Un año más...

Feliz Año Nuevo

En este instante, con el sol del invierno roto en los visillos,
examino las líneas marcadas en la palma de mi mano.
Casi todas son profundas, no duelen, pero deben ser
las refriegas de batallas del pasado,
o tal vez, cómo saberlo,
las que todavía me quedan por vivir.
Me sonrío levemente y pienso
mientras recorro con un dedo esos pequeños surcos,
quién sabe dónde ha de pararse este camino,
quién sabe a dónde ha de llevarnos el destino.

Cuando el tiempo no era tiempo

Cuando el tiempo no era tiempo
sino solo el movimiento de las sombras,
mirar el horizonte era alcanzar con la mano el quebrado silencio,
la unidad de todo lo percibido,
el esfuerzo sin rostro,
mientras el dolor era la costumbre,
la aceptación,
la parte derrumbada de la casa.

El breve espacio en que no estás - Pablo Milanés & Silvio Rodriguez

Felices días

Luciano Pavarotti Trisha Yearwood Adeste Fideles

Escucho mi corazón

Escucho mi corazón
mientras tiembla la tarde
en el borde del crepúsculo.
Un pájaro naranja se para en mi balcón,
en su pequeño cuerpo cabe la luz
que todavía queda al día.

He cruzado la luz...

He cruzado la luz como solo puede hacerlo un hombre ebrio.
Me gusta sentir la bañera llena y caliente mientras escucho
en el viejo tocadiscos alguna canción de Piaf
y bebo un whisky, lentamente, dejando que el hielo se haga agua.
Te gusta mirarme y dibujar desnudos de mi cuerpo cansado
y sin embargo apenas has dejado huella en mí.
Tal vez seas una buena amante
que se reserva la felicidad para mañana.
No quiero que dudes, hoy solo quiero escucharte cantar.

Después llegaron las lluvias

Después llegaron las lluvias:
lo interminable.
Nada trae este viento, salvo el recurso a la lejanía,
un silencio rebosado, recóndito,
o entre mis manos sólo la austera sabiduría de perderte.
Suzanne lo llena de enredaderas moradas.
Su voz se lleva todo,
crece en el muro donde todavía se conserva el calor,
algo debe tener el amor cuando lo buscan,
algo debe sujetar esta bendita lluvia y su torrente.
Despiertas en medio de la oscuridad y te olvidas del verano,
todas las sensaciones son dúctiles por naturaleza,
el armiño es gris y en las nubes crecen frondas de espera.
Suena la llamada para el Orient Express,
evoca viajes de Venecia a Praga,
ese rail de sueños que será como el mapa de Europa
mientras nada separe nuestros labios.
Crece un fuego de astros silenciosos,
Suzanne, Suzanne,
¿dónde hemos perdido el anhelo de querernos?
Tomemos un barco desde ese muelle sin futuro,
partamos a Istambul, sin mirar atrás,
¡que lejos queda esa noche de S.Juan,
esa fuga ardiente junto al mar!...
No me importa el dolor de tus ausencias,
sé que tu amor vale dinero,
toma de mi cartera los últimos billetes,
he emprendido este viaje sólo para amarte.

F

Recital de los Transversores en La campana de los perdidos

La tertulia poética "Transversores"
organiza un recital el próximo día 21 de diciembre
en La Campana de los Perdidos:

En esta ocasión participarán:

SILVIA CASTRO
LUISA MIÑANA
MANUEL MARTÍNEZ FOREGA
EMILIO QUINTANILLA
MIGUEL ÁNGEL YUSTA
FERNANDO SARRÍA
FRANCISCO J. PICÓN

Os esperamos!

Me asalta una duda razonable

Me asalta una duda razonable cuando cierro la puerta
y bajo los cuatro pisos que me separan de la calle.
Cada peldaño es un posible adiós,
una nueva esquina donde no existes
y tu silencio es un remolino lejano de tiempo.
Te amo pero es igual que sea verdad o no.
Todo lo que esconde la calle trae las mentiras,
las tuyas, las mías, las nuestras,
envueltas en papel de celofán azulado
como el regalo perfecto que te debo por tu cumpleaños
- un viaje, un vestido, un perfume,
tal vez una opera de Verdi en el Real...-
Aunque ahora que lo pienso y aunque me duela,
lo mejor es que deje de llevarte en mi cabeza,
dando tumbos y entregada a mis flaquezas,
cuando nunca sé si mi vuelta está cercana.





F

Semana dedidaca a Juan Antonio González Romano en Crepusculario

Quique Gonzalez - Te lo dije (Miguel Rios)

Siempre en el recuerdo...

