Se o Menino Jesus nascesse no litoral [591]

 

No lusco-fusco da perceção,

a vida humana,

de crentes, ateus ou agnósticos,

subsiste na dúvida branda.

 

Incertos do que queremos,

ainda que certos nas mortes da guerra

que só a execramos quando a pólvora

perturba o nosso sossego azul

com um erro

cujo ângulo balístico desconhecemos,

somos marionetas que nos interlúdios

dançam músicas de encantar natais.

 

Por vezes, através das janelas,

pressentimos a luz,

mas tudo é indeterminado

como os ruídos noturnos.

 

E nem o Natal nos aclara,

a menos que o Menino Jesus

nascesse de novo no litoral da Rússia,

da Ucrânia, de Israel, da Síria,

da Faixa de Gaza, da Palestina,

de Moçambique, da Etiópia,

do Afeganistão, do Irão, do Iémen

e em todos os litorais dos continentes

dos senhores da guerra.

 

© Jaime Portela, Dezembro de 2024

 

PS: poema inspirado na iniciativa da Rosélia em https://www.idade-espiritual.com.br/2024/12/xv-interacao-fraterna-de-natal-menino.html

Quando o amor chora de sede [590]

 

Quando o amor chora de sede,

há um deserto dentro do peito

e um martelo, impiedoso,

que bate sem trégua na mente.

 

Há rios que outrora dançaram

que ficam sem peixes

na seca terra da razão,

um leito inóspito

onde o sono e o sonho não espigam.

 

O vento,

um sussurro cansado,

não traz chuva nos desejos e as nuvens,

em lamento,

carregam apenas uma névoa de dúvidas.

 

E, no horizonte,

não há sequer a espera nem a esperança

de um sinal de mudança,

há uma parede, uma angústia que não cede

quando o amor chora de sede.

 

 

© Jaime Portela, Dezembro de 2024

À mesa do absurdo [589]

 

Por vezes, em noites de vigília,

sentimos a grandeza de sermos grandes

sendo pouco mais que insignificantes.

Experimentamos, com eloquência,

discursos sobre ideias

que nem um erudito monge diria

consubstanciado em Cristo

no remanso da sua cela de pedra.

 

À mesa do absurdo

concebemos teorias

como a conversão dos ímpios autocratas

e resplandecemos, boquiabertos,

no virtual ocaso da guerra

colocando o anel da resignação

nos seus dedos assassinos,

virando bondosos, esmeralda cravada

no seu desamor arrebatado.

 

De nada valem estas idiotices,

mas o confronto não nos derrota, liberta-nos,

porque temos a dimensão do que sentimos.

 

© Jaime Portela, Dezembro de 2024

Comemorações [588]

 

Há disparates inconscientes,

por carências mentais,

com o mesmo automatismo

que os instintos do corpo,

tal como a administração

do estômago ou dos intestinos

fazem das suas excreções.

Mas a compreensão da leviandade,

sem ato de contrição,

é um atentado à inteligência.

E há memórias salgadas, ou temperadas

com outros condimentos impúdicos,

que procuram turvar os factos

e a paisagem dos contextos a seu favor.

Comemorar os ziguezagues de uma revolução,

por carências mentais ou leviandade,

colorindo os causadores dos mortos

com outras cores,

é um insulto à memória coletiva.

 

© Jaime Portela, Novembro de 2024

 

 

PS: As comemorações do 25 de Novembro de 1975 a realizar hoje na Assembleia da República (pela primeira vez em 49 anos) é polémica e divide os partidos políticos e as pessoas. Acha que faz sentido comemorar datas deste tipo?

A obrigação de informar [587]

 

Para que as flores da verdade

floresçam depois de pisadas,

há que inventar a sincronia das palavras

boleadas na razão e nos factos

e evitar os antídotos que destruam

o viço de flores de outras cores.

 

Porém, menções às divergências,

de maxilas esfalfadas

na intenção de melhores resultados,

onde os pontos de vista contrários

são como as cerejas,

são atiradas pelas janelas partidas

e caem mortas na rua dos tabus.

 

Porque, no caminho

onde a difusão requer lógica

para que se torne compreensível,

a vastidão de análises sem ética,

que repetem mensagens disruptivas

exibidas até à exaustão,

disfarça a obrigação de informar.

 

© Jaime Portela, Novembro de 2024

Tacticismos [586]

 

O estridor,

na azáfama do arregimentar

dos cardumes do peixe miúdo

nas salgadeiras dos votos,

é costumeiro.

No rescaldo,

há mão firme na queimada

de escárnio e maldizer

para que a ruína dos opositores

se construa.

E, não havendo misericórdia

para os perdedores,

os beneméritos hipócritas

são desnecessários.

 

© Jaime Portela, Novembro de 2024

O futuro é já ali depois da morte [585]

 

O tempo pode ser um lago sem margens

onde se torna invisível.

Quando o sentimos, é um rio em linhas sinuosas

que flui por entre as pedras,

contando histórias de lembranças

e seguindo os destinos que nos podem marcar.

 

Cada escolha no tempo

é um universo que altera o futuro,

é uma tela em branco de um novo caminho,

é um sopro de vento que nos impele

numa jornada mais importante que a chegada.

 

O tempo não perdura no futuro

porque este ainda não existe.

Todos nos limitamos a medir o futuro

em passos que iremos dar

e em sonhos que brotarão da luz

que perseguimos.

 

O tempo é um amigo que espera por nós.

Quando dormimos, o tempo não passa.

Os crentes

não precisam de medir o futuro em anos-luz,

porque o futuro é já ali depois da morte.

 

 

© Jaime Portela, Novembro de 2024

As forjas de Wall Street [584]

 

O tempo capitaliza as cifras

que dançam em labirintos de vidro e aço

ao som de uma música suave

que sai das forjas a fabricar canhões

para uma guerra bem longe.

 

O pulsar frenético do mercado,

em cliques metálicos,

vai trocando sonhos por números,

em transações de esperança

nas telas que piscam à velocidade dos mísseis.

 

Mas há quem sucumba à ganância,

vendo a sua ambição escorregar

para as mãos de vigilantes

que manipulam o vento

de ratings sombrios a instigar a queda.

 

Nas sombras, a pobreza persiste,

perpetuada pela indiferença egoísta

das forjas de ilusões nas mãos do poder,

que querem ver a sua riqueza, já desmedida,

sem nunca parar de crescer.

 

 

© Jaime Portela, Outubro de 2024