Pietro Gori
(1865 – 1911). Abogado, escritor y anarquista
italiano. Como abogado, defendió las causas de los anarquistas encarcelados y
como conferencista, afirmó fervientemente los postulados anarquistas en contra
de los socialismos que trataban de oficializarse. Su militancia le valió varios
encarcelamientos y exilios. Compuso populares canciones y escribió, además de
poesía, ensayos, obras de teatro y libros de criminología.
Himno del Primero de mayo
Ven ¡oh
mayo!, te esperan las gentes,
te saludan los trabajadores;
dulce pascua de los productores
Ven y brille tu espléndido sol.
En los
prados que el fruto sazona
hoy retumban del himno los sones
ensanchando así los corazones
de los parias e ilotas de ayer.
Despertad, oh falanges de esclavos
de los sucios talleres y minas;
los del campo, los de las marinas,
tregua, tregua al eterno sudor.
Levantemos
las manos callosas,
elevemos altivas las frentes,
y luchemos, luchemos valientes,
contra el fiero y cruel opresor.
De tiranos,
del ocio y del oro
procuremos redimir al mundo,
y al unir nuestro esfuerzo fecundo
lograremos al cabo vencer.
Juventud,
ideales, dolores,
primavera de atractivo arcano,
verde mayo del género humano,
dad al alma energía y valor.
Alentad
al rebelde vencido
cuya vista se fija en la aurora,
y al valiente que lucha y labora
para el bello y feliz porvenir
David Edelstadt
(Rusia, 1866 –
Estados Unidos, 1892). Poeta anarquista judío, quien escribió su obra en
Yiddish. A los 15 años emigró hacia Nueva York, donde hizo parte del primer
grupo anarquista judío, llamado, Los Pioneros de la Libertad. Apoyó el caso de los anarquistas de
Chicago recaudando fondos, organizando mítines y publicaciones de denuncia.
Colaboró con periódicos de anarquistas judíos en Londres. Murió de tuberculosis
a los 26 años.
August Spies
Tranquilo y orgulloso como el
gran Sócrates,
Él estaba en la horca;
Cada una de las palabras eran un
acto sagrado,
Un golpe de muerte a los tiranos
salvajes!
Pocas veces un espíritu humano se
eleva
Más heroicamente, más alto!
Los verdugos se tornaron pálidos,
los criminales
empalidecieron;
Él – sin miedo y audaz!
Desde la horca horrible, como en
una tribuna,
Como un profeta inspirador,
Con el fuego de la comuna
orgullosa A sus asesinos, dijo:
“Llegará un tiempo, cuando de
nuestros ataúdes
“Se levantará una voz poderosa,
“Más fuerte que el que quiere
ahora a ahorcarse,
“Una y mil veces más fuerte, más
impresionante!”
Estas fueron las últimas palabras
de Spies ...
Verdugos, ¿qué ganan ustedes con
esto?
¿Ustedes aniquilaron al gigante
espiritual?
¿Ustedes extinguieron el sol?
Oh, no! Los Mártires vivirán - y
el cantante
Se siente ahora su carácter
libre:
Toca ahora el arpa con su santo
dedo,
Él está cantando para mí la canción
sagrada!
Y veo el sol rompiendo a través
de la niebla,
La oscuridad se está hundiendo en
el suelo, -
El esclavo se despierta! Tiranos
tiemblen,
Su última hora acabo!
La libre, brillante mañana ha
venido,
Cuando una voz poderosa se
levantará –
Más fuerte que el que ahora se ha
ahorcado,
Una y mil veces más fuerte, entregando los golpes
fuertes! ...
Der 11-ter
november
Una vez más las banderas de color
rojo sangre están
revoloteando!
Voz sagrada de la libertad está
sonando!
Una vez más la gente los recuerda
Los luchadores que vivieron y
murieron por ellos!
A la historia del mundo
regresaremos
Le daremos la vuelta para
encontrar la página de los mártires
Que sigue estando fresca, con la
sangre de nuestros hermanos,
Asesinados por el mercado, la
iglesia y el estado!
Cinco espíritus manchados con
sangre agitaran
En la tribuna popular a los
esclavos que sufren;
Y ellos nos darán a nosotros un
invencible coraje
Para vivir y morir por la
libertad y la justicia!
