L'Enfer de Plogoff: Léa Mattei, gendarme et détective - Tome 2

I

Propriano

Elle monta lestement l’escalier qui menait à l’église, observant au passage les cinq ou six chats qui squattaient le jardin de gauche, à mi-pente. « Une portée de l’année », songea-t-elle. Trois noirs et blancs identiques détalèrent, chacun dans un coin du terrain, tandis qu’une chatte tricolore, une isabelle, la détaillait craintivement. Un roux et blanc, plus hardi, campait sur l’escalier, sans bouger. Les chats de Propriano. De ceux qui hantent les tombeaux bâtis que l’on trouve dans le sud de la Corse. Ici, la route principale traverse le cimetière marin. Les mausolées rivalisent de taille et, au détour de ces bâtisses d’éternité, il n’est pas rare d’apercevoir un de ces chats efflanqués. En franchissant l’escalier de granit, elle perçut les intonations mêlées des touristes qui arpentaient le quai Napoléon. Accents criards des Italiens et gutturaux des Allemands qui formaient l’essentiel des estivants. Au loin, les notes mélodieuses d’une chanson corse, interprétée par Éric Mattei, lui parvenaient par intermittence. Le libecciu avait soufflé toute la nuit et toute la journée, rafraîchissant de quelques degrés l’atmosphère estivale et formant des creux de deux mètres en mer. Le bruit des rouleaux se brisant à intervalles réguliers sur la plage de Mandricu lui emplissait les oreilles. Un des chats, sorti de son territoire, s’enhardit à frôler sa jambe. Vera se pencha légèrement et caressa, du bout des doigts, le dos tendu de l’animal qui s’échappa d’un bond. Du parvis de l’église, elle dominait Propriano et soupira en caressant furtivement son pendentif en forme de lion, gravé de son prénom. Vera : la foi, en russe. Il lui en fallait en ce moment. La nostalgie d’une autre région la saisit brutalement, faisant monter des larmes à ses yeux. Une bouffée de regrets. Pourtant, la Corse était aussi son pays…

Un gros soupir gonfla sa poitrine. Si seulement maman n’avait pas eu cet accident… Un voile de tristesse tomba sur elle à l’évocation de l’ombre qu’était devenue sa mère. Elle, si pétillante et si vivante, ne vivait plus qu’accrochée aux multiples post-it qui guidaient sa journée. Mémoire morte, avait conclu le médecin qui s’était occupé d’elle. Rupture d’anévrisme dont elle avait réchappé par miracle. L’avertisseur de sa voiture s’était coincé, alertant les riverains qui l’avaient trouvée inanimée, encastrée dans un mur de clôture. Marie avait été évacuée rapidement sur l’hôpital. La rupture d’anévrisme avait-elle été la cause de son accident ou le contraire ? La question était demeurée sans réponse, car Marie était désormais bien incapable d’en donner une. En tous les cas, la vie de Vera avait changé radicalement depuis cet instant. Six mois déjà. Marie était devenue incapable de s’occuper d’elle-même et, à plus forte raison, de sa fille. Dès qu’elle avait été en état de voyager, Mamie avait fait le déplacement sur le continent pour la ramener. « Qui d’autre que sa mère peut s’occuper d’elle ? », avait-elle dit.