El autor y su obra. Lecturas de otoño 2011

El autor y su obra. Lecturas de otoño 2011

Ciclo de encuentros con autor que pretende brindar a los asistentes la oportunidad de conocer en persona a los autores, conversar con ellos y acercarse un poco más a sus obras.



Del 18 de noviembre al 21 de diciembre



Entrada gratuita hasta completar aforo



Organizan: Patronato Municipal de Educación y Bibliotecas

y Asociación Aragonesa de Escritores


16 de diciembre, viernes, 10.30 h

Ángel GUINDA, Fernando SARRÍA y José GARRIDO

Biblioteca Santa Orosia (Delicias) Zaragoza

Sube al Corvette negro del 64

Sube al Corvette negro del 64

y crucemos bajo la noche la larga avenida del verano,

tenemos el poder de hacer de este día

a través del desierto un nuevo milagro.

Ven y deja que el tiempo sea secundario,

abrazados sobre el suelo veremos el cielo demoledor,

la caída intrascendente de otros mundos pequeños

iluminándonos desde tan lejos

como luciérnagas del Universo.

Bésame despacio, sí,

hazlo como saben tus labios demorarse en mí

y rebuscar entre lo oscuro,

en lo denso, allí donde se acumulan los murmullos

y son derribados todos los silencios.

Bésame ahora, cuando todavía me duele.

Cada vez va ser más difícil olvidarte.

Este jueves Poesía en la Universidad el viernes día 16

Este viernes 16 a las 19.30 en la sala de juntas de la facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza junto a Nacho Escuin como organizador y los poetas Magdalena Lasala y Rafael Saravia habrá una nueva sesión de Este jueves poesía en la Universidad...pero en viernes...

MAGDALENA LASALA es Poeta y Escritora nacida en Zaragoza, cuya trayectoria literaria se une al propio proceso personal, construyendo así la particular filosofía existencial de la autora.

De temprana vocación literaria y vinculada al Teatro desde su juventud, abandonó sus estudios de Derecho para cursar Ciencias de la Información, Psicología humanística y Filosofía, al tiempo que culminaba su formación en Arte Dramático, Canto y Declamación, estudios y experiencias que volcará como finalidad primordial en la escritura.

Desde su primera publicación, datada en 1987, con más de treinta títulos publicados hasta la fecha y una producción que abarca géneros como la Novela, el Relato, el Ensayo, la Dramaturgia, la Poesía y la Fábula, siempre gozando del reconocimiento del público y el elogio de la crítica, ha consolidado una firme carrera literaria de indiscutible calidad que goza de eco en Europa y América latina.

Especializada en la Edad Dorada de al-Andalus, es autora de una exitosa y celebrada producción literaria en Novela Histórica que le ha procurado un lugar preferente en la Narrativa Histórica de nuestro país, con títulos como “La Estirpe de la Mariposa” (1999), “Moras y Cristianas” (1998, en coautoría), “Abderramán III, El gran califa de al-Andalus” (2001), “El Círculo de los muchachos de blanco” (2001), “Almanzor” (2002), “Walläda La Omeya, La última princesa del esplendor andalusí” (2003), y “Boabdil. Tragedia del último rey de Granada” (2004), todas ellas con varias reediciones, obras que se han convertido en referencia obligada para estudiosos y amantes de la historia de nuestro pasado andalusí, y que cuentan con difusión y traducciones en Alemania, Suiza e Italia. Fue finalista del premio nacional Alfonso X El Sabio de Novela Histórica en su edición de 2002.

Su voz lírica como poeta enlaza con las raíces clásicas del misticismo español y la poética amorosa cortés. Ha publicado entre otros los poemarios: “Frágil Sangrante Frambuesa” (1990), “Seré leve y parecerá que no te amo” (1992), “Sinfonía de una Transmutación” (1995), “La Estación de la Sombra” (1996), “Cantos de un Dios Seducido” (1998) “Todas las copas me conducen a tu boca” (2000) y “Los nombres de los cipreses que custodiaron mi ruta” (2004). Sus textos poéticos han sido traducidos al francés, inglés, italiano, checo, búlgaro y alemán, incluidos en diversas Antologías de Poesía Española publicadas en Europa y utilizados como soporte para creación de obras musicales, escénicas y de danza, colaborando con artistas como los compositores Antón García Abril, Gabriel Sopeña y Luis M. Giacoman entre otros.

