Qué triste el aroma de los lirios en invierno

Qué triste llega el aroma de los lirios

a los cristales del balcón en el invierno,

a horas en que la noche llora estrellas

y la memoria vuela –cual libélula-,

en sumida fatiga, a ras de una cansada brisa.

La penumbra se inunda de suspiros

y los muros de luminosas siluetas

que se estancan en el techo

como la luna, de pronto,

en las baldosas mojadas de la calle.

Silba el viento una absurda melodía

que apaga la vida en su vaivén

y funde, en solemne quietud,

pasión y languidez

en romántica y jaral armonía.

En los ramajes henchidos de sombras

se expande el rumor de  piel de los amantes

liberando un enjambre de libélulas

que portan en sus alas de cristal

el triste aroma de los lirios en invierno.

© Lissette Flores López. Derechos Reservados.

Amanece entre tu cuerpo y la lluvia

Anoche,
con la llovizna que caía sobre Antigua

te amé,

incluso, te soñé sin conocerte;

eras ave de lluvia

amparado en la enramada de mis brazos,

y yo, partícula de fuego

diluida entre tu cuerpo y un turbión de miradas.

Amanece.

Te llamo en silencio

con la pasión eterna del bosque al invierno,

y la inquietud de la distancia a una estrella.

El viento arrastra tu nombre

al dintel de mi alma,

flota en mi pecho

como embrujo dormido de aurora,

serpentea por mi piel

como gotas de rocío en el cristal.

Amanece esta tarde de nubes grises

y llueven tus palabras de azul ternura

llenando un vacío de luz

con aroma a jazmín macerado

que desliza sus enigmas

en medio de la niebla de febrero.

© Lissette Flores López. Derechos Reservados.

Primavera

Érase una vez una tierra muy colorida y llena de luz donde era agradable habitar. Un día, el invierno se estableció allí, y al parecer, por tiempo indefinido. Desde entonces todo se tornó gris y frío. Durante cuatro años hubo oscuridad, silencio… soledad. Los días traían monotonía y dolor.   Hasta que una tarde el invierno se marchó tal y como llegó otrora, sin avisar. A la mañana siguiente las aves gorjeaban en los árboles, el viento susurraba en las praderas y cientos de semillas volaban con una ilusión a cuestas. Había tanto sol que todo cuanto cabía bajo el firmamento, era hermoso.

© Lissette Flores López. Derechos Reservados.

Hambre de pecado

El interminable invierno escarchaba su piel

deshojando los silencios del otoño

arrasando sus furtivas quimeras

al roce de febriles delirios y latidos

que cristalizan, a fuerza de hambre de pecado,

esa congoja de su vientre erial.

No puede apartar aquellos ojos

que, como la noche, llegaban puntual a sus gemidos,

sonrojando al silencio

con los susurros de sus manos tensas

estallando al enigma de su cuerpo,

dibujando bramidos de suspiros

en los pliegues de sus blancos lienzos.

El frío amenaza hacerse eterno entre sus cañaverales

y del grito ahogado que responde la desnuda mano

surge la súplica aliviada

-entre gozos y temblores mitigados-

de un cuerpo acosado de deseo

que sueña con la floración del alba

para cubrir de mieles las riveras de otra piel.

© Lissette Flores López. Derechos Reservados.

El Secreto

Intento deshacer quimeras tejidas al viento

que hilvané en un lejano horizonte

una tarde de primavera,

cuando el brillo de sus ojos a media luz

se agolpó en mi mórbido pecho

penetrando, de nueva cuenta, razón y corazón.

Anhelaba cada amanecer, pues el nuevo día

me traía sus palabras susurrantes,

dulces, melodiosas, más bellas

de las que musita el sol a las flores,

o el musgo a la piedra, o el mar a la playa.

Ahora sé que inútilmente le venero,

pues el frío nunca me supo tan álgido,

ni el silencio había sido tan mudo;

y este invierno que aporrea el ventanal

con sus recios puños inclementes

indica que es momento de olvidar.

Desde mi ventana, en confidencia con la luna,

he lanzado este sentimiento al cielo

al momento que lo surcaba una estrella fugaz

llevándose en su estela un secreto que nunca sabrá...

l e   a m o . . .

© Lissette Flores López. Derechos Reservados.