C’était la première fois que Vera prenait le ferry. L’énorme paquebot jaune de Corsica Ferries l’avait impressionnée. Le monstre ouvert par l’arrière avait avalé, en quarante minutes, les centaines de voitures et camions qui attendaient, sur cinq files, de pouvoir embarquer dans le port de Toulon. L’antique voiture de Mamie avait pris place à l’intérieur dans le bruit assourdissant des énormes machines. Huit heures de traversée agitée pour rallier Ajaccio et soixante-dix kilomètres, qui en valaient deux cents, tant la route était tortueuse, pour rentrer à Propriano. C’était là que mamie habitait, là où Marie avait grandi. Vera n’était venue que trois fois et elle avait oublié à quoi ressemblait la Corse. Sauf l’odeur qu’elle avait reconnue immédiatement, mélange de myrte et de figuier. Maman avait paru heureuse en revoyant le jardin, même si sa mémoire était éteinte. Depuis, elles vivaient au rythme de ses oublis, la surveillant comme une enfant qu’elle était redevenue. Vera souffrait de lire l’absence dans son regard. Chaque jour, elle devait lui rappeler qu’elle était sa fille. Une souffrance renouvelée pour elle qui avait vécu en osmose avec sa mère jusqu’à cet accident.

Et puis, il y avait Mamie. Serena Paoli. Une nature taillée dans le granit corse. Un petit bout de femme aux nattes blanches et au regard perçant. Sitôt de retour, elle avait troqué ses vêtements de ville pour la tenue qu’elle portait au quotidien pour faire son jardin et ses courses. Une nature, Mamie Serena ! Peu bavarde, mais chaque mot portait. Le silence est une religion en Corse et Vera l’apprenait chaque jour un peu plus.

Elle aidait sa grand-mère à entretenir le potager situé dans le vieux Propriano, au bas de l’escalier menant à l’église. Elle aimait les odeurs de plantes aromatiques et les tomates gorgées de soleil. Les poivrons et les aubergines y poussaient aussi au milieu d’un fouillis d’herbes folles. C’est que Mamie n’était plus toute jeune… Elle avait eu soixante-dix ans au printemps.

— Vera, Vera, rentre, il est l’heure !

L’appel de Mamie monta jusqu’à elle, avec son accent corse bien particulier. Un ton légèrement traînant qui lui faisait avaler la fin des mots et poser l’accent tonique sur l’avant-dernière syllabe.

— J’arrive, Mamie ! répondit-elle en dégringolant l’escalier.

II

Paris

Pressée, Léonie Kerenflec’h marchait d’un bon pas dans le quinzième arrondissement de Paris. Avec un peu de chance, elle arriverait avant la fermeture de la banque. Elle regarda nerveusement sa montre. Allons, elle avait encore quinze minutes devant elle ! Elle se détendit un peu et huma l’air parisien. Cela faisait deux jours qu’elle était ici pour un concours floral. Non pas un, LE concours floral de l’année, l’Amsterdam Cup, organisé par les plus grands semenciers hollandais. Trois épreuves en trois jours, dotés de dix mille euros de prix pour le vainqueur et une coupe en vermeil et cinq mille euros pour le deuxième. Léonie avait été primée plusieurs fois, dans d’autres concours, et celui-ci lui tenait à cœur, autant pour son prestige que pour la somme allouée. Gagner ce concours lui permettrait de rénover son magasin de fleurs, Violettes Impériales, situé en Bretagne, à Plogoff, le village du bout de la terre, à une encablure de la Pointe du Raz. Au détour de la rue, elle vit l’agence bancaire et pressa le pas. Soulagée d’être parvenue à temps elle passa avec succès le tourniquet qui sécurisait l’accès. Une personne à la fois. Deux guichets étaient ouverts et occupés. Un homme attendait devant elle et une femme rentra sur ses talons. Les opérations des clients s’éternisaient et Léonie consulta sa montre avec un peu d’impatience. L’homme qui la précédait se retourna et elle sentit son regard la détailler. « Belle prestance », songea-t-elle. Elle entrevit dans son encolure un triskèle en pendentif. Un Breton. La cinquantaine, grand et bien bâti. Des cheveux poivre et sel qui surmontaient un regard magnétique d’un bleu très clair. Maladroite, elle fit tomber son sac qui se répandit sur le sol avec un bruit de ferraille, engendrant le regard réprobateur de la plus proche guichetière. Confuse, Léonie se pencha pour ramasser son contenu, mais l’homme l’avait précédée et lui rendit son trousseau de clefs qui avait glissé loin d’elle. Un sourire éclaira son visage lorsqu’il fit jouer les clefs entre ses doigts et remarqua le triskèle qui ornait le porte-clefs.

