DEDICATÓRIA

Para Scott
 SINOPSE

O amor deles levou a uma mentira. A verdade deles levou ao fim.

Brigs McGregor está rastejando das cinzas. Depois de perder a esposa

e o filho em um acidente de carro e o emprego de sua subsequente espiral
descendente, ele finalmente está avançando, obtendo uma posição de
prestígio como professor na Universidade de Londres e uma nova vida na
cidade. Lentamente, mas com certeza, ele está superando a culpa e
deixando seu passado trágico para trás.

Até que ele a vê.

Natasha Trudeau já amou tanto um homem que pensou que morreria

sem ele. Mas o amor deles estava errado, condenado desde o início, e
quando o mundo desabou ao seu redor, Natasha estava quase enterrada nos
escombros. Demorou anos para esquecê-lo e agora que ela está em Londres,
está pronta para começar de novo.

Até que ela o vê.

Porque alguns amores são perigosos demais para se entregar.

Alguns amores são poderosos demais para serem ignorados.

O amor deles pode ser a vida e a morte deles.

 AVISO

Este livro contém cenas sexualmente explícitas, linguagem severa e

gatilhos emocionais, como a morte de uma criança e a infidelidade. A
discrição do leitor é altamente recomendável.
 PRÓLOGO

Brigs

EDIMBURGO, ESCÓCIA

Quatro anos atrás

— Eu sinto muito.

Eu tinha ensaiado tantas vezes que pensei que poderia simplesmente

abrir minha boca e as palavras fluiriam. O discurso inteiro. Toda a
confissão. Pensei que, se continuasse dizendo isso repetidamente na minha
cabeça, quando chegasse a hora de falar a terrível, horrível e libertadora
verdade, ela viria facilmente.

Mas isso não acontece. Não vem.

Eu nem consigo me explicar. Tudo o que faço é cair de joelhos,

minhas pernas tremendo com o estresse de tudo, o estresse que eu trouxe
sobre mim mesmo. Empalidece em comparação com o que ela está prestes a
sentir.

Miranda está sentada no sofá, como eu lhe havia pedido, a xícara de

chá colocada ordenadamente no pires. Eu mantenho meus olhos focados nas
sutis ondas de vapor que sobem dele. Eu pensei que poderia fazer a coisa
certa e encontrar seus olhos, mas não posso. Sou covarde no final de tudo,
relutante em ver a dor, os cortes profundos da minha própria mão.
 — Sente muito pelo quê? — Ela pergunta com aquela sua voz calma.
Sempre tão calma, capaz de resistir a qualquer tempestade que eu tenha
jogado em seu caminho. O fato de eu estar de joelhos, tremendo
visivelmente como um tolo, não mudou em nada o seu tom. Talvez isso não
seja tão difícil para ela quanto eu pensava.

Maldito desejo, isso é.

Eu respiro fundo e estremeço quando sai tremendo. Eu gostaria que o

som da chuva que cai lá fora o escondesse.

— Sinto muito, — repito novamente. Minha voz soa vazia, como se

eu estivesse ouvindo uma reprodução em uma fita antiga e empoeirada. —
Eu tenho que te dizer uma coisa.

— Eu posso ver isso, — diz ela, e agora detecto uma borda. — Você
me pediu para sentar e agora está de joelhos. Espero que você não esteja me
propondo novamente.

Tudo seria muito mais fácil se isso fosse verdade.

Finalmente ouso encontrar seus olhos.

Minha esposa é uma mulher tão bonita. Grace Kelly reencarnada. Um

pescoço como de um cisne. Lembro-me do nosso primeiro encontro. Mal
tínhamos terminado o ensino médio, mas mesmo assim era como se ela
guardasse um mundo de segredos em sua postura. Ela estava tão bem
arrumada, tão perfeita. Eu apareci com meu carro de merda e a levei ao
cinema e ao jantar no melhor lugar que eu podia pagar, mesmo que a
comida fosse malditamente horrível. E ela foi eternamente graciosa, não
piscou um olho. Ela me fez sentir como se eu fosse alguém quando estava
com ela, e talvez seja por isso que me casei com ela. Ela era tudo o que eu
não era.

Ela ainda é tudo o que eu não sou. Isso não pode ser mais aparente do
que agora.

— Brigs, — diz ela, franzindo a testa. Ela mal tem linhas, mesmo
quando está fazendo essa cara. — Você está me assustando.

Eu limpo minha garganta, mas é como empurrar pedras. — Eu sei.

— É sobre Hamish? — Ela pergunta, e quando esse pensamento a

toma, seus olhos se arregalam em pânico.

Eu balanço minha cabeça rapidamente. — Não, nada a ver com

Hamish.

Agradeço mais do que nunca que o homenzinho tenha ido para a

cama quando deveria. A chuva está caindo mais forte agora, batendo nas
janelas, e isso sempre funcionou para ele melhor do que qualquer canção de
ninar.

— Eu só quero que você saiba, — digo a ela, colocando a palma da

mão em suas mãos. Tão suave, como se ela nunca tivesse trabalhado um dia
em sua vida. Eu costumava tirar sarro dela por isso, por ser a socialite, o
bebê do fundo fiduciário. Agora elas a fazem parecer dolorosamente
vulnerável. — Eu só quero que você saiba que... eu pensei muito nisso. Eu
nunca quis te machucar. — Eu a encaro, implorando com os olhos. — Você
deve saber disso.

— Oh Deus, — diz ela com um suspiro, afastando sua mão da minha.

— Brigs, o que você fez?
 O peso de todas as minhas escolhas me cobre.

Não há maneira fácil de dizer isso.

Não há como suavizar o golpe.

Eu não quero machucá-la.

Mas eu tenho que fazer.

— Eu... — Engulo as lâminas na minha garganta. Balanço a cabeça e

luto contra o calor atrás dos olhos. — Miranda, eu quero o divórcio.

Ela me olha sem expressão, com tanta calma, que eu me pergunto se

ela me ouviu. Minhas mãos estão tremendo, meu coração está prestes a
precisar de ressuscitação.

— O quê? — ela finalmente sussurra em descrença.

Aos olhos de fora, tivemos um casamento feliz. Mas nós dois

sabíamos que isso estava por vir. Talvez ela nunca tenha visto o catalisador,
mas sabia que isso estava por vir. Ela tinha que saber.

— Nós dois estamos infelizes demais, há muito tempo, — explico.

— Você está falando sério? — Ela diz rapidamente. — Você está

seriamente fazendo isso?

— Miranda. — Eu lambo meus lábios, ousando encontrar seus olhos.

— Você devia saber que isso ia acontecer. Se não fosse eu, teria sido de
você.

— Como você se atreve, — diz ela, empurrando minhas mãos para

longe e ficando de pé. — Como você ousa colocar palavras na minha boca?
Eu tenho estado feliz... eu tenho estado... eu tenho estado...

Ela balança a cabeça violentamente, caminhando para o outro lado da

sala de estar. — Não, — diz ela, de pé próxima da lareira. — Não, eu não
vou te dar o divórcio. Eu não vou deixar você sair. Você não pode me
deixar. Você... Brigs McGregor nunca poderá deixar Miranda Harding
McGregor. Você não seria nada sem mim.

Eu deixei suas palavras desviarem, mesmo que minha crença nelas

seja o que me levou a esse momento. — Miranda, — eu digo baixinho, e o
nome dela está começando a parecer estranho, da maneira que pode parecer
quando você diz uma palavra várias vezes seguidas. — Por favor.

— Não! — Ela grita, e eu recuo, esperando que ela não acorde

Hamish. — Quaisquer que sejam as ideias tolas que estão surgindo em seu
cérebro, eu não sei, mas um divórcio não é a resposta. Isto é apenas... um
voo de fantasia para você. Você está infeliz no seu trabalho. É você que não
está se sentindo como um homem. É você que não está se comportando
como um homem.

Uma escavação abaixo do cinto literal. Eu deveria saber que essa seria
sua primeira linha de defesa. Nossos problemas no quarto durante o último
ano. Não posso culpá-la por isso.

— Não, — ela diz novamente. — Eu posso viver com isso, eu posso.

E se eu nunca mais tiver outro filho, que assim seja. Mas minha família...
minha reputação... não chegará a isso. Temos uma boa vida, Brigs. Esta
casa. Olhe para esta casa. — Ela aponta loucamente pela sala, com um
olhar febril nos olhos. — Olhe para essas coisas. Nós temos tudo. As
pessoas nos admiram. Eles nos invejam. Por que você jogaria isso fora?
 Meu coração afunda ainda mais no peito, até o meu estômago e
queima.

— Por favor, — eu digo baixinho, não querendo que toda a verdade

seja revelada, mas pronto para entregá-la, se for preciso. — Eu não estou...
eu não quero te machucar. Mas eu simplesmente não estou mais apaixonado
por você. É a verdade honesta, eu sinto muito. Eu sinto muito.

Ela pisca como se tivesse levado um tapa. Então ela diz: — Então?
Quais casais estão apaixonados um pelo outro? Seja realista aqui, Brigs.

Agora estou surpreso. Eu franzo a testa. Eu não esperava que ela

lutasse tanto por nós. E para lutar por um casamento sem amor, ela está
bem.

Ela está me observando de perto, batendo as unhas nos lábios.

Planejando. A chuva salpica nas janelas e, ao longe, trovões retumbam, a
primeira tempestade de outono. A sala parece menor do que nunca.

— Nós podemos resolver isso, — ela finalmente diz, sua voz

voltando a ser estranhamente calma. — Isso é apenas um percalço. Nós
podemos trabalhar com isso. Você pode me amar de novo e, se não puder,
está tudo bem. Está bem. Ninguém tem que saber. Nós dois amamos nosso
filho, e isso é o suficiente. Você não quer que ele cresça com um pai, uma
família completa? Você não sabe que um divórcio o destruiria? É isso que
você quer para ele?

Eu sinto como se tivesse sido esfaqueado no peito, o frio se

espalhando por mim. Porque é claro, é claro, é isso que eu quero para ele. É
o que tem me segurado, me feito recuar e, voltar. Mas as crianças sabem,
elas sabem quando seus pais não são felizes. Hamish merece mais do que
uma infância manchada de angústia.

— Pais separados são melhores que dois pais miseráveis juntos, —

digo a ela, suplicando agora. — Você sabe que é verdade. Hamish é
inteligente, tão inteligente. Tão intuitivo. As crianças entendem muito mais
do que você imagina.

Os olhos dela se estreitam. — Oh? De que livro de autoajuda você

tirou isso? Inferno, Brigs. Apenas ouça a si mesmo. Falando demais.

— Você quer que ele cresça em uma casa onde eu não amo a mãe
dele? É isso que você quer? Você não acha que ele vai ver? Ele vai saber.

— Ele não vai, — diz ela, ferozmente. — Pare de inventar desculpas.

Levanto-me e levanto as palmas das mãos, me sentindo impotente até

o núcleo. Culpado. — Não tenho desculpas. Apenas a verdade.

— Vá foder sua verdade, Brigs, — ela retruca.

O trovão cai novamente. Rezo para que isso abafe nossa conversa,
que Hamish ainda esteja adormecido e inconsciente de que seu futuro está
mudando. Não para o pior, por favor, Deus, não para o pior. Apenas
mudando.

Ela caminha até o carrinho do bar antigo e se serve de um copo de

uísque do decantador, como uma heroína em um filme de Hitchcock.
Desempenhando o papel.

Ela não vê como estou cansado de fingir?

Ela também não se cansa?

 — Você quer um? — Ela pergunta por cima do ombro, quase
timidamente, o copo entre as pontas dos dedos bem cuidados. Seu pai nos
deu isso e o decantador como presente de casamento.

Balanço a cabeça, tentando firmar meu coração.

Ela bate o uísque de volta e, em um segundo, desce pela garganta. —

Como quiser. Eu terei sua parte.

Ela derrama outro copo, segura-o delicadamente e desliza para o sofá,

sentando-se na minha frente. Ela cruza as pernas e olha para mim,
inclinando a cabeça, uma mecha loira caindo na testa. Ela enterrou suas
emoções novamente, fingindo, agindo, como se isso deixasse tudo bem.

— Você é um tolo, Brigs. Sempre foi. Mas eu te perdoo. Todos nós

temos lapsos de julgamento às vezes.

Suspiro pesadamente e fecho os olhos. Ela não está entendendo.

— As pessoas se apaixonam o tempo todo, — ela continua,

terminando metade do copo e colocando-o na mesinha de vidro. O tilintar
soa tão alto nesta sala que parece estar ficando cada vez mais vazia. — É
um fato da vida. Um triste, triste fato. Mas você pode voltar. Vou me
esforçar mais. Eu realmente vou. Eu farei qualquer coisa para que você
fique. Você sabe disso. Você sabe como eu posso ser. Uma vez que tenho
algo, não deixo ir. Eu luto. E eu fico com o que é meu.

Eu sei disso. E é por isso que tenho que lhe dar a verdade. A terrível
verdade. Porque só então ela vai saber. Só então ela verá o que quero dizer.

Eu gostaria de não ter que fazer isso.

— Sinto muito, — eu sussurro.

 — Eu perdôo você. — Ela termina o resto da bebida, passando as
costas da mão pelos lábios sem manchar o batom.

— Sinto muito, — eu digo novamente, sentindo as lágrimas se

acumularem atrás dos meus olhos. Eu balanço minha cabeça bruscamente.
— A verdade é que… eu estou apaixonado por outra pessoa. Eu me
apaixonei por outra pessoa.

Pronto.

A verdade cai.

Aterra sobre ela como tijolos.

Ela sacode a cabeça do impacto, os olhos arregalados em confusão.

Medo. Raiva.

— O que?!, — ela exclama. Ela olha para mim, a fúria lentamente se

desenvolvendo e se construindo e se fortalecendo antes de ser
desencadeada. — Quem? Quem? Diga-me, porra, quem?!

— Não importa, — eu digo, mas ela está de pé, zombando de mim,

com o rosto vermelho e contorcido. Incapaz de fingir mais.

— Diga-me! — Ela grita, segurando sua cabeça, seus dentes à mostra,

seus olhos selvagens. — Diga-me! É alguém que eu conheço? Susan?
Carol!?

— Não é alguém que você conhece, Miranda. Apenas aconteceu, eu...

— Vá se foder! — Ela grita de novo.

— Por favor. Hamish está dormindo.

 — Oh, vá se foder! — Ela bate os punhos no meu peito e me empurra
de volta. — Foda-se por me fazer de boba. O que ela é, alguma jovem
prostituta? Ela fez você levantar? Huh, ela resolveu o seu problema?

— Eu nunca dormi com ela, — digo rapidamente.

— Oh, besteira!, — ela grita. — Maldito inferno. Brigs. Brigs, você

não pode estar falando sério. Você está apaixonado por outra pessoa. — Ela
balança a cabeça, falando consigo mesma. — Você, de todas as pessoas. O
professor. Calado, Sr. McGregor. Não, eu não acredito. Eu não posso
acreditar, porra.

— Eu sei que é difícil de ouvir.

Estalo.

Ela me dá um tapa forte.

Novamente.

E de novo.

De um lado e do outro, eu viro a bochecha porque mereço isso. Eu

sabia que isso estava vindo, e se ela não reagisse dessa maneira, então eu
realmente não conhecia a mulher com quem me casei.

— Seu burro! Seu idiota! — Ela me empurra mais uma vez e corre
pela sala, até o bar. Ela pega o decantador de uísque, bebe alguns goles
diretamente no gargalo, depois cospe um pouco, curvada em um ataque de
tosse.

— Miranda, por favor.

 — Você é nojento! — Ela grita depois de recuperar o fôlego. —
Patético de merda! Você dormiu com outra mulher. Você...

— Eu não dormi! — Eu grito, meus braços voando para os lados. —

Eu nunca dormi com ela, por favor, acredite nisso.

— E mesmo se eu acreditasse em você, você acha que isso lhe dá um

passe? — Ela quase cospe as palavras. — O amor é uma escolha, Brigs, e
você escolheu isso. Você escolheu não me amar, e você escolheu amá-la,
uma puta do caralho. Uma zé ninguém. Você escolheu arruinar nossas
malditas vidas! — Na última palavra, ela pega o decantador de uísque e
joga em mim. Eu me abaixo a tempo de bater no armário atrás de mim,
quebrando em um milhão de pedaços.

— Mamãe? — Hamish choraminga, esfregando os olhos e ficando de

pé na porta.

Porra!

Eu giro ao redor, tentando sorrir. — Mamãe está bem, — digo a ele.

— Volte a dormir, amigo.

— Está invadindo? — Ele diz, caminhando em direção ao vidro

quebrado.

— Hamish! — Eu grito com ele, estendo as mãos para ele parar. Ele o
faz antes de chegar ao copo, piscando para mim. Eu nunca levanto minha
voz ao redor dele. Mas antes que eu possa pegá-lo, Miranda está correndo
pela sala e o agarrando pelo braço.

— Vamos, querido. Vamos, vamos, — ela diz, levando-o para fora da

sala e entrando no vestíbulo.
 Corro atrás deles a tempo de ver Miranda agarrando as chaves do
carro e o casaco dela. Hamish está chorando agora e ela o pega nos braços.

— O que você está fazendo? — Eu grito, correndo atrás dela.

Ela rapidamente corre pela porta e entra na chuva, e eu estou logo

atrás dela, pés descalços afundando na lama fria, quase escorregando
enquanto ela se dirige para o sedan.

Ela não pode estar falando sério. Ela não pode fazer isso.

Consigo agarrar seu braço enquanto ela coloca Hamish no banco da

frente e fecha a porta. A cadeirinha nem está lá – está em casa, a empregada
estava limpando-a depois que Hamish derramou seu leite esta tarde.

— Você não pode levá-lo! — Eu grito com ela por causa do vento e
da chuva.

— Solte-me! — Ela grita, tentando se afastar. — Estou tirando ele de

você, seu bastardo.

— Não, me escute! — Eu aperto mais meu braço. Hamish está

chorando de dentro do carro, a chuva escorrendo pela janela. — Você não
está pensando. Você já bebeu o uísque. Está uma maldita tempestade lá
fora, e ele precisa do assento do carro. Apenas me escute!

— Se você não me soltar, — ela diz, — vou dizer a todos que você
me machucou e nunca mais verá seu filho. — Ela puxa com mais força,
para fazer um ponto, meus dedos cavando automaticamente em sua pele
macia. — Você pode ter seu divórcio, Brigs. Mas você não pode tê-lo.

— Miranda, por favor. Deixe-me pegar o assento do carro. Eu sei que

você está com raiva, mas, por favor, deixe-me fazer isso! Apenas deixe-me
fazer isso. — Agora estamos ambos ensopados até os ossos e meus pés
estão sendo enterrados lentamente pela lama. Estou me sentindo enterrado
pelo meu próprio desespero. — Por favor, ok? Por favor.

Ela olha para mim, tão assustada, tão enfurecida. Então ela assente, a
chuva escorrendo pelo rosto.

Eu não tenho um plano. Mas sei que não vou deixá-la sair daqui, não
em seu estado histérico, não com esse tempo. Olho para Hamish enquanto
ele chora, com o rosto rosado na penumbra, quase obscurecido pela chuva.

— Apenas me dê um segundo, — digo a ele. — Papai já volta.

Eu me viro, correndo em direção à casa, me perguntando se preciso

chamar a polícia, se ela se acalmará no momento em que eu conseguir o
assento. Se-

O som da porta do carro se abrindo.

Eu paro e giro.

Ela entra do lado dela, batendo a porta com força.

— Não! — Eu grito. Eu tento correr, mas escorrego, caindo no chão.

Lama espirra ao meu redor. — Miranda, espere!

O carro arranca no momento em que estou de pé e não sinto o frio ou

a chuva ou ouço o vento ou o motor, apenas sinto horror. Horror puro, não
filtrado e insaturado.

As rodas dianteiras giram violentamente por um momento antes de o

carro voltar para trás, para a entrada da garagem.
 Eu começo a correr atrás dela.

Eu alcanço o carro e bato minhas mãos no capô, olhando para ela

através das palhetas em movimento. O rosto dela. A indignidade dela. O
pânico dela. A vergonha dela.

O rosto dele. Atormentado. Confuso. O casamento perfeito de nós

dois. O garotinho perfeito.

O rosto dela. O roto dele.

Os limpadores os limpam.

Ela coloca o carro em marcha e liga o motor, o suficiente para

empurrar a grade nos meus quadris. Eu rapidamente pulo para a direita
antes de ser atropelado.

Rolo no chão, me afasto e me levanto enquanto Miranda dá meia-

volta e sai pela rua.

— Miranda! — Eu grito. O pânico me agarra por um segundo,

congelando-me no lugar, impotente, sem esperança.

Mas eu não posso.

Eu tenho que ir atrás deles.

Eu corro de volta para casa, pego meu celular e as chaves do Aston

Martin e saio correndo, entrando no carro.

O pedaço de merda leva algumas vezes para ligar e eu estou olhando

para o telefone me perguntando se devo ligar para a polícia. Eu nem sei se
ela está legalmente bêbada ou não, e não quero colocá-la em apuros, mas se
eles puderem detê-la antes que eu possa, antes que ela se machuque e a
Hamish, talvez seja necessário. Eu tenho que fazer alguma coisa.

Sei que ela está indo para a casa de seus pais, os Hardings, do outro
lado da ponte para a Baía de St. David. É para onde ela sempre vai. Talvez
eu deva ligar para a mãe dela. Colocá-los à espera. A Sra. Harding vai me
odiar ainda mais por isso, mas não tanto quanto quando Miranda dizer a
eles o que eu fiz.

O carro finalmente liga. Coloco-o na entrada e para a estrada

principal, uma artéria tortuosa e sinuosa que leva ao M-8.

— Porra! — Eu grito, batendo meu punho repetidamente no volante

enquanto meu ódio por mim me sufoca. — Porra!

Por que escolhi esta noite para dizer alguma coisa?

Por que eu tive que ir para Londres?

Por que eu tive que escolher isso?

Por que tinha que me escolher?

Estou me fazendo um milhão de perguntas, me odiando por ter

deixado isso acontecer dessa maneira, desejando ter feito as coisas de
maneira diferente.

Estou me perguntando coisas para as quais não tenho respostas além

de:

Porque eu amo Natasha.

Sempre se resume a essa terrível verdade.

 Eu amo-a.

Muito.

Demais.

O suficiente para me fazer jogar tudo fora.

Porque eu não podia mais viver na mentira.

Mas a verdade não só machuca, ela destrói.

A estrada torce bruscamente para a esquerda enquanto contorna a

Lagoa Braeburn e, na chuva torrencial, os limpadores vão cada vez mais
rápido, que eu quase sinto falta disso.

Mas é impossível.

A cerca quebrada ao longo do lado da estrada.

O vapor subindo do outro lado da margem.

De onde um carro passou o limite.

Um carro passou do limite.

Piso nos freios, o carro derrapa alguns metros e paro na beira da

estrada.

Eu não deixo os pensamentos entrarem na minha cabeça.

Os pensamentos me dizem que são eles.

Podem ser eles.

Mas se são eles, um pensamento diz, você precisa salvá-los.

 Eu posso salvá-los.

Não sei como consigo engolir o pânico, mas consigo.

Eu saio do carro, a chuva no meu rosto.

O ar cheira a asfalto queimado.

O lago é agitado pela tempestade.

E ao me aproximar da beira da estrada, vejo o fraco feixe de faróis

que vem lá de baixo, um farol fora de lugar no escuro.

Eu olho para baixo.

O mundo ao meu redor nada.

O capô do sedan está torcido como um salgueiro, o mesmo capô que

eu tinha em minhas mãos minutos atrás, implorando para que ela não saísse.

O carro está inclinado, apoiado na frente quebrada.

O vapor sobe.

E, no entanto, ainda tenho esperança.

Eu tenho que ter esperança.

Eu grito, fazendo barulhos que não posso controlar. Talvez eu esteja

gritando por eles, talvez esteja gritando por ajuda. Tropeço pela encosta até
o carro.

Rezando.

Rezando.
 Rezando.

Para que eles fiquem bem.

Eles vão ficar bem.

O para-brisa está completamente quebrado, o vidro irregular

manchado de vermelho.

Olho estupidamente para o carro vazio.

Então viro minha cabeça.

Para o espaço em frente ao capô.

E a grama entre o carro e a lagoa.

Onde dois corpos jazem, escuros na noite.

Dois corpos – um grande, um pequeno.

Ambos quebrados.

Ambos imóveis.

Eu tenho um momento de clareza quando a verdade se afunda.

Minha verdade.

Essa verdade real.

E, naquele momento, quero pegar o pedaço de vidro irregular aos

meus pés.

Colocar na minha garganta.

E terminar antes que eu possa sentir.

Mas essa seria a saída para o covarde.

Então eu tropeço para frente.

Vomito na minha camisa.

Paralisia do coração.

Eu choro.

Grito.

Ruídos que os animais fazem.

Tropeço em Miranda.

Para Hamish.

Caio de joelhos.

E embalo minha verdade em meus braços.

E eu sinto isso.

Eu nunca vou parar de sentir isso.

A chuva.

A morte.

O fim de tudo.

Meu mundo fica preto.

E continua assim.
 CAPÍTULO UM

Brigs

EDIMBURGO

Nos Dias de Hoje

Pop.

Uma rolha voa de uma garrafa de champanhe sem álcool. A merda

não é Dom Pérignon, mas pelo bem do meu irmão e do seu programa de
recuperação de álcool, serve. Além disso, não é o que estamos bebendo que
conta – é o que estamos comemorando.

— Para-porra-béns, irmão, — digo a Lachlan, agarrando seu ombro

carnudo e apertando-o fortemente. Estou sorrindo para ele, consciente do
meu sorriso amplo demais em seu rosto, mas estou mais feliz do que já
estive há algum tempo. Talvez seja o verdadeiro champanhe que tomei com
nossa mãe antes de Lachlan e sua namorada aparecerem.

Espere. Não é namorada.

Kayla é a sua noiva agora. E se você me perguntar, já era hora.

Lachlan assente, sorrindo fracamente com vergonha, o que só me faz

querer envergonhá-lo mais. Afinal, esse é o trabalho de um irmão mais
velho e, como nossa família o adotou quando eu estava no ensino médio,
perdi aqueles importantes anos de tortura da infância que a maioria dos
irmãos experimenta.

Minha mãe se aproxima e derrama o não-champanhe em nossas taças,

depois na de Kayla, que está obedientemente ao lado de Lachlan. Como
sempre, ela está agarrada a Lachlan de alguma maneira – mão na parte
inferior das costas dele – e suas bochechas estão vermelhas de emoção. Eu
quase desejei que ela chorasse para que eu pudesse zombar dela mais tarde.
Ela é uma garota tão atrevida e de boca inteligente que um pouco de
emoção vulnerável seria maravilhoso de explorar.

