¿Quién teme al pueblo?

Estos días de citaciones por quema de fotos reales y por presuntas injurias a la corona, los he echado a faltar. Sí. No hago más que preguntarme dónde están. Dónde estan los cabezaspensantes de la izquierda española, que no hablan. Dónde están los políticos y los intelectuales herederos del pensamiento libre, laico y republicano. ¿Dónde están?. No los veo, ni los oigo, ni los leo.

Con su mutismo están dejando un debate democrático, profundo y extenso com es el de la forma de estado que los ciudadanos tienen derecho alegir (eso era la democracia, ¿no?) en manos exclusivamente de seguidores de la izquierda independentista de Catalunya, o de nacionalistas vascos como Anasagasti, a quien hemos podido oir con fruición recientemente. Así la cosa aparenta ser un simple capricho del nacionalismo periférico. Desentendiéndose y callando permiten que la cuestión se soterre bajo las zarpas de los ultranacionalistas españoles a los que sólo les basta apuntar a Catalunya y a los “radicales de siempre” para desactivar el debate.

¿Son acaso monárquicos?. Tras tres décadas de constitución “consensuada” bajo el ruido de sables, ¿no va siendo hora de que los que representan a los ciudadanos escuchen a los ciudadanos y de que se debata sobre si queremos o no una monarquía?. ¿Qué temen jueces y fiscales?, ¿y la izquierda española?. Lo que temen los otros ya lo sabemos. Pero ¿y ellos?.

¿Acaso se avergüenzan de los ideales por los que se exiliaron, murieron y fusilaron a sus padres y a sus abuelos: la libertad, la igualdad, la justica, la República?

Veo bromear desde la capital del reino ( en las periferias, por suerte, la cosa es diferente) a los que se autoproclaman autores de humor inteligente. Y no veo que incluyan en sus parodias, en sus chistes, o en sus caricaturas a los individuos que, por herencia, ocupan la máxima representación del Estado, sin que haya mediado voto alguno. Algunos antes serían capaces de hacer una caricatura de Mahoma que del rey.

Ya va siendo hora de que los no monárquicos hablen, sean de donde sean, de izquierdas o derechas, del norte o del sur. Que el debate sobre esta cuestión no sea tabú y menos aún delito. Todos los debates son legítimos y todas las consultas al pueblo -incluídas las que convoca Ibarretxe- son respetables. Porque, ¿quién teme al pueblo?. ¿No habíamos quedado en que en una democracia el pueblo es soberano?. Pues ese, el pueblo, es el único soberano que yo reconozco.

Anasagasti sobre la monarquía

Instrucciones

El trabajo, mi trabajo, resulta a veces tan inútil y tan obvio, que me recuerda a las "Instrucciones para subir una escalera" de Cortázar. Con la diferencia de que el maestro de la palabra y el relato hizo de una acción común y cotidiana una pequeña obra de arte. Yo, en cambio, me limito a quemar minutos de esta condenadamente corta vida con descomunales estupideces. Y, la verdad, no estan los tiempos -de infartos traidores y tumores caníbales- para no hacer lo que uno quiere hacer y para no estar con quien se quiere estar. Pero para eso nadie ha inventado instrucciones.

Instrucciones para subir una escalera de Julio Cortázar

Idiomas del corazón

He estado buscando el audio de una preciosa canción del cantautor vasco Imanol, “Zure tristura”, para linkarlo aquí. Confieso que me sé enterita la letra (a mi manera, claro) sin tener ni pajorera idea de euskera. El caso es que no había manera humana de dar con el audio. El youtube no llega a todas partes, especialmente a las cosas poco comerciales. Como mucho había encontrado un fragmento en alguna web de venta de discos por Internet. Pero finalmente, el google, la casualidad y lo absurdo de este extraño mundo me han llevado hasta una página en árabe (lo juro por Alá), donde puede escucharse integramente el disco “Oroitzen” que Paco Ibáñez e Imanol grabaron juntos. Ahí se incluye “Zure tristura” (Tu tristeza), junto a un puñado de bellas canciones más, como Illun Ikarak o Bihotza, todas ellas en euskera. La de vueltas que que hay que dar para llegar al mismo sitio. Será que el idioma del corazón suena igual en todas partes. No hace falta comprender la letra.

http://www.6rbx.com/ar/file-20/html-386.shtml

15 años después he descubierto qué dice la canción. Bendito google.

