OS VINHEDOS DE FREDERICO II E O QUARTO DE VAN GOGH

Profª. Inês Lacerda Araújo
Filosofia de todo dia


Entre as mais vívidas impressões de um breve percurso recém feito a alguns países europeus, há duas que são contrastantes e marcantes. Ambas dão a pensar.

Frederico II, rei da Prússia (1717-1786) construiu um castelo para lazer onde passava muito de seu tempo, em Potsdam, arredores de Berlim. Entre jardins, estátuas de filósofos e de personagens mitológicos, o rei poliglota, que não se recusava a participar de batalhas e conquistou vastos territórios, ambicionava ser filósofo de estilo platônico, tendo por modelo Marco Aurélio. Foi amigo de Voltaire, a quem hospedou várias vezes e com o qual se correspondia. Flautista, amigo de grandes compositores, não casou, não teve descendentes, há rumores de que seria homossexual. Aberto, brilhante, tolerante, pregou a liberdade religiosa em tempo de dogmatismo. Permitiu que Kant publicassse em Berlim escritos sobre religião, que foram proibidos no resto da Europa.

Ao castelo ele deu o sugestivo nome de Sans Souci (Sem Problemas, em francês). Em estilo rococó, se chega a ele por uma enorme escadaria entremeada de vinhedos, que lá estão até hoje, mas sem produzir. Um sistema de calefação abrigava e ainda abriga as vinhas do frio de 15 a 20 graus abaixo de zero. No verão cada porta era aberta e vinhas e figueiras davam seus frutos.

Na outra ponta, o quarto de Van Gogh, a simplicidade, a austeridade, apenas o estritamente necessário. O museu a ele dedicado em Amsterdam realizou um detalhado e perfeito trabalho de restauração, e ali está o quarto, como também as botas, as flores, as paisagens, a tentativa de aproximar-se de um suposto gosto comum para vender as obras e poder sobreviver, primeiro em Paris, depois retira-se para o sul da França. Voluntariamente se interna, mas a solidão é demasiada.

Em uma das mais emocionantes cartas a seu irmão, Van Gogh escreveu: "Na natureza está tudo pronto para ser pintado, mas é preciso saber interpretar". Quer dizer, o real nada é sem a interpretação do artista, de seu traço, da pincelada, da cor.

Sem ser filósofo, Van Gogh foi mais e melhor filósofo do que muitos prestigiados acadêmicos.

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É possível usar o fausto para promover a grandeza como fez Frederico II.

É possível usar o simples para chegar ao essencial, como fez Van Gogh.

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* INÊS LACERDA ARAÚJO - filósofa, escritora e doutora em Estudos Linguísticos. É professora aposentada da UFPR e PUCPR.

A ESCOLA DO CORAÇÃO - Isaac Melo

À Magda Guimarães, Ir. Braz Lanius,

Gil da Silva e Doca Monte

Quem passa pelo fogo leva no rosto as cores do arco-íris. Parafraseando as palavras do educador e poeta Rubem Alves diria: quem passa por uma escola e se permite por ela tocar leva no coração a indelével marca do amor. Num país, como o nosso, em que ainda se maltrata tanto a educação, parece idealismo falar de amor. Porém, o que o amor pode fazer, o amor ousa tentar. Inspirado por esse pensamento shakespeariano ouso contar a minha experiência de amor numa e por uma escola.

O ano era 1994. Juntamente com meus irmãos acabávamos de chegar à cidade, provenientes do seringal. Um de meus irmãos tivera um problema de saúde grave. Depois do tratamento, os médicos recomendaram a meus pais que não o deixassem mais trabalhar no “pesado”, sob o sol causticante amazônico. Então resolveram comprar uma pequena casa na cidade, e para lá nos enviaram. Assim, além de sanar o problema de meu irmão, daríamos continuidade aos estudos. No seringal, o muito que havia era até a quarta série do primário. Considero a atitude de meus pais como um ato abnegado de amor, pois preferiram assumir todas as responsabilidades do trabalho na roça, que era farto, em prol de nossa educação. Sim, a vida encerrada na densidade da floresta amazônica havia sido dura para com eles. Não desejariam ver suas sinas repetidas em seus filhos.

No bairro Senador Pompeu, vulgo Praia, ficava e até hoje permanece nossa casa. Trata-se de um bairro periférico, com todas as dificuldades que se possa imaginar... Concentra a maior parte da população de Tarauacá. Geograficamente está numa área de várzea, o que, anualmente, com o aumento das águas dos rios Tarauacá e Muru, provoca inundações. Alagações, no popular. Aí se estabeleceram a maior parte daqueles que haviam deixado os seringais. Um bairro de gente aguerrida, que traz no rosto as marcas da luta diária pela vida. Mas é gente que ousa sonhar, e não se cansa de sorrir para esperança. Era (é) também o bairro mais agitado, onde fica a praia de rio, dos meus inesquecíveis banhos, de inverno a verão; o clube de dança mais tradicional da cidade; a igrejinha em que fiz a primeira comunhão; a escola em que tudo começou.

Poucos dias separam nossa história. Às margens do Rio Tarauacá, seringal Sumaré, minha mãe me lançava ao mundo. Era agosto (12) de 1985. Sob o mandato do então governador Nabor Teles da Rocha Júnior, em 26 de setembro, também de 1985, era fundada a escola ROSAURA MOURÃO DA ROCHA. Recebeu tal nome em homenagem a mãe do próprio governador.

Havia chegado o primeiro dia de aula para o menino de seringal. Lembro-me que minha mãe havia feito o meu próprio uniforme, a farda como costumávamos dizer. Consistia numa camisa branca, com um short azul marinho feito de tergal. Metido em minha farda, com minha havaianinha nos pés, um caderno, um lápis e uma borracha dentro de um saco plástico, daqueles de arroz de cinco quilos, caminhei feliz rumo à escola. Mochila era coisa que filho de pobre não se dava ao luxo. Tive que esperar alguns anos até o governo distribuir “gratuitamente”.

Naquele ano de 1994, duas turmas distintas, da qual fazia parte, dividiam a mesma sala, um antigo auditório caindo aos pedaços. E para piorar, quando chovia, com as infiltrações, o piso, cimentado e desgastado, ficava tomado por água. Realidade que não diferia muito das salas restantes. Abstenho-me de fazer qualquer juízo de valor em relação aos governos. Porém, as escolas acreanas desta última década, sobretudo, deram um salto estrutural e qualitativo como nunca se registrou antes. Há muita coisa a ser feita, é verdade, mas, acredito que se estar a percorrer o caminho certo.

Por ser uma escola de periferia, é claro que sofríamos preconceitos por aqueles que se criam num outro nível. Bagunceiros, baderneiros, marginais... eram alguns dos adjetivos que se costumava a nos atribuir. Mas tudo isso a gente juntava e comia com farinha. Pouco nos importava. Talvez fosse inveja. Os rosaurenses eram aguerridos nas competições esportivas, naquilo que faziam. Gente pobre, como nós, não se pode dá o luxo de ser fraco.

