O quintal de Joaquina: Poesias

Sergio Perazzo

O QUINTAL DE JOAQUINA

Poesias

São Paulo

FiloCzar

2021

Copyright © 2019 by FiloCzar

Editores: César Mendes da Costa e Monica Aiub da Costa

Revisão: Monica Aiub da Costa

Projeto Gráfico: Fernanda Aiub

FiloCzar

Rua Durval Guerra de Azevedo, 511

Parque Santo Antônio – São Paulo – SP

CEP: 05852-440

Tels.: (11) 5512-1110 – 99133-2181

E-mail: [email protected]

www.editorafiloczar.com.br

Clara

estrelas

floração

nuvens

redemoinho

cata-vento

adolescência

Rosana

Sempre

Para o Nando

que se foi sem avisar

Para o Paulo

que ficou comigo

vendo o jogo do Vasco

pela janela do hospital

AGRADECIMENTOS:

Aos companheiros da Sobrames

(Sociedade Brasileira de Médicos Escritores)

de novo.

Aos meus editores, Monica e César.

À Cecilia e à Rosa, pela logística e incentivo.

SUMÁRIO

NOTA DO AUTOR

DO ARRIMO DA JURA DE SÃO TOMÉ

SOMBRA

URGÊNCIA

POEMA DO SACO DE VÔMITO

APENAS

O ARTESÃO DE PALAVRAS

RODOVIA COLOMBO

CONTOPOEMA

IBERO-AMÉRICA

IBERO-AMÉRICA

O QUINTAL DE JOAQUINA

EVOÉ MOMO!

A GORDA DE ALGODÃO

CORREDOR

POR TER VIVIDO

BEM-ME-QUER

PONTEPOENTE

DE DEUS

FOGO!

MARIA-FUMAÇA

AMPLO ESPECTRO

PÓS-GRADUADO

DOMADOR

CUÍCA

FLORADA

ECOS DA CHUVA

MARE NOSTRUM

ESTÁTUA EQUESTRE

CONVITE

O CEGO DO METRÔ

RUGA

GOYA

DE A A Z

PÁSSAROS E ASAS

RIGOR MORTIS

SUBURBIA

ASTROLOGIA

TIO CHIQUINHO

SINAIS

ILE-DE-FRANCE

PADARIA

GOTA

O SOBREVIVENTE DE HIROSHIMA

SER FELIZ

STRIPER

GLOSSÁRIO DA MALANDRAGEM

LUVA

AO SOM DE BALALAICAS

LUTHIER

PIMENTA E PERFUME

TRIO

ALMOÇO

QUARTO DE HOTEL

CICLISTAS

SOL DE INVERNO

FORMAS DE SOLIDÃO

LAVA-LOUÇAS DA PAIXÃO

A FADISTA NUA

LUZ ACESA

DOR RENASCIDA

COMO DEVORAR COM PELE E OSSO UMA DONZELA INCAUTA

JANELAS

FILHOS DE NINGUÉM

O MAR SOU EU

BICHO

SEM FERMENTO

SONHO ATEMPORAL

SONETO DESCONJUNTO DE UM RESTO DE SONO

POLIANA

RIO REVISITADO

DESENCAIXES

OS DE ABRIL

AO MEU AMOR DE JULHO A JULHO

NEM TÃO CEDO, NEM TÃO TARDE

QUANDO

NA NOITE

SEIVA

ORA PRO NOBIS

ALBATROZ

MULHER A LA VINICIUS

LÁGRIMAS, RISO, OFERENDAS

ÚTERO, IGARAPÉS, VELAS, NAVEGAÇÕES

MAIS VALIA

PAREDES

NO RÁDIO DO CARRO

DE MINAS

NÃO FAÇA DO VERSO UMA AVENTURA CURTA

MANHÃS E TARDES

VIDA, POESIA E PROSA

SOBRE O AUTOR

NOTA DO AUTOR

Joaquina por si só era um poema. Esta minha avó materna loura e de intensos olhos azuis passou a infância pisando em uvas e nuvens nos tonéis de vinho de uma quinta em Portugal.

Ainda menina veio morar perto do Jóquei Clube no Rio de Janeiro, ao lado do Jardim Botânico, onde ainda se erguia a Palmeira Imperial plantada pelo próprio D. João VI. Diz a História.

Em 1920 era operária numa fábrica de tecidos como no samba de Noel, pertinho da loja de ferragens onde trabalhava o moço que seria o meu avô.

Seu pai proibiu que participasse de um concurso de canto. Não era coisa para moça de família. Que pena! Ganharia de barbada.

De pura alegria e, talvez, por vingança, vivia a cantar com sua voz límpida e afinada no reino em que era soberana, a cozinha de sua casa. Era lá que eu passava horas a fio escutando encantado, também aprendendo a cantar e beliscando sobras de massa de bolo, de pastel, de rosquinhas portuguesas, filhoses, num clima de contos de fadas em plena era do rádio que, aliás, ficava ligado o dia inteiro na Rádio Nacional.

Passou o tempo. Cresci. Joaquina morreu bem velhinha com todos os dentes e os olhos azuis.

Em 2001 conheci, enfim, Portugal de mil histórias, viagens da imaginação, para onde, apesar do desejo, minha avó nunca mais voltou.