Es autora asimismo de una seleccionada producción en Prosa poética, con textos, fábulas y cuentos filosóficos para la autorreflexión, como "Fábulas de Ahora"(2000), recomendado como lectura educativa para escolares y "Lo que el corazón me dijo"(1997), de gran éxito entre el público por su valor terapéutico y con varias ediciones en su haber; es conferenciante habitual y colabora en medios periodísticos y literarios. Fue galardonada en 2003 con el Premio Búho a la trayectoria artística y literaria que otorga la Asociación Aragonesa de Amigos del Libro.


Poemas:

QUE SE ABRAN LAS PUERTAS

de la casa donde el amor creyó
ocultarse de la vida
que caiga su muralla, la que me guardó
de ti, salgo a tu tormenta
te estoy llamando, muéstrate a mí
muéstrame el designio que decidiste
para mi estúpido amor.
No he seguido tus huellas
¿o sí? ¿dónde me conociste, por qué
tomaste mis manos para estrujarlas
con tu fuerza
y me arrebataste las suyas
dios celoso del amor
que no quise darte a ti?

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DESPÓJAME TAMBIÉN DE TI

si ya me arrojaste de tu cuerpo
si ya me despojaste de cualquier esperanza
por tu piel
arrójame también de tu sueño
échame de tu noche
de tu sombra empecinada
en seguirme hasta mi espejo,
de tus manos buscándome entre las grietas
de esos muros que iban a protegerte,
échame de ese silencio que atrapa el eco
de mi ruego, despójame de ti
tálame, arruina mi ladera, desnúdame
de tu flor de octubre, de tu verano
sobre el lecho,
usúrpame tu imagen alumbradora, arranca
de mí
el suspiro que me entregó tu aliento
desposéeme de tu idea
despuéblame de tu amor, vacía mi casa
de tu nombre
arrójame
a la venturosa hoguera donde arde
el esqueleto de la gaviota
que viste posarse conmigo
en aquella playa.

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PRONUNCIA LISBOA SIN SEPARAR

tu boca de la mía,
cómete las vocales tremolantes de mi lengua,
cómete mi vida yacente en sus colinas,
yo deshojaré sus horas atravesando
los puentes hasta ti
y lloveré sin pudor hasta cubrir las calles
con tu búsqueda.
Muero de amor como Lisboa
muere de esplendor en sus plazas,
ardo por dentro
porque deseo arder con tu cuerpo de caracola
entre despojos de memoria
a la sombra de jacarandas en flor.
Lisboa es un incendio de llamas negras
pero sueño que deletrees la plegaria
de un suspiro
y que bebas mis lágrimas
como elixir de tu victoria.
Yo besaré los promontorios y las esquinas,
amaré los imposibles azulejos
y los laberintos floreados de su primavera,
sentiré que has llegado
en las notas blancas de aquel violín
sobre el Tajo,
gaviotas coronando la osadía de su ocaso,
y un piano de pronto,
con punteos de torero salpicando los tejados
inmortales, bajando a besar el mar
que quiere hacerse vivo
pero no puede.
Sólo tu boca de habanera,
sólo tu luz inflamada de rosas y liláceas,
sólo tus olas y tus derramadas crestas de espuma merecen la quimera de Lisboa.


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Rafael Saravia.- Poeta, editor y fotógrafo. Nace en Málaga en 1978. Reside en León desde su infancia. Fundador del Club Cultural Leteo y Ediciones Leteo. En el ámbito literario, ha colaborado con diversas publicaciones nacionales e internacionales (Ágora, Cuadernos Hispanoamericanos, Turia, Nayagua, The Children´s book of american birds, Entrelíneas, Punto de Partida –UNAM-, etc) así como en recitales (España, Portugal, Brasil, Italia, etc) y páginas web. Tiene publicado el libro de poemas "Desprovisto de Esencias" (Renacimiento, 2008), “Pequeñas conversaciones” (Amargord, 2009) y "Llorar lo alegre" (Bartleby Editores, 2011). Participa en las antologías “Novilunio” (1998), “Petit Comité” (2003), “Antología del beso, poesía última española” (Mitad Doble Editorial, 2009), “A Pablo Guerrero, en este ahora” (Ed. El Páramo, 2010) y "Por donde pasa la poesía" (Ed. Baile del sol, 2011). Suya es la edición y el prólogo del libro “El río de los amigos, escritura y diálogo en torno a Gamoneda” (Calambur, 2009). En el ámbito fotográfico ha desarrollado diversas exposiciones individuales y colectivas.

Poemas:



CARTA DE BUENAS NOCHES



Me gustas entre otras cosas porque sabes alcanzar;

porque buscas huecos vacíos, abrazas,

porque aplastas tu magia

contra mi intento de magia

y el mundo sigue casi igual.


