Invoco el nombre

Invoco el nombre.
Cierto silencio se abre en las luciérnagas.
Sin acoso, la bruma blande su espigón marino.

F

Semana de Elisa Berna en Crepusculario

Verdi.La Traviata.Brindis.Netrebko.Villazón.Salzbourg.05

He sentido la llama asombrada en mitad de tu cuerpo

He sentido la llama asombrada en mitad de tu cuerpo,
un hilo de plata sangrando,
el devenir de la lluvia, los tambores,
un buril de fuego en esta noche insomne.

F

Fotos y vídeos de J.A. Melendo

Mi amigo y gran fotografo J.A. Melendo filmo unos cuantos vídeos de la presentación del libro...Todas las mentiras que te debo.

Janis solo era unas cenizas en la playa de Stinson

Janis solo era unas cenizas en la playa de Stinson,
una mirada al oeste donde se pone el sol todos los días
aunque yo estuviera bebiéndome aquellas noches
una tras otra como gintonics de Gordon’s
y Buried Alive in the Blues sonase sin su voz
en la vieja sinfonola del Pub.
Había noches que se alargaban con la argucia de desaparecer,
te rodeaba una compañía silenciosa,
te besaban unos labios ávidos,
con tus manos descubrías la umbría de la carne
y no importaba gran cosa lo que pudiera traer el alba,
tan solo existía esa sensación de hastío,
incontrolable, que te reserva de vez en cuando la vida.

F

Semana de José Alberto Socorro - Noray en Crepusculario

Te hice de noches

Te hice de noches,
ese instante nocturno de zumo de granadas y dolor en los labios.
Renuncié a tener el lado amable de tu cuerpo,
la algarabía de pájaros,
el silencio habitado de tus dedos buscándome.
Ahora amanece despacio,
cruza la ribera un hilo desnudo,
la platea donde el invierno se despereza
y el río se reserva estremecido un color brumoso,
la horda de susurros de un mundo dormido.

http://www.youtube.com/watch?v=hBDLQZgntYE



F

Para Victor Juan...él ya sabe por qué

Mañana en Poesía para perdidos ...Ángel Guinda

Recital el día 22 de Ángel Guinda en el ciclo de poesía para perdidos que organiza la A.A.E. en La campana de los perdidos en la c/ Prudencio nº 7 de Zaragoza con la inestimable ayuda de los músicos de Cuidado con el perro.

Ángel Guinda Casales nació en Zaragoza el 26 de agosto de 1948.

A los dieciséis años estaba una tarde sentado en un banco del Paseo de la Constitución de su ciudad natal, meditando frente a una escultura de amantes emparaguados, cuando la Poesía se le apareció, poseyéndole. Desde entonces existe y resiste a golpe de versos.

A finales de los sesenta comenzó a dar recitales, e inició estudios de Medicina que pronto abandonó por la Enseñanza. Publica sus primeras plaquettes en la década de los setenta, recogidas más tarde en Vida ávida.
Destacó muy pronto por la crudeza de sus textos y lo autodestructivo de su propuesta.



Compaginó con la escritura su trabajo de profesor de Lengua y Literatura Española: primero en el Prepirineo aragonés y posteriormente en Zaragoza, hasta que desencantado a raíz del juicio contra "La Guinda del Espermento" se exilió a Madrid en 1987.

Su etapa madrileña dio paso a una poesía más existencialista, más preocupada por la soledad y el paso del tiempo. De esta época son las publicaciones Conocimiento del medio, La llegada del mal tiempo y Biografía de la muerte.

Con el nuevo siglo, su afán de comunicar y transmitir le ha llevado a una poesía muy abierta y solidaria, llegando con Claro interior a un público más amplio que se identifica con sus Poemas para los demás.

Fue autor de la letra del Himno de Aragón junto a Ildefonso-Manuel Gil, Rosendo Tello y Manuel Vilas. Durante su trayectoria también ha sido traductor, ha publicado artículos sobre arte y literatura en diversos periódicos y revistas de tirada nacional, y editor, fundando la coleción Puyal de poesía en 1977 y la revista Malvís en 1988.
Recientemente se le ha concedido el PREMIO DE LAS LETRAS ARAGONESAS 2010

Poemas

Esto escuchó un joven

Tú, que interpretas los ojos del suicida
en su belleza plena de renunciamiento,
haz del corazón una taberna abierta
de luna a sol a todos los que sufren,
buscadores de estrellas en un pozo de cieno.
Y a la vida agresiva agrédele.


(de Vida ávida)


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Pasa la vida

Suelo, al atardecer, salir de casa
a tomar unos vinos, económicos
como un paseo, en tabernas domésticas
donde se habla, con familiaridad,
de fútbol, de política,
del hijo mayor que no encuentra trabajo,
del pequeño que no quiere estudiar,
de unas cortas vacaciones en el pueblo,
de enfermedades, de las rarezas del abuelo,
de un cambio de neumáticos
o del último atentado terrorista.
Estéril, el tiempo sigue, indiferente, su camino,
mientras miro,
apostado en la barra, a través del cristal,
pasar la vida,
en medio de un laberinto
de coches mal aparcados
y luces de neón
– y yo paso también, sin darme cuenta.

