Sólo para mujeres

Ahora están de moda las cosas sólo para mujeres. Es el feminismo en una nueva vuelta de tuerca, un feminismo pijo, estilo Mujeres desesperadas o Sexo en Nueva York. Ya se ven en muchos sitios gimnasios sólo para mujeres (¡no pesas, no espejos, no hombres!), y lo último es lo de Erika Lust, cine porno para mujeres, como esa serie de cortos (¡otra vez Barcelona!), cada uno de los cuales acaba con una masturbación. ¡Hay que joderse!, como la chica lista dice que el porno clásico es sólo "penetraciones y mamadas", pues ahora se trata de hacerlo suave, más relacional, o mentira, más inteligente, mierda frita, más íntimo y personal, más seductor, todo tiene que ser light para que las tipas sexy se enganchen a la historia, esto será una actualización de aquel softcore estúpido de los años 70. También hay una literatura sólo para mujeres, chick lit, o algo por el estilo.

Mira, mejor me pongo a Sonny Rollins en el equipo, Tenor Madness, y me olvido de tantas estupideces. Mejor leer La cocina caníbal de Roland Topor, del cual se habla en un programa de La libélula de Radio 3. Mejor seguir como si todo esto no existiera.

Noticias podridas

La verdadera realidad está en Informativos Telecinco, presentados por Pedro Piqueras en la noche. Anoche fue la repanocha: primero todo un bloque sobre las mafias en Madrid, con el clan de los búlgaros que controlan las discotecas, el asesinato de dos tíos (al fondo, un nombre, Palace), las investigaciones, uno de ellos salía hablando, que por qué no los investigan, si son malos... También salió una imagen de ese tugurio pijo en donde mataron a Ussía, el Balcón de Rosales, en donde dicen que montarán una biblioteca..., allí estará mucho tiempo el alma en pena del pobre chaval... Luego salen noticias más de andar por casa, como que una gente de Málaga sufre destrozos en las cañerías y toda la escalera y las casas están llenas del espantoso olor de las aguas fecales, lástima que no podamos oler, sería interesante (pero Belle dice que no huela, entonces la caja tonta es perfecta para imaginarme el mundo, y también esto del internet). Lo que decía esta gente era divertido, muy divertido, realmente me reí a placer. Antes, creo, el juicio en Palma a una tipa, salía todo el clan gitano, por drogas, claro (en Málaga también parecían gitanos). Y para rematar la faena, la secta Las Doce Tribus, que se dedica a coger niños, los meten en una casa, una comuna, practican el castigo físico (¡uy, qué horror, nosotros ya no hacemos eso, ahora los niños tienen que castigarnos a nosotros!). Dijeron que están en Asturias, País Vasco y Málaga. El mapa, la flecha roja, que atraviesa el país y se detiene en... NERJA. Hay que joderse. Vivo en el pueblaco más ruin de España. Qué asco.

Tú eres mi fluoxetina

Entro al CAC de Málaga, ya no voy al cine, cuando quiero ver una película entro allí y es mucho mejor, el sábado a las dos de la tarde, cuando casi todos están papeando, me quedo paralizado, emocionado, es muy difícil de decir, con las obras de Miquel Barceló, su Obra africana que se expone hasta febrero: monos, dos papayas, cabras, cabras follando, serpiente, mujeres con niños, el añil intenso de sus ropas, rojos, amarillo limón, colores que llenan el mundo, África manda y no lo sabéis, aquí estoy, delante de estas tablas de paraíso, animales en una olla, olla beatífica, nunca podrida (Occidente sí que tiene ollas podridas, las discotecas de Madrid una mafia insoportable pero la gente va a bailar house, tururú), texturas rugosas, cántaros con incrustaciones, piedras, mineral, cráneo de gorila, animales, el río, la vida, el blanco del desierto, las dunas, la noche, añil es el color del paraíso, paisajes de un Níger, una población, mujeres, no hombres, niños, un futbolín, algún cuadro, alfombras chinas, lobos, tigre, el león, la noche, todo esto llena el campo, cráneo y nieve y amarillo desierto, las ratas te roen el cerebro.

