Téophile Gautier

POESÍA PARNASIANISTA
Téophile Gautier (Francia 1811- 1872)
 El arte
Sí, es más bella la obra trabajada

con formas más rebeldes, como el verso,
o el ónice o el mármol o el esmalte.
¡Huyamos de postizas sujeciones!

Pero acuérdate, oh Musa, de calzar,
un estrecho coturno que te apriete.
Rehúye siempre cualquier ritmo cómodo

como un zapato demasiado grande
en el que todo pie puede meterse.
Y tú, escultor, rechaza la blandura

del barro al que el pulgar puede dar forma,
mientras la inspiración flota lejana;
es mejor que te midas con carrara

o con el paros * duro y exigente,
que custodian los más puros contornos;
o pídele quizá a Siracusa

su bronce en que resalta firmemente
el rasgo más altivo y delicioso;
con la delicadeza de tu mano

descubre dibujando en una veta
de ágata el perfil del dios Apolo.
Huye, pintor, de la acuarela y fija

el color demasiado desvaído
en el horno de los esmaltadores.
Haz que sean azules las sirenas

y retuerzan de cien modos distintos
los heráldicos monstruos sus figuras;
en el lóbulo triple de su nimbo,

la Virgen con el Niño, en cuya mano
hay la esfera con una cruz encima.
Todo pasa. Tan sólo el arte fuerte

posee la eternidad. Ãšnicamente
el busto sobrevive a la ciudad.
Y la moneda rústica y austera

que un labriego ha encontrado bajo tierra,
recuerda que existió un emperador.
Hasta los mismos dioses al fin mueren.

Mas los versos perfectos permanecen
y duran más que imágenes de bronce.
Artista, esculpe, lima o bien cincela;

que se selle tu sueño fluctuante
en el bloque que opone resistencia.
 El hipopótamo
El hipopótamo de vientre enorme

suele vivir en selvas como Java,
y allí en el fondo de las cuevas hay
monstruos que no se pueden ni soñar.
La boa que se agita entre silbidos,

el tigre que tan bien sabe rugir,
el búfalo enfadado que resopla;
él sólo duerme o pace siempre en calma.
El kris y la azagaya no le asustan,

contempla al hombre sin darse a la huida,
se ríe del cipayo y de sus balas
que no hieren su piel y que rebotan.
Por eso yo soy como el hipopótamo;

me protege mi fuerte convicción,
armadura que me hace invulnerable,
y así por el desierto ando sin miedo.
 El traje rosa
Adoro la túnica rosa

en que va tu hermosura envuelta;
es el tibor de tu garganta;
es de tu cuerpo ánfora esbelta.
Frágil como una rosa thé,

leve como un ala de abeja,
toda te ciñe y te circunda
con rauda caricia bermeja.
A la seda tu piel trasmite

sus estremecimientos cálidos:
a tu piel la seda devuelve
reflejo de carmines pálidos.
-¿ Quién urdió la mágica tela

con hilos de tu carne misma,
en un misterio donde suman
luz, seda y piel un móvil prisma?
-¿Son los iris de la alborada;

o los nácares de Afrodita;
o los rubíes de tu seno
lo que en tu clámide se agita?
-¿Quizá las hebras se tiñeron
en tus corales de pudor,
cuando desnuda contemplabas
de tus líneas el esplendor?
Tú, despojada de esos velos

-soñada encarnación del arte-
ser podrías ante Canova
cual otra Venus Bonaparte.
No sé si eres urna de ónice

donde ávidos goces van presos,
o si lo que tu cuerpo ciñe
es una túnica de besos.
 Humo
Bajo los árboles hay

una choza corcovada;
con el tejado vencido,
rotas paredes y musgo
en el umbral de la puerta.
Ciega está por sus postigos

la ventana, pero igual
que cuando hace mucho frío
se ve como un tibio aliento
de la casa que respira.
Un tirabuzón de humo
gira en hilillos azules
y así del alma encerrada
en aquel tugurio lleva
noticias frescas a Dios.
 Las palomas
En el collado aquel de los sepulcros

una palmera y su penacho verde
se yerguen donde acuden las palomas
a anidar por la noche y guarecerse.
Con el alba desertan de las ramas:

como un collar que se desgrana, vemos
-blancas, dispersas, en el aire azul-
que algún tejado buscan aún más lejos.
Todas las noches es un árbol mi alma

donde se posan con las alas trémulas
enjambres blancos de visiones locas
para echar a volar cuando clarea.
 Lied
Es rosada la tierra en el abril,

como la juventud, como el amor;
y casi no se atreve, siendo virgen,
a enamorarse de la Primavera.
En junio, con un pálido semblante

y el corazón turbado de deseos,
con el Verano de tostada piel
se apresura a ocultarse en los trigales.
En agosto, bacante color cobre,

al Otoño le ofrece sus dos pechos,
con su piel atigrada se revuelca
y hace brotar la sangre de las vides.
En diciembre es la anciana que se encorva,

