A caloria é matéria com sorte:
folgada, como o diabo à solta,
por mais que se lhe deseje a morte,
ela teima e não tarda está de volta.
Ao mais pequeno deslize
ela aí está, pronta e destemida,
sempre, ou em última análise,
por ter mais olhos que barriga.
O tempo do que não mata engorda
acabou e com ele a alegria
de um chocolate ou de uma açorda,
malvada a sorte! Malvada caloria!
Eram
de Abril todas as flores guardadas:
cravos
e rosas e malmequeres também,
todas
coloridas, as mais belas encarnadas
e
cardos também e cardos também.
Jardim
inclusivo de goivos e violetas;
algumas
humildes, papoilas também,
outras
solenes, recém saídas de gavetas
musgos
e ervas daninhas também.
Passaram
primaveras pelo horto das certezas,
verões
quentes e outonos também.
Flores
de jarra, de plástico e burguesas
Também,
também, também, também!
Ao
mesmo tempo um sonho e um grito,
assim
foi Abril daquele iluminado ano:
de
mãos dadas, o presente e o infinito,
rompendo
as brumas do tempo insano.
Ao
sonho e ao grito juntou-se a esperança,
projecto
de liberdade com futuro:
da
árvore que é regada e por fim se alcança
pelo
esforço, o fruto então maduro.
Não
importavam as noites de chão pisado,
de
amargos frutos, rosas com muito espinho…
Era
em frente com a rabiça à testa do arado.
O
que foi a eito corre agora em desalinho,
porém,
Abril não morre; nunca está parado:
torce,
torna, não pereceu o povo nem o caminho.
Poupa-me, poupa,
que ficas rouca
e eu, de tanto te ouvir,
não acho graça,
por mais que faça
não posso dormir.
Poupa-me, poupa,
não cantes como louca,
poupa também no lamento,
não sei se choras ou ris
ou se algum mal te fiz
mas poupa-me por um momento.
Poupa-me, poupa,
para não te tapar a boca
- digo, o bico –
que não alcanço a rima
nem tu ficas a ganhar
passando o dia a cantar
nem eu fico mais rico.
Sou um relógio dotado,
com precisão ao segundo:
horas dadas são passado,
as outras tocam ao mundo.
Dou as horas de seguida,
tiquetaque sem parar;
às horas mortas dou vida
e às demais que contar.
Os que não gostam de mim
protestam, não querem mais
e que afinal sou ruim,
não dando a todos iguais.
Voam as horas, e o tempo,
em cada deixa conselho,
vai com elas, vai com o vento,
a tempo e horas já velho.
Horas para todos os gostos:
boas, más e de sorte,
são estes os pressupostos
até à hora da morte.
No tempo em que os animais falavam,
- Comecemos por aqui, disse o homem.
Todos ferraram os dentes na presa,
excepto um, que se alimentava de espírito, deus
de todos eles e mordia pela calada.
Tudo era bruma sem memória
para partilhar e por isso se calavam
ouvindo as vozes dos animais atrevidos:
eram profetas; falavam de boca cheia,
com palavras rebuscadas e esse era o sinal.
Nada melhor para o futuro ecuménico.
Ficou assente que os animais
perderiam na fala o que os homens
a aproveitariam na fé. Assim nasceu a obesidade
e deus pode engordar no coração dos homens.
Houve
um tempo em que todos
usávamos
brilhantina e
ninguém
se achava ridículo.
Afinal,
o mundo não acabou,
nem
por essa nem por outra razão,
mais
ou menos ridícula.
Fumávamos
cigarros mata-ratos
e
o seu nome não nos dava nojo
nem
sequer nos parecia ridículo.
Os
escudos dos primeiros ordenados
eram
miseráveis e ridículos
tal
como hoje os empregos e os euros.
As
valentes palmadas que levávamos
pelas
aventuras mais ridículas,
nunca
saberemos o efeito que tiveram.
Lembramos
hoje, tão bem, o ridículo
dos
primeiros beijos não familiares
e
sentimos amargos de boca.
O
ridículo nunca se toma por presente
e
nós, que um dia o fomos sem saber,
somos
ridículos agora que o sabemos.
Além da chita, o riscado
na borda da tenda pendentes
em dia de mercado:
são pobres os clientes.
Mas há lá coisa mais sã
que um casaco de surrobeco
ou burel, que é autêntica lã;
não é qualquer farrapeco…
Para o dia de mercado,
pano cru de metro e quarenta,
que o povo quere-se tapado
ainda assim, a ver se aguenta.
De sarjas grossas e cotins
também se gastam na feira;
gangas e tecidos afins
para os de parca algibeira.
Popelinas e tafetás são
lordes das prateleiras,
panos de outra condição,
não são trapos para feiras.
O mesmo de sedas e rendas,
que aqui nem é bom falar…
Isso é doutras encomendas,
Não serve p'ra trabalhar.
Na feira de assentido engano
onde não há pontos sem nós,
enquanto uns tecem o pano
o tecido faz-nos a nós.
Caminho
e tenho sonhos:
os
meus lugares de sonho, os meus sonhos já sonhados,
e
outros ainda que encontrarei mais à frente. Tenho a certeza.
Sonho
como uma realidade persistente;
entro
e saio sempre que me apetece, afasto-me
quando
não gosto. Toda a verdade tem um sonho
e
eu caminho entre rosas, buganvílias e aloendros.
Enquanto
houver flores saberei que sonho:
enquanto
sonhar posso abrir caminho entre pedras,
cardos
e espinhos de que é feita a realidade
e
tudo pode florir de repente.