Como uma semente que é enterrada em terra boa e diariamente recebe a luz do sol e água, além dos cuidados generosos do jardineiro, assim me ocorrera na ROSAURA. Fui uma semente cultivada, cultivada com amor, até mais do que merecia. Ah, como tinha razão Paulo Freire quando dizia que não se pode falar de educação sem amor. Não é à toa que a escola ROSAURA “tem como filosofia trabalhar num ambiente familiar primando pelo respeito mútuo; cultiva os valores cívicos; respeita a pessoa humana; aceita cada aluno como um ser único, original e diferente, com capacidades e limitações; incentiva o desenvolvimento do pensamento crítico”.

O que sempre faz a diferença numa escola, a meu ver, são as pessoas, isto é, a capacidade de amar de cada um que está envolvido no processo educativo. Amar é essa capacidade de se dedicar ao outro incondicionalmente. De modo que um professor que trabalha motivado apenas pelo que vai receber no final do mês, poderá ser até um bom profissional, mas nunca será um educador (etimologicamente o que cria, nutre). Lógico, a remuneração é indispensável e necessária, mas não deve ser aquilo sobre a qual o educador deposita seu coração. Na ROSAURA tive bons educadores, que demonstraram o ser em várias circunstâncias.

Mas deles trago fortemente o gosto pela leitura, pelos livros, pela literatura. Fora aí que aprendi a ler. A ler a vida e a ler o mundo. Lembro-me que certa vez determinada professora nos levou uma versão adaptada de “Os Miseráveis” de Victor Hugo. A cada aula líamos um trecho. Jean Valjean ainda hoje frequenta meus pensamentos. Muitos foram os projetos de leitura, de redação. A cada dia um aluno era responsável por trazer um texto, a seu gosto, para ler no início da aula para os demais colegas. Prezava-se muito para que cada aluno soubesse realmente ler. Por isso, até a oitava série houve exame de leitura. Lá íamos nós, um a um. Quem é o autor do texto? Qual é o tema? Quem é a personagem principal?... Parecem coisas pequenas, mas não é. A mim, quanta diferença fizeram.

Ir. Braz Lanius

Outra coisa marcante foi a criação de um caderno de registro, uma espécie de diário em que se registrava a vida e os acontecimentos da turma. A cada dia um aluno era responsável por redigi-lo. Havia sido implantado pelo coordenador pedagógico, nada mais nada menos que o Irmão Marista Braz Lanius. Ir. Braz é um ícone da dedicação à educação em Tarauacá, que o faz um dos educadores mais respeitado. Quem não sabe do zelo e do empenho à educação de Ir. Braz em Tarauacá? Fato curioso era quando ele caminhava pelos corredores da escola, não se avistava um aluno sequer. Até hoje ele continua lá, com seu serviço e testemunho de amor.

“De repente do riso fez-se o pranto, silencioso e branco como a bruma... Estas doces palavras deram início as nossas atividades escolares nesta 4a. feira do mês do outubro”. Assim escrevi em nosso “Caderno de Registro” naquele ano de 2002. Ao percorrer aquelas páginas, quanta coisa interessante e mesmo hilárias estão registradas, como esta de um de meus colegas: “Iniciamos nossa aula com uma grande confusão fora de nossa sala, um menino acertou os beiços do outro e saiu sangue, os alunos curiosos sairam atrás da briga parecendo uma procissão”. Era assim que nos exercitávamos na prática da escrita. Nosso olhar ingênuo abriu espaço para voos mais altos.

Precisamos contribuir para criar a escola que é aventura, que marcha, que não tem medo do risco, por isso que recusa o imobilismo. A escola em que se pensa, em que se cria, em que se fala, em que se adivinha, a escola que apaixonadamente diz sim a vida. A Rosaura Mourão da Rocha realiza muito desse sonho de Paulo Freire. Não se trata de uma escola ideal, mas foi uma escola em que sair mais humano, mais gente. Eu que tantas vezes, em minhas rebeldias, recebi compreensão em vez de castigo. Hei de sempre ser grato a pessoas como a professora Nonata Tavares, minha primeira diretora, a Socorro Bandeira, a Gil da Silva, a Doca Monte, a Maria Senhora, a Magda Guimarães, minha última maravilhosa diretora, ao Ir. Braz Lanius, e tantas outras pessoas. Em meu coração há um cantinho só para eles.

Hoje quem chega a ROSAURA, admira-se com a qualidade estrutural e qualitativa da escola, que sofreu uma significativa reforma em 2003. A reelaboração de espaços e a criação de um jardim deram a escola um novo tom. Mas as mudanças vão além do plano físico. Há alguns anos a escola vem sendo finalista do Prêmio de Gestão Escolar do sistema público de ensino do Acre. É o reconhecimento pelo empenho na busca de novas maneiras de transmissão, fomentação e partilha de saberes.

Thomas Merton, um grande místico cristão, em um de seus livros expressou: “Que alegria, que gratidão sentem os homens quando aprendem com os outros o que já haviam determinado em seus corações acreditar”. A escola não pode fazer muita coisa se também não houver uma disposição do coração daqueles que a buscam. Se educar é um ato de amor, o aprender também o é. A escola assim deve ser esse chão em que o amor há de desabrochar. Então recebam amigos minha gratidão, pois meu coração palpita forte quando ainda ouço pronunciar: escola Rosaura Mourão da Rocha.

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Ir. Braz Lanius.

Doca Monte.

Professora Socorro Bandeira.

Maria Senhora.

Gil da Silva.

Meu amigo prof. Luis Carlos.

Professora Nonata Tavares.

 

Magda Guimarães, atual diretora da Rosaura Mourão da Rocha.

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Fonte das imagens:

Blog da escola Rosaura Mourão da Rocha.

LIÇÕES DE ANTÔNIO MULATO BENEVIDES - Leila Jalul

BR 364 depois do asfaltamento.

De tanto bater roda naquele trecho, de cor e salteado e até de olhos fechados, Antônio Mulato Benevides sabia de cada curva, cada buraco e dos caminhos onde os bichos atravessavam a pista mais comumente e de forma inesperada. Já lá se iam vinte e cinco anos de pneus furados, calor massacrante, chuvas impiedosas, atoleiros a perder de vista e quase intransponíveis, poeira maldita e passageiros desnorteados.

A hora de parar se aproximava. Seu espinhaço não mais respondia a uma freada brusca. As pernas arroxeadas anunciavam uma trombose a qualquer momento. Era hora de parar, sim, mas antes deveria treinar dois novos motoristas para a renovação do quadro da empresa. Ensinar, precisamente, não o caminho. Este e outros, inclusive os descaminhos, qualquer um poderia aprender sozinho. Deveria, isto sim, dizer das armadilhas e dos percalços. Regras básicas de defesa e de ataque, inevitáveis e necessárias à arte do bem viver de um trotamundos.

Pé de Chumbo e Pega à Unha, como eram conhecidos Odonias Firmino e Joel de Souza, acreditando, ou não, prestavam atenção ao que dizia Mulato Benevides. Às vezes, pelo pecado do excesso, eram tantas as marolas e tão detalhadas as fantasias que, em coro, apenas diziam: – “conta outra, Benevides!” Durante a viagem, de forma sacana, se revezavam nas perguntas cretinas.

