PUENTING

Después de los cien eurazos creo que le voy a pedir a Sailor que conduzca él.

Tengo montañas de trabajo sobre la mesa y sólo se me ocurre salir pitando. ¿Puede haber más afortunada inconsciencia?

Ciao. Nos vemos después del puentinggggggg! (Clic)

TAZIO NUVOLARI

Cien eurazos.

Por circular a 88km/h teniendo limitada la velocidad a 60km/h. Los hechos denunciados constituyen una infracción grave y la sanción que procede imponer por el Órgano sancionador competente es la multa señalada en la parte superior de esta notificación.

Estuve buscando algo de literatura agazapada que suavizase tan escueta comunicación del delito. Tal vez lo del "Órgano sancionador" fuese un guiño cómplice. Pero no. Lenguaje denotativo puro y duro, o lo que es lo mismo: cien eurazos, sin atenuantes.

Se me vinieron a la memoria aquellos viajes desde Barcelona hasta Galicia de cuando era pequeña. Veníamos en un Seat 600 y tardábamos dos días. Cuando mi padre enfilaba alguna de esas infinitas rectas castellanas y se le emocionaba el acelerador hasta los 80km/h, mi madre, atenta siempre al cuentakilómetros, decía: "¡No le pises tanto, Nuvolari!".
Nunca supe qué quería decir con eso hasta que muchos años después vi en Mantova el museo dedicado al astro rutilante del automovilismo italiano.

Y con esta extraña asociación de ideas y una buena dosis de resignación, os dejo con otro italiano un poco majara cantándole a su paisano.

Buen fin de semana (y cuidadín con los radares)

ABRIL

Y como yo soy aficionado a leer, aunque sean los papeles rotos de las calles...

Miguel de Cervantes Saavedra

PRADOLONGO

(Traducción en el primer comentario)

Pradolongo é un lugar no tempo.

Exténdese ao sur da nosa idade, onde queceron os soños e a adolescencia deixou de ser un recuncho coñecido e protector. O seu linde polo norte é un futuro incerto que perseguimos sen chegar nunca a comprendelo de todo.

Nese lugar están Armando, Martiño e Raquel, tres rapaces no último ano do Instituto. Amigos dende nenos, enredaranse nunha maraña de sentimentos descoñecidos e novos. As cousas cambiarán non só entre eles, o mundo famento dos adultos os papará como unha desas excavadoras xigantes que arranca a louxa do seu pobo. Deberán elixir cadanseu lugar, máis alá do xogo, máis alá da inconsciencia dun verán de ríos e festas.

Pradolongo é unha película rodada en Valdeorras por Ignacio Villar cun equipo íntegramente galego. Pero ese non é o seu mérito, ainda que poñéndome sarcástica podería decilo. O certo é que hoxe vin unha boa película. Ben rodada, ben interpretada por uns actores novos, cun guión traballado que foxe de maniqueismos e sensiblerias.

Pradolongo fala da vida e á vida mesma vai dirixido ese desexo da fermosisima canción que se nos prende nos beizos ao saírmos do cine: quen puidera namorala!

BEAUTIFUL GIRLS

Con el permiso del señor Millás (El País 18 de abril 2008)
Foto Imogen Cunningham.

Soñé que un general de división se cuadraba ante una mujer embarazada. Soñé que la mujer embarazada era ministra de Defensa o ministra del Ejército o ministra de la Guerra, como quiera que se llame ahora. El hecho de que la ministra de la Guerra estuviera a punto de dar a luz sonaba a paradoja cuántica, pues en el mundo subatómico suceden cosas que atentan contra la lógica inmunda de la vida diaria, de ahí su atractivo. En mi sueño, veía a la ministra presidiendo un desfile con su vestido pre-mamá y me frotaba los ojos, por si se tratara de una alucinación. Pero no, ahí estaba ella, con las manos felizmente apoyadas en la tripa redonda, sonriendo cada vez que el bebé daba una patada mientras sonaban las marchas militares y los coroneles disparaban salvas al aire, como si celebraran el embarazo de la ministra, en vez de uno de esos crueles "días" de la Victoria, o de la Patria, no sé en qué están ahora.

Soñé que cuando la ministra daba a luz, la habitación del hospital se llenaba de militares que llevaban patucos y colonias a la madre. Soñé que los viejos generales, acostumbrados a los paisajes de después de las batallas, se asomaban, inquietos, al moisés en el que se desperezaba el hijo de la ministra. Soñé que le hacían carantoñas, que le decían tonterías, que se peleaban por tenerlo en brazos. Soñé que la ministra le daba de mamar delante de ellos, mientras encomendaba al jefe del Alto Estado Mayor la misión de crear, en la sede del ministerio, una guardería para los hijos de los empleados. Soñé que conciliaba la vida familiar con la laboral sin presiones ni agobios ni chantajes. Soñé que hacía uso de la baja por maternidad sin miedo a perder el trabajo. Soñé y soñé y volví a soñar y cuando desperté, la ministra de Defensa o del Ejército o de la Guerra, como quiera que se llame, continuaba allí. Encinta.

