En pie de guerra

Me han grabado la discografía completa de Albert Pla (bueno, menos Vida y milagros, su último disco, en directo), y estoy disfrutando como un enano, sobre todo al recordar aquel No sólo de rumba vive el hombre, de 1992, un disco único e irrepetible, tal vez una de las últimas joyas de la canción española (Pla escribe y canta canciones, nada más simple y más difícil). Pero escucho La dejo o no la dejo, mi amiga dice que ahí se ha pasado, y yo me sonrío, qué puede uno decir...

La Dejo o No La Dejo


tu novia es un encanto y tú estás tan enamorado
por eso le perdonas sus deslices sus engaños
pero tu cariño no es tan ciego
ves muy claro su secreto
ella tiene otra vida más siniestra y clandestina
tu novia es una terrorista
ejecuta y ajusticia y atenta contra el sistema
tiene este cruel defecto pero en fin nadie es perfecto
lo prefiero lo consiento antes que su pasatiempo
sea cleccionar sellos
sea ponerme los cuernos
porque un romance muerto es un romance menos
una comisaría ha sufrido un atentado
tres jóvenes policías murieron acribillados
claro que es más comercial el coche bomba a un coronel
cuatro quilos de expolsivos
le mandan directo al cielo
que matanza que sangría
debería denunciarla pero igual la culpa es mia
quizás necesite ayuda mi comprensión mi cariño
quizás si le hubiera dado más amor se habría olvidado
de cargarse policías sin manías sin prejuicios
un policía muerto un policía menos

según fuentes del gobierno esta tarde una explosión
ha mandao a tomar por culo los retretes del congreso
se atribuye el atentado a un sector nacionalista
que se caga en el sistema y revindica con violencia
libertad independencia
tú sabes que eso es mentira
que la culpa es de tu novia
se ha cargao tres diputaos la democracia agoniza
que problema de conciencia a quien piensas serle infiel
a tu novia o a tu patria tú decides mientras tanto
un político muerto un político menos

le han pegao cuatro tiros por la calle a un militar
a sangre fría a bocajarro paseaba con su hijito
pudiste haber evitado este cruel asesinato
el destino de ese niño huérfano estaba en tus manos
no te estremece su llanto
jesusito de mi vida que eres niño como yo
di porqué han matao a mi papá toy solito
que haré yo
cómo perdonarle esto ha ido demasiado lejos
necesito tu consejo
que hago la dejo o no la dejo
un militar muerto un militar menos

no claro
es que quizás busque en otra parte
lo que nunca supe darle
ilusiones y alicientes para poder realizarse
mi silencio está cantando apología al terrorismo
me siento responsable y cómplice de su barbarie
por celoso y por cobarde
pero es que me horroriza estar sin ella
no sabría hacerme a la idea
que le ocurra una desgracia o caiga en acto de servicio
el día menos pensado me despierto y estoy viudo
y sin ella estoy perdido ya nada tiene sentido
porque una novia muerta es una novia menos
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Letra y música: Albert Plá
Batería: Quim Soler
Teclados: Pep Bordas
Guitarras: A. Galera
Pep Bordas
Big Band: Barcelona Swing Orquestra
Manos: Pep Bordas

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Y escucho Punto Radio y me doy cuenta que alguien habla de El Ferrol, e imagino de qué se trata, al haber leído en el ABC hace poco sobre un concierto polémico allí, de la Banda Bassotti, en donde se corearon lemas contra la AVT (Asociación de Víctimas del Terrorismo, un grupo de lo más siniestro, denunciado ya por Javier Marías); y en favor de la autodeterminación del pueblo vasco y contra la represión. Me hubiera gustado estar allí. Es hora de hacer política, y de divertirse, ¿no estamos acaso en verano?

P.D. Siento muchísimo lo ocurrido en Perú, me enteré anoche ya que estuve todo el día fuera, ya de vacaciones y con otro ritmo, sin escuchar mucho la radio; esta mañana la puse a las ocho y dijeron algo más. Espero que, Virginia (Rain), estés bien, así como los tuyos. Un fuerte abrazo desde aquí.

