Les larmes de Belle-Île

1

2013, samedi 9 mars

Saint-Gildas-de-Rhuys, 7 h 45

Anaïs Favre regarda l’heure, se leva aussitôt. Pas de grasse matinée comme à chaque fois qu’elle revenait à la maison. Elle ne se fixait aucune règle et rentrait quand le besoin se faisait sentir. En moyenne, une fois par mois. Jamais moins. Paris, c’était bien, mais son coin de paradis lui manquait trop. Son père aussi.

Sans prendre le temps de passer autre chose sur sa nuisette en satin, elle descendit directement dans la cuisine. Coup d’œil dans la salle. Pas de lumière sur la terrasse. Un bruit l’amena en haut de l’escalier du sous-sol. Elle poussa la porte entrouverte.

— Papa ?

La voix de Mémaine lui parvint.

— Je ne l’ai pas vu, ma chérie. Je finis de préparer les légumes et je remonte.

La jeune femme trouva Mémaine en train d’éplucher des pommes de terre au-dessus de l’évier de la buanderie. « Pour ne pas faire de cochonneries dans la cuisine ».

Germaine. Une mamy de cœur. Petite, ronde, un visage plein de tendresse, des yeux vert bleu qui s’assombrissaient parfois comme un ciel d’orage, les cheveux gris ramassés en chignon, elle venait chaque jour. Sauf le dimanche. Elle arrivait à sept heures trente tapantes, revêtait l’une des blouses à carreaux gris qu’elle portait comme une armure et repartait à dix-neuf heures. Depuis presque dix-huit ans. Quelques semaines après le départ de Nathalie, la mère d’Anaïs.

Germaine s’était présentée pour l’annonce « Recherche une baby-sitter de 16 heures à 19 heures ». Elle avait besoin d’un complément de salaire depuis qu’une saleté de crabe avait rongé son Marcel jusqu’aux os. Mort d’avoir trop fumé. Trop bu aussi. Pour rester debout, peut-être lui avait-il manqué les rires d’un enfant. Peut-être. Sans nul doute, ce manque avait plombé un grand nombre d’heures de leur vie.

Devant la presque soixantenaire, Pierre-Olivier Favre avait eu du mal à cacher sa surprise. Pas une poulette de l’année. Ils en riaient encore aujourd’hui. Si Germaine était certaine qu’il n’y avait pas de hasard mais uniquement des rencontres, celle avec Anaïs lui avait paru lumineuse dès la première minute. Tellement que la crainte de ne pas obtenir le travail et de ne plus la revoir l’avait tenue éveillée une bonne partie de la nuit. Le matin, Pierre-Olivier Favre l’avait rappelée. Il lui avait passé Anaïs.

— Bonjour, madame. Est-ce que tu pourras venir me chercher ce soir à l’école ?

— Si ton papa est d’accord…

— Oui, oui, il veut bien.

Émue aux larmes, Germaine avait remercié son destin.

Quelque chose de merveilleusement doux avait remplacé la tristesse qui les habitait toutes les deux. Germaine avait tant d’affection et d’amour à donner et la fillette en avait beaucoup à recevoir. Au bout de quelques jours, elles ne pouvaient plus se passer l’une de l’autre. Rapidement, elle était devenue mamy Germaine. Mémaine pour la petite. Elle les avait suivis à Quimper puis à Saint-Gildas-de-Rhuys, son pays d’origine. Lorsque le juge avait acheté la maison à la pointe du Grand Mont, il avait insisté pour qu’elle vienne vivre avec eux. La villa était grande. Mémaine préférait avoir la sienne. Au cas où ! répondait-elle invariablement. Sans permis de conduire, elle venait à pied depuis le chemin du Puits David. Mille huit cents pas sous n’importe quel temps. Son sport de la journée.

Anaïs la serra contre elle, l’embrassa. L’inquiétude se lisait sur son visage.

— T’as pas vu papa ?