– Conte, vamos!

– Ó, bando de otários, vou contar não! Rezem para que nunca aconteça com vocês o que já aconteceu comigo. Nesta BR eu já vi caboclo peludo atravessando a estrada em noite de lua cheia. Já vi mulher parindo menino com cabeça do tamanho de uma coité grande e sem dar um único gemido. Vi índios segurando sucuri de quase oito metros e com um bezerro na pança. Vi de tudo, moços! Mais até do que precisava ver.

– Vá dizendo, vá!

– Eu já carreguei o menino Zezé de Camargo quando ele começou a cantar.

– Virgem Maria! E ele cantou pro senhor ouvir?

– Não, seu bestalhão, ele cantava pra quem quisesse ouvir. Até hoje sou fã desse menino, pelo tanto que era humilde. Se um dia encontrar com Zezé, pergunte se ele já cantou na praia da Base e na balsa do Madeira?

– E o Roberto Carlos? Carregou?

– Não, quem carregou o Roberto Carlos foi teu pai, filho duma égua! E nas costas! Cabra besta! Só burro carrega alguém nas costas, ouviste bem?

– Qual foi o pior passageiro que o senhor já transportou nesta vida?

– Ó, rapaz, já carreguei até defunto. O pior dos piores entre os piores, entretanto, foi uma mulher. O castigo dos castigos e o maior desgosto que já passei na minha vida. Deixem chegar ali na balsa que eu conto. É uma longa história.

– Era bonita ou requenguela?

– Era uma mulher. Uma mulher... Espera chegar à balsa, demente! Não sabes que o apressado come cru!

Travessia balsa do Rio Madeira - RO.

A fila de espera para a travessia do Rio Madeira era quilométrica. Os passageiros desceram para comer os brebotes gordurosos e os três motoristas ficaram na cabine conversando. Pelo fato de serem responsáveis pelas vidas que conduziam eram terminantemente proibidos de ingerir “quebes” de macaxeira e arroz. Na maioria deles havia bactérias e todo tipo de porcarias próprias das comidas de beira de estrada. Naquelas bandas, sim. Isto posto, só biscoitos Maria e bolachas Cream Cracker. Para engolir com refrigerantes ou sucos naturais.

– Desembucha, Benevides! Como é que era a sua mulher fatal? Loura, linda, morena, magra, gorda, nova, velha, sorriso Colgate ou desdentada?

– Vejam, a senhora era de meia idade e forte, tipo setenta e cinco a oitenta quilos bem distribuídos. A BR-364 ainda era (e é!!!) um inferno de piuns, mucuins e carapanãs. Peguei o carro em Vilhena, tão logo depois da vacinação contra a febre amarela e o colega antecedente me avisou que tinha uma passageira trabalhosa e impertinente, com destino a Rio Branco. Ela queria fumar quando as janelas estavam fechadas e descompunha quem tentasse sentar na cadeira vazia ao seu lado. Era bonita a danada!

- Passaste ela no toco e no rolo?

Fazendo de conta que não ouviu a insolência de Pega à Unha, Antônio Mulato Benevides continuou.

– A dona acendeu um cigarro bem na hora em que um senhor de idade entrou e sentou-se ao lado dela. Tossindo e espirrando como se tivesse cheirado rapé o velhinho foi à cabine para fazer a reclamação. Parei o carro, fui falar com ela e o desaforo veio na hora: - “Negro filho da puta, quem você pensa que é? Por esta e por outras razões é que não gosto de preto nem de pobre! Ô raças vagabundas!”. A “zinha” era negra como eu, fiquem sabendo!

Pega à Unha, revoltado, vociferou: – “Benevides, homem, mas tu foste muito frouxo demais da conta! Eu teria jogado esta égua na beira da rodagem e metido o pé no acelerador”.

– Não é assim, meu caro! Houvesse um posto policial eu teria tomado a decisão acertada e registrado uma queixa. É assim que deve ser, e assim é de lei. O comandante do navio, o do avião, o condutor de veículos coletivos, seja trem, seja ônibus, é o responsável por manter a ordem e a segurança, ouviram? Não havia posto policial e tive que continuar. Agora, por favor, não interrompam mais. D’uma encarrilhada só eu conto o fim do drama.

E continuou:

– Durante a travessia da balsa, vocês sabem, nem que seja a mãe de vocês, pode ficar a bordo. Jamais esqueçam essa regra de segurança! É sempre melhor tirar um afogado de dentro de um rio do que tirar um afogado de dentro de um ônibus afogado num rio, entenderam? E a dona queria porque queria ficar lá dentro, mas, sem alisados e com voz grossa, obriguei-a a descer. Lasquei-me de cabo a rabo, mas cumpri minha obrigação. A dona desceu e, na rampa de pranchas de madeira, enfiou a canela numa das brechas e ficou engatada.

– Bem feito! Deus é justo!

– Cala-te, Pé de Chumbo! Posso acabar? Tu queres ser motorista, açougueiro, carrasco ou Deus?

– Nestas horas, juro, só queria mesmo ser era doido!!!

– Pois bem, o grito de dor que a dona deu, nem que eu viva duzentos anos vou esquecer. Foi um verdadeiro esturro de fera ferida...

E seguiu contando:

“Corri, meti meus braços debaixo dos sovacos dela e puxei-a pra cima. A canela já estava roxa e sangrando. Juntei-a do chão, carreguei aquele monte de quilos para o ônibus e fui fazer um primeiro socorro. Peguei minha toalha de banho no encosto da cadeira, tirei as pedras de gelo da minha frasqueira de água e embrulhei a perna da distinta. Rapazes, ela se urinava de tanta dor. Ainda assim ela me xingava de negro filho da puta, corno e de veado pra baixo! A diaba blasfemava contra Deus e contra todos. Confesso que nunca ouvi tantos palavrões duma boca só!

Minha coberta de lã, para que o mijo da braba dama não escorresse pelo ônibus inteiro, lhe serviu de fraldas. A cada mijada, debaixo de gritos, eu parava o carro, descia e torcia a coberta para recolocá-la debaixo da bunda da sofredora e irascível criatura.

Quando cheguei ao primeiro local que tinha telefone, ainda cumprindo minha obrigação, liguei para a empresa e pedi que fosse mandada uma ambulância para a rodoviária a fim de encaminhá-la para atendimento. Também dei o número do telefone da casa de uma irmã da madame para que fosse aguardá-la e providenciar internação e tudo o que fosse necessário. É assim que vocês têm que fazer numa situação dessas. Esqueçam as raivas, ofensas e tudo o mais”.

– E pode ter mais?

– Pode! Pega à Unha e Pé de Chumbo, entendam de uma vez por todas: aqui nesse “finzão” de trecho e de mundo, sem lei e sem ordem, tudo pode! Tanto é que, ao retirar a senhora acidentada de dentro do ônibus e colocá-la dentro da ambulância, a irmã dela cuspiu na minha cara e, por ser influente na cidade, através de um político, conseguiu que eu fosse dispensado da empresa.

