O comboio da utopia [204]

Tecendo a maré, deambulamos

pelas nossas fantasias

a colorir sonhos de nuvens.

Embriagamo-nos

nos vapores de uma ilusão,

à chuva de um sorriso

num comboio com o freio nos dentes.

Pegamos numa estranha mão

e já o abraço é conhecido,

com o comboio, desgovernado,

a fugir-nos fora dos carris.

Inebriamo-nos com a aparência

de um sol, com o cérebro enganado

a apitar de alegria que nem um desalmado.

Navegamos nas águas

dos nossos devaneios

ao comando de um barco sem leme.

Afundamo-nos dentro do sonho

e caímos redondos, enganados,

sucumbimos ao naufrágio,

perdemos o pé na maré que tecemos.

Pouca terra, pouca terra,

será sempre pouca a terra firme

nos carris do comboio da utopia.

© Jaime Portela, Dezembro de 2018

Há sempre [203]

Há sempre um resto de noite

no caminho que se abate,

em névoa, a cada nova madrugada.

Há sempre um resto de tédio

inevitável que se imola, suicida,

no reparo da alvorada.

Há sempre detritos de sonhos,

em cada página, que se espatifam

antes do parto, no nada.

Há sempre lixo, do antes,

na via triste ou alegre

do hoje vivido ou sentido.

Há sempre rostos de nós

por toda a pátria não resolvida

de vontades teimosamente apátridas.

E há sempre um enorme vazio,

buraco negro de fado agoirento

dos sonhos não abarcados.

© Jaime Portela, Dezembro de 2018

Por entre risos [202]

Por entre risos de champanhe

da nossa conivência delatores,

assalta-me, na lareira de fogo,

o calor do teu olhar.

Na vertigem da árvore de luz,

aconchego-me numa consoada

com lembranças e desejos

de uvas passas.

E vou perdendo as mãos

a acrescentar pauzinhos

na fogueira do teu corpo.

Por fim, num mar de estrelas,

saboreio, na tua voz distinta,

a cereja no bolo-rei do desejo.

© Jaime Portela, Dezembro de 2018

Fotografia [201]

Fotogénica, posaste

de sorrisos sinceros maquilhada

a olhar o passarinho.

Em gestos de formiga diligente,

captei a tua imagem

no papel da nossa fantasia.

Com as mãos,

dei luz às palavras e ao desejo,

colori os beijos que me deste.

Agora, quero focar

o teu olhar semicerrado,

ouvir os teus gemidos

na câmara escura

iluminada pelo teu corpo molhado.

Depois,

quero abrir lentes, portas e janelas,

gritar, dançar, cair para o lado,

morrer aos teus braços revelado.

© Jaime Portela, Dezembro de 2018

Espero-te no silêncio [200]

Espero-te no silêncio do sol-posto

antes que o luar faça ruído.

Armado de ternuras,

por tremuras meio desarmado,

aguardo-te para a valsa da noite

no aconchego de um pas de deux

há muito reprimido.

Ficarás nas palavras dos meus braços,

protegida, rodopiando num carrossel

vertiginoso e suave,

a centrifugar a mágoa

que teima em bailar nos teus olhos.

Voaremos quietos na valsa da noite,

depurados de loucuras e dilemas,

evitando que o luar ensurdeça

o sol-posto do teu silêncio.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Quando há mel [199]

Quando há mel

a flutuar nos teus encantos,

há cantos de musa

que embriagam, que sustenizam

cada uma das estrelas de fada

que saltam

da tua varinha de condão.

Há murmúrios encantados

que te devassam,

que latejam, obscenos,

num louco desejo de te habitar.

E há um corpo mandado,

espontâneo,

a dançar em bruto no sangue

que ferve o suor da tentação.

E há uma fonte, irreprimível,

a derramar-se no íntimo

do vaso de mel da tua agitação.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Dois poemas [198]

Vens comigo?

Vens comigo?

Temos barcos aportados

e um já a bolinar, atrevido,

pronto a partir

do lado do coração, desenfreado.

Outro, na outra banda,

ainda preso ao cais da razão.

Na partida, navegaremos

atrevidos e tímidos.

Depois,

seremos um carrossel movido a beijos

a acelerar como silvas

ou uma montanha russa

a parir um rato.

Mesmo não sabendo qual o destino,

repito, vens comigo?

Escuto no silêncio

Escuto no silêncio

os nossos beijos,

que perduro e revivo

sem descanso nos teus olhos.

Saboreio a tua voz,

que me amanhece,

à espera do teu corpo

no porto do teu canto,

que me enlouquece.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Poesia ilusionista [197]

O olhar cego na visão

impenetrável para além dos muros

que a cercam,

mas a acreditar na baforada de luz,

apesar da noite que espreita.

O pentear de rios nas margens,

agitando remansos na floresta

da fantasia construída

pela sedução do seu corpo, num duelo

de memórias com dedos de paixão.

A torrente de lava,

bola de neve silenciosa,

molhada pela chama

que lhe desvenda os olhos de prazer,

no desejo incontido de fêmea

no auge de um cio embrulhado

num estímulo que a penetra,

que a desatina

até ao orgasmo arrebatado

de palavras com rima.

Ah poesia ilusionista,

nada inventas,

és apenas a ficção da realidade.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Recuso-me a morrer [196]

Do tempo,

que morre e me despeja neste mar

de um só sentido, sou náufrago

quase sem me descobrir.

Mas vislumbro janelas

a florir para além do horizonte

da gaiola das memórias,

inundadas por esguias certezas

que flutuam na aridez

a abarrotar de chuva evaporada.

Recuso-me a morrer,

preciso de tempo para me descobrir

nas janelas de vida

que me acenam e sorriem do futuro.

Por isso, exijo

que alguém me retire tempo antigo,

varrendo memórias não sentidas,

sem interesse, obsoletas,

e que agora mo devolva por usar.

© Jaime Portela, Novembro de 2018

Do nosso muro de Berlim [195]

Quando partimos,

a solidão fica maior do que pensávamos

e sofremos com a saudade

sem a sabermos pintar com palavras.

Apenas sentimos que ela mora trasvestida

no silêncio do corpo, golpeado de passados

que se avivam, que revolvemos nas insónias

pejadas de perguntas idiotas.

Mas sabemos que, no regresso, ouviremos

estrondos de grilhetas rebentadas

na libertação do escravo

que prendemos dentro de nós.

E que, na reconstrução, voltamos a ser

pedra sobre pedra, matando a sede,

destruindo fraquezas

infiltradas nos ossos das convicções.

E que, ao colocarmos flores

na barricada que nos protege,

somos de novo czares ou czarinas

sem proletariado ou histeria nazi.

Renascemos com a queda

do nosso muro de Berlim e, da ausência,

não haverá mais arame farpado na mente.

© Jaime Portela, Outubro de 2018

A uma prostituta [194]

Não quero o teu corpo comprado

numa cama limpa, sem vida, sem beijos.

Do teu sangue, não sentiria a desordem,

apenas o ruído equivalente.

Nem da tua carne beberia a sede

ou o galope de corcel desenfreado.

Serias virgem em chamas simuladas

não ateadas pelo meu fogo real.

Serias atriz cronometrada

enquanto eu,

artista principal,

te possuía com um papel secundário.

Tal como tu,

não te quero. Nem te conheço...

E, mesmo assim, eu gosto de ti.

Eu sei, não podes ser diferente.

Nem serias prostituta

com tanto homem na mente…

© Jaime Portela, Outubro de 2018