Ellos nos recordarán a nosotros
la voluntad
Que dejaron a los trabajadores:
“Lucha por tu libertad! No bestia
malvada
Debería llevarte lejos del poste
sagrado!”
“No tengan miedo de los verdugos
y la horca!
Lucha y toca la campana de la
libertad!
Anuncia a los esclavos de todo el
mundo
Que ese mismo día sería el día de
la liberación!”
Y en ambas orillas del gran
océano
Los esclavos de todas las
naciones
Se dan unos a otros la amistad de
un hermano
Jura aniquilar las cadenas y los tronos...
Voltairine de Cleyre
(Estados Unidos, 1866 – 1912). Poeta y ensayista
anarquista, considerada como precursora del feminismo anarco-individualista.
Colaboró en el periódico, Liberty, de
Benjamín Tucker. Después de haber conocido el caso de los mártires de Chicago,
emprendió una activa militancia anarquista que la llevaría a conocer varias
experiencias en Europa y Norteamérica. Mantuvo una constante reflexión en torno
de las ideas anarquistas, hasta llegar a abogar por un “anarquismo sin
adjetivos”.
El huracán
“Somos las aves de la tormenta que se avecina”
(August Spies)
La marea está
baja, el viento sopla frente a la costa;
Desnuda se
quema la blanca arena en el ardiente sol;
El mar se
lamenta, pero es genial su baja voz.
Amargos tus
problemas, oh pueblo,
Y la carga
¡Difícil de
ser cargada!
Con cansancio
crece, oh pueblo,
Todo el dolor
¡De tu
perforado corazón, herido y roto!
Pero aun no es
tu tiempo,
Y bajo tu
gemido,
¡Desierto tus
arenas!
Aun tu aliento
no es cálido;
Flota sobre
manos levantadas.
La marea ha
vuelto; la veleta se desvía lentamente
todo el año;
Lentas nubes
se están barriendo sobre la cegadora luz;
Blancas
crestas se rizan sobre el mar – su voz crece profunda.
Furioso tu
corazón, ¡Oh gente!
Y está
sangrando
¡Fuego-inclinado
con creciente odio!
Porción de tus
entrelazadas manos, oh pueblo,
Para el rezo
¡No se calentó
la desconsolada!
Dios no
escuchó tu lamento:
Ahora se está
hinchando
A un gran
ahogado llanto;
Una oscura
nube de viento, un gemido,
Ahora virando
hacia atrás
¡Desde ese
sordo cielo!
La marea
fluye, el viento ruge desde lo profundo;
Las pilas de
arremolinada arena blanca con las olas de blanca espuma;
Tronando el
mar pasa por encima de su pared de concha crujiente.
Fuerte es tu
rabia, ¡Oh pueblo!
En su furia
¡Lanzando
abajo tus tiranos!
Tu poderosa
ola, oh pueblo.
Rápidamente,
Ahora ese tu
odio está creciendo:
Al fin tu
tiempo ha llegado;
Tu acumulada
angustia,
¡Donde te
desnudas!
No estarás más
sin voz.
Dios sujetado
y de rodillas.
Tú respondes
tu propia plegaria.
Ut
Sementem Feceris, Ita Metes
(Al zar, sobre una prisionera política que fue
azotada hasta la muerte en Siberia)
Cuántas gotas
deben reunir los cielos
Antes que el
aguacero venga, puede que no sepamos;
Qué tan calientes los incendios enfermos bajo los infiernos deben brillar
Antes de que
aumente la lava del volcán,
¡Nadie puede
decirlo, pero todos saben la hora, es seguro!
Quién sueña la
venganza sólo debe resistir
Él no puede
decir cuántos golpes deben caer,
Cuántas vidas
sobre la rueda se van a romper,
Cuántos
cadáveres se endurecen bajo el manto mortuorio,
Cuántos
mártires fijan el sello color rojo
sangre;
¡Pero cierto
es, ha llegado el tiempo de la cosecha de odio!
Y cuándo
débiles lamentos por un mundo indignado
Resuenen, ante
un trono que retrocede cayendo,
¡Quién
escuchará del destino enmudecimientos!
La luz sobre Waldheim
¡Luz sobre
Waldheim! La tierra es gris;
Un viento
amargo conduce desde el norte;
La piedra es
fría, y dice con helados susurros;
“¿Qué hacéis
aquí con la muerte? ¡Salid! ¡Salid!”
