GRACIAS A VOSOTROS

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Buen fin de semana y que rule el blues!

THANK'S M. POLLACK

Danzad, danzad malditos (1969)

Jeremiah Johnson (1972)

Tal como éramos (1973)

The Yakuza (1975)

Los tres días del Cóndor (1975)

El jinete eléctrico (1979)

Ausencia de malicia (1981)

Tootsie (1982)

Memorias de África (1985)

La tapadera (The Firm) (1993)

Sketches of Frank Gehry (2005)

La intérprete (2005)

PAROLE

CLIC!

YOU CAN NEVER HOLD BACK SPRING

Este es un regalo de cumpleaños (algo atrasado) para mi queridísima Amapolasamarillas.

Ella sabrá entenderlo.

CHIKI-PUNK

Qué grandes sois! (clic)

FESTIVAL DE CANS

El Festival de Cans (sí, habéis leído bien) es un peculiar festival de cortometrajes que se celebra en el mes de mayo en la parroquia pontevedresa de Cans (450 habitantes), coincidiendo con el famoso festival de la Costa Azul. De hecho, la idea surgió de la similitud fonética entre el nombre de esta aldea y el de Cannes. Este año celebra su quinta edición.

La base de la programación se centra en producciones gallegas actuales, pero también se apuesta por los largometrajes, documentales e incluso videoclips. Uno de los principales objetivos de este evento es crear un festival con un formato innovador que sea capaz de llegar a públicos diversos.

Los pases tienen lugar en locales cedidos por los vecinos: Jalpón Friki (bodegas, cuadras, cabañas...) y el transporte oficial es el Chimpín (o vehículo multiuso).

A estas alturas ya os habréis dado cuenta de que este festival, tiene una concepción amplia de la cultura y un carácter eminentemente festivo, por lo que se programan una serie de actividades paralelas, especialmente actuaciones musicales, fiestas y un inabarcable etcétera.

Como además tienen una estupenda página web, a ella os remito para obtener más y mejor información. Buen fin de semana.

QUERIDO ISBN

Este ISBN corresponde a un libro publicado por la editorial italiana Gran Via Edizioni. Se titula biSOGNI (Necesidades) y recoge 19 relatos escritos en italiano, seleccionados en un concurso, Racconti fuori confine, en el que participaban todas las Escuelas de Idiomas de Galicia. Los beneficios de la venta de este libro irán a parar a una Asociación de Exalcohólicos ya que el punto en común de estos relatos es la Adicción, cualquier tipo de adicción.

¿Y para qué cuentas todo esto, Lula? Dice mi vocecita interior puñetera.

Pues porque en ese libro hay un relato mío... y estoy más que contenta!!!! Es mi primera vez, vocecita, compréndelo.

Espero traducirlo en breve, pero ahora tengo que estudiar para los exámenes finales.

No vaya a ser que me muera de éxito.

HUMO DE COLORES

Un día, en el correo de la tarde, llegó la primavera.

Este es el maravilloso vestido que me hizo Eva. (clic)

JOLANTA

(Traducción en el primer comentario)

Morreu Irena Sendler, a traballadora social polaca que conseguíu salvar 2500 nenos do gueto de Varsovia. Os xornais adicáronlle un pequeno espazo contando os seus esforzos por salvar nenos xudeos sacándoos en caixas, bolsas de lixo e mesmo cadaleitos.

Contaron como lles ensinou oracions católicas para facelos pasar por orfos cristiáns. Como levou un rexistro meticuloso dos seus nomes e familias para devolverllos ao final da guerra. Agochou eses nomes en tarros de cristal e enterrounos no seu xardín, como un tesouro.

Foi descuberta polos nazis, torturada, condeada a morte e salvada in extremis pola resistencia, Jolanta era o seu nome segredo.

Pero do que non falan os xornais é da súa cara. Mirádea.

Pode haber maior beleza nunha anciá? A coquetería da súa diadema, as dúas forquiñas primorosas, o sorriso afondado na boca sen dentes xa. E os seus ollos, vivos, brilantes, intelixentes, xenerosos. Pode quedar algunha dúbida da súa bondade?

