QUANDO AS HORAS

As que batem como avisos e cautelas;

as que voam, e que faltam, as quebradas;

as que se entranham como sovelas;

as sem conto e as que se exibem badaladas.

As horas são a saudade e as bem ouvir

ao ritmo da contagem sempre crescente:

uma, duas, três… no seu ofício de mentir

dentro de nós, envelhecendo-nos, eternamente.

E as horas do futuro, que horas serão?

Essas já não sei, não serão horas do meu tempo.

Simples ou dobradas, horas ou não,

já não poderei tê-las e ouvi-las, lamento!

DIÁLOGOS CANINOS

CÃO POLÍCIA :

 -Travesti – de gatas

tem tal perícia

em quatro patas

o cão polícia

    .

CÃO LADRÃO:                           

Béu – béu  disse o cachorro,

se não digo morro.

- Ão, ão  refilou, adulto, o cão,

somente eu ladro ão.

   

CÃO CÃO :                                                      

Vida de cão

é um caixote de lixo;

não é luxo, não,

coitado do bicho.

CAPITAL (IN)VESTIDO

Não é de cambraia, tampouco popelina,

É mais o tipo de riscado de qualidade má,

ou seja, o que parece nobre, coisa fina,

não passa de forro de oculto tafetá.

Faz-se anunciar em tules e brocados,

e passa por fidalgo pano ou pura lã.

Não é mais que fios entrelaçados

de mais-valias dum tecelão ou tecelã.

O mesmo nos privados panos intestinos:

badaladas bolsas e demais adornos,

bonés, chapeletas, adereços bovinos

e nessas passerelles (in)vestem, os cornos.

TEMPO FRIO

A charneca vestiu de branco

e os pássaros ao longe cantam

a brancura com seu livre canto;

no branco da charneca os pássaros encantam.

Faz frio, o ar é agudo como agulhas,

mas eu, em frente da lareira,

sacudo apenas as persistentes fulhas

e oiço dos pássaros o canto à sua maneira.

Cantam os pássaros como ninguém

e eu fico só à espera de quem vem.   

O FIM DAS DÚVIDAS

Não corre o rio de costas para o mar,

não corre. Não sopra o vento através do muro,

não sopra. Não voa o pássaro por voar,

não voa. Nada é feito sem futuro.

 Não mata a fome o negro pão ganhado,

não mata. Não arde o coração do louco,

não arde. Não grita o dócil nem o acomodado,

não grita. Não grita, mas falta pouco, muito pouco!

SEM PEIAS

Os crocodilos choram, estou comovido

e choro com lágrimas de suprimento,

que as minhas secaram já em tempo ido

e a comoção não tem lugar no orçamento.

Quero agora ser comum marginal,

capaz de resistir e dar o peito á luta:

quero gritar aos reptis que me sinto mal

e chamar-lhes, sem peias, filhos da puta

O MAL TALHADO

Faltava um bocadinho assim para lá chegar,

mostrava entre o indicador e o polegar;

coisa muito pouca, daqui até lá é um ápice.

Logo a seguir vinha a novíssima burrice…

Tomou ofício de ministro com altas notas,

dos que prometem tudo e um par de botas

mas, ao contrário, dele nada se atinge ou herda

e em tudo onde põe a mão faz merda.

Mas não se pense que é obra do destino;

que tudo  lhe foi azar, moléstia ou desatino…

Não, essa é a sua capa, o seu disfarce,

que estas malfeitorias têm conteúdo de classe.

Assim deixo a questão para pensar de novo:

faz-se a folha ao mal talhado ou troca-se de povo?

PALPOS DE ARANHA

Passam-se coisas estranhas

ou, pelo menos, esquisitas:

na terra dos parasitas

anda tudo às aranhas,

salvo as ditas.

Passando aos pormenores,

há os que por acaso mero

tecem teia a partir do zero:

aracnoexploradores,

salvo erro.

Usando de baba e peçonha,

são servidos de bandeja

mesmo que a gente não veja

por outros bichos sem vergonha,

salvo seja.

