médica" escrito  por Pedanio Dioscorides o "El ·Tacuinum sanitatis"  por Ibn Butlan, el  "Libro sobre la farmacopea de la Medicina" por Al Biruni, un par de los 14 tomos de "El Canon de Medicina" por Ibn Sina (Avicena) "Del uso de las partes"  por Galeno o "La botánica oculta" por  Paracelso. En fin, la lista era larga. Pero esto no era lo más curioso, sino el hecho de que era extremadamente popular y exitoso en su trabajo. Colas y colas de clientes esperaban  con paciencia y ansias sus extraordinarios remedios hechos  a partir de recetas magistrales cuyas fórmulas sólo él conocía.  Tanto era su éxito que los doctores de los  Hospitales  y dispensarios de la ciudad también le encargaban  a él la preparación de los remedios que daban a sus pacientes. Para todos era  sorprendente que este boticario  recibiera   siempre  los encargos con agradecimiento, solicitud y buen humor y  alcanzara a preparar todo, que era en verdad mucho,  a tiempo.  Eso si que  era un verdadero misterio ¿Cómo lograba hacerlo?

 

Cada noche acudían  al laboratorio donde se preparaban los encargos, situado al lado del despacho del boticario,  los espectros de los  autores  de los libros que coleccionaba  el boticario  a prestarle asistencia con los preparados.  También celebraban conciliábulos en los  que discutían distintos aspectos  científicos y otras veces,  celebraban  fiestas juntos con la presencia de músicos locales de carne y hueso como Haydn, Schubert, Mozart o Beethoven.  No importaba que los aparecidos  fueran de  épocas diversas,  tuvieran religiones diferentes o  que hablaran idiomas distintos. Siempre había uno que podía traducir lo que se decía, ya que varios de ellos eran políglotas.

En la Botica de la calle Bäckerstrasse  de Viena, propiedad de Markus Friedman, si que pasaban cosas extrañas pero  a nadie le importaba eso o que se oyeran de noche, por ejemplo,   melodías fantásticas porque  Viena en ese entonces era una ciudad sana, vibrante, llena de cultura  y sobretodo, feliz.

Las raíces ocultas de la medicina, en un antiguo manuscrito. 

Hallada la copia más antigua conocida del tratado de Galeno 'De los preparados y los poderes de los remedios simples'

Las fotos son de la red

Este jueves, un relato: "Personajes y escenarios", El padre Brown en el desierto.

Convocatoria de Dorotea  del blog Lazos y raíces

 Dorotea que nos convoca esta semana nos da a elegir 

de entre una serie de personajes y escenarios posibles. 

La condición:  que el personaje elegido no se encuentre en su hábitat  natural. 

 Mi  elección: El padre Brown en el desierto.

Comenzó a toser nerviosamente y a secarse el sudor que corría con gotas pesadas desde debajo de su sombrero.  Limpió  con el pañuelo sus gafas empañadas, pero no sirvió de mucho. El fuerte sol apuñalaba sus cansados ojos acostumbrados a la niebla londinense y al mal tiempo.  El padre Brown trataba de entender lo que pasaba. No tenía idea de cómo había llegado hasta esa duna de arena dorada en medio de la soberana  nada. Bueno, nada como nada... lo cierto es que nadaba en un mar de arena. 

El prelado no tenía por costumbre perderse y aparecer por lugares impensados u olvidarse de a donde era que debía llegar. Esa era una distintiva cualidad de Gilbert Keith  Chesterton, creador de su personaje, pero definitivamente no suya.  Así que, además de rezar como se debe e implorar clemencia al Cielo, recordó de pronto que fue en el confesionario  de la Parroquia de San  Patricio en la Plaza del Soho de Londres, que escuchó a un hombre de mediana edad y complexión regular -esto es, ni gordo ni flaco, ni alto ni bajo-  con muy marcado acento  extranjero  contarle algo realmente extraño.

- In nomine Patris et Filii et Spiritus Sancti....

- Absuélvame, Padre porque he pecado.

-  Adelante, hijo, alivia tu corazón, te escucho- le dijo mientras miraba, aburrido, las uñas de su mano izquierda y ahogaba  con disimulo un bostezo leonino.

- Resulta, padre, que me encontré con el druida Portobellanus de la tribu celta de los Trinovantes que me dio una infusión de  Filipendula ulmaria porque tenía  dolor de estómago y también  una infección urinaria. Tras lo cual   me entregó una abultada bolsa con monedas de oro del tesoro de la Tribu para que lo protegiera del ataque romano que pronto sería un hecho.