— Um brinde a Lachlan e a futura Sra. McGregor, — diz minha mãe,

erguendo o copo para o casal feliz. Antes que ela esteja prestes a tilintar as
taças, ela olha para meu pai, que está de pé na beira da sala, pronto para
tirar uma foto. Ele já está pronto há alguns minutos. — Bem, apresse
Donald e venha aqui.

— Certo, — diz ele, tirando mais uma foto nossa com as taças no ar e
depois vem correndo. Ela entrega o copo a ele e todos nós os juntamos.

— Bem-vinda à família, Kayla, — digo sinceramente. Olho

rapidamente para Lachlan antes de acrescentar: — Estive incomodando-o
desde o primeiro dia para lhe propor, você sabe. Não posso acreditar que
demorou tanto tempo, especialmente com uma garota como você.

A linha permanente entre as sobrancelhas de Lachlan se aprofunda,

sua mandíbula tensa. Eu acho que sou a única pessoa viva que pode irritá-lo
e não ter medo dele. Meu irmão é um homem gigante, de barba, músculos e
tatuagens, e mais recentemente se tornou o capitão da equipe de Rúgbi de
Edimburgo. Você não quer mexer com ele, a menos que seu nome seja
Brigs McGregor.
 — Brigs, — minha mãe adverte.

— Oh, eu sei, — Kayla diz suavemente antes de tomar um gole de

sua bebida. — Eu estaria mentindo se dissesse que não estive deixando
meus anéis de lado na cômoda, só para que fosse mais fácil para ele obter o
tamanho certo.

— Isso aí garota, — digo a ela, e toco sua taça novamente, e embora

de repente eu seja atingido por uma lembrança fugaz, sobre escolher um
anel para Miranda, eu a engulo com as bolhas. Foi assim que aprendi a lidar
com o passado – você o reconhece e segue em frente.

Segue em frente.

Ontem estávamos todos no jogo de rúgbi entre Edimburgo e Munster,

aplaudindo com tudo o que tínhamos. Claro que não estávamos lá apenas
para Lachlan. Ele havia nos dito algumas semanas antes que ele iria propor
durante o jogo, e seria bom ter a família lá. Mesmo tendo começado a
ensinar na semana passada, voei de Londres para Edimburgo na sexta à
noite.

Naturalmente, foi difícil manter a minha boca fechada sobre o evento,

mas estou feliz por ter feito isso, porque tornou o momento ainda maior,
especialmente quando Lachlan por pouco quase estragou a parte da
proposta. Ainda assim, acabou sendo romântico como o inferno.

— Isso é tão emocionante, — minha mãe grita. Acho que não a vejo
gritar há muito tempo. Ela coloca o copo na mesa de café e bate palmas, as
pulseiras tilintando. — Você já pensou onde o casamento será? Quando?
Ah, e o vestido. Kayla, querida, você ficará tão bonita.
 Eu quero manter o sorriso no meu rosto. Eu realmente quero. Mas
está começando a vacilar.

Seguir em frente, seguir em frente, seguir em frente.

As lembranças da minha mãe e Miranda indo às compras. Quanto

tempo elas levaram – meses – antes de encontrarem o vestido perfeito.
Como Miranda escondeu aquele vestido em casa, escondendo-o no armário
e me proibindo de olhar para ele.

Eu mantive minha palavra. Eu fiz. E no dia do nosso casamento, ela

realmente me deixou sem fôlego.

Eu gostaria que a memória fosse pura. Eu gostaria de poder lamentar

como qualquer homem normal faria. Sentir a tristeza e não a vergonha.

Mas tudo o que sinto é vergonha. Tudo o que sinto é vergonha.

Tudo minha culpa.

O pensamento corre pela minha cabeça, um relâmpago no cérebro.

Tudo minha culpa.

Fecho os olhos e respiro lentamente pelo nariz, lembrando o que meu

terapeuta me ensinou.

Seguir em frente, seguir em frente, seguir em frente.

Não foi minha culpa.

— Brigs? — Ouço meu pai dizer e abro os olhos para vê-lo me

olhando com curiosidade. Ele me dá um sorriso rápido e encorajador. —
Você está bem? — Ele diz isso em voz baixa e abafada, e por isso estou
grato. Minha mãe e Kayla estão conversando sobre planos de casamento e
não perceberam.

Lachlan, por outro lado, está me observando. Ele conhece meus

gatilhos, assim como eu conheço os dele. Mas enquanto podemos beber
champanhe sem álcool por causa dele, não podemos ignorar a porra da
minha vida. Não podemos fingir que amor, casamento e bebês não
acontecem, apenas porque todos os meus foram levados.

Tudo culpa minha.

Eu expiro e colo um sorriso. — Eu estou bem, — eu digo ao meu pai.

— Acho que estou um pouco estressado com as aulas amanhã. Esta será a
primeira semana real da escola. A primeira nunca conta para nada. Todo
mundo está perdido ou de ressaca.

Ele dá uma risadinha. — Sim, eu me lembro daqueles dias. — Ele

termina o champanhe e confere o relógio, conseguindo derramar as gotas
que sobraram no tapete enquanto gira o pulso. — Que horas é o seu voo
hoje à noite?

— Dez da noite, — digo a ele. — Eu provavelmente deveria subir e

me certificar de que tenho tudo.

Eu estou subindo as escadas quando Lachlan chama por mim: — Eu

vou levá-lo ao aeroporto.

— Não se preocupe, — eu digo. Percebo pela intensidade em seus

olhos que ele quer conversar. E com isso, ele quer que eu fale. No ano
passado, antes do meu novo emprego no Kings College e da mudança para
Londres, Lachlan estava comigo para garantir que eu estava lidando com as
coisas, que estava indo bem. Talvez seja porque eu o ajudei a obter ajuda
para seu vício em drogas e álcool, talvez ele esteja apenas mais consciente
de mim em geral, como irmão e como amigo.

Nosso relacionamento sempre foi um pouco tenso e difícil, mas pelo

menos agora ele é uma das poucas pessoas com quem posso contar.

— Não é um problema, — diz ele, rispidamente, a marca Lachlan de

amor duro. — Vou deixar Kayla em casa e depois te levar.

Eu expiro e aceno. — Claro, obrigado.

Eu rapidamente subo as escadas e me certifico de que minha mala

para a noite esteja em ordem. Quando estou na Escócia, costumo ficar no
meu antigo quarto com meus pais. Isso me faz sentir terrivelmente velho,
olhar para a minha cama velha, e mais ainda tentar dormir nela, mas há algo
de reconfortante nisso também.

Meu apartamento na cidade de Edimburgo está sendo alugado no

momento, então não há como ficar lá. Eventualmente eu provavelmente vou
vendê-lo. Aceitei minha posição como professor de cinema na universidade
com um grão de sal e sem nenhum compromisso real a longo prazo. Estou
alugando um bom apartamento na área de Marylebone agora, mas até que
eu sinta que esse trabalho é sólido e que estou em longo prazo, estou
tratando minha nova vida com mãos delicadas.

— Como está o Winter? — Lachlan me pergunta mais tarde, depois

que eu me despedi dos meus pais e de Kayla, e estamos em seu Range
Rover, luzes piscando na A-90.

— Ele é um punhado, — digo a ele, batendo meus dedos ao longo da

borda da porta. — E um idiota certo às vezes. E tenho certeza de que meus
vizinhos vão registrar uma queixa quando ele latir novamente no meio da
noite.

— Ele ainda não tem nem um ano, — diz Lachlan. — Dê-lhe tempo.
Ele ainda é um filhote.

— Sim. Ele é uma máquina de merda, é o que ele é.

Lachlan é especialista e um salvador de cães. Quando ele não está

sendo um jogador de rúgbi, ele opera um abrigo de resgate para cães,
especialmente pit bulls, e tenta criar consciência sobre eles. Kayla trabalha
para ele e até agora a organização – Ruff Love – tem se saído muito bem.
Ele é a razão pela qual eu adotei Winter, para começar. Eu o encontrei como
um filhote de cachorro no último Natal, durante uma tempestade de neve na
casa de nosso avô em Aberdeen, escondido no celeiro do vizinho. Quando
os vizinhos não reivindicaram o cachorro, era eu que levava a bola de pelo
branco ou Lachlan o levava para seu abrigo. O maldito cachorro cresceu em
mim, eu acho, e agora ele é um pé no saco que parece ter saído do set de
Game of Thrones. Ainda assim, a vida seria muito chata sem ele, mesmo
que eu tenha que contratar um passeador de cães para lidar com o excesso
de energia dele quando estou na escola.

— Você sabe, — Lachlan diz calmamente depois de alguns

momentos. — Se alguma dessas coisas se tornarem difícil para você... você
pode me dizer para calar a boca. Eu vou entender.

Olho para ele, seu rosto meio coberto por sombras. — Se o que ficar
difícil?

Ele limpa a garganta e me dá um olhar expectante. — Você sabe.

Kayla e eu. Casando. Eu sei que pode não ser fácil... você e Miranda...
 Eu ignoro o aperto gelado no meu peito e tento relaxar meus ombros.
— Ela está morta, Lachlan. Não adianta fingir o contrário e não adianta
dançar ao redor. — Olho pela janela, perdendo-me na escuridão e nos raios
dos faróis que passam. — A vida sempre vai continuar, foi o que aprendi e
estou fazendo as pazes com isso. Só porque algumas coisas terminaram
para mim, não significa que terminam para todos os outros. Você vai se
casar com Kayla, e o casamento será lindo. Depois disso, tenho certeza que
ela vai aparecer com algumas crianças gigantes como animais. De maneira
alguma eu não vou querer falar sobre isso, estar lá para você e aproveitar. A
vida continua, e eu também. E eu também. Sua vida, amor e felicidade não
vão parar por causa das coisas que perdi. Miranda ou Hamish não iam
querer isso.

O silêncio enche o carro, e eu posso senti-lo olhando para mim

daquele jeito irritante dele. Eu não viro a cabeça. Eu apenas deixo minhas
palavras de lado.

— Mas não é só isso, — diz ele cautelosamente. — Posso ver nos

seus olhos, Brigs. Eu sempre vi. Você está assombrado. E não é por tristeza
ou pesar. E não é por Miranda ou Hamish. Você é assombrado por si
mesmo. Quando você finalmente vai me dizer... por quê? O que realmente
aconteceu?

Eu engulo em seco.

Seguir em frente, seguir em frente.

Faróis. Luzes da rua. Tudo está ficando mais brilhante. O aeroporto

está próximo.
 — Lachlan, eu gostava mais de você quando você não falava tanto, —
digo a ele, mantenha meus olhos focados nessas luzes. Faço questão de
contá-las enquanto passam. Faço questão de não pensar na pergunta dele.

Eu o ouço coçar a barba, pensando.

— Não recebo nenhuma reclamação de Kayla, — diz ele.

Reviro os olhos, feliz por ter mais alguma coisa em que me agarrar.
— Você não pode fazer nada de errado aos olhos daquela mulher. Isso é
amor, companheiro. E honestamente, estou realmente feliz que você o
tenha. Você merece o amor acima de tudo.

Alguns momentos se passam. — Você sabe, — diz ele, — nós não

vamos ter nenhum.

Eu olho para ele. — Ter o quê?

— Crianças, — diz ele. Ele balança a cabeça. — Nós discutimos isso,

mas... ela não está convencida e, para ser sincero, nem eu. Uma criança com
meus genes... não é muito justo.

Devo dizer, estou surpreso ao ouvir Lachlan dizer isso, simplesmente

por causa da intensidade de seu amor por Kayla. Por outro lado, não estou
surpreso ao ouvir sua posição sobre isso. Kayla tem todos os instintos
maternos de uma cascavel. Quero dizer isso da melhor maneira.

— Bem, isso é uma pena, — digo a ele, — porque genes ou não

genes, acho que você seria um pai maravilhoso. Muito melhor do que eu já
fui, com certeza. — Suspiro, fechando os olhos por um momento. Quando
os abro, estamos parando no aeroporto. — Mas você faz o que é certo para
você. Se você não os quiser, não os tenha. A última coisa que o mundo
precisa é de outro filho que não seja desejado. Você e Kayla têm seus cães,
um ao outro e vidas muito ocupadas. É o suficiente. Acredite em mim.

— Eu tenho certeza que Jessica vai perder a cabeça quando descobrir,

— diz Lachlan, chamando nossa mãe pelo nome como ele costuma fazer.
Ele estaciona o carro no meio-fio de embarque. — Eu sou sua última
chance de ter netos.

— Ela teve um neto, — eu respondo, as palavras saindo como

veneno. Meu sangue bate forte nos meus ouvidos. — O nome dele era
Hamish.

Imagens de Hamish passam por mim. Olhos azuis gelados, cabelos

ruivos. Um grande sorriso. Sempre perguntando: — Por quê? Por que dada?
— Ele tinha apenas dois anos quando foi tirado de mim. Ele teria quase seis
anos agora. Eu sempre esperei que ele entrasse na escola. Eu sabia que sua
curiosidade o levaria a coisas maiores e melhores. Embora eu não estivesse
apaixonado por Miranda no final, eu estava apaixonado pelo meu filho. E
mesmo quando tive a coragem egoísta de sonhar com uma vida diferente
para mim, ele sempre foi minha primeira preocupação.

Não era para ser dessa maneira.

Lachlan está olhando para mim, olhos arregalados, remorso

enrugando sua testa. — Brigs, — diz ele, a voz rouca. — Eu sinto muito.
Me desculpe, eu não quis dizer isso.

Eu rapidamente balanço minha cabeça, tentando tirar a raiva de

dentro de mim. — Está tudo bem. Me desculpe. Eu só... eu sei o que você
quis dizer. Foi um longo dia e só preciso ir para casa e dormir um pouco.

Ele assente, franzindo a testa de vergonha. — Entendi.

 Eu expiro alto e depois tento me animar. — Bem, é hora de passar
pelo inferno da segurança. Obrigado pela carona, Lachlan. — Estendo a
mão para o banco de trás e pego minha bolsa antes de sair do carro.

— Brigs, — ele diz novamente antes que eu feche a porta, inclinando-

se sobre o assento para olhar para mim. — Sério. Cuide-se em Londres. Se
precisar de alguma coisa, por qualquer motivo, é só me ligar.

O punho no meu peito se afrouxa. Eu sou um homem crescido. Eu

gostaria que ele não se preocupasse tanto comigo. Eu gostaria de não sentir
que precisava.

Eu aceno para ele e sigo meu caminho.

♥♥♥

Todos os locutores de rádio continuam falando sobre o quão lindo foi

o fim de semana, um verdadeiro verão prolongado com temperaturas
recordes e sol abrasador. É claro que isso acontece no fim de semana em
que estou na Escócia e, é claro, quando me preparo para esta segunda-feira,
está mijando baldes lá fora.

Olho-me no espelho do corredor e me dou um olhar perspicaz. Hoje

estou de terno, cinza aço, camisa cinza clara por baixo, sem gravata. A
semana passada foi para fazer os alunos se sentirem confortáveis – eu usei
camisas sociais e jeans, camisetas e calças, mas esta semana é sobre
reprimir. Alguns dos alunos das minhas aulas têm a minha idade, então,
pelo menos, tenho que parecer que estou falando sério, mesmo que tenha
pêlos de cachorro nos ombros.
 Meu olhar viaja para Winter, sentado no chão ao lado do sofá,
batendo seu rabo quando fazemos contato visual, e de volta para o espelho.
Ele está calmo por enquanto, mas quando eu sair, eu sei que ele vai tratar
meu apartamento como se fosse um ginásio. Graças a Deus por Shelly,
minha passeadora de cães. Ela estava cuidando dele no fim de semana
também e se preocupa com ele como uma criança rebelde.

Eu aliso meu cabelo para trás e espio os fios grisalhos das minhas
têmporas. Eu estou usando-o bastante curto hoje em dia. Felizmente,
coloquei todo o meu peso de volta, para não parecer o fraco que eu era
antes. Eu estive na academia quase todas as manhãs, trabalhando duro o
verão inteiro para voltar à forma, e finalmente está valendo a pena. Após o
acidente e meu consequente colapso (ou, como meu antigo trabalho chamou
antes de me deixarem ir, meu desvio mental, como se o que acontecesse
comigo pudesse ser explicado com tanta nitidez, como um desvio na
estrada), eu não estava mais comendo. Eu não estava vivendo. Não foi até
que eu encontrei a coragem de consultar um médico, de obter ajuda e
finalmente ficar com ela, que me arrastei para fora das cinzas.

Eu gostaria de dizer que tudo parece um borrão para mim, os anos no

fundo da espiral, o mundo ao meu redor sombrio, a culpa e o ódio grudando
em mim como piche. Mas eu me lembro de tudo vividamente. Em detalhes
horríveis e requintados. Talvez esse seja meu castigo, meus grilhões por
meus crimes.

Eu sabia que me apaixonar era um crime.

Eu mereço todo o castigo que posso receber.

E o pior de tudo é que, em algumas noites, as mais sombrias, quando

me sinto sozinho, como minhas escolhas derrubaram o mundo em seu eixo,
penso nela.

Não em Miranda.

Eu penso nela.

Natasha.

Penso na razão pela qual meu julgamento ficou distorcido, a razão

pela qual escolhi minha felicidade pessoal em detrimento da minha família.
Penso na primeira vez em que me apaixonei de verdade. Não foi um
tropeço no conforto e na complacência, como tinha acontecido com
Miranda. Foi como pular de um penhasco sem paraquedas, bungee jumping
sem corda. Eu sabia, eu sabia, no momento em que coloquei meus olhos em
Natasha, que eu tinha ido embora e que não havia uma única coisa para me
segurar.

Você pensaria que as lembranças do amor pareceriam exatamente

como a coisa real, mas essas lembranças nunca parecem algo como o amor.
O amor é bom. O amor é gentil. Paciente. Puro.

Assim eles dizem.

Nosso amor foi um erro desde o início. Um belo erro, que dá vida.

Mesmo que eu me permitisse lembrar – sentir – como era olhar em

seus olhos, ouvir aquelas palavras que ela uma vez sussurrou tão
suavemente, isso não me faria bem algum. Esse amor destruiu muito. Isso
me destruiu e eu deixei de bom grado que ele me despedaçasse. E então eu
destruí todas as últimas coisas boas da minha vida.

Memórias de amor são um veneno.

 Meu terapeuta me disse que eu tenho que abraçar isso. Reconhecer
que as pessoas se apaixonam o tempo todo por pessoas que não deveriam,
que eu fui varrido e perdi o controle pela primeira vez na vida e, não
importa o quê, não posso me culpar pela morte de Miranda e Hamish. Foi
um momento ruim. Foi um acidente. As pessoas se divorciam todos os dias
e não acaba assim.

É difícil acreditar nisso, quando nada disso teria acontecido, se eu não

tivesse me deixado apaixonar por outra mulher. Não teria acontecido se eu
não tivesse dito a Miranda naquela noite que queria o divórcio. Eles ainda
estariam vivos. E eu não seria as ruínas arcaicas de um homem.

E Natasha se foi, mesmo que as memórias permaneçam. Na minha

tristeza profunda, quase suicida, eu disse a ela que havíamos cometido um
erro e que esse era o nosso castigo. Eu disse a ela que nunca mais queria vê-
la.

Faz quatro anos agora. Ela escutou.

Suspiro e observo minha expressão. Eu pareço assombrado, como diz

Lachlan. Meus olhos parecem mais frios, azul iceberg, as sombras escuras
embaixo. Lachlan não sabe a verdade, só meu terapeuta sabe. Natasha é um
segredo, uma mentira, para todos os outros.

Coloco um sorriso que mais parece o sorriso de um lobo, endireito

meus ombros e saio pela porta, guarda-chuva e pasta na mão.

Meu apartamento fica na Baker Street, em frente ao Museu Sherlock

Holmes. De fato, quando estou particularmente desanimado, passo algumas
horas apenas observando os turistas fazendo fila para entrar. Uma das
razões pelas quais escolhi o apartamento foi a novidade disso. Quando
criança, eu era um grande fã de Holmes, assim como qualquer coisa que Sir
Arthur Conan Doyle preparasse. Eu também gosto muito do pub ao lado. É
um ótimo lugar para encontrar mulheres, e se elas vieram do museu, você
sabe que elas pelo menos têm algum tipo de cérebro.

Não que eu tenha compartilhado mais do que algumas bebidas com

essas garotas – estou lá principalmente pela companhia. Então elas seguem
seu caminho alegre e bêbado e eu sempre sou o cavalheiro, o homem sobre
quem ela vai enviar mensagens de texto a seus amigos e dizer: — Os
homens escoceses são tão educados. Ele me pagou uma bebida e não
esperava nada. — Embora às vezes termine no quarto. A verdade é que não
estou pronto para namorar. Eu não estou pronto para relacionamentos. Mal
estou pronto para este trabalho.

Mas você está pronto, digo a mim mesmo enquanto evito a chuva e
desço para o metrô, seguindo a passagem até a minha linha. Esta semana
vou definir as metas para o semestre; esta semana, vou deixar os alunos
saberem o que esperar. Esta semana vou finalmente começar a trabalhar no
meu livro: Os Palhaços Trágicos: Comédia no Cinema Americano Antigo.

Enquanto meus pensamentos se misturam, percebo que o trem está

prestes a fechar suas portas. Eu corro sem entusiasmo em direção a ela,
então paro de repente.

Há uma mulher no trem, de costas para as portas que se fecham.

Eu só posso vê-la dos ombros para cima.

Seus cabelos são grossos, meio molhados, loiros, e descendo pelas

costas.
 Não há nada nessa garota que diga que eu deveria reconhecê-la.
Conhecê-la.

No entanto, de alguma forma eu faço.

Talvez não loira, mas juro que a conheço.

Eu ando até as portas enquanto o trem se afasta, olhando como um

louco enquanto ruge no túnel escuro, desejando que a mulher vire a cabeça
um pouco. Mas eu nunca vejo o rosto dela, e então ela se foi, e eu estou de
pé na beira da plataforma, deixado para trás.

— O próximo trem não deve demorar muito, — diz um homem atrás

de mim, passeando com um jornal na mão.

— Sim, — eu digo distraidamente. Passo a mão pela cabeça,

sacudindo o sentido em mim.

Não era ela.

Como você pode conhecer alguém pela nuca?

Porque você passou meses memorizando cada centímetro dela que

você não podia tocar, eu penso. Seus olhos fizeram o que suas mãos, boca e
pau não conseguiram.

Eu expiro e ando para longe da borda. A última coisa que preciso é

começar a semana assim, procurando fantasmas onde não há.

Espero o próximo trem, desço em Charing Cross como de costume, e

vou para a escola.
 CAPÍTULO DOIS

Natasha

EDIMBURGO

Quatro anos atrás

— Natasha, você tem um momento? Há um Brigs McGregor aqui

para vê-la.

— Brigs quem? — Eu pergunto ao telefone. — Esse é o primeiro

nome? — A linha estala e mal consigo ouvir minha supervisora Margaret. É
o que eles recebem por me colocar em um armário no andar de cima e
chamá-lo de escritório. Obviamente, eles estavam tão ansiosos para ter um
estagiário aqui, arrebentando a bunda e trabalhando de graça, que eles
fariam de qualquer coisa um escritório. Sou grata por não precisar digitar
em um banheiro.

— Apenas desça as escadas, — diz Margaret antes de desligar o

telefone.

Suspiro e sopro uma mecha de cabelo rebelde dos meus olhos. Estou
repleta de envios de roteiros, que deveriam ter sido o destaque deste
trabalho, mas como noventa por cento desses envios para o festival de
curtas-metragens são péssimos, meus dias se tornaram extremamente
entediantes.
 Quando me inscrevi no estágio para o Festival de Curtas-Metragens
de Edimburgo, pensei que seria uma boa maneira de obter experiência extra
antes de entrar no meu último ano do meu mestrado, principalmente porque
estou direcionando minha tese para a influência dos festivais em longas-
metragens. Pelo menos, acho que essa é minha tese. Eu também pensei que
sair de Londres para o verão e conferir Edimburgo seria uma boa mudança
de ritmo, especialmente de todos os idiotas com quem eu continuo andando
na escola.

E embora eu ache que essas coisas são verdadeiras – estou obtendo

um bom material para minha tese e estou amando Edimburgo, mas não
esperava ser a pequena escrava da empresa. Não que eu seja pequena, não
com esses quadris e bunda que mal cabem nesse maldito armário-escritório,
mas estou literalmente me arrastando das oito da manhã às sete da noite, e
às vezes acho que estou executando o programa inteiro sozinha. Por
exemplo, agora eles me colocaram nos envios de roteiros para o concurso
em que estão participando (o script vencedor ganha todo o equipamento
para filmagem) e eles esperam que eu escolha o vencedor. Embora eu me
sinto lisonjeada com a responsabilidade, não tenho certeza de que ela deve
cair em minhas mãos.

Também não estou surpresa que haja alguém aqui para me ver, porque
sempre que um cineasta entra com uma proposta ou uma pergunta ou quer
trabalhar conosco de alguma forma, eles sempre os programam para me ver.
Só estou aqui há três semanas e devo agir como se soubesse de tudo.

Por sorte, sou muito boa em atuar. Quer dizer, pelo menos em Los
Angeles eu era.
 Levanto-me e saio do escritório, andando pelo corredor estreito com
paredes de pedra e piso de madeira, antes de descer as escadas para o nível
principal e a recepção, onde Margaret está ocupada digitando em seu
computador. Ela para os dedos voadores e acena para os assentos perto da
porta, abaixo da faixa de pôsteres de filmes de merda.

— Este é o professor McGregor da Universidade de Edimburgo, —

diz ela antes de voltar ao trabalho.

Um homem se levanta dos assentos e sorri para mim.

Ele é alto e tem ombros largos, vestido com camisa preta e calça
jeans.

Bonito como o inferno, toda a mandíbula cortada com a quantidade

certa de barba por fazer, maçãs do rosto altas e penetrantes, olhos azuis
pálidos.

O tipo de bonito que esgota as células do cérebro.

— Olá, — diz ele, caminhando em minha direção com a mão

estendida.

Seu sorriso é ofuscantemente branco e absolutamente diabólico.

— Brigs, — ele me diz, enquanto coloco minha mão na dele.

Seu aperto é quente e forte.

— Você deve ser Natasha, — continua ele.

Certo. Esta é a parte onde eu falo.

 — S-sim, — eu gaguejo, e imediatamente me amaldiçoo por parecer
menos do que pronta. — Desculpe, eu estava distraída com... Brigs, você
disse? Esse é um nome interessante.

Esse é um nome interessante? Cara, eu estou ganhando hoje.

Mas ele ri e esse sorriso se amplia.

— Sim, meus pais obviamente tinham grandes esperanças para mim.

Escute, posso ter um minuto do seu tempo?

Dou uma olhada em Margaret. — Certo. Margaret, há uma sala livre?

Ela balança a cabeça, sem olhar para cima. Normalmente, tenho

reuniões em qualquer um dos outros escritórios.

