Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 019 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 El río https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/07/1987-el-rio.html La mayor belleza es de los ojos que lo leen y el corazón que lo entiende. La del río es una imagen universal, aquí utilizada en el sentido de la vida en libertad. Los versos que citas vienen a significar “si me dejas ser como soy, yo me ofrezco a ti”.

La confusión https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/08/laconfusion-quemolesto-resulta-que-la.html Vivimos rodeados de espejos, en unos nos miramos, en otros nos ven. Nadie conoce a nadie, y quizás el que menos, uno a sí mismo. Afirmar conocer es dejar de sorprenderse. Empezar a dudar es empezar a entender. Hay momentos en que no entendemos nada, ni a nosotros mismos. ¡Si fuéramos como quisiéramos, si nos nos quisiéramos como somos! Quizás sea la suma de todos el reflejo que más se aproxime a la realidad, aunque no estoy seguro. Tengo la impresión de que ni siquiera a nosotros mismos llegamos a conocernos. Las preguntas nos acompañan siempre. La poesía puede tener mil lecturas y la del propio autor no es sino una más. No solo con quien no somos sino con quien somos nos molesta que nos confundan. A veces atravesamos circunstancias en que nosotros mismos no sabemos quienes somos. El poema es muy antiguo y los sentimientos que lo inspiran quedan muy lejos.

Más que en el encuentro es en el deseo donde nos reconocemos.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 018 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 La charca https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/11/1992-09-27-la-charca.html Todo el mundo tiene su reflejo (y su parejo). Es un mensaje de esperanza para aquellos que lo dudan. Los mitos nos enseñan mucho de la naturaleza humana, pero cada sociedad y cultura tiene sus propios mitos y éstos a veces son injustos y hay que cambiarlos. A mi, a veces, algunos mitos, como algunos refranes, me resultan odiosos (p.e. "Piensa mal y acertaras", "La letra con sangre entra", "Quien bien te quiere te hará llorar"...). Yo me he preguntado que tiene este poema para agradar y creo que se debe a que tiene un personaje desgraciado, una ubicación en la naturaleza ("locus amenus") y una historia con un desenlace feliz y que da la vuelta al conocido mito de Narciso. De algún modo, el lector desea que la historia del poema sea verdad. La poesía, con la envoltura más bella posible, debe alcanzar al corazón y a la cabeza. La poesía al reflejar la vida, la crea y la transmite. La poesía es un mundo, al que se puede entrar sin papeles, lleno de continentes, mares, ríos y montañas por descubrir. Esas "y" hacen como de motor de arrastre del poema, al que van añadiendo cosas a la vez que marcan su ritmo, lo que hace difícil su supresión. Este poema es totalmente alegórico, tanto el personaje como la ambientación. Mucha gente que es desgraciada cree que haciéndose parecida a los demás alcanzará a ser feliz, y así nunca lo consigue. Aquí se dice que si buscas la felicidad acércate a quienes se parezcan a ti, déjate de modelos u-tópicos. Yo escribo poco (sólo cuando no puedo evitarlo), publico menos (sólo cuando quedo contento de mi obra) y corrijo mucho (durante años pongo, quito, añado, resto...). En la última estrofa intenté crear dos ritmos: uno rápido en los cuatro primeros versos y otro lento en los dos últimos, para acomodarme a las dos acciones que contiene. Yo creo que un poema, a través de la experiencia personal debe llegar a la general. Supongo que gusta porque se le encuentra musicalidad (son versos alejandrinos, hay repeticiones de sonidos y rimas internas), ritmo (las preposiciones por un lado y las comas por otro aceleran y ralentizan su marcha de acuerdo con la historia), una lectura muy visual (tres grupos de dos versos que van dando el sentido del texto) y un final sorprendente y paradójico. Una superficie de agua nos inquieta porque ignoramos lo que oculta. Es un espejo que podemos penetrar solo si somos valientes.

El flamenco https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/11/1992-06-17-el-flamenco.html El poema es un homenaje a la poesía de San Juan de la Cruz, que me gusta mucho. Lo surrealista es la vida.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 017 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 Dejo constancia https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/08/1991-05-0704-dejo-constancia.html Vivo en una ciudad que supera muchas días los índices máximos permitidos de polución y pese a sus efectos nocivos sobre la salud, cuando se habla de limitar la circulación, principal motivo de esa contaminación, gran parte de la población (la motorizada, ¡claro!) se opone.

La palabra, el último reducto de la libertad.

El balancín https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/12/1992-11-02-el-balancin.html Apenas te das cuenta y ya se ha ido, así es la vida. Creo que escribir un poema sobre el pasado es una manera de darle puerta. Generalmente no me gusta nada pensar en el pasado, me pone muy triste, muy melancólico, y no me gusta encontrarme así. Pero es verdad que he escrito mucho sobre él. Al visitar el museo textil de Terrassa, vi en un escaparate (no recuerdo a qué venía) una fotografía antigua sepia de un hombre joven sentado con orgullo frente a la cámara... Me impresionó, la verdad. La primera y la última quizá son las estrofas que más destacan. La vida es el gran regalo que nos han hecho, en definitiva el único, por eso hay que conseguir que todos puedan disfrutar de ella.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 016 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 

¿QUE ENTENDEMOS POR UN POEMA?