- Pero hijo- los Trinovantes que apoyaron a la Reina Boudica en contra de las  tropas del Comandante romano  Gaius Suetonious Paulinus,  hace tiempo  se extinguieron. Todos ellos forman parte de la Historia. Estamos en el Siglo XX. En el siiii-ggglo XX  ¿entiendes?
- Eso  es lo raro, padre. ¡El druida  hablaba en presente!

No más decir eso....  el confesionario dio una sacudida como el corcoveo de un caballo durante la doma.  ¡Ah... Sí! sí...y ahí fue cuando  aparecí aquí en medio del desierto del Sahara con el pecador arrepentido a mi lado -quien resultó ser un bereber cristianizado-   sosteniendo imperturbable y  con firmeza,   la gruesa bolsa con las monedas de oro.

Elegí un camello, en realidad dromedario ya que tiene  una sola giba (ese que marco con la flecha carmín) y el bereber que me traje de Londres (o que me trajo) eligió otro, por su puesto él cazó a ambos porque yo, ni jota.   ¡Pobre de mi!  no tenía la menor  idea de como montarlo  y la sotana  se me enredaba entre las piernas, mientras que trataba de sostener con una mano  mi sombrero para que no se volara y con la otra las riendas para no ser yo el que volara de la grupa.  Por suerte, no sufro de vértigo pero  he de reconocer que  el fuerte olor del animal me hacía  fruncir   la nariz y a veces me producía arcadas que suavizaba con un oportuno Ave María.

Todo esto era un gran misterio que yo era incapaz de resolver por más que me devanaba los sesos:  Boudica, los trinovantes, los romanos,  el druida, el bereber, el tesoro y yo montado en un dromedario en el medio del desierto  no se si en el pasado o en el presente, sin saber a dónde dirigirme.  Me atormenta la idea de despertar convertido en un caramelo de menta en la boca  sedienta de Gilbert Keith Chesterton  o al paso que vamos, pueda  que Dorotea, anfitriona  de este  sarao,  me invite a un baile de Carnaval.

Nota: las imágenes son tomadas de internet.

Este jueves, un relato: "Comienzo con humor, entre lo absurdo y lo gracioso", El pozo de los deseos

Nada mejor que comenzar el año con humor, por eso me sumo a la

Convocatoria de Dorotea Fulde Benke del blog "Lazos y raíces"

"Comienzo con humor"

 

(entre lo absurdo y lo gracioso)  El pozo de los deseos

Pues nada ¿qué les voy a decir? ni yo misma sé bien que pasó ni cómo al sentir que un deseo irrefrenable de alguien impertinente a quien había dedicado gran parte de mi vida, léase el ganso de mi marido,  me fletaba a una fabulosa  isla  en el océano índico  tras arrojar una moneda al pozo de los deseos para caprichosamente cambiarme por una joven rubia despampanante y cabeza hueca- caza fortuna.

Esta es la razón por las que de pronto aparecí en las doradas playas de Las islas Maldivas  y un apuesto y bronceado  pescador local de nombre Musa ibn Hasan  me llevó en su barca  por las aguas turquesas hacia los bancos de corales donde habitaba la mejor pesca pero dejó su caña a un lado y recogió las redes.  Luego me  alcanzó un traje de buzo y él se puso el suyo.  Nos sumergimos ambos  para jugar con los delfines, tortugas  y diversos  peces multicolores. Toda  esa belleza marina se abría ante mis ojos para mostrarme sus secretos y yo los contemplaba extasiada.  

Al final del día, Musa que  había tomado  para si el rol de anfitrión, me llevó a conocer a  sus amigos. Nos divertimos mucho.  Bailé como nunca porque a Florencio, mi marido desde hacía 35 años, nunca le había gustado el baile y era un personaje bastante aburrido y predecible. Bebimos leche de coco con té de menta y especias sin alcohol,  porque el islam lo prohíbe,   y comimos deliciosos platos típicos de las islas a base de atún y pan de arroz,  al son de los tambores y las flautas alrededor de una fogata. Y luego, Musa se acercó a mi para llevarme con delicadeza  a su cabaña. Yo lo seguí obediente y agradecida.   Nos la pasamos genial, la verdad, pero por discreción  no  quiero entrar en esos sensuales e íntimos detalles que dejo a vuestra imaginación. 

 ¡Las mejores vacaciones de mi vida!, pensé feliz con ganas de que nunca terminaran,  cuando  ¡¡¡¡Zim zalabim!!!!, de nuevo hete aquí que  me encuentro caminando del brazo de Florencio por un barrio de Buenos Aires, quien    no se cómo ni por qué,  había llegado   a la brillante conclusión de que yo era indiscutiblemente la   mejor  compañera de su vida. 

