miércoles, 28 de marzo de 2012

La esperanza es un campo arado



En las botas el camino
tiene un poste de renuncia.

Pero la siembra es una casa sin harapos
como una luz de faro esperando barcos para enlazarse
y cubrir de anclas su marina utilidad.

En el sendero la siega
deja una cama mullida de hojarasca.

Hay voces que recrean el el susurro materno
lo mismo que hay futuros lisos como explanadas
y anchos campos de Castilla a ambos lados
de una mirada que proyecta parques públicos
y atesora un jardín de estaciones como quien resguarda a un hijo
de la parcial arquitectura de las ciudades nido.

Cada pueblo intuye una fuente
y toda fuente es un ansia de brazos.
Porque la luz ha sesgado los augurios embozados
y hay un claro de bosque en cada intercambio.

En las praderas sin sombra se vislumbra un horizonte
como la carne busca piel para azorarse
y hay dos cuerpos tendidos de la mano
con humedad de escarcha un homérico clamor sobrevenido.





domingo, 25 de marzo de 2012

el ángulo intocable



... uno tiene la intención
una predisposición a la baja
a llevar una vida al paso
y si hay suerte
no caer en el intento
y arañar unas gotas
al dulce elixir de la mentira

... uno ama come defeca y fornica
y todo eso a veces no resulta  suficiente
y no es por la cantidad la calidad
o su defecto

es como un picor en el ángulo de la espalda
al que no llega la mano

nos paramos
miramos en perspectiva a un interior con figuras
nos esforzamos por atrapar las frutas más doradas
y hacer del lienzo un alargado verano

no los abrazos no duelen
no la caricia
no duele
pero la cicatriz mancha

... uno arrastra su pérdida
su pequeño embuste cotidiano
y persiste en la tarea de pervertir el amor
dormir digno amanecerse entero
mirarse en el espejo y no decir nada

... uno plantó árboles después de cada incendio
tuvo un hijo
y hay un libro que le espera




lunes, 19 de marzo de 2012

Diálogos en primera persona




Acepto
la tiranía de su ausencia,
la cercanía del mundo en los detalles
que certifican la unidad en ella,
la discordia que plantea su silencio
orillando las plazas y el denuedo.

Esta noche traigo luxación y deseo
de aventura en rayos y confianza.
Esta vez su vestido es una prenda heroica
con olores que aseguran mi fértil pervivencia
y en el lugar de la evasión hay un ramo de caléndulas
que corté en un jardín privado
con las manos que palpan su embudo de sendas.

Ella se oculta y regresa
a la zona candente en el tiempo adecuado.
Funde mis puertas de acero cruzado
con sus breves pechos clamando moradas.
Yo libero al cronómetro de todas mis edades
o al menos una de ellas,
aquellas de pálpito urgente en los parkings,
la que no retorna con la semilla estacionada
y rebosa puertos abiertos al tráfico marítimo,
la del rápido resumen en lenta retirada.


¿Cómo mirarla si me juzga
con su embestida de ángel, su ciclón
de arena a contratiempo, su retórica delicia?
¿Responder con preguntas vulgares
que no alcanzan equilibrio?
Si el lirio que no fue deshojado
nos conduce ¿es río arriba?
¿o es la turba de silencios
alzando su camisa hasta estrambote
con su lecho predispuesto a lo caduco
que nos convoca sentenciando latrocinio?


No tengo salida en laberinto ni efigie
que sodomice a la muerte cuando vuelva
como estatua de sal a recoger los restos
del incendio en el naufragio,
aroma a muerte en pasillos y muerte
inédita en las llanuras de mis ingles.

Podrá ser más transparente esta unión de dispares crisálidas,
este lazo ingenuo que crestea la ola si ruge,
pero todos los años no renuncian su sexo
en apatía de anhelo menguante.

Descotada la niebla sobre charcos,
hay un frío que ella sufre y yo no tuve,
una penúltima estación con cocodrilos sin zarpazo.

Regreso al mar con ella de la mano
y no me basta el dulce ayer que nos reclama.



sábado, 17 de marzo de 2012

La música del azar: Calexico.