empolvada de blanco por la escarcha;
en sus sueños quisiera despertar
al Invierno que ronca junto a ella.
 Lo que dicen las golondrinas
Aquí y allá se ven las secas hojas

sobre campos de hierba amarillenta;
desde el alba a la noche el viento es fresco,
éste es el fin del tiempo de verano.
Veo abrirse las flores que conserva

el jardín como un último tesoro:
quiere lucir la dalia su divisa,
la maravilla su dorada toca.
La lluvia en el estanque hace burbujas;

y tienen conciliábulos extraños
las golondrinas sobre los tejados:
¡Ya ha llegado el invierno con sus fríos!
Se reúnen por cientos con el fin

de llegar a un acuerdo sobre su éxodo.
Una dice: «Qué bien se está en Atenas,
viéndolo todo desde la muralla.
Todos los años voy allí y anido en

metopas del mismo Partenón.
En los frisos mi nido disimula
el hueco de una bala de cañón.»
Otra dice: «Yo tengo mi cuartito

en Esmirna, en el techo de un café;
sus granos de ámbar cuentan los hayíes
en el umbral que recalienta el sol.
Entro y salgo, avezada como estoy

a los rubios vapores de las pipas,
y entre mares humosos rozo siempre
los turbanes y feces al pasar.»
Ésta dice: «Yo habito en un triglifo,

en el frontón de un templo, allá en Baalbek;
allí me poso y me sujeto, encima
de mis crías de pico puntiagudo.»
Otra dice: «Sabed mi dirección:

Rodas, palacio de los caballeros;
cada invierno mi tienda se alza allí
en capiteles de negros pilares.»
Y la quinta: «Yo voy a descansar,

pues la edad no permite largos vuelos,
en las blancas terrazas que hay en Malta,
entre el azul del agua y el del cielo.»
La sexta: «¡Hay que ver qué bien se está

en El Cairo y sus altos minaretes!
Recubro con el barro un ornamento
y mi cuartel de invierno ya está listo.»
«Pues yo tengo mi nido», dice la última

«donde está la segunda catarata;
el exacto lugar está indicado
en el psen de un monarca de granito».
«Mañana cuántas leguas», dicen todas,

«nuestra bandada habrá dejado atrás,
pardas llanuras, picos blancos, mares
azules con bordados espumosos».
Entre tanto chillido y aleteo,

sobre estrechas cornisas de la altura,
conversan entre sí las golondrinas
viendo cómo la herrumbre invade el bosque.
Comprendo las palabras que se dicen

porque al fin el poeta es como un pájaro;
pero, ay, está cautivo, y sus impulsos
se rompen contra redes invisibles.
¡Alas quiero tener, dadme unas alas!,

como dice aquel cántico de Rückert,
para volar con ellas hacia el oro
del sol, hacia la primavera verde.

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POESÍA PARNASIANISTA

Téophile Gautier (Francia 1811- 1872)

Sí, es más bella la obra trabajada

¡Huyamos de postizas sujeciones!

Rehúye siempre cualquier ritmo cómodo

Y tú, escultor, rechaza la blandura

es mejor que te midas con carrara

o pídele quizá a Siracusa

con la delicadeza de tu mano

Huye, pintor, de la acuarela y fija

Haz que sean azules las sirenas

en el lóbulo triple de su nimbo,

Todo pasa. Tan sólo el arte fuerte

Y la moneda rústica y austera

Hasta los mismos dioses al fin mueren.

Artista, esculpe, lima o bien cincela;

El hipopótamo de vientre enorme

La boa que se agita entre silbidos,

El kris y la azagaya no le asustan,

Por eso yo soy como el hipopótamo;

Adoro la túnica rosa

Frágil como una rosa thé,

A la seda tu piel trasmite

-¿ Quién urdió la mágica tela

-¿Son los iris de la alborada;

Tú, despojada de esos velos

No sé si eres urna de ónice

Bajo los árboles hay

Ciega está por sus postigos

En el collado aquel de los sepulcros

Con el alba desertan de las ramas:

Todas las noches es un árbol mi alma

Es rosada la tierra en el abril,

En junio, con un pálido semblante

En agosto, bacante color cobre,

En diciembre es la anciana que se encorva,

 Lo que dicen las golondrinas

Aquí y allá se ven las secas hojas

Veo abrirse las flores que conserva

La lluvia en el estanque hace burbujas;

Se reúnen por cientos con el fin

Todos los años voy allí y anido en

Otra dice: «Yo tengo mi cuartito

Entro y salgo, avezada como estoy

Ésta dice: «Yo habito en un triglifo,

Otra dice: «Sabed mi dirección:

Y la quinta: «Yo voy a descansar,

La sexta: «¡Hay que ver qué bien se está

«Pues yo tengo mi nido», dice la última

«Mañana cuántas leguas», dicen todas,

Entre tanto chillido y aleteo,

Comprendo las palabras que se dicen

¡Alas quiero tener, dadme unas alas!,

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