Nervaduras de dolor

Van creciendo nervaduras
de dolor en mis ramas,
abajo sus raíces sangran

Mortaja

Cada sombra de la noche vela sus ojos
de ausencia.
La brisa roe la piel en el olvido de la vida,
las arterias se han secado 
al igual que la linfa de las hojas,
y el beso que es una mueca de tragedia griega,
arranca en cada dentellada 
la inocencia y la ternura.
En esta noche sin luna
y sin estrellas,
la felicidad se amortaja con sábanas negras.
La vida  detenida en la esquina de las sombras
ve pasar el sepelio de su propia muerte.

Reclamo

El niño que me habita mira caer desde la ventana 

la delgada lluvia que moja el patio.

En los zaguanes los recuerdos se agolpan

juntando pequeñas heridas 

que no ha sanado el tiempo.

!Cuántas indolencias,

desafectos y soslayos 

reclaman como  Kafka
en Carta a mi padre

aún después de muerto¡

Muere la tarde y se evapora la lluvia,

pero persiste el recuerdo,

mordiendo las arrugas del alma.