Estava em Póvoa do Varzim, terra natal de Eça de Queiroz, num congresso ibero-americano de psicodrama. Fui conhecer Braga, cidade vizinha onde nasceu Joaquina.

Viajava de trem pelos seus arredores quando, de repente, fui tomado por uma emoção imensa. A linha férrea passava pelos fundos das casas. Por seus quintais. Reconheci nestes quintais lusitanos o quintal carioca da casa da minha avó no bairro do Jardim Botânico. Era neste quintal que eu brincava diariamente e que hoje não existe mais, engolido por um prédio de apartamentos de classe média alta.

Estava lá, em Braga, intacto, o quintal de Joaquina. A saudade da minha avó tinha transplantado para o Rio um pedaço de Portugal. Pelo menos assim viu meu coração. Como nunca estive na Suécia, na Turquia, no Japão, não sei se todos os quintais do mundo se parecem. Talvez sim, talvez não, se assim não fosse quem sabe não se chamassem quintais. Ou talvez fosse só a minha saudade a colorir a memória.

Na volta escrevi um poema, O quintal de Joaquina. Vem daí o título do livro.

Talvez porque eu conheça tão pouco do mundo, a minha imaginação viaja por mim. Nos meus 12 ou 13 anos, uma lição do livro de francês, no ginásio, descrevia minuciosamente os prédios e monumentos da Place de la Concorde, que eu sabia de memória, embora até hoje eu não conheça Paris. Só de fotos, de livros e de filmes.

Para ilustrar uma parcela destas minhas viagens imaginárias, selecionei aqui dois e-mails que enviei para dois amigos.

O primeiro, para o Pedro (Pedro Henrique Bernardes Rondon), amigo de muitos anos, também psiquiatra e colega de turma de faculdade, irmão há quase meio século, que chega a saber de cor poemas de Guerra Junqueiro e a gramática de trás pra diante.

Neste e-mail falo um pouco da poesia Do arrimo da jura de São Tomé, que abre este livro:

Não leia este e-mail antes de ler a poesia de São Tomé que te mandei.

Você sabe que sou um homem tão urbano quanto você. Se vou a algum sítio ou chácara me atrapalho até com um simples besouro. O linguajar regional eu conheço mais de literatura e de ambulatórios médicos que o conhecimento rico e aprofundado do Guimarães Rosa, tema de nossas conversas no hospital. Tudo isso para dizer que com esta poesia eu quis fazer uma brincadeira e uma experiência. Daí São Tomé. Ver para crer.

A linguagem é pretensamente regional. Caipira. Não é difícil entender duzinferno, sombração, penadas, etc. No entanto, contei, primeiro, com o fato de que o brasileiro raramente vai ao dicionário e que o tom geral da poesia e o seu ritmo absorvem as palavras desconhecidas apenas pelo seu som e cada um compõe um sentido próprio dentro de sua cabeça. É como um acorde, em que se ouve o conjunto de sons e não nota por nota discriminadas.

E assim semeei palavras que inventei simplesmente e que não têm sentido nenhum e que por isso não estão no dicionário: coricó(esta ainda guarda relação com galo); aricó, boió(justificadas pela proximidade com aboio); sobrancê, sobrançá(lembrando um pouco o som de comando das quadrilhas de festas juninas); colangê, colanjá, carenca de corungá, longéu(parentesco com os sons da poesia); tribinités açordados(a única açorda que eu conheço é comida portuguesa); paralimo, torniqueados, etc.

O próprio título é completamente maluco e sem relação com o texto propriamente dito, a não ser o seu significado paralelo de ver para crer referente à forma como construí a poesia e que o leitor não pode adivinhar nem deduzir só pelo seu arranjo de palavras.

Eu acho que o homem de cidade vai engolir sua ignorância regional sem nem mesmo beber água. O de Minas vai achar que é linguagem de Mato-Grosso. O de Mato-Grosso, Goiás. E assim por diante.

Mostrei para uma colega de consultório, que é nordestina, e perguntei chocado: Você que é de lá de cima não sabe o que é ‘paralimo de jiraus’? Estou me divertindo com esta história até hoje.

O segundo e-mail escrevi para a Mirela (Mirela Duran Boccardo), amiga muito mais jovem e que poderia ser minha filha, ex-aluna muito querida, portanto, um pouco filha mesmo. É uma resposta à pergunta que ela me fez, O que inspirou o poeta?, quando lhe enviei A fadista nua, uma das últimas deste livro:

Minha inspiração é a mais variada coisa. Desta vez, veio à minha cabeça um título somente:A fadista nua. Por que? Não sei. No dia seguinte me vieram juntos A mosca azul de Machado de Assis e O corvo de Edgard Allan Poe. Assim isolados.

Coloquei no papel só isso. Depois resolvi juntar os três elementos, sentei e comecei a construir a poesia.

Juntei coisas do fado: Teus olhos castanhos têm encantos tamanhos, são pecados meus(Olhos castanhos); Maria Severa, a primeira fadista portuguesa; Ai, Mouraria, que fala da Rua das Palmas do bairro Mouraria, onde moram ou moravam os mouros em Lisboa; Uma casa portuguesa, com certeza(Casa portuguesa, que não é bem um fado por sua alegria destoante).

Acrescentei coisas da vida e da cultura portuguesas: os palácios de Sintra, que têm chaminés incríveis; o Jardim da Preta, que é o jardim cercado de muros de um destes palácios;