— Vous aussi ? dit-il en pointant le doigt vers son propre pendentif.

Léonie acquiesça tout en refermant son sac à main.

— Où qu’on aille, on trouve toujours des Bretons ! Et particulièrement à Paris ! Sans être indiscret, puis-je vous demander de quelle région de Bretagne vous venez ?

— Plogoff ! Enfin, je ne sais pas si vous connaissez ? Le bout de la terre, la Pointe du Raz !

— Si, je connais, s’esclaffa-t-il, je suis originaire de Douarnenez ! Il y a longtemps que vous êtes à Paris ?

— Juste de passage, jusqu’à demain. Je suis fleuriste à Plogoff et je suis montée à Paris pour l’Amsterdam Cup, un concours floral.

— Ah, les fleurs… quel joli domaine ! Pardonnez-moi, je ne me suis pas présenté, Loïc Troël, dit-il en lui tendant la main. Hélas, je travaille ici et je n’ai pas la chance de retourner en Bretagne aussi rapidement que vous !

— Léonie Kerenflec’h, répondit-elle en serrant la main tendue. Mais on m’appelle Léo !

Une cliente avait terminé ses opérations et quittait le guichet. Loïc Troël allait prendre sa place quand un brouhaha se fit entendre. Le sang de Léonie se glaça dans ses veines. Un homme cagoulé avait profité de la sortie de la cliente pour forcer le passage et pointait une arme à feu sur eux.

— À terre ! cracha-t-il.

Des cris fusèrent dans l’agence, suivis d’un silence de mort.

Léonie regarda autour d’elle et reçut un coup de crosse dans le flanc qui l’obligea à s’exécuter. Les deux guichetiers, blêmes, ne pipaient mot. Le braqueur fit un signe du bras et, ce faisant, dévoila un étrange tatouage sur son avant-bras. Rouge. Léonie n’eut pas le temps d’identifier ce qu’il représentait. L’homme qui la précédait dans la file avait suivi son regard et Léonie le vit pâlir à son tour. Le braqueur réclama la caisse sans les perdre de vue. Pendant que le guichetier rassemblait les espèces, il se rapprocha encore d’eux. Elle vit que son voisin la regardait d’un air épouvanté, tandis que sa main s’égarait dans ses vêtements. Elle perçut dans un souffle :

— Je vous en supplie, articula-t-il silencieusement.

Léonie retint la question qui était montée à ses lèvres, sentant peser le regard aigu du braqueur. Il arracha d’un coup le pendentif de l’homme qui étouffa un gémissement de douleur, puis fouilla ses poches et lui ôta sa pochette en cuir. Léonie était tétanisée. Tout se passa ensuite très vite. Un coup de feu tiré en l’air éclata, puis l’ordre de rester tranquilles. Le bruit assourdissant de la balle qui se ficha dans le plâtre du plafond résonna dans la tête de Léonie comme un gong, mais, avant qu’elle eût pu réaliser, un deuxième coup éclata, suivi d’un bruit mouillé. L’homme détala et elle constata subitement l’ampleur des dégâts. Le Breton la fixait d’un regard qui se ternissait à grande vitesse et un filet de sang s’écoulait de la commissure de ses lèvres. Stupéfaite, Léonie vit qu’une balle avait perforé son poumon droit. Elle se pencha vers lui et entendit une nouvelle fois :

— Je vous en supplie, trouvez à qui remettre… Il faut lui remettre…

Et tandis qu’une bulle sanglante éclatait sur ses lèvres :

— Trouvez… l’implora le Breton.