No paso más al interior, dice una advertencia que hay imágenes de la exposición que pueden ser molestas, es Tracey Emin, no entro, soy un niño deslumbrado, ahora no, eso es un puticlub, camas llenas de excrementos de los amantes desconocidos, tú eres mi peor droga, soy un adicto a eso que llaman pasión loca, tengo los bolsillos llenos de polvo que no es de talco, hay cosas tiradas al borde de la cama un neón tú eres me has chupado el alma, mi alma está grapada en la pared de un sucio bar, sífilis hedionda, mi tío Antonio pilló ladillas de una mala puta a la que visitó, en el cortijo no había cabras pero sí un mulo, la puta era asturiana, fea como la tizne, tenía pústulas y la cara negra como el hollín, la inglesa está con dodotis pero quiere cerveza, vino, vodka, los ingleses y la droga, tú eres, de aquí no se sale fácilmente.

John Zorn, tú eres, en las montañas de la locura, thrash jazz, jazz asesino, tú estás en todas partes y tocas campanillas en mi presencia, cucharillas quemadas, el alcohol barrachín, sólo un jardín de torturas.

Lo que yo necesito es otra dosis de frenesí, llévame a ese club que han abierto, las mujeres abiertas en canal, se llama Patricia tiene veinte años y le gusta su cuerpo, se abre más para la sesión, un álbum de fotos, se llama, tiene veinticinco años, Krizia, es travesti, dice que 23 X 5 reales, o bien empalmada, se llama, tú eres la luz de mis días, retírate

¿te has corrido?

Hay una forma de cambiar el tiempo

Pongo la radio y está sonando Nacha Pop

No me da miedo lo que tú me digas,
ni esas historias del más allá,
sólo me asusta escuchar
los relojes en la oscuridad.

No cambiaría jamás
este universo informal.

y me traslada la música, la letra de la canción, su ritmo particular, a los años de la dulce juventud, años 80, cuando era feliz y no lo sabía, o eso me parece, y de repente aparecen por la biblioteca Thomas y su amigo (¿Ewin?), que buscan en alguna enciclopedia resolver una duda (si Argentina tiene mar por alguna parte; al final, Thomas sale sonriente, "he ganado", me dice susurrando). Es de noche y vamos a Lhardy, ese lugar de los ochenta en donde nunca entré, y de repente estoy en el interior de una vieja casa con muchos tabiques y los muros desconchados y siento un escalofrío, porque es todo muy viejo y sé que hay presencias que inquietan, pero

Voy caminando hasta la Ermita y allí están ellos, yo con la bolsa de periódicos y ellos con la cerveza metida en la bolsa, es el crepúsculo, o es el amanecer, y busco desesperadamente un servicio, y delante se me cruza esa tipa odiosa de Psicología Social, luego en el interior hay un tipo enano chorreando orina en el suelo, no sé cómo hacerlo, el WC está en alguna parte, perdido, como los Objetos de Hace Tiempo.

Si pones la radio, es Radio Fernando Palacios, todo chirría como una puerta vieja, de los años 80, hay una forma de irse de aquí, si abro la puerta descubro que ella se está duchando está llena de jabón, pero no es excitante, el pasado es una pesadilla que se recuerda con viveza.

No cambiaría jamás.

No creo en la bondad de los desconocidos (si son franceses), ingleses a lo mejor...

No hablo con nadie, me paso días encerrado, sueño que es un monasterio, tengo ganas de escapar y a la vez de hundirme más contra el suelo. Hay un zumbido en un extremo cerca del techo, no sé qué puerta es la correcta, no hay amigos, hay que caminar.

Sé que te irás, como todas. Mis problemas con la mitad de la humanidad. Las mujeres sólo quieren una cosa, el dinero, la paz, el crío, la ropa, las luces de colores, un aroma, una vela que nunca se apaga, una iglesia, un polvo, una película de llorar, una mano enemiga, una puerta trasera, vídeos porno non-stop, hay que hacer algo, pero todos los agujeros son calientes peludos y asquerosos.

Hace tiempo (VI)

