miércoles, 28 de marzo de 2012
La esperanza es un campo arado
En las botas el camino
tiene un poste de renuncia.
Pero la siembra es una casa sin harapos
como una luz de faro esperando barcos para enlazarse
y cubrir de anclas su marina utilidad.
En el sendero la siega
deja una cama mullida de hojarasca.
Hay voces que recrean el el susurro materno
lo mismo que hay futuros lisos como explanadas
y anchos campos de Castilla a ambos lados
de una mirada que proyecta parques públicos
y atesora un jardín de estaciones como quien resguarda a un hijo
de la parcial arquitectura de las ciudades nido.
Cada pueblo intuye una fuente
y toda fuente es un ansia de brazos.
Porque la luz ha sesgado los augurios embozados
y hay un claro de bosque en cada intercambio.
En las praderas sin sombra se vislumbra un horizonte
como la carne busca piel para azorarse
y hay dos cuerpos tendidos de la mano
con humedad de escarcha un homérico clamor sobrevenido.
domingo, 25 de marzo de 2012
el ángulo intocable
... uno tiene la intención
una predisposición a la baja
a llevar una vida al paso
y si hay suerte
no caer en el intento
y arañar unas gotas
al dulce elixir de la mentira
... uno ama come defeca y fornica
y todo eso a veces no resulta suficiente
y no es por la cantidad la calidad
o su defecto
es como un picor en el ángulo de la espalda
al que no llega la mano
nos paramos
miramos en perspectiva a un interior con figuras
nos esforzamos por atrapar las frutas más doradas
y hacer del lienzo un alargado verano
no los abrazos no duelen
no la caricia
no duele
pero la cicatriz mancha
... uno arrastra su pérdida
su pequeño embuste cotidiano
y persiste en la tarea de pervertir el amor
dormir digno amanecerse entero
mirarse en el espejo y no decir nada
... uno plantó árboles después de cada incendio
tuvo un hijo
y hay un libro que le espera
viernes, 23 de marzo de 2012
lunes, 19 de marzo de 2012
Diálogos en primera persona
Acepto
la tiranía de su ausencia,
la cercanía del mundo en
los detalles
que certifican la unidad en
ella,
la discordia que plantea su
silencio
orillando las plazas y el
denuedo.
Esta noche traigo luxación
y deseo
de aventura en rayos y
confianza.
Esta vez su vestido es una
prenda heroica
con olores que aseguran mi
fértil pervivencia
y en el lugar de la evasión
hay un ramo de caléndulas
que corté en un jardín
privado
con las manos que palpan su
embudo de sendas.
Ella se oculta y regresa
a la zona candente en el
tiempo adecuado.
Funde mis puertas de acero
cruzado
con sus breves pechos
clamando moradas.
Yo libero al cronómetro de
todas mis edades
o al menos una de ellas,
aquellas de pálpito urgente
en los parkings,
la que no retorna con la
semilla estacionada
y rebosa puertos abiertos
al tráfico marítimo,
la del rápido resumen en
lenta retirada.
¿Cómo mirarla si me juzga
con su embestida de ángel,
su ciclón
de arena a contratiempo, su
retórica delicia?
¿Responder con preguntas
vulgares
que no alcanzan equilibrio?
Si el lirio que no fue
deshojado
nos conduce ¿es río arriba?
¿o es la turba de silencios
alzando su camisa hasta
estrambote
con su lecho predispuesto a
lo caduco
que nos convoca sentenciando
latrocinio?
No tengo salida en
laberinto ni efigie
que sodomice a la muerte
cuando vuelva
como estatua de sal a
recoger los restos
del incendio en el
naufragio,
aroma a muerte en pasillos
y muerte
inédita en las llanuras de
mis ingles.
Podrá ser más transparente
esta unión de dispares crisálidas,
este lazo ingenuo que
crestea la ola si ruge,
pero todos los años no
renuncian su sexo
en apatía de anhelo
menguante.
Descotada la niebla sobre
charcos,
hay un frío que ella sufre
y yo no tuve,
una penúltima estación con
cocodrilos sin zarpazo.
Regreso al mar con ella de
la mano
y no me basta el dulce ayer
que nos reclama.
sábado, 17 de marzo de 2012
La música del azar: Calexico.