Nesse momento a fisionomia de Benevides mudou. Mãos crispadas, olhos avermelhados pela retenção das lágrimas e parecendo ter trazido o ontem para o agora, disse aos futuros motoristas que o escutavam atentamente: – “Ao chegar em casa encontrei minha esposa muito doente. Ela veio a falecer logo em seguida, e, creiam, sem que nada disso soubesse. Paguei o preço por ser negro e honesto em total silêncio. Meses depois fui recontratado pela mesma empresa que agora emprega vocês. Espero que tenham a mesma sorte e a mesma serenidade que tive no cortar estradas e lidar com gente e animais. Honrem a profissão”.

O restante da viagem foi com pouca prosa e muitos pensares. Pé de Chumbo e Pega à Unha entenderam o pranto e a dor de Mulato Benevides. Sequer pediram para escutar os CDs com as músicas do seriado Carga Pesada e os da Sula Miranda, consagrada e reverenciada rainha dos caminhoneiros e viajantes das estradas deste bravo e esburacado país.

Em Vilhena, no ponto de apoio, a janta foi tranquila, mas não tanto. Pega à Unha mexia-se na cadeira como se tivesse pregos na bunda. Captando as razões, ouviu de Mulato Benevides: – “Pergunta logo, homem! O que queres saber mais?

- O que aconteceu com a mulher? Ficou sabendo de alguma notícia dela?

– Não sei. A vida dos passageiros não importa. O próprio nome já diz que são passageiros, que passam... Espero que ela tenha sido muito feliz e arranjado dinheiro para só viajar de avião.

No outro dia, pela manhã cedo, embarcaram para a viagem de volta. Conferidos os passageiros, bem na primeira poltrona, Mulato Benevides viu uma índia com duas crianças. A “mais” grandinha tinha cara de capeta e, antes mesmo da partida, já estava dando uma ideia do que poderia aprontar. Não deu outra!

O moleque fazia cooper, salto com vara e salto à distância no estreito corredor. Era um atleta. Depois tropeçava, caía, levantava e abria um berreiro enlouquecedor. Uma melequeira danada escorria da boca e do nariz do cabeça de bagre olímpico. Ainda assim, corria novamente, se esfregava nos passageiros, limpava o nariz na capa das poltronas, até que, exausta, deitou no colo da mãe e dormiu. De repente, danou-se a vomitar e a chorar.

– Pega à Unha, vai ver o que está acontecendo ali e cuida! Tens que limpar o carro! Ninguém aguenta pixé de vômito. Cuida!

– Logo eu, Benevides?

– Sim! Depois o Pé de Chumbo, se precisar, vai atender o pajé mirim. Cuida, homem!

Ao voltar para a cabine, cara de poucos amigos, foi recebido pelos colegas com galhofas e piadinhas. Benevides, muito sério, olhando para o ajudante roxo de raiva, faz a pergunta pronta e ajustada para a hora:

– Queres dirigir?

– Por qual motivo?

– Ora, ora, para que possas parar o carro, jogar o indiozinho filho d’uma égua na beira da rodagem e pisar no acelerador!!! Não é assim que pensas?

– É o que dá vontade! Bom seria poder estrangular!!! Vida de merda!

– Calma, amigo! Muita calma!

Daí pra frente, muito esperto, o indiozinho ainda fez umas danações. Nada que atrapalhasse o trânsito e a audição da música Fogão de Lenha, nas vozes dos arrepiados canarinhos Chitãozinho e Xororó e muitas outras dos novos e velhos cantantes que sabem da vida errante, inclusive as dos filhos de Francisco, Roberta Miranda e as do eterna cara de sofrença, mais conhecido por Amado Batista.

Estava cumprida a missão de Antônio Mulato Benevides

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Publicado originalmente no site Lima Coelho.

CHICO, O CONTADOR DE HISTÓRIAS

"Não sei da complexidade dos animais, sei da complexidade do ser humano. Cada um é cada um. Cada indivíduo tem uma história para contar diferente da do outro. Cada pessoa constrói sua história singularmente. Ninguém é igual a ninguém. Somos todos semelhantes e diferentes."

Francisco Gregório Filho

Francisco Gregório Filho, recém empossado na Academia Acreana de Letras, nasceu encantado. Sim, porque só quem nasce encantado é capaz de encantar a outros. Gregório Filho é mais que um contador de histórias, é um encantador de gentes. Encanta pelo que conta. Encanta pelo que escreve. Encanta pelo que faz.

Suas lembranças amarosas, inebriadas de grávidas histórias, para nós se tornam guardados do coração na difícil passagem do tempo e da gente. Um menino pipeiro há de se enconder sob aquela alva barba. Chico nascido de tantos chicos revela a força de um nome e a vocação de um coração. Quem aprendeu a contar há muito aprendeu a amar.

Como acreanófilo que sou é meu dever partilhar as coisas que aquecem nosso coração e nos despertam ainda mais para a vida. Eis duas agradáveis leituras.

Lembranças amorosas foi o primeiro livro publicado por Gregório Filho, em 1997. Como denuncia o próprio título, aí estão as histórias, as lembranças amorosas do Chico dos tempos de menino, histórias que anotava em cadernos sem pauta adquiridos especialmente com essa intenção ou presenteados pelo avô. Ao todo, vinte e uma historietas que se ler sem vontade de parar. Sobre o fascínio que exerce a escrita de Gregório Filho, recordo-me dos versos de Cecília Meireles: “Ai, palavras, ai, palavras, que estranha potência, a vossa!”.

Difícil Passagem, de 2003, é outro encanto de leitura. Chico vai desenrolando sua história desde a avó, uma Kaxinawá das margens do Rio Jordão até as suas primeiras paixões e romances. É a difícil passagem do Chico menino para o Chico homem, do Chico que usava “calça, cinto, meia, sapato, camisa, relógio, carteira com documentos, carteirinha de estudante, um pente, lenços de papel no bolso e ainda uma caneta” para o Chico dos livros e dos amigos do Clube da Leitura. É ainda o Chico apaixonado por pipas. A pipa e o menino vivem no deslizar dos sonhos sob o céu que passa.

Sou um pobre cego que vivo do coração da humanidade é o que expressa uma das personagens de Fogo Morto de José Lins do Rego. Também, às vezes, me creio como esse cego, só que vivo do coração da literatura, que pulsa no peito de cada poeta, de cada romancista, de cada cronista... tal como ocorre em Francisco Gregório Filho.

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DOS  GIRASSÓIS

Francisco Gregório Filho

Década de sessenta, estudante do ginásio no Colégio Acreano. Uma passagem de minha história de leitor:

Com as repercussões que as leituras de meus livros particulares e do acervo do nosso clube de leitura me proporcionavam na escola junto aos professores, resolvi me afastar dos livros de literatura. Tinha ganho apelidos, tinha sido suspenso por três dias, minha professora de português zangara-se comigo, entre tantos problemas que se iam acumulando, causados pelo gosto de ler e de escrever.

Percebi que o excesso de imaginação estava custando caro para mim. A literatura, os contos, a poesia, os romances me estimulavam a escrever e a imaginar licenças poéticas. A criar palavras e textos que a escola não aceitava. E isso estava dificultando minha relação com os professores.