(de La llegada del mal tiempo)

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La diferencia

Todo armoniza por la diferencia:
el desierto de hielo, el árbol en la roca,
la suave furia del mar y las estrellas.
Nacemos transparentes como el aire,
nos volvemos opacos como el mármol.
Uno puede soportar tanto dolor
como placer es capaz de recibir.
Piedra, hierba, fuego, agua, luz, tiniebla,
tempestad de arena:
todo armoniza por la diferencia.
La ciudad, mientras duermes,
draga el silencio que todo lo hace nuevo.
Nadie tiene otra patria que su soledad,
nadie llega a nadie si no es para marcharse.
Tiene el amor en sus abrazos
el atroz método del amordazamiento.
Cuanto nos llena del otro nos vacía.
Nube, raíz, el canto de los pájaros:
todo armoniza por la diferencia.


(de Claro interior)

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Escribir

Si me quitan la palabra escribiré con el silencio.
Si me quitan la luz escribiré en tinieblas.
Si pierdo la memoria me inventaré otro olvido.
Si detienen el sol, las nubes, los planetas,
me pondré a girar.
Si acallan la música cantaré sin voz.
Si queman el papel, si se secan las tintas,
si estallan las pantallas de los ordenadores,
si derriban las tapias, escribiré en mi aliento.
Si apagan el fuego que me ilumina
escribiré en el humo.
Y cuando el humo no exista
escribiré en las miradas que nazcan sin mis ojos.
Si me quitan la vida escribiré con la muerte.



(de Poemas para los demás)

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Cuidado con el perro

Ya hemos llegado a puerto...

Este jueves poesía de nuevo con nosotros...

Hoy jueves a las 19:30 horas en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras (Universidad de Zaragoza) tendrá lugar una nueva sesión del ciclo “Este jueves, poesía”. En esta ocasión los invitados serán Pepe Maiques, Mariano Martínez y Óscar Solsona, poetas que conforman el colectivo Sopa de poetes. Estos encuentros están coordinados por Ignacio Escuín Borao y patrocinados por el Vicerrectorado de Proyección Social y Cultural de la Universidad de Zaragoza. Al término de la sesión, a las 22:30, tendrá lugar la ya habitual velada poética en el Candy Warhol (C/ Bolonia 28).

Una entrevista en el blog Pálido fuego

Poemas

Terraza


Junio traerá maderas en el agua
estaré quieto
y el viejo comerá
desnudo y sólo
con lentos movimientos de cabeza
hablaremos de lo que nos atañe
un mediodía ventoso
cuando nos quede mucho por hacer
descordar el pasado del presente
y convertirlo en sombra
hojas que bailen
sobre nuestras cabezas
ligera multitud
sobre el tiempo encendido
sin darle ya demasiada importancia

Pepe Maiques (inédito)

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Todas las mentiras que te debo...el 19 de Enero

Sube al Corvette negro del 64
y crucemos bajo la noche la larga avenida del verano,
tenemos el poder de hacer de este día
a través del desierto un nuevo milagro.
Ven y deja que el tiempo sea secundario,
abrazados sobre el suelo veremos el cielo demoledor,
la caída intrascendente de otros mundos pequeños
iluminándonos desde tan lejos
como luciérnagas del Universo.
Bésame despacio, sí,
hazlo como saben tus labios demorarse en mí
y rebuscar entre lo oscuro,
en lo denso, allí donde se acumulan los murmullos
y son derribados todos los silencios.
Bésame ahora, cuando todavía me duele.
Cada vez va ser más difícil olvidarte.

El próximo día 19 de Enero a las 19.30 presentamos el libro en la Fnac de Pza. de España de Zaragoza.

Estarán conmigo en la presentación, el editor, Nacho Escuin, Alfredo Saldaña, poeta y profesor de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad de Zaragoza y Alfredo Moreno, hombre-cine, autor del blog 39 escalones.

Os espero a todos los que podáis venir.

Semana de Marisa de la Peña en Crepusculario

Verdi.La Traviata.Alfredo...Invitato a qui...Ogni suo aver..

Un libro de ángeles

Reboso de sombras
como si cinco años de invierno
se abalanzaran sobre mi.
Escucho el viento,
las hojas de los álamos se inclinan ante él
y dan el envés plateado ante mi mirada silenciosa.
El río, el puente, un siglo de horas cayendo en cascada,
es la eternidad de un ángel moribundo
ahogándose en las aguas…
Siento en mi boca el sabor de sus alas.

Esta es mi pequeña aportación entre los 71 poetas que contribuimos al libro.