Buen fin de semana. (clic)

YO NO QUIERO MAS...

Yo no quiero más luz que tu cuerpo ante el mío:

claridad absoluta, transparencia redonda.

Limpidez cuya entraña, como el fondo del río,

con el tiempo se afirma, con la sangre se ahonda.

¿Qué lucientes materias duraderas te han hecho,

corazón de alborada, carnación matutina?

Yo no quiero más día que el que exhala tu pecho.

Tu sangre es la mañana que jamás se termina.

No hay más luz que tu cuerpo, no hay más sol: todo ocaso.

Yo no veo las cosas a otra luz que tu frente.

La otra luz es fantasma, nada más, de tu paso.

Tu insondable mirada nunca gira al poniente.

Claridad sin posible declinar. Suma esencia

del fulgor que ni cede ni abandona la cumbre.

Juventud. Limpidez. Claridad. Transparencia

acercando los astros más lejanos de lumbre.

Claro cuerpo moreno de calor fecundante.

Hierba negra el origen; hierba negra las sienes.

Trago negro los ojos, la mirada distante.

Día azul. Noche clara. Sombra clara que vienes.

Yo no quiero más luz que tu sombra dorada

donde brotan anillos de una hierba sombría.

En mi sangre, fielmente por tu cuerpo abrasada,

para siempre es de noche: para siempre es de día.

Miguel Hernández

CI SIAMO

Ci siamo. Come sempre, almeno qui a Roma il giorno delle elezioni è un giorno pieno di sole ed è un giorno silenzioso. Galleggiamo tutti, siamo fuori dal tempo, siamo in attesa. Molto più che a capodanno. Come a capodanno aspettiamo il momento che dovrebbe portare un cambiamento, facciamo il conto alla rovescia, ma subito dopo il botto è evidente che siamo solo un po' più vecchi, tutto là.

Sabina Guzzanti

(Estamos preparados. Como siempre, al menos aquí en Roma el día de las elecciones es un día lleno de sol y silencioso. Nos mantenemos a flote, estamos fuera del tiempo, estamos esperando. Mucho más que en Año Nuevo. Como en Año Nuevo esperamos el momento que debería traer algún cambio, no queremos caer en el desaliento, pero nada más votar se hace evidente que somos un poco más viejos.)

Sabina Guzzanti, famosa cómica e imitadora, presentó el documental ¡Viva Zapatero! fuera de concurso en el Festival de Venecia del 2005. En él relataba sus problemas con la censura berlusconiana después de que su programa satírico "RaiOT" fuese cancelado por el contenido fuertemente crítico con el imperio Mediaset.

Hoy he rescatado de su blog este entristecido comentario, a la espera de los resultados de las elecciones y no puedo dejar de pensar en todos los amigos que allí tengo, en ese sol que inundaba por la mañana a la ciudad más bella del mundo, en ese país de conmovedora belleza al que amo de una forma apasionada e irracional.

SILENCIO

Fotografías de Gregory Colbert

INÚTIL

Mi amiga Menchu tenía un novio canalla.

Ella le encontraba su puntito, pero a mí dejó de hacerme gracia al poco tiempo de conocerlo.

Era unos años mayor y mientras nosotras aún estábamos estudiando, él hacía sus pinitos en el mundo laboral. Casi no se veían, pero Menchu había prometido guardarle ausencia. A veces él llamaba desde Soria o Barcelona (viajaba mucho) y le contaba que se había acostado con Ésta o Aquélla. Una vez, incluso le puso a una "ésta" al teléfono.

Menchu tragaba saliva y volvía del teléfono con los ojos como puños. Yo no podía entenderlo pero ella me explicaba que en realidad no la engañaba. Ya le había dicho que ella era la mujer de su vida, pero que un hombre tenía que tener sus desahogos. Mejor tenerlos antes que después de casados. Por supuesto, a la madre de sus hijos no se le permitían tales desahogos, además de exigírsele cierto decoro en el vestir.

Desde aquel día le puse el apodo "cariñoso" de Jomeini y a Menchu, "La Idiota".

Jomeini siguió desahogándose durante un par de años más y Menchu tragando saliva y guardando ausencia con los ojos como puños. El destino nos llevó por caminos diferentes y perdí el contacto con ellos.

Hace poco volví a verla. Seguía tan guapa como siempre aunque algo más señorona. Me contó que se había casado con Jomeini, que tenía dos hijos encantadores y una casa estupenda. En este punto tragó saliva y sus ojos se cubrieron de un velo acuoso.

No hizo falta más para entenderlo todo y no iba a ser yo la que empezara con eso de "te lo advertí". Así que tracé un plan perfecto y liberador: Menchu le prepararía una cena exquisita e inolvidable:

Primer plato: algo contundente y brillante que lo dejase sin habla (clic).

Segundo plato: un poco de picante para sorprender (clic).

Postre: un final inesperado e imaginativo (clic).

No sé si Menchu me hará caso.