Cette dernière bulle mourut sur ses lèvres, laissant Léonie désemparée. Une autre agitation se faisait autour d’elle. La sirène d’une voiture de police, suivie par celle des pompiers, éclata dans ses oreilles. Un brancard surgit à côté d’elle tandis qu’elle reprenait pied dans la réalité. Elle lâcha la main inerte de Loïc Troël, après un dernier regard à cet inconnu qui avait échangé les dernières paroles de sa vie avec elle. On lui glissa une couverture sur le dos et elle suivit docilement le policier qui l’entraînait.

III

La lumière éblouit Léonie en ressortant des locaux obscurs de la PJ. Elle et les autres clients de l’agence bancaire avaient dû patienter avant d’être interrogés et de faire leur déposition. La tête lui tournait un peu et elle réalisa qu’elle n’avait rien avalé depuis le matin, à part l’insipide lavasse servie par un policier compatissant, en guise de café. Toutes ses pensées étaient tournées vers cet homme dont elle avait partagé les dernières minutes. Le scénario du braquage revenait sans cesse dans son esprit, sans parvenir à apaiser le malaise de Léonie. Elle revoyait les dernières secondes, le regard suppliant de Loïc Troël et celui, insondable, du braqueur, dirigé vers lui. Pourquoi lui ? Avait-il reçu une balle perdue dans l’affolement ? Léonie avait porté ses mains à son visage au premier coup de feu, réflexe de protection et n’avait pas vu les circonstances du suivant. Pourtant, son instinct lui soufflait que quelque chose de bizarre s’était joué là. Pourquoi le Breton avait-il été le seul à être dépouillé ? Sa raison lui disait que le braqueur n’avait pas eu le temps de le faire pour les autres clients et que, dans l’affolement du premier coup de feu, il avait dû détaler. Oui, mais une petite voix contredisait cette hypothèse au fond d’elle. Était-ce la peur de mourir qui avait poussé la victime à la supplier tout bas ? Était-ce autre chose ? Elle se souvenait de sa main qui s’était dirigée vers elle. Insinuée, même, dans ses vêtements. Léonie portait un ample imper de ville vert foncé. Prise d’un doute, elle passa ses mains dans ses poches et ne sentit rien d’autre que son paquet de kleenex. « Allons, se dit-elle en secouant la tête, tu te fais des idées, ma pauvre Léo ! Après un choc pareil, rien d’étonnant. » Tout de même, le sort funeste de Loïc Troël avait entamé sa belle humeur et le regard bleu, glacé, de l’homme ne cessait de la hanter. Elle jeta un coup d’œil à sa montre et son cœur s’affola. Elle avait juste le temps de rallier la porte de Versailles pour la dernière épreuve du concours. Elle aurait bien voulu passer un coup de fil à Angel pour lui raconter ses péripéties, mais il lui fallait choisir entre ça et manger un sandwich avant l’épreuve. Elle choisit de se restaurer pour ne pas subir de coup de pompe pendant l’épreuve. Pas le moment de flancher ! Elle choisit rapidement un sandwich au saumon fumé et se posa dans un coin pour l’avaler. La pensée du jeune homme avait adouci ses pensées moroses. C’était un personnage que le jeune écrivain, spécialiste des romans historiques. À vingt-huit ans, Angel Klyne était devenu un ami précieux de Léonie qu’il appelait Léo avec son accent inimitable, depuis qu’il s’était installé à Plogoff, trois ans plus tôt. D’abord client régulier de Violettes Impériales, il avait su capter l’attention de la fleuriste puis son amitié. Angel était américain par son père et français par sa mère. Élevé aux États-Unis après la séparation de ses parents, il n’avait quasiment pas connu celle-ci. Lorsqu’il était revenu en France la retrouver, Angel était arrivé trop tard. Sa mère venait de mourir. Demeurer à Plogoff, près de ses racines bretonnes, était, pour le jeune homme, une façon de restaurer le passé. En dehors de ça, c’était un beau garçon, blond aux yeux gris, qui plaisait aux filles mais qui cachait sa blessure derrière une particularité et pas des moindres. Angel était hypocondriaque, sa peur maladive des microbes leur valait des échanges épiques quelquefois ! Progressivement, Angel était devenu pour Léonie un proche, comme le fils qu’elle n’avait pas eu. À quarante-sept ans, la fleuriste était ce qu’on appelait communément une vieille fille. Moderne quand même. Et dynamique. Mais elle n’avait connu que des histoires de passage et jamais envisagé de vivre avec quiconque. Il faut dire que Léonie s’était occupée de ses parents jusqu’à trente-neuf ans, en même temps que du magasin créé par son père, et que ceci avait considérablement handicapé sa vie sentimentale. Qui aurait souhaité vivre avec Catherine Kerenflec’h ? Une main de fer dans un gant de fer… Léonie devait en convenir. Heureusement, elle avait eu les fleurs, sa passion, pour lui tenir compagnie et, depuis quelques années, le jeune écrivain qui passait tous les jours la voir. Ça en faisait bien jaser quelques-unes dans le village, mais Léonie s’en fichait ! Elle jeta un coup d’œil dans la devanture la plus proche et s’observa sans aménité. Pas trop mal pour son âge… La pratique de la marche au bord de mer et du vélo lui faisait une silhouette musclée. Décharger ses arrivages de fleurs tonifiait ses bras à un âge où le relâchement se fait sentir habituellement. Toujours en jean et en pull, Léonie ne faisait guère de frais de toilette, mais ses cheveux bruns mêlés de fils argentés surmontaient deux yeux noisette au regard pétillant. Elle termina son sandwich, but quelques gorgées d’eau gazeuse et se dirigea résolument vers le métro en espérant que ces péripéties n’allaient pas gâcher ses chances au concours. Elle avait déjà passé l’épreuve du bouquet rond et celle de la composition en triangle, aujourd’hui, elle terminait par l’ikebana. Léonie prit une grande respiration et descendit dans les entrailles du métro.