— Ok, está bem então. — Dou a Brigs um olhar de desculpas. — Me

siga. Teremos que usar o meu escritório, e peço desculpas antecipadamente,
porque é literalmente um armário. Eles me mantêm como Rapunzel lá em
cima.

Eu ando pelo corredor e subo as escadas, olhando-o por cima do

ombro para me certificar de que ele está seguindo. Eu espero que ele esteja
olhando para minha bunda porque está praticamente no rosto dele, e é a
maior coisa no edifício, mas ele está olhando diretamente para mim, como
se estivesse esperando encontrar meus olhos.

— Aqui estamos, — digo a ele quando chegamos ao topo, entrando

no meu escritório e me espremendo entre a borda da mesa e a parede.
Sento-me na minha cadeira com um suspiro.

— Uau, você não estava brincando, — diz ele, curvado para que sua
cabeça não bata no teto. — Existe talvez um balde em que eu possa sentar?
 Eu balanço minha cabeça em direção ao banquinho que atualmente
está coberto por roteiros. — Se você puder me passar esses roteiros.

Ele começa a empilhá-los na minha mesa e se senta, com as longas

pernas abertas.

Olho para ele por cima da pilha e dou-lhe o meu sorriso mais
encantador. Eu realmente gostaria de ter me incomodado em me olhar no
espelho antes de conhecê-lo. Provavelmente tenho couve nos meus dentes.

— Então, como posso ajudá-lo, professor McGregor?

— Brigs. — Aquele sorriso de novo.

— Brigs, — eu digo, assentindo. — Ah, e deixe-me começar nossa

conversa, informando que sou estagiária, e só estou aqui há três semanas e
não sei o que estou fazendo.

— Uma estagiária? — Ele pergunta, esfregando a mão na mandíbula.

— Não do meu programa.

— Eu vou à escola em Londres.

— Kings College?

— Não, quem me dera. Eu não tinha dinheiro para isso.

— Ah, taxas para estudantes internacionais. Você é canadense?

Americana?

— Você quer dizer que eu não pareço britânica? — Eu brinco. — Eu

sou americana. E sim, as taxas eram demais, mesmo que eu tenha um
passaporte francês por parte de meu pai, mas isso só aconteceu este ano.
Enfim, estou divagando. Desculpa. Eu fui ao Met para o filme. Foi um
pouco mais barato.

Ele concorda. — Escola excelente.

— Essa é uma resposta muito diplomática de professor.

— E eu sou um professor diplomático.

Deus, ter um caso aluno-professor com ele. Mas eu tenho vinte e

cinco anos e ele parece estar na casa dos 30 anos, então não seria tão
escandaloso e...

Meus pensamentos param quando eu vejo sua aliança de casamento

pela primeira vez.

Oh.

Bem, isso já era de se esperar.

Ainda assim, eu posso olhar para ele, casado ou não.

— Então, o que te traz aqui? — Eu consigo dizer.

— Bem, é engraçado, — diz ele, passando a mão pelo cabelo de

mogno. — Eu vim aqui por um motivo e agora tenho dois.

Eu levanto minhas sobrancelhas. — OK.

— Um dos motivos é que nosso programa na escola tem problemas

para competir com os figurões de Londres, então decidimos que talvez o
patrocínio do festival de cinema nos daria a exposição certa, no lugar certo.
No final, só pode haver tantos vencedores, e quando o festival terminar e os
cineastas fracassados quiserem desistir, é quando queremos roubá-los, tirar
proveito de sua baixa autoestima e trazê-los para o nosso programa.

Eu franzo meus lábios. — Essa é uma maneira muito pessimista de

ver as coisas.

— Eu sou realista, — diz ele brilhantemente.

— Um oportunista.

— A mesma coisa.

Bem, na verdade, poderíamos realmente usar mais alguns

patrocinadores. — Tudo bem, bem, vou ter que passar isso para Margaret e
Ted, mas acho que é algo em que gostaríamos de trabalhar com você. Qual
é a outra coisa?

— Você vem trabalhar para mim.

— Desculpe-me?

Ele olha ao redor do escritório do armário, apertando os olhos para

um ponto molhado no teto, onde vaza quando chove (e chove o tempo todo.
Na verdade, tenho um balde só para isso). — Você parece ser uma garota
brilhante. Estou começando a escrever meu livro e preciso de um assistente
de pesquisa.

— Você é um autor?

— Não, ainda não, — diz ele, olhando para longe brevemente. —

Mas é isso que os professores fazem no seu tempo livre, você sabe.
Trabalhos acadêmicos, periódicos. Sempre escrevendo. Honestamente,
estou sentindo a pressão, mas não posso fazer isso sozinho. Sou um escritor
muito lento, para começar, e qualquer coisa extra me atrapalha.

— Sobre o que é o seu livro?

— Palhaços Trágicos. Buster Keaton, Charlie Chaplin. Suas atuações

no início do cinema.

Este homem poderia ser mais perfeito? Sou obcecada por Keaton,
Chaplin, Laurel e Hardy, Harold Lloyd, todos eles, desde que meu pai me
fez vê-los quando eu era pequena. Merda, é tentador. Realmente tentador.
Mas o professor Blue Eyes está latindo na árvore errada.

— Sinto-me lisonjeada, eu acho, — digo a ele, — mas não há como

eu lidar com dois empregos. Eu literalmente trabalho aqui o dia todo. A
vida de um estagiário. Sem pausas, sem graça.

— Você só terá que trabalhar algumas horas por dia e, se quiser mais
trabalho, tudo bem também. Eu lhe pagarei quarenta libras por hora.

Quarenta libras por hora? Para pesquisar sobre Buster Keaton?

É como um verdadeiro trabalho dos sonhos pousado no meu colo. E é

trabalho, não um estágio sem remuneração.

Mas também não posso deixar o festival de cinema de repente.

— Posso conversar sobre isso com as pessoas daqui? — Pergunto-lhe.

— Talvez possamos chegar a um acordo.

— É claro, — diz ele, me dando um sorriso manhoso, como se ele já

soubesse que eu vou trabalhar para ele. Ele se levanta e coloca o cartão de
visita na pilha de roteiros. — Quando você tiver uma resposta sobre as duas
perguntas, ligue para mim. — Ele olha para mim com uma inclinação de
cabeça. — Foi um prazer conhecê-la, Natasha.

Então ele está saindo pela porta e se foi.

 CAPÍTULO TRÊS

Natasha

LONDRES, INGLATERRA

Nos Dias de Hoje

Eu acordo com esse sentimento desconfortável. Você sabe, aquele que

diz que seu alarme não disparou como deveria acontecer hoje de manhã e
você está totalmente fodida.

Abro um olho e pisco para o teto. A luz na sala parece um pouco

apagada, e eu posso ouvir o chuveiro ligado ao lado junto com o rap
gangster dos anos 90, o que significa que Melissa já está acordada. Eu
geralmente saio pela porta antes dela.

Rolo e pego meu telefone.

9:50

MERDA.

Minha primeira aula começa às onze, e estou em Wembley.

Eu pulo da cama, jogando os cobertores para o lado, e rapidamente

procuro no meu quarto algo para vestir. Pego um par de jeans, mas ontem
derramei molho de tomate sobre eles quando Melissa e eu fomos ao jogo de
futebol. O que me faz pensar que não tomei banho quando chegamos em
casa ontem à noite, e não há como aparecer na aula do professor Irving
cheirando a cerveja e torta de carne.

Eu visto meu roupão e corro para o corredor, batendo na porta do

banheiro.

— Eu dormi demais! — Eu grito. — Quanto tempo você vai

demorar?

Por um segundo, acho que ela não pode me ouvir por causa do
estridente R. Kelly, mas então a água desliga e ela grita de volta: — Me dê
um minuto!

Espero até a porta se abrir e ela aparecer, o rosto corado do chuveiro,

o cabelo enrolado em uma toalha. — Eu estava me perguntando se você iria
acordar, — diz ela. — Aqui, é todo seu.

— Você poderia ter tentado me acordar, — digo a ela. — Você sabe

que eu tenho aula às onze.

Ela revira os olhos. — Quem sou eu, sua mãe? — Então ela volta para
o seu quarto.

Eu sei que ela tem razão, mas ainda assim. Às vezes, acho que
Melissa quer que eu falhe só para que eu esteja no nível dela. Ela diz que
me preocupo muito com a escola, mas depois de tudo o que passei, não
tenho escolha a não ser me jogar no programa. Eu estive fora por quase
quatro anos e, além de alguns créditos aqui e ali, basicamente tenho que
começar meu mestrado novamente. O diploma no King'sCollege também
tem um modelo diferente do que no Met. Enquanto isso, Melissa nem
sequer foi às aulas na semana passada porque estava nos bares fora do
campus, procurando por presas.
 Eu pulo no chuveiro, lavando meu cabelo e condicionando em
velocidade recorde. Mesmo que Melissa não tenha frequentado as aulas, eu
fui para as minhas e aprendi como vai ser difícil tentar voltar aos trilhos. E
se não fizesse sentido vir para o King'sCollege? E se eu tivesse ficado na
França com meu pai e deixado minha educação como estava? O fato de eu
ter que fazer tudo de novo é desanimador e espantoso.

Respire, lembro a mim mesma, fechando os olhos e parando um

momento para deixar a água escorrer pelas minhas costas. Meus ataques de
pânico são cada vez menores nos dias de hoje, mas eu sei que um tem me
assustado, apenas esperando que eu desmorone.

Oh, esse colapso inevitável.

Esse é o preço que você paga por tentar voltar à vida.

De alguma forma, eu consigo sacudir e sair do chuveiro. Eu não posso

nem me incomodar com maquiagem. Simplesmente não há tempo. Sou
assistente de ensino do professor Irving para o Filme 100 e, mesmo que me
doa parecer uma idiota na frente de uma centena de estudantes, eu temo
ainda mais a ira do meu professor. Na semana passada, ele expulsou um
aluno só por olhar para o telefone.

— Quer um pouco de chá? — Melissa pergunta da cozinha enquanto

eu corro para o meu quarto e começo a jogar coisas ao redor, procurando
por uma calça que não tenha algum tipo de mancha nelas. Eu gostaria de
dizer que não era tão desorganizada ou bagunçada antes do incidente, mas
isso seria uma mentira total. Tenho vinte e nove anos e só andei para trás.

— Não há tempo! — Eu grito, segurando uma saia que poderia servir

se eu tivesse começado a frequentar a academia regularmente, como
prometi a mim mesma que faria. A única coisa boa sobre a recuperação na
França era que eu havia perdido algum peso que precisava perder. Mesmo
assim, eu ainda tenho quadris e bundas por dias, e agora tenho uma pequena
barriga que não estava lá antes. Eu culpo todas as tortas de carne que eu
comi desde que voltei para Londres.

Coloco a saia de qualquer forma, visto o sutiã, uma blusa de malha

leve e uma capa de chuva. Está chovendo lá fora e eu tenho que andar um
pouco para chegar ao metrô. Então eu corro para a cozinha e pego uma
banana enquanto Melissa está sentada à mesa. Ela joga adoçante artificial
em seu chá, mexendo com a colher.

— Você não vai para a aula? — Eu pergunto a ela. — O que você

tem?

— Eh, — ela diz. — Alguma aula sobre análise cinematográfica ou

algo assim.

— Quem está ensinando isso?

Ela encolhe os ombros e bebe seu chá. — Eu não sei. Alguém.

Eu franzo a testa para ela. Melissa é uma garota muito inteligente, e é

provavelmente por isso que me incomoda tanto que ela seja tão
despreocupada com a escola. Ela mal vai e ainda tira boas notas. Ela só está
fazendo o mestrado por nenhum outro motivo que não seja para apaziguar
seus pais. O que ela realmente quer fazer – o que ela faz – é atuar. Eu cresci
com uma mãe que era obcecada por isso e pelo estrelato da mesma forma
que Melissa, e eu sei como tudo termina. Eu até fiz minha parte justa
quando era criança em Los Angeles, mas esse estilo de vida não era para
mim.
 Melissa e minha mãe estão apaixonadas pela ideia da fama, a ideia de
serem desejadas, adoradas e validadas, mas não pela realidade de ser ator.
Talvez por isso, quando conheci Melissa seis anos atrás, nos demos bem.
Ela me lembrou minha mãe, a mesma pessoa de quem eu escapei de LA.
Que tal essa ironia? Venha até a Inglaterra e conheça exatamente a mesma
pessoa de quem você estava tentando fugir.

Quando conheci Melissa, eu tinha ido com minha turma de graduação

para um set de filmagem em que ela estava trabalhando como dublê.
Tínhamos conversado, clicado e o resto era história. Eu acho que gostei de
Melissa porque, embora ela fosse tão vaidosa e obcecada como minha mãe
– sempre tirando selfies, postando sobre o quanto ela é mais talentosa do
que outras atrizes e que ela merecia muito mais – ela também era muito
divertida, e eu precisava de um pouco disso na minha vida. Ela também
olhou para mim por algum motivo, talvez porque eu fosse um pouco mais
velha ou porque cresci em Los Angeles. Quando ela descobriu que eu
estava indo para a escola para cinema, ela quis fazer a mesma coisa. É claro
que ela me incentivou e, quando eu estava no primeiro ano do meu
mestrado na escola de cinema do Met, ela estava começando sua graduação
no King'sCollege – uma escola muito melhor.

Ainda assim, achei lisonjeiro que ela quisesse me imitar, e ela acabou
sendo uma verdadeira amiga no bom e no ruim. Ela realmente não aprovou
o que eu estava fazendo com Brigs, mesmo que ela tenha conhecido Brigs
apenas uma vez, mas ela esteve ao meu lado após o incidente e durante o
meu colapso. Quando me mudei para a França para ficar com meu pai, para
endireitar minha cabeça e reconstituir meu coração, perdemos o contato,
mas assim que encontrei minhas forças para voltar a Londres em maio, nos
reconectamos. E quando sua última colega de quarto se mudou, eu me
mudei para cá.

Melissa me olha como se ela pudesse ouvir meus pensamentos. —

Não se preocupe comigo. Estou indo. Além disso, ainda não vi os caras que
estão nas minhas aulas. Talvez eu tenha sorte e arranje alguém com uma
bunda gostosa.

— Talvez seu professor tenha uma bunda gostosa, — digo a ela,

pegando minha bolsa das costas de uma cadeira. — Me mande uma
mensagem quando você terminar sua aula de mistérios, e eu te encontrarei.

Ela se despede e eu corro para fora do prédio. A chuva parou por um

momento, mas não importa muito, pois meu cabelo ainda está molhado do
chuveiro. Desde que eu pintei de loiro, juro que ficou mais grosso de
alguma forma.

Enquanto corro para a estação de metrô em Wembley (temos uma

vista do estádio de Wembley da nossa varanda, o que é ótimo para lembrá-
lo de todos os shows que você não pode se dar ao luxo de ir), minha mente
volta a algo que não deveria.

Ele.

Brigs.

Tudo porque eu disse que o professor dela poderia ter uma bunda
gostosa.

Porque, porra, Brigs tinha uma bunda gostosa. É como se ele tivesse
nascido para fazer agachamentos.
 — Pare de pensar nele, — digo a mim mesma. Alto. Porque eu sou
louca assim. Felizmente, não há ninguém por perto para me ouvir e,
honestamente, esse seria o menor dos meus problemas se minha linha de
pensamento continuar. Brigs é um gatilho. Ele já foi o homem que eu mais
amava no mundo. Mas ele também era o homem que nunca seria meu.
Houve aquele belo e breve período em que pensei que tínhamos uma
chance. Estávamos tão perto de estar juntos, de pôr um fim à culpa. Então
tudo desmoronou.

E ao desmoronar, quero dizer que a vida dele implodiu e eu fui

sugada pela explosão.

Foi minha culpa.

A culpa foi nossa.

E eu nunca vou parar de me culpar pelo que aconteceu. Pelo que

aconteceu com eles, e o que eu fiz com ele.

Se eu não existisse, se nunca tivesse conhecido Brigs e me

apaixonado por ele da mesma maneira que ele se apaixonou por mim, sua
esposa e filho ainda estariam vivos.

Meu amor matou.

Meu amor arruinou a vida daquele homem.

Estou chocada ao encontrar uma lágrima escorrendo pelo meu rosto.

Eu gostaria de poder culpar a chuva, como diz a canção, mas não posso.
Não choro por Brigs, pelo incidente, há meses. É o que meu antigo médico
chamaria de progresso. E essa lágrima é o que meu pai chamaria de —
humanidade.
 — Abrace sua humanidade, Tasha, — ele dizia para mim. — Porque
se você não chorasse, sua alma nunca se curaria.

Não está curada, e acho que nunca vai estar. Mas acho que chorar não
tem nada a ver com isso. É que existem algumas coisas na vida das quais
você não pode se afastar.

Mas eu estou tentando. Estou tentando.

Um pé na frente do outro.

Começando de novo.

Contanto que eu mantenha o foco no futuro e não no passado, talvez,

talvez eu possa sair disso. Esta é uma nova vida, uma vida melhor. Estou
indo para uma escola melhor agora: Kings College. Se eu puder seguir em
frente, talvez minha alma tenha uma chance.

Pego o trem e vou para a escola.

♥♥♥

Bem, essa foi uma aula divertida, só que não, penso comigo mesma,
saindo do meu lugar. A sala de aula está cheia com os estudantes saindo, e
tenho a sensação de que eu e os outros dois TAs, Devon e Tabitha, devemos
ficar para trás e conversar com o professor Irving.

O homem é pedaço de merda chauvinista. Com a cabeça calva coberta

de manchas e a carranca permanente estampada no rosto enrugado, ele é o
tipo de professor que obviamente acabou de sair da idade da pedra. Embora
tudo o que tivemos que fazer durante essa palestra foi ouvi-lo e assistir ao
filme junto com todos os graduandos, as observações sexistas que ele fez
para mim e Tabitha no início da hora, foram desnecessárias. Ele me disse
que se eu quisesse que os alunos me respeitassem, eu não deveria ir para a
aula como uma desleixada. Ele disse a mesma coisa para Tabitha também,
mesmo que a mulher esteja vestindo um maldito terninho. Eu acho que ele
disse isso porque Tabitha é obesa, e ele sabe que entraria em uma grande
merda se comentasse sobre isso.

Enquanto isso, Devon com seu pênis e seu queixo inexistente recebe
todos os elogios e glória, apenas por saber algumas respostas.

— O que vocês ainda estão fazendo aqui? — O professor Irving diz

quando nos vê parados. Ele acena as mãos para nós. — Continue com o seu
dia. Eu lhe enviarei um e-mail sobre os tutoriais mais tarde.

Eu me viro, feliz por dar o fora daqui, quando ele diz: — Espere,
você. A garota que teve uma pausa.

Eu paro e respiro fundo. Como ele soube disso?

Tabitha me lança um olhar de simpatia, enquanto No Chin1 Devon

parece um pouco irritado por não ter sido chamado.

Eu lentamente me viro e dou um grande sorriso para o professor

Irving. — Sim, senhor?

Ele estreita os olhos para mim, erguendo o queixo em avaliação. Não

é uma boa avaliação. — Você fez uma pausa, não foi?

Concordo, esfregando meus lábios. — Eu fiz. Quatro anos.

 — E por que você fez isso?

Eu tenho uma resposta preparada para isso. É apenas meia verdade.

— Fui à França para ficar com meu pai. Ele estava doente.

— Entendo. — Ele enfia o dedo no ouvido e o gira ao redor. Tento

não fazer careta, mantendo o sorriso estranho estampado no meu rosto. —
Você foi ao Met antes e completou um ano do seu mestrado. Quatro anos é
muito tempo para atrapalhar as coisas, família ou não, você não acha? Você
acha que está pronta para voltar à escola, a esta escola em particular?

Meu sorriso vacila. — Claro que sim.

Ele levanta a sobrancelha. — Bom. Eu só quero ter certeza de que

estamos na mesma página aqui. Espero muito dos meus alunos e muito dos
meus TAs. Veja, quando eu falei sobre meu livro, Iconografia em textos de
filmes antigos, você foi a única que não comentou. Você o leu?

Ah, merda. Eu engulo em seco. — Não. Eu ainda não li. Não sabia
que fazia parte do currículo.

Ele ri bastante desagradável. — Minha querida, quando você está

ajudando minha turma, está avaliando os alunos. Você não pode avaliá-los
até saber como eu penso. É apenas senso comum, você não acha?

— Sim, senhor.

— Sugiro que quando terminar aqui, vá à livraria e pegue uma cópia.

Quando eu te ver novamente, traga para mim. Eu assinarei para você. Isso
não seria um presente de sorte?

Dá um tempo, porra. Mas eu consigo sorrir. — Sim, seria. Obrigada.

 Então eu saio de lá rapidamente. Gostaria que minha primeira parada
não fosse a livraria para comprar o livro dele, mas sei que ele espera que eu
leia a coisa toda antes da próxima aula. Eu paro na lanchonete para pegar
algo para o meu estômago enfurecido, optando por uma salada de queijo de
cabra em vez da minha torta de carne e batatas fritas habituais, e decido
mandar uma mensagem para Melissa.

Onde é a sua aula? Você conseguiu?

É na sala 302. O professor ainda não chegou. Talvez eu possa

pular, ela responde.

Fique onde você está. Quanto tempo vai demorar?

Deveria ser duas horas. Espero que haja um filme.

Legal. Encontro você em duas horas, então. Enquanto isso,

preciso ler um livro de merda nesse meio tempo.

Divertido. Você merece uma cerveja depois disso.

Veremos.

Eis que, depois de me esconder com o livro (a porcaria custa trinta

libras2!) em um canto da biblioteca (um dos meus lugares favoritos), e
antes que meu cérebro comece a sangrar de tédio, acho que preciso de uma
cerveja depois de tudo. Se ao menos o livro não cortasse tanto o meu fundo
de cerveja.

Vou para o terceiro andar no momento em que as portas da sala de

aula começam a se abrir e as pessoas começam a se empilhar.
 Eu posso ver Melissa no final do corredor, de olhos arregalados e
caminhando um tanto engraçado em minha direção, como se ela tivesse
acabado de fazer uma linha de cocaína. Ela está falando algo para mim, mas
acho que é apenas — Oh meu Deus, oh meu Deus.

Ela provavelmente tinha um professor como o professor Irving. Até

agora, não estamos tendo a melhor sorte com os professores este ano.

Mas à medida que ela se aproxima, correndo agora em minha direção

e balançando a cabeça como se estivesse incrédula, meus olhos flutuam
sobre seu ombro para a sala de aula.

Um homem acaba de sair pela porta.

Alto.

De ombros largos.

Vestindo um terno cinza fino e sob medida.

Maçãs do rosto altas.

Um queixo forte.

E os olhos azuis mais assombrosos do mundo.

Olhos que nunca pensei que veria novamente.

Eu congelo no lugar, ou talvez seja apenas meu coração que para de

bater, e eu posso ouvir Melissa dizendo: — Natasha, oh meu Deus, venha
comigo, vamos, você não vai acreditar nisso, oh meu Deus, — enquanto ela
agarra meu braço e tenta me levar para longe.

Mas é tarde demais.

 Porque aqueles olhos me vêem.

Eles me vêem.

E o professor Blue Eyes parece ter sido atropelado por um trem.

Eu conheço o sentimento.

É seu coração e sua alma sendo esmagados em pedacinhos.

Por causa de uma pessoa.

Um olhar.

— Vamos lá, vamos lá, vamos lá, — Melissa diz rapidamente, e eu

me viro enquanto ela me puxa, nosso contato visual quebrado.

Não. Pode. Ser. Ele.

Não pode.

E ainda assim é.

Olho por cima do ombro e encontro seu olhar atordoado mais uma
vez.

Brigs McGregor.

O amor da minha vida.

O amor que arruinou vidas.

Um passo à frente e cinco milhões de passos atrás.

 CAPÍTULO QUATRO

Brigs

LONDRES

Nos Dias de Hoje

Eu verifico meu relógio. Cinco minutos para o início da minha aula, e

eu ainda estou mexendo nas notas do tutorial. Eu os fiz meses atrás, mas
agora que estou aqui, entre os alunos e a escola, senti que deveria parecer
mais orgânico, então passei a manhã no meu escritório, desfazendo tudo o
que eu estava programado para falar sobre hoje.

O assunto ainda é o mesmo: analisar o desempenho de Harold Lloyd

em SafetyLast. Mas esse é o problema de trabalhar nas coisas meses antes
de que você precise. Você costuma ser uma pessoa diferente até então.
Estamos todos mudando, mesmo das maneiras mais sutis, e agora estou
percebendo – no último minuto, como sempre – que preciso tornar as coisas
um pouco mais dinâmicas para capturar a atenção dos alunos. Eles são
estudantes de pós-graduação, mas mesmo assim, eles poderiam ter
escolhido facilmente outra turma. Na maioria das aulas de pós-graduação,
você atribui o filme para os alunos assistirem por conta própria, mas eu
quero fazer as coisas de maneira um pouco diferente.

Com um minuto de sobra, pego minha pasta e vou pelo corredor até a
sala de aula, passando pelo professor Charles Irving no caminho. Esse
homem é um verdadeiro trabalho. Ele me dá um olhar sarcástico, junto com
um aceno de cabeça, como se ele reconhecesse minha presença e me
odiasse por isso. Eu acho que isso acontece quando você é o cara novo no
trabalho. E no ensino é um pouco pior. Geralmente, quando você tem um
cargo de professor em uma universidade de prestígio, você o mantém pelo
resto de sua carreira. A rotatividade é mínima, a menos que você estrague
tudo. O que eu fiz no meu último emprego por causa do meu colapso. E eu
só estive lá por dois anos. Nada como arruinar uma coisa boa no momento
em que está em suas mãos.

É claro que a perda do meu emprego não foi nada comparada à perda
de todo o resto.

Ouvi dizer que o homem que estou substituindo esteve aqui desde
sempre, um homem velho, mas brilhante, com uma predileção por dar em
cima dos alunos até que se transformou em processos de assédio sexual.
Tenho certeza de que a única razão pela qual fui contratado é porque eles
queriam sangue novo, e meu tio Tommy é amigo do chefe do departamento,
o que me lembra que devo entrar em contato com meu primo Keir, que
disse que estava em Londres por alguns dias. Seria bom ter alguém com
quem conversar além de Winter e Max, o barman do bar.

Respiro fundo do lado de fora da porta da sala de aula e entro.

Eu aceno para os alunos, caminho até minha mesa, jogo minha maleta
em cima e tiro minhas anotações. Enquanto eles estão se acomodando em
seus assentos, olho entre eles. Há algumas pessoas a mais aqui do que na
semana passada, o que eu esperava. Em uma turma de vinte alunos, é fácil
notar ausências.
 Meus olhos fazem uma pausa em uma garota sentada no meio. Ela
está me encarando com curiosidade, e no momento em que faço contato
visual com ela, suas sobrancelhas se erguem como se em choque e ela
rapidamente olha para o laptop. Ela parece estranhamente familiar, mas não
posso lembrar exatamente de onde. Eu acho que ela se parece com todas as
garotas. Cabelos compridos e escuros, cheios de mechas, uma testa grande e
larga, olhos pequenos, lábios finos. Ela é fofa, mas seria esquecível se não
fosse pelo fato de estar me olhando como se me conhecesse também.

