POESIA A 4 TEMPOS

Poesia pode ser profana,

alma ou luz de uma ideia:

tanto pode ser Joana,

como, a seguir, Dulcineia.

Poesia é uma flor por nascer

e quando floresce é bem-vinda.

Por enquanto, é bom de ver:

não é poesia, ainda.

Poesia é um sol de encanto,

o desenho duma flor

e vá-se lá saber quanto

do brilho é lápis de cor.

Poesia é uma ave-do-paraíso

que me faz a corte, me algema

e, exuberante, quando é preciso,

pousa no galho dum poema.

AI POESIA

Não tenho o direito de dar à luz

todos os poemas que construo

entre as veias e a memória

(creio que é por aí…)

Muitos ficam irreconhecíveis;

aguados de náufragos vocábulos,

onde as palavras socorristas

não chegam ou não lhes podem valer.

Chega mesmo a acontecer

ao verso afoito e já metáfora

perder o poema, ainda a caminho,

algures, preso ao âmnio preguiçoso.

MEMÓRIA

No baú, uma velha alma dobrada em quatro,

aparentando ainda já ter tido melhores dias,

e o fóssil de um soneto inglês, numa folha A4,

além da caixa, sempre a caixa das fotografias.

A memória, como glicínias, floria exuberante

em cachos de versos de admirável aparato.

Nada mais enganador: pó, um poeta debutante,

alguns erros de ortografia e um frívolo retrato.

VISITA IMAGINÁRIA A BRECHT

Por que haveria de chover de forma tão copiosa

no dia que desembarquei em Augsburg,

vindo de Munique, 

quarenta e quatro anos após a morte de Bertolt Brecht?

No ramo, os cravos vermelhos

pendiam como lágrimas de choro convulsivo

e as suas pétalas tingiram o chão

já encharcado de outros  prantos.

Dramatizo. Não era assim tanta a chuva.

Não era Augsburg, não era Brescht, não eram cravos

e muito menos chorando de forma tão pouco digna.

O mais provável é não ter feito esta viagem

nem este texto ser meu.

Toda a literatura de Brecht grita dentro de mim.
Isso é verdade.

O BICHO

O bicho não é bicho inteiro:

na verdade, metade é bicho,

a outra metade lixo,

para o fazer de corpo inteiro.

O bicho tem peçonha:

cospe, baba-se, o bicho.

Não tem um pingo de vergonha,

Nada a fazer, é lixo.

Diz que é pobre, miserável.

É um indigente, o bicho.

Será até um pobre descartável,

Contudo é lixo.

Quando fala, senhor da verdade,

nada diz, o bicho.

Bolça veneno, maldade,

e o discurso vai para o lixo.

E quem o louva e defende

(e pode muito bem não ser bicho)

é gente que não entende

que também é lixo.

RETRATO DE POETA

Nunca me fizeram um retrato

de poeta.

Mas fotografaram, pintaram e até esculpiram Pessoa

com o inevitável chapéu de feltro e o par de lunetas

que repartia com todos os heterónimos.

Não tenho um único retrato

de poeta.

Ao contrário de Walt Whitman,

que foi imortalizado em pose de patriarca iluminado,

velho, de barbas esgadanhadas muito além da decência      

da pilosidade poética.

A Baudelaire, que era feio, fizeram-no

com certeza por maldade.

Eu é que nunca posei

enquanto poeta,

com a mão apoiando o queixo, como os românticos

ou ambas todo o rosto, como os surrealistas.

Ou será ao contrário?

Vá lá, por favor, façam o meu retrato

de poeta,

que não tardam aí poetas do futuro,

desejosos de escrever sobre ele um ou dois versos

dum poema magnífico.

CAMPAINHAS

Tocam campainhas p’rá folia

ao sol que oferece este maná:

é a primavera por um dia,

se amanhã é prima, se verá.

Obras-primas, com certeza,

 as orquestrais sinfonias

das pautas da natureza

na primavera dos dias.

Cheira a terra, o prado aquece,

bamboleiam  rosadas esquilas

(agora, o que não é, parece:

confesso que posso ouvi-las…)

EMENTA ECONÓMICA

Hoje não há hoje.

Há apenas uns restos de ontem,

o caldo entornado e sonhos de amanhã.

FIGURA DE URSO

Amigo, vem à janela,

que te quero dar um recado:

não andes na boa-vai-ela

fica em casa, resguardado.

Andam para aí pretendentes

(com equivalências do curso)

que apenas mostram os dentes

e fazem figuras de urso.

ÁGUA MOLE EM PEDRA DURA

Água mole pedra dura

água mole pedra dura

água mole pedra dura

tanto dá

tanto dá

tanto dá

água dura pedra mole

água dura pedra mole

água dura pedra mole

até que fura

até que fura

até que fura

dura a pedra dura a água

quem as fura?

O TRASTE

Com a leveza da espuma,

luva preta em pelica

e um chapéu de aba e pluma,

como se arruma, que bem lhe fica.

A calça tem aprumo, um vinco

de goma e rigor fantástico.

Quase não se vê o cinto

e o par de botas de elástico.

Espreitam das mangas botões

de pérola em punho de renda,

(na verdade imitações)

mas alto lá com a encomenda.

MAÇÃ

Como não um amor assim?

Os nossos corpos de manhã,

eu de ti e tu de mim,

o toque e a primordial maçã…

A BANCA ABANCA

A banca

abanca

toma assento

à mesa do orçamento

dá razão

ao livro de razão

deve e haver

é seu dever

então denota

que de nota

não é demais

e pede mais

a banca rota

abarrota

no economato

ou morre ou mata

e diplomata

mata

A POMBA

A pomba (branca) desceu finalmente

do seu altar de paz e veio pousar na praça,

junto às demais e aceitar as migalhas

que os velhos e ociosos costumam atirar aos pássaros.

Não contente com Picasso, que a desenhou, pintou e esculpiu

dezenas de vezes durante anos a fio

sem a contrapartida de uma migalha (de esperança).

Diz-se cansada do voo interminável a que foi sujeita,

com o raminho de oliveira no bico – que nem sequer

podia engolir – apelando à paz entre os homens.

Cansada e velha (a pomba) passa agora os seus dias

junto aos da sua espécie, come as migalhas que consegue,

arrulha como os outros e dá trabalho

a quem é obrigado a limpar diariamente as ruas.

VER

Se olho é porque olho;

e se não olhar não vejo,

e se não vir, não escolho,

não decido nem elejo.

Se olhar a espiga ao sol,

que vejo senão espiga,

que vejo senão sol?

O olhar que o diga.

Vendo, o olhar não pára,

é o que sinto; o que digo:

ali vejo uma seara,

um mar de pão de trigo.