Zure Tristura Zure tristura nabari dut keinu partikular gisan, dintasunez hain tristea nola nahi zenuken izan. Dintasunez hain tristea kaletan zoazean, ezpainak krabelin xuri bihotza oinazepean. Desafiozko hauzitan epai zorrotzen esale, ezer ez daukazularik maitasunaren eskale. Maitasuna maitasuna romantikoen uharte, penak desegingo zaitu odola izoztu arte. Zure tristura nabari dut keinu bakarzale gisan, etsipenean hain harro nola nahi zenuken izan.

Tu tristeza Tu tristeza me llega como un gesto particular, con dignidad, tal y como deseaste. Con digna tristeza, andas por las calles, labios, como blancos claveles y corazón atormentado. En pleitos desafiantes con jueces severos, no teniendo nada, vas implorando amor. Amor, amor, ínsula de los románticos, la pena te ha de corroer y helarte la sangre. Tu tristeza me llega, como un gesto solitario, orgullosa en tu desesperanza tal y como deseaste.

Salud y fotos

El juez de la Audiencia Nacional ha decidido dejar libre y sin fianza al joven que hace unos días quemó una fotografia del rey de España en un acto público en Girona. El joven había sido identificado y llamado a declarar por la fiscalía, que pedía una fianza para dejarlo libre. Pero el juez se ha iluminado y ha preferido dejarlo suelto, sin más medidas cautelares. (Noticia de El Periódico)

Podría pensarse que el juez ha comprendido que unos hechos anecdóticos podrían acabar adquiriendo dimensiones políticas no deseables, si finalmente no se dejaba libre al chaval. Incluso podría llegarse a creer que el magistrado ha entendido que la libertad de expresión atañe a todo el mundo y a todas las cosas, especialmente aquellas que sufragamos entre todos. Pero sería pecar de ingenuos. Yo me inclino por pensar que el buen hombre se imaginado por un momento lo que sería encontrarse con centenares de detenidos por ese tremendo y presunto delito de “injurias a la corona y ultraje a España”. Instrucciones e intrucciones de casos que encajan en esa definición que da miedo sólo de oirla y que te transporta a no sé que siglo, pero bastante lejos.

Porque, claro, si puede ser delito quemar una foto del rey, qué será tapizar los suelos recién fregados con las imágenes a todo color de las coronadas testas, que es como acaban las fotos borbónicas de los Holas y los Lecturas. No te digo ya pisarlas. ¡Dios! El hombre lo ha cazado y ha caído en que, no. Ni el sueldo ni las instalaciones de la Audiencia Nacional, ni el personal que la habita dan para tanto.

La cosa es tan absurda como peligrosa para la monarquía. Con la de sobresaltos e idas y venidas que han tenido tradicionalmente los monarcas de las Españas no creo que a sus descendientes les haga mucha gracia el revuelo que se arma con las fotos y los secuestros de publicaciones legales. Cosas como estas hacen pensar a más de uno y de dos que, qué coño hacemos pagando esquís, yates, cacerías y terapias de rehabilitación a una familia extensa, cada día más, que nadie ha escogido para representar nada ni a nadie. Los días de subirse al coro cantando “Libertad, libertad, libertad” están cada día más cerca y estos jueces y fiscales tan clarividentes deberán ser reconocidos por su enorme y valiosa contribución al advenimiento de la tercera República.

Mientras tanto haré algo por la causa. Me voy a envolver un bocadillo con un cacho de periódico donde salga algún Borbón… y el bocata, de chorizo, que pringa más.

Wish you were here

Hay canciones que son perennes. Nunca se les caen las letras ni los acordes. Siempre están ahí. Certeras, inamovibles, balsámicas. Nunca mueren. Como las cosas de verdad, las que se sienten con el corazón.

“How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year, running over the same old ground.
What have we found? The same old fears.
Wish you were here”



Wish You Were Here
So, so you think you can tell Heaven from Hell,
blue skies from pain.
Can you tell a green field from a cold steel rail?
A smile from a veil?
Do you think you can tell?
And did they get you to trade your heroes for ghosts?
Hot ashes for trees?
Hot air for a cool breeze?
Cold comfort for change?
And did you exchange a walk on part in the war for a lead role in a cage?
How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls swimming in a fish bowl, year after year,
Running over the same old ground.
What have we found? The same old fears.
Wish you were here.