Nota: Las imágenes son de internet y el vídeo del pozo de los deseos me lo facilitó  mi amiga  mendocina Rebeca, a quien se lo agradezco mucho.

Este jueves, un relato: "La mejor hora"

 

 ¿La de búsqueda del tesoro en las profundidades del mar?

 ¿La de los juegos cuando los nietos  vuelven del colegio?

 ¿La de un paseo en  el bosque  de los sueños por  dónde corretean las ardillas?

 ¿La de la detallada observación antropológica  desde los balcones?

¿La de tomarse un zumo fresco recién exprimido una tarde de tórrido verano?

  ¿Esa  del pick-nick con amigos  en  el parque?

 ¿Esa en la que profundizamos en  nuestro legado cultural?

                                                           ¿La de tocar la guitarra alegrando  las calles de la ciudad?

           ¿La de la lectura y  del estudio?

                                                             ¿La de trotar alegremente por estos mundos de Dios?

                                                     

 

¿La del abrazo?

 ¿Esa en la que agradecemos todos los dones  que a diario recibimos?

 Cada hora tiene su encanto  

 en la magnitud de su esencia.

Compone ella el concierto

-pentagrama, clave, nota  y  silencio-

en que humanamente vivimos.

Nota: todas las imágenes son mías excepto  la  del pick-nick  que está tomada de la red.
 

 
Convocatoria de Dorotea del blog "Lazos y raíces" 

Este jueves, un relato: "Un viaje con..." (entrada de mi blog Nro. 1365)

 Imagen y convocatoria de Dorotea del blog "Lazos y raíces"

Era verano recalcitrante -para más INRI, Agosto- y época   de vacaciones. Dorotea me mandó preparar el equipaje.  - ¡No quiero viajar sola!- recuerdo que le dije molesta, a lo que ella  me contestó con  infinita paciencia  y voz calmada: -Elije   alguien con quien irte entonces, pero ese viaje a los Archivos Generales de la Corona de Aragón debes hacerlo si quieres  concluir tu tesis.  Tu investigación sobre Violante de Bar no estaría completa sin haberlos estudiado. Te sorprenderá lo que allí puedes encontrar. 

Sabía en mi fuero interno que no debía discutir con ella porque Dorotea, mi directora, siempre tenía razón. Por algo la había  elegido como mi directora, valga la redundancia.

Llegué a casa y subí apresurada al desván a buscar la vieja maleta de cuero marrón. No sé muy bien por que quise viajar justo  con esa; habitualmente lo hacía con la negra de Samsonite, que al ser de fibra era más liviana. Al agarrarla apresuradamente de un  estante del ropero que tenía allí,  se  me abrió volcando de su interior un paquete  envuelto con papel  manteca y atado con una cinta dorada.  Llena de curiosidad  desaté  el moño y  abrí el paquete,  adentro había  doblada una tela bordada con este escudo: 

 

 de Violante de Bar,  

 quien nació en Francia  c:a 1365- 

falleció en Barcelona en 1431; 

Culta, políglota, lectora y escritora, 

dejó un  legado  de 45 volúmenes de cartas

 en las que nos habla de la vida política y cultural del momento 

así como de su papel como hija, esposa y madre. 

Escritas en latín y catalán,  estas cartas  constituyen 

una de las colecciones más extensas 

escritas por una mujer en la España medieval. 

 Violante se casó con  Juan I de Aragón, apodado el cazador, 

al enviudar  de su primera mujer Marta de Armagnac,

 muerta al parir su quinta hija que también murió en el parto.

El Rey se dedicaba a la caza,  bien le vale este su apodo, 

y Violante sabiamente  gobernaba 

e impulsaba las artes.

Tomé el paño para observarlo detalladamente, era el escudo de Violante de Bar, "¡¡lo sabía!!", exclamé maravillada y  lo froté con cariño. Lo froté aunque no tuviera en mis manos la lámpara de Aladino. Fue entonces cuando  un ligero resplandor tiñó el desván iluminándolo todo. Y allí se me apareció, en medio  de una  nube,  delicada y bella con una gran sonrisa, majestuosa,  la Reina.

Y yo que va, ni Archivo, ni tesis, ni nada. Del patatús que me dio amanecí en Urgencias del Hospital  con un infarto de miocardio  y luego,  me vino otro..... ¡patapum!. Recuerdo que  me administraron   oxígeno, recuerdo que masajearon  mi corazón y luego desfibrilaron dos o tres veces.  Después recuerdo haber oído fuerte y vibrante la voz de San Pedro que me decía:  -¡Jaque mate! muchacha, esta es la última partida. 

Gracias a todos los amigos que siempre están conmigo