Es esta tu
palabra, oh madre, con severos ojos,
¿Coronando a
tu muerto con la piedra de delicada caricia?
No podemos
llorar sobre él estas martirizadas mentiras,
Asesinado en
nuestro nombre, ¿Para qué nos amó tanto?
¿Podremos no
detenernos hasta que el día esté pleno?
No, nadie se
excita en este punzante amanecer –
Nadie salvo
los pobres miserables que no se quejan ante
Dios:
¿Para qué es
esto, oh tu daga desenvainada?
¡Salid, salid!
No te quedes a llorar por estos,
Hasta que,
debilitados con tu llanto, como la nieve
¡Vosotros os
derritáis, disolviéndoos en una cobarde paz!
¡Luz sobre
Waldheim! ¡Hermano, dejemos este lugar!
Escrito - en – Rojo
A nuestro muerto viviente en la lucha de México
Escrita en
rojo su protesta está,
Para que los
dioses del mundo vean;
En la pared de
la condena sus incorpóreas manos
Han escudado
“Upharsin” y marcas de quemados
Ilumina el
mensaje “¡Aprovecha las tierras!
¡Abre las
prisiones y deja a los hombres en
libertad!”
Estallan en
llamas las vívidas palabras de la muerte
Escritas – en
– rojo.
¡Dioses del
mundo! ¡Sus bocas son silentes!
Sus armas han
hablado y son polvo.
Pero la
envuelta vida, cuyos corazones se adormecen,
Sintieron el
compás de un tambor despierto
Dentro de
ellos- sonando- la lengua de los muertos
Llamado: “¡Destruye
la antigua herrumbre!”
Has visto
“Resurrexit”, las palabras de los
muertos,
Escritas – en
– rojo.
¡Mantente en
lo alto, oh rugiente llama!
Hacia el cielo
en lo alto, donde todos puedan ver
¡Esclavos del
mundo! Nuestra causa es la misma;
Una es la
vergüenza inmemorial;
Otra la lucha,
y en una palabra –
Humanidad –
Peleamos para a los hombres liberar.
“¡Quita la
maldición de la tierra para nosotros!” quema las palabras de los muertos
Escritas – en
– rojo
Vida o muerte
Un alma, a la
mitad de la Puerta, dijo a la Vida:
“¿Qué me
ofreces?” Y la vida contestó:
"Dolor,
la lucha incesante, decepción, después de estos
Oscuridad y
silencio”. El alma dijo a la Muerte:
“¿Qué me
ofreces? Y la muerte contestó:
“En el
comienzo, lo que la Vida te da al final.”
Volviéndose
hacia la Vida: “¿Y si yo vivo y lucho?”
“Otros habrán
de vivir y luchar después de ti
Contando que
es más fácil donde tú has de ir.
“¿Y por sus
luchas?” “Un lugar más sencillo será
Para otros,
aun a la altura del dolor más agudo
De agonía
conquistada” “¿Y que tengo yo
Que ver con
todos estos otros? ¿Quiénes son?
“¡Tú mismo!”
“Y todos los que fuiste antes”, “¡Tú mismo!”
“La oscuridad
y el silencio, también, ¿Tienen fin?”
“Terminan en
luz y sonido; paz termina en dolor,
La Muerte
termina en mí y debes deslizarte del Yo
Para el Yo como luz a sombra y sombra a luz otra
vez
¡Escoge!” El alma suspirando contestó: “Voy a
vivir”
Ricardo Fernández Montalva
(Chile,
1866 – 1899). Poeta y dramaturgo modernista afín al pensamiento anarquista.
Publicó un libro de poemas llamado, Nocturnos en 1897. Fundó la Revista Cómica (1895-1905), innovadora en la concepción
gráfica debido a la influencia del art nouveau.
Revolución
Sobre la tierra estéril desolada,
negra tierra en silencio endurecida,
tierra sobre la cual nadie ni nada
cantó jamás el himno de la vida.
Arroja el labrador, con mano ruda,
la semilla que el sol fecunda a besos,
y se viste la tierra, antes desnuda,
con árboles en flor, que estaban presos!
Pueblos que ignoran sus derechos, duermen
como la tierra estéril. Vil coyunda
los tiene esclavos, mientras
llega el germen
de libertad que salva y que fecunda.
Entonces, en océanos sin orillas,
se agitan tempestades populares;
y caen destrozadas las Bastillas
y para la Razón se alzan altares!