PINK FLOYD

Diversidad carcelaria

La policia ha detenido a dos constructores de Cádiz, tras la muerte de un trabajador en una obra. El hombre, de 48 años, cayó de un andamio y estaba sin contrato, según explica la edición digital de El País de hoy (leer noticia)

Para el muerto, con 48 años y necesidad de trabajar, subir a un andamio sin contrato y seguramente sin casco, debía ser pura cuestión de subsistencia. Para el empresario es simplemente un acto dedelincuencia. Y la verdad, empezaría a recuperar cierta confianza en la justicia si los responsables llegaran a la cárcel. Hay que abogar por una población reclusa más diversa, de amplio espectro. Hay demasiados presos con antecedentes familiares y sociales carcelarios, trincados in fraganti con el mono, la necesidad o la ignorancia. En cambio faltan chorizos de pedigrí, de BMW en la puerta, móvil de última generación y visa oro.

El retorno de la confianza definitiva en la justicia quizás llegue cuando también se conviertan en inquilinos de las cárceles los que deciden o permiten asesinatos, torturas, y vejaciones de manera impune bajo el paraguas de un estado, de una religión o de una multinacional. Será bastante más sencillo creer en la justicia cuando los que invaden, matan o explotan al prójimo dejen de llamarse estrategas, gobernantes o buenos empresarios y se les conozca y trate por lo que son: delincuentes comunes.

Fin del indulto

Sólo quedan horas para la vuelta al trabajo y a la rutina. Se acabó el paréntesis de ilusión, el periodo de indulto. Fin del espejismo. Cuando estaba a punto de tocar el agua, me han engullido otra vez las dunas del desierto. A esmorrarse con lo que hay y a soñar con lo que no habrá. Pensando en lo que me espera, ya me he provisto del kit de superviviencia: una caja nueva de nolotil y el mp3 en el bolso, y la fábrica de sueños imposibles en la cabeza.

Click To Play

Himnos y países

Hace unos días me llegó este correo:

"La revista Tiempo ha encargado este verano a diferentes artistas, humoristas y escritores (Gomaespuma, Albert Boadella, Julián de “Siniestro Total”, guionistas del Club de la Comedia…) una letra del himno nacional. La semana pasada se publicó la que escribió Ángel Petisme. Divertida y sin desperdicio. La puedes leer en su blog http://petisme.wordpress.com".

Petisme ha hecho, efectivamente, una letra para el himno de España. O sea para una pura entelequia y, claro, le ha salido una letra irreverente, irredenta y delirante. Impregnada de surrealismo costumbrista, que es la única y auténtica señal de identidad de los pueblos peninsulares. Hay que chirigotarse un poco ( o un mucho ) de los símbolos y las banderas. Lo piden a gritos, especialmente, aquellas impuestas, a las que amputaron un color. Por eso, de todos los himnos posibles me quedo con el del gran Petisme. Es más, si algún país tiene a bien adoptarlo, me pido la nacionalidad ipso facto.

Eso de los países es complejo. Yo creo que a un país no lo define ni un himno, ni una lengua, ni una frontera. El país de uno o de una es el trozo de terreno, reducido o extenso, en el que sus habitantes cocinan con las mismas recetas, comprenden sus bromas sin necesidad de traductores y reconocen sus dichos, expresiones y refranes. O sea, que a veces el país se limita a uno o varios pueblos, incluso a un par o tres de casas.

La letra del himno

Visca Espanya, alcemos los cubatas
cara y culo al sol
que hace musha caló.
Gloria a la patria de Otegui y Carod,
si nos quedan dos polvos como dice Al Gore.

Gora España, charanga y pandereta,
reserva cañí
que hiela el corazón.
¡Ole tus tetas y tu sexo en flor,
que vaya Labordeta a Eurovisión!

¡Cheers Spain!, playas y chiringuito,
paella mental
y siesta de orinal.
Gloria al esfuerzo de Alonso, Gasol,
Nadal, Lorenzo y Alberto Contador…

Hurra España, patria de Mortadelo
y de Filemón,
reino del maletín,
toros de Osborne en el horizonte,
¡mandad a Paquirrín a isla Perejil!

Ea España, tierra de cayucos
y de promisión,
con más FAES que fe.
Viva el futuro, Solbes, Zetapé
que llegan con mil euros a final de mes.

Arsa España, burbuja inmobiliaria,
los lunes al sol,
el jueves aprehensión.
Gloria al soborno y a la corrupción,
si nos quedan dos polvos, let’s fuck now, my love.

Una España, vuelva usted mañana
o pasado mejor,
ladrillo, circo y pan.
Dios, patria bárbara y Rey,
la banca gana siempre y Murphy es la ley.

Grande España, de fútbol y de cañas,
web en construcción,
tres días de apagón.
Riego tu piel de oro y carmín
con Cariñeña y esperma andalusí.