CIDADE TRAVESTIDA

O ar coquete e aramado da cidade

faz o olhar estrábico, contrafeito,

dá náuseas mal lhe bate a claridade,

que de adejar se lhe perde o jeito.

Os módulos do franchising estrangeiro

rompem o casario gasto e escondido

de fina vista, quer de olho, quer de argueiro,

qual gravata em pingente encardido.

Antes ou depois, o moderníssimo deserto

que, de inverno ou em pleno estio,

releva para longe o que está perto

e me deixa a alma viva por um fio.

Ah, como me divirto, andando por aí

a coberto de autênticas obras de arte!

Ferro assim e ferro assado, aqui e ali,

isso fazia eu, modéstia à parte…

Os repuxos de água são um encanto:

descuida-se o cidadão menos avisado

e, antes que a novidade cause espanto,

já tem o bárbaro esguicho  no rabo.

Mas os artistas ou o arquiteto de agora,

bradam como os vendedores das feiras:

módulos, baguetes e por aí fora,

como são feitas as minhas prateleiras.

Bancos de madeira exótica, envernizados,

fingimento de aço a imitar as caravelas

e nós, bons cidadãos embasbacados,

como vivemos o tempo todo sem elas?

Só o Amato, de Lusitano nome, aponta,

mas para um lugar incerto, ao calha:

talvez ingénuo ou de pouca monta,

ou será um estranho lóbi que o amortalha?

 Respiro, consumidor de vento, compulsivo,

mas não os sítios, os prédios e os cheiros

que sempre me fizeram sentir vivo

e agora matam em desvãos alcoviteiros.

Se a minha meninice foi tragédia,

singrando a pulso, ganhando a praça,

agora e na hora da vil comédia,

que outra aflição espero senão farsa?

FIRME

De luas não, de lua

carregada às costas

até ao fim da rua

enorme. A quanto apostas?

De sonho não, de sonhos,

pés assentes no chão

mais os versos que componho

e prosas de aluvião.

De luzes não, da luz

que sobra e põe à prova

os reis caminhando nus,

vou de lua em lua nova

CUMPLICIDADE

Quis soltar as mãos

ao encontro dos teus frutos.

Senti-as contornar os relevos do lençol

com cuidados de serpente

e, como gatos, subirem

ao cume dos teus seios de água.

Mergulhei então a pele

em cada poro do teu corpo

e tu nada saberias se as minhas mãos

não fossem cúmplices da nossa vontade.

ONDE A TERRA ACABA

O mar, por tentativas,

escala furioso a escarpa,

encharca, corrói o mapa

em vagas sucessivas.

É a vez do mar

submeter,  insano,

feito oceano

e se aventurar.

Deuses, monstros e mitos

dormem na praia agora

para quem clama e chora

p’la senhora dos aflitos.

Ó mar de medo e águas frias,

sepultura e estrada

que acolheste as caravelas

- não aos homens mas a elas –

se nada vem do nada

que fazemos às alegorias?

Que nos reclamas, insurgido mar,

que queres dum povo

prestes de novo

a embarcar?

AS JANELAS DAS FLORES

Da janela vejo flores e elas

a olharem para mim

debruçadas em janelas,

que só elas o fazem assim.

Sinto o perfume das flores

como tranças de uma fada;

respiro-as e cheiro as cores,

mesmo não cheirando a nada.

Fico suspenso, preso a elas,

como o caule que as alteia:

elas oscilam, inclinadas nas janelas,

e eu saúdo-as com a mesma ideia. 

COM PENA MINHA

Escrevo e voam de mim

as aves mais eloquentes;

escrevo e fico com pena…

AI MARIPOSA

Este poema foi publicado no blogue em 2013. Reponho-o agora porque gosto dele e “encontrei” esta magnífica mariposa

Ai mariposa,

quanta heresia

há entre a prosa

e a poesia.

Se voares, garbosa,

é poesia,

mas se fores de fantasia

é prosa.