Pausa

vuelvo a escuchar algunos programas, los últimos, de Música de nadie
escucho las noticias mentirosas del podrido mundo
y sólo me contenta la Quinta de Mahler por Orq. Sinf. de la Radio Bávara, Kubelik, 1981 (Herkules-saal), aunque no me emociona
como los discos de jazz que todavía quedan por descubrir, todo un universo
o la música escondida, lentamente, de Eric Tanguy
la Costa Nostra infectada de franceses, como los campos de Castilla están llenos de topillos
los pájaros ahora sólo quieren picotear los higos
putas Canarias
y Cataluña, en donde se ha instalado el caos
habré de celebrar cada muerto en las carreteras
putas vacaciones, y sin embargo te quiero
no me gusta la poesía
y menos la de medianoche
sueño con Sandra Palo, a la que asesinaron vilmente
y en el desayuno tengo ganas de matar a alguien

hasta que una música extraña hace que vuelva la calma

Una zorra de nuestro tiempo (III)

Erika no es una mujer de ahora, es una romántica empedernida, con su Schubert a cuestas, no para de dar consejos sobre cómo tocar sus obras, habla del crepúsculo de la mente, y sabe lo que dice ya que su padre murió en un manicomio, Schumann también estaba por allí. Su nuevo alumno es un chico de nuestra época, juega a hockey sobre hielo, es un exhibicionista, con su cuerpo bien formado y su velocidad imparable. Está claro que no se entienden, pero los humanos se construyeron para la discordia. Así que en la audición todos quedan maravillados menos ella, que con sus pecas encendidas pone objeciones. Habrá un recital en donde la joven pianista las pasará canutas, hay que tener cuidado con los bolsillos. Una madre que vigila no es el mejor lote para esta vida, pero las dos duermen en la misma cama y se hacen daño a sabiendas. Luego en la noche llega el lobo y quiere quedarse con la hijita, qué miedo. Pero ella, Erika, le da a este deportista instrucciones sobre cómo quiere ser tratada; le gusta hacerse daño, y también hacerlo. Pero a un hombre no se le humilla así como así, ¡Erika lo pagará caro! Porque en la frialdad de un cuarto de baño, mírame a la cara, se pueden ocultar muchas cosas, el deseo fluye por donde la place. Ahora en esta noche siguiente, viene el pianista-ingeniero-deportista a por todas, ¡habrá que andarse con cuidado! Erika recibe su merecido, la madre puede gritar cuanto quiera detrás de la puerta. ¡Así aprenderá a no soltar su deseo sin ton ni son!

Llega el esperado recital, acuden todos, ella aguarda. Una herida superficial, sin embargo. Haneke se va a la calle, pasan los coches, es de noche y hace frío en Viena.

Una zorra de nuestro tiempo (II)

María José Sastre en De costa a costa (Punto Radio) soltó anoche la siguiente perla:

Una niña de dieciocho meses ha sido disparada...

¡Ha sido disparada!

Con razón Javier Marías critica estos barbarismos que cometen con indolente frecuencia periodistas y políticos...

¿Acaso "disparar" no es verbo transitivo? ¿Cómo es eso de que se puede disparar una persona?

En todo caso, uno puede salir disparado.

¡Ha sido tiroteada!

Alguien dispara a alguien.

En todo caso, la niña ha sido disparada hacia las estrellas, dado que quedó en estado crítico.

¿Anglicismo, "was shooted"?



Mejor me quedo con el jazz, como en la tarde, este concierto en Tokyo en noviembre de 1976 de Keith Jarrett, la melodía en la noche, contigo. Más de una hora de puro pasatiempo, pasa el tiempo, no salgo a ninguna parte, el verano es el lugar para still lives, quedarse quieto, no moverse mucho, este tiempo que es el más cercano a la vida, la vida es algo que escasea, dice un científico en esa misma radio, una noche antes, vendrán sueños y se me aparecen los muertos, y sigo leyendo a Carver, que es lo más parecido al jazz y al verano, a las pérdidas cotidianas