Un poema bien escrito o un poema que perdure?
Un poema que se venda o que sorprenda?
Un poema que guste o que nos guste?
Un poema que suene bien o que emocione?
Un poema que diga cosas o que cambie las cosas?
Un poema que escandalice o que moralice?
Un poema dulce o agrio?
Un poema ligero o sentencioso?
Un poema comprensible o difícil?
Un poema que ría o que llore?
Un poema romántico o práctico?
Un poema metafórico o prosaico?
Un poema íntimo o narrativo?
Un poema tierno o sarcástico?
Un poema apasionado o resignado?
Un poema para la mesa o para la cama?
Un poema para recordar o que nos haga recordar?
Un poema sugeridor o explicativo?
Un poema revolucionario o conformista?
Un poema para entender o para que nos entiendan?
Un poema de lenguaje sencillo o cultivado?
Un poema que hable a muchos o que hable de muchos?
Un poema de sentimientos o de reflexiones?
Un poema imaginativo o de recuerdos?
Un poema optimista o pesimista?
Un poema que nos cambie o que nos reafirme?
Un poema de dudas o de certezas?
Un poema que alague o que incomode?
Un poema que descubra o que oculte?
Un poema crudo o sutil?
Un poema para dormir o para despertar?
Un poema que ayude a vivir o a morir?
Un poema crítico o conciliador?
Un poema sobre nosotros o sobre los otros?
Un poema sobre el presente o sobre el pasado?
Un poema que llegue a muchos o que llegue mucho?
Un poema para salvar al mundo o para salvarnos del mundo?
Un poema para hacer pensar o para hacer caminar?
Un poema como un lamento o como una canción?
Un poema como un río o como un beso?
Un poema estremecedor o mocador?
Un poema como un regalo o como una trampa?
Un poema para vivir o para sobrevivir?
Un poema que no haya escrito nadie o que todo el mundo querría escribir?
Un poema hecho de palabras o de silencios?
Un poema que pregunte o que responda?
Un poema que consuele o que indigne?
Un poema emocional o racional?
Un poema como una oración o como una prisión?
Un poema redondo o puntiagudo?

Entonces, ¡pongámonos a escribirlo!

Pedro Casas Serra (11-03-2011)

 

 ¿Qué entendemos por un poema? A veces uno se pregunta... sobre lo que está haciendo o sobre lo que querría hacer e intenta encontrar la respuesta, y muchas veces la respuesta se la dan los demás. La única forma de aprender es preguntar(se). Uno lee -lo ajeno, lo propio- y se pregunta... No se trata de respuestas antagónicas sino múltiples, todas ellas posibles. Un poema es una creación muy compleja, que reúne muchos recursos distintos de forma instintiva o reflexiva, pero hay un motor que dirige todo y se trata de distinguir cual es. Somos infinitos poemas, de los que sólo llegamos a escribir algunos, aquellos que llaman a nuestra puerta con más insistencia o cuando estamos más receptivos a oírlos. Un poema es puente entre corazones. Desde el punto de vista del autor, es aquella obra suya que logra su propósito. 

 

A MI AMIGO

Entre luces que ciegan

un instante y se apagan,

mientras otras reflejan

su brillo mortecino;

entre sordos rumores

y estridentes chirridos,

que nos dejan sus notas

marcadas en asfalto;

entre voces que lanzan

su cascada argentina

y otras, secas, que escupen

palabras como látigos;

entre rutas marcadas

con cartabón y escuadra,

repletas de una masa

que se mueve, que anda;

entre muros que se alzan

hacia la bóveda alta

y esconden en sus senos

madrigueras de ratas;

entre tanto gentío...

muevo mis pies, cansado

de seres que me espantan,

sin que sienta si me andan.

...

A mi amigo, ¿lo has visto?

Si es así, dime donde.

¿Es en la noche oscura

con esfera de plata?

¿Es en sombra leñosa

tras la dulce mañana?

¿Es en torre cruzada

que nos marca lo eterno?

¿Es que quizás lo apresan

blanquecinos tentáculos,

o es libre como azul

inmenso entre dos techos?

¡Providencia divina!

seme viento

que soplando lo arrastre,

te lo ruego.

¡Providencia divina!

hazte sol

que lo infunda en mi rostro

con su aliento.

¡Providencia divina!

se torrente

que hasta mí me lo traiga

sobre llanto.

Lo necesito ahora.

Lo necesito ahora, este momento.

Lo necesito aquí, junto a mí, adentro.

Sin él noto vacío

todo cuanto era lleno.

Sin él siento temblar

cuanto de firme tengo.

Sin él estoy perdido

y ya ni a mí me encuentro.

No quiero oír palabras

con un extraño acento,

ni ver otra mirada

que la suya, lo siento.

Palpar quiero su zurda

en apretón sincero,

mientras lanzan los labios

las risas del encuentro.

Y sentirme inquirido

con palabra serena,

sobre cuanto ha ocurrido

de una escena a otra escena.

Y notar el reflejo

de un corazón gemelo,

sin temor de tipejo,

con valor, sin recelo.

La dirección es una,

uno sólo el anhelo,

dos para conquistarlo,

tres, por mayor esfuerzo.

No murmuréis sus faltas,

porque no os lo consiento.

Bastante las conozco...

bastante las recuerdo.

...

¡He visto a mi amigo!

¡Que sí, que lo he visto!

¡Que sí, que se ha ido!

Pero me ha dejado...

¡contento!