Definirei as loas

neste possível quadro:

poesia é quando voas;

prosa é se te guardo.

Ou então doutra maneira,

ao jeito da minha caneta:

mariposa é poesia inteira;

se for prosa és borboleta.

Esquece tudo, vai!

de nada queiras saber,

há gente que te chama butterfly

e eu apenas te quero ver…

ALFORRIA

Decrépita folha de águas já passadas,

jaz à sede; à míngua de atenção;

morta de mil vidas exaladas.

Prostrada, como folha seca e sem função,

não longe das demais, alpendoradas,

ei-la fruto ileso, liberto e chão.

TRÂNSFUGAS

Não fujas

tu és todos os lugares

não te escondas

entre cortinados

que tu mesmo teceste

não finjas

desconhecer Setembro ou Novembro

que aceitaste

com argumentos contrafeitos

e que mais tarde sacudiste do capote

que não era nada contigo

dispara à queima roupa

verás o meu sangue ganhar terreno

ah a tua pressa

pode lá haver quem a denuncie!

A MINHA TERRA

Não é o meu terreno

e, sem querer, disse terreno, que evoca a minha terra,

a terra que dá fruto; a terra que nós consumimos

e acaba por nos consumir.

A areia, as pedras, o mar e a lua não são o meu terreno…

Corre-me nas veias um pouco de tudo isso,

balanço como o mar; tenho fases como a lua;

crispo como as pedras duras; o pó da areia

é como os dias do meu descontentamento…

A minha terra é onde se semeia e dá fruto,

Não esta comezinha imagem que não se come ou bebe.

Tem um lado bom: não caleja.

UMA CASA ASSIM

Quero uma casa que respire flores

e nela entre o seu aroma e a luz;

quero uma casa  de mil cores,

toda bordada a ponto cruz.

Um casa com alpendre e janela,

irradiando cores e glamour

e eu acorde sonhando dentro dela

eternamente, enquanto dure.

PEDRA A PEDRA

Uma pedra que arrima,

ainda outra pedra,

outra pedra em cima.

Não é a perfeição;

é no início

toda a construção.

Pode ir abaixo, cair.

Mas levanta-se

e torna a construir.

GLOBALIZAÇÃO

Alguém inventou que tudo seria global

mesmo que não fosse

para que uns pudessem estar perto e outros longe

sem o saberem. Afinal estamos longe, o que é uma pena.

Perto está quem pode comprar a distância.

Ainda não é desta que a luta de classes acaba…

Por global entende-se uma esfera, mas não é isso,

nem o é por a terra ser redonda.

A globalização significa que a totalidade dos meios e dos recursos

está ao alcance de todos e é essa a embófia que nos vendem.

Não sei por que razão a miséria e as mortes 

são sempre do mesmo lado. Talvez porque a Terra

é achatada nos polos, o que deve dificultar a manobra.

Um dia destes, quando esta informação chegar

às aldeias do ocidente e às outras por acidente,

poderemos finalmente – ao contrário dos deuses que,

como bem sabemos, não adormecem nunca -  dormir tranquilos,

mortos de cansaço. 

O MEU CAMINHO

Com tenra idade acusam-me de ser mais uma, de estar a mais.

Outros a menos, por via das estatísticas e ciências demográficas.

Não quero ser um número, nem sobrecarregar meus pais;

quero ser eu, exposta ao tempo e demais alterações climáticas.

Vou-me embora. Não me importo com o caminho a percorrer…

Estou de malas aviadas: vontade de partir com o meu ursinho

de pelúcia. Farta que me digam o que, crescida, devo ser;

quero somente ser eu, as minhas circunstâncias e o meu caminho.

DOIS MUNDOS

Aqui não batem horas

mas contas e demais

juros e aforas

adentro dos vitrais.

Omnipresente, a Torre,

lá está de sentinela

em vigia que ocorre

para cá da grande janela.

ANTÓNIO SALVADO

No mais recôndito aceno ou verso,

por ser insondável a sua natureza,

uma alegre e imperceptível tristeza

detonou num poema além disperso.