— Ben non. Je suis pourtant partie plus tard hier soir en espérant le voir, et ce matin, sa voiture n’est pas là. Il doit avoir une urgence au travail…

— Bizarre. Je vais voir dans sa chambre.

— J’arrive préparer le café. Ça va, toi ?

Petit haussement d’épaules.

La jeune femme trouva la chambre vide. Le lit fait au carré. Lorsqu’elle fut de retour dans la cuisine, l’inquiétude troublait son regard, transparaissait dans sa voix.

— Il n’a pas dormi là. Ça lui est déjà arrivé ? Tu saurais, toi, s’il avait une liaison…

Mémaine la regarda d’un air attendri.

— J’sais pas, chérie. Ton papa est quelqu’un de secret. Tu as appelé le tribunal ?

— On est samedi.

— Appelle son assistante. Elle s’appelle Ingrid Leclerc. Tu trouveras son numéro dans le calepin rouge sur son bureau.

— Il y a quelque chose entre eux ?

— Enfin, ma puce !

— Ce sont des choses qui arrivent. C’est quand même souvent pour ça qu’on découche. Elle va penser quoi ? J’ai pas envie de déclencher une rumeur sur une vie nocturne que papa n’a pas. Je vais jusqu’au tribunal.

Mémaine prit la jeune femme dans ses bras.

— Fais attention sur la route.

*

Vannes. Coup d’œil depuis la grille du parking. Pas de voiture sous le préau couvert. Une bouffée d’angoisse lui noua l’estomac. Lui picota l’intérieur de la bouche.

Elle appela Mémaine.

— Il n’est pas au tribunal. Hier soir, il m’a appelée à 19 h 15 de son portable de boulot mais comme je roulais, je n’ai pas répondu. Tu connais papa, il n’a pas insisté. Je l’ai rappelé plus tard, plusieurs fois. Rien. Ça ne lui ressemble pas du tout.

— T’inquiète pas, ma chérie. Il y a certainement une raison.

— Non, non, il m’aurait prévenue. Je te laisse. Bisous.

Sans attendre, elle fit une recherche sur le Net, contacta les hôpitaux, les cliniques. Jusqu’à Pontivy, Ploërmel… Aucun Pierre-Olivier Favre n’avait été admis. Son père avait disparu.

2

Nantes, 9 h 20

Le Maoût se gara à l’arrache sur le trottoir, éteignit le gyrophare magnétique posé sur le toit et gicla de la Mégane 3 pour gravir, au pas de course, la dizaine de marches du parvis. En guise de salut, il présenta sa carte au policier en faction et entra dans l’église Saint-Similien. Son regard glissa entre les piliers de granit sur les bancs et les chaises disposés dans la nef et les bas-côtés, fila vers le chœur. S’il ne voyait personne, un murmure dont il ne déterminait pas la provenance lui parvint. Il s’avança dans l’allée centrale. Le claquement de ses talons sur le dallage à cabochons résonnait jusqu’aux arcs et voûtes en pierre de l’édifice néo-gothique. Au bout de l’allée centrale, un policier en uniforme l’accompagna jusqu’à la chapelle dédiée à Notre-Dame-de-Miséricorde. Ses yeux se rivèrent aussitôt sur le corps nu, assis, les jambes tendues, les épaules appuyées contre le bas-relief de l’autel. Un homme. Maigre. La peau blanche, flasque. Des jambes et des bras secs ; des membres d’insectes. Le sommet du crâne poli, la nuque garnie de quelques cheveux courts et blancs. La tête légèrement baissée, le menton en appui sur les mains jointes serrées sur une croix en bois.

Le lieutenant s’adressa au policier :

— Qui a découvert le corps ?

— Une vieille. Elle vient chaque matin à l’église. Elle s’est sentie mal. On l’a transmise au CHU Hôtel-Dieu.

