Noviembre

Si lo que un día fuimos ya no existe,

si es mentira que un pecho salva guarde,

si después descubrimos que tan sólo

volcán en que se quema hasta la misma llama,

si advertimos con ira que la vida

nos asesina con su lóbrego aliento

y recorre después nuestro cadáver

con deslumbrante presunción,

si comprobamos esta angustiosa realidad:

guadañas hay donde hubo besos reales,

crisantemos mezclados con sílabas,

anticipada muerte, estafa,

¿por qué no desprender el suave velo

y dejamos al aire toda la mortandad?

Quizá arrancaríamos también la vida usada

y empezaríamos a vivir como auténticos muertos.

Poema: Paca Aguirre de su poemario "Ítaca". 1ºEdicción: Cultural Hispánica (1972). 2ºEdicción: "Colección Genealogías", Ediciones Tigres de papel (2017) 

Fotografías: Pinterest y álbum personal

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