Pedro Casas Serra (05-1965)

Para los compañeros de Lima: A mi amigo Lo escribí en mayo del año 1965; yo tenía entonces 17 años y fue mi participación en un concurso de poesía que se celebró en mi colegio con motivo de las fiestas de Santa Cecilia, patrona de la música y la poesía. Al pensar en los compañeros reunidos en Lima (2011), en lo bien que se lo estarán pasado y en lo mucho que me gustaría estar con ellos, he querido unirme a ellos de algún modo y se me ha ocurrido hacerlo con un poema; y he elegido éste porque le tengo un cariño especial, quizá porque habla de amistad y me recuerda circunstancias felices.

La ironía, en poesía, es un arma de lo más eficaz.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 015 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

A Eurínome de Calatis, vencedora en los cien metros vallas https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/06/2011-02-27-eurimene-de-calatis.html Este poema es mi participación en la contribución del "Grupo Metáfora" de la "Biblioteca Mercè Rodoreda", del que formo parte) a la fiesta que con motivo del "Día de la mujer" y bajo el lema este año (2011) de "Mujer y deporte", se celebrará el sábado 26 de marzo en unos jardines del distrito de Horta-Guinardó de Barcelona. En esta fiesta habrá actividades deportivas para los más pequeños, un conjunto musical, un espectáculo de mimo y tres escenarios (dedicados cada uno de ellos a una mujer que ha destacado en el mundo del deporte), en que habrá un grafiti del personaje y un texto con su vida, y se realizarán diversas actuaciones. La actuación de nuestro escenario es un espectáculo combinado de poesía, música y danza y el personaje Alice Milliat (Nantes,1884-París,1957), la deportista francesa que consiguió que las Olimpiadas modernas se abrieran a la participación de las mujeres. Parece ser que en la Grecia mas antigua se celebraban unos juegos para mujeres en honor de la diosa Hera, consistentes en carreras. A las Olimpíadas no se les permitía ni participar ni asistir. Los poetas griegos (el más conocido Píndaro), cantaron a los hombres vencedores de los juegos masculinos, pero ningún poema se compuso (o al menos no nos ha llegado) celebrando las victorias de las mujeres vencedoras de sus juegos. Este poema es en desagravio. Eurínome, en la mitología griega, es la madre de las Tres Gracias, hija de Océano. Calatis (la actual Mangalia en la costa rumana del Mar Negro) fue una colonia griega. Los pífanos son flautas, los címbalos son platillos y los coribantes bailarines eunucos que participaban en las fiestas de la diosa Cibeles. Cibeles es la diosa de la agricultura, de origen frigio, pero cuyo culto se extendió por todo el mundo antiguo.

(Mi nombre es mi secreto) https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/02/1999-09-13-mi-nombre-es-mi-secreto.html Muchas cosas no tienen explicación, sólo cabe aceptarlas. 

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 014 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 Tú eres mi jardinero… Yo soy tu rosa https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/03/2001-02-2201-tu-eres-mi-jardinero.html y https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/03/2001-02-2202-yo-soy-tu-rosa.html La rosa simboliza la belleza efímera, pero ¿no lo es todo siempre?

Creer es crear, y viceversa.

Escribir poesía es como tirar al blanco con los ojos vendados. Pocas veces se acierta, pero se intenta muchas.

De poeta a profeta no hay mucho trecho.

Versos para mis amigos https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/02/1999-05-1001-versos-para-mis-amigos.html Este poema lo escribí en un momento de desánimo, que en mí son cíclicos, estacionales. También marca un cambio de orientación en mi poesía que hasta entonces se dirgía a mi mismo y a partir de ese momento se dirigió a los demás. Cuando escribí esta poesía la dedique a mis compañeros poetas de la "Tertulia del gato", primera tertulia poética a la que asistía, y que influyó en mi manera de escribir y en mis temas (ambas cosas se ampliaron). Yo la hago extensiva a cuantos compartimos este foro poético en libertad y amistad. Hay palabras como "amistad" "amor" ... de las que se usa abusivamente, pero eso no es culpa de las palabras sino de quienes las usan de esa forma, y por otra parte estas palabras no tienen sustitución posible. Este poema lo escribí y dirigí a quienes participaban en la primera tertulia (presencial) de poesía a la que acudí, pues entre todos nosotros se forjó una amistad que aún perdura como también la tertulia. Pero también está dirigido a cuantos se acercan a mi a través de mi poesía, porque yo creo en la bondad de la gente y le ofrezco mi amistad. Me reconozco deudor de todos los demás poetas y de la tradición poética en general. Yo utilizo las repeticiones en varios poemas, en éste recuerdan los aldabonazos. Intento involucrar todos los sentidos en mi poesía.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 013 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 Tengo https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/05/2008-01-27-tengo.html He estado dudando sobre que versión colgar de mi poema y he acabado por decidirme por la versión reducida, porque me parece más lograda, con más fuerza expresiva. Duele pensar que lo que se pierde, se pierde para siempre.

Lamento a un amigo sobre una pérdida https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/12/1995-04-20-lamento-un-amigo-sobre-una.html La forma de verso muy corto pretende producir el efecto de un lenguaje entrecortado, afligido.  

La palabra es nuestro instrumento y encontrarla nuestra aspiración.

La vida es una búsqueda, los encuentros, fortuitos.

Hasta el dolor es bello.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 012 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 El amor es cosa de niños.

Lo único que real que poseemos son los recuerdos.

El querer de Elena https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/07/1990-0901-el-querer-de-elena.html Bueno, le da la vuelta a la rima LIII de Bécquer (Volverán las oscuras golondrinas...), pienso que las mujeres amais más.