Eu limpo minha garganta, colocando meu foco no resto da classe. —

Boa tarde, — digo a eles. — Espero que todos tenham a chance de começar
o Funny Faces of Celluloid no fim de semana. Alguém viu um bom filme?

Há aquele momento horrível em que a pergunta paira sobre a sala de

aula e eu tenho medo que ninguém vá responder. Mas uma garota, com um
cabelo vermelho e um sorriso largo, levanta a mão. Eu aceno para ela.

— O cinema de Phoenix exibiu um cabeçalho duplo de The 39 Steps e

The Lady Vanishes.

Eu ando em torno da frente da mesa, tentando manter meus olhos na

ruiva e não na garota que fica me encarando. — Alguns dos primeiros
trabalhos de Hitchcock, antes de ele se mudar para o estado. O que você
acha?

A ruiva sorri para mim, cruzando as mãos sobre a mesa. — Eu pensei

que a atenção aos detalhes era um pouco fraca e os atores eram rígidos,
particularmente em Os 39 Passos, mas em termos de cinematografia, era
possível ver onde Hitchcock gostava de sombras e do uso do MacGuffin,
assim como o timing cômico.
 Claramente, essa garota é empenhada. — É verdade. E seu nome é?

— Sandra, — diz ela.

— É uma boa observação, Sandra, — digo a ela, oferecendo-lhe um

sorriso enquanto me recosto na minha mesa. — The Lady Vanishes, em
particular, deu o tom aos futuros filmes de Hitchcock através do uso de um
diálogo espirituoso. No entanto, o filme ainda seria considerado um thriller
de comédia, mesmo sem as falas ou qualquer diálogo. É aí que entra a farsa,
algo que analisaremos hoje enquanto assistimos Harold Lloyd em
SafetyFirst.

Siga suavemente, digo a mim mesmo, e começo a perguntar pela

turma se alguém já viu. Surpreendentemente, algumas mãos se levantam e
eu os convenço a apresentar o filme para a classe enquanto eu vou e ligo o
computador até que o filme seja exibido na TV. O tempo todo, eu estou
tentando lembrar quem é a garota misteriosa. Isso está me deixando um
pouco louco.

Quando o Safety First começa e alguns alunos começam a rir, eu pego

a lista de alunos e começo a revisar os nomes. A garota com a testa grande
não estava aqui na semana passada, com certeza, e um dos meus TAs para
minha turma de graduação também não apareceu. Verifico meus TAs e os
vejo listados como Ben Holmes, Henry Waters e Melissa King.

Casualmente, olho para a garota. Ela está assistindo o filme agora.

Talvez ela tenha se sentido mal porque perdeu as duas aulas na semana
passada e pensou que eu iria chamar sua atenção.

Deve ser isso. Eu tento deixar isso se afastar da minha mente e

começo a repassar a próxima palestra enquanto o filme é exibido.
 Quando a aula termina, porém, ela é a primeira a sair da cadeira e sair
correndo da sala como se tivesse um fogo aceso debaixo da bunda.

Curioso, eu a sigo pela porta e para o corredor, vendo-a praticamente

correr, balançando a cabeça e acenando com os braços para uma garota no
final.

Uma garota alta, com longos cabelos loiros, que se destaca entre as
pessoas que passam, como se todo mundo fosse um borrão e ela é a única
coisa em foco.

Pele clara, bochechas cheias, eternamente jovem.

E seus olhos, aqueles lindos olhos que costumavam brilhar mais que
as estrelas.

Só que agora eles não estão brilhando.

Eles estão trancados com os meus.

Temerosos.

Ela está convencida de que enlouqueceu.

Mas eu também.

Porque como isso poderia ser possível?

Ver tão claramente um fantasma.

Natasha.

Minha aluna, Melissa – agora me lembro de onde a conheço – pega

Natasha pelo braço e a puxa pra longe. Por um momento, nosso contato
visual é interrompido, e não sinto nada além de pânico e vazio no meu
peito. Sempre me perguntei o que faria se visse Natasha novamente, e agora
estou no meio de um corredor movimentado e ela está aqui.

Ela está aqui.

E eu sou inútil, congelado, vazio. Porque não sei se devo me virar e

pegar minhas coisas, trancar a porta do escritório e fingir que nunca a vi.
Descrevê-la como um fantasma do passado, um lembrete desbotado de
quem eu costumava ser.

Arruinado.

Mas a palavra desvanecida nunca poderia ser aplicada a alguém como

ela.

E eu sei que nunca vou conseguir escrever isso.

Eu a vi, querendo ou não.

O estrago já está feito.

E assim meus pés começam a se mover pelo corredor depois de

Melissa – minha assistente, minha aluna, Deus, vou ter que ver uma
lembrança do meu passado várias vezes por semana – e Natasha.

Provavelmente é um erro.

Mas eu não posso me conter.

Natasha olha por cima do ombro novamente e me vê chegando mais

perto, um homem em uma missão sem objetivo, e ela parece pensar que eu
ainda não sou real. Eu nem tenho certeza de que sou real neste momento,
porque nunca agi assim no piloto automático antes, sem nenhum
autocontrole.

— Ei, — eu grito com voz rouca quando estou a uma curta distância.
Estou com muito medo de dizer o nome dela, como se ao fizer isso a
tornaria real.

Ela para antes de Melissa, sua amiga puxando com força seu braço,
mas Natasha está de pé, imóvel, uma estátua viva quando ela se vira para
me encarar.

Estou tão perto de cair de joelhos. O vento foi arrancado de mim, a

visão dela foi literalmente um soco no estômago.

Minha Natasha.

Minha boca se abre e eu arfo levemente por ar, incapaz de formar

palavras.

Ela também não diz nada, mas seus olhos falam muito enquanto
procuram os meus. É a mesma pergunta que a minha.

Como isso é possível?

Por quê?

Finalmente, de alguma forma, encontro forças para falar. — É

realmente você, — eu digo baixinho, minha voz rouca quando a olho,
tentando memorizá-la como se nunca mais a visse novamente, tentando ver
as mudanças que os anos causaram nela ela. Seu cabelo está mais claro
agora, mas combina com seu rosto, que é bonito e brilhante. Ela perdeu
algum peso, mas não muito – ela ainda é uma mulher.
 A única grande mudança está em seus olhos.

Aquele brilho, aquele entusiasmo pela vida, aquele desejo líquido por
algo que a surpreendesse – tudo se foi. E em seu lugar há algo escuro, triste
e perdido.

Eu coloquei as sombras em seus olhos.

Ela pisca e tenta sorrir para mim. — Oi, — ela diz insegura. Sua voz
ainda é rouca, ainda faz todos os nervos na parte de trás do meu pescoço
disparar. — Brigs.

— Professor Brigs, — Melissa diz, e eu tiro brevemente meus olhos

de Natasha para olhá-la. — Eu estou na sua classe.

— Sim, eu sei, — digo a ela antes de olhar para Natasha. Estou

lutando por palavras. O que há para dizer? Muito. — Como você está? Eu...
já faz muito tempo.

— Quatro anos, — Melissa preenche. — Natasha esteve na França. O

que você esteve fazendo?

Franzo a testa para Melissa, dando-lhe um olhar aguçado. — Você se

importa em nos dar um minuto aqui?

Ela levanta as sobrancelhas e olha para Natasha em busca de uma

resposta.

Natasha lhe dá um sorriso rápido. — Está tudo bem, Mel. Vou mandar
uma mensagem para você daqui a pouco.

Melissa olha entre nós dois, obviamente não acreditando que vai ficar
tudo bem. Eu realmente não posso culpá-la. Já se passaram quatro anos, e
ela deve ter estado lá após as consequências. Inferno, penso nas coisas que
disse a Natasha por telefone naquela noite, doente de dor e atacando a única
pessoa que eu poderia culpar além de mim mesmo.

Por fim, Melissa diz: — Estarei na Barnaby’s pegando nossa cerveja.

— E então ela vai, deixando nós dois sozinhos.

— É você, — diz Natasha lentamente, franzindo a testa enquanto ela

me olha. — Eu não pensei que você estaria ensinando aqui.

— Eu não pensei que você estaria aqui. Você é estudante?

Ela assente, engolindo em seco. — Sim. Terminando meu mestrado.

Ela tinha acabado de começar o último ano de seu mestrado quando

nos separamos, empolgada para começar sua tese. Eu teria pensado que ela
estaria mais do que formada agora. Talvez já trabalhando como professora.

— Então você esteve na França por um tempo? — Eu pergunto,

tentando aprender mais, tentando mantê-la aqui, conversando comigo.
Tentando fingir que posso fazer isso.

Mas eu não posso fazer isso.

Apenas respirar o mesmo ar que ela respira me machuca.

Inspiro e olho para baixo, esfregando a mão na parte de trás do meu

pescoço, tentando me estabilizar.

— Você está bem? — Ela pergunta calmamente.

Eu fico olhando para seus pés. Ela sempre disse que tinha pés de
palhaço, e eu sempre os achei lindos. Ela está usando botas pretas pontudas,
e eu me pergunto de que cor os dedos dos pés estão pintados. Seus dedos
dos pés eram quase de uma cor diferente a cada dia. Lembro-me de tentar
escrever e ela tentando enfiar os pés no meu rosto para me distrair, rindo
sem pensar.

A memória me corta como uma faca.

A memória tem dificuldade em chegar a um acordo com a mulher

diante de mim.

— Estou bem, — pressiono minha mão no pescoço, balançando

minha mandíbula para frente e para trás para difundir a tensão. Balanço a
cabeça uma vez e olho para ela, dando-lhe um meio sorriso. — Não. Eu não
estou bem. Não posso mentir para você.

Embora você tenha feito isso uma vez. A última vez que você falou
com ela.

— Devo ir? — Ela pergunta, com a testa franzida. Preocupada. Pronta

para ir.

Deixe ela ir.

— Não, — eu digo rapidamente. Eu me endireito. — Não. Me

desculpe. Esta é apenas... você é a última pessoa que pensei que veria hoje.
Eu só preciso processar isso. Isso é tudo. Porque... bem... é você. Você
sabe? Quero dizer, inferno, Natasha.

Mas talvez ela não saiba do que estou falando. Como estou me
sentindo. Talvez eu seja uma imagem fugaz de seu passado, com poeira
negativa. Talvez ela não tenha pensado em mim nesses quatro anos e eu seja
apenas outro homem que ela conheceu no caminho.
 Poderia ser o melhor, eu penso.

Ela assente, seu rosto suavizando. — Eu sei. Também não sei o que
dizer.

Eu rapidamente olho para trás, para a sala de aula. Felizmente, não há

nenhuma aula depois. — Você se importa, eu preciso pegar minhas coisas
na sala de aula. Você vai ficar aqui? Você tem que estar em algum lugar?

Sua expressão se torna dolorosa, rasgada. Mas ela balança a cabeça.

— Não, eu terminei por hoje.

Dou-lhe um sorriso agradecido e passo rapidamente pelo corredor e

volto à sala de aula vazia. Pego minhas anotações e meu computador,
enfiando-os na minha pasta.

Então paro e coloco as mãos na mesa, encostando-me nela, e abaixo a

cabeça. Respiro fundo pelo nariz e, quando sai do meu peito, treme. Minhas
pernas estão tremendo, o mundo está girando, girando, girando em um eixo
terrível.

Santo inferno.

Ressuscitar das cinzas só para chover em cima de você.

É ela.

Ela.

Ela.

Eu tento recuperar o fôlego. Eu sei que não posso me esconder aqui

para sempre, que ela está lá fora, esperando por mim. Eu preciso me
controlar, acalmar meu coração, ignorar as dores da tristeza, do
arrependimento, da culpa, que estão tentando levantar suas cabeças
poderosas.

Passo as mãos pelo rosto e me endireito.

Eu posso fazer isso.

Pego a maleta e vou para o corredor.

Está vazio, exceto por um pequeno garoto asiático que está digitando
mensagens de texto.

Ela se foi.

— Natasha? — Eu grito baixinho, andando alguns metros e olhando

em volta. Não faz sentido chamá-la novamente.

Ela se foi.

Como se ela nunca estivesse estado lá.

E talvez ela não estivesse.

Talvez minha mente esteja tão danificada, tão machucada que eu a

conjurei.

Um fantasma da vida real.

Uma invenção da minha imaginação.

Porra, eu estou tão fodido se esse for o caso, e eu não duvidaria.

Eu nem sei se estou aliviado ou decepcionado.

 Tudo o que sei é que, por alguns segundos, pensei que estava olhando
nos olhos dela.

Eles podem ter sido os olhos mais tristes que eu já vi.

Eu me pergunto o que ela será que ela viu nos meus.

 CAPÍTULO CINCO

Brigs

EDIMBURGO

Quatro anos atrás

Uma batida na porta do meu escritório. Eu sorrio para mim mesmo

porque sei quem está batendo. Bobo, rápido, sem sentido.

Ela veio depois de tudo.

— Entre, — eu digo, olhando para a porta.

Ela se abre e Natasha enfia a cabeça, sorrindo amplamente.

Esse sorriso é melhor do que qualquer maldita droga. Eu

imediatamente sinto o peso sobre meus ombros levantar.

— Eu tenho uma surpresa para você, — diz ela naquela voz adorável
e rouca.

— Bem, o fato de você estar aqui quando você pensou que não estaria
é o suficiente de uma surpresa para mim, — digo a ela, embora
sinceramente esteja intrigado com o que ela tem a dizer.

— Acontece que a festa de Freddie foi um tédio colossal, — diz ela,

exagerando sua voz para soar como um encantador da alta sociedade. —
Então eu pensei em trazer a festa para cá, — diz ela, andando o restante do
caminho e levantando os braços. Ela tem uma caixa de cerveja marrom em
uma mão e caixas de comida chinesa na outra. Ela levanta o queixo com
orgulho. — Já ganhei o prêmio de melhor assistente de pesquisa ou o quê?

— Você ganhou todos os prêmios, — digo a ela, sorrindo enquanto

ela entra e coloca os itens sobre a mesa. — Eu realmente pensei que você
estaria bem longe daqui aqui esta noite, — digo a ela. — Embora eu não
possa prometer a você isso não será nada menos que chato. Freddie poderia
ter sido a melhor opção.

Ela puxa uma cadeira até o outro lado da mesa e se senta, pegando os
pauzinhos. — Bem, você, professor Blue Eyes, é tudo menos chato.

Eu rio. — Me desculpe, como você me chamou?

Ela me lança um sorriso malicioso. — Professor Blue Eyes. Você não

sabe que é assim que todos te chamam aqui?

— Oh, isso é besteira, — eu digo com desdém.

— É verdade, — ela protesta, pegando uma caixa de comida para

levar e abrindo-a. — Sempre que alguém aqui me pergunta o que estou
fazendo, digo que sou sua assistente de pesquisa e eles sempre dizem, oh
Professor Blue Eyes, que barco dos sonhos.

Eu estreito meus olhos supostamente famosos para ela. — Inferno,

pare de me sacanear.

Ela ri. — Ok, bem, talvez eu apenas chame você de Professor Blue
Eyes. Na minha cabeça. Mas eu prometo a você, se está na minha cabeça,
está na cabeça de todos. Mulheres e homens.
 Eu tento continuar sorrindo, mas é difícil porque, merda, isso é
lisonjeiro. E não de um jeito bom e lisonjeiro. Estou lisonjeado de uma
maneira que não deveria estar. Por outro lado, eu tenho trabalhado com
Natasha quase todos os dias agora há um mês, e estou me tornando cada vez
mais consciente de que estou sentindo muitas coisas que não deveria.

— Desculpe, eu te envergonhei? — Ela pergunta enquanto enfia

macarrão em sua boca. Ela come com gosto, sem restrições, apenas
comendo pelo puro prazer e saboreando cada mordida. Essa boca linda...

Pare com isso.

— Não, não, — digo a ela, tentando sair disso. Pego uma cerveja e
olho para a porta. Está aberta, como geralmente fica quando estamos
trabalhando juntos. Mas mesmo tendo certeza, de que o que faço no meu
escritório, é da minha conta – todo professor aqui parece ter uma garrafa de
uísque na mesa – não quero agitar o barco. Estou aqui há apenas dois anos e
as pessoas falam.

Eu me levanto e fecho a porta. O clique da trava parece muito alto na

sala. Eu me viro, e ela está me olhando com curiosidade.

— Você quer um pouco de privacidade? — Ela brinca, mas há algo

em sua voz, um sinal que me diz que ela pode estar nervosa.

Sento-me e levanto minha cerveja para ela. — Não quero que

ninguém me incomode por beber no meu escritório, muito menos com
minha assistente de pesquisa.

— Por que não? — Ela pergunta atrevidamente. — Escandaloso

demais?
 Dou-lhe um sorriso tenso, sempre consciente da minha aliança de
casamento. — Algo parecido. — Aponto minha cerveja para ela e, embora
esteja começando a questionar se beber com Natasha é uma boa ideia, digo:
— Agora, digamos, um brinde para uma produtiva sexta à noite.

Ela rapidamente limpa as mãos no jeans, engole a mordida da comida

e encosta sua cerveja contra a minha. — Para uma noite selvagem e louca.

Mas é claro que as coisas não ficam selvagens e loucas, não conosco.
Trabalhamos, pelo menos nas duas primeiras horas – ela no laptop,
folheando livros e eu no meu computador, digitando como um louco, como
normalmente faço perto dela. Tê-la em meu escritório é o maior motivador
para terminar meu livro. Ela é praticamente uma musa.

Mas, eventualmente, quando nós dois temos macarrão e três cervejas

em nossas barrigas, e eu trouxe a garrafa de uísque do esconderijo secreto
da minha própria mesa, o trabalho fica mais lento.

— Então, — eu digo, recostando-me na cadeira e colocando os pés

em cima da mesa. — Você nunca me disse como você era quando criança.
Colegial. Essa coisa toda. Conte-me sobre Natasha.

Ela toma um gole de uísque da garrafa e a coloca de volta na mesa.

Então ela se recosta na cadeira e coloca os pés em cima da mesa, me
espelhando. Não posso deixar de sorrir.

— Vou te contar meu passado se você me contar o seu, — diz ela, me

olhando maliciosamente.

— Combinado.
 — Tudo bem, — diz ela, limpando a garganta. — Eu cresci em Los
Feliz. Isso é em Los Angeles. Meu pai é francês e se casou com minha mãe,
americana, depois que eu nasci. Na verdade, eu nasci na França, Marselha,
que visitei alguns anos atrás. Lugar bem legal. Mas de qualquer maneira, eu
tenho certeza que foi um casamento por necessidade, porque minha mãe
engravidou. Tenho quase certeza de que sou a última coisa que ela queria,
mas de qualquer maneira. Eu prometo que isso não é uma história triste. Eu
não me importo se fui desejada ou não. Mas eu sei que meu pai me amava.
Ele era um cineasta.

— Ah, — eu digo. Faz sentido agora.

— Sim, e ele me fazia assistir a muitos filmes quando eu era mais

jovem. Tipo, muitos. Todos os clássicos. Todos os Hitchcock, todos os
Preminger. Muitos filmes estrangeiros também. Ele era obcecado por Ingrid
Bergman. — Seu sorriso desaparece um pouco e sua voz cai. — De
qualquer forma, ele saiu quando eu tinha dez anos. Apaixonou-se por uma
mulher mais jovem. Talvez ele estivesse tentando imitar Roberto Rossellini,
eu não sei. Ele voltou para a França. E minha mãe se tornou mãe solteira.
Ela não gostou disso. Seus problemas de autoestima se multiplicaram e eles
já eram ruins. — Ela balança a cabeça para si mesma, seus olhos assumindo
um olhar distante. Ela suspira e pega a garrafa de uísque. — Minha mãe é
uma figura e tanto. Você a odiaria. Às vezes acho que também a odeio, mas
principalmente sinto muito por ela. O que é um pouco pior.

— Eu acho que entendo isso. — Meu relacionamento com meu irmão

Lachlan às vezes seguiu esse caminho.

— Você sabe o que minha mãe costumava me dizer quando eu era

mais jovem? — Ela diz, inclinando-se. — Ela costumava dizer que era
melhor eu não ser mais bonita que ela quando tiver a idade dela. — Ela
revira os olhos. — Quer dizer, fale sobre me dar um complexo de merda.
Ao mesmo tempo, tudo o que ela fazia era elogiar minha aparência, junto
com a bomba diária sobre como eu preciso perder peso.

— Você não precisa perder peso, — não posso deixar de dizer. —

Você é perfeita do jeito que é.

Ela me dá um daqueles sorrisos irados e envergonhados que me dizem

que ela não acredita. — Então, no final do ensino médio, entrei para a
equipe de corrida e comecei a perder peso. Ela me empurrou para fazer
modelagem, depois a atuar. A atuação foi boa, a modelagem foi um tédio, e
quando a pista estava pronta e eu me formei, o peso começou a subir. Quer
dizer, eu nunca fui gorda. Eu era praticamente o que sou agora. Mas os
peitos e coxas e bunda não fazem uma modelo. Nem atriz, a menos que
você consiga um show no Mad Men. Não importa o que eu fizesse, eu não
poderia agradá-la. Quando eu era mais magra, ela ficava com ciúmes e,
quando eu voltava ao normal, ela encontrava uma maneira de insinuar que
eu era gorda.

Que bruxa, penso comigo mesmo, me sentindo protetor por ela. O que
eu disse a ela era verdade. Eu a acho perfeita, pelo menos aos meus olhos.
Ela tem curvas e não é magra, mas sua cintura é pequena e sua bunda é
irreal, e seus olhos ameaçam me levar para algum lugar. Em algum lugar
novo e muito bonito.

Flashes de calor e culpa competem entre si. Eu respiro fundo e forço

meus pensamentos a se comportarem.

— Sua mãe já se casou de novo? — Eu pergunto a ela.

 Ela começa a girar a garrafa de uísque na mesa. — Não. Mas ela
tentou. Ela não pode ficar sozinha, essa é a outra coisa dela. Ela sempre tem
um homem em sua vida, geralmente algum idiota. Quando eles a traem ou
terminam com ela, como invariavelmente fazem segundo seu narcisismo e
ego, ela passa para outra pessoa imediatamente. Na verdade, acho que
nunca a vi solteira por mais de algumas semanas. — Ela suspira, soprando
uma mecha de cabelo ruivo escuro do rosto e olha para o teto. — Cara, eu
gostaria de fumar.

Eu bato na mesa. — Eu tenho um charuto.

Ela se anima. — Sério? Quer dividir comigo?

Eu sorrio para ela. Lachlan me deu uma caixa de charutos no meu

último aniversário, e eu normalmente fumo com ele ou com meu pai em
ocasiões especiais, embora eu tenha alguns na minha mesa. Seria bom
compartilhar um com ela. — Você tem certeza?

— Sim, — diz ela. — Eu costumava ter alguns com meu pai em

Marselha.

— Você parece tão culta, — digo a ela, abrindo minha gaveta. —

Uma mulher do mundo.

Alcanço a caixa e pego um par deles, cheirando-os e checando se

estão secos. Quando seleciono um, começo a procurar um isqueiro.

— Eu tenho um, — diz ela, enfiando a mão na calça jeans e puxando

um Zippo3. Dou-lhe um olhar interrogativo e ela encolhe os ombros, me
dando um sorriso preguiçoso. — Uma mulher do mundo sempre deve estar
preparada.
 Ela joga para mim e eu o pego com uma mão. Sorrio orgulhosamente
com minha conquista, feliz por não ter caído da cadeira tentando
impressioná-la.

— E o que mais uma mulher do mundo carrega? — Eu pergunto a ela,

ligando suavemente o Zippo e vendo a chama dançar.

— Um bloco de notas e caneta para escrever cartas de amor. Ou cartas

de ódio. Ou listas de compras. Um espelho, porque sempre tenho coisas nos
dentes. — Com isso, ela esfrega os dedos entre os dentes e os mostra para
mim.

— Você é boa, — digo a ela.

Ela continua. — Também fio dental. Pela mesma razão. E você pode
usá-lo para amarrar a merda. Chiclete, porque hálito fresco, e no caso de
você precisar sair de alguma situação como MacGyver. Creme para as mãos
que cheira bem. Um passaporte para o caso de você se apaixonar por um
homem estrangeiro que te tira do chão. — Ela faz uma pausa. — E
preservativos.

Eu levanto minhas sobrancelhas. Jesus. Estou estranhamente com

ciúmes da ideia de ela usar preservativos, porque isso significa que ela não
está usando-os comigo, e me excita porquê... bem, agora estou imaginando
nós dois em uma situação que exigiria um.

— Agora, vamos fumar isto ou não? — Ela diz, se endireitando.

Concordo, limpando a garganta. Minhas bochechas estão quentes. —

Teremos que dar um passeio em algum lugar. Posso escapar com um pouco
de uísque no meu escritório, mas fumar um charuto é outra coisa. — Eu
saio da minha cadeira e pego minha jaqueta de couro. É final de junho, mas
as noites têm sido frias ultimamente. Ao colocar a jaqueta, pergunto a ela:
— Então, para que serve o Zippo?

Ela envolve um lenço cor de vinho no pescoço que combina com seus
cabelos e sorri. — Caso o professor Blue Eyes queira fumar um charuto
com você.

Porra.

Estou começando a pensar que isso é demais para mim.

Engulo em seco, minha garganta ficando grossa. — Bem, estou feliz

que você esteja tão preparada. — Vou até a porta e abro-a para ela. —
Depois de você.

Ela sai andando pelo corredor, jogando o cachecol por cima do ombro
como uma estrela de cinema de boa-fé. Eu posso ver por que a mãe dela
pode ter ciúmes. Eu posso ver por que qualquer um teria. Como alguém
pode não estar absolutamente apaixonado por ela?

Eu a sigo, trancando a porta atrás de mim, e seguimos pelos

corredores e saímos para a noite de Edimburgo, um vento leve fazendo as
árvores se curvarem. Seguimos para Middle Meadow Walk e caminhamos
em direção a Meadows, parando embaixo de um poste de luz enquanto
tento acender o charuto sem que a brisa o apague.

Natasha age como um escudo, aproximando-se o mais próximo

possível, e acabamos nos juntando, tentando acender a coisa.

Sua proximidade comigo é inquietante. Eu posso sentir o cheiro dela

além do tabaco. Shampoo de coco. Doce. Intoxicante. Isso faz meu coração
apertar.
 Encontro seus olhos enquanto ela olha para cima através de longos
cílios.

Eu posso sentir meu pulso na garganta, seu olhar me enfeitiçando

completamente.

Nós seguramos o olhar um do outro e o ar entre nós gira e roda, um

tornado lento, alterando a pressão até que seja difícil ignorar. Ele puxa e
puxa, e o magnetismo incendeia minha pele.