Le Maoût mit des surchaussures, enfila des gants. Aucune trace de sang sur le corps ni dans le périmètre hormis peut-être sur le polyane. Et sur le ventre. Pas de blessure au visage. Son regard s’attarda sur la croix latine en position inversée, les lèvres et les paupières cousues…

Il appela le procureur.

Tribunal judiciaire. La secrétaire lui passa le magistrat. Ce dernier attendit à peine la fin du rapport du policier pour déclarer qu’il arrivait. Parfait.

Sonnerie de portable. Sans Sucre.

— Ouais, Arnaud. À l’église Saint-Similien. Tu verras.

Le lieutenant interrompit la communication, contacta le commissariat, demanda l’identité du témoin qui avait signalé le corps. Un homme. Anonyme. Il demanda à écouter l’enregistrement.

Un corps devant l’autel Notre-Dame-de-Miséricorde à l’église Saint-Similien.

Froid. Un message de tueur.

Le policier raccrocha, pivota sur lui-même. Sa main droite glissa sous sa veste vers son arme de service. Il détailla un peu plus les lieux. La nef, les transepts, l’abside. Le bruit caractéristique d’une clenche crissant contre un mentonnet l’amena vers la porte latérale du transept nord.

3

Le grincement des gonds. Un ronronnement de moteur, des voix lointaines… Le bruit de la ville. Ceux de la rue Sarrazin. Pourquoi le policier s’éloignait-il au lieu de l’aider ?

L’abbé entendait tout. Sans pouvoir bouger. Ni parler. Enfermé dans son corps avec ses appels à l’aide qui résonnaient dans son crâne. Les muscles paralysés, le diaphragme bloqué, un misérable filet d’air le maintenait en vie. Pour quelques minutes, quelques secondes… Avec de plus en plus de mal à garder en éveil l’unique sens dont il disposait encore.

Pourquoi Follet ne l’avait-il pas tué ?

Il se souvenait de tout. Depuis le premier coup de fil le lundi vers seize heures. Une voix posée, chaude. Rassurante.

— Bonsoir, mon père. Excusez-moi de vous déranger. Je prépare un ouvrage sur Nantes par le prisme des édifices religieux. J’ai pensé à vous pour évoquer la période de construction de l’église Saint-Similien.

— Les archives sont complètes depuis la chapelle votive édifiée au IVe siècle sur le tombeau de l’évêque éponyme jusqu’à l’église néo-gothique actuelle.

— Tout à fait mais j’aimerais émailler le document de témoignages. Le vôtre apporterait beaucoup.

— Voyons-nous une première fois et nous aviserons pour la suite.

— Demain ?

— Quinze heures. Ici, à la Maison du Bon Pasteur. Rappelez-moi votre nom.

— Follet.

La cinquantaine. Les épaules larges. Le visage carré, hâlé. Les yeux marron foncé sans éclat particulier. Les cheveux en brosse poivre et sel. Simple, réservé, l’homme lui fut sympathique. Ils s’étaient revus les lendemains. Le vendredi, Follet l’avait embarqué pour un pèlerinage mystérieux. Une surprise. Ils avaient quitté Nantes. Bavardé de tout et de rien. Enfin… Pas vraiment en y pensant. Plutôt des questions de moralité. Le Bien. Le Mal.

Le véhicule quitta la N165, entra dans Vannes par les avenues Georges Pompidou, Jean Monnet. Sur le rond-point du Palais des Arts, il avait pensé à la cathédrale Saint-Pierre. Excellente idée. Des années qu’il n’y était pas venu.

Un trouble le saisit pourtant lorsque le fourgon dépassa l’avenue Victor Hugo. S’engagea rue des Fontaines. La ruelle du Recteur. La place Sainte-Catherine avec ses maisons à colombages couleur sang de bœuf. L’église Saint-Patern ! Un mélange de plaisir et d’amertume l’avait envahi. À peine garé derrière l’édifice, Follet était sorti sans un mot. Lui avait suivi. À petits pas, vers le parvis. Il s’était rassuré en se disant que le monument inscrit au titre des Monuments historiques à Vannes valait largement une visite. Que cela n’avait rien à voir avec ce qui l’étreignait depuis quelques instants.