IV

Il l’identifia immédiatement. C’était elle. Il l’avait repérée avant qu’elle ne pénètre dans les locaux du concours floral et patienté jusqu’à ce qu’elle en ressorte. Ses talents de physionomiste lui avaient souvent permis d’être embauché par le passé. Il la vit lever la tête au ciel et sonder les nuages qui s’étaient amoncelés sur Paris. Un orage de fin d’été. Elle resserra son imper et se massa les tempes quelques secondes avant de porter son sac à l’épaule. « Fatiguée », se dit-il. Ça l’arrangeait. Elle serait ainsi moins attentive à lui. Il fallait qu’il rattrape la bévue de midi. Le commanditaire n’était pas content. Il grinça des dents et jura à voix basse. Pourtant, il était sûr de son plan. Qu’était devenu ce qu’il recherchait ? À part…

Elle s’était décidée à bouger et téléphonait tout en marchant. Tout à sa conversation, elle ignorait la foule de la Porte de Versailles qui se dispersait dans les bouches du métro. Il allongea le pas souplement et le calqua sur le sien. Léonie décompressait après son passage devant le jury de fleuristes et de professionnels. Comme chaque fois qu’elle passait une épreuve, elle s’était immergée dans l’essence des fleurs. L’esprit de l’ikebana l’avait habitée durant trois heures et elle n’avait pas vu le temps passer. Toutes les épreuves étaient terminées et il ne restait plus que la délibération du jury. Demain serait le grand jour du résultat final. Léonie raconta par le menu ses aventures parisiennes à Angel et le braquage sanglant, ce qui arracha des exclamations au jeune homme. Il s’était installé chez elle le temps de son absence pour veiller sur Iris et Sam, ses deux chats, et elle visualisait parfaitement l’écrivain se lavant les mains trente-six fois par jour et passant de l’eau de javel sur le plan de travail, inquiet à l’idée d’être contaminé par les deux félins. Phobie quand tu nous tiens ! Mais au fond, au-delà de sa manie, elle savait qu’il les aimait bien tout de même et avait totale confiance en lui.