Não sei o que está acontecendo.

Mas isso nunca aconteceu comigo antes.

E é absolutamente aterrorizante.

O charuto finalmente acende.

— Você deveria fumar essa coisa, — ela sussurra para mim, com
olhos lânguidos e líquidos.

Eu fumo uma vez, as brasas brilhando, e ela recua. A fumaça se eleva,

levada pelo vento para o céu escuro. O fio entre nós, porém, não se dissipa.
Não com distância. Ele crepita como um fio vivo, pesado e tenso e muito
perigoso.

O rosto de Miranda brilha na minha mente. Sua risada, correndo pela

praia em Ibiza, com pernas finas, semelhantes a gazelas.

Um aviso.

Deve aparecer no meu rosto porque Natasha pergunta: — É um

charuto ruim?
 Balanço a cabeça e expiro lentamente, deixando a fumaça sair da
minha boca. — De modo nenhum.

Eu entrego a ela, e nossos dedos encostam um no outro.

É elétrico de uma maneira que não pode ser ignorada.

Ela segura o charuto como se tivesse segurado um a vida inteira. Sua

postura é relaxada, confiante e não parece nada como eu me sinto por
dentro. Fascinado, coração preso no ciclo de lavagem.

Mas por que ela deveria? Eu sei o jeito que ela me olha às vezes,
flertando e tímida, com os olhos cheios de segredos, mas no momento
seguinte ela está rindo por causa de uma piada grosseira que ouviu. Eu sou
apenas um professor, mesmo que eu tenha olhos azuis. Um homem dando-
lhe um emprego.

E eu sou casado.

Eu tenho um filho.

Eu tenho muito.

Então, por que eu quero que ela me olhe de maneira diferente?

Ela devolve o charuto e sopra a fumaça pelo lado da boca, como uma
estrela de cinema dos anos quarenta.

— A própria Lauren Bacall, — digo a ela quando começamos a andar

devagar pelo caminho de pedestres, algumas pessoas seguindo o caminho
oposto da cidade até os bares e a vida noturna. Mas nós, estamos indo para
a escuridão.
 — Bogie e Bacall, eles tinham tudo, — diz ela sonhadora. — Você
sabe, você nunca fala sobre sua esposa.

Eu tusso, a fumaça ficando momentaneamente presa na minha

garganta. — Eu não? — Eu consigo dizer.

— Não, — diz ela. — Você não fala sobre si mesmo com muita
frequência, você sabe. Você continua falando sobre filmes, mas nada sobre
você. Você é muito misterioso, Brigs McGregor.

Eu reviro meus olhos. — Francamente, sou o oposto. Acho que não

falo da minha vida porque, bem, é chata.

— O que eu te disse antes? — ela diz, me dando um tapa no braço. —

Você é o oposto de chato. Então me diga. Conte-me sobre sua esposa. Seus
pais. Seu irmão. — Ela faz uma pausa. — Você fala muito sobre seu filho,
então pelo menos eu sei disso a seu respeito. Você é um bom pai.

Dou a ela o mesmo sorriso que ela me deu quando eu disse que ela
era perfeita. É legal da parte dela dizer, mas não acredito nisso.

Inspiro profundamente e penso.

— Tudo bem, — eu digo com cuidado. — Casei-me com Miranda

quando tinha 21 anos.

— Uau, isso é jovem. Casamento forçado como o da minha mãe?

Balanço a cabeça enquanto as lembranças se arrastam do passado, a

maioria infeliz. — Não, só tivemos Hamish há três anos. Nós nos
conhecemos quando eu estava na faculdade. Universidade de Edinburg,
aqui mesmo. — Eu gesticulo de volta para a escola. — Embora não
tivéssemos aulas juntos, eu a conhecia. Todo mundo conhecia ela. Ela era o
tipo de garota que nunca daria a nenhum cara a hora do dia. Ela era
socialite, na verdade. Criada de forma diferente. Os pais dela, os Hardings,
são um grande negócio pela cidade. E na época, meu tio e tia estavam aqui,
e eles também fazem parte dessa cena. Nós nos conhecemos em uma das
festas e de alguma forma eu consegui encantá-la. Ainda não sei como, sério.

— Oh, eu posso ver o porquê, — diz Natasha, sorrindo para mim. —

Você não tem ideia de como você é realmente encantador. O que o torna
ainda mais charmoso.

De repente, parece quente demais para usar uma jaqueta.

Eu limpo minha garganta. — Bem, suponho que ela pensasse o

mesmo. O resto é história.

Ela para e me estuda. — É só isso?

Paro e fico olhando, passando o charuto para ela.

Desta vez, meu dedo permanece no dela por talvez um segundo a

mais.

Deus, eu gostaria de ter o resto daquele uísque à minha disposição.

Esses sentimentos precisam se afogar.

— O que você quer dizer com 'é só isso'?

— Você não vai continuar falando sobre o quão maravilhosa ela é,

como ela é o amor da sua vida? Você fala sobre Hamish dessa maneira o
tempo todo.

Eu não deveria estar tão chocado com o quão brusca ela é, mas eu
estou. Ou talvez não seja o fato dela ser franca. É porque eu não tenho
coragem de dizer a ela toda a verdade.

Porque Miranda não é o amor da minha vida.

Ela é apenas a mãe do meu filho.

E uma colega de quarto com quem vivo há onze longos anos.

— Não, — eu digo simplesmente. Até a verdade parcial é libertadora.

— Eu não vou.

Ela inclina a cabeça, fumando mais uma vez. Ainda me estudando,

como se ela estivesse tentando ler palavras escritas no meu rosto. Eu me
pergunto o que elas dizem. Finalmente, ela apenas assente e diz: —
Desculpe. Não quero me intrometer.

Sim, acho que você quer sim. E é isso que eu...

Puta merda. Não consigo nem terminar meus próprios pensamentos

sem me assustar.

— Não é um problema, — digo a ela e começo a andar novamente. —

Quanto aos meus pais, eles são adoráveis. Realmente. Meu irmão e eu
temos um relacionamento mais tenso. Ele é adotado, entrou na minha vida
logo depois que eu terminei o ensino médio e colocou nossa família no
inferno. Ele era um bastardo de verdade, e eu o odiei por um longo tempo.

— Por quê?

— Bem, parece banal agora, mas eu vi como meus pais estavam com
ele, dando a ele a vida que ele nunca teve, e ele não reagiu bem a isso. Ele
era um adolescente, o que não ajudou, e eventualmente ele estava roubando
deles, até de mim, fazendo tudo o que podia para ganhar dinheiro para o
crack, metanfetamina, o que quer que fosse. Eventualmente, meus pais
tiveram que expulsá-lo e ele estava morando nas ruas. Eu não posso te dizer
o quão difícil era andar por esta cidade algumas vezes e vê-lo mendigando.
Magro. No que sempre parecia ser seus últimos suspiros. Ele pode ter sido
adotado, mas ainda era meu irmão.

— Isso parece horrível, — diz ela, balançando a cabeça.

— Foi horrível, — digo com um suspiro, lembrando a tristeza e a dor

que Lachlan me causou como se fosse ontem. — Mas, eventualmente, ele
se limpou e agora está muito melhor. Ainda bebe demais, e às vezes me
pergunto se ele está abusando de outros tipos de drogas. Não fala muito.

— Parece familiar, — diz ela baixinho.

— Juro que você pensaria que estávamos relacionados de alguma

maneira. Mas agora ele está abrindo um abrigo de resgate de animais e é um
jogador de rugby de sucesso.

— Sério? — Os olhos dela brilham. — Os jogadores de rugby são

gostosos. Vocês devem ser uma bela visão juntos.

Eu resisto ao desejo de revirar os olhos. A besta tatuada de um

jogador de rugby e o professor maluco. Não há disputa aí.

— Eu sempre gostei dos nerds, de qualquer maneira, — diz ela,

passando o charuto de volta para mim, e desta vez ela para e o segura. —
Há sempre mais por baixo.

Merda.

Meu coração entra na minha garganta.

 Eu lanço um sorriso embaraçoso para ela, tentando manter a calma.
— Você está me chamando de nerd?

Ela ainda não larga o charuto. Sua expressão se torna completamente

séria.

— Estou dizendo que há muito mais em você por baixo.

Seus olhos estão fixos nos meus, e eles me puxam, me provocam, me

tentam, passando do desejo ao medo à adoração e voltando novamente em
um ciclo. Estou preso, completamente hipnotizado. Cada parte de mim se
sente mais pesada, dos pulmões às pernas, como se estivesse preso no chão.

Isso vai me arruinar, não vai?

O toque repentino de um sino de bicicleta quebra o ar inebriante entre

nós.

Nós dois nos separamos a tempo de ver um ciclista bêbado tecendo

em nossa direção no meio, gritando: — Saia da maldita ciclovia, seus
idiotas!

Olho para baixo e vejo que nós dois estávamos de fato no caminho
dos ciclistas.

E agora estou sem fôlego, entusiasmado, meu pulso disparando

selvagem em nossa troca.

O charuto está na minha mão.

Eu tenho que fazer a coisa certa.

 — Devemos voltar, — digo a ela. — Está ficando tarde e os ciclistas
estão desenfreados hoje à noite.

Ela assente, passando o lábio entre os dentes. Eu realmente gostaria

que ela não fizesse isso.

— Ok, — ela diz suavemente.

Juntos, voltamos para a universidade, de volta ao meu escritório.

Começo a limpar a bagunça que deixamos com a comida e as

cervejas, enquanto ela lentamente coloca o laptop e os livros de lado.

Trabalhamos em silêncio. A vibração da sala mudou completamente.

Antes era fácil e despreocupada, e agora está cheia de coisas ditas e não
ditas, as estantes de mogno e a fraca iluminação que parecem nos unir.

Eu continuo voltando para aquele olhar em seus olhos.

O olhar que dizia que ela me queria.

E o que quer que eu seja por baixo.

Ela sai do meu escritório com um pequeno sorriso e um aceno, e eu

sei que ela sente isso também.

A mudança.

Ela fecha a porta atrás de si.

Sento-me na minha mesa.

Termino o uísque.

E finjo por um momento que não estou completamente ferrado.

 CAPÍTULO SEIS

Natasha

LONDRES

Nos Dias de Hoje

Eu não consegui.

Eu não podia ficar lá e conversar com ele, olhá-lo, respirar o mesmo

ar que ele.

No momento em que Brigs se virou e voltou para a sala de aula, fiz a

única coisa que sabia fazer.

Eu corri.

Corri pelo corredor, sentindo-me selvagem, sem fôlego e sem rumo,

como um animal preso sendo libertado. Não sabia para onde ir, só sabia que
não podia estar lá com ele.

Brigs McGregor.

Quais estrelas tinham que se alinhar para que isso acontecesse? Dois
meteoros colidindo um com o outro fariam isso.

Mas não sei para onde ir. Desço as escadas cada vez mais rápido, os
alunos me encarando com preocupação, todo o caminho até o primeiro
andar. Entro no banheiro para deficientes, trancando a porta atrás de mim e
sento no vaso sanitário, com a cabeça nas mãos, meu coração dançando
com minhas amígdalas.

Respire, digo a mim mesma, tentando inspirar pelo nariz, mas anseio
tanto pelo ar que estou ofegando pela boca, lágrimas queimando os cantos
dos meus olhos.

Não entre em pânico, não entre em pânico, não entre em pânico.

Você está bem.

— Como diabos eu estou bem? — Eu grito em voz alta, minha voz

saltando pela sala fria de azulejos.

Eu tento me concentrar em respirar, enchendo meus pulmões,

deixando escapar.

Eu estou tremendo.

Porra, inferno.

Brigs.

Ele teria voltado para o corredor e visto que eu fui embora.

A senhora desaparece.

Começo a me sentir mal por deixá-lo assim. Mas se eu aprendi

alguma coisa ao longo dos anos, é que tenho que me proteger primeiro. Eu
trabalhei muito, muito duro para voltar para Londres, para ser aceita aqui,
para finalmente me levantar. Não posso deixar que nada ou ninguém
coloque isso em risco.
 E Brigs certamente o faria.

Ele é o motivo pelo qual eu caí para começar.

Merda, merda, merda.

Fecho os punhos e pressiono-os nas minhas têmporas.

Isso não é um problema do qual eu possa fugir. Brigs é professor aqui.

Porra, ele é o professor da Melissa. E eu vou para esta escola e ficarei aqui
pelos próximos dois anos.

Meu Deus, e se ele for meu maldito professor no próximo semestre?

Então o que?

Torna-se mais difícil respirar de novo. Eu tenho que me esforçar para

me concentrar, diminuir minha frequência cardíaca. Eu gostaria de ter
recebido outro refil de Ativan quando tive a chance. É que eu estava indo
tão bem. Vou precisar de um balde cheio para sobreviver a este dia.

Não sei quanto tempo fico naquele banheiro, meu telefone vibrando
repetidamente, provavelmente Melissa imaginando onde estou e o que está
acontecendo. Eu não olho para isso. Não olho para nada, exceto meus pés e
o chão de linóleo.

Minha mente continua tropeçando em si mesma, repetindo a visão

dele.

Dói, dói, como ele ainda é bonito. Mais bonito do que antes. Parado
diante de mim, naquele terno ajustado, olhando cada centímetro do
conjunto professor. Alto, esbelto, com aqueles ombros que me lembro de
agarrar naquela noite, cavando minhas unhas quando meu corpo e alma
ficaram loucos de fome.
 A noite em que quase dormimos juntos.

Na noite em que ele me disse que ia deixar sua esposa.

Naquela noite que se tornou a última noite para nós.

Quão horrível deve ter sido para ele me ver agora.

Eu arruinei sua vida inteira, mandei para fora dos trilhos.

Ele caiu e queimou.

Tudo por minha causa.

E isso nunca vai mudar. Eu nunca serei capaz de recuperar nada e ele
também não. Nós dois estamos condenados a viver com nossas ações, ele
ainda mais.

Deus. A dor corta profundamente, até o fundo dos meus pulmões.

Respire, digo a mim mesma novamente, e uma única lágrima salpica

no chão.

Eventualmente, de alguma forma, o tempo passa. As lágrimas param

de chegar e meu coração bate firme e lento. Sinto-me como se estivesse
drogada, as emoções me pegando com força demais e eu saio exausta.

Eu suspiro, ficando de pé. Minhas pernas doem por ficar sentada por
tanto tempo.

Eu verifico meu telefone.

Melissa mandou mensagens um milhão de vezes, preocupada. Ela

está no apartamento agora, com álcool e com necessidade de conversar.
 Entro no corredor, consciente de que alguém pode ter me visto entrar.
Mas os corredores estão praticamente vazios. Ainda assim, caso eu o
encontre novamente, não perco tempo saindo de lá.

Estou de volta às ruas de Londres, a chuva parou.

Estou de volta ao metrô, esmagada contra passageiros, ninguém

falando.

Estou de volta ao apartamento, subindo as escadas em vez de esperar

pelo elevador.

Então Melissa está abrindo a porta antes que eu possa destrancá-la.

— Onde diabos você estava? — Ela grita, mãos agitadas por todo o
lugar.

Eu me conduzo para dentro, de cabeça baixa, evitando os olhos dela.

— Eu estava no banheiro.

— No banheiro? — ela repete, enquanto jogo minha bolsa na mesa da

cozinha. Ela já está com o Stoli, fazendo martinis. — Com o professor
McGregor?

— Não, — eu digo, sentando à mesa e descansando minha testa nela.

— Eu estava sozinha. Eu não... eu fugi.

— O quê? Do professor McGregor?

Acho engraçado como ela continua chamando-o de professor. Ela até

fez isso naquela época, junto com Sr. Casado McGregor. A lembrança
constante de quão descuidada eu estava sendo, que idiota eu era por me
apaixonar por alguém que não era meu.
 — Sim, — murmuro. — Eu entrei em pânico. Eu não pude evitar.
Parecia que ele queria falar comigo, como ir a algum lugar, e eu não podia.
Não pude fazer isso, Mel.

Ela se senta ao meu lado, e eu a ouço servindo uma bebida. — Bom,

— diz ela. — Você não deve nada a ele. Especialmente com a forma que ele
terminou com você.

Mas eu nunca o culpei por isso. Ele só falou a verdade.

Nosso amor era errado.

Uma mentira que contamos a nós mesmos.

E isso nos custou o mundo.

Por mais que doesse ouvi-lo, por mais que me fizesse me perder, era
bem merecido.

Com a gente, a verdade não apenas doeu.

Ela matou.

— Aqui, — diz ela, e eu olho para cima para vê-la me deslizando uma
bebida. — É por conta da casa, — ela brinca. Ela é a colega de quarto mais
barata de todas e eu sinto que, de alguma forma, vou ter que pagar por isso
no final.

Tomo um longo gole. É forte e queima, mas desce bem.

Depois de uma longa pausa, exalo alto. Meus ombros afrouxam um

pouco.
 — Eu simplesmente não consigo acreditar, — digo pela centésima
vez.

Ela tira o cabelo do rosto. — Nem eu. Literalmente, levei toda a aula
para descobrir como lhe contar. Eu o vi entrar e eu fiquei tipo... inferno.
Não pode ser. E então eu tive que olhar a aula novamente. Professor
McGregor. Foi tudo o que vi e sabia que já tinha visto o nome dele antes,
mas estamos na Grã-Bretanha. Há um milhão de McGregors aqui. — Ela
toma um gole de sua bebida. — E você sabe, ele me reconheceu também.
Ele se lembrou de mim. Ficou me encarando a aula inteira, como se
estivesse vendo um fantasma.

Um fantasma. Foi o que a expressão dele disse quando me viu no

corredor. Como se eu não estivesse realmente lá, que sua mente estivesse
brincando com ele.

— E agora, — ela diz, — eu sou uma TA em uma de suas aulas.

Estarei trabalhando com ele de perto o ano todo. Isso vai ser estranho.

Algo aperta no meu peito. A frase — trabalhando com ele de perto—

faz meu coração queimar e eu desejo que não arda.

— Isso vai ser estranho, — repito calmamente. Sinto-me afundar na

espiral, aquela que me rouba ambição, motivação e me faz passar dias no
meu quarto, no escuro, perdida em desespero.

— Ei, — diz ela, colocando a mão na minha e apertando-a. — Nós

vamos fazer você passar por isso, ok? Você sofreu por seus erros o
suficiente e agora vai seguir em frente. Você não é seu passado. Ele é
professor na sua faculdade – ele não vai persegui-la ou assediá-la. Você
nunca mais precisará vê-lo e, se o fizer, não terá obrigação de falar com ele.
Se ele não deixar você em paz, eu irei denunciá-lo.

Eu dou a ela um olhar sombrio. — Não o denuncie. Ele já perdeu o

suficiente.

— Vou denunciá-lo se ele colocar um dedo em você, se ele falar com

você ou vier atrás de você de alguma forma. Estou falando sério. Eu vou.
Você não tem nada com o que se preocupar. Ele vai ficar longe, você vai
ficar longe, e logo as coisas voltarão ao normal.

Mas o que é normal?

— Enquanto isso, vou começar a arrastá-la comigo com mais

frequência e deixá-la alcoolizada ou algo assim, porque nos últimos meses
que você esteve aqui, você não ficou com um único cara. Você nem flertou
com um. Você precisa conseguir alguma bunda feroz.

Eu suspiro, realmente não estou interessada, especialmente agora. —

Você faz isso parecer fácil.

— É tão fácil quanto você quiser, — diz ela. — Então ele está na
escola, e daí? Isso muda alguma coisa?

Ela olha para mim com expectativa. Eu não sabia que ela precisava de
uma resposta.

— Isso significa que eu tenho que vê-lo.

— Mas você não precisa, e se você o vir nos corredores, finja que ele
não está lá. Você é o fantasma dele, ele deveria ser o seu. Mantenha um
espaço amplo e estou lhe dizendo que tudo vai dar certo.
 Mel geralmente não é tão otimista, então, embora eu tenha dificuldade
em acreditar nela, também sou grata por isso.

Eu sorrio para ela. É fraco, mas é o melhor que posso fazer.

— Saúde, — diz ela, levantando o copo. — Para continuar com o seu

eu malvado.

Eu respiro fundo, aceno com a cabeça e bato meu copo contra o dela.
— Para continuar.

♥♥♥

— Nós ficaremos juntos, Tasha. Eu prometo.

Eu prometo.

Eu prometo.

As palavras sussurradas de Brigs flutuam através dos meus sonhos,

esbarrando nos fragmentos de seu rosto.

Estendo a mão para tocá-los, e eles desaparecem.

Abro os olhos lentamente e olho para o meu alarme.

Eu me pergunto que dia é hoje, que vida é.

Terça. Eu acordei dez minutos antes do meu alarme.

Eu exalo e rolo de costas, tentando agarrar as memórias do meu sonho

antes que elas flutuem para longe.
 Brigs, a última vez que o vi. No meu antigo apartamento em Londres.
Eu morava sozinha. Era muito mais agradável. E mesmo sabendo que me
apaixonar por ele era errado, eu estava feliz. Feliz na minha ignorância, na
ingenuidade de que tudo daria certo. Ele estava deixando Miranda,
encontrando a coragem de deixar seu casamento infeliz, encontrando a
força para escolher o que queria pela primeira vez.

Deus, como ele estava confuso sobre Hamish. Sinceramente, pensei

que ele ficaria com ela para sempre por causa dele, por causa do medo que
tinha de perder o filho.

Em algum lugar ao longo da linha, ele percebeu que não podia viver
uma mentira. Não era justo com Miranda, Hamish, ele ou comigo.

Essa foi a última vez que eu realmente senti que tinha esperança.

Quão facilmente o amor pega sua mão e leva você para a escuridão.

Meu alarme dispara no meu telefone e rapidamente estendo a mão e

desligo.

É lento. Minha mente está enevoada com toda a vodka que bebi com
Melissa na noite passada, e estaria mentindo se dissesse que não estava
arrastando os pés.

A verdade é que a ideia de ir à faculdade é assustadora. Sei que devo

fazer o que Mel sugeriu e, se o vir, fingir que ele não está lá. Mas estou com
medo. Com medo de que ele me procure. E estou com mais medo ainda de
procurá-lo.

Acho que tenho motivos para ter medo, porque, quando me preparo,
me pego cuidando mais da minha aparência do que o normal. Na verdade,
estou passando uma escova pelos cabelos, colocando maquiagem, vestindo
minhas roupas mais limpas (jeans sem molho de tomate, botas de camurça e
camisa preta com gola v) e ficando um pouco mais alta.

Quando saio do metrô e começo a caminhar para a escola, quero me

encolher. Meus olhos estão selvagens, em todo lugar, procurando por ele ao
me aproximar da imponente fachada do edifício principal, meu pulso
dançando fora do ritmo.

De alguma forma, chego à minha aula com a professora Shipley, de

quem eu realmente gosto. Embora o tempo todo ela esteja falando sobre
gênero nos filmes de guerra, não posso deixar de me perguntar como é ter
Brigs lá. Como ele é nas reuniões do corpo docente? Ele e a professora
Shipley alguma vez almoçam para discutir os alunos, ou talvez jantam para
conversar sobre cinema? Eles vão ao cinema juntos? Embora a professora
Shipley esteja na casa dos quarenta anos, ela tem essa vibração, sempre
vestindo capas e mangas compridas e largas, seus cabelos escuros riscados
de cinza que fluem até a cintura. Eu podia ver os dois se dando bem. Se
alguma coisa, ela tem que ficar intrigada com o enigmático Brigs
McGregor.

E então acontece.

Logo depois da aula.

Eu ando pelo corredor, indo para a livraria para pegar mais um livro
que eu esqueci de comprar, minha mente me perguntando brevemente sobre
o livro que Brigs estava escrevendo, o que eu o ajudei.

Eu sempre temi que minha mente pudesse evocar coisas erradas,

como se pensar em um acidente de avião enquanto estivesse em um avião,
poderia causar um, e agora eu sei que é meio que verdade.

Porque vejo Brigs andando pelo corredor em minha direção.

Ele ainda não me viu, ou talvez esteja fingindo.

Sua cabeça está erguida e ele avança com facilidade. Ele está usando
óculos de armação de metal que às vezes usa para ler. Um terno azul
marinho bem feito que abraça seu corpo, sua camisa desabotoada apenas o
suficiente, sem gravata. Eu posso ver os olhares nos rostos das meninas
quando elas passam por ele. Ele se destaca – distinto, obviamente,
professor, mas também incrivelmente, diabolicamente sexy. Nenhum dos
outros professores usa terno, exceto o professor Irving (apesar de parecerem
feitos de um sofá). Há apenas esse magnetismo sobre Brigs que vira cabeça.

Ele está virando a minha agora.

E então ele se foi, sem que nossos olhos se encontrassem uma vez.

Não tenho certeza de como me sinto sobre isso. Eu fico lá no meio do

corredor me sentindo aliviada com o quão fácil isso foi. Como eu o vi
novamente e sobrevivi. Não caí em uma poça nem perdi a cabeça com outro
ataque de pânico.

E, no entanto, também estou desprovida. Porque parece

absolutamente errado assistir esse homem passar por mim e deixá-lo ir sem
dizer nada, fingindo que é um estranho.

Um estranho que eu costumava amar.

 CAPÍTULO SETE

Brigs

Faz dias desde que eu vi Natasha. Tanto tempo que parece um sonho.

Mas na quinta-feira, quando tenho a segunda parte da minha aula de

Análise de filmes cômicos, vejo Melissa novamente. Prova de que a
Natasha que vi no salão na segunda-feira realmente existiu.

Eu não digo nada para Melissa sobre ela. Eu quero, mas não parece a
hora nem o lugar, e quando a aula termina, sou ocupado por outros alunos.

Quando sexta-feira chega, no entanto, e eu estou no auditório,

ensinando Início do Cinema aos estudantes, Melissa está na frente e no
centro. Literalmente. Ela e os outros dois assistentes, Ben e Henry, sentam-
se na primeira fila, me observando com muito cuidado. Levei um tempo
para me acostumar a ter TAs quando eu estava ensinando em Edimburgo, e
isso não é diferente. Na verdade, Melissa parece estar muito atenta, apegada
a todas as minhas palavras, o que deve ser lisonjeiro, mas me parece errado.

Minha preocupação parece justificada quando a aula termina e ela se

aproxima de mim enquanto estou guardando minhas anotações.

Olho para ela por cima dos meus óculos de leitura, tentando parecer o
mais profissional possível. — Boa tarde, Melissa.

Ela inclina a cabeça para mim, tira o cabelo do ombro e sorri. — Boa
aula. Vai ser muito fácil ser sua assistente este ano.
 Eu levanto minha sobrancelha. — Estou feliz que você pense assim.
Vou tentar ter calma com você.

— Oh, você não precisa ter calma comigo, — diz ela. — Gosto
quando as coisas são difíceis.

Isso foi uma insinuação? Ela não disse isso como uma, mas ainda
assim. Eu acho que preciso andar com cautela com ela.