Il avait rejoint Follet alors que ce dernier poussait la lourde porte en bois.

— Excellent choix. L’édifice dédié à saint Patern, premier évêque du diocèse de Vannes au Ve siècle et l’un des sept saints fondateurs de Bretagne, fut détruit comme la cathédrale Saint-Pierre au Xe siècle lors des invasions normandes. Reconstruite le siècle suivant, elle devient durant le Moyen Âge une importante étape de pèlerinage. Les reliques de saint Patern conservées à Vannes attirent la foule des pèlerins du Tro Breizh. Le clergé de Saint-Patern et les chanoines de la cathédrale se disputent le droit de les présenter et par conséquent de recevoir les vénérations et les offrandes ce qui déclenche des bagarres phénoménales dans la ville.

— Rien à foutre, Cauchet ! Vous ne sentez rien ? Le mensonge. La peur. La mort. Votre église prône la morale, l’amour, la paix mais ses murs sont faits d’un mortier chargé de sueur, de larmes, de chair et de sang.

— Qui êtes-vous ?

— Votre conscience. Vous êtes si préoccupé à soulager celle des autres. Désemparé, un brin apeuré, il s’était figé au milieu de l’allée centrale. La lumière du soleil bas de ce début de printemps traversait les vitraux. Ponctuait les piliers et les arcades de myriades de couleurs. En temps normal, il se serait émerveillé. Cette fois, quelque chose de sombre noircissait son esprit.

Follet s’était approché de lui.

— Vous semblez troublé, l’abbé. Peut-être qu’une prière… ou une confession. Il n’est jamais trop tard.

— Vous voulez quoi ?

La réponse au creux de l’oreille l’avait tassé sur lui-même. Il s’était appuyé contre un banc. Aucune envie de fuir. Ni même de crier. C’était très bien ainsi. Follet avait raison, il n’était jamais trop tard pour soulager sa conscience avant de rejoindre le seigneur. Follet ! Même au plus loin de sa mémoire, ce nom ne lui disait absolument rien.

Un claquement de talons interrompit le fil de ses souvenirs. Malgré toute sa volonté, impossible de bouger la moindre fibre de son corps statufié pour attirer l’attention. L’inconnu s’approchait à pas vifs. S’arrêta près de lui. Une main frôla son menton, toucha sa gorge.

— Nom de Dieu !

Un froissement de tissu.

Une voix inconnue.

— Lieutenant Arnaud Longuet, police judiciaire. Pouvez-vous envoyer une ambulance à l’église Saint-Similien ? Nantes… Sans connaissance.

Une main se posa de nouveau sur son visage. Une respiration contre son oreille.

— Vous m’entendez ?

— …

— Les secours arrivent.

Les secours !

Pas pour lui. Pour les autres. Ceux de la liste de Follet.

4

Le Maoût sortit rue de Sarrazin, composa le 06 enregistré au standard du commissariat. Pas de sonnerie. Pas de boîte vocale. Il recommença plusieurs fois sans résultat. Le policier passa sur le trottoir d’en face. S’arrêta devant l’épicerie-bazar en face du rond-point arboré. Son attention se fixa sur une silhouette masculine immobile, debout à l’entrée du parking souterrain. Grande, vêtue d’une parka noire, la capuche ramenée sur la tête. Les mains dans les poches, l’homme l’observait. Le Maoût sentait l’acuité de ses yeux. Il fit quelque pas vers le giratoire, s’avança droit sur lui, accéléra le pas. À l’instant où leurs regards se croisèrent, l’inconnu se mit en mouvement. Disparut derrière le voile béton du parking.