Queria interpretar os textos de um outro ponto de vista, de um outro ângulo. Queria dizer dos horizontes que as histórias me faziam ampliar. Mas sempre me envolvia em embates com os professores e, como eles detinham a palavra final, acabava repreendido e até mesmo constrangido. Mesmo com a torcida a meu favor, dos colegas de classe, o ponto de vista dos professores era o definitivo. Queríamos, eu e meus amigos, criar argumentos sobre as questões. Mariazinha, minha colega, chamou nossos argumentos de teses cambiantes. Desejávamos cambiar idéias e percepções diferentes. Mas, observávamos que os professores temiam nossas propostas. Chegaram nos acusar de delirantes.

Pois bem, resolvi me afastar dos livros de histórias de ficção e de poesia e me dedicar mais aos livros didáticos. Foi um tempo mais calmo. Combinamos, eu e meus amigos, em fazer uma aliança com os professores em torno dos livros didáticos para poder receber sua simpatia e obter notas melhores. Essa aliança surtiu efeitos. Passamos a concordar com as respostas que vinham nesses livros e a merecer boas pontuações.

Um dia, nossa professora de artes comentou que observara nossa mudança de comportamento e não concordava com a nossa aliança. Explicamos a ela nossa estratégia para poder passar de série. Então, ela nos convidou para formarmos um grupo de teatro na escola. Um grupo de teatro em que poderíamos colocar nossos pontos de vista. Foi uma vibração geral. Todos nós, excitantes, eufóricos. A partir daí, o grande barato da escola era o grupo de teatro. O nome dessa professora: Dalva. Nossa grande mestra. Dalva promovia a leitura de textos dramáticos, comentava sobre os dramaturgos, nos estimulava a escrever nossas cenas e as experimentava nas dramatizações. Incentivava a criação e confecção de cenários e de projetos de iluminação. Nós criávamos, confeccionávamos e representávamos. Participávamos de todos os momentos da produção dos espetáculos. Benza Deus... Foram os melhores tempos de escola.

Além de todo o prazer de participar do grupo, nesse período, aconteceu um fato que me fascinou: a professora Dalva propôs, num dos exercícios de improvisação, que eu fizesse um girassol nas quatro estações. Confesso a vocês que até então não observara nenhum girassol nem tinha ainda me aventurado nas leituras sobre girassóis. Fiquei travado, sem saber por onde iniciar. Levantei os braços, comecei a circular lentamente. Senti um vazio. Não estava sendo convincente para mim mesmo, nem possivelmente, para mais ninguém.

Parei o exercício, olhei para a professora e confessei: “Professora, nunca vi de perto um girassol, nunca li sobre girassóis, ignoro todas as reações do girassol às estações do ano. Sei que girassol é uma flor, bonita, de tons amarelados e que, como sugere o nome, gira com o sol.”

Dalva era mesmo uma professora instigante e pediu que eu desenvolvesse outro exercício: que atravessasse um túnel escuro, pisando ora em pedras, ora em areia, ora em lama e finalmente em asfalto. Demonstrei com o corpo essas diferentes sensações que imaginava experimentar.

Victor, um colega de turma, disse-nos que seu pai tinha um sítio com alguns canteiros de girassóis. A professora conversou então com o pai do Victor e organizou um passeio ao sítio para que observássemos de perto os girassóis. Depois, convidou-nos para uma pesquisa na biblioteca. Levantamos uma bibliografia sobre girassóis. Foi uma descoberta e tanto. A Dalva e os girassóis. Nossa estrela Dalva. Mestra. Professora. Voltei aos livros de literatura pelas mãos da professora Dalva e pelo grupo de teatro. Assim, penso, tornei-me um interessado por leitura e por essas questões complexas, em torno da formação de leitores.

Nota: crônica retirada do site Lima Coelho, publicada originalmente em: www2.uol.com.br/pagina20/10072005/cronica.htm. Faz parte do livro Lembranças Amorosas, editora Global.

A VIDA É UM PRESENTE…

Luísa Galvão Lessa

A vida nos dá pessoas e coisas,
Para aprendermos a sorrir...
Depois, retoma coisas e pessoas
Para ver se somos capazes de seguir
Com a caminhada madura...
Mas muitas vezes bate a melancolia
Não se chora, não se sorrir, apenas vem a meditação, a reflexão
A vida não é brincadeira, mas uma arte em retidão,
Por vezes um remanso, um rio, uma maresia
Um vulcão, uma ventania...

A vida nos dá vida, calor, sol, noite, dia,
Depois vem o frio, a chuva, a ventania...
A vida nos dá presentes belos, fascinantes
Por vezes momentos inebriantes...
Mas n'outros dias nem sorrir
É áspera, inquieta, uma acrobacia
Salta, revolta, peregrina em noites frias...

Então a gente se pergunta: o quê é a vida?
- A vida é um presente,
Uma dádiva sublime de cada ente...
A vida é como peça de teatro, não permite ensaios.
Por isso, cante, chore, dance, ria e viva intensamente,
Pois um dia a cortina se fecha e a peça termina
Sem adeus, despedidas, com um suspiro somente...
Por isso ame, chore, sorria, grite, cante,
Faça dos dias um encanto
Porque viver é amar...

Amar é sorrir por nada e ficar triste sem motivos
É sentir-se só no meio da multidão,
É o ciúme sem sentido,
É desejo de um carinho,
É abraçar com certeza e beijar com vontade,
É passear com a felicidade,
É ser feliz de verdade!

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Outras poesias de Luísa Lessa em:

                                           Linguagem e Cultura

                                          Série A Poesia Acreana

A PERDA DE REFERÊNCIA NOS PRINCÍPIOS DA EDUCAÇÃO NO BRASIL

Profª. Inês Lacerda Araújo

Filosofia de todo dia

Os índices internacionais mostram as insuficiências na educação básica e na formação profissionalizante brasileiras; mostram também as disparidades regionais e entre ensino público e privado. Inclusive disparidades entre escolas públicas. O ensino médio em escolas técnicas federais tem índice de qualidade bastante alto que rivaliza com países tradicionalmente fortes em educação de jovens.

De cada dez crianças que ingressam no ciclo básico, apenas três concluem o ensino médio!

Basta de índices, eles são bem conhecidos...

Despreparo dos professores, baixo salário, falta de condições físicas, e muitos outros problemas, são igualmente bem conhecidos, podem e devem urgentemente ser sanados.

Há um ponto em que poucos tocam, a formação de professores nos cursos de educação, nos de pedagogia, nas licenciaturas, e, de modo geral, o modo como esses cursos compreendem a função da educação e da formação no ensino fundamental e médio.

A filosofia da educação, quer dizer, os princípios que norteiam o ensino, sofre de uma doença que parece incurável: sua ideologização.

Tudo começou com uma luta justa e necessária contra a ditadura militar (anos sessenta), mas que se enrijeceu em doutrinas, bem ao gosto dos regimes totalitários. Educar passou a incluir obrigatoriamente a ideologia que supostamente combateria um tipo nocivo de educação imposto pelos militares. Ela favoreceria o trabalho, as profissões, a técnica, o que representava uma ameaça, a da intervenção de interesses do grande capital (americano, claro). Se não houvesse uma reação da esquerda dirigida pelo único pensar, o do marxismo, os alunos permaneceriam "alienados".