Eu limpo minha garganta e pego minha maleta. Está levando tudo

dentro de mim para não perguntar sobre Natasha. — Posso lhe ajudar com
alguma coisa? — Eu pergunto, já que ela está apenas parada lá olhando.

— Eu estava pensando se poderia falar com você, — diz ela. — Em

particular.

É sobre Natasha? Eu quero perguntar. Mas poderia e provavelmente é

sobre qualquer coisa, menos isso.

— Claro, — eu digo a ela. — Venha comigo ao meu escritório.

Deixamos o auditório antes que ele comece a se encher para a

próxima aula e começamos uma longa caminhada desajeitada pelo corredor
e subindo as escadas.

— Então, — eu digo, buscando algo para falar além do que eu

realmente quero falar. — Quais são seus planos para depois da formatura?

Ela ri, estridente, como uma princesa da Disney. — Não tenho planos,
exceto continuar fazendo o que estou fazendo.

— E o que é isso?
 — Atuando, — diz ela com orgulho. — Eu até fiz uma audição ontem
para estar na nova temporada do Peaky Blinders. Você assiste a esse
programa?

— Eu assisto, — eu digo lentamente. — Então, não tem planos de

usar seu diploma?

— Pfft, — diz ela com um aceno de mão. — Isso é só para calar meu
pai e madrasta.

Bem, não é de se admirar que ela nem tenha aparecido nas aulas na
semana passada. Ela só precisa de uma nota de aprovação e está fora. Ainda
assim, um mestrado é um compromisso bastante sério para alguém que não
se importa. Talvez seja sobre isso que ela quer falar comigo.

Finalmente chegamos ao meu escritório, e eu estaria mentindo se

dissesse que não estivesse procurando por Natasha o tempo todo que
estivéssemos andando. Ainda não a encontrei. Espero, por Deus, que ela
não esteja faltando na escola apenas para me evitar, mas considerando toda
a merda que aconteceu entre nós no final, não posso dizer que ficaria
surpreso.

Coloco minha pasta na minha mesa e me sento na minha cadeira,

imediatamente me ocupando com o conteúdo para que eu tenha algo a fazer.
— Então, o que está em sua mente, Melissa?

— Muitas coisas, — diz ela, inclinando-se contra a mesa apenas o

suficiente para que eu possa ver o decote dela. Imediatamente desvio os
olhos, me sentindo um pouco desconfortável. — Mas principalmente
Natasha.

Minha cabeça se levanta. — Como ela está?

 Ela sorri para mim. — Você gostaria de saber não é?

Franzo o cenho, não querendo brincar com ela. Faço uma pausa e
digo: — Não a vejo há tanto tempo e, quando conversamos pela última vez,
receio que não tenha terminado em bons termos.

— Bem, sua esposa e seu filho morreram, — diz ela sem rodeios.

Foi um golpe, a imagem gelada de Hamish no lago cortando minha

mente.

Ela continua, inconsciente: — Tenho certeza de que faria um homem

dizer muitas coisas que ele não quis dizer. Mas esse é o meu ponto de vista
aqui. Eu só queria que você soubesse que não adianta ir atrás dela, não
adianta conversar com ela. Você está no passado dela e precisa ficar lá.
Francamente, ela me pediu para que lhe pedisse para ficar longe e deixá-la
em paz para sempre.

Suas palavras deixam cortes de papel no meu coração. — Eu não... eu

não entrei em contato com ela, — digo a ela, minha voz bruta.

— Mas você quer, eu posso dizer. Só estou dizendo, esqueça. Ela não
quer nada com você. Você deveria estar com alguém que não vem com uma
pilha inteira de bagagem. — Ela morde o lábio e me estuda com olhos
maliciosos. — Você sabe o que ela estava fazendo na França? Tendo um
colapso nervoso. Você deveria tê-la visto depois... bem, você sabe. Ela não
conseguia comer, dormir, nem mesmo falar. Ela ficou muda por um mês.
Ela abandonou a escola, abandonou a vida. Finalmente, seu pai a levou para
a França, onde ele cuidou dela.

Meu estômago revira e resisto à vontade de dobrar.

 Minha Natasha.

Reduzida a isso.

Tudo por minha causa.

Melissa continua a olhar para mim, examinando meu rosto. Tento

mantê-lo o mais inexpressivo possível, mas sei que ela vê a dor lá. Ela gosta
disso.

Ela passa o dedo pela borda da mesa. — Você sabe, Natasha sempre
foi um pouco instável de qualquer maneira. Isso fazia parte do charme dela,
não é? Não é exatamente do tipo que um professor como você se envolve.

Eu respiro devagar e dou a ela um olhar firme. — Isso é tudo que

você queria discutir?

— Sim, — diz ela, endireitando-se e me dando um grande sorriso.

Talvez ela consiga ir ao cinema depois de tudo – ela é conivente o
suficiente. — Vejo você na segunda-feira.

Ela sai da sala parecendo muito orgulhosa de si mesma, me enviando

um sorriso estranho por cima do ombro. Eu provavelmente deveria tirar
meu cartão de professor e lembrá-la sobre os papéis de classificação ou o
que está por vir na próxima semana, ou quando ela planeja fazer palestras,
mas não tenho forças.

Tudo isso está sendo usado enquanto eu tento processar o que ela
disse, o que aconteceu com minha pobre Natasha.

Eu pensei ter reconhecido a tristeza nos olhos de Natasha, essa

mudança que acontece quando você se perde. Eu acho que você nunca
recupera cada parte de você. Ela ainda tem algo faltando.
 Mas eu também.

Fechamento.

E paz.

Não tenho certeza se posso ter um sem o outro. Mas sei que só há
uma maneira de obtê-lo. Eu tenho que passar por Natasha. Não importa o
que Melissa disse, não importa o quanto isso faça sentido ou não, eu não
posso ficar longe dela. Eu não posso ignorá-la. Ela é um fantasma que
percorre esses corredores. Ela é um fantasma que percorre meu coração.

Mas não precisa ficar assim.

Eu realmente nunca acreditei que as coisas acontecem por uma razão,

e isso se tornou ainda mais evidente na noite em que perdi Miranda e
Hamish. Mas isso, tê-la aqui, agora, quando nós dois saímos do buraco e
estamos oscilando no limite, isso não pode ser por nada.

Estamos aqui para salvar um ao outro.

Ou um de nós vai cair.

Com esse pensamento, abro meu computador e entro no sistema

universitário. Faço uma busca por Natasha através do banco de dados dos
alunos e encontro seu número de telefone e endereço de e-mail.

Abro minha conta de e-mail, notando distraidamente que meu primo

Keir me enviou um e-mail de volta e começo a escrever uma mensagem
para Natasha.

Faço uma pausa, meus dedos no teclado, mas as palavras se recusam a

aparecer.
 O que eu devo dizer? Da última vez ela fugiu fisicamente. Dessa vez,
ela pôde ver meu nome e se recusar a abrir o e-mail.

Então você deve escrever o que é verdade, eu digo a mim mesmo. Se

é que ela nem mesmo vai ver.

Eu odeio quando estou certo.

No assunto, coloquei apenas — Por favor.

Então eu digito:

Natasha,

Não sei explicar como foi vê-la novamente no outro dia. A única
maneira de descrevê-lo é que você me deu esperança que não sentia há
muito tempo. Tenho muitas coisas que preciso lhe dizer, um milhão de
maneiras de me desculpar, e só espero que você me ouça. Eu só quero uma
chance de dizer essas coisas pessoalmente, como você merece, e depois vou
deixar você em paz.

Você sabe que isso vai contra tudo em que eu costumava acreditar,
mas o tempo pode mudar um homem e eu acredito que você está na minha
vida novamente por uma razão.

Não quero decepcionar o destino.

Brigs.

Natasha ficou encantada ao descobrir meu lado bastante poético

escondido sob toda a conversa sobre filmes acadêmicos. Só posso esperar
que ela ainda se sinta da mesma maneira.
 Eu respiro fundo e pressiono 'enviar'.

Então eu fico obcecado. Tento trabalhar, mas é impossível fazer outra

coisa que não seja verificar meu e-mail. Uma hora se passa. Ela não
respondeu e eu estou enlouquecendo.

Decido verificar o e-mail de Keir e vejo que ele chegou a Londres

ontem, querendo me encontrar. Eu imediatamente coloquei o número dele
no meu telefone e envio uma mensagem para ele, vendo se ele quer tomar
uma bebida hoje. Eu preciso de algo para sair desse espiral, qualquer coisa
para me distrair.

Não sou muito próximo de Keir, nem de seu irmão Mal ou irmã
Maisie, assim como não sou íntimo de meus outros primos Bram e Linden.
Eu culpo a distância. Bram e Linden moram nos EUA há muito tempo,
enquanto Keir serve o exército no Afeganistão. Acho que o dever dele
terminou e ele está em Londres por alguns dias por qualquer motivo. Mal
viaja por todo o mundo para o seu trabalho como fotógrafo, e Maisie vive
na África em algum lugar fazendo trabalhos de caridade.

Ao contrário de Natasha, Keir não leva muito tempo para me

responder. Concordo em encontrá-lo no bar Caskand Glass, perto do quartel
e do Palácio de Buckingham, para tomar uma bebida rápida, com o
potencial de se transformar em uma bebedeira completa.

Quando chego ao pub, Keir já está lá.

Ele está sentado sozinho em uma mesa alta ao longo da janela,

olhando atentamente para as pessoas que passam, segurando uma caneca de
cerveja. Com seu corpo musculoso, feições grisalhas e olhar de aço, ele
olha cada centímetro de um soldado, embora sua barba o trai de outra
forma, assim como seu uniforme de jeans, camiseta verde e paletó.

— Ei, Keir, — digo a ele enquanto caminho.

Keir sorri para mim e se senta, me puxando para um abraço. — Prazer

em vê-lo, Brigs, — diz ele em sua voz distintamente baixa. Ele faz uma
impressão incrível de Darth Vader. — Obrigado por vir me encontrar.

— Estou feliz que você esteja na cidade, — digo a ele, batendo na

mesa. — Quer outra cerveja?

Ele assente, e eu rapidamente vou para o bar pegar para nós dois.
Sento-me à mesa e levanto meu copo. — Saúde.

Eu quase engulo minha cerveja de uma só vez.

Keir levanta uma sobrancelha. — Estava precisando disso, não é?

— Você não tem ideia.

— Bem, eu também tenho passado um mau bocado se isso faz você se

sentir melhor, — diz ele, passando a mão pela boca e na mandíbula.

— Não, — digo a ele. Eu não quero bisbilhotar ou me intrometer nos

negócios dele, então não adiciono mais nada. Keir costumava ser muito
falador e franco antes de se juntar ao exército, embora isso tenha sido há
muito tempo. Não espero que ele diga nada agora.

Ele termina o que restou de sua outra cerveja, e eu estou prestes a

perguntar sobre como está o exército quando ele diz: — Eu deixei o
exército.
 Eu franzo a testa, no meio do gole. — Você quer dizer que está de
folga.

Ele balança a cabeça. — Não. Eu deixei. Ninguém sabe. — Seus

olhos se voltam para os meus, e agora posso ver como estão cansados.
Cansados e arrasados pela guerra, eles obviamente viram muito. — Você é a
primeira pessoa que eu estou contando. Eu... eu só precisava colocá-lo para
fora, sabe? Falar para alguém. Não é fácil viver uma mentira.

E eu não sei, porra.

— Seus pais? — Eu pergunto. — Maisie ou Mal também não sabem?

Ele ri amargamente. — Nem sei onde está Maisie, para ser sincero.
Mal parece desaparecer da terra de tempos em tempos. Toda vez que ele
conhece uma nova mulher em um novo país, de qualquer maneira. E esse
não é o tipo de coisa que você escreveria em um e-mail. — Ele me dá um
sorriso de desculpas. — Desculpe sobrecarregá-lo com isso, Brigs. Eu sei
que perdemos contato.

— Está tudo bem. Seu segredo está seguro comigo. — Eu paro. — O

que aconteceu? Porque você saiu?

— Por causa do que aconteceu com meu melhor amigo, — diz ele
com cuidado. Ele engole. — Você soube do tiroteio no mês passado?

Eu aceno lentamente, com medo de onde isso poderia estar indo. No

mês passado, tivemos um ataque terrorista no centro de Londres, bem no
meio de Oxford Circus. Duas pessoas morreram e mais algumas ficaram
gravemente feridas. Foi manchete importante por alguns dias e depois
desapareceu – provavelmente porque o terrorista não fazia parte de uma
organização. Ele era Lewis Smith, um caucasiano e membro do Exército
Britânico. Recentemente, ele recebeu alta desonrosamente e enlouqueceu,
matando pessoas na rua. A polícia atirou e matou-o quando ele não se
rendeu.

— Bem, — diz ele, subitamente parecendo muito mais velho que um

homem de trinta e poucos anos. Seu rosto parece empalidecer diante dos
meus olhos. — Esse era o meu melhor amigo. Lewis Smith.

Puta merda.

Ele exala alto. — A pior parte é que eu sabia o quão doente ele
estava. Eu o vi se desintegrar. Algumas das coisas que vimos por aí nas
aldeias... nem sei como lidei com isso, e Lewis levou isso mal. Mas você
não pode falar sobre essas coisas. Somos ensinados a mantê-lo guardado.
Eu deveria ter dito alguma coisa. Eu deveria ter falado. Eu tentei, você sabe,
tentei, mas... eu poderia ter feito mais.

Bem, a semana dele certamente está envergonhando a minha semana.

— Eu não sei o que dizer, além de que você não pode se culpar, —
digo a ele gentilmente.

Ele levanta as sobrancelhas, a testa enrugada. — Oh, sim? E com que

frequência você segue seu próprio conselho?

Eu dou a ele um olhar irônico. — Nunca.

— Olha, eu sei que não te vejo muito desde o funeral, — diz ele. —
Ouvi através da minha mãe que você está ensinando no King'sCollege
agora. Eu só queria dizer que estou feliz por você estar se esforçando. Não
sei como você conseguiu colocar um pé na frente do outro. Eu sei que não
conseguiria se estivesse no seu lugar. Eu mal estou lidando com isso.
Imaginando se a culpa, esse peso, vai desaparecer algum dia.

Estou começando a ver por que Keir entrou em contato e me

confidenciou isso. Eu posso ser a única pessoa que sabe o que é estar preso
a todas as coisas que você deveria ter feito. Mas ele não sabe toda a
verdade. E mesmo que ele tenha se aberto para mim, não posso falar sobre a
Natasha. Não com ele, Lachlan ou meus pais. O momento em que digo a
eles é o momento em que estou manchado em suas vidas para sempre. Acho
que ainda tenho algum orgulho, por mais tolo que seja.

— Acho que podemos superar a culpa, mesmo que não consigamos

superar a perda, — digo a ele, meus olhos vagando pela janela, observando
distraidamente a multidão de pessoas, homens de negócios indo para os
bares por uma cerveja depois trabalho, turistas fazendo o seu caminho para
o palácio. — Infelizmente, acho que começa e termina conosco.

Ele suspira. — Você provavelmente está certo. Mesmo assim... a

razão de eu estar aqui é porque vou passar no hospital. Uma das vítimas que
Lewis atirou estava em terapia intensiva lá. Não tenho certeza se ela ainda
está ou não, mas... preciso saber se ela está bem. Eu nem a conheço, mas...
eu preciso fazer isso. Sinto que devo algo a ela, só não sei o que.

— Você sabe que não foi sua culpa. Você não sabia que Lewis faria
isso, — digo a ele, mas os olhos de Keir parecem escurecer, presos em um
lugar ruim.

Ele não diz nada por um momento, então se desculpa para nos trazer
outra rodada de cervejas.
 — Então, o que está sobrecarregando você? — Ele me pergunta
quando volta, obviamente querendo uma mudança de assunto.

Agradeço a ele pela cerveja e tento descobrir o quanto devo dizer a

ele. — Eu cometi alguns erros no passado, — digo com cuidado. —
Algumas coisas que não consegui superar. Eu machuquei alguém que já foi
muito querido por mim, e agora essa pessoa está de volta na minha vida,
quer eu queira que ela esteja ou não. O karma veio me morder na bunda.

— Você me deu alguns conselhos, então eu vou te dar alguns, — diz

Keir depois de um gole de cerveja. Ele limpa os lábios com as costas da
mão. — Está pronto? — Eu concordo. — Não existe karma. Isso existe
apenas em um mundo justo, e nós dois sabemos que o mundo é tudo, menos
justo.

— Isso não é realmente um conselho, Keir.

Ele encolhe os ombros. — Significa apenas que você não está sendo
punido. Tente acertar e, se não puder, é com eles, não com você. O perdão
não deve ser armazenado por ninguém. Deve ser dado livremente.

Eu penso nisso por um momento. Se Natasha nunca responder ao meu

e-mail, ou se ela responder e não quiser nada comigo, terei que deixá-la ir.

Novamente.

Sem fechamento.

Eu limpo minha garganta.

— Que bando de sacos tristes nós somos, — diz Keir com um desdém
de desaprovação. — Sexta à noite e estamos chorando em nossas bebidas.
Vou nos trazer uma rodada de shots antes de nos transformarmos em
mulheres.

— Apenas uma rodada, — digo a ele, levantando o dedo em aviso. —

Eu tenho que voltar para o meu cachorro. Ele provavelmente rasgou meu
lugar em pedaços e cagou nos meus sapatos.

Keir me dá seu sorriso de marca registrada. Isso é mais parecido com

o primo que eu me lembro. — Ele caga nos seus sapatos, é?

— Mais de uma vez, — digo com um suspiro. — E mijou no meu

travesseiro.

Aquela foi uma surpresa desagradável.

— Parece que o Lachlan está passando isso para você, — diz Keir
quando volta com os tiros de Jameson. — Eu não sabia que você tinha um
cachorro.

— Só no último ano.

Eu explico a ele como surgiu o Winter, o que passa nossa conversa

para Lachlan e Kayla, meus pais, para Moneypenny, meu Aston Martin
vintage que eu nunca mais dirigi porque o metrô é muito conveniente. Com
todo o material pesado fora do caminho, é bom apenas beber e atirar na
merda.

Parece triste para um homem adulto dizer, mas eu realmente devo

fazer alguns amigos nesta cidade.

Infelizmente, Keir diz que voltará para Edimburgo quando terminar

aqui para descobrir quais são seus próximos passos na vida. Com o exército
atrás dele e seu serviço feito, ele está começando de novo.
Eu gostaria de poder dizer a ele que será fácil.

Mas eu nunca poderia mentir sobre isso.

 CAPÍTULO OITO

Natasha

EDIMBURGO

Quatro anos atrás

Agosto em Edimburgo é sublime.

O sol é quente, e até mesmo muito quente alguns dias, sentado no alto
do céu à noite.

As pessoas estão sorrindo, andando de bicicleta pela cidade em

massa. Os artistas de rua interpretam nas esquinas. Às vezes, existem
comedores de fogo e contorcionistas só por diversão. O Festival Fringe em
andamento parece trazer à tona os espíritos livres, os coringas, os malucos.

Eu me sinto como se fosse um deles.

Porque eu também me tornei o coringa.

Fazendo algo que nunca pensei que faria.

Eu me apaixonei.

E eu me apaixonei por alguém que não posso ter.

É o sentimento mais emocionante e destrutivo que já possuiu meu

corpo.
 E eu quero dizer possuído.

Brigs é tudo em que consigo pensar, tudo que consigo ver. É como se
todas as partes dele, desde as rugas nos cantos dos olhos quando ele sorri,
até os ternos que ele veste, a maneira como ele me faz rir, faz com que
todas as células do meu corpo puxem em sua direção. Quando ele olha para
mim ou fala comigo, naquele momento, ele me faz sentir que sou a mulher
mais importante do mundo para ele.

E essa é a outra coisa. Ele me faz sentir como uma mulher. Não uma
garota, não uma estudante. Como se eu fosse algo maior do que eu já
imaginei. Como se eu fosse uma luz que esperou sua vida inteira para ser
ligada e agora estou cegando ele e tudo ao meu redor.

Incluindo a minha moral.

Incluindo as regras.

Bem, não, eu não deveria dizer isso.

Posso estar apaixonada pelo professor Blue Eyes, mas não vou fazer
nada a respeito. Trabalhamos juntos há meses, e embora eu saiba que ele é
terrivelmente infeliz com Miranda, não é meu estilo me intrometer em um
casamento ou em qualquer relacionamento. Eu não quero nunca ser a outra
mulher. Embora eu me sinta culpada por meus sentimentos, não vou mudar
minha moral para satisfazê-los.

O amor não é uma escolha. Não posso controlar como me sinto sobre
ele, assim como não consigo controlar o sol no céu. Mas o que posso fazer é
controlar o que faço com esses sentimentos.

Em torno de Brigs, eu os engarrafo.

 Não é tão difícil.

Ok, isso é mentira.

É terrivelmente difícil.

Mas ele não é de me dar uma oportunidade.

Deus me ajude se ele o fizer.

Também tenho sorte de não conhecer ninguém em Edimburgo. Há

minha colega de apartamento vietnamita, Hang, com quem eu estou
morando a curto prazo e, embora sejamos cordiais uma com a outra, não
somos exatamente amigas.

Não há ninguém para quem contar meus segredos. Eu nem disse a

verdade a minha amiga Melissa em Londres: que estou apaixonada não
apenas pelo professor, que está me pagando para ser sua assistente de
pesquisa, mas também por um homem casado.

Alguns dias, quando acordo e meu coração fica com aquela sensação
de vibração quente, tento me convencer a não fazer isso. Me convencer de
que é apenas uma paixão inofensiva, não amor, e que quando tudo isso
acabar, eu voltarei para Londres, voltarei para a escola, encontrarei um bom
rapaz disponível e continuarei com minha vida feliz.

Outros dias eu afundo nesse sentimento. Eu me afogo nele. Porque o

amor não deve ser ignorado. Ou evitado. Ou enterrado. Se você tiver sorte o
suficiente para sentir isso, você precisa se entregar. Dar asas a ele. Deixe-o
fluir através do seu coração e alma, sem filtrar.

E eu sinto isso.
 É sexta-feira à tarde e a última vez que conversei com Brigs foi
através de um email enviado esta manhã. Gostaria de saber se ele precisava
que eu fosse hoje ao escritório para trabalhar.

Ele disse que não, a primeira vez que recusou a oferta. Nenhuma
explicação para isso também.

Eu odeio admitir que doeu um pouco e me fez pensar. Demais, como

sempre. Comecei a analisar demais todas as últimas interações. Pensando se
meus sentimentos por ele eram óbvios, se estou começando a assustá-lo. A
última coisa que quero é arruinar o que temos agora, essa relação de
trabalho fácil, divertida e alegre.

Bem, acho que não é tão alegre o tempo todo. Eu pego seus olhos em
mim. Nem sempre, mas com bastante frequência.

A coisa sobre Brigs, que eu nem acho que ele sabe, é que seu olhar
apenas grita sexo.

Ele grita dos telhados, bate os pés e faz com que você o sinta
profundamente.

Um momento ele estará falando sobre as virtudes da performance de

Kim Novak na Vertigo, e no próximo ele estará me encarando com aqueles
olhos azuis dele, com um olhar que só pode ser descrito como carnal.

E toda vez que o pego me olhando dessa maneira, sinto todos os ossos
do meu corpo acenderem fogo. Eu não posso nem imaginar o olhar que dou
a ele de volta, porque estou despida em seu olhar, sem inibições.

Então sim, talvez ele esteja começando a entender que eu tenho

alguns sentimentos muito loucos por ele. E tenho muito medo de me
perguntar o que fazer a seguir. Continuar ansiando e acabar com meu
coração esmagado por nossa separação.

Ou?

Não existe ou.

Não importa o que aconteça, não pode terminar bem.

Eu suspiro e olho para o teto do meu pequeno quarto. Minha janela

está aberta; estou tentando fazer uma brisa entrar, e as pessoas lá fora estão
rindo e conversando enquanto andam de um lado para o outro na rua
embaixo do prédio. É enlouquecedor que eu esteja aqui dentro,
mergulhando nos meus sentimentos, enquanto o resto da cidade se diverte.

Mas eu nunca fui de ficar em casa por causa de um cara.

Coloco um par de jeans e uma camiseta branca com o slogan — Não,

— pego minha bolsa e óculos de sol e saio para a rua.

Estou ficando em Newington, então são cerca de vinte minutos a pé

para entrar na cidade, mas eu poderia usar o exercício. Não que eu precise
no momento – meu apetite se foi hoje em dia pela primeira vez na minha
vida, e minha bunda finalmente diminuiu de tamanho. Assim como meus
peitos. Não é justo. Quando uma garota perde peso, seus peitos vão
primeiro. Mas quando um cara perde peso, seu pau fica do mesmo tamanho.
Se alguma coisa fica maior em proporção.

Eu sempre quis fazer um piquenique no Princes Street Gardens, e

mesmo que você raramente veja alguém fazendo isso sozinho, não deixarei
isso me impedir. Foda-se os casais e famílias felizes. Por que o piquenique
deve ser reservado apenas para eles?
 Paro em uma loja para pegar um pouco de queijo, bolachas e duas
latas de cidra, e desço em direção à grama, tentando encontrar o local
perfeito para fazer meu pequeno e solitário piquenique. O ar tem um cheiro
doce, apesar de estar no final do verão na cidade, e o sol parece
maravilhoso nas minhas costas.

Eu me sinto viva pra caralho.

Mas caramba, se não há muitas pessoas aqui. Eu acho que o parque

atrai a multidão depois do trabalho, e é uma sexta-feira linda, afinal. É
difícil encontrar o lugar certo sem estar muito perto de um casal se beijando
ou de uma criança determinada a andar por todo o cobertor inexistente.

Eu acho que vejo um bom lugar, um pouco perto demais do caminho,

mas terá que servir.

E então eu paro no meu caminho.

Eu o vejo.

Brigs.

Com uma criança nos ombros.

Andando com uma loira deslumbrante que se parece com January

Jones. Ou Grace Kelly. Alguém com o pescoço de uma bailarina e toda a
graça de uma princesa.

Não sei o que fazer. Sinto-me com se estivesse no Jurassic Park e, se

eu não me mexer, ele não me verá. Não consigo pensar em outra opção
senão me virar e esconder meu rosto dele e seguir o outro caminho.
 Mas não consigo me mexer. Não consigo parar de olhar. É como um
acidente de carro horrível.

Ele e seu adorável filho e sua esposa linda e perfeita.

Como diabos ele poderia não ser feliz com ela? Ela está virando a
cabeça enquanto caminha pelos jardins, vestindo um vestido branco, com o
cabelo arrumado em um toque francês. Merda, ela até consegue fazer um
penteado dos anos 80 parecer bonito.

E Brigs está rindo, segurando as pernas do filho e olhando para ele

com os olhos mais adoráveis. Eu sabia pela maneira como ele falou sobre
Hamish que ele era um pai que faria qualquer coisa por seu filho, e agora eu
tenho a prova.