La campana de Sta. María https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/12/1992-10-0801-la-campana-de-santa-maria.html La campana es la de la basílica de Santa María del Mar, iglesia gótica que se dice construyeron los porteadores del puerto de Barcelona. El monumento es el que se alza sobre lo que fue el cementerio parroquial en el que fueron enterrados los catalanes que cayeron en el sitio de Barcelona de 1714, que puso fin a la Guerra de Sucesión y a los fueros de Catalunya. Las piedras viejas tienen eso, nos hacen ver nuestra insignificancia. Hace bastantes años, en un viaje que hice a la ciudad de Nueva York, caminaba solo y perdido por la Universidad de Columbia cuando me convocó el sonido de las campanas de su iglesia y tuve la suerte de asistir a una celebración ecuménica y a un concierto de campanitas, pero no diez ni veinte... muchas. ¡Fue precioso!

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 011 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 Nuestros deseos superan siempre nuestras esperanzas.

No muere una persona sino muchas, todas las que ha sido para nosotros.

La poesía permite viajes maravillosos.

La poesía, como una máscara, permite ir desnudo.

La patria del poeta es la poesía.

Quienes creen hallarse en posesión de la verdad acostumbran a coincidir con quienes tienen el dinero.

Todos somos camino para alguien.

La poesía decadente es aquella donde el esplendor alcanza su cenit.

La poesía nos ayuda a vivir.

Con el dolor aparece el pasado.

La excursión https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/09/1992-06-05-la-excursion.html La naturaleza me ha procurado casi todos los momentos de mayor felicidad en mi vida. Este camino fue utilizado a finales de la Edad Media por los "bons homes" para huir del sur de Francia a España cuando la cruzada contra los cátaros y luego, hasta no hace tanto, por las cuadrillas de contrabandistas para cruzar la frontera franco-española.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 010 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 Usar de la palabra para desacreditar a otro es una perversidad que descalifica a quien la utiliza.

El amor tiene un precio.

Cantos de Estambul https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/03/cantosde-estambul-grandees-el-amor-para.html Lo títulé "cantos" porque quise recordar la llamada del muecín, que allí se hace mediante altavoces que se van escuchando procedentes de las distintas mezquitas, de manera que se produce un eco que es lo que he recordado en el poema a través de las repeticiones de sus versos como llamadas. Las estrofas son cinco, como cinco son las veces que los musulmanes deben rezar diariamente a su Dios. Mi poesía en un principio era más expontánea (dirigida tan sólo a mí) y poco a poco se ha ido haciendo más elaborada (abriéndose a otros temas y otras personas). Ésta es del año 2001, casi todos los otros poemas que he colgado eran muy anteriores. La forma del poema depende del tema y de lo que quiero transmitir, procurando elegir una forma que lo facilite. En este poema es Estambul, quien, desde sus minaretes, llama a los sentidos, al menos eso fue lo que pretendí transmitir. Es Estambul, pero Estambul a través mío, de mis propias circunstancias. Los días de fiesta, familias enteras (pero muchas) se van a los prados de los jardines que hay junto al mar, extienden sus alfombras y pasan allí el día (comen, toman té, hacen la siesta...), al atardecer los pescadores de caña llenan el puente Gálata que cruza el Cuerno de Oro y los muelles de las riveras europea y asiática... Es precioso.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 009 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 Ámame https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/08/1990-0904-amame.html Hay cosas que son difíciles de entender, pero se pueden aceptar por amor. Con los años, o se aprende a conocer el valor real de las cosas y de uno mismo, o se ha perdido miserablemente el tiempo.

Vivir es aceptar.

Todos hablamos de amor y no siempre hablamos de lo mismo.

Me gusta mucho la sonoridad y el ritmo, por eso casi siempre escribo en verso blanco, con metro (pero sin formas estróficas), con rimas (pero aleatorias, internas o finales), con repeticiones, con imágenes (pero pocas)... preocupándome en primer lugar de que nada equivoque el sentido.

Es importante entender que todo tiene muchas caras.

Ni cielo, ni infierno: un mundo maravilloso.

El corazón se desnuda como los árboles en otoño.

Como los faquires, hacen bailar los poetas a sus versos.

La poesía es sentimiento y en el sentimiento está su premio.

Un poema es como un árbol: sus raíces te atrapan, sus ramas te elevan.

El tiempo nace y muere con nosotros.

Hay que desaprender tópicos que se trasmiten como verdades.

No quiero ser poeta, quiero ser corazón.

El poeta es un oidor.

Es fácil enamorarse; amar, no.

El amor fija las palabras en el aire.

La boda de los príncipes https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/03/2001-01-22-la-boda-de-los-principes.html Mi ironía es (casi) siempre amable, porque la expreso con simpatía hacia todos.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 008 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

Tibio color de las tres de la tarde… https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/02/2000-11-0904-tibio-color-de-las-tres-de.html Aquí la poesía hizo de cámara fotográfica.

Carta a mi hija Escarlata https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/07/1989-carta-mi-hija-escarlata.html Lo mejor en la vida siempre es un regalo, aunque propósitos y realidades a veces no coincidan.

Somos pordioseros de amor.

El deseo crea.

Hacer feliz al mundo entero es difícil, a quien tenemos cerca, no.

Para ser poeta no hace falta escribir poesía, basta con vivirla.

En amor la rendición es victoria.

¡Cuántas cosas no ve un ángel del cementerio! 

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 007 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 

El circo https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/08/1990-10-el-circo_5.html La poesía con su función catártica es una forma de superar los motivos de llanto, sirve de consuelo.

Vivimos lo que sentimos.

Lo más importante de un poema es su final, luego su principio, luego su título y por último lo que hay en medio.