Hace ya 14 años del estreno discográfico de la banda de Joey Burns (voz, bajo, guitarras) y John Convertino (batería). Surgieron como un experimento paralelo sin demasiada continuidad de la sección rítmica del grupo Giant Sand, y con el tiempo se han ido consolidando como un grupo de referencia en el diálogo entre el rock alternativo y la música americana de raíces. En su incansable búsqueda de nuevas texturas musicales, la tradición fronteriza se da la mano con el uso vanguardista de los sonidos. La frontera y el desierto de Arizona son los inspiradores visuales de un ejercicio musical mutante en el que tienen cabida, el mariachi mejicano, el neocountry, toques morriconianos, paisajismo instrumental, jazz cinematográfico, rock desértico y desolado, guiños al spaguetti western, lounge music... Todos los ingredientes combinados con la sabiduría y pericia de los dos músicos de Tucson (Arizona).

Una música muy visual con la que soñar películas imaginadas, polvorientas road movies con secundarios mejicanos y antihéroes cansados. Música paisajista con guitarras que suenan a desierto, canciones en las que puede aparecer una marimba, unas congas, una batería de escobillas, unos violines o una trompetas, canciones instrumentales o cantadas por la voz seca de Joey Burns y con algún que otro invitado/a como Amparo Sánchez (ex Amparanoia).

martes, 13 de marzo de 2012

Una deriva difusa




Deshacer el nudo con un océano de cuerpos que se expanden
vital tropel enlazando sus sexos en suculento intercambio.
Remoto perfume en ovilladas copas.

El agua
……… blancura súbita
……………………… destejiéndose
…………………………………….. tras
…………………………………….. el
…………………………………….. galope
…………………………. praderas ardiendo
……………………………… y desbandada.


Me sobran 2 estaciones y 100 días.

Me faltan pieles que me engendren
………………….. ………..cotidiana
…………………………… mente
días largos que asuman su férrea textura
su trance a la deriva su tiempo trastocado.

Quemar las cortinas asolar las paredes
que la luz acuchille este manso remedo
y aniquile insectos que anidan en los márgenes.


Entregarme hasta la nuez en sus jugos más amargos.
No impostar detalles y cubrirlos de belleza.
Descubrirme diminuto y sin zapatos ahuyentarme
…………………………………….. de horas yermas
y gatos oscuros que deslizan escaleras.



viernes, 9 de marzo de 2012

Geografías del (des)amor




En la urgente penumbra un descalabro. Así fue
…………………………la espalda de la noche.

Una luna ojodebuey alardea su circular estancia
sobre el manto de un mar que ya no es.

Sábanas que quieren ser una morada de reos
invocan la danza sexual de los autómatas.

Disloca el rumbo su regular rutina
en cada amanecer. ... No se funde
una angustia en plural cercenado.

El método no tiene patente. Los ojos distinguen
la dignidad de un baobab
superviviente a una sequía sin puentes
ni cáliz en su estertor. ……….. Así es
……y hay máscaras que lo confirman
pero la fuente arderá secreta
en los baños de una fiesta privada.

No sucumben
……………. las bocas en súbita paranoia
repiten las noches susurros que acercan
y renacen los cuerpos de la tierra helada.

El mundo
mira con asombro
desde su vieja casa de rejas.

En la mesita de sal una luz
y en el balcón
un geranio.



martes, 6 de marzo de 2012

Proyecto



Hay que mirar al mundo.
Convocar una distancia mínima.
Avivar los ojos ante el golpe.
Recortar la soga por sus branquias.
Abolir la entrega silenciosa.

Ahora que la bruma anega
con su trayecto sordo de reptiles.
Ahora que los profetas del miedo
ciegan las ventanas
e inoculan sus liturgias que niegan el cuerpo
y resbalan su cínica morfología de invierno.

Vástagos sin sustento. Seamos
un deshielo instantàneo
que corrompa el musgo milenario.
Detrás de las tapias
rasgando las zanjas que
propuso una muerte escalonada.