— Merci Angel de m’avoir permis de participer à ce concours. Tu sais quelle importance il revêt à mes yeux. Et je n’aurais pas pu laisser mes chats tout seuls pendant cinq jours…

Sa réponse se perdit dans le brouhaha de l’avenue. Elle ajouta :

— En tous les cas, je me souviendrai de cette journée ! Je crois que le regard de cet homme me poursuivra toute ma vie…

Un bip inquiétant lui répondit, suivi d’une coupure de la communication. Léonie regarda son téléphone avec un froncement de sourcils et réalisa soudain. « Quelle idiote je suis, se dit-elle, j’ai reçu un SMS m’avertissant de la fin de mon crédit ! Tant pis, je le rechargerai à l’hôtel avec ma carte bleue ! » Elle descendit résolument l’escalier et perçut le grondement sourd du métro entrant en gare. Avec ses multiples salons, la Porte de Versailles est un lieu animé à longueur d’année et sa station de métro, très fréquentée. Elle se fondit dans la foule. « Enfin, se dit-elle, juste une station avant Vaugirard et l’hôtel ! » Elle monta dans la rame et s’accrocha à la barre centrale. Léonie n’aimait guère s’asseoir à moins d’avoir une dizaine de stations à passer. Perdue dans ses pensées, elle se laissa bercer par les trépidations de la rame. Elle était enserrée de toutes parts et sa main touchait légèrement celle d’un Japonais. Elle la descendit légèrement. Un mouvement imperceptible se fit sur sa droite et elle tourna un peu la tête. Quelque chose l’alerta. Léonie entendit un son de cloche lointain et insistant. C’était vague et dangereux à la fois. Ses sens en alerte, elle se concentra sur ses sensations. Un effet du choc subi quelques heures plus tôt ? Une appréhension soudaine. Léonie se força à respirer l’air vicié du wagon et releva la tête. Elle croisa un regard et capta un détail. Son estomac se serra. Elle avait déjà vu cet éclair de violence briller dans ces yeux-là et le dessin rouge qui sortait de la manche de l’homme n’était pas sans lui rappeler celui entrevu sur le bras du braqueur. Elle se força à détailler le dessin et identifia une petite salamandre rouge, tatouée sur la peau offerte aux regards. L’image forte de l’assassin de Loïc Troël la prit à la gorge. Quelque chose lui souffla que c’était lui. La probabilité pour qu’elle croise deux hommes, dans la même journée, tatoués de ce même emblème, au même endroit, était quasi nulle. Elle sentit la racine de ses cheveux se hérisser dans sa nuque et son souffle se raccourcir. Détournant le regard, elle bougea lentement, se coulant dans la masse compacte des voyageurs. Elle quitta la barre centrale pour se tenir aux dossiers des premiers sièges, puis aux suivants. Elle voulait arriver à l’autre porte pour ne pas se heurter à lui. Elle progressait à pas de loup, la nuque raide, et se repassait en boucle la supplication silencieuse de la victime : « Je vous en supplie… ». Bloquée par un rugbyman à la carrure imposante, elle s’arrêta et osa jeter un coup d’œil derrière elle. Son sang se glaça. Lui aussi avait bougé et se trouvait à moins de deux mètres d’elle. Elle discerna un éclat froid entre ses paupières mi-closes. Vaugirard arrivait. Léonie hésita une seconde. Sortir ? Elle visualisa la station, le petit square sur lequel elle débouchait, la plupart du temps désert, et la rue Blomet où se trouvait son hôtel. Si son instinct ne la trompait pas, il descendrait derrière elle et… que se passerait-il ? Elle ferma les yeux en entendant le signal de départ et vit s’éloigner sa station et la quiétude de son