arden las pérdidas, ahora por fin lo entiendo

Una zorra de nuestro tiempo

Estoy sentado, en una de las primeras filas, este pequeño teatro y en el escenario aparecen las actrices, dos mujeres ataviadas con ropas vulgares, coloristas, poco a poco se contonean y van dejando paso a la ropa interior, de furcias, y ellas se ponen muy contentas y yo miro sin mirar, tranquilo y solo, no hay nadie delante ni a mi lado, detrás sí porque escucho ronroneo, hablan de mí tal vez, yo apoyo la cabezacontra el brazo, más aburrido que Rimbaud en la vieja Bruselas. Ahora se desprenden del resto, la ropa interior da paso a las carnes prietas, los pechos orondos de una, luego el sexo es decir el chumino, que casi no se ve hundido entre la carne, la otra está detrás pero es por el estilo. Qué mierda, pienso, y cuando dejan de moverse y se van detrás de la cortina, alguien, ellas mismas, murmuran que yo soy una bollera. Así que salgo corriendo de este lugar y me voy a una tienda de discos, todavía está abierta, se llama Killer's, hay que bajar una escalera muy empinada es el miedo de caerse, allí de repente un chaval bien parecido me saluda de forma informal, me enseña un disco, un vinilo, allí no hay CD's vulgares, de Keith Jarrett, y luego me dice otros nombres como susurrados pero no conozco a ninguno, yo le enseño otro, pero él sigue a lo suyo, y hay que darse prisa van a cerrar, me dice, están apagando las luces y el dueño asoma por la escalera. Es el mismo pero vestido más elegante con chaqueta color camel, como si fuera a una fiesta. No sé ni cómo logro salir, por entre puertas y ventanas que ya están blindadas. Afuera se celebra el día de Navarra, hay alguien que arroja tierra a los que pasan, hay un camino de arena, es el viejo campo, lo que ya no existe más que en sueños. Escucho un disco



uno de los más grandes de la historia del jazz

escucho a Sibelius, la Primera sinfonía por la Orq. de la Radio de Helsinki, O. Kamu,

y la Quinta de Sibelius, por BPO, Karajan

vuelvo al invierno

vuelvo a ver a mi padre en sueños, que me dice con su habitual malhumor

nunca terminas nada

Un respiro

Escucho algunas sonatas para clavicémbalo de Domenico Scarlatti en versión de Blandine Verlet. Y algunas de Antonio Soler por Rafael Puyana. Los ejercicios del napolitano, el virtuosismo del segundo, con un clave enérgico del intérprete. Algo parecido a la felicidad.

Follar o no follar

Estoy escuchando Punto Radio y de repente hablan de un estudio de esos a los que tan aficionados son los norteamericanos, y hablan de los motivos por los que practicar sexo, y las respuestas son divertidas, es lo que se le tiene que pedir a una lista de resultados, que al menos nos hagan lanzar alguna carcajada. Pues bien, la gente esgrime como razones posibles para hacer sexo (fíjense en el verbo, make sex, es algo que ya indica algo mecánico, nada espiritual por cierto), pues desde el puro aburrimiento hasta estar más cerca de Dios, pasando por razones realmente idiotas, como estar borracho, haber bebido demasiado, a mí nunca se me ocurriría hacerlo estando todo cocido, pero hay gustos para todo. Cuando uno está cocido, lo mejor es echarse a dormir en un rincón, no querer descubrir un rincón demasiado conocido, pero bueno...

Pero lo que más extrañaba a la presentadora (que sustituye al habitual Félix Madero) es eso de la razón espiritual, será porque las españolas sólo creen en la cartera del amigo o marido, nunca en la posibilidad de acercarse a lo divino. Las mujeres, dice la sexóloga o lo que sea que vino después, son diferentes, ellas no son tan materiales, que se lo digan a Madonna, ellas desean pasar por el filtro del sentimiento lo que es sólo un divertimento. Pero también hay mujeres hedonistas, bla bla bla. En realidad, lo que la mujer expresa es la suma extrañeza, de estar ahí junto a un ser de otra especie, y sin embargo coincidir en algo, aunque sólo sea unos gestos de irritación, un balbuceo, un chorro de algo pegajoso y posiblemente fatal, hay gente que también folla para transmitir una enfermedad terrible, achtung.

No hay relación sexual, las mujeres son bichos de otra especie, por lo tanto..., ¿te imaginas follando con un oso panda?

Luego cambié a La Terraza en Radio 1, pero estas modernidades me superan.

Luego a Radio Clásica, ¡todavía siguen Brunhilde y Sigfrid y las walkirias haciendo de las suyas!

Al fin encontré un programa adecuado, era en Canal Sur Radio, uno llamado El Varadero, en donde hablaban del Miedo, y contaban historias para no dormir en escenarios de leyenda: un hospital de Huelva, un cortijo, la Facultad de Bellas Artes de Sevilla en donde estuvo la Compañía de Jesús, gente diabólica de por sí... Las psicofonías consiguieron meterme miedo de veras. Una sábana no es protección eficaz, dijeron. El programa duraba hasta la media noche, pero a las once lo quité.

Tuve sueños extraños, mi padre me pedía agua, desde el otro lado, y encima, sueño con unas ranas repulsivas que acaban poniendo unos huevos como los de los cocodrilos. Me levanté tarde, abrumado por cosas que tendrían que quedarse del otro lado.