Hace ya 14 años del estreno discográfico de la banda de Joey Burns (voz, bajo, guitarras) y John Convertino (batería). Surgieron como un experimento paralelo sin demasiada continuidad de la sección rítmica del grupo Giant Sand, y con el tiempo se han ido consolidando como un grupo de referencia en el diálogo entre el rock alternativo y la música americana de raíces. En su incansable búsqueda de nuevas texturas musicales, la tradición fronteriza se da la mano con el uso vanguardista de los sonidos. La frontera y el desierto de Arizona son los inspiradores visuales de un ejercicio musical mutante en el que tienen cabida, el mariachi mejicano, el neocountry, toques morriconianos, paisajismo instrumental, jazz cinematográfico, rock desértico y desolado, guiños al spaguetti western, lounge music... Todos los ingredientes combinados con la sabiduría y pericia de los dos músicos de Tucson (Arizona).
Una música muy visual con la que soñar películas imaginadas, polvorientas road movies con secundarios mejicanos y antihéroes cansados. Música paisajista con guitarras que suenan a desierto, canciones en las que puede aparecer una marimba, unas congas, una batería de escobillas, unos violines o una trompetas, canciones instrumentales o cantadas por la voz seca de Joey Burns y con algún que otro invitado/a como Amparo Sánchez (ex Amparanoia).
martes, 13 de marzo de 2012
Una deriva difusa
Deshacer el nudo con un océano de cuerpos que se expanden
vital tropel enlazando sus sexos en suculento intercambio.
Remoto perfume en ovilladas copas.
El agua
……… blancura súbita
……………………… destejiéndose
…………………………………….. tras
…………………………………….. el
…………………………………….. galope
…………………………. praderas ardiendo
……………………………… y desbandada.
Me sobran 2 estaciones y 100 días.
Me faltan pieles que me engendren
………………….. ………..cotidiana
…………………………… mente
días largos que asuman su férrea textura
su trance a la deriva su tiempo trastocado.
Quemar las cortinas asolar las paredes
que la luz acuchille este manso remedo
y aniquile insectos que anidan en los márgenes.
Entregarme hasta la nuez en sus jugos más amargos.
No impostar detalles y cubrirlos de belleza.
Descubrirme diminuto y sin zapatos ahuyentarme
…………………………………….. de horas yermas
y gatos oscuros que deslizan escaleras.
viernes, 9 de marzo de 2012
Geografías del (des)amor
En la urgente penumbra un
descalabro. Así fue
…………………………la espalda
de la noche.
Una luna ojodebuey alardea
su circular estancia
sobre el manto de un mar
que ya no es.
Sábanas que quieren ser una
morada de reos
invocan la danza sexual de
los autómatas.
Disloca el rumbo su regular
rutina
en cada amanecer. ... No se funde
una angustia en plural cercenado.
El método no tiene patente.
Los ojos distinguen
la dignidad de un baobab
superviviente a una sequía
sin puentes
ni cáliz en su estertor. ……….. Así es
……y hay máscaras que lo confirman
pero la fuente arderá
secreta
en los baños de una fiesta
privada.
No sucumben
……………. las bocas en súbita paranoia
repiten las noches susurros
que acercan
y renacen los cuerpos de la
tierra helada.
El mundo
mira con asombro
desde su vieja casa de
rejas.
En la mesita de sal una luz
y en el balcón
un geranio.
martes, 6 de marzo de 2012
Proyecto
Hay
que mirar al mundo.
Convocar
una distancia mínima.
Avivar
los ojos ante el golpe.
Recortar
la soga por sus branquias.
Abolir
la entrega silenciosa.
Ahora
que la bruma anega
con
su trayecto sordo de reptiles.
Ahora
que los profetas del miedo
ciegan
las ventanas
e
inoculan sus liturgias que niegan el cuerpo
y
resbalan su cínica morfología de invierno.
Vástagos
sin sustento. Seamos
un
deshielo instantàneo
que
corrompa el musgo milenario.
Detrás
de las tapias
rasgando
las zanjas que
propuso
una muerte escalonada.
Ahora
que tanto muerto extraña
su
noticia hasta exiliarse
bajo
la tierra que acaricia a los almendros.
Rescatar
una mano impoluta.
Mirar
al mundo con ojos de poeta.
domingo, 4 de marzo de 2012
datos
un dedo apunta ....... un clamor
es interpretado en clave modal
en el eje de la rueda .............. una astilla
...................... perpetúa el efecto colibrí
qué
..... quién
.............. cuántos
pueden las manos desamasar una afrenta?
un hombre pide turno en la cola del contenedor
....................................................... de basura
......................................................... selectiva
viernes, 2 de marzo de 2012
Tiempos de Poesía en Vila-Real
Marcelo Díaz
Lo peor de la noche es su cuerpo sin luz,
el montón sin tacto que se hace su alma,
cuando quiero tocarla con mis ojos.
Cercano el miedo, huida su camisa,
la nada debe ser su madre inhabitable,
un cuerpo sin palomas, solar de alimañas.
El aroma solo del aire desconocido.
Y en su bolsa de magia inesperada,
que ama la voz impronunciada,
me adentro a recoger mi sueño y mi tamaño.
Marcelo Díaz
Marcelo Díaz
Amelia Díaz Benlliure
No llegarán las tardes
a contar su secreto azul.
Las sombras bailan entre naranjos.
Un roedor no cesa de hacer girar el mundo
y aún no ha acabado el día.
Esa manera de cerrar los párpados
descubre la derrota de las luciérnagas
y espero
a que, en una de esas vueltas,
el sol recuerde que no vale la pena
tanta diferencia horaria.
(Las tardes)
Amelia Díaz Benlliure
Pedro Gómez
CON OJOS DE PEZ MUERTO
Con ojos de pez muerto, de mirada
vacía, perdida y seca, se adornan,
rostros de ceniza y cal, absortos,
sin espanto ni emoción, pegados uno tras otro
a los cristales del escaparate colectivo.
Son uno, mil, diez mil, y no dicen nada.
Solo miran sin mirar los mismos maniquíes
que entran y salen cada día.
Adornos de cartón piedra,
realidades simuladas,
posturas inermes y frías
marcando modos y rimas,
ordenando sin palabras.
Miran, sin poderla tocar, tras los cristales
la falsa vida iluminada. La suya,
falsa también es oscura, anodina y parda.
Son uno, mil, diez mil, y no dicen nada
porque no saben, porque no pueden,
porque no respiran, porque no aman.
Bocas de algodón articulando silencios, lenguas trabadas,
gestos vagos, de plomo, de manos blandas.
Permanecer sin más, ni decir, ni hacer, ni objetar.
Son uno, mil, diez mil, cansados de tanta rutina.
Y no dicen nada.
Pedro Gómez
María Luisa Piña Lladó
PESADILLA
Madre...
Abrazadme..
Un sueño vino a visitarme.
De madrugada.
Forzaron la puerta.
Argentina, Damasco, Palestina, España...
Unos enmascarados con pasamontañas
les arrastraron
al centro de la nada
del exterminio;
los cuerpos efímeros se desintegraron
pero restos de sus versos
yacieron en las cenizas
de un volcán humano.
Versos que son palabras en el viento
y florecen en cada primavera
en cada ser universal
que se atreve a pasar
el umbral,
la aduana,
la frontera
de la libertad
con su lectura
por los siglos de los siglos.
Y ahora madre, abrazadme que tengo miedo,
veo sus linternas
y escucho el ladrido de sus perros furiosos.
Amén.
María Luisa Piña Lladó
Eloy Sánchez Guallart
PROPOSICIONES
Intentemos el amor.
Frente a la molicie
transparente,
inútil
de un verso,
el beso,
todo luz,
detalle ovalado
en el erial del mundo.
Provoquemos el acto,
una fugaz rebeldía,
las manos
que encienden
e incendian
el páramo ciego.
Un suspiro voraz
se atrinchera
ante el conformismo.
Intentemos el amor.
Conjuguemos el verbo
de los cuerpos.
Arrasemos la belleza
hasta agotarla,
libres ya de la culpa
que sustenta
la carnal teoría
del pretexto.
Frente a la molicie
transparente,
inútil
de un verso,
el beso,
todo luz,
detalle ovalado
en el erial del mundo.
Provoquemos el acto,
una fugaz rebeldía,
las manos
que encienden
e incendian
el páramo ciego.
Un suspiro voraz
se atrinchera
ante el conformismo.
Intentemos el amor.
Conjuguemos el verbo
de los cuerpos.
Arrasemos la belleza
hasta agotarla,
libres ya de la culpa
que sustenta
la carnal teoría
del pretexto.
Eloy Sánchez Guallart
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