Outro emerge definido, com certeza,

tal como as ave-marias do terço;

regressa ao céu, ao sono de novo verso,

ateu e rude, interrompendo a reza.

Só então as lágrimas, as mais choradas,

as que, por mais subtis ou disfarçadas

desabam rosto abaixo, quais grafemas,

deixando a descoberto mágoas e penas,

restos não cristalizados doutros poemas

ou mais lágrimas, mais lágrimas abençoadas.

POEMA DE LEI

Passo a vida a cumprir leis, estas e não aquelas,

por isso também infrinjo normas e decretos

e regulamentos e mandamentos avulsos,

que terei sempre de observar,

mesmo que nunca os tenha visto mais gordos.

O legislador é como um alfaiate,

que talha e corta o pano conforme o cliente

e põe em prova com a habilidade e a arte dos alfinetes;

como um camponês, que enterra o arado

e rasga a eito a terra a semear o que o tempo lhe permitir,

o que for subsidiado, o que for abençoado.

É o que me dizem. Só não compreendo por que tem de ser

um funcionário com cara de poucos amigos ou

um polícia com mau hálito

a explicarem-me os imbróglios em que me meto, segundo a lei.

Estarei atento ao relatório da medicina legal,

curioso por saber a morte que de direito me cabe,

coisa que ninguém terá obrigação de me explicar,

para não dizer que é inútil insistirem.

Ninguém é obrigado a fazer o impossível.

NOTAS SOBRE O TEMPO

Sentida é a dor que me entra pelos olhos

e, por mais que magoe, não consegue

transbordar convertida em lágrimas;

antes a revolta que é caudal de outras águas.

A mesma dor que definha

as pétalas vermelhas das papoilas, lacera o vento,

que antes era brisa imaculada.

Passou o tempo das searas ondulantes,

quando o pão era já uma emergência.

Não me faço entender?

Quem matou a fonte e deixou a sede arder nos lábios?

Que foice segou a fome em vez do trigo?

Quem construiu os caminhos arrevesados?

Um dia os nossos filhos hão-de querer sabê-lo,

mesmo se ainda com as mãos nos bolsos.

IMAGINAÇÃO

Quando repouso a minha cabeça voa,

evoca dores, caminhos e soluções.

Quando acordo – que a cabeça não me doa –

mal vai se tudo for só recordações…

LASTRO ANCESTRAL

Quero lá saber se é nascente

ou foz a água em que me afogo:

quero é uma boia onde me assente

e deixe a dúvida para mais logo.

Se para ir ao fundo é bastante

não ter arte ou erudição de peixe,

ficarei onde já não me levante,

o corpo teime ou não me deixe.

Ou não, que o fundo não é morte,

é antes uma espécie de colchão

onde a alma, com alguma sorte,

sobe, vai à tona e dá-me a mão.

Morrer será assim o que consiste

em ir ao fundo e vir depois acima;

um raro carrocel em que subsiste

em vida, carregar a morte em cima.

PINGO AGUDO

Fundo

fecundo

sem fundamento

fungo

em funcionamento

fogo

sem fumo

tal não é o descaramento?!

POR UM MILAGRE II

Desisti por isso da inconsequente empreitada

e assentei em coisas mais terrenas e reais:

onde até a transcendente vida airada

faz tempo que é mendiga ou pouco mais.

Porque é disso que os aduladores da esmola

esperam deste povo, eterno sacristão:

espinha dobrada a quem mata e esfola,

mas ai dele se não aspergido, estirado no caixão.

Não passa o camelo a agulha pelo fundo;

levamos nós um par de asas e passaporte,

banidos de contentamento deste mundo,

alcançando enfim o milagre depois da morte.

POR UM MILAGRE

Um milagre é que me convinha, um qualquer:

daqueles com luz intermitente e em relevo;

não estes de pacotilha, mediáticos, fait divers,

pirotecnias que não dão mecha para o sebo.