Todos los recuerdos acaban por llegar cantando.  

Unas veces corremos tras las palabras y otras nos pillan cuando más descuidados estamos.
Delirio https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/07/1990-0801-delirio.html Mi poesía siempre es realista y producto de la experiencia, lo surrealista es la vida.

Detrás del verso, un deseo de eternidad.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 006 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 Faunos  https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/11/1992-07-2902-faunos.html No hay mejor amor que el soñado.

A mi lo que me importa es transmitir sentimiento, ser comprensible, y la musicalidad de los versos.

El amor es como una explosión, una bomba atómica con fines pacíficos.

Un poema que empiece con humildad y acabe brillantemente.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 005 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 El amor https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/11/elamor-elamor-va-volando-despacito.html El amor hace latir el mundo.

De niño, toda mi vida era magia, de joven casualidad, de mayor accidente.

Hagamos caso de las abuelas, esas "ancianas deliciosas".

En los niños está nuestra salvación.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 004 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 Cuestionarse la realidad es positivo, mejorarla es posible.

Gracias a esos besos escribimos estos versos.

En poesía, si no te desnudas, no te conocen.

Nuestros dioses eran de arcilla, ¡cómo no iban a serlo si nosotros mismos los amasamos!

Con los años, a nuestros pies les salen raíces y a nuestras manos hojas.

Lo mejor del mundo es gratis.

Una cosa es la fe y otra la buena fe.

Sólo en el recuerdo la felicidad es eterna.

El poema, cual tímida gacela, sólo se acerca a quien le ofrece confianza.

La vida plantea muchas preguntas, la muerte no responde ninguna.

Conservo en mi memoria https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2019/11/1992-07-28-el-joven-marinero.html Qué sería de nosotros si no pudiéramos sacar de vez en cuando de la mochila esos bellos recuerdos para seguir sintiéndonos como niños.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 003 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 ¿La belleza no es producto de la casualidad?

¿Qué es un poeta sino un buscador de palabras?

El sauce es sabio porque piensa mucho.

Nosotros escribimos en el tiempo y el tiempo escribe en nosotros.

Solo enseña el que cree que no sabe.

La experiencia más válida es la propia, y a los demás, más que consejos. hay que darles ánimos.

Estamos de prestado, a precario.

La Poesía: un mundo sin fronteras en el que no se exigen papeles y donde pueden encontrarse las montañas más bajas, los océanos más pequeños y los corazones más grandes.

El poema es volátil como todo lo bello.

Una imagen que lleva a otra imagen que lleva a otra...

El poema no puede ser sino inútil.

Para ser feliz, rodeate de personas buenas y cosas bellas.

La melancolía saca de su cueva a los fantasmas.

El amor, por engañado, es desengañado.

Si los poemas se pierden, también se reencuentran.

Todo se aprecia más si se experimenta su contrario.

El tiempo hace apreciar la vida.  

Nos pesa lo útil y nos falta lo inútil.

Somos deseo insatisfecho.

Matar los sueños de alguien también es un crimen.

Buscamos la salvación en el recuerdo.

En nuestros sueños como en nuestros versos somo amos del tiempo.

El amor, sobre todo en sus inicios, es frágil y hay que protegerlo: mejor furtivo.

Olvidar el dolor, recordar el placer: dos formas de sobrevivir.

Ulises ¿qué temes? https://sientopasareltiempo.blogspot.com/2020/02/ulises-que-temes.html No te preocupes, no te angusties, porque todo lo que ansías está en ti desde que naciste.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 002 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

Frente a la realidad, la poesía.

Nos movemos entre objetos cuyo funcionamiento ignoramos y que a veces se nos antoja cosa de brujería: ¿Realmente existes? ¿Te llegará mi mensaje? ¿Cómo? Al final, todo es cuestión de fe.

Ingenioso y escatológico, François Villon, poeta truhán, habitual de las tabernas, pedigüeño sin suerte en diversas cortes, asesino y místico, amigo de las prostitutas... Uno de los poetas que más aprecio.

Sólo uno mismo puede responder a sus preguntas.

Absorbemos y rebosamos.

Para amar no hacen falta palabras, para hablar del amor, si.

Aún no hemos alcanzado el grado de desarrollo moral que extienda al mundo animal los límites que con tantas dificultades (y retrocesos) vamos alcanzando entre humanos (abusos a niños, a enfermos, a enfermos mentales, a ancianos, a mujeres, a personas por su orientación sexual, a extranjeros, a presos, a los pobres, a los atrasados, a los de otra raza, religión, costumbres... nos demuestran que el camino es largo aún). Por otra parte nuestra cultura es antropomórfica, el hombre es medida y modelo. Pero desde un punto de vista ético se tiene que incluir a los animales, porque los humanos somos tan animales como ellos y por tanto debemos evitar su sufrimiento innecesario.

Sobrecogedora y enigmática resulta la contemplación de las estrellas fugaces en la noche, una pirotecnia que nos llega regalada cada verano.

De la vida cotidiana se extrae la mejor poesía.

Muchos son infelices porque se esfuerzan en parecerse a lo mayoría, otros hallan la felicidad buscando a quienes se les parecen.

Los animales sirven para hablar de las personas porque en ellos nos proyectamos y descubrimos nuestros gestos y expresiones, nuestro carácter.

La maestría permite jugar con los versos como niños.

En lo más íntimo hay un desnudamiento, un regreso al lenguaje de la infancia, al lenguaje de los cuerpos, al balbuceo.

