Ya estoy aquí. Ya he vuelto.
He visto cosas que no creeríais, atacar naves en llamas más allá de Orión... bueno, eso no, pero sí parkings de burros, dromedarios que se llamaban Jimmi Hendrix o Bob Marley, tormentas de arena y mujeres completamente embozadas. He vomitado en un autobús, he atascado por cagalera varios baños a la turca (es decir, sin papel higiénico ni cadena), he regateado en cuatro zocos distintos, he viajado con otras seis personas en un taxi normal con capacidad para cinco. En definitiva, he estado en Marruecos.
Y como "Bichos raros" ya está dando sus últimos coletazos en cuanto a selecciones de festivales y los poquitos que nos seleccionan no nos premian, me veo obligada a dedicar tooooodo este post a mi viaje. Y amenazo con repetirlo en el futuro, porque Marruecos da mucho de sí.
Me ha impresionado lo árabe, lo africano y lo pobre que es el país. Pero sobre todo, me ha dejado pasmada la pasión futbolera de los marroquíes por el Barça.
La obsesión por el fútbol, en general, llega hasta el punto de que todos los hombres se reunen alrededor de la pantalla de plasma del bar más grande del pueblo para ver un partido normalito de la liga española. Y si un día no hay partido, no hay problema, que para eso están las ligas inglesa o italiana.
La pasión específica por el Barça roza el surrealismo. La situación es tal que así: te paseas por un zoco, para los vendedores no solo resulta evidente que eres turista y occidental (eso es evidente para cualquiera), sino que además huelen que eres española. Igual que seamos los turistas que más y más alto hablan ayuda. En ese momento, y si eres chica, usan dos tácticas:
A. la del saludo: ¡Hola!
B. llamarte por un nombre genuinamente español: ¡María! ¡María José!
Ambas tienen un objetivo claro, llamar tu atención, que te gires y, en ese momento, invitarte a que entres en su tienda "sólo para ver" y, en cuanto fijes tu mirada durante algo más de un segundo en cualquier cosa, intentar vendértela.
Otro día hablaré del laborioso y teatral proceso del regateo, hoy me quedo en la fase de la llamada de atención porque una vez que te has girado y saben que eres español un 80% de los marroquíes dicen lo siguiente: ¡Visca Barça! y eso casi siempre viene seguido de tres coletillas más: "¿eres de Barcelona?" "¡Viva Zapatero!" "Barcelona es bona si la bolsa sona". Nombrar continuamente a Barcelona se puede deber a la gran cantidad de turismo catalán que hay. El gusto por Zapatero a las recientes elecciones y a que ZP favorecerá la emigración, y todo en general se justifica por la locura colectiva por el Barça.
La obsesión se traduce en carritos como éste de aquí abajo, pero pintados con los colores del Barcelona, y sin señor dormido dentro...
...en bares decorados con fotos de jugadores del Barcelona, en niños que por la calle te piden dirhams o camisetas del Barça, en pueblos en medio del desierto, sin asfaltar, sin alumbrado, pero con un ciber y un club del Barça.
Una vez le pregunté a un dependiente del zoco de Marrakech el porqué de esa pasión y se me quedó mirando como si estuviera loca, como si no hubiera otra opción en el mundo que ser del Barça. Como a mí el fútbol sigue sin interesarme, al menos hasta que empiecen las olimpiadas, de momento pasaré de hacerme del Barcelona.
