Esta
manhã encontrei o passado.
Ambos
conhecemos aquela esquina:
eu,
por tal sina;
ele,
por lá ter ficado.
Vestia
fato preto, discreto,
mas
de porte leve e transparente.
Todo
um passado em seu aspecto
intacto
como se fosse presente.
De
tarde, com o sol já descendente,
e
o passado um presente prematuro,
reparei
que afinal estive ausente
a
caminho do futuro.
Vou
contar-te: fazia sol
e
tomei a benesse por natural
(não
havia razões para a por em causa).
Fazia
sol, dizia.
As
árvores sorriam-me
como
se fossem as rainhas do parque
e
eu um príncipe encantado.
Quase
sempre me comprazem estes dias
de
inesperada luminosidade
e
por isso me lembrei de te contar.
A
par de tudo isto as folhas vão caindo
em
cima dos nossos outonos
mas
não era isso que te queria contar agora,
apenas
se tornou inevitável dizê-lo.
Para onde vou ou quero ir,
quem sou, que penso eu,
o que de mim posso sentir,
tudo o que realmente é meu..
Como saber se é bem
o que por bem me faço
ou que mal há neste vaivém:
penso e daí não passo.
E se penso faço o que posso,
se posso já não peço.
Por fim, resta o remorso
do que sou e não pareço.
Muitas
vezes não foi o préstimo das flores,
a
beleza das pétalas; era o cheiro sem nome,
o
perfume que as primaveras têm
por
serem primaveras e mais nada.
Dizíamos
que o cheiro era agradável e nos comprazia.
À
falta de substantivo melhor, chamávamos-lhe Primavera.
Nunca
fomos além do consentido, do que era comum.
Até
hoje, todos os nomes se mantêm intactos,
apesar
de nenhum deles ser verdadeiro.
Com
mistério e medo,
algemas
cerebrais,
vestígios
de segredo,
que
esperas mais?
Não
podes, não faças,
acorda
mais cedo,
o
vinho das taças
está
azedo.
Servida
a zurrapa
dirás
que é reserva, um licor raro,
beberás
à socapa,
que
o barato sai caro.
A
bebedeira é segura,
a
causa é sagrada.
Dada
a conjuntura
venha
outra uma rodada.
Um
monte, uma montanha, tanto faz,
que
me comova ou tire a respiração
por
ser cinzento, intransponível como a paz,
choro
com ele, doí-me o coração.
Depois,
transposto, que tudo se consegue,
o
que vejo mais além no horizonte?
Nada,
a não ser caminho e sede,
vontade
para alcançar um novo monte.
Como
posso eu comprar vinho, Senhor,
ao
preço que estão as uvas,
mais
o pé-de-obra de esmagá-las;
como
posso eu aventurar-me assim
como
vós, que sois capaz de o fazer
a
partir da água, a partir do nada,
que
é o valor dado à água quando abunda?
Guardai,
que vos pedirei ajuda.
Mas
é de água que preciso agora, Senhor,
não
desse etílico líquido, que me mata
e
não mata sedes antigas.
Guardarei
o bem-aventurado vinho
para
as sopas de cavalo cansado, tão nutritivas,
e
mais tarde falaremos do pão necessário,
assunto
em que também sois mestre
muito
competente, segundo ouvi dizer.
É
de água, pois, o meu pedido, Senhor,
não
daquela deslavada que me entra
pelas
frinchas do telhado e eu chamo chuva
há
uma data de anos.
Água
doce, benzida ou não, tanto faz,
mas
que eu não tenha de a chorar,
não
precise de fingir que tudo está bem assim
e
morra de sede como as nuvens.
No
tempo em que o Sol não tinha para nós
segredos
de maior, visitávamos os primos,
as
avós (inexplicavelmente, os avôs morriam muito cedo)
e
a família acrescentada em cada rua da cidade.
Depois
que o Sol se tornou, além de calendário,
um
inexorável marcador de esperas e desesperos,
a
vida tornou-se um sítio de desencontros
e
passámos a aguardar pacientemente que nos visitem.