DESPOIS DA LIBERTADE

(Traducción en el primer comentario)

Derradeira entrega : LIBERTADE

Chegamos a Camb Bay un día de temporal furioso que barría todo vestixio de vida nas rúas valeiras e grises. As arbres tronzaban con violencia, as barcas esnaquizaban contra o peirao e todo arredor tiña un aire espectral. Seguimos unha luciña que nos levou ata un pequeno bar, no que entramos empurrados polo vento enfurecido que apenas nos deixaba camiñar.

Dous homes acodados na barra xiraron a cabeza cara a porta. O máis vello xogaba cun vaso onde bailaba un licor amarelo. A luz dunha lámpada de gas dáballe de cheo nas mans, enormes e enroxecidas, pero apenas lle debuxaba un perfil rochoso na cara.

Ao máis xoven caíalle un cigarro dos beizos mentres nos miraba cun ollo chinado. Levaba un pantalón raído e unha cazadora de coiro eslavaxada.

Cando o home que estaba tras a barra dirixíuse a nós e quedou claro que só buscabamos un aloxamento onde fuxirmos do temporal, os dous homes viraron as costas e seguiron ensimismados no seu silencio.

Ao dono do local chamábano Birdline, e no tempo que estivemos alí nunca soubemos por qué. Non lle gustaban os paxaros e non tiña máis rastro animal na súa vida que un televisor cheo de peixes cun perfecto e simulado fondo mariño.

Alugamos un apartamento enriba do bar e mentres nos levaba escaleiras arriba non paraba de falar. Gostaba dos viaxeiros porque el mesmo estivera embarcado no Sea Spirit máis de dez anos. Trasportaban pedra e materiáis de diversa procedencia, non o quixo aclarar, pero dixo que lembraba con morriña aqueles anos, ainda que sempre desexou voltar xunto da súa Rosita.

A casa estaba fría e os cristáis abaneaban co vento, pero Birdline asegurou que Camb Bay tiña un clima soave e un mar calmo a meirande parte do ano. E os solpores máis fermosos da costa oeste, dixo co seu sotaque sibilante e cantareiro. Despois de nos contar as excelencias da cociña de fornica, das camas gamelas e de que non pasaríamos frío en canto encendéramos os gladiadores, deulle as chaves a Sailor e despedíuse cunha palmetada no ombreiro.

Costou quentar aquelas sabas húmidas pola friaxe, esquecer o asubío de vento que atravesaba as paredes por ocos invisibles, afacerse a aquela cama con fondura que nos facía arrolar ata o centro. Foi unha boa fondura despois de todo. E un bo traballo enchela de bicos . E un bo momento para esquecer do mundo e sucumbir en doces batallas.

Non sei qué hora sería cando espertamos aquel día en medio dun gran silencio. O sol estaba moi alto cando abrín a fiestra para ver o calmo e impresionante mar de Camb Bay.

Este podería ser un bó lugar quedarse, dixen a Sailor.

Esperemos ao solpor.

E así o fixemos.

DARDOS

Queda inaugurada la estantería de premios con este Dardo que me ha enviado mi amigo Mad Hatter, obtenido, según parece, por "la agudeza crítica y mordaz de contenidos y formatos" .

Se me viene a la cabeza una famosa frase dicha por Harvey Keitel, pero como no sería propio de una dama y además es de bien nacidos ser agradecido y porque, qué co... , me ha hecho una ilusión enorme, lo acepto encantada.

Ahora se supone que debo pasarlo a otros blogs que yo crea merecedores de tal galardón. Como muchos de los que yo pensaba ya lo han obtenido, permitidme que me quede en tierras gallegas y reparta suerte entre:

Alicia Crece, Ana Bande, Arume dos Piñeiros, Zerovacas.

CRAZY INDIAN

(Para Atikus, a ver si se anima)

Estoy cansada del invierno.

Me paso cada día media hora delante del armario, repasando una y otra vez los grises, negros y marrones a ver si se obra el milagro.

Hoy el sol se ha metido por mis huesecillos hasta la médula y he sentido el síntoma definitivo de la llegada de la primavera: he tenido ganas de vaguear.

Le he dado esquinazo a mis responsabilidades (qué palabra más invernal) y me he ido a pasear por la Gran Vía llena de tulipanes. Había madres con cochecitos de bebé, viejas con bastón que se demoraban en charlas inútiles, adolescentes de mirada cómplice colgando clase y amas de casa, ejecutivos, currantes, hombres solitarios y mujeronas estridentes...

Y he tenido yo también ganas de sobredosis de colores, de exceso y locura, de abigarramiento emocional y me he acordado de esta locura india y de la sonrisa boba que se me quedó en la carita la primera vez que vi estas coreografías imposibles.

Disfrutad hasta el final. Buen fin de semana.

CROSSROADS

Se trata de elegir,

siempre se trata de elegir

y cada día, cada momento del día,

es un jodido cruce de caminos

donde no hay más señales

que tu intuición,

esa brújula donde las vísceras

imantan el norte.

(Del libro Daphne. Furber; Mondantordi, 2003)

Robado del blog Diarios de Rayuela, con alevosía, nocturnidad y premeditación.