La culpable es esa rosa

La razón hace equilibrio

entre las estrellas

mientras juega naipes

con la luna.

De reojo observa como el sol

raya en el horizonte oscuro,

y teme perder con el alba

lo poco que le queda de cordura.

La sombras se alejan

dándole paso a la flor,
para que la luna
sea perla en su boca,
para que el sol
le tiña la piel de su arrebol.

Brota el rocío de un pétalo
como el sudor
brota tibio del poro.
La espina se hace vello,
frágil vello,
erizado en su cintura.

Carmines son los labios
entreabiertos de la rosa.
Abrigadero del deseo,
encuentro extremo
de dos bocas.

La razón hace equilibrio
hipnotizada por la flor.
La cordura es un delirio.
La culpable .  .  .
es esa rosa.

Noche de locura

 La noche teje sus eslabones,

he hilvana estrellas cómplices

de la locura.

Plasmados los espectros,

vigilan silentes, como dos lunas,

se roban algunas sombras

dejando solo harapos de luz.

Y en esas penumbras,
tus ojos duermen.
Y en ese silencio elocuente,
tu respiración se calla.

Recojo en mis yemas,
el sudor crudo de tu espalda.
Y en mi boca yacen,
todos los límites
de tu cuerpo que descansa.

Flagrantes tus poros,
denuncian la impasible ambrosía.


Disfrazados de basalto negro,
tus ojos me claman,
pero el tiempo se hace arena en mis manos.

El sol en tu frente,
anuncia mi partida.

La noche desteje sus eslabones,
y deshilvana las estrellas cómplices
de la locura.

Y te abrazas a mí,
junto al olor de tantos sueños.
Y la distancia aparece.
Y el día dice adiós,
cimbreando
en mis manos apetecidas.