Me gustas, entre otras cosas,

por tu exceso de excesos.

Porque sabes no elegir y suave,

con las manos bien entendidas entre sí,

me recorres sin premura,

sin moldura aparente,

haciendo de mi cuerpo un sube y baja

a modo de carretera curva,

temiendo el decisivo impacto.


Es entonces cuando,

aplaudiendo el intento,

los párpados se bajan,

se besan las pieles y,

muy adentro y muy afuera,

se hace sábana cómplice el silencio.




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MÁRTIR EN VIDA




Sale cada mañana con su capa de estuco bien aplicada,


con su altiva menudencia,


rozando con sus pechos las tristes papeleras.


Sale con sus dolores bien abrochados,


con la urgencia del libro cerrado,


con la voz corrompida en el silencio,


sale con su dosis de impotencia,


sale presa de su noche mal zanjada.


Y entro yo,


recluso número once,


fiel paciente de sus tremendeces,


anacoreta de su arrogancia en el destierro.


Entro yo, de nuevo,


para cumplir sentencia,


para barrer los charcos fuera de las afueras,


para crecer subyugado al martirio del ignorante.



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PETITE MORTE





Se fue sin prescindir de las bóvedas;

se las llevó todas puestas.

Sacó del extremo convulso una apetencia imposible.

Luego, llegó al presente:

Te asomo a mi boca,

te obligo y me obligas a reconocer lo inexacto.

Me bebo tus ángeles y sediento pido tu celo más abrupto.

Te tumbas sin sueños,

te agitas y brindas tu último gramo a mi tempestad.

Me vuelves aliento de ficus y baño de inusitada fe.

Te inclinas... me inclino...

lloramos lo alegre en nuestra piel.



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Noche de invierno

Devora el invierno la noche sin astros.
Que sincero es el frío,
que sincera la soledad que dibuja mi sombra,
alzada y amarilla debajo de la luz,
debajo de la noche.
Quiebra el vaho las palabras
y su cuerpo anda en mi abrazo como un anhelo triste,
con la brusca ansiedad compartida,
mientras sus labios cortados y ebrios
buscan en mí alguna respuesta que no sepa a ginebra.

Quique González - Calles de Madrid

Semana dedicada a Inés Ramón en Crepusculario

El pájaro azul

Abro la ventana y siento el frío.
Escucho el sonido inconfundible del lunes.
Mi silencio se habita de pequeñas sensaciones.
A flor de piel navegan irremediables todavía ciertas ansias,
mientras, dentro de mi pecho,
en el corazón, existen pequeñas islas
y un furtivo pájaro que lleva y trae la nostalgia.

Te molesta mi amor...Silvio Rodríguez

Un ángel dormido

Un ángel dormido abrigaba entre sus manos el miedo.
Te oí respirar tan cerca de mí que en sueños me estremecías.
Sobre el río se difuminaba el viaje nocturno de la luna,
la estela se derrumbaba certera
como losas de piedra entre las aguas.
Te oía respirar, es indefinible la sensación que me abarcaba.
Sin remedio, la cama se hundía bajo un montículo de arena
cercada por el océano.
Abracé el lado de tu cuerpo que a centímetros de mí sostenía la luz.
Tu vientre guardaba todavía el color oscuro de mi deseo,
rozando sin prisas la diáfana verdad mis dedos temblaban.
Nunca he sido más valiente ante la soledad.




Un nuevo poema del libro "Las Horas" que saldrá el 19 de enero del 2012

6 de diciembre...día de la Constitución

He despertado en mitad de la tormenta

He despertado en mitad de la tormenta.
Suena tajante la lluvia en la calle
y no puedo dejar de pensar en la pendiente del invierno.
Miro por el ventanal y me dejo ahogar en el silencio.
Nunca he sabido por qué me estremece tanto
un día de lluvia cerca del invierno.

Semana dedicada a José Ángel Barrueco en Crepusculario

A mis pasos se levantan las palomas

A mis pasos se levantan las palomas
y baten sus alas en el cielo grisáceo del invierno.
Hay un viento que deambula triste corriendo en laberinto.
Para y en silencio ejercita un revuelo templado de hojas muertas.
Cruzo como la flecha que se clava en el corazón
en medio de una plaza deshabitada.
Caen los copos con su sabor de fuego
y se enciende el plomo en la línea del horizonte.
Tú y yo somos tan solo un sorbo más
en esta copa rota por la soledad.

Adele - Someone Like You