Ya muerto, ya ido, ya pasto.
Nadie conoce
mejor que tú
pero ni tú si-
quiera conoces.
Dormir prefiero
no soñar recuerdo
inútil consume
la idea la ahoga
la mata dejar de
ti
desvanecer el lirio
solo
de febrero.
Cada brote aprisionado,
cada rama entrelazada,
cada gesto del pasado gasta
arenisca que se pisa ella sola
ya silbando el presente sacudiendo
las ramas que se posan sanas
asumiendo
todo el verdor
de la vida disipando
el hedor de lo no devuelto.
Porque no existe
ya seco. Páramo
incendiario
de la edad
de la verdad
del verde nuestro tiempo.
Nuestro goce.
Sofía Serra (De La clave está en los árboles)
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Está claro que no puedo ponerte comentario en todos tus poemas, pecaría de empalagosa, pues muchos publicas. Así que resumo en este último mi sentir hacia tus palabras entrelazadas que se posan como ramas incendiarias en algún lugar de nuestra edad y nuestra verdad.
ResponderEliminarMi sentir es agradecimiento y goce porque tus metáforas nutren mi capacidad creativa y mis deseos de expresarme con formas y colores.
ResponderEliminarY mi sentir es agradecimiento a tu sinceridad expresiva y alegría de que el lío que me traigo con las palabras, tantas y tantas, esta productividad que ahora anda casi en secano y hasta a mí misma me abruma, siempre me ha abrumado, sirva a alguien, y a quién mejor que a ti, amiga querida, alma sensible y pintora enorme.
EliminarNo te preocupes por comentarios, sabes que dejo abierta por no cerrar.
Un abrazo enorme, Isabel
Interesante espacio. Besos decadentes.
ResponderEliminarGracias y bienvenida te doy, Roscharch.
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