Infelizmente essa tem sido uma forte motivação por detrás das concepções de educação. A história, decretam esses pensadores, não passa de lutas de classes, a classe oprimida precisa tomar consciência dessa opressão e avançar para o socialismo.

Com um agravante: intelectuais e estudiosos da educação que não seguem essa cartilha ideológica "compactuam" com o capitalismo.

Estuda-se Gramsci, endeusa-se Adorno, cita-se Saviani e Chauí, condena-se a chamada "prática mercantil" (sic), a "desumanização produzida pelo capitalismo" (sic), como se nesse tipo de filosofia da esquerda houvesse solução para os problemas crônicos da educação, como se buscar qualidade no ensino fosse incompatível com o trabalho e a profissionalização.

Nessa "filosofia" há noções aceitas sem nenhum exame crítico, ela é cega para a história dos acontecimentos recentes como mundialização, como o crescente e poderoso capitalismo financeiro que invade fronteiras, os acelerados processos de industrialização que aos poucos cedem lugar à sociedade de informação.

Há necessidade de alta qualidade na educação para compreender e reagir a essas novidades.

Se alguém mencionar J. Dewey ou Anísio Teixeira, por exemplo, corre o risco de não ter seu trabalho ou sua proposta aceitos.

"Para Dewey o fim da educação é a vida progressiva, em constante ampliação...ela cresce à medida em que aumentamos o conteúdo de nossa experiência, alargando-lhe o sentido, enriquecendo-a com ideias novas, novas distinções e novas percepções...O mundo em que vivemos é essencialmente precário e indeterminado, mas o esforço humano conta como fator predominante no destino que esse mesmo mundo pode tomar. O homem refaz o mundo pelo seu esforço."

Quem diz isso é Anísio Teixeira e como ele há outros para inspirar uma urgente renovação na filosofia da educação que possa acompanhar mais de perto nossa época e dar condições para uma melhoria na educação, na formação e no preparo de nossos alunos.

 

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* INÊS LACERDA ARAÚJO - filósofa, escritora e doutora em Estudos Linguísticos. É professora aposentada da UFPR e PUCPR.

CHITÕES DE PRIMAVERA - Leila Jalul

A pobreza tem classificação: abaixo da linha de miséria, a sofrida e doída, e a bonita.

A primeira, sem comentários. A segunda é a da fome. O cabra apenas sobrevive, comendo dia sim, dois não, e pronto. Morre mais cedo. A vida vive apenas até enquanto o indivíduo a aguenta.

A pobreza é bonita, se se pode assim chamar, quando tem ingredientes que a fortalecem: limpeza, higiene, simplicidade e tolerância. O sopão de cada dia, as bananas compridas fritas, as folhas e leguminosas amargas, os caldos de caridade, os de cabeças de galo, os mujangués, os arabus, as fritadas de sardinha, os bodós davam mais sentido à vida, principalmente se feitos em panelas areadas com areia fina, sabão de gordura de boi e com o sentimento de bastança. Dava pra ter sustança até a vida melhorar.

Quando menina, não apenas eu, mas todos os viventes que conheci, dormiam ou em redes, ou no chão de ladrilhos frios para espantar o calor; ou, quando mais afortunados, em colchões de capim, manufaturados em fundos de quintal, produzidos por encomenda e de acordo com as exigências e posses dos fregueses.

Davam coceiras, é verdade. Espinhavam, é verdade. Seu Zé Luis, marido da Gercina, era safado demais. Perdeu a clientela quando começou a recheá-los com titirica das brabas. Tiririca, para os poucos sábios, era tipo capim-navalha. Cortantes, soltavam um pelinho que dava fungados nas ventas dos mais sensíveis.

Depois, com o passar dos tempos, apareceram os colchões de pluma de samaúma. Davam na mesma. Quem fosse alérgico que se lascasse! E ainda tinham as sementes mal catadas pelos fabricantes... Faltava controle de qualidade.

Da minha infância espinhosa, nunca esqueço. Eram de chitão e capim seco os colchões onde dormi e sonhei cores. Espinhosos por dentro, mesmo assim, floriam meus sonhos. Sonhos vermelhos, lilases e amarelos, de enormes flores deformadas.

Outros existiam. Capim seco por dentro e de riscados gris e marrons dos fardões de Auchwitz-Birkenau por fora.

Os meus, não. Os meus eram de flores. Bastava encostar o corpo, fixar o olhar e os sonhos afloravam em chitões de primavera.

Quem não souber o que é pobreza bonita, já exemplifiquei. Agora há de saber o leitor, sem que seja preciso recorrer a velhos ditados como: “Me dê uma banda de limão que faço uma limonada.” Tá entendido?

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Originalmente publicado no Site Lima Coelho.

Série A POESIA ACREANA > OCÉLIO DE MEDEIROS

“Passei este domingo de chuva refrigerado na poesia do Acre em três tempos, tão variada de notas e cores, e de tão vivo testemunho humano e social”.

Carlos Drummond de Andrade

sobre o livro "Jamaxi: a poesia do Acre"

Océlio de Medeiros (1917-2008) sintetiza uma das mentes mais brilhantes e irreverentes de sua época. Acreano de Xapuri, viveu em Belém, onde concluiu os estudos primários e secundários, ingressou na Faculdade de Direito, e iniciou a vida no magistério e no jornalismo (“Folha do Norte” e “O Estado do Pará”), além de atuar na militância estudantil contra a ditadura do Estado Novo, que o obrigou a transferir-se para o Rio de Janeiro. Aí continuou a exercer o jornalismo e aperfeiçoou seus conhecimentos pedagógicos com o grande expoente da Escola Nova, Lourenço Filho. Em 1939, ao retornar ao Acre, onde permanece por dois anos, dirige o Departamento de Educação e Cultura, preside o Conselho Técnico de Educação, leciona aulas de Pedagogia e dirige o jornal oficial “O Acre”. Em 1942, retorna ao Rio de Janeiro, devido “os reflexos negativos das perseguições locais que sofreu em virtude de sua vida de solteiro adolescente no Acre”. A partir de então, começa a projetar-se nos setores do Serviço Público, da literatura especializada administrativa e da política partidária.

Como técnico de administração do DASP chegou a exercer várias funções de assessoria, tanto no Poder Legislativo como no Executivo. Transferido do DASP para o Ministério da Fazenda, foi designado para servir na Delegacia do Tesouro Brasileiro no Exterior em New York (1950-1955). Aí fez diversos cursos e obteve o título de mestre pela The New York University. De volta ao Brasil, em 1955, pouco tempo depois, candidata-se a deputado federal pelo Estado do Pará, exercendo o cargo ativamente de 1959 a 1963, quando teve o mandato cassado pelo golpe militar de 1964. No auge das perseguições militares, em 1972, retorna ao Acre, onde permanece por um período de 10 anos, e, como advogado, assume a defesa dos posseiros e seringueiros espoliados em todo o Acre pelos fazendeiros “paulistas”. Ameaçado de morte retorna ao Rio de Janeiro.