Queria dos que extasiam até o mais pintado,

capaz dum argumento com princípio e fim,

em que eu, incitador, protagonizando o diabo,

erradicasse crápulas e vilões com um só plim.

Mas não tenho esse poder, não sou capaz,

e se o tivesse, podendo bani-los até à morte,

outros viriam lestos, estrelas de cartaz,

para os repor em dobro, tal é a minha sorte.

ON TRICK PONY

Revi em baixa o meu próprio caso:

depois do doutoramento em estar e o mestrado em ser,

para leigos, depois de saber estar,

concluí: sou um europeu; sou um on trick pony.

O atraso e as insuficiências do meu país, que é Portugal,

levaram-me a esta inusitada demora.

Invejo os franceses.

Na Europa toda a gente inveja toda a gente.

O Presidente da Comissão Europeia inveja-se a si próprio

Como a um cherne.

Mas eu invejo os franceses.

Nada da sua história, dos seus Bonapartes, da sua guilhotina, dos seus

quelque chose sur quelque chose, não.

Invejo a sua inteligência:

Eles criaram o verbo être.

É um verbo extraordinário

que significa, ao mesmo tempo, ser e estar.

Isso, por si só, ter-me-ia poupado um tempo precioso

na minha carreira académica

e o meu sucesso teria ocorrido muito antes desta crise global,

como dizem outros especialistas

de áreas que não domino.

Desta forma, nunca chegarei a tempo de saber.

O ÚLTIMO MILHO

pardais das pedras

ou de quem os prende com perdas

pardais de pronto confronto

com as migalhas

pardais de esperas e de ais

ideais quimeras

são demoras de pardais

a migalha esconde-se na pedra

pródiga na  fenda que a consome

e não medra

é por isso que saltam os pardais

é uma dança de fome

deus não dorme é conforme

amanhã há mais

CORRE-CORRE

A vida passa a correr

e nós sempre a bulir,

corremos até morrer;

a vida passa a fugir.

Corremos, ora para ali,

ora para o outro lado:

- ainda agora te vi,

já não lembro ter olhado.

Corre a vida e o tempo

em sentidos opostos:

a vida corre por dentro,

o tempo, p’ra todos os gostos.

Valendo a vida a correr,

sem olhar em redor,

o melhor é não nascer

e dar a vida ao criador…

A vida passa num ai;

o tempo todo, ir e vir:

só o que vai, não vai,

não é correr, é fugir.

SILÊNCIO

No dizer das aves é que as palavras voam;

no dizer do sol é que as palavras ardem;

no dizer da água é que as palavras choram;

no dizer das árvores é que as palavras florescem.

E, ao dizê-las, todas as palavras morrem.

REIS PARTAM

É rei el rei se for bolo;

reinação, se o rei for tolo.

Abjecto rei de nu vestido;

rei momo é adjectivo.

Todos os reis, reis para tudo;

desde o bacalhau ao Entrudo.

De reis, até ao pescoço,

a quem tem dez réis no bolso

Copas, paus, ouros, espadas:

reis p’ra todas as jogadas

De um tal Midas, o toque

ficou sem rei nem roque.

Reis da rádio telefonia…

Reis partam a monarquia!

ÁRVORE

À medida que o tempo corre

flores e frutos vêm e vão,

dependendo da estação,

só a sombra é que não morre.

DESCONSTRUÇÃO

A morte teria sido um exagero

ou pelo menos uma facilidade escusada, prematura.

É verdade que havia o sangue vazado dos joelhos

deitados abaixo, coalhado nos buracos da terra e nas frinchas das pedras,

o fémur fracturado, coisa pouca, e o hematoma

que lhe escureceu as nádegas até às lágrimas

mas nada comparado com os golpes fatais,

que matam logo ali ou adiam o último suspiro

para quando já se pensa que tudo não passou dum susto.

Finalmente podia respirar de alívio

por não ter ficado paraplégico ao saltar a vedação da quinta,

como a si mesmo tinha prometido,

caso fosse surpreendido a roubar fruta para comer.

Afinal a morte, como a fome, só acontece da cintura para cima…