Gran parte de nuestra poesía se fragua en nuestra infancia, lo que recibimos en ella nos alimenta toda la vida, por eso hay que hacer que todos los niños tengan una infancia.

Sobrecoge ver como, más de 70 años después, se siguen desenterrando huesos que así se ocultaron de la historia.

Mejor que acercarse a un ideal es acercarlo.

Su imaginación protege la intimidad del poeta.

Todo artista es hijo de un artesano.

El cuerpo amado es la única patria y la única religión.

Me encanta que el mismo poema sea un juego amable, una divertida travesura, un ingenioso rompecabezas.

Un buen poema: una bala que da en el blanco.

He alcanzado ese momento en que empezamos a girarnos hacia atrás con inquietud. Leo a bastantes poetas jóvenes (veinteañeros) que se sienten viejos y me pregunto cómo se sentirán cuando de verdad lo sean. ¿Será que la poesía envejece?

Un poema se escribe por necesidad, cuando el corazón rebosa.

La pasión enciende el paisaje.

Es mejor ser un buen lector que un mal poeta.

Sobre la poesía, mis poemas y otras cosas 001 (mis comentarios en airesdelibertad.com)

 Un poema que dé calor y arrope los sueños como las colchas de patchwork.

Hay poemas que son una sonrisa.

El poema acompaña, la palabra halla eco.

Para un niño, la muerte de su madre, es como un eclipse de sol, el mundo a su alrededor se oscurece. Pero el sol reaparece y la vida continua con el recuerdo de la madre muerta. Los niños fácilmente se autoculpabilizan de las desgracias, es necesario explicarles que ellos no son los responsables.

La vida es un regalo y lo único que poseemos.

No hay paraíso más bello que el mundo en que vivimos.

Por desgracia el mensajero del amor no es un ángel sino un niño, Cupido, provisto de un arco y flechas que dispara con los ojos vendados. ¡Así pasa luego lo que pasa!

Daira, mi perra, me ayudó mucho a potenciar mis sentidos. ¿Por qué somos tan complicados, tan contradictorios, los humanos?

El poema constituye un aviso que conviene atender.

El vuelo de la imaginación puede acabar en descalabro.

Entre el amor y el odio hay una corta distancia que es mejor no cruzar. Los celos son una enfermedad que contamina cuanto toca.

Abuelos y nietos acostumbran a llevarse bien, sus corazones van al mismo ritmo.

Sonreír pese a todo: esa es la lección.

La infancia es atrevida, la vejez sabia.

Poema: una llamada que aguarda su eco.

El que no es aprendiz no es maestro.

Llega el pasado con su mezcla de sabores agridulce.

El amor teje sueños.

¡Si las cosas nos hablaran! ¡Si pudiéramos entenderlas! ¡Si pudiéramos transmitirlo!

Los sueños, esos traidores que desentierran recuerdos.

El amor apaga el dolor.

A menudo nos excusamos diciendo que no está en nuestra mano solucionar los problemas de los demás, cuando no solo podemos sino que estamos obligados a hacerlo, pues a menudo hemos contribuido a crearlos: el hambre de otros es el resultado de nuestro hartazgo.

En los sueños la imaginación alcanza su mayor libertad.

La música concita los recuerdos y la poesía los sujeta.

Hay cosas para las que hacen falta dos.

El rapto de Europa (Las metamorfosis de Tiziano)

 

EL RAPTO DE EUROPA

La joven Europa se encuentra en la playa

y Zeus, prendado de sus atributos,

la forma de un toro blanquísimo ensaya

que, calmo y pacífico, no asemeja a brutos.

Europa se acerca, le pasa la mano,

le ciñe con flores la cerviz riendo,

se le sube al lomo creyéndolo hermano

y prodiga mimos siempre complaciendo.

La bestia se alza y empieza a correr,

la joven se asusta y se muestra inquieta,

el toro cabalga sobre agua a placer

y al fin la hace suya en costas de Creta.

Pedro Casas Serra (21-03-2021)

Diana y Acteón (Las metamorfosis de Tiziano)

DIANA Y ACTEÓN

Inocente Acteón, tú no hacías

sino andar con tus perros

y en la caza crecías

sin meterte en más yerros.

Pero quiso tu mala fortuna

que para tu desgracia

te encontraras con una

Diana desnuda en Tracia.

Tú no querías verla

mas tus ojos fallaron,

negándose a perderla

en su aparición se demoraron.

Convertido en un ciervo

por la diosa irritada,

vagas el monte acerbo

y encuentras de perros la manada.

Que siguiendo su instinto

te persiguen, acosan, derriban,

y estando en sangre tinto

a bocados comiéndote iban.

 

Pedro Casas Serra (21-03-2021)

Diana y Calisto (Las metamorfosis de Tiziano)

 

DIANA Y CALISTO

De que Júpiter por linda te posea

y de que Diana, la virgen, no vea

en tu preñez disculpa

y te aleje de su compañía

a partir de ese día,

Calisto, tú no tienes la culpa.

Ni de que Juno, celosa

- de Júpiter la burlada esposa -

te transforme de mujer en osa.

Mas Zeus, el truhan divino,

compadeciendo tu cruel destino,

te quiso aún más bella

volviéndote estrella,

la Osa mayor que para todos brilla

y endereza a los navíos la quilla.

 

Pedro Casas Serra (21-03-2021)

Perseo y Andrómeda (Las metamorfosis de Tiziano)

 

PERSEO Y ANDRÓMEDA

Andrómeda está atada a una roca

vigilada por un monstruo marino.