Maldito Dante

En esa senda y en un hilo de luz abandoné su cama.
Respiraba todavía envuelta y entregada por sábanas y sueño.
Mi cuerpo asemejaba al de un fauno en un retorno del bosque.
La línea cruzada por la noche nos trajo el fuego, su lumbre nos devoró a los dos, y aunque volví desde el infierno fértil de sus ingles, tenía el dolor de regresar solo y abandonar el lado más dulce, el mar más certero. De nuevo recordé su nombre…Beatriz…y me vino a la mente una frase del maldito Dante mientras yo bajaba lentamente los escalones de su infierno…Me ató a sus brazos, con placer tan fuerte, que, como ves, ni aun muerta me abandona.

La estación de Lyon

Me miraba dentro, muy adentro, como queriendo salvar esa distancia que inexorable iba a ir surgiendo con el tiempo. Sus ojos claros reunían el fuego de los días pasados juntos, sus labios hablaban sin parar en español y en francés como nunca...de proyectos, de cariño, de dolor, de esperanza, de dulzura de la piel, de nuestras canciones, de aquellas noches sin tasa, del verano en el mar Mediterráneo, de los paseos por el Sena y las Tullerias y del sabor de mis labios en su boca...los dos sabíamos que todo sería parte para siempre de nuestra propia historia, esa que se va trazando sin ventajas y que dura en nosotros, y que a lo mejor, el milagro del azar, nos traería otro verano y otras canciones para recordarnos.
No lloraba en aquel andén de la estación de Lyon, pero el día brumoso de octubre dejaba una humedad en sus ojos que le daban un color más a la eternidad del horizonte que al azul reconocido de su mirada. Supe entonces que aunque solo fuera por eso la iba a echar siempre de menos.

F

Semana de Dolan Mor en Crepusculario

Que se joda Dante

Te llamas Beatriz me dices y yo pienso en Dante bajando a los infiernos, mientras me das la mano pulcra, pequeña y blanca, muy blanca, como toda tu piel, pero yo pido más y te beso cerca de la comisura de tu boca y percibo el aroma de tu aliento y la humedad enrojecida por el lápiz de labios con que me devuelves un poco alarmada los besos.
Miro tu figura esbelta y frágil y deslizo una sonrisa entre los dos como si los hilos de mi mirada quisieran hilvanarte esta noche a mí, a tus ojos claros que desdeñan mi silencio otorgándome entre nubes y viajes lejanos una orilla donde esperarte…tal vez, tras varias veces de beber los dos unas cuantas ginebras (Tanqueray con hielo y con unas pocas gotas de limón) se haya creado en nosotros otro vinculo, la complicidad, una certeza de conocimiento y deseo en mitad de este barullo de música y presentaciones.
Fuera, al salir, llueve y tu paraguas nos acoge, nos acerca más y yo no pierdo para nada el interés en tu cintura, aunque mis manos tiemblen al sentir el ir y venir de tu cadera, el acercarse el hueso e irse y dejarme la curva de tu carne solo para mis dedos, y el perfume que desde tu pelo me arrebata al moverte y yo quiero, en ese instante, ahora, sin dudarlo, meterme dentro de tu melena para poder cerrar los ojos y respirarte, uhmmmm, morirme en tu pelo, mientras no sé dónde, el taxista, tras decirle tú una dirección, nos lleva….será tu casa…y aunque para mí pueda durar el trayecto una pequeña eternidad quiero un poco de tiempo para saber más de tus labios y del ligero sabor afrutado y ácido que conserva tu boca.

F

Predecible

Predecible, su boca dejó escapar,
uno a uno, los gemidos.
Como tantas veces, tuvo,
en esa isla que es su cuerpo,
un nido de pájaros.

F

Recorría París en soledad

Recorría París en soledad aquellos últimos días que me quedaban antes de volver, mientras ella había empezado de nuevo sus clases y su vida normal yo, apuraba el tiempo, esos días de otoño cuando las hojas de los árboles empezaban a llenar las calles de un intenso color amarillo. Habíamos ido a Fontenebleau y paseando entre los jardines ella se resistía a aceptar la realidad de mi regreso a España, no podía nombrarlo, no dejaba de hacer proyectos en que los dos viajábamos a Normandía y a Bretaña para los próximos meses en que nos iban a separar cerca de 1000 Kms.
Yo le cogía las manos entre las mías, siempre las tenía frías, y masajeándolas y besándoselas en silencio le decía Françoise te escribiré casi todos los días…pero ella meneaba la cabeza negándose a aceptar la pronta realidad y alejándose de mi unos pasos andaba rememorando el verano y el mar Mediterráneo mientras silbaba alguna canción como si todo lo demás no tuviera ninguna importancia.

F

Fue en los alrededores de su vientre...

Fue en los alrededores de su vientre donde durmió la noche.
Una de esas noches que habita en él con el viento y el silencio.

F

Verdi.La Traviata.Act III.Largo a quadrupede..Parigi,o cara.

Semana de Agustín Calvo Galán en Crepusculario

Se despertó

Se despertó iluminado por la espada.
Luego escuchó un lamento ronco y lejano.
En el silencio de la noche llegó la lluvia.

C'est la vie