uma espécie de desabafo que não é bem

Cansaço. Amêndoas. Vinho branco. Cansaço. Gatos sós. Frio pelas manhãs. Vida breve entre estações sem chuva nem esplendor. Um candeeiro em vez da lua. Antes de fechar os olhos, oiço passos na escada. Amanhã acordarei cedo. Cortarei o cabelo. E mais isto e aquilo. E regressarei. À noite também está frio. E a vida continuará, com ou sem chuva, um candeeiro em vez da lua breve.

Longtemps, je me suis couché de bonne heure.

Passei uma parte da vida a aguardar o momento em que me atiraria À La Recherche du Temps Perdu. Et voilà!

origem

Castafiori anda em ensaios. Não me deu conta nem de datas nem do lugar nem de circunstâncias. Nada que eu possa antecipar. Privou-me desse elementar prazer. Como espectadora serei pouco mais que um zero à esquerda. Uma pequena esperança para tamanha estupidez, a noção de zero à esquerda. Mas teatro é teatro. Sei que fará de Viriato.