En la revista LA NAUSEA hablan de mi poesía

En el último nº de la revista LA NAUSEA me dedican un recorrido por las huellas poéticas que tiene mi poesía.
Gracias por ello.
Aquí os dejo el enlace por si os apetece leer algo...

La Nausea

Mañana, sábado 1, en EJEA en la Feria del libro

Mañana, sábado día 1 de octubre, estaré firmando, para los que queráis acercaros,

mis dos últimos poemarios publícados en la Feria del libro de Ejea de los Caballeros (Zaragoza)


En la caseta de Eclipsados (Todas las mentiras que te debo)

En la caseta de Olifante (Babel en las manos)

El Hacedor 3.0...XXXIX

¡Que noble era el arte cuando nadie sabía que lo era!
Así, desde lejos ha de venir a iluminar las noches.

El Hacedor 3.0...XXXVIII

Para nada sirve un héroe cuando nadie lo recuerda.

Mariza - 'Alma de Vento'

Semana dedicada a Mónica López Bordón en Crepusculario

El Hacedor 3.0. XXXXVII

Cada raíz de un hombre se hunde en el tiempo…
Las mías llevan un son de hielo,
la música y la lluvia en la piel
e hiriendo los dedos un cuchillo:
El deslumbrante apogeo de la soledad.

Barcarola

SI solamente me tocaras el corazón,
si solamente pusieras tu boca en mi corazón,
tu fina boca, tus dientes,
si pusieras tu lengua como una flecha roja
allí donde mi corazón polvoriento golpea,
si soplaras en mi corazón, cerca del mar, llorando,
sonaría con un ruido oscuro, con sonido de ruedas de tren con sueño,
como aguas vacilantes,
como el otoño en hojas,
como sangre,
con un ruido de llamas húmedas quemando el cielo,
sonando como sueños o ramas o lluvias,
o bocinas de puerto triste,
si tú soplaras en mi corazón cerca del mar,
como un fantasma blanco,
al borde de la espuma,
en mitad del viento,
como un fantasma desencadenado, a la orilla del mar, llorando.

Como ausencia extendida, como campana súbita,
el mar reparte el sonido del corazón,
lloviendo, atardeciendo, en una costa sola:
la noche cae sin duda,
y su lúgubre azul de estandarte en naufragio
se puebla de planetas de plata enronquecida.

Y suena el corazón como un caracol agrio,
llama, oh mar, oh lamento, oh derretido espanto
esparcido en desgracias y olas desvencijadas:
de lo sonoro el mar acusa
sus sombras recostadas, sus amapolas verdes.

Si existieras de pronto, en una costa lúgubre,
rodeada por el día muerto,
frente a una nueva noche,
llena de olas,
y soplaras en mi corazón de miedo frío,
soplaras en la sangre sola de mi corazón,
soplaras en su movimiento de paloma con llamas,
sonarían sus negras sílabas de sangre,
crecerían sus incesantes aguas rojas,
y sonaría, sonaría a sombras,
sonaría como la muerte,
llamaría como un tubo lleno de viento o llanto,
o una botella echando espanto a borbotones.

Así es, y los relámpagos cubrirían tus trenzas
y la lluvia entraría por tus ojos abiertos
a preparar el llanto que sordamente encierras,
y las alas negras del mar girarían en torno
de ti, con grandes garras, y graznidos, y vuelos.

Quieres ser el fantasma que sople, solitario,
cerca del mar su estéril, triste instrumento?
Si solamente llamaras,
su prolongado son, su maléfico pito,
su orden de olas heridas,
alguien vendría acaso,
alguien vendría,
desde las cimas de las islas, desde el fondo rojo del mar,
alguien vendría, alguien vendría.

Alguien vendría, sopla con furia,
que suene como sirena de barco roto,
como lamento,
como un relincho en medio de la espuma y la sangre,
como un agua feroz mordiéndose y sonando.

En la estación marina
su caracol de sombra circula como un grito,
los pájaros del mar lo desestiman y huyen,
sus listas de sonido, sus lúgubres barrotes
se levantan a orillas del océano solo.




Pablo Neruda

23/9...38º aniversario de su muerte.

El Hacedor 3.0, XXXVI

Me reservo un verso, una voz austera,
la triste y sedienta que ha de describir un homenaje.

Renglón

Rebósate de mi boca con el vino seco del deseo.

Renglón

Hemos muerto tan despacio que ya nadie nos recuerda...

El Hacedor 3.0, XXXV

Nadie recuerda tu voz montado en el crepúsculo
aunque tengan para ti un noble recuerdo
en las parcas palabras del poeta.

Viene el otoño...

Sabed de antemano que adoro los días largos en que los crepúsculos son casi eternos, esos últimos días de primavera antes de San Juan, y por eso aunque la temperatura excesiva me molesta mucho aguanto estos meses por ese gusto mío por lo nocturno, por las terrazas y las charlas junto a un buen café con hielo, una cerveza o un buen gin tonic…sin prisa…sin más.
Hace calor, demasiada calor en la ciudad para mi, es septiembre y mis emociones piden ciertas lluvias, ciertos vientos, borrascas que dejen el aire límpido y que al respirar pueda afrontar la nueva estación, el otoño con las primeras hojas de los arces caídas junto a mis zapatos, las que solo al sentir su crujido al pisarlas o verlas danzar en un continuo remolino me dejan en silencio y me dan un mordisco en una parte indefinida de mi memoria.
Vendrá el otoño, seguro, no lo deseo, pero lo necesito, ahora sé todavía más que soy un pequeño mundo de sensaciones que necesitan esta rueda continua, para dentro de lo posible, ya que creo que ser feliz es una quimera muy naif, por lo menos saber que el tiempo, su incesante senda, tiene también un almizcle de aromas diversos para mí que me han de aportar renovación y vida.