No campo literário, a obra de Océlio de Medeiros é vasta. Escreveu diversos livros no setor de literatura especializada, em decorrência do seu cargo de técnico de administração, entre os quais: “Territórios Federais”, “Administração Territorial”, “O Governo e a Administração dos Territórios Federais”, “Reorganização Municipal”, “O Governo Municipal no Brasil”, etc., além de escrever vários opúsculos e de colaborar em diversas revistas técnicas, anais e em suplementos de diversos jornais.

Como literato e poeta sua presença também foi marcante, destacando-se, sobretudo pelo “Jamaxi: a poesia do Acre”, lançado em 1979. Porém, já havia iniciado seu labor literário com a histórica obra “A Represa” (1942), o primeiro romance acreano escrito por um acreano. Na Coleção Cantos Acres, reuniu seus trabalhos dispersos em 7 volumes, intitulados: “Cantos Primitivos”, “Cantos Guerrilheiros”, “O Canto Brabo”, “Cantos Épicos a Xapuri e Odes Idílicas a Rio Branco”, “Cantos e Ecos”, “Diáspora no Espaço Interior” e “Só Brasília: Superquadras, Poemas Psicodélicos e Poemas Verdes”. Além disso, escreveu “Após os Balaços, baladas para Chico Mendes” e “Desde quando o verde era mais verde” (1990). Recentemente, organizada por seus familiares e amigos, foi relançada um conjunto de sua obra enfeixada em 10 livros, que se inicia com “Só Sonetos” e se encerra com “Bolpebra, opereta bagunçada e mirações acres”.

Dentre as obras poéticas, merece uma atenção especial o livro “Jamaxi: a poesia do Acre”, que, à época, recolhia toda a produção poética do autor, ainda inédita, com trabalhos escritos a partir de 1937 até 1974. Em “Jamaxi”, percebe-se como o poeta passa do sofrido mundo interior para a poesia social. O professor, o militante, o político dão vozes ao poeta, que ergue seu grito pelo homem, pela terra e pela liberdade.

A obra, como faz questão de ressaltar o poeta, não é poesia regional. Compreende três fases da vida do Autor – hoje, ontem e anteontem: “É muito mais que regionalismo, apesar das suas manchas paisagistas e das provincianas manifestações naturalistas. É sobretudo, em três tempos, a poesia do agro, do azedo, do acérrimo, na expressão de sentimentos, que nas províncias são tão universais quanto nas metrópoles. Daí porque, ao tomar o Acre não só no sentido de uma fronteira geográfica, mas também, no de sua própria acepção etimológica, de adjetivo substantivado, estes inéditos, aqui enfeixados, expressam a vivência do Autor nas suas intermitências poéticas, nas fases mais críticas em que mais versejou”.

Para Océlio de Medeiros, na explicação dos três tempos de sua poesia, o “Hoje” é a piedosa visão da conflitante paisagem humana, que a tudo continua a esmagar, nesse aceleramento desenvolvimentista, externamente financiado, que visa menos ao homem comum do que à emergência de uma sociedade oprimida como potência intermediária neste hemisfério, onde ressurge a era das ditaduras messiânicas. “Ontem” é a evocação da fase intermédia entre o presente e o passado, quando as ânsias de liberdade de expressão tomaram vários caminhos. “Anteontem” é a saudosa visão do mundo morto, quando o vale era mais verde, a vida era mais cor-de-rosa e começaram a morrer de tísica os últimos românticos.

Océlio de Medeiros, a meu ver, escreveu páginas clássicas para as letras acreanas que muito engrandecem a literatura brasileira de modo geral, como demonstra o poema “Jamaxi: a poesia da miração do Acre”, em que o lirismo, em forças telúricas e sociais, desponta fartamente como em águas de repiquete, a revelar a força e os encantos do poeta. Poeta, aliás, cuja obra precisa ser sempre revisitada, pela relevância do pensamento, ainda precisa ser estudada, divulgada e dissecada. Por enquanto, a este que foi o mais combatido, combativo e irreverente dos poetas acreanos, presto minha eterna reverência.

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"E se a poesia é antes de tudo uma libertação espiritual na realidade que estimula a fuga, cumpre aos poetas reconhecer nessa dramaticidade toda a sua crueza, e não fantasiá-la."

Océlio de Medeiros

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JAMAXI: A POESIA DA MIRAÇÃO DO ACRE

Océlio de Medeiros

Fui além do Xapuri

buscar poemas dispersos

e trago em meu jamaxi

flores, frutos, alguns versos...

Jamaxi ou jamaxim

– escreva como lhe apraz –

o que importa para mim

é o que do Acre dentro traz.

Jamaxi , cesto ou paneiro,

de cipó trançado e feito,

é a carga que o seringueiro

traz nas costas presa ao peito.

Ao seu peso recurvado,

nele transporta o que quer,

vem do centro carregado,

volta levando o que der.

O meu jamaxi encerra

um passado que é presente,

angústias da minha terra,

misérias da minha gente.

Borracha, couro ou castanha,

decepções, desenganos

e as flores que a gente apanha

na vida ao passar dos anos.

As rimas soltas ao chão

vim colhendo com carinho:

são as trovas que o coração

desfolhou no meu caminho...

Seringueiro, traz aqui

do mundo que me extasia,

dentro deste jamaxi

o meu fardo de poesia.

Poesia é aquela maneira

de ver tudo diferente:

é o leite da seringueira,

é o jorro de uma nascente...

Pode ser subjetiva

ou surrealista paisagem,

mais concreta e objetiva,

ou mesmo metalinguagem.

Não é a forma que a encerra,

mas o que brota da mente:

imagens da minha terra,

paisagens da minha gente.

De qualquer sentido é a voz

ecoando na alma a esmo:

é o que está dentro de nós

e não no ser em si mesmo.

No brejo uma feia jia

sob um lírio coaxa amor:

onde é que está a poesia

na rã ou na bela flor?

Não és só sentido ou instinto,

não és somente animal,

sentes também o que eu sinto,

distingues o bem do mal.

A fonética ainda engasta

no verso a palavra rara,

mas se a rima se desgasta

no concreto o poeta pára...

Não se encerra a poesia

na forma condicionada,

conteúdo que extasia

– jamais se contém em nada!

Sem liberdade que o arrima

o poeta se deforma:

camisa de força é rima

e prisão perpétua é forma.

Estrangula-se na mente

a idéia não captada:

não encontra continente

na palavra limitada.

Ritmo é o som da essência

que só sente o coração,

são palavras com cadência

ou silêncios de emoção.

Acre tem sentido vário,

é agro, é azedo, é irritante.

Diz ainda o dicionário:

é forte, é mordaz, é picante...

Território e agora Estado,

mas seja o que é ou que for,

acre é o mundo amargurado,

vida azeda, espinho em flor...

Mas Acre é também poesia,

é a luz solar desmaiando

é a noite apagando o dia

é o céu de estrelas brilhando.

É o povo que em versos cantos

e a terra que não maldigo,

tem feitiço, tem encanto,

é o meu reencontro comigo.