amanecía demasiado temprano y no sabía qué hacer, los días nublados la mente rota de tanto beber y en la cabeza algunas palabras sueltas retazos de sueño sin sentido, no es posible comprender, y venía Stefan al borde de la carretera y sabía qué hacer, ir a Carabanchel y luego a la playa al edén, allí me encuentro con una mujer algo madura llena de las consabidas arrugas le hablo le cuento películas que ella no ha visto ni verá nunca, es inútil insistir no quiere follar, para ese menester ya hay un montón de chavalas comepollas dispuestas a todo, pero de todas formas, este francés me tiene harto y un día acabaré con él, luego en el estrecho bar del hotelucho turístico, Samuel nos pone cerveza tras cerveza en copas rechonchas y para picar unos malditos cacahuetes y tal vez a la salida una raya, siempre hay alguien en quien confiar, esto no es música de otros planetas aquí se huele la hierba hasta el amanecer, hemos hecho treinta kilómetros en la noche, tenemos los pies llenos de llagas y la sed a punto de extinguirnos, no habrá más fiestas ya, maldita película de zombis, el tío que no viene, son las cosas de la droga, no sabe no contesta. Y luego, una pequeña esperanza, en esos tiempos yo no estaba, me encontraba haciendo películas, películas que duraban un suspiro, una hora, varios días, al borde del desierto, el sol es una bola de fuego, los pájaros trinan y mueren al borde del camino, los erizos aplastados sobre el asfalto, son los días cálidos e insoportablemente largos del mes de julio, croan las ranas en el estanque, no hay más sol que el que calienta, una cerveza y luego otra pasa la chica de ayer comiendo un Twister, tiene el hilo de la braga del bikini metido por toda la raja, ella es ajena a todo esto mientras François y yo nos masturbamos a la caída de las sombras, era esto, la soledad era esta desolación de la quimera, y Keith Jarrett mientras tanto toca el clave bien temperado y en la noche Caballero se dispone a follarse a una inglesa que se anuncia Busty British Blonde Babe y da un número de móvil que comienza 676, ya tiene la cama preparada en las cañaveras, allí van a dormir los sapos, ella no sabe el daño, no conoce la virtud, yo estaba metido en el ajo y les dije que no insistieran, pero ella quiso hacerlo, decirme que su padre se la metía desde muy pequeña, después de venir caliente de los toros, la mujer estaba con jaqueca y no tenía ganas la muy Wendolina ya sabía cómo chuparla, lo tenía todo dentro y se le derramaba, albricias, de esto mamá no sabrá nada, las madres tienen su día particular y con flores a María en el mes de mayo, calenda maya, no tengo dinero, canta ella, Maya, la suiza que no tiene dinero y se las chupa a los mendigos que hablan alemán, Deutsche Über Alles, no hay dinero para los chicos, adiós papá adiós papá, dadnos un poco de dinero más, porque me gustan las cerezas me gustas tú, eso me escribe en una carta la gallega, que quiere follar comnigo, que quiere comérsela entera sin dejar ni gota, ni gota ni gota, pero yo no entiendo el mensaje, no sé por qué la otra se mosquea porque no acudo al hotel de Benalmádena en donde ha venido con su viaje de estudios, para follar con todos, es día de fiesta, cuando vas a una moraga las mañanas son amargas, hay un ciclón en su cabeza, no sabe no contesta, hay una mala música, residuo de algún vodka estropeado, esta noche no, querido, no sex until marriage.

Contra el porno

En un mundo profundamente vulgar que ha perdido todo encanto, ya apenas quedan voces inocentes, voces femeninas impresionistas que seduzcan al momento, casi todas las palabras están infectadas por los vicios del cuerpo, hay algo en tu forma de hablar que deja que desear.

Ambigüedad insoluble: el porno pone fin mediante el sexo a cualquier seducción, pero al mismo tiempo pone fin al sexo mediante la acumulación de signos del sexo. Parodia triunfal y agonía simulada: ahí está su ambigüedad. En este sentido, el porno es verdadero: es el resultado de un sistema de disuasión sexual por alucinación, de disuasión de lo real por hiperrealidad, de disuasión del cuerpo por su materialización forzosa.

(Jean Baudrillard, De la seducción, cap. "Porno-estéreo").

Ruido y furia y sexo barato en los after de medio planeta. Hasta aquí hemos llegado. Todo a la vista, todo grabado en vídeo, televisión porno y farmacopornografía. Fin del secreto.

El porno dice: hay un sexo bueno en alguna parte, puesto que yo soy su caricatura. Con su obscenidad grotesca, es un intento de salvar la verdad del sexo para volver a dar alguna credibilidad al modelo sexual en declive. La pregunta es ésa: ¿hay un sexo bueno, hay sencillamente sexo en alguna parte, sexo como valor de uso ideal del cuerpo, como potencial de goce que pueda y deba ser "liberado"?

(ídem).

La carne es débil

Abro la caja de recortes, encuentro una cinta, dice Glenn Gould y los latecomers, los que llegan tarde, como Hindemith, con su sonata nº 1, o el último Brahms, sus baladas e intermezzi, o tal vez el oscuro Scriabin, un complemento decadente al gran Schönberg, el que mira al pasado para poder mejor mirar hacia delante, la música rara de dos daneses que encuentro en un LP del sello danés Paula (1985), Poul Ruders y el más joven Hans Abrahamsen, con nombre de patriarca pero con un rostro muy juvenil, Abrahamsen compone pequeñas piezas llenas de silencio, de color, con una expresividad muy nórdica, la noche de invierno, Walden o perdido en los bosques, tengo tu perfume tengo tu recuerdo, a lo mejor es mejor esperar, hay algo que late y los coches cubiertos de rocío, cuando salgo de casa, al despertar veo el sol que se levanta por encima del mar.

Sentado en un banco veo pasar enfrente a una mujer, seguro que más joven que yo (ya cualquiera me parece más joven, después de mi último cumpleaños), que tiene un culo perfecto y viste para que se destaque ese cuerpo, que ahora es joven y lozano pero que un día será decrépito y luego cadáver, tal vez cenizas, ahora nadie quiere la lenta putrefacción, son tiempos de belleza y rápida aceleración, hay que fijar los límites y luego saltárselos, hay que mirar fijamente, hay gente que sólo va a los casting, en la última página del Inmundo hablan de un destroyer australiano, que hizo un fiestorro en su casa y ahora será contratado por los medios para relaciones públicas, es lo que hay.

Putas sólo putas y nada más que putas.

Fotografías de cuerpos descompuestos, ya nadie sabe apreciar un silencio, en el periódico (otro) hablan de la Generación Yo, la que va todo el tiempo con el iPod y los auriculares, en El Ojo Crítico un ingeniero de sonido habla sabiamente de lo que importa en la escucha, la gente de mi generación fue la última en saber escuchar, nosotros todavía apreciamos los vinilos, nosotros, que nacimos al borde.

En el año en que yo nací hubo cosas que pasaron, cosas que cambiaron el mundo, había terrorismo, Munich 1972, hubo muertos por los dos bandos, la película está muy bien, hubo también una partida de ajedrez en Reikyavik, Bobby Fischer que estás en los cielos, o en el infierno de la paranoia, yo nací en el mejor de los tiempos, pero ya nadie se acuerda mucho de esto, en ese año Lutoslawski componía sus Preludios y Fuga para 13 cuerdas, que escucho en un disco de vinilo del sello polaco Muza (Polskie Nagrania), por la Orq. Fca. de Varsovia dirigida por él mismo, una música que usa el modelo barroco para dinamitarlo, una música nerviosa, potente, terrorista.

Yo nací cuando el terrorismo europeo estaba en su apogeo. Era un tiempo muy interesante.

Ella languidece en su habitación, escucho en la radio una música que dice un ser extraño y maligno habita en mi interior, no sé cuál es su nombre cuál es su color.

Escucho discos raros, tengo pesadillas, sueños en los que se piensa en follar, en besar a putas por debajo del jersey, y abro las páginas de los diarios directamente en la sección de contactos, relax and do it, mujeres con fotos tal vez reales, argentina modelo de paso por la estación Tránsito, chicas que son comepollas, la otra travesti, el otro chapero, hay mujeres que prometen y prometen y luego ME CORRO DE VERDAD, pero todo el mundo sabe que las putas no besan, Carla Bruni la bastarda, su padre tomando el sol en Brasil y ella en el Elíseo, ya consiguió por fin a Daddy, lo buscó muchos años, pero él estaba al lado de Copacabana, bailando con otras mujeres con TETAS, estaba en el paraíso mientras su hija bastarda andaba detrás de músicos bastardos que sólo saben guitarrear y enseñar la lengua, Bill Evans dejando a su mujer para decirle que se casa con una fan, la mujer se suicida, Bill Evans con las manos hinchadas por la hepatitis, tocando en un oscuro club de jazz de Madrid, es cerca de la muerte, 1980, yo tengo ocho años juego con los gatos ETA comete atentados, en España se intenta construir una democracia, Manuel Fraga dice que gracias al franquismo se instauró el orden en este país, que en plena Republica era testigo de los peores asesinatos de gente de la derecha, vamos a derogar la Ley de Memoria Histórica, dice el gallego, voy a pensar que los gallegos son reaccionarios o cosas peores, tal vez es mejor así, silencio he oído una voz, hay algo aquí que va mal, el agua, el grifo gotea, Eliane Elias desde Brasil y no baila la samba, hay putas por todas partes me estoy mareando, soy iconoclasta.

Basta de pornografía, basta de bailes, quiero sumirme en la noche invernal. Dinamarca.