Semana dedicada a Isabel Miguel en Crepusculario

Mariza - Minh' alma

El Hacedor 3.0, XXXIV

Hasta la muerte a manos de un cuchillo en la noche de autos
tiene a veces el quehacer de una leyenda
y la sombra alargada y temible de un asesino.

El Hacedor 3.0 XXXIII

Crece en el rumor de mi viaje,
un bucanero se ha prendido a mi corazón
y toca en el silencio del amanecer
unas pocas notas de una vieja romanza.

El tigre

Voló el mirlo llevando la noche entre sus alas.
Dormida bajo el palio de mi respiración
fui el tigre, el guardián que vigilaba tu sueño,
fiera entregada a la dulce eternidad de tu amor

Silvio Rodriguez Unicornio

En la Commonwealth no se pone el sol.

No sé donde descansar en este inmenso parque de múltiples árboles
y sin embargo siento desalambrar cada uno de mis dedos al tocarte.
Hyde Park es la extensión de un gran tapiz verde
donde se mojan mis zapatos
con las briznas de hierba que arranco y me acompañan.
En el Museo Británico subo despacio a una Acrópolis ajena a Atenas
donde me silencia el friso del Partenón o las Cariátides del Erection.
Después de esto,
¿qué le queda a un hombre por sentir en esta ciudad?
Seguro que Turner me espera otro día
para deshacerme con su "Último viaje del Temerario",
y yo sigo recogiendo tu mano en la mía,
sintiendo el frío de la lluvia estremecerte,
incrédulo en el viejo Underground de innumerables paradas,
donde un crisol de razas humanas, lenguas y religiones,
me recrea en este submundo, donde solo se murmura,
algo muy parecido a la globalidad de la Tierra.

Semana dedicada a Ana Pérez Cañamares en Crepusculario

La pantera de Rilke / Chopin : Prelude in E Minor ( op 28 no 4 )

Me recorre un tren...

Me recorre un tren,
siempre me recorre la noche
con sus vías metálicas
buscando una senda de luz.
Será la costumbre,
manifestada en el insomnio
cuando duermes a mi lado
y rehaces tu cuerpo
sembrado de inquietud,
viajera y lejana,
mientras sin tú saberlo,
desde mi atalaya de incertidumbre,
persigo ese instante desnudo de atavismos
y te rozo, suavemente, encendido por ti,
antes de decidir prender fuego
a esta ausencia de sueño y eternidad.

Terraza "El Espejo"...Madrid

Hemos atraído la penumbra…
Quizás alcancemos algo más importante
que la desnuda desazón de la incertidumbre.
Nunca conseguí leer
las líneas que en tu mano me nombraban.

(Sobre las 2.00 A.M...para todos los que estuvisteis allí)

Florencia en verano

Sí, murió sin dolor,
mientras yo almorzaba un sándwich en la terraza de los Ufficci,
debajo de una sombrilla y bebiendo una cerveza belga.
Nadie está ya vivo en este panteón de óleos
y sin embargo hemos hecho una novela de cada cuadro,
buscando en la sonrisa discreta e imposible de la Gioconda
o en ese rostro, a punto de darnos una respuesta
a la infinidad de dudas y preguntas
que solemos tener los que admiramos a Miguel Ángel.
Dormité después con el sabor amargo de la cerveza en mi boca
y el café con hielo todavía aguándose en un vaso de plástico.
La luz de agosto traía a mis ojos lágrimas innecesarias
y anhelaba la sombra del Arno,
lento y silencioso en sus oscuros limos,
con esos pocos árboles que sajan de umbría sus riberas
mientras los hombres descansaban caídos sobre la hierba.
Arriba, seguro que una red de vendedores ambulantes
deambulaban pidiendo atención con sus souvenirs innecesarios,
y tú y yo, detrás de unas gafas oscuras, mirábamos el tiempo
como un descenso a una parte de la historia de nuestra vida.

Presentación en Madrid...7 de septiembre

Entonces llegaron los pájaros,
se hizo el aire de la densidad blanca de la luz,
se recostó el silencio
dormido como el mármol en su tiempo de espera,
y el volumen de todas las cosas
caminó hacia mí.

Semana dedicada a Marian Ramentol en Crepusculario

El Hacedor 3.0 XXXII

Sí, fue un tigre, enroscado en el alma,
solo sombras felinas creciendo en la espesura de la sangre,
la selva penetrada una vez más por la luz de la noche.

El Hacedor 3.0 XXXI

¿Dónde se dejó el poeta su última palabra?
Vienen los campos de Castilla con su herrumbre de silencio.
Yo te recuerdo, aunque seas solo parte de un epitafio.