Libre España, folletín por entregas
de guerra y amor,
suspiro de alcanfor.
Balsa de piedra, capricho español,
emoción sin letra, patriotas sin voz.

Arriba España, al centro y pa dentro,
hijos del botellón,
del Viagra y del reloj.
Volarán peces y saldrá el sol
la noche que acordemos ser una nación.

ANGEL PETISME

Neruda

¿Quién muere?

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los días los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.
Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "íes" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.
Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando está infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.
Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.
Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.
Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.
Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no preguntando de un asunto que desconoce o no respondiendo cuando le indagan sobre algo que sabe.
Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.
Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Pablo Neruda

Palabras de Pablo Neruda. Las encontré por casualidad en el blog fernandosarria.blogspot.com
Quizás me encontraron ellas a mí.

Una furtiva lacrima

Ha muerto Luciano Pavarotti. Con su voz portentosa y delicada. El hombre que popularizó el bel canto. Eso que que algunos dicen con desprecio y otros con admiración. Yo estoy en el segundo grupo. Que las cosas, todas las cosas que nos nutren, lleguen al pueblo no debería estar mal visto. Es igual que sea la ópera o los subsidios de desempleo.

En casa nos llegamos a aprender algún trozo de sus magníficas arias a base de destrozar, de tanto oirla, la cinta casette (pack doble) del Tutto Pavarotti. El regalo de Navidad más vendido en el Corte Inglés en el ochentaytantos, no se cuantos. La destinataria era mi madre pero nos beneficiamos todos en esos viajes interminables por la autopista del Mediterráneo Barcelona-Zaragoza-Barcelona con el Opel Kadett jadeante. Esta mañana se ha apagado su voz para siempre y lo he sentido.

Me he ido rápidamente al youtube, a sentirlo aún más, al reencontrarme con su “Furtiva lacrima”. "Un solo istante i palpiti del suo bel cor sentir(...) si può morir d'amor!" A ver quién coge fuerzas ahora para hacer las camas.





Una Furtiva Lacrima, una aria perteceniente a la ópera L'elisir d'amore (El elixir de amor) de Gaetano Donizetti. Se estrenó el 12 de Mayo de 1832 en el Teatro Canobbiana, Milán.
Probablemente sea esta una de las arias más conocidas por el gran público. En ella Nemorino comienza a atisbar una esperanza de amor en Adina.

Una Furtiva Lacrima
Una furtiva lagrima
negli occhi suoi spuntò,
quelle festose giovani
invidiar sembrò.
Che più cercando io vo?
Che più cercando io vo?

M'ama, sì, m'ama, lo vedo, lo vedo!

Un solo istante i palpiti
del suo bel cor sentir!
I miei sospir confondere
per poco ai suoi sospir!
I palpiti, i palpiti sentir,
confondere i miei coi suoi sospir!

Cielo, si può morir...!
Di più non chiedo, non chiedo.
Ah! Cielo, si può, si può morir...!
Di più non chiedo, non chiedo.
Si può morir...
Si può morir d'amor!

Traducción castellano
Una furtiva lágrima
en sus ojos despuntó,
a aquellas alegres jóvenes
envidiar pareció.
¿Qué más buscando voy?
¿Qué más buscando voy?

Me ama, sí, me ama, lo veo, lo veo.

¡Un solo instante los latidos
de su hermoso corazón sentir!
Mis suspiros confundir
por poco con sus suspiros.
Los latidos, los latidos sentir,
¡confundir los míos con sus suspiros!

¡Cielos, se puede morir...!
No pido más, no pido.
¡Ah! ¡Cielos, se puede, se puede morir...!
No pido más, no pido.
Se puede morir...
¡Se puede morir de amor!

Stupid nation. Stupid world

Por algún sitio he visto la última imbecilidad occidental con formato televisivo. Una cadena americana –del norte, por supuesto- ha tenido la brillante idea de crear un reality consistente en soltar criaturas en una ciudad de atrezzo con la “sana” intención de ver en prime time, of course, como los chiquillos se cabrean, se hostian, se hieren y se “organizan” (esa es la coartada del crimen) para salir adelante. Y, claro para conseguir récord de audiencia. El engendro en cuestión tiene nombre y todo: Kid Nation. Los padres, encantados. La cadena les da 5.000 dólares a cambio de sus vástagos y de paso se quitan los críos de encima una temporada. Vete tú a saber, igual más de una como el chico dé bien en la tele o tenga un accidente, que oh my god! no quiera. Han firmado un papel para evitar demandas a la tele si los chavales se queman, se cortan, o se decapitan durante el rodaje. Pero seguro que en el fondo saben que, llegado el momento, una desgracia televisada para todo el gran y sensible público norteamericano puede ser generosamente recompensada.