A prova exata de por que ele e eu nunca nos tornaremos nada, mesmo
que ele sinta o mesmo. E as chances de isso acontecer agora são
provavelmente de uma em um milhão.

Por sorte, graça ou misericórdia, Brigs não me vê. Ele passa,

conversando alegremente com Hamish enquanto Miranda passeia ao seu
lado. Eu tenho que dizer, pelo menos não parece que os dois são nada mais
que amigos. Não há sorrisos compartilhados entre marido e mulher, nem
olhares de luxúria ou amor. Ambos estão totalmente fixos em seu filho.

Mas isso não muda nada, além do fato de eu ter sido uma tola. E
mesmo que eu esteja dizendo a mim mesma que não há problema em me
apaixonar por Brigs, me deleitar com esse amor, desde que eu não conte a
ele, contanto que eu não aja, sei que está errado, também.

Eu tinha acabado de me dizer que não ia acabar bem.

 Agora eu sei com certeza.

Eu os assisto partir, caminhando para o sol, e há uma lança no meu

peito, meu coração sangrando por dentro.

Garota tola e boba.

Caio na grama e abro a lata de cidra. Eu bebo rapidamente, tentando

enterrar a queimadura. Estou envergonhada e me odiando um pouco. Um
lote inteiro.

Você é uma idiota, eu digo a mim mesma. Um filhote de cachorro

apaixonado que deveria ser chutado.

Eu termino a outra cidra até meu cérebro começar a nadar, depois

começo a caminhada de volta para o apartamento.

No meio do caminho, meus pés me levam a um pub.

Sento-me no bar e o barman de aparência áspera me dá um sorriso

largo e acolhedor.

— O que eu posso conseguir para você? — Ele pergunta, inclinando-

se sobre o bar.

— Qualquer coisa que possa me fazer esquecer um homem, — digo a

ele.

Ele levanta a sobrancelha, um anel de sobrancelha brilhando sob as

luzes. — Eu acho que isso se chama Scotch. Ou uísque, já que você é
americana. Com gelo ou puro?

— Puro, — digo a ele.

 — É bom saber, — diz ele com uma piscadela, virando-se para pegar
uma garrafa.

De repente, alguém está sentado ao meu lado.

Viro a cabeça para ver um grande homem barbudo vestindo uma

camiseta cinza. Seus braços estão cobertos de tatuagens, mesmo na
clavícula. — Oi Rennie, não incomode seus clientes.

Ele está bêbado, mas não ameaçador, de uma maneira estranha. Quero
dizer, ele é enorme, e quando ele se vira para mim, ele não está sorrindo.
Apenas me observando com olhos verde-acinzentados, a cor do oceano sob
uma doca. Não vejo malícia neles, nem charme predatório. Ele está aqui
como eu estou aqui.

— Ele não está me dando dificuldade, — digo a ele, defendendo

Rennie, que está me dando a maior dose do mundo. — O mundo está me
dando um tempo difícil.

Rennie se vira, dando um sorriso irônico à besta tatuada e deslizando

a bebida em minha direção. — Este é por conta da casa, — diz ele. — Já
que o mundo não está sendo agradável.

— O mundo também não está sendo tão bom comigo, — diz o cara ao
meu lado.

Rennie revira os olhos. — Nós sabemos, nós sabemos. Essa é sua

desculpa para tudo. — Ainda assim, Rennie se vira e também lhe dá uma
dose. E então, para minha surpresa, serve uma para si. Ele a levanta no ar.

— Para o mundo, — diz Rennie.

 Eu e o cara tatuado levantamos nossos copos. Os deles afundam como
água, embora, mesmo na minha mágoa e na necessidade de enterrar a dor,
eu tenho calma e tomo um gole.

— Eu nunca vi você por aqui antes, — diz Rennie, limpando o bar

com um pano, os bíceps dele saltando sob a camisa.

— Eu moro em Londres, — digo a ele.

O cara tatuado faz um som irônico. Eu olho para ele defensivamente.

Ele consegue me dar um sorriso desleixado. Se o cara não estivesse bêbado,
ele seria lindo, isso é verdade. Lábios cheios, um olhar pensativo,
construído como se ele fizesse MMA em seu tempo livre, quando ele não
está jogando toras nos Jogos das Terras Altas. O tipo de cara que eu
normalmente enlouqueceria, se minha mente não estivesse tão preocupada.

— Mas você é americana, — diz o cara bêbado, seu sotaque ficando

cada vez mais grosso.

— Eu sou, — digo a ele. — Mas eu vou para a faculdade de cinema

em Londres. Estou aqui apenas no verão, trabalhando no festival de curtas-
metragens.

— Meu irmão é professor, — diz o cara.

— Sério? — Eu pergunto, olhando para ele mais perto agora. Ele não
parece familiar. Eu me pergunto sobre o irmão de Brigs. Mas além do fato
de ele ser um jogador de rugby, não sei nada sobre ele. Embora seus braços
pareçam definitivamente que poderiam ganhar um jogo.

Ele assente e lambe os lábios, olhando para o copo vazio. Não diz
mais nada.
 — Então, o que a aflige, Miss América? — Rennie diz, voltando
minha atenção para ele.

Mordo o lábio por um momento, me perguntando se devo dizer a

verdade ou não. Mas esses caras são apenas estranhos em um bar. Dentro de
algumas semanas, vou partir de Edimburgo. Talvez mais cedo se Brigs não
precisar mais de mim. Seu livro está avançando no ritmo de um caracol. Ele
costumava digitar tão rápido quando estava perto de mim, mas agora parece
que tudo diminuiu a velocidade.

— Estou apaixonada por alguém que não posso ter, — digo a eles.

Rennie assobia enquanto o cara bêbado torce os lábios, dando-me o

olhar — que merda.

— Não sei o que é pior, — diz Rennie. — Estar apaixonado por

alguém que você nunca pode ter ou ter alguém e perdê-los.

— Você pode ter os dois, — diz o outro cara. — Isso seria pior.

— Eu não sei, — eu digo, de repente filosófica. — Acho que prefiro

saber, apenas por um segundo, que seus sentimentos foram recíprocos.

— Você prefere ter isso e depois tê-lo arrancado, — diz ele, incrédulo.
— Você é um pássaro idiota, é o que você é.

— Calma agora, — diz Rennie. Ele me dá um olhar de simpatia. —

Sabe, eu só estou servindo o bar aqui há pouco, mas já dei conselhos sobre
uma sessão de terapia. Eu acho que, no seu caso, você precisa contar ao
homem. É difícil acreditar que alguém que souber que você estava
apaixonado por ele, já não sentisse o mesmo.
 Normalmente eu coraria estupidamente por isso. Um barman de
aparência quente, com cabelos pretos espetados, me fazendo um elogio.
Mas eu só sinto dúvida.

— Não esse cara, — digo a ele. — Ele é casado.

Rennie levanta as sobrancelhas. — Sim. Eu entendo agora, — ele diz,

a gravidade em suas palavras.

— E eu meio que trabalho para ele, — eu continuo. — Ele está me

pagando como assistente de pesquisa para o seu livro.

— Meu irmão está escrevendo um livro, — diz o cara, estreitando os

olhos, verde-mar, enquanto me olha.

Engulo e empurro meu copo para longe de mim, esperando que

Rennie pegue a dica e o encha. Ele faz.

— Qual é o nome do seu irmão? — Peço cautelosamente ao bêbado,

observando a tatuagem de um leão em seu antebraço.

— Qual o seu nome? — Ele responde.

— Yvette, — digo a ele sem perder o ritmo.

— Então o nome do meu irmão é George, — diz ele, cavaleiro.

— Beba, linda, — diz Rennie, enchendo o copo e deslizando de volta

para mim. — Você continua falando e eu vou continuar preenchendo.

— Você sabe que eu sou uma pobre estudante, certo? — Pergunto-lhe.

— Sim. E eu sei que você provavelmente precisa de uma noite fora,

— diz ele. — É por minha conta. Desde que você pense que é hora de ir
para casa, deixe-me chamar um táxi.

Eu aceno quando duas garotas bonitas chegam ao final do bar,

tentando chamar sua atenção. Ele sai para cuidar delas enquanto eu saboreio
o uísque. Até a bebida me lembra Brigs, da noite em que bebemos em seu
escritório e dividimos o charuto.

— Ele tem uma namorada, só para você saber, — diz o bêbado, me

cutucando com o cotovelo e acenando para Rennie.

Eu olho para ele. — Eu não estava me perguntando, — digo a ele.

— Ainda pendurada no homem casado, — observa ele.

Esfrego os lábios e giro o copo nas mãos, observando o líquido

dourado girar. — Por mais errado que tudo isso seja, não tenho certeza se o
sentimento vai desaparecer tão cedo. — Eu olho para ele. — Você tem
alguém em sua vida? Já esteve apaixonado?

Ele sorri e todo o seu rosto se torna jovem, como um garoto, apesar de
sua expressão estar envergonhada. — Não e não. Mas está tudo bem. Estou
fazendo as pazes com isso. — Ele levanta a bebida e toma outro gole. —
Você quer o meu conselho?

Eu inclino minha cabeça e sorrio. — Na verdade, não.

Ele ri. — Justo. Mas eu vou te dizer assim mesmo. Leve-o com um
grão de sal, porque é proveniente de alguém que não sabe de nada. — Ele
se aproxima e eu sou momentaneamente pega pelos seus olhos. — Diga ao
homem como você se sente.

— Eu não posso fazer isso, — eu sussurro. — Ele está feliz.

 Você está mentindo, eu digo a mim mesma. Por que você está
mentindo?

— Se ele está feliz, então realmente não importa... importa?

Eu odeio a esperança que este homem está colocando no meu peito.

— E se isso importa? E se ele... e se isso mudar tudo? Não apenas na minha
vida, mas na dele e na esposa e... não posso ser um catalisador.

— Melhor ser um catalisador da mudança do que um mártir da

mentira.

Suas palavras caem sobre o bar como flocos de neve. Suaves, mas
com mordida.

Eu simplesmente não sei como me sentir.

Mas acabo tomando mais algumas bebidas e, fiel à sua palavra,

Rennie me chama um táxi. Não sei o que mais disse ao bêbado, mas quando
saio me sinto empoderada, ousada e bêbada.

Chego ao meu apartamento, minha colega de quarto já dormindo e

roncando levemente em seu quarto. Caio na minha cama e olho para o teto
naquela mistura bêbada de querer ficar mais tempo acordado e beber, mas
também de dormir ao mesmo tempo.

Meus nervos vencem no final.

Da maneira mais terrível.

Abro o aplicativo de e-mail no meu telefone e escrevo uma

mensagem para Brigs.
 Cada célula do meu corpo está gritando para eu parar, mas tudo o que
sinto é a necessidade egoísta de ser ouvida e ouvida agora. Mal posso
esperar. É agora ou nunca.

Caro Professor Blue Eyes,

Você acredita em destino? Claro que não. Você costuma dizer que
acha que o universo é feito de eventos aleatórios que não fazem nenhum
sentido, que somos os precursores de nosso próprio destino e destruição.

Eu costumava concordar com você, embora hoje não tenha tanta

certeza.

Hoje, o mundo deixou algo muito claro para mim, algo que você
provavelmente nem sabe.

Eu estava andando no parque hoje, querendo fazer um piquenique no

Princes Street Gardens, e vi você lá.

Você estava com Miranda e Hamish.

Porra, se vocês não eram a família mais bonita.

Agora eu posso entender por que você cancelou hoje.

O que eu não entendo, no entanto, é por que você não cancelou todos
os dias antes disso.

Por que você continuou passando um tempo comigo, o dia inteiro, dia
após dia, durante meses agora, quando tem algo tão gracioso, bom e bonito
em casa?

Miranda é tudo que eu não sou.

 E eu aceito isso.

Mas não posso aceitar por que você se incomoda em passar todo o
seu tempo comigo.

Eu sou provavelmente a pior assistente de pesquisa que já existiu.

Rimos mais do que trabalhamos.

Você ainda é o escritor mais lento do mundo.

E ainda assim todos os dias eu estou lá.

Até que um dia eu não estou.

Tasha

P.S. Estou bêbada

P.P.S. Estou escrevendo isso porque sou um catalisador de mudanças.

P.P.P.S. Acho que não devo mais trabalhar para você.

Provavelmente não é o email mais sucinto que já compus, mas acho

que vou me preocupar com isso mais tarde, quando o enviar.

Opa

Eu já enviei.

Olho para o ícone — enviado— assim que meu telefone morre.

Então eu dou de ombros. Tanto faz.

 Deito na cama e tento treinar meus pensamentos para algo que vale a
pena pensar. Penso no apartamento em Londres que eu tinha alugado pelo
verão. Penso em ir para a escola, acordar todos os dias sem o coração
quente, o estômago borbulhante e as borboletas, e quão chato pra caralho
será. Penso na dor que sentirei quando não tiver o rosto de Brigs para olhar
todos os dias, a perda dele em minha vida. A amargura que se seguirá.
Amargo sempre segue o doce, especialmente quando se trata de amor.
Especialmente quando se trata de amor proibido.

Não sei quanto tempo fico sentada no escuro, mas eventualmente me

levanto, instável, e saio para a cozinha para invadir a geladeira por uma
garrafa de vinho meio bebida que sei que está lá.

Acabo de me servir um copo de chardonnay de carvalho quando

alguém bate à minha porta. É fraco, como se não quisesse incomodar, mas
isso apenas coloca os cabelos na parte de trás do meu pescoço para cima.

Olho para o relógio do micro-ondas. São apenas quinze para a meia-

noite, então não tão tarde, mas ainda assim. Minha colega de quarto nunca
recebeu convidados tão tarde, e eu nunca tive ninguém aqui, exceto Brigs
deixando livros algumas vezes ou a única vez em que ele me pegou quando
fomos a um cinema para assistir a uma exibição fora da cidade.

Obviamente, esse pensamento me dá uma sacudida de esperança

quando eu rapidamente rastejo em direção à porta, espiando pelo olho
mágico antes que a pessoa possa bater novamente.

É Brigs. Distorcido daquele jeito de olho de peixe, mas ainda assim

ele.

Ah, merda.
 Respiro fundo e desfaço a corrente, abrindo lentamente a porta.

— Oi, — eu digo baixinho, levando-o para dentro. Ele está ali no que
eu o vi antes, uma camisa verde-oliva e jeans escuro.

Eu acho que nos recônditos profundos da minha mente eu esperava

que ele aparecesse. Não foi por isso que escrevi o email? Uma Ave Maria?
Uma última tentativa?

Ele parece magoado, com a testa franzida. — Posso entrar? — ele

pergunta, a voz rouca e baixa. — Desculpe, é tão tarde. Tentei ligar para
você, mas foi direto para o seu correio de voz.

— Você sabe que eu nunca checo minha caixa postal, — digo a ele,
abrindo mais a porta.

Agora ele parece maior que a vida, encostado na moldura.

— Eu sei, — diz ele. — Mas nunca recebi um e-mail bêbado de você

antes.

Ele entra e eu sei que preciso rir disso.

— Bem, considere-se lisonjeado, — digo a ele, fechando a porta

suavemente. — E-mails bêbados são o unicórnio branco de Natasha
Trudeau.

Mas enquanto ele fica na entrada estreita e se vira para me encarar,

nossos corpos muito perto no escuro, ele não está sorrindo. Em vez disso,
ele está me olhando, como se estivesse estudando um mapa do tesouro que
sabe que perderá mais tarde, memorizando todos os detalhes.
 — Eu quero falar sobre isso, — diz ele, e sua voz ainda está na
fronteira entre silencioso e enfático.

— O e-mail? — Eu questiono, mesmo que seja inútil fingir agora.

Todo nervo dentro de mim está dançando, esperando, desejando.

Ele assente e olha em volta cautelosamente. — Sua companheira de

quarto está dormindo? — Ele pergunta suavemente.

Eu concordo. — Ela está, e ela pode literalmente dormir com

qualquer coisa. — Eu quase me descontrolo com a nossa vizinha tocando
techno e como ela diz que nunca ouviu sua porcaria dos anos 90 parecer um
estrondo nas paredes, mas não o faço porque o olhar nos olhos de Brigs é
tão cativante que faz os pensamentos caírem da minha cabeça.

E acho que porque digo isso, não nos mudamos para outro lugar.
Continuamos de pé na entrada escuro, com os pés afastados, apenas
olhando um para o outro.

Nós não falamos por alguns momentos. Os momentos mais longos.

Estou tentando ficar parada e não balançar, tentando parecer o mais

sóbria possível, imaginando se meu hálito está bom, imaginando se tenho
rímel nos cantos dos olhos. Pensando em todo tipo de pequenas coisas que
não têm nada a ver com as grandes.

Enquanto isso, Brigs ainda está me estudando. Não sei dizer se ele
está decepcionado comigo ou não.

— Então fale, — eu digo a ele, mas em vez de soar legal e duro como
eu pensei, sai manso e silencioso. Porque eu tenho medo, muito medo, de
ouvir o que ele vai dizer.
 Me deixe em paz.

Ou.

Eu te amo.

Um iria me devastar. Um me faria feliz.

Mas ambos me arruinariam no final.

— Você quis dizer isso? — Ele pergunta gentilmente, olhos

procurando os meus. As cavidades de suas bochechas parecem mais nítidas
nas sombras.

— Que parte? — Eu pergunto. Então eu digo: — Tudo isso.

— Tudo isso, — ele repete. — Que você não quer mais trabalhar para
mim.

Desvio o olhar, focando no topo de seus tênis de camurça preto e

cinza.

— Eu... — Eu começo, mas não tenho ideia de como terminar a frase.

— Que você é um catalisador da mudança.

Tudo parece tão bobo agora. Mas, mesmo assim, levanto o queixo e
olho para ele, imediatamente absorvida por sua presença, pela profundidade
de seus olhos.

— Eu quero ser.

— Como assim? — E ele dá um passo em minha direção.

 Inspiro profundamente, tentando me equilibrar. Apenas a porta está
atrás de mim.

— Você me viu hoje, — continua ele. — Por que você não disse olá?

Eu lambo meus lábios, minha garganta seca, o chardonnay um erro.

— Eu pensei que seria errado.

Sua carranca se aprofunda, inclinando-se para mais perto. — Por quê?

— Porque, — eu digo a ele. — Parecia errado.

Parece que ele está prestes a dizer outra coisa, mas seus lábios se
juntam. Ele inclina a cabeça, me observando mais profundamente. — Por
quê? — ele finalmente diz novamente.

— Porque, — eu digo lentamente, eventualmente encontrando seus

olhos. — Às vezes sinto que sou mais do que uma assistente de pesquisa
para você. Porque sei que você é mais para mim do que alguém que me
passa um cheque.

Sua sobrancelha se junta quando ele solta um suspiro irregular. Seus

olhos são essa mistura de medo e admiração que eu gostaria de poder
engarrafar porque está deixando uma cicatriz em mim. Uma que eu vou
olhar para trás.

Ele estende a mão e agarra as pontas dos meus dedos.

Minha respiração se aprofunda, meu coração começa a galopar.

— Tasha, — diz ele, e me deleito na maneira como ele diz meu nome.
Ele aperta meus dedos. — Você está certa. Você é mais para mim do que
uma assistente de pesquisa. Não há como fingir o contrário.
 Não quero ser patética, não quero ser fraca.

Ainda assim sussurro: — Quanto mais?

Eu gostaria que minha voz não tremesse.

Ele olha para mim com tristeza e balança a cabeça. — Uma

quantidade terrível.

Então, ele estremece bruscamente e se afasta, soltando minha mão.

Ele se apoia na porta, os braços abertos enquanto tenta respirar.

Eu não quero me intrometer.

Eu quero me intrometer.

— O meu objetivo com o email, — explico em voz baixa, — era...

E eu paro porque esse é o problema de estar bêbada.

Então, em vez de terminar minha frase, estendo a mão e coloco minha

mão nas costas dele.

Ele está quente através da camisa e seus músculos se contraem sob o

meu toque.

Imagino brevemente tocar sua pele por baixo, como seria passar
minhas mãos por cima dele, talvez minhas unhas.

— Você disse que não entendeu por que passo todo o meu tempo com
você, — diz ele, e posso sentir suas palavras contra a palma da minha mão.
— Por que não estou com minha esposa.

— Não foi exatamente o que eu disse, — digo a ele, tentando jogar.

 — Não, mas foi o que eu ouvi, — diz ele e de repente se vira.

Não tenho tempo para recuar.

Ou talvez seja o que fiz e optei por me manter firme.

Ficar a apenas alguns centímetros dele.

Eu posso sentir o cheiro dele, alecrim e sabão, ver seu pulso bater
violentamente na garganta.

Acho que nunca quis tanto algo antes.

— E? — Eu pergunto.

— Diga-me o que eu sou para você, — ele sussurra, aproximando-se.

Eu respiro fundo. Com medo de que, se eu exalar, vou soltar todos os

meus segredos.

Ele está tão perto agora, e o ar entre nós é curto e agudo. Talvez eu
nem precise dizer uma palavra. Ele pode simplesmente tirar isso de mim, da
maneira que um arqueólogo pode identificar um ano em bilhões de anos por
causa de um grão de cinza em um fóssil.

— Diga-me, — ele repete, e eu leio a urgência em sua voz. Atrevo-

me a encontrar seus olhos novamente, e eles estão febris, como um iceberg
derretendo rapidamente.

É agora ou nunca.

Eu me inclino rapidamente.

E o beijo.
 Na boca. Um tiro certeiro que cria arrepios nos meus braços, meus
lábios macios e molhados e cedendo contra os dele.

O gemido suave que sai de sua boca quase me deixa no chão,

chegando tão profundamente nos cantos mais escuros do meu próprio ser.
Isso me alimenta, como a gasolina no fogo. Perigoso. Muito, muito
perigoso.

E então sua boca se abre contra a minha, sua língua escovando

suavemente contra a ponta da minha língua, e tudo o que meu corpo quer é
mandar a contenção pela janela.

Oh Deus. Esse beijo.

Isso é fogo selvagem.

Isso poderia nos consumir tão facilmente.

Até não sobrar nada.

Vamos queimar esse mundo até o chão.

E não há melhor caminho a percorrer do que nas chamas com ele.

— Espere. Eu não posso, — ele murmura, afastando a boca,

respirando com dificuldade. Seus olhos estão cheios de angústia. — Você
não sabe o que está fazendo.

— E você sabe? — Eu pergunto, meus lábios queimando.

Rangido.

A porta do corredor se abre e nós dois nos separamos, não,

desmoronamos, como areia, e minha colega de quarto atravessa o corredor e
entra no banheiro, sem sequer dar uma olhada em nosso caminho.

Agora ficamos com o pesado cobertor de arrependimento enquanto

nos olhamos, nossos peitos subindo, nossos corações batendo, totalmente
conscientes de como isso estava errado, cientes de que nunca deveria
acontecer novamente.

Eu quero que isso aconteça novamente.

Imediatamente.

E, no entanto, o jeito que Brigs está olhando para mim diz que ele está
triste além de qualquer coisa, uma mistura potente de frustração e tristeza.

— Eu deveria ir, — diz ele, olhando para o banheiro.

Sei o que quero dizer e sei que não devo dizer.

Mas mesmo assim eu digo. — Você tem certeza? — Eu sussurro. —

Você pode ficar.

Brigs olha diretamente para mim – dentro de mim – e em seus olhos

vejo uma batalha dolorosa sendo travada.

— Eu tenho que ir, — ele diz novamente, desta vez mais alto, como
se estivesse tentando convencer outra pessoa.

Agora, o que?

— Ok, — eu digo a ele. — Você sabe que eu estou bêbada, certo? O

que eu te enviei... apenas arquive isso sob Tasha Está Bêbada e ficaremos
bem. — De repente, uma parte sóbria de mim acorda, me dando um tapinha
no ombro, gritando no meu ouvido. Eu não posso ignorar isso. — Eu ainda
tenho um emprego, certo? Quero dizer, ainda quero trabalhar para você e
prometo que não vou mais te beijar.

Brigs me dá um sorriso tímido que parece mais doloroso do que

qualquer outra coisa.

— Você tem um emprego pelo tempo que quiser, — ele diz

gentilmente.

— E o beijo você parte?

Ele assente rapidamente, olhando para o outro lado. — Eu vou contar

que você está bêbada e vamos fingir que nunca aconteceu.

E mesmo que doa ouvir isso, apagar aquele belo momento, estou
aliviada. Eu sorrio para ele e desajeitadamente estendo minha mão.

— Ok, então, isso é ótimo, — digo a ele. — Obrigada por ter vindo.

Ele lentamente arqueia uma sobrancelha, mas coloca a mão na minha

e a aperta. Ele a solta e se vira para abrir a porta. Então ele faz uma pausa e
olha por cima do ombro.

— Você sabe, — diz ele. — Bêbada ou não, posso ler você como um
livro, e não posso dizer isso sobre muitas pessoas. Não porque você usa seu
coração na manga, porque você, minha querida, não usa. Só posso dizer
isso porque sei muito sobre você e tenho a sorte de ser uma das pessoas
com quem você compartilha o seu verdadeiro eu. — Ele faz uma pausa. —
Espero que depois desta noite você não pare com isso.

Eu engulo. — Mesmo que meu verdadeiro eu possa beijá-lo de forma

inadequada?
 — Mesmo assim, — ele diz com um aceno de cabeça. Ele abre a
porta e olha para trás. — Vejo você na segunda-feira.

A porta se fecha com um clique que parece muito presunçoso para

este pequeno apartamento. Eu exalo alto e me inclino contra a porta, assim
que a porta do banheiro se abre. Minha colega de quarto cambaleia até o
quarto dela sem sequer olhar na minha direção.

Como se eu não estivesse aqui.

Como se nada disso tivesse acontecido.

Mas eu sei que aconteceu.

Eu ainda posso sentir seus lábios nos meus.

 CAPÍTULO NOVE

Natasha

LONDRES

Nos Dias de Hoje

— Eu não quero decepcionar o destino.

Eu continuo lendo a linha repetidamente, recusando-me a afundar,

recusando-me a deixá-la chegar até mim.

Com qualquer outra pessoa, qualquer pretendente, eu teria

considerado falta de imaginação ou muito esforço no departamento de Lord
Byron. Mas pela boca – se não pelo teclado – de Brigs McGregor, eu sei o
quanto isso significa.

Brigs nunca acreditou em destino ou sorte ou em qualquer coisa que

acreditasse estar fora de nosso controle. Mesmo quando nosso breve caso
passou de oculto para reconhecido, ele pensou que estava no banco do
motorista a cada passo do caminho.

E eu deixei ele pensar assim.

Eu o deixei porque ele era o que tinha mais a perder. Ele era o único
que estava com a esposa que sabia que tinha que deixar. Ele era o único
com o filho que continuava colocando diante de si, mesmo quando isso
prejudicava a ambos.
 O destino nunca foi uma opção.

Mas para ele pensar que é a força que nos coloca no caminho um do
outro, isso diz muito.