Está castigada por jactarse

de ser ella más bonita que Juno.

Pero pasa por allí Perseo

y, prendado de su gentil figura,

mata al engendro que le cierra el paso

y deja libre a la hermosa cautiva.

¡Cómo no querer a un hombre así

que se ha jugado la vida por ti!

 

Pedro Casas Serra (21-03-2021)

Venus y Adonis (Las metamorfosis de Tiziano)

 

VENUS Y ADONIS

Adonis es muy bello

y Venus lo desea,

tal vez quizá por ello

quiere que la posea

y apeteciendo abrazos

alarga a él sus brazos.

Pero el joven su cuello

le rehúsa a la dea,

no se le eriza el vello

ni está por la tarea

y desoye retazos

ignorando sus lazos.

Pobre diosa cautiva

de anhelos sin razón,

que tienen a la diva

sitiado el corazón

por un joven que gusta,

no de amores, de justa.

Una flor sensitiva

quedó de esta atracción,

anémona es la viva

huella de esta pasión

que consuela a la augusta

su soledad adusta.

 

Pedro Casas Serra ( 21-03-2021)

Danae recibiendo la lluvia de oro (Las metamorfosis de Tiziano)

 

DANAE RECIBIENDO LA LLUVIA DE ORO

Observemos de cerca la escena:

en un lecho se tiende impaciente

la bella Danae indolente,

que aguarda la lluvia dorada

de un Zeus clemente.

¡Cómo luce carnal en la cama!

¡Cómo son sus ijares de dama

tentadores para las miradas

de turistas de ojos rasgados,

azules, oscuros o tornasolados

que siguen su mano

que lleva a sus muslos y entreabre la brecha

estrecha

que espera del dios la cosecha!

¡Qué colores, qué trazos,

qué trozos de piel refulgente

atendiendo un goteo inminente

de lluvia dorada!

¡Bien valió de sacarse la entrada!

 

Pedro Casas Serra ( 21-03-2021)

Introducción a Las metamorfosis de Tiziano

LAS METAMORFOSIS

Ayer soñaba.

Tú eras un árbol manso

- isla morada, abanico de brisa -

entre la siesta densa.

Y yo me adormecía.

GERARDO DIEGO

No dudéis que no somos lo que fuimos

y pronto no seremos lo que somos,

a lo que nos retiene rehuimos

por seguir nuestro rumbo sin asomos,

y a lo que nos rehuye perseguimos

aleteando torpes cual palomos.

Descontentos de nuestro actual presente

rastreamos anhelo siempre ausente.

Pero no es excepción, otros primero

quisieron siendo pájaros ser reyes,

transformar sus escamas en plumeros

sin importarles respetar las leyes.

Pintores y poetas, con esmero,

sus surcos rectilíneos como bueyes,

nos marcan afanosos la tirada

para hacer de los sueños la llegada.

Ovidio Nasón, poeta romano,

nos dejó escrito en Las Metamorfosis

estas transformaciones que Tiziano

más tarde nos pintó en pequeñas dosis.

Fue Felipe II, rey cristiano,

quien disfrutó de entrada de la gnosis

de aquello que el pintor llamó poesías

y produjeron tantas alegrías.

 

Pedro Casas Serra (21-03-2021)

 

El azulejo de Delf

EL AZULEJO DE DELFT *

…………..................……….De pronto, ya no hay pájaros…
..................¿Dónde mueren? ¿Es que hacen un nido en el ocaso?
..................¿Es que pueden huir de la muerte, cantando?
..................JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

..................Je seray sous la terre et fantaume sans os :
..................Par les ombres myrteux je prendray mon repos :
..................Vous serez au fouyer une vieille accroupie...
..................PIERRE DE RONSARD

La anciana se inclina para abrir la puerta,
afuera hace frío, va bien abrigada,
piensa que muy pronto estará sentada
frente al vivo fuego de la estufa abierta.

Un gato en la falda quizás la acompañe
mientras pela cardos que lleva en el cesto,
hervirá una sopa que devuelva presto
a sus finos miembros calor que la entrañe.

Ya quedaron lejos sus días de moza,
venían a verla galanes entonces,
todos se murieron, a sus dulces ronces
sin prestar oídos tomaron carroza.

Extiende su brazo y gira la mano,
y la gruesa llave le franquea el vano.

Pedro Casas Serra (24-01-2021)

* El azulejo, de Delft creo, que tengo frente a mi cama, representa a una anciana delante de una puerta con una llave en la mano. Como siempre me había gustado mucho, lo traje, cuando murió mi madre, del pasillo de su casa. Mide veinte por quince centímetros y está en un marco de filigrana dorada. El azulejo es una pieza de loza decorada, barnizada en azul cobalto. La mujer mayor que aparece, una campesina por su aspecto, va ataviada con un traje largo que le cubre los pies y lleva un gran mantón sobre los hombros, los dos en azul oscuro, y también un delantal blanco y una cofia blanca con ribete azul. Su cabeza resalta sobre el blanco del cielo. Cubierto en parte por su cuerpo, sobresale un cesto que se supone cuelga de su brazo izquierdo. La escena ocurre en el campo. La puerta que va a abrir la mujer pertenece a una cabaña con techo de paja según se observa por el voladizo que la cubre. Junto a la puerta, se adivina un trozo de ventana encristalada a rombos. Detrás de la mujer, se vislumbran unos matorrales como formando parte del borde de un camino. La llave que lleva la mujer en la mano es grande y de hierro, pesada, como esas que se usaban antes, y la mujer aparece algo inclinada, con las piernas un poco flexionadas y alargando el brazo derecho con la llave en la mano, como buscando la cerradura que quiere abrir. Supongo que se trata de un tema que sería en su momento muy popular y del que se harían múltiples representaciones. Aunque Juan Ramón me hace ver que, en su parte inferior central, con letra diminuta, el azulejo está firmado C. Alòs. Entonces, podría ser que fuese una replica de un azulejo de Delft hecha por un artista catalán de la época modernista, en que se utilizó mucho el azulejo decorativo. Busco en Google: C. Alòs azulejos, pero sin éxito.