Ahora que tanto muerto extraña
su noticia hasta exiliarse
bajo la tierra que acaricia a los almendros.
Rescatar una mano impoluta.
Mirar al mundo con ojos de poeta.




domingo, 4 de marzo de 2012

datos


un dedo apunta ....... un clamor
es interpretado en clave modal


en el eje de la rueda .............. una astilla
...................... perpetúa el efecto colibrí
qué
..... quién
.............. cuántos


pueden las manos desamasar una afrenta?


un hombre pide turno en la cola del contenedor
....................................................... de basura
......................................................... selectiva



viernes, 2 de marzo de 2012

Tiempos de Poesía en Vila-Real









 Marcelo Díaz


Lo peor de la noche es su cuerpo sin luz,
el montón sin tacto que se hace su alma,
cuando quiero tocarla con mis ojos.

Cercano el miedo, huida su camisa,
la nada debe ser su madre inhabitable,
un cuerpo sin palomas, solar de alimañas.
El aroma solo del aire desconocido.

Y en su bolsa de magia inesperada,
que ama la voz impronunciada,
me adentro a recoger mi sueño y mi tamaño.

Marcelo Díaz




 Amelia Díaz Benlliure


No llegarán las tardes
a contar su secreto azul.
Las sombras bailan entre naranjos.
Un roedor no cesa de hacer girar el mundo
y aún no ha acabado el día.

Esa manera de cerrar los párpados
descubre la derrota de las luciérnagas
y espero
a que, en una de esas vueltas,
el sol recuerde que no vale la pena
tanta diferencia horaria.

(Las tardes)


Amelia Díaz Benlliure


 Pedro Gómez


CON OJOS DE PEZ MUERTO

Con ojos de pez muerto, de mirada
vacía, perdida y seca, se adornan,
rostros de ceniza y cal, absortos,
sin espanto ni emoción, pegados uno tras otro
a los cristales del escaparate colectivo.

Son uno, mil, diez mil, y no dicen nada.

Solo miran sin mirar los mismos maniquíes
que entran y salen cada día.
Adornos de cartón piedra, 
realidades simuladas,
posturas inermes y frías
marcando modos y rimas,
ordenando sin palabras.

Miran, sin poderla tocar, tras los cristales
la falsa vida iluminada. La suya,
falsa también es oscura, anodina y parda.

Son uno, mil, diez mil, y no dicen nada
porque no saben, porque no pueden,
porque no respiran, porque no aman.
Bocas de algodón articulando silencios, lenguas trabadas,
gestos vagos, de plomo, de manos blandas.
Permanecer sin más, ni decir, ni hacer, ni objetar.

Son uno, mil, diez mil, cansados de tanta rutina.
Y no dicen nada.



Pedro Gómez


 María Luisa Piña Lladó



PESADILLA


Madre...
Abrazadme..

Un sueño vino a visitarme.
De madrugada.
Forzaron la puerta.

Argentina, Damasco, Palestina, España...
Unos enmascarados con pasamontañas
les arrastraron
al centro de la nada
del exterminio;
los cuerpos efímeros se desintegraron
pero restos de sus versos
yacieron en las cenizas
de un volcán humano.

Versos que son palabras en el viento
y florecen en cada primavera
en cada ser universal
que se atreve a pasar
el umbral,
la aduana,
la frontera
de la libertad
con su lectura
por los siglos de los siglos.

Y ahora madre, abrazadme que tengo miedo,
veo sus linternas
y escucho el ladrido de sus perros furiosos.

Amén.



María Luisa Piña Lladó




Eloy Sánchez Guallart


PROPOSICIONES

Intentemos el amor.
Frente a la molicie
transparente,
inútil
de un verso,
el beso,
todo luz,
detalle ovalado
en el erial del mundo.

Provoquemos el acto,
una fugaz rebeldía,
las manos
que encienden
e incendian
el páramo ciego.
Un suspiro voraz
se atrinchera
ante el conformismo.

Intentemos el amor.
Conjuguemos el verbo
de los cuerpos.
Arrasemos la belleza
hasta agotarla,
libres ya de la culpa
que sustenta
la carnal teoría
del pretexto.



Eloy Sánchez Guallart