Le Maoût fonça vers le passage piéton, descendit la venelle en espalier. Se retrouva à l’angle des rues Le Nôtre et du Bourgneuf. Coup d’œil alentour. Le type s’était volatilisé. Avec cent mètres d’avance, il avait eu le temps de regagner le cours des Cinquante Otages. Bien qu’essoufflé, le policier bloqua sa respiration, se connecta à l’environnement. Aucun bruit de course ne lui parvint ; le déclic discret de la fermeture d’une porte métallique le fit se retourner. Parking Talensac. Niveau inférieur. Un ronronnement de moteur – moto – le poussa sur les zébras de la voie d’accès. Il avait parcouru quelques mètres lorsque des pneus crissèrent et un vrombissement furieux résonna entre les parois de béton. Il fit demi-tour, fonça vers le rond-point. Derrière les murs qu’il contournait, le ronflement de la machine lui parvenait comme un écho à sa respiration saccadée. Une moto noire boueuse sortit du parking. Tout en regardant la bécane disparaître dans la rue Jeanne d’Arc, il prit son portable, appela son équipier. Arnaud Longuet. Un nom pas vraiment prédestiné pour un petit trapu. À la DIPJ, tous l’appelaient Sans Sucre. Sauf lui ; enfin, rarement.

— Arnaud, il…

— Il n’est pas mort ! Le type dans l’église n’est pas mort !

La nouvelle le tétanisa, le mit en apnée. Lui fit oublier la moto. Il sprinta sur le rond-point, déboula dans la nef qu’il traversa au pas de course. Debout près du moribond, Sans Sucre redressait la tête de celui-ci pour dégager sa trachée. Deux doigts sur la carotide de la victime, il ne put que constater le battement du pouls. Pas vrai, putain !

Il se releva devant les nouveaux arrivants dont les pas résonnaient dans la nef.

— Monsieur le procureur.

— Lieutenant. Alors, nous avons quoi ?

— En fait, l’homme n’est pas mort. Je n’ai pas…

— On attend l’arrivée d’une ambulance, compléta Sans Sucre.

Même si son visage trahissait l’agacement, le procureur demeura courtois.

— À votre décharge, Le Maoût, j’admets que la scène laisse peu de doute quant au décès. On connaît son identité ?

— Non.

— Vous avez l’air fatigué, lieutenant. Vous avez repris trop vite.

Un spasme secoua le corps du moribond. La toile posée sur ses attributs masculins glissa sur le parquet de l’estrade. La convulsion le crispa tout entier.

Sans Sucre lui palpa la gorge.

— … C’est fini.

Le magistrat regarda tour à tour les policiers.

— Messieurs. Procédure habituelle. J’appelle le légiste. Tenez-moi informé.

Deux minutes plus tard, il sortait de l’église.

Le Maoût se pencha en avant, souffla de dépit.

— Comment j’ai pu louper un truc pareil !

Sans Sucre haussa les épaules.

— Comme l’a dit le proc, t’as peut-être repris trop vite.

— Tu vas pas t’y mettre toi aussi…

Le Maoût raconta. Le type. La course. La bécane tout-terrain. Noire. Sans aucun signe distinctif.

— C’était lui, j’en suis sûr ! Tu appelles l’IJ, je contacte le curé de la paroisse et je file voir la dame qui a découvert le corps.

Les deux policiers se connaissaient depuis trois ans. Le blond et le brun. La douloureuse enquête sur le centre expérimental Géranima Center, développant des techniques de manipulation mentale¹, en avait fait des amis. Sans Sucre était l’équipier parfait. Sympa, serviable, toujours de bonne humeur. Droit dans ses bottes. Prêt à se damner pour avoir un fils après ses quatre filles.

Dans sa voiture, Le Maoût composa le numéro de téléphone affiché sur la page web de l’église Saint-Similien.

— Lieutenant de police Ludovic Le Maoût.

— Père Christian. Bonjour. Que puis-je pour vous ?