E para ser honesta, estou procurando todas as desculpas para não ficar
longe.

Eu durmo e vejo seu rosto há quatro anos, seus olhos retorcidos com
esse estranho propósito, essa verdade que ele acreditava, que quando era
amor, era simples, puro e bom.

E então eu vejo isso se transformar no rosto que eu conheço agora,

aquele carregado de culpa, tristeza e ódio.

Eu sou a causa de ambos os rostos. Que estranho ser aquela a arruinar

um homem de duas maneiras diferentes e tão completamente.

Que terrível, terrivelmente estranho.

E assim, levo alguns dias para chegar a um acordo e, quando

finalmente abraço o fato de querer vê-lo, sinto a escuridão escorrendo dos
meus ombros.

Parece mais certo do que errado.

— Pronta para sair? — Melissa pergunta, me fazendo saltar.

Eu estava sentada na minha cama e fecho rapidamente o aplicativo e

guardo meu telefone antes que ela entre. Ela tem sido muito intrometida
ultimamente, me perguntando se eu já vi ou ouvi falar de Brigs. Até
recentemente, eu não estava mentindo quando disse que não.
 Honestamente, eu gostaria que ela não se preocupasse tanto com isso
– é a minha vida e eu posso me cuidar, não importa que tipo de
contratempos eu tenha tido. Eu sei que ela está apenas preocupada com o
fato de eu voltar atrás, mas ao mesmo tempo, não posso me esconder dele.

E eu não vou.

— Estou indo, — digo a ela, não querendo ir à cena do pub hoje à

noite, mas ela está insistindo já que é sexta-feira. Ela diz que eu preciso
transar como ninguém.

Bem, essa parte é verdade. Além de uma noite de bebedeira e

desleixada na França, quando eu estava tentando de tudo para expurgar
Brigs do meu sistema, não estive com ninguém. Mesmo antes de conhecer
Brigs, fazia alguns meses desde que eu estive com um cara – algum idiota
da minha classe. Nem quero contar quanto tempo estou celibatária – é
patético demais.

Levanto-me e rapidamente me olho no espelho, minha mente voando

para Brigs. Gostaria de saber se ele esteve com alguém desde a noite do
acidente. Eu assumi que ele teria encontrado alguém. Ele pode até estar
com alguém agora. Não havia nada no email que sugerisse que ele queria
me perseguir, apenas que ele precisava consertar as coisas. E eu entendo
isso. Mesmo que me aterrorize, acho que o fechamento é o que nós dois
precisamos. Fechar a tampa do passado, seguir em frente com nossas vidas
e nunca olhar para trás.

Obviamente não digo isso a Melissa. Em vez disso, vou com ela ao
pub, cheio de garotas bêbadas e homens rudes e muita cerveja derramada. A
música é ruim e, mesmo que eu comece a falar, não quero nada além de
voltar ao meu quarto, sozinha, assistindo a um filme de Cary Grant. Não
consigo me conectar a ninguém aqui, física ou emocionalmente. Não que
isso me surpreenda – eu sempre fui assim.

É provavelmente por isso que minha conexão com Brigs significou

tanto. Foi raro. Era algo que eu nunca havia sentido antes. Eu sempre
flutuei pela minha vida, sem fazer nenhuma conexão significativa com
ninguém, e então ele apareceu, a primeira pessoa a me prender, a me fazer
querer ficar presa, enquanto ele estivesse lá.

De alguma forma, acabo sobrevivendo ao fim de semana, passando o

sábado em outro bar com Melissa, enquanto no domingo guardo para mim
mesma, passando o dia andando pela Galeria Nacional, tentando me distrair
com arte e beleza. Então, passei pelos livros naquela noite, tentando
terminar o livro que o professor Irving escreveu porque sei que ele vai me
perguntar tudo sobre isso na próxima aula.

Quando acordo na manhã de segunda-feira, sinto-me um pouco

revigorada. Estou acordada antes do meu alarme e levo um tempo para me
arrumar – não porque o professor Irving me disse para fazer isso na semana
passada, mas porque, bem, honestamente? Eu quero impressionar Brigs. Eu
sei que nem deveria me importar, mas estaria mentindo se dissesse que não.
Mesmo se viermos a dizer algumas palavras e a despedida desajeitada – e é
exatamente para isso que estou me preparando -, quero fazê-lo parecendo
uma nova mulher e não o fantasma que ele deixou para trás.

Deixo o apartamento com o estômago como uma colmeia de nervos e

entro no metrô. Quanto mais perto chega da minha parada, mais ansiosa me
sinto, minhas unhas destruídas por eu tirar o esmalte.

É na estação da Baker Street que eu realmente vejo Brigs entrar no

trem.
 Puta merda. Por que o mundo me faz vê-lo em todos os lugares?

Eu fico lá, segurando a barra, mas quando ele entra, dando às pessoas
um sorriso educado enquanto ele passa por elas, ele desaparece na multidão.

Não estou prestes a me aproximar dele agora. Isso é apenas a vida,

zombando de mim com ele.

Eu permaneço onde estou, espremida entre um cara que fica farejando

e um homem que fica colocando a mão perto da minha e — acidentalmente
— me tocando, mesmo quando chegamos à estação de Charing Cross,
minha parada. Eu sei que ele está saindo aqui, então espero até as portas se
fecharem e eu seja levada para longe. Levarei mais tempo para chegar a
escola a partir da próxima parada, mas pelo menos não vou encontrar Brigs
antes de estar pronta.

O tempo parece se arrastar. Na aula do professor Irving, eu observo o

relógio. Depois, concordo em almoçar com as professoras assistentes
Tabitha e Devon, enquanto espero a aula de Brigs com Melissa terminar.
Tenho que planejar isso com cuidado ou há uma chance de perder Brigs ou
encontrar Melissa, e a última coisa que quero é uma palestra dela. Ou pior.

Decido errar no lado da precaução e repassar alguns dos meus

tutoriais até uma hora do término da aula.

É isso, digo a mim mesma enquanto ando pelo corredor até o

escritório dele. Fechamento.

Minhas mãos estão imediatamente úmidas com o pensamento, e eu as

esfrego no meu jeans enquanto estou do lado de fora da porta dele. Está
fechado, o que significa que ele pode não estar lá. Há uma sensação de
alívio nisso, que talvez eu possa ignorar isso por mais um dia.
 Com isso em mente, levanto o punho e bato suavemente na porta,
respiro na garganta.

— Entre, — diz ele do outro lado, aquela rebarba escocesa suave

deslizando pela porta. Só a voz dele tem os cabelos dos meus braços em pé.
Graças a Deus meus mamilos estão se comportando.

Minha mão balança a maçaneta, como se eu a tocasse, eu poderia

virar pedra, e finalmente eu a agarro e torço, empurrando-a para abrir.

Brigs está em sua mesa, digitando em seu laptop. Ele me olha por
cima dos óculos de leitura, atordoado.

— Este é um momento ruim? — Eu pergunto baixinho, minha mão

ainda na maçaneta.

Ele balança a cabeça. — Não, — ele diz. Ele limpa a garganta e se

levanta, tirando os óculos. — Por favor, por favor, entre.

Eu fecho a porta atrás de mim e me inclino contra ela, meus pés se

recusando a se mover mais.

Ele fica ao lado de sua mesa, os dedos descansando na superfície

enquanto ele olha para mim. — Estou surpreso em vê-la.

Corro os dentes pelo lábio, olhando ao redor de seu escritório,

tentando olhar para todos os lugares, menos para ele. Não é nada parecido
com o antigo. Em seu outro escritório, cheirava a livros e café velhos, ele
tinha prateleiras de teca com uma variedade de livros rasgados e capas
moles. Até a mesa dele era aquela coisa grande e velha de carvalho que era
impossível de se mover. Este escritório é branco e limpo, com prateleiras de
metal e arquivos. Estéril. Sem alma.
 — Eu realmente não me mudei ainda, — diz ele, percebendo meu
olhar rebelde. — Acho que vai demorar um pouco até parecer realmente
meu.

Eu concordo. — Como está indo as suas aulas? — Eu pergunto, ainda

evitando os olhos dele.

— Não estou tão preparado quanto pensei que estava, — diz ele. —
Ou talvez seja porque eu estava muito preparado.

— Talvez, — eu digo. Olho para os meus pés e ele dá alguns passos

em minha direção, parando a alguma distância. Ele está usando sapatos
pretos, oxfords, junto com sua calça de terno e camisa cinza.

Brigs não diz nada, mas eu posso senti-lo, sentir tudo o que não está
sendo dito. O espaço entre nós é espesso com o tempo, saudade e
arrependimento, como sempre foi. É quase incrível estar tão perto dele
novamente e voltar no tempo quatro anos. Eu pensei que tinha sido jogada
por um longo buraco escuro e saí mudada para sempre, mas na presença
dele, é como se não houvesse tempo.

Isso pode ser muito, muito perigoso.

Mas quando não foi?

— Estou feliz que você esteja aqui, — diz ele. Sua voz é tão baixa,
quase rouca. Minha coluna está quente por causa disso. — Eu pensei que
nunca mais ouviria de você novamente, muito menos em vê-la.

Meus lábios se contraem em um sorriso. — Eu já te vi muito. Você

simplesmente não me viu.
 Eu finalmente ouso encontrar seus olhos e imediatamente desejo que
não tivesse.

Aqueles seus olhos queimam nos meus, naquele olhar magistral e

carnal que costumava me matar uma e outra vez. E, como antes, estou
hipnotizada, e o mundo ao meu redor desaparece até que seja apenas ele.

— Natasha, — ele diz suavemente, procurando meu rosto. — Eu... —

Ele faz uma pausa e respira fundo, fechando os olhos. Agora ele está
evitando o meu olhar, encarando o chão. — Há tanta coisa que quero lhe
dizer. Falar com você. Ao mesmo tempo, é doloroso. Tudo isso. E eu estou
tão cansado de sofrer. Você não está?

Engulo em seco e mal sussurro: — Sim.

Ele olha para mim, com a testa enrugada. — Eu só preciso que você
saiba que a última vez que conversamos...

— Brigs, — digo rapidamente. — Você não precisa explicar.

— Eu tenho, — diz ele. — Eu tenho. Porque eu não era eu.

— Eu sei. — Deus, dói que ele pense que eu não entendo.

— Não, você não entende, — diz ele, olhando para mim. Porra. Seus
olhos são assombrados, cheios de sombras e escuridão. — Não te contei
nada além de mentiras, porque era a única maneira de tirar você da minha
vida. Naquele momento, tudo que eu conseguia pensar era que eu tinha
causado isso.

— E eu ajudei, — eu preencho.
 — Eu me apaixonei por você, — diz ele severamente, a dor escrita
em seu rosto.

Meu coração cai como um elevador em queda livre.

Eu não ouvi essas palavras há tanto tempo.

— Eu me apaixonei por você e isso foi por minha causa. Essa foi a
minha escolha. Eu escolhi você, Natasha. Não havia nada que você pudesse
ter feito para me impedir. — Ele faz uma pausa, passando a mão sobre o
queixo. Ele balança a cabeça rapidamente. — Tudo o que eu disse ao
telefone era mentira. Não acredito que tive medo de te deixar acreditar por
tanto tempo.

Sinto muito também, eu penso. Porque eu o arruinei. Ele pode dizer

que é tudo sobre ele, mas são necessários dois para dançar o tango. Talvez
não tenhamos dormido juntos, nem tenhamos sido tão íntimos, mas quando
eu disse a ele que o amava, pulei de bom grado no fundo do poço. Eu não
era ingênua. Eu sabia o que estava fazendo e todos os riscos, e o fiz de
qualquer maneira, o mundo inteiro seja amaldiçoado, porque eu o amava.

Tudo por causa do amor.

Mas não quero entrar nisso com Brigs. Não vim aqui para descobrir
quem se sente mais culpado. Eu vim aqui porque queria o fechamento.

Respiro fundo e digo: — Aceito seu pedido de desculpas.

Parece idiota, mas espero que ele saiba o que eu quero dizer.

Ele me olha. — Você tem certeza?

 Eu concordo. — Sim, eu tenho certeza. Brigs... ainda estou tentando
descobrir o que fazer com você.

Ele arqueia uma sobrancelha. — O que fazer comigo?

— O passado vai me destruir se eu pensar muito sobre isso. Eu

trabalhei muito para me recuperar. Eu não posso nem imaginar como você
fez isso. Quero continuar colocando tudo para trás e tentar seguir em frente,
mas parece impossível quando meu passado está diante de mim.

Apenas um metro de distância. Tão perto que posso respirá-lo.

— Entendo, — ele diz suavemente. — Compreendo. É tudo o que eu

queria dizer, sério. Só que eu sinto muito. E acho que nunca vou deixar de
me desculpar.

— E eu também não. — Suspiro e pressiono meu punho na minha

testa. — Mas, ao mesmo tempo... não pode ser assim.

Um vislumbre de esperança brilha em seus olhos enquanto ele me

olha com expectativa.

Eu dou a ele um sorriso pálido. — É sobre o que você disse no seu

email. Sobre o destino decepcionante. Também não quero fazer isso. Eu não
acho que posso viver com você na minha vida como um estranho. Não
parece certo.

Ele dá um pequeno passo em minha direção, seus olhos treinados tão

intensamente no meu rosto, vagando da minha testa até o nariz e até os
lábios. — O que parece certo? — Sua voz é tão baixa.

Eu lambo meus lábios e seus olhos demoram mais. — Eu não sei.

 Ele continua a me estudar e eu continuo prendendo a respiração.

— Venha tomar uma bebida comigo esta noite, — diz ele depois de
alguns minutos longos e cheios de tensão.

Dou-lhe um olhar cauteloso. — Tem certeza de que é uma boa ideia?

— Por que não?

— Você é professor. Eu sou estudante.

— Eu não sou seu professor, por um lado. E por outro... — Ele sorri
maliciosamente. — Eu realmente não me importo.

— Eu não sei. — É muito tentador. Só esse sorriso está me deixando

fraca dos joelhos. Mas quando eu disse que não queria torná-lo um
estranho, não tenho certeza se ir a um pub imediatamente é a solução certa.

Oh, quem eu estou enganando? É exatamente o que eu quero. Estou

na presença dele há cinco minutos e, embora saiba que o passado é um lobo
à nossa porta, não me sinto tão viva há anos. É como se eu estivesse
clicando com o sistema solar, meu corpo carregando célula por célula.

— Onde? — Eu finalmente pergunto, cedendo.

Aquele sorriso de novo. Jesus.

— Há bons lugares perto de você? — Ele pergunta.

Balanço a cabeça. — Estou em Wembley e tudo é uma merda.

— Então meu bairro, — diz ele. — Estou em Marylebone. Há um pub

que você gostaria, chama The Volunteer. Digamos, oito horas?
 — Ok, — eu digo baixinho, atordoada com o progresso desta reunião.
— Você tem certeza que não terá problemas?

— Somos amigos, Natasha, — diz Brigs. — E nós éramos amigos

antes de eu começar aqui. Isso não é um problema. Isso nunca será um
problema. Amigos tomam bebidas juntos o tempo todo.

Amigos.

Não tenho certeza se é isso que somos, mas aceito. É melhor que
estranhos.

— Vejo você às oito, então, — digo a ele, virando-me e indo para a

porta para que eu possa surtar em particular.

Brigs diz adeus e eu vou embora.

♥♥♥

— Agora, onde você está indo toda arrumada? — Melissa pergunta

enquanto eu estou na frente do espelho do banheiro, aplicando
cuidadosamente batom magenta que eu sei que vai sujar todo o meu rosto e
roupas em questão de minutos. Não estou acostumada a usá-lo e tenho o
mau hábito de colocá-lo em todo lugar.

Eu sabia que deveria ter fechado a porta do banheiro. Eu evito os

olhos dela e me concentro em mim. Com um pouco de sombra e
bronzeador, dificilmente sou o que você chamaria de boneca, embora eu
tenha conseguido colocar meu cabelo meio de volta em um visual do tipo
Bridget Bardot. Hummm, talvez eu precise de mais rímel para completar o
visual.

— Apenas tentando maquiagem nova, — digo a ela. Então eu

rapidamente solto uma mentira para tirá-la das minhas costas. — Estou
conhecendo um dos outros TAs para tomar uma bebida.

Ela faz uma careta. — Qual?

Ah, merda. Espero por Deus que ela siga com isso. Ela provavelmente
faria, por mais intrometida que ela seja.

— Hum, ele não está no cinema, — eu digo rapidamente. — Você não

o conheceria. O nome dele é Bradley.

— Quando você conheceu esse Bradley?

— Na Biblioteca. Ele está na história da arte. Começamos a conversar

e ele me convidou para sair. Não gosto muito disso, mas lembrei que você
ficaria orgulhosa de mim se eu fosse. Dedos cruzados, eu transo.

Uau, eu realmente sou uma boa atriz.

— Estou orgulhosa de você, — diz ela. — Eu só queria que você

tivesse me dito antes. Eu teria colocado você em uma roupa melhor do que
isso.

Olho para minhas botas pretas até o joelho, jeans, camisa preta de
mangas compridas. Eu acho que estou muito bem. Bônus adicional – todas
as minhas roupas estão limpas.

— O que há de errado com a minha roupa?

 Ela suspira. — Nada, se você estiver indo para aula ou compras de
supermercado. Você vai a um encontro. Mostre um pouco de pele. Uma
mini-saia funcionaria.

— Não com essas coxas, — eu interrompo, empilhando mais rímel.

— Sutiã push-up.

— Não gosto de propaganda enganosa, — digo a ela. — Além disso,

ele pode ter uma boa ideia do meu corpo apenas olhando para mim nisso.

Ela me olha, apertando os lábios. Então ela diz: — E o seu sutiã e

calcinha, eles estão combinando?

— Sim, — eu digo a ela, mesmo que seja uma grande mentira. Eu

adotei a maneira de Bridget Jones de garantir que nada engraçado aconteça
hoje à noite. Eu não estou usando calcinha de vovó ou Spanx, mas minha
roupa de baixo tem calças quadradas de Bob Esponja. É seguro para o meu
bem-estar, não que eu ache que algo assim aconteça entre Brigs e eu, não
agora, não depois de tanto tempo.

Então, novamente, se ele me embebedar, não posso prometer nada.

Espero que Bob Esponja venha em meu socorro.

Mas Melissa precisa pensar que eu vou transar e é isso que eu a deixo
pensar. Além disso, todo esse fingimento é realmente bom para mim. Isso
está tirando minha mente do que realmente está acontecendo, e eu tenho
medo de que, se eu pensar muito sobre esta noite, eu possa me acovardar e
não sair.

Eu não posso me esconder para sempre no meu apartamento. Quando

é hora de ir embora, digo adeus a Melissa, prometendo enviar a ela todos os
detalhes e depois vou para o metrô. Estou praticamente tão nervosa quanto
estava naquela manhã, mas de uma maneira diferente, e o único lado bom é
que há uma bebida no final desta jornada para acalmar meus nervos.

Estou andando pela Baker Street, a cerca de uma quadra do pub,

quando realmente começo a ficar nervosa. Mesmo o lado positivo não pode
me salvar. Eu nem sei por que estou tão nervosa, não é como se eu não
conhecesse Brigs, e não é como se estivéssemos juntos como algo além de
amigos. Mas meu coração quer voar e meus membros parecem geleia, e o
mundo está assumindo esse brilho nebuloso, como se eu estivesse perdendo
oxigênio.

Preciso parar um pouco do lado de fora do Museu Sherlock Holmes –

fechado por um dia – e encarar meu reflexo sombreado no espelho,
tentando controlar minha respiração. Fico me dizendo que não há razão
para me sentir assim, mas meu corpo não se importa nem um pouco.

Eventualmente, eu tenho que me afastar da parede do prédio e ir para

o bar ao lado, caso contrário, ele começará a pensar que eu estou fugindo
dele. Eu já fugi dele uma vez, não posso deixá-lo pensar que estou fazendo
isso de novo.

O pub não está tão ocupado, e eu o vejo sentado no bar, rindo com o
barman. Seu sorriso é ousado e genuíno como sempre, inundando-me com
lembranças quentes. Ele está vestido com jeans escuros, camiseta e sua
jaqueta de couro que ele sempre usava. Paro e o observo por alguns
segundos, sem ser vista, desejando, de certa forma, que esse fosse outro
exemplo de observá-lo de longe. Eu só quero pegar todos os detalhes e
mantê-los em minha mente, examiná-los como pedras preciosas e ver como
eles me fazem sentir.
 Mas Brigs vira a cabeça e olha para mim, como se puxado por uma
corda imaginária, e ele me olha com admiração. Sua boca se abre em um
pequeno sorriso, seu corpo se contorce na cadeira para me encarar.

Me movo e sigo em frente, de repente tímida.

Paro ao lado dele e descanso a mão no banquinho vazio. — Este

assento está ocupado? — Eu pergunto.

Seus olhos suavemente enrugam nos cantos. Ele concorda. — É todo

seu.

Eu tento sentar no banquinho o mais graciosamente possível.

— O que você terá? — Ele me pergunta, seu corpo ainda virado na

cadeira de frente para mim, um pé apoiado no degrau no fundo do meu
banco.

— Um Snakebite4, — digo a ele.

— Ainda tenho gosto por essa bebida, — comenta, olhando-me. —

Você pode mudar de cabelo, mas não o apetite.

Eu o estudo, me perguntando se isso foi uma insinuação. Ele tem um

jeito de apertar o queixo que faz você pensar que ele está lutando para
manter todos os tipos de impulsos sob controle.

Eu limpo minha garganta. — Você gostou do meu cabelo?

Ele estende a mão e gentilmente puxa um fio, esfregando-o entre os

dedos. Eu congelo, prendendo a respiração, despreparada com o quão
íntimo isso parece. — Combina com você, — diz ele depois de um
momento. — Ilumina você. Não que você precise disso.
 Então, tão abruptamente quanto ele tocou meu cabelo, sua mão cai e
ele sinaliza para o barman. — Max, um snakebite para a dama. Vou tomar
outra cerveja.

Max me dá um aceno de cabeça e começa a trabalhar.

— Então, você vem sempre aqui, eu acho? — Eu pergunto, já que ele

parece estar em casa aqui.

Ele concorda. — Eu moro do outro lado da rua.

— Realmente? E o Museu Sherlock Holmes aqui. Lembro-me de

você ser um grande fã.

Ele me dá um sorriso rápido. — E o que mais você lembra?

Olho-o com cuidado, insegura de se qual seja o seu jogo, se houver

alguma coisa. — Lembro-me de tudo.

— Todas as coisas boas, espero, — diz ele enquanto Max desliza as

bebidas em nossa direção.

Eu exalo. Lentamente. Acabei de notar sua mão esquerda, a ausência

da aliança de casamento que sempre esteve lá.

Oh meu Deus. Eu não posso fazer isso.

— Natasha, — diz Brigs, inclinando-se para mim. — Está tudo bem.

Eu o encaro com olhos selvagens. — O que está bem?

— Isso, — ele diz suavemente.

Como? Como?
 Ele acena para o meu snakebite, uma mistura de cerveja, cidra e
cassis. Você fica bêbado rápido e é por isso que normalmente só tenho um,
e muitos bares não servem.

— Você está apenas tomando uma bebida comigo, — explica ele. —

Isso é tudo.

Você tentou deixar sua esposa para mim, eu penso. Como isso
poderia ser tão simples?

Tomo um grande gole da minha bebida e caio em um acesso de tosse

como uma amadora.

Brigs coloca a mão nas minhas costas, como se fosse me dar um

tapinha lá, mas ele não faz. Ele apenas pressiona a palma da mão entre as
omoplatas. Quente, mesmo através da minha camisa. Fecho brevemente os
olhos, porque Deus, mesmo esse simples contato é tão bom.

— Então, — ele diz lentamente. — Você viu bons filmes

ultimamente?

Eu quase rio de como ele soa arrogante. Olho para ele e sua mão cai,
deixando minhas costas frias e nuas. Ele está sorrindo, esperando por uma
resposta, com o pé ainda apoiado no degrau do meu banco, como se
precisasse estar preso a mim de alguma forma.

— Ultimamente, não, — digo a ele, tomando outro gole e facilitando

desta vez. — Mas, nos últimos quatro anos, sim.

— Ainda está na sua obsessão com Christopher Nolan?

— Sim, — eu digo enfaticamente. — Você viu O Cavaleiro das

Trevas Ressurge e Interestelar? Ele só está melhorando.
 Ele balança a cabeça. — Não. Ele atingiu o pico com o Inception. Ou
mesmo antes disso.

Eu reviro meus olhos. — Você ainda não entende esse filme.

— Talvez porque eu não assisti um milhão de vezes como você, —

diz ele. — Olhando para Leo e qual é o rosto dele. Você não precisa assistir
um filme um milhão de vezes para entender. Isso diz algo bem ali.

— Diga-me que você não fica obcecado com nada, — digo a ele. —
Lembra-se quando eu te disse que vi X-Men oito vezes no cinema quando
saiu?

— Sim. Eu disse que você era louca, — ele diz com orgulho. Então
ele acrescenta baixinho: — E eu sei como é ser obcecado por alguma coisa.

Seus olhos se tornam melancólicos e eu desvio o olhar. — De

qualquer forma, — digo, deslizando sobre ele, — você assistiu à Vertigo
mais vezes do que pode contar e diz que é porque descobre algo novo sobre
o filme todas as vezes.

— Talvez eu possa me relacionar com o personagem de Jimmy

Stewart.

Aquele que segue o fantasma da mulher que amava.

— Talvez. — Não sei mais o que dizer. Há tanta coisa que eu quero
mencionar, e não sei ao certo o que vai levar qualquer um de nós a cair. O
elefante na sala é enorme e nos seguirá por toda parte.

Depois de algumas batidas, ele toma um longo gole de cerveja e me

olha, seus olhos ardendo em cada centímetro de mim. Ele é tão ousado e
aberto quanto a isso, ou talvez não saiba o quão enervante está sendo com
seu olhar.

— É muito bom ver você, Natasha, — diz ele. — Bem assim.

Como era. Minha memória volta cem quadros para as poucas vezes
em que fomos juntos ao pub depois de um longo dia de compilação de
pesquisas para seu livro. Esses dias parecem ter sido há muito tempo, e
ainda assim brilham em minha mente como se tivessem acontecido ontem.
Eu pegava minha mordida de cobra, ou talvez um copo de vinho, se
estivesse me sentindo elegante, ele tomava sua cerveja, e nós pegávamos
uma mesa ou uma cabine e conversávamos por horas. Como era fácil,
reconfortante, apenas estar em sua presença.

E sempre que ele não estava olhando, eu o absorvia como uma

esponja. Todas as suas feições, as linhas nos cantos dos olhos, a leve fissura
no final do nariz inclinado, o corte afiado da mandíbula quadrada, a torção
torta no sorriso que fazia você imaginar que ele estava planejando todo tipo
de coisas diabólicas – eu aceