Por la III República Española...siempre

Siempre en el recuerdo...

Adiós Félix

No hay un tiempo para morir, solo se muere.
Nadie abarca esa distancia y nunca nos salvamos.
Quizás entre nosotros hagamos una elegía
y sirvamos con pleitesía al dolor.
El miedo tiene una sombra fresca
y una puerta que siempre nos espera.

Hoy ha muerto Félix Romeo, la última vez que lo vi fue el sábado pasado en la feria del libro de Ejea de los Caballeros, mi pueblo por cierto, mientras charlabamos en una terraza junto a las casetas de libreros y editores sobre como está montado en la actualidad el sistema de venta del libro...descansa en paz.

Barcarola

SI solamente me tocaras el corazón,
si solamente pusieras tu boca en mi corazón,
tu fina boca, tus dientes,
si pusieras tu lengua como una flecha roja
allí donde mi corazón polvoriento golpea,
si soplaras en mi corazón, cerca del mar, llorando,
sonaría con un ruido oscuro, con sonido de ruedas de tren con sueño,
como aguas vacilantes,
como el otoño en hojas,
como sangre,
con un ruido de llamas húmedas quemando el cielo,
sonando como sueños o ramas o lluvias,
o bocinas de puerto triste,
si tú soplaras en mi corazón cerca del mar,
como un fantasma blanco,
al borde de la espuma,
en mitad del viento,
como un fantasma desencadenado, a la orilla del mar, llorando.

Como ausencia extendida, como campana súbita,
el mar reparte el sonido del corazón,
lloviendo, atardeciendo, en una costa sola:
la noche cae sin duda,
y su lúgubre azul de estandarte en naufragio
se puebla de planetas de plata enronquecida.

Y suena el corazón como un caracol agrio,
llama, oh mar, oh lamento, oh derretido espanto
esparcido en desgracias y olas desvencijadas:
de lo sonoro el mar acusa
sus sombras recostadas, sus amapolas verdes.

Si existieras de pronto, en una costa lúgubre,
rodeada por el día muerto,
frente a una nueva noche,
llena de olas,
y soplaras en mi corazón de miedo frío,
soplaras en la sangre sola de mi corazón,
soplaras en su movimiento de paloma con llamas,
sonarían sus negras sílabas de sangre,
crecerían sus incesantes aguas rojas,
y sonaría, sonaría a sombras,
sonaría como la muerte,
llamaría como un tubo lleno de viento o llanto,
o una botella echando espanto a borbotones.

Así es, y los relámpagos cubrirían tus trenzas
y la lluvia entraría por tus ojos abiertos
a preparar el llanto que sordamente encierras,
y las alas negras del mar girarían en torno
de ti, con grandes garras, y graznidos, y vuelos.

Quieres ser el fantasma que sople, solitario,
cerca del mar su estéril, triste instrumento?
Si solamente llamaras,
su prolongado son, su maléfico pito,
su orden de olas heridas,
alguien vendría acaso,
alguien vendría,
desde las cimas de las islas, desde el fondo rojo del mar,
alguien vendría, alguien vendría.

Alguien vendría, sopla con furia,
que suene como sirena de barco roto,
como lamento,
como un relincho en medio de la espuma y la sangre,
como un agua feroz mordiéndose y sonando.

En la estación marina
su caracol de sombra circula como un grito,
los pájaros del mar lo desestiman y huyen,
sus listas de sonido, sus lúgubres barrotes
se levantan a orillas del océano solo.




Pablo Neruda

23/9...38º aniversario de su muerte.

Anna Netrebko - "Pie Jesu"

Te recuerdo

Recuerdo

F

Marcelino Camacho...un hombre, un compromiso.

Pasarán los años, dispersos como bruma de un nuevo otoño, y así como de muchos de nosotros, nadie, ni siquiera los testigos de nuestra vida, tendrán esos segundos con que acariciarnos en el recuerdo, seguro que todos los que han convivido con este hombre tendrán siempre un recuerdo de él cuando piensen en lo que es la defensa de los principios y el compromiso.

Se nos ha muerto una parte de nosotros...

En los años 70 mi voz ronca también cantaba con rabia y esperanza sus canciones, aunque he de reconocer que yo he sido siempre más de La Bullonera, quizás porque Javier Mestre era vecino mío y Eduardo Paz casi amigo.
No sé, creo que un pedacito de cada corazón de los aragoneses ha enmudecido hoy…se nos ha ido parte de aquello que nos ha hecho revindicarnos como pueblo, muchas veces sin quererlo, sin darnos cuenta, la cara tosca pero franca de la verdad (las verdades del barquero), la palabra dejada entre los rasgueos de una guitarra…la holgura de nuestro territorio, la escasez del agua, la huida del hombre y la carencia de justicia….así siempre estará en nuestro recuerdo cantando polvo, niebla, viento y sol…al norte los Pirineos, al sur la sierra quebrada…esta tierra es Aragón…Se nos ha muerto con el verano José Antonio Labordeta, se nos ha muerto una parte de nosotros.

Mi 11 de septiembre

Hay varios 11 de septiembre...
Uno fue del que un pueblo supo hacer de una derrota una bandera de enganche.
Otro, debido a un atentado asesino ese día se originó un conflicto armado de indole mundial que todavía dura.
El que creció conmigo es el 11 de septiembre de 1973 en que el ejercito chileno se sublevó contra el gobierno democratico establecido por las urnas con el apoyo tácito de los E.E.U.U. todos recordamos la toma del Palacio de la Moneda, la muerte de Salvador Allende, su dignidad y los dieciocho años de dictadura de Pinochet...recuerdo las palabras de Ángel Guinda escritas en las paredes de mi ciudad..."Pinochet, pedo de trueno, matón del pueblo chileno, valiente bufón de Usa con la pistola en la blusa.......". Recuerdo la muerte posterior y cercana de uno de mis poetas preferidos Pablo Neruda, muerto de tristeza e impotencia que agravó su enfermedad...son mis recuerdos, tan simples como serenos en el tiempo...

POEMA DE PABLO NERUDA



El deshabitado

Estación invencible! En los lados del cielo un pálido cierzo se acumulaba, un aire desteñido
e invasor, y hacia todo lo que los ojos abarcaban, como una espesa leche, como una cortina endurecida existía, continuamente.
De modo que el ser se sentía aislado, sometido a esa extraña substancia, rodeado de un cielo próximo, con el mástil quebrado frente a un litoral blanquecino, abandonado de lo sólido,
frente a un transcurso impenetrable y en una casa de niebla. Condenación y horror! De haber estado herido y abandonado, o haber escogido las arañas, el luto y la sotana. De haberse
emboscado, fuertemente ahíto de este mundo, y de haber conversado sobre esfinges y oros y fatídicos destinos. De haber amarrado la ceniza al traje cotidiano, y haber besado el origen
terrestre con su sabor a olvido. Pero no. No.
Materias frías de la lluvia que caen sombríamente, pesares sin resurrección, olvido. En mi alcoba sin retratos, en mi traje sin luz, cuánta cabida eternamente permanece, y el lento
rayo recto del día cómo se condensa hasta llegar a ser una sola gota oscura.
Movimientos tenaces, senderos verticales a cuya flor final a veces se asciende, compañías suaves o brutales, puertas ausentes! Como cada día un pan letárgico, bebo de un agua aislada!
Aúlla el cerrajero, trota el caballo, el caballejo empapado en lluvia, y el cochero de largo látigo tose, el condenado! Lo demás, hasta muy larga distancia permanece inmóvil, cubierto por el mes de junio y sus vegetaciones mojadas, sus animales callados, se unen como olas. Sí, qué mar de invierno, qué dominio sumergido trata de sobrevivir, y, aparentemente muerto,
cruza de largos velámenes mortuorios esta densa superficie?
A menudo, de atardecer acaecido, arrimo la luz a la ventana, y me miro, sostenido por maderas miserables, tendido en la humedad como un ataúd envejecido, entre paredes
bruscamente débiles. Sueño, de una ausencia a otra, y a otra distancia, recibido y amargo.

El alzheimer

Pasqual Maragall protagoniza un documental sobre el alzheimer

El dolor ante el olvido y el silencio...

Recuerdo...

16 de Diciembre...

Una rosa es una rosa siempre.

A pesar de los años seguimos recordándote.

F

16 de diciembre...

Una rosa es una rosa siempre.

A pesar de los años seguimos recordándote.

F

11/9/73 El último discurso de Salvador Allende

siempre en la memoria.

Mi hermano me contó...

Mi hermano me contó que yo estaba tirado en la cocina de mi abuela, al lado de un gran banco de madera oscura, diciéndole a mi pierna derecha tonta.
Tenía año y medio y me acababa de atacar la polio.
He de reconocer que ese año fue nefasto para mi y mi familia, hacía pocos meses que mi padre había muerto y esto fue un mazazo terrible que desde luego dejo su huella en mi vida.
Cuento esto porque para lo bueno y para lo malo gran parte de mi carácter empezó a formarse allí, en esa cocina de mi abuela.
Todo lo que arrastró aquello es largo, tedioso, triste y además no es lo que vengo a contar ahora, me quedo con una idea primera del azar como motor de la historia, por otro como bien decía Ybris sobre Murphy las desgracias nunca vienen solas.
El tiempo es incasable hacedor de las cosas. Mis recuerdos me trasladan desde el sanatorio de Calafell de los hermanos de S.Juan de Dios (sigo pensando que pocos salimos andando con nuestras propias fuerzas de allí), sitio al que sólo consentí volver cuarenta años después, hasta que puedo ponerme pantalón largo y dejar de ser “el cojo” de los amigos para que casi no se note que tengo una pierna un poco más corta y más delgada y eso sí una cicatriz de la operación que me hicieron a los cuatro años.
Con los años que han pasado sigo pensando que me forjo duro este golpe, y tengo que agradecer que me diera muy poco el ataque de la enfermedad, aunque ahora de vez en cuando me sienta que ya no puedo andar lo mismo que antes y me vea de mayor con un hermoso bastón en mi mano derecha.

PD. Para nada busco ningún termino de compasión...es quizás que intento descifrarme hasta por fuera.

F

GRANDOLA, VILA MORENA..Amália Rodrigues

25 de abril, Portugal, 1974 , algunos lo sentimos casi como propia la Revolución de los claveles.

14 de abril

Mañana, 14 de abril ...77 aniversario de la II República de España. Salud!!

Imagen

La letra de esta canción que sale en la música del blog me recuerda a una mujer...hace tiempo...quizás ella nunca ha entrado en este blog, casi seguro, pero yo se la cantaba cuando la ponía contra la pared.


No pienso en ti como en la rosa
que, libre, cuida de su soledad
Hiere la mano que pretende
tomarla en contra de su voluntad.

Pienso más bien que sin querer
clavas espinas en tu propia piel
en defenderte contra mí,
mas tu enemigo eres tan sólo tú.

Tan sólo soy un pensamiento,
reflejo de lo que quisiste ser.
Cerré a lo falso el sentimiento,
tan sólo tú lo puedes resolver.

Bien, ya me voy, ¿qué puedo hacer?
Nunca he esperado nada más de ti:
una palabra, una sonrisa ayer,
una amarga despedida hoy.

Serás libre,
pero sólo cuando quieras tú,
serás libre.
Tienes la llave de tu vida
tan sólo soy como una puerta más.

Guardo tu imagen en mi mente,
ni siquiera tú la puedes destruir.
La guardaré entre aquellas cosas
que un día recuerdo y me hacen sonreír.

Bien, ya lo ves, sin tú saber
me diste versos para una canción,
pero es triste verse marchitar
a una rosa antes de nacer.


Hilario Camacho

DÍA DE LA MUJER TRABAJADORA

Dia de la mujer trabajadora, pero no hay palabras con el asesinato de un hombre.



Fotografía aquí

16 de diciembre....

Una rosa es una rosa siempre.

A pesar de los años seguimos recordándote.



Fotografía de J.A.Melendo