Los autores intelectuales de la aberración justifican que con esa experiencia los niños aprenden valores como trabajar en comunidad y establecer normas y jerarquias. En realidad, la cosa no se sostiene por ninguna parte. Me temo que los críos solo aprenderán a odiar y a competir por chupar plano. Eso ahora. Quizás dentro de unos 20 años intenten suicidarse o masacrar algún McDonalds. Alguna terapia de grupo los volverá a reunir y algún profesional de la sauld mental les tendrá que explicar que un día sus padres decidieron dejar en manos de un reality de televisión su principal misión como progenitores: la de educarlos e inculcarles los valores necesarios para convertirlos en seres sociables y en personas justas, sanas y equilibradas.

La idotez también es global. Como en las invasiones y en el mal gusto, los europeos copian a los americanos. Parece que algunas cadenas de este lado del Atlántico ya se han interesado por adoptar el producto.

Circulan por la red videos promocionales del programa. Aviso: cuidado con las alfombras, que la vomitona es muy traidora y deja cerco.

http://www.cbs.com/primetime/kid_nation/

Hay días

Ha venido Daniela después de un mes de vacaciones en su país. Ha llegado a casa como siempre, prudente y silenciosa. Con un bonito recuerdo de madera made in Rumania y su castellano atomizado y algo extraterrestre. Daniela suple verbos y adjetivos con ojos de plato y sonrisas eternas.

Cuando se ha licuado su mirada he comprendido lo triste que se sentía por volver y por dejar a sus dos hijas veinteañeras y al resto de su familia a más de 4.000 kilómetros. Me ha puesto al día de sus últimos avatares para renovar los permisos, como sintiéndose culpable por trabajar partiéndose el lomo sin todas la firmas aún en regla.

Después, ágil y a la vez sigilosa, ha emprendido la tarea de eliminar ácaros, olores y detritus de mi casa. Cuando hemos vuelto nos había dejado la apacible atmósfera del orden, el brillo y el olor a Don Limpio. De paso, ha pulverizado la dosis de autocompasión que me tenía reservada para hoy ante la perspectiva de volver pronto al trabajo.

Me la guardo para otro día.

Hay días
Hay días que me asalta
la melancolía
de los inútiles.
(J. A. Labordeta)

Bienestar o ilusión

Las hipotecas suben y ahogan a las familias, leemos insistentemente un día sí y otro también, y comprobamos en carne propia minuto sí, minuto también. La mujer se ha “liberado”. Ahora va a trabajar y se realiza. Se realiza estresándose, trajinando a la vez las intendencias de la oficina y las del hogar; enseñando, cuidando, curando a los hijos de los otros con la conciencia atosigando por no hacer lo mismo con los suyos; limpiando las casas ajenas y restando minutos al sueño para hacer los suelos y las coladas propias. Pero sí, se ha liberado.

Las casas en las ciudades, prohibitivas. Hay que vivir fuera. Dos coches, naturalmente, y gasolina para quemar a diario en las carreteras que nos seaparan del trabajo, de las actividades de los niños, y del descanso. Los préstamos nos atan irremisiblemente a la rueda. Imposible dejar el trabajo que nos agota, que nos insatisface, que nos mantiene esclavos al horario, la rutina y el hastío.

Nos hemos liberado, el mundo progresa, y todo son comodidades.
¿Es eso el bienestar? Pues si eso es el bienestar, mejor echarse al monte.

Yo me voy con Tasio, aunque sea un ratito en el video. Me pierdo con él por la sierra de Urbasa, con sus hayas, sus pájaros y los tiros sordos de caza, sólo la precisa…

-“ Hacerse con todos los huevos no está ni medio bien. No cojas nunca más de lo que es necesario, así siempre habrá caza. Le dice el padre de Tasio a uno de sus hijos, porque “no hay que espiezar los nidos”.

Tasio, o lo que no pudimos ser: el hombre, el monte y el espíritu libre. El sentir, el vivir, y el morir sin ataduras. Fluir de forma natural con los sentidos abiertos, con el corazón al viento.

Serán los hablares y los acentos tan próximos, la lógica de lo sencillo, la verdad de lo simple, la contundencia del paisaje. Será que tenemos una memoria atávica heredada que nos devuelve a lo vivido por los que nos antecedieron. El caso es que me sumerjo en la película de Montxo Armendáriz y salgo a la superficie consciente de que no, definitivamente esto no es bienestar.