Machado, pisadas de otras soledades...

ME DIJO UN ALBA DE LA PRIMAVERA

Me dijo un alba de la primavera:
—Yo florecí en tu corazón sombrío
ha muchos años, caminante viejo
que no cortas las flores del camino.

Tu corazón de sombra, ¿acaso guarda
el viejo aroma de mis viejos lirios?
¿Perfuman aun mis rosas la alba frente
del hada de tu sueño adamantino?

Respondí a la mañana:
—Sólo tienen cristal los sueños míos.
Yo no conozco el hada de mis sueños,
ni sé si está mi corazón florido.

Pero si aguardas la mañana pura
que ha de romper el vaso cristalino,
quizás el hada te dará tus rosas;
mí corazón, tus lirios.

                                        Machado

La maleta mexicana I

La búsqueda de las raíces 

es una manera soterrada 

de andarse por las ramas.

José Bergamín

Transfiguración de la memoria en plata impresa, somos exilio, dilapidación de la memoria, trastierro del llanto. Hay un polvo que retumba en las pisadas como plomo que cae denso y seco. ¿fuimos, fueron, somos? ¿Qué somos realmente sino sangre desteñida en la memoria? Y los pasos que guiaban las pisadas, ya no caminan más estos senderos. Si olvidamos, entonces la raíz queda seca, la tribulación queda sepultada, pero el canto del niño pájaro puede gritarnos desde sus ramas: ¡No pasarán! ¡No, no pasarán!

Entre olas, el trastierro nos descubre entre mareos de llanto lo que es despellejarse la piel de los sueños. No hay pasado, no niña, nunca hables de esto, calla niña, ni siquiera lo recuerdes, esconde ese rojo que te sabía a libertad, pues ciega la justicia ha caído y tu memoria no es sino escombros y ruinas.


Guarda silencio y aguarda, quédate quieta, no hables, que no te descubran, que no sepan que en tu piel sí hay memoria, que hay una herida que sangra, una eterna herida por las duras mordidas de la barbarie. Guarda silencio, se sólo la memoria de grises y quédate tu recuerdo como si fuera un sueño. El 36, sólo recuerda ese número, treinta y seis, porque hasta ahí quedó tu historia. Mira, sólo mira, que en tu cristalina pupila quede grabada aquella carrera de balas, que en tu silencioso ojo se guarde como un secreto, nuestro olvido.

Ahora no somos sino un polvo muy lejano, ya no queda sino el trazo de luz entre escombros que resurgen de entre ruinas, como  el último suspiro de lo que fue la piel de la memoria que latía brava y viva. En esta alma, en esta piel, en el trastierro, en los exilios del tiempo y el aire, sé que: ¡No pasarán!, ¡No pasarán!, un día todo pasado será revelado, mientras tanto aguarda en sigilo, esconde tu secreto, graba en tu memoria cómo miré de frente cada una de las balas. Ya debes saber que en el exilio, navegando el trastierro y a la deriva, el viento rara vez sopla a favor...

Exposición en San Ildelfonso

Nota de canal 22

Cazador de Vuelos V

"Las arrugas en el alma son más hondas que los surcos en la piel" 

ART

En esta nublada ensoñación sin dolor, sin giros de viento, todo entorno revolotea entre plumas. Ceguera sin viento. Desprendimiento de giros de mar y olvido de lloviznas... nada, igual al vuelo frente al sol en el atardecer, sólo silencio del aire... aún con aliento y plumas quebradas un intento final por remontar el vuelo.

Inútil levantar el vuelo con un ala rota y el aliento quebrado. Todo intento de elevación es torpe arañazo por asir el viento. Es una caída, burda y fugaz  por flotar en los huecos de alguna corriente donde apoyar las alas. Arriba, en sigilo, el halcón, cazador de vuelos, observa los fugaces y torpes aleteos hasta que se precipita como bólido en el vacío.

Duelo de alas en el filo del horizonte, ¿cómo se huye de la guadaña con un ala quebrada? En el filo del destino se sesgó el aliento entre ráfagas. Alas enfrentadas en su lucha de vida y muerte, como danza macabra, entre la luz del ocaso. El cazador de vuelos como dragón asesta en la caída y hurga entre plumas los últimos rezagos de vida. En hueco del aire se desgarran los cantos, de sus ruinas quedan ecos entrelazados al ulular de nube y cielo, son los despojos que caen como ceniza de olvido y se diluyen en el mar del azulado atardecer.