— Un corps a été découvert dans votre église.

Silence.

— Comment ça, un corps ? J’arrive. Le presbytère se trouve de l’autre côté de la rue.

À la vue de la dépouille, le prêtre détourna son regard, se signa vivement.

— Seigneur Dieu ! Comment peut-on…

— Vous le connaissez ?

— Le père Cauchet. Il a exercé son ministère dans cette paroisse pendant près de trente ans. Qui a pu commettre une telle abomination ?

— Il vivait où ? reprit le policier.

Sans quitter le corps des yeux, le prêtre répondit comme pour lui-même.

— À la maison de retraite du Bon Pasteur.

— Que représente l’autel où est appuyée la victime ?

— Le bas-relief évoque la Vierge Marie trônant et accueillant auprès d’elle des foules d’hommes, de femmes et d’enfants de toutes conditions, les uns réjouis et les autres suppliants pour obtenir miséricorde. On remercie Marie, mère de Miséricorde, pour qu’elle soit le secours, le soutien de tous les affligés, la consolation de ceux qui pleurent, le remède des malades, la guérison des moribonds.

— La position de la victime a-t-elle une signification pour l’homme de Dieu que vous êtes ?

— Comment dire… L’expression de la ferveur.

La réponse énerva le policier.

— La ferveur. J’y vois la pénitence. Ou l’expiation. La tête basse traduit souvent la défaite, la honte ou la culpabilité. Avec les mains jointes et les doigts croisés…

— Le père Cauchet était un saint homme. Tout le monde l’adorait.

— Visiblement pas. Et le dessin rouge sang sur la poitrine et le ventre ?

Le père Christian regarda le policier dans les yeux.

— Vous voulez démontrer quoi, lieutenant ? Vous détestez les gens d’Église ?

— Je ne les considère ni meilleurs ni pires que les autres. Je cherche à comprendre pour cerner le profil psychologique du tueur.

— Il s’agit d’un pentagramme inversé. Dans la composition classique, la cinquième branche du sommet représente l’esprit, l’âme ou une forme quelconque de spiritualité. L’homme positif. La pointer vers le bas indique le diable, le mal. L’homme négatif. Il est souvent utilisé par les satanistes comme le symbole de la tête de Baphomet.

— La victime a donc été jugée par son assassin comme étant le diable ou en tout cas peu miséricordieux…

— L’œuvre d’un fou. Il y a tant de haine, de violence dans ce monde. Je connaissais le père depuis des années. Comment peut-on tuer un vieillard de près de quatre-vingt-dix ans ? Un prêtre qui plus est !

— Le meurtre est rarement le fait du hasard ou du simple plaisir de tuer ; l’endroit, la posture, la croix sous le menton, les lèvres et les paupières cousues… Chaque élément de cette mise en scène a une signification pour le tueur. L’expression probable du lien qui existe ou qui a existé entre lui et sa victime.

— L’abbé était incapable de faire le moindre mal. N’allez pas imaginer l’une de ces histoires sordides. Ici, chacun pouvait pousser sa porte pour trouver de l’aide.

Pas convaincu par la tirade, Le Maoût soupira, haussa les sourcils.

— J’aimerais obtenir la liste des paroisses où il a exercé.

— Voyez avec les diocèses de Vannes et de Nantes.

— Qui s’occupe d’ouvrir et de fermer l’église ?

— Moi ou madame Robert ; seule la porte principale, celle du parvis, est ouverte.

Le Maoût désigna la porte rouge cardinal qui donnait sur la rue Sarrazin.

— Et celle-là ?

— Toujours fermée sauf pendant les cérémonies religieuses. Nous l’avons condamnée durant les travaux.

— Elle était ouverte. Je suis sorti par là tout à l’heure.

Le père Christian s’en approcha. La position du gros verrou lui amena un froncement de sourcils.