Déixovos coas súas verbas. Descanse en paz, Irena Sendler.

"La razón por la cual rescaté a los niños tiene su origen en mi hogar, en mi infancia. Fui educada en la creencia de que una persona necesitada debe ser ayudada de corazón, sin mirar su religión o su nacionalidad".

¡OH TORRES CORONADAS!

Para alguien del norte, como yo, Andalucía es un sitio exótico y admirable. Desde lejos, siempre es fácil acomodarse a los tópicos, nos lo simplifican todo y algunas veces no necesitamos más.

Llegué a Córdoba con una excusa semiprofesional, pero lo que yo quería de verdad era callejear sin rumbo. En una ciudad que no es la tuya, que no te impone obligaciones ni horarios, lo de menos es a dónde quieres llegar.

Córdoba entera abría sus casas para enseñar el esplendor de los patios, como quien enseña un hijo recién nacido, repeinado y oloroso. Porque aquí huelen las flores: te caen pétalos de azahar cuando vas por la calle, la cabeza se te va embotando con tanto perfume y entiendes qué debe ser eso de perde'l sentío.

Vadeando ríos de turistas en busca de plazuelas silenciosas llegué hasta la Plaza del Potro, en el barrio de San Andrés y me senté allí, mirando al río y pensando que en menos de una hora había dejado atrás unos arcos árabes, una judería, un templo romano y la castiza plaza de la Corredera.

¿Cómo no va a haber poetas en esta tierra, si respiran "brisa romana", "brisa judía", como decía Lorca? ¿Cuántas tradiciones, lenguas, creencias, han forjado la esencia de estas ciudades?

¡Qué difícil entender a veces una lengua de endiablada fonética, léxico preciso y metáforas continuas!

Pienso en los compañeros que conocí, andaluces de mirada limpia y camisa blanca, de verbo riguroso e ingenio chispeante y no puedo si no verlos como patricios de una estirpe diferente.

Sus palabras me guiaron muy temprano hasta la joya más preciada de la ciudad, su Mezquita. Quizás ningún otro monumento sea tan difícil de explicar para mí.

El patio de naranjos bajo la lluvía (sí, llovía y mucho), la primera oscuridad que te recibe con esa sencilla geometría, la luz que ilumina desde arriba las partes restauradas... es tan simple que no sabes dónde buscar el origen de tus sentimientos.

Desde luego no en la parte cristiana, soberbio y magnífico despliegue de oropel, de símbolos, de imaginería, que parecen competir inútilmente con un rival silencioso, definitivamente ya derrotado. Un rival que ofrece la desnudez artística como único e inconmensurable poder.

No hay imágenes o palabras que puedan ayudarme a describirlo. Más allá de la admiración o el reconocimiento, La Mezquita es una de esas (pocas) obras de Arte que han llegado a un lugar recóndito de mí misma, donde todo intento de explicación amenaza en convertirse en llanto.

Seguía lloviendo (y mucho) cuando encontré a mis compañeros dispuestos a saciar cualquier atisbo de espiritualidad con unas cañas. Y allí en la célebre taberna de Pepe de la Judería, entre risas y promesas de visitas, finalmente, toqué el cielo.

¡OH EXCELSO MURO!

Si entre aquellas ruinas y despojos

que enriquece Genil y Dauro baña,

tu memoria no fue alimento mío,

nunca merezcan mis ausentes ojos

ver tu muro, tus torres y tu río.

Luís de Góngora y Argote.

ANIVERSARIO

Siempre nos quedará Paris...

Y un agosto abrasador de noches abiertas como ventanas.

Y un camino de lagartijas en la isla de Capri.

Y viejas fotografías tal como éramos.

Y lluvia, siempre lluvia en los soportales de Santiago.

Y la plaza de Mazarelos un domingo por la tarde.

Y una canción italiana en lo más crudo del crudo invierno.

Y el foro romano desierto y gris en una fría mañana de mayo.

Y una hondonada en Camb Bay.

Y risas al borde del camino.

Y maletas perdidas en el apartamento de la calle 72.

Y el último concierto de él.

Y el resto de la vida por vivir. (clic)