Bicho ruim

Dissolução do parlamento, avisos meteorológicos, dia das bruxas, miúdos disfarçados de monstros, bombeiros em alerta, luta no interior dos partidos, chuvas fortes e permanentes, ministros de saída, preços da energia, comentadores e politólogos, mil vampiros nas montras das lojas, aranhas e ratazanas de plástico, guarda-chuvas, dores nas costas, dores nas costas, dores nas costas.

O relógio marca sete da tarde. A rua está mergulhada num sono profundo, como se fossem três da manhã. Não se vê uma sombra. Apenas um cão satisfaz uma necessidade sob as estrelas eléctricas das iluminações de Natal.

Tal como a rainha de Genet, passo a tarde de domingo a bordar um lenço invisível. Um longo e interminável lenço invisível.

Talvez tenha sido o dia mais quente do ano. Cheirava a Verão. Decidimos sair um pouco para apanhar sol e desentorpecer as pernas. Na rua, as pessoas afastavam-se umas das outras com um silêncio envergonhado, que dissimulavam atrás das máscaras. Um saco do lixo descia a Lapa aos saltos, entre duas gaivotas enlouquecidas.

Dir-se-ia que o domingo não passou de um sonho. Sem horas, sem minutos. Um sonho de paredes brancas e relógios sem ponteiros, como no pesadelo que anuncia ao Prof. Isak Borg a sua própria morte.

O bairro está deserto. As gaivotas desceram dos telhados e ocuparam os passeios. Andam para a frente e para trás como turistas pasmados. Conseguimos ouvir o melro e o vento a sacudir os ramos da magnólia. Um caracol pode atravessar a rua sem perigo.

Manhã de domingo numa esplanada ao sol. Prazer raro nesta altura do ano. Os antigos diziam que o sol de Inverno é perigoso. Tudo o que é raro e bom tem os seus perigos.