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    La folle d'Ischia o il fiore di melograno
    La folle d'Ischia o il fiore di melograno
    La folle d'Ischia o il fiore di melograno
    E-book57 pagine55 minuti

    La folle d'Ischia o il fiore di melograno

    Di Raffaele Castagna

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    Info su questo ebook

    La casa che occupavo era situata su una collina da dove lo sguardo scorreva facilmente le meravigliose bellezze di questa isola; tutto concorreva a rendermi delizioso il soggiorno. Spesso camminavo sotto il pergolato di viti che formava deliziosi viali coperti; spesso mi piaceva salire sulle alture per scoprire nuovi punti di vista, e qualche volta restavo per ore a contemplare la visione che si prospettava ai miei piedi. Una sera camminavo a caso in preda alle riflessioni che questo maestoso spettacolo della natura eccitava nel mio animo, quando mi trovai davanti ad a una porta fatiscente; guardai all'interno del cortile e vidi tra i cespugli l’elegante fogliame di un melograno. Amo molto i fiori di questo albero, e feci alcuni passi, per coglierne uno. Avevo già teso la mano, quando fui fermato da una voce triste e lugubre che mi gridò: "Eh chi sei tu che vieni a strapparmi il mio unico piacere?”. Buona vecchia, le dissi, scusatemi, cogliendo un fiore non credevo di arrecarvi dolore. “Ah! non lo credevi? non sai dunque che io sono la povera vecchia, la povera folle, come mi chiamano... folle! folle!...
    LinguaItaliano
    EditoreYoucanprint
    Data di uscita4 lug 2016
    ISBN9788892616677
    La folle d'Ischia o il fiore di melograno

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      La folle d'Ischia o il fiore di melograno - Raffaele Castagna

      www.youcanprint.it

      La folle d’Ischia

      o il fiore di melograno

      Erano le cinque del mattino: tutto era ancora riposo, tutto era assopito nella tumultuosa Partenope, sirena amorosamente addormentata, con la fronte poggiata alla collina; il forte Sant’Ermo le serve da corona e le onde del mare, come se temessero di svegliarla, si agitano soltanto per baciarle dolcemente i piedi.

      A quest’ora il sole, come un amante misterioso, si nascondeva ancora dietro il nero Vesuvio: e, discreto e geloso, gettava un velo roseo sulla bella addormentata, svelandone appena le grazie; ma, impaziente di contemplare la sua amante, presto s’innalza e con i suoi raggi la discopre meravigliosamente splendida; la sveglia ed eccola, già così bella, così allegra, così rumorosa come ieri, come sempre, ed io ero là, seduto su una pietra del molo, a godermi quel sorgere del sole, quel risveglio d’una città che bisogna vedere e poi morire. I miei occhi seguivano mille barche che, distaccandosi dal porto, seminavano il golfo di vele che ora, tutte bianche e leggere, sembravano sfiorare l’orizzonte, ora, gialle ed opache, si riflettevano pesantemente nelle acque; ai miei occhi si offriva una scena piena di attività: tutto un popolo anfibio sbarcava sulla spiaggia e, dopo una notte sul mare, scarica mercanzie, frutta, passeggeri e poi se ne va a spendere, mangiando, bevendo, fumando e strillando, il frutto del suo faticoso lavoro e ad aspettare il vento del mezzogiorno che deve riportarlo a Castellammare, a Sorrento, a Capri, a Ischia.

      Ecco la vita di tutto un popolo, una vita di lavoro e di fatiche, di canto e di fumo, vita sempre uniforme, che una generazione trasmette ad un’altra. C’è forse qualcosa che agita l’anima con tanta potenza più della vista di questo mare così terribile, così nero nei suoi furori e che, in quest’ora mattutina, calmo e dolce, pavoneggiandosi con i colori del sole, s’ìrida di sfumature, or rosate, or azzurrine, or cupe, e nel lontano si dissimula in vapori, quasi in un velo che discende dal cielo? Un battello sonnecchia sulle onde che pigramente lo cullano, le vele appese alle antenne battono gli alberi, invano le gomene cedono agli sforzi dell’equipaggio che cerca di tenderle; immobile, il battello deride l’impazienza dei marinai, ma docilmente si sottomette al minimo soffio del vento; allora freme, si agita, scivola e solca il mare d’una doppia scia. Poi… i battelli che partono, quelli che arrivano, gli addii di chi parte, gli auguri di chi resta, le grida dei marinai… tutto ciò forma un quadro vivente che nessuna cornice impicciolisce e che stringe dolcemente il cuore e immerge l’osservatore in una vaga fantasticheria; allora una poesia arriva al cuore, poesia indefinita, leggera come il suono dell’arpa eolica che vi colpisce e scompare senza che sappiate qual è il suono che vi ha commossi.

      Altre sensazioni m’attendevano a bordo del Furia, piccolo piroscafo che faceva il tour del Golfo, e allora partiva per Ischia. Il ponte affollato di passeggeri offriva uno studio fisiologico dei viaggiatori provenienti da tutte le parti d’Europa. Si riconosceva il lord inglese, l’artista francese, il naturalista tedesco, il napoletano gioviale, perché tutti portavano addosso il segno del proprio paese e del proprio stato: e cioè capelli lunghi, teste rasate, barbe, baffi, cappotti, camicie, occhialini, cappelli e berretti di tutti i tipi; si trattava di un insieme composto di viaggiatori differenti per lingua, ma provanti gli stessi sentimenti di ammirazione alla vista di Napoli che è così bella accanto al mare. Suonò il fischio della partenza, si levarono le àncore, le ruote girarono, presero il loro movimento regolare e monotono, e scivolammo fuori dal porto; preoccupati per la marcia furiosa del nostro battello immaginammo di fendere le onde, ma la nostra aspettativa svanì ben presto e ci rendemmo conto che il nome di Furia scritto in lettere d’oro era un brutto scherzo: tranquillo, il Furia procedeva con tutta la calma possibile; il che era di mio gradimento perché avevo il piacere di osservare la splendida vista che ci si presentava a mano a mano che si andava avanti.

      Incantato dal magico panorama che mi s’offriva, ero in estasi e dimenticai che avevo allo stesso modo ammirato Costantinopoli: questa odalisca circassa, abbronzata, con i capelli lunghi, selvaggia ma bella, ma appassionata; rivale di Partenope, come lei è graziosamente estesa sul bordo di un mare limpido; ma civettuola, ardente d’amore, lei tende le braccia a due amanti, uno giovane e l’altro vecchio; l’Europa l’abbellisce e l’adorna già della sua civiltà, mentre la vecchia Asia mette ancora ai suoi piedi la sua ricchezza, il suo lusso, e i suoi profumi. Là, le cupole, i minareti dorati s’intrecciano coi neri cipressi, tagliano fantasticamente l’orizzonte; migliaia di navi non sono stipate

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