La niña y la luna

 

LA NIÑA Y LA LUNA

Para Montse Torrejón

¡Ay! La pobre princesa de la boca de rosa

quiere ser golondrina, quiere ser mariposa…

RUBÉN DARÍO

En un verde prado dormía la siesta la luna.

¿Qué sueños tendría?

Soñaba que estaba en un verde prado,

que un río corría

que un árbol lloraba

que una flor crecía, crecía…

Que había una niña durmiendo en un verde prado,

en la compañía

de un río corriendo, un árbol llorando,

una bella flor que crecía, crecía…

Y hablaba a la niña y así le decía:

Mi niña bonita, que estás dormidita,

despierta mi niña,

que una amapola te hace compañía,

que sonríe el día,

que ya no estás sola, te espera la escuela, tu madre, tu abuela, tu tía,

y la compañía de un árbol, un río, de alguna avecica,

de esta amapola,

que ya no estás sola.

Y mientras, la niña dormía, dormía, dormía, dormía, dormía…

Pedro Casas Serra (09-01-2021)

Per un mar més alt

PER UN MAR MÉS ALT

A Pepito Salas

Pepito, navegues per un mar més alt,
lliure del teu cos deixat a la riba,
l'ànima segueix, lliure de l’estiba,
perseguint la via que la fa immortal.

Deixes endarrere una vida plena
d'entrega pels altres sense fer remor,
que és més recta via quan s’és ple d’amor
i les malvestats queden a l'esquena.

Avui estem tristos per la teva absència,
ens quedem capbaixos, ens trobem més sols,
cerquem de donar-nos uns a altres consols
recordant el pur de la teva essència.

Pepito, no et giris, no miris enrere,
tu que ja frueixes de la primavera.

Pere Casa Serra, 07-01-2021


POR UN MAR MÁS ALTO

A Pepito Salas

Pepito, navegas por un mar más alto,
libre de tu cuerpo dejado en la orilla,
el alma prosigue, libre de la estiba,
siguiendo la vía que la hace inmortal.

Dejas tras de ti una vida plena
de entrega a los otros sin causar rumor,
que es más recta vía si lleno de amor
a las ruindades les vuelves la espalda.

Hoy estamos tristes notando tu ausencia,
vamos cabizbajos, nos sentimos solos,
procuramos darnos algo de consuelo,
recordar lo puro de tu grata esencia.

Pepito, no gires, no mires atrás,
tú que ya disfrutas de la primavera.

Pedro Casas Serra, 07-01-2021

Conjur

 

CONJUR

Covid funesta, que emmetzines l'aire,

oblidat sigui el teu nom,

desapareix de les nostres vides,

que enlloc quedi res de tu.

Que torni l'alegria als nostres dies,

que tornin les abraçades,

els petons i les trobades,

i que no ens desanimem

i ho sapiguem esperar.

Pere Casas Serra (16-12-2020)

CONJURO

Covid funesta, que envenenas el aire,

olvidado sea tu nombre,

desaparece de nuestras vidas,

que no quede rastro de ti en ningún lugar.

Que vuelva la alegría a nuestros días,

que regresen los abrazos,

los encuentros y los besos,

y que no nos desanimemos

y lo sepamos aguardar.

Pedro Casas Serra (16-12-2010)

A don Miguel de Unamuno antes de su muerte

 

A DON MIGUEL DE UNAMUNO

ANTES DE SU MUERTE

Vivir el día de hoy bajo la enseña
del ayer deshaciéndose en mañana;
vivir encadenado a la desgana
¿es acaso vivir? ¿y esto qué enseña?

MIGUEL DE UNAMUNO

¡Qué disgusto, don Miguel!

Querías salvar a España

de su historia, de su estado

de postración levantarla,

luchaste para abolir

la monarquía nefasta

por siglos de malas artes,

de caciquil gobernanza,

curas de confesionario

y chocolate a la taza.

Pueblo de tristes cabreros

de vino, toros y manta,

desde la universidad,

quisiste lavar su cara

y convertir a la gente

de ruda en civilizada.

Pero temiendo el desorden

en que cayeron las masas,

la revolución obrera

para acabar con la casta,

cediste a los arrumacos

de aquella España más rancia,

te volviste hacia el ejército

que llamaba a la matanza

creyendo que un dictador

nos pondría como balsa,

lograría la unidad

y salvaría la patria.

Y cuando al fin advertiste

a quién vendías tu alma,

que queriendo huir del fuego

habías dado entre brasas,

lo quisiste reparar

amonestando a los fachas:

Así no convenceréis,

que vencer sólo no basta.

Pero a los facinerosos

no les cambian las palabras.

Te perdonaron la vida

pero encerraron en casa

donde te espera la muerte,

viejo león ya sin garras.

¡Que miseria, don Miguel,

cuánta vergüenza y qué rabia!

Pedro Casas Serra (24-11-2020)