— Je suis pourtant certain de l’avoir vérifié hier soir après le départ des ouvriers. Qu’est-ce qui va se passer maintenant ?

— Fermeture de l’église, le temps pour l’identité judiciaire d’effectuer son travail, précisa Sans Sucre.

— Je m’occupe d’informer Monseigneur l’évêque. Je reste à votre disposition.

Les policiers le regardèrent s’éloigner. Les épaules basses, les pieds lourds.

Le Maoût abandonna lui aussi son équipier. Une vieille dame l’attendait au CHU Hôtel-Dieu.

1  Voir La stratégie des ombres, même auteur, même collection.

5

Follet s’arrêta devant le portail en fer forgé, coupa le contact, béquilla l’engin. Le casque à la main, il traversa le cimetière, s’arrêta devant une stèle de marbre noir.

Lucien Riguier 1920-1975.

Quatre plaques commémoratives identiques avec des noms, des dates se répartissaient sur la dalle autour d’un disque de granit gris clair creusé de cinq alvéoles reliées entre elles par un pentagramme inversé. Il se pencha et déposa dans l’une des cavités un osselet de métal minutieusement peint en rouge. Il correspondait au premier nom de sa courte liste. Émile Cauchet. Le premier aussi qu’il allait pouvoir barrer. Pas de regret ni de remords. Aucun plaisir non plus. La guérison ne se trouvait pas dans la vengeance.

Les paroles de l’abbé… Après leur pèlerinage à l’église Saint-Patern, la volonté qui le faisait tenir droit, le regard vif avaient disparu. Il avait vieilli de dix ans. Visage livide, les joues creuses et grises, les yeux morts. Il s’était hissé péniblement dans le fourgon et s’était laissé conduire. Sans un mot.

À cette saison, la presqu’île de Rhuys vivait des heures tranquilles. Direction Penvins au giratoire du Clos Salomon. Deux kilomètres après celui de La Vache Enragée sur la D199, Follet avait bifurqué à gauche dans un chemin dont on devinait à peine l’existence. La piste s’enfonçait dans la Lande du Matz recouverte par un enchevêtrement de branches laissées sur place après l’abattage des arbres. Nids-de-poule, crissements de ronces sur la carrosserie. Deux cents mètres jusqu’à une clairière embroussaillée guère plus engageante. Une cour envahie d’herbes hautes coincée entre une sinistre bâtisse en pierre de schiste et un hangar tout en hauteur, bardé de larges planches. Fixée au pignon, une échelle grimpait à un édicule en bois d’où pendait une grosse chaîne rouillée munie d’un crochet jaune ficaire. Une tache jaune dans un univers gris, vert. Vert-de-gris.

Follet quitta le véhicule, ouvrit la porte grise écaillée de la maisonnette. Une unique pièce sombre, froide, dénuée de tout confort. Il s’en fichait. Sa raison d’être se trouvait ailleurs. Il traversa la maison, rajouta du bois sur les braises de la cheminée tout en étant attentif à ce qui se passait derrière lui. L’enclenchement du pêne dans la gâche. Un frottement de pas. Un raclement de chaise sur le sol en béton. L’exhalaison d’un profond soupir.

— Lucien Riguier. Quatre-vingts ans après ! J’ai pris conscience de la gravité de mon mensonge bien des années plus tard. Cela m’a hanté presque toute ma vie.

— Et fait de la mienne un enfer.

— Je ne peux malheureusement rien défaire. J’imagine que vous ne m’avez pas conduit ici pour absoudre ma faute, ni prévu de me ramener.

Follet ne répondit pas. Le comportement du prêtre le déstabilisait. Aucun dédain ni mépris pour attiser la colère qui le tenait debout depuis des mois. Quand il se retourna, l’abbé était assis à la table en formica marron.

Le vieil homme le regarda tristement.

— J’avais neuf ans. Presque dix. Les gendarmes sont arrivés un dimanche après la messe. L’abbé m’a