E daqui para adiante,

esvazio meu jamaxi,

poesia do Acre distante

nos poemas que escrevi.

CANTOS GUERRILHEIROS

Océlio de Medeiros

São cantos brabos, poemas livres, odes

a tudo o que senti na infância acreana,

até o primeiro amor da adolescência,

que líricos sonetos me inspirou...

A terra foi o meu ventre e os rios, meus seios,

comi barro enlameado, águas suguei

e enchi meu coração de amor e ódio...

A terra é a minha carne e os rios o meu sangue,

cipós se esgalham fora do meu crânio...

Lianas, meus cabelos, crescem soltas

sobre as minhas encostas e o meu tronco...

Os galhos, – são os meus braços, – e as raízes,

– meus pés e minhas pernas, – me sustentam,

firmando-me no solo que me nutre...

Me alimento de lama, lodo, folhas

e há tijuco em minha alma, que é o limo

dos mais fundos peraus, junto ao barranco!

As canaranas crescem no meu peito

e musgos amaciam meu coração...

No fundo dos meus olhos há paisagens

e imagens primitivas da floresta...

É uma fonte cantando sob frondes...

É um rio de águas barrentas serpenteando,

na selva a abrir caminho em meio às árvores!...

É a seca, é a alagação, é o repiquete!...

São balseiros descendo a corretenza,

ou várzeas cultivadas nas vazantes...

No fundo dos ouvidos ainda ecoam

os cânticos das raças massacradas;

as tabas mortas de índios dizimados;

os disparos dos papos-amarelos

e gemidos dos que fugiam, com saldos,

dos seringais sem Deus, sem Lei, sem Pátria,

mas que foram fortins em pé de guerra;

os Senhores da Prata combatendo

e osCoronéis do Estanho derrotando...

A lama que comi vomito em versos:

se a gente pensa como a gente vive,

eu que o Acre sofri, só penso este Acre...

Os meus versos são livres como o vento

nos primeiros poemas primitivos!

E cada canto é a bárbara expressão

dos ritmos que ouvi desde o começo:

um canto do Acre ao longe, um poema BRABO!

Do peito que rasguei saem os meus ritmos!

São os gemidos da terra em suas mensagens,

e os vômitos do povo em suas angústias:

– um Canto do Noroeste, um CANTO ACREANO,

num canto da Fronteira, um CANTO LIVRE!

CANTO DE NÚPCIAS

Océlio de Medeiros

Fui buscar nas constelações as mais lindas estrelas

para o meu manto de mago.

Fui buscar nas felpudas nuvens os macios chumaços

para fazer teu colchão.

Fui buscar no firmamento os retalhos mais azuis

para fazer teu lençol.

Fui ao fundo do mar buscar os mais suaves musgos

para o teu travesseiro.

Trouxe à superfície calma do oceano as ondas

para balançar teu sono.

Retirei da garganta dos uirapurus o canto

para eu te fazer dormir.

É da seda das brumas o teu véu de noiva, que eu

costurei com finos fio do luar desfeito.

Era da alva corola das orquídeas raras a tua grinalda

de pétalas que eu tirei sorrindo.

Por fim pedi à noite um pouco do seu escuro

para envolver a alcova de sutil penumbra.

Pedi ao tempo que parasse nesse instante

e o tempo parou,

parou,

parou,

até que amanheceu.

* * *

Eu sem meu manto de mago,

E tu despida de brumas,

Nós dois como crianças num colchão de nuvens,

num lençol de algas, nossas cabeças sonhando sobre

musgos.

E ambos despertamos para a vida!

Rio Branco, 1971

O QUE RESTOU

Océlio de Medeiros

O nosso velho amor!... Que está restando agora

de mim, de ti? De mim, a bronzea enrijecida

apolínea figura que se foi na aurora

do teu ventre exraizada em nossa despedida?

O nosso velho amor!... Que está restando agora

de ti, de mim? De ti, a Vênus esculpida

em curvas de alabastro que eras tu outrora

e cuja carne é agora flor emurchecida?

O que restou de mim, de ti, – quando é sumida

a libido do corpo à arrefecente idade –

restou em ti e em mim, é o que restou da vida...

São cinzas, nada mais, do amor da mocidade,

e na nossa quaresma onde o passado é a ermida

o coração só tange os dobres da saudade...

Rio Branco, 1974

ACRE: VOLTA À VIDA SIMPLES

Océlio de Medeiros

O meu caleidoscópio é o pensamento,

que imagens do Acre forma em minha mente:

é o rio que dobra um porto lamacento...

é o barranco... é a floresta... é a minha gente...

Mas sinto mais sua falta no momento

em que a gente por algo se ressente:

por qualquer coisa brigo, me apoquento,

e um nada faz ferver meu sangue quente!...

Meu corpo é a Terra do Acre enrubescida

na luta dos meus pais e antepassados...

é o povo... é a sua borracha... é a sua lida...

Por isto do Acre sinto impregnados

meu sangue, minha carne, minha vida

e o tempo em que fui gente em dias passados...

OLHANDO O RIO

Océlio de Medeiros

No alpendre, em minha casa, à tarde quente,

à sombra da mangueira que deleita,

costumo olhar o rio descendo em frente

e que lembra uma estrada liquefeita...

O rio suave escorre o suor plangente

do fim crepuscular, que a tarde enfeita:

suas águas passam, como passa a gente

na vida, que é ilusão em rio desfeita.

No leito do destino se desfia

cada vida, descendo em sua corrida

para a morte, que é o fim da vã porfia...

Águas rolando são a nossa vida,

que é como um rio correndo noite e dia,

e nunca volta ao ponto de partida...

O POVO ACREANO

Océlio de Medeiros

Sarapatel de tipos diferentes,

de raças e de sangues,

panelada da terra,

buchada ou maniçoba,

procede o povo do Acre da violência

da conquista da selva,

do domínio dos rios,

da ambição, da aventura.

Dos quatro cantos vieram várias levas

dos homens sem mulheres,

nortistas, nordestinos,

heróis do Paraguai,

foragidos do horror da Cabanagem,

da guerra de Canudos

e da maior das secas,

desde o devassamento.

Dos quatro cantos vieram logo atrás

dos homens da borracha

as caboclas e as brancas

para a rede das índias.

Os brabos e as mulheres que o seguiram,

as Donas do Ceará

e as Sinhás do Pará

abriram seringais.

Depois, quando a borracha foi pneu,

“polacas” foram polens,

sementes e matrizes,

que criaram raízes.

Foi assim que nasceu da descendência

da gente aventureira

o povo da fronteira

do noroeste acreano.

Nasceu mamando leite de seringa

e comendo borracha,

guerreando a Bolívia

e quebrando castanha.

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REFERÊNCIAS:

MEDEIROS, Océlio de. Só Sonetos – feixe I. Brasília: MacPaper Gráfica, 2005.

--------------------------------. Jamaxi: A Poesia do Acre. Rio de Janeiro: Arquimedes Edições, 1979.

--------------------------------. Cantos Guerrilheiros. Brasília, 1974.

---------------------------------. Após os balaços, baladas para Chico Mendes. Brasília: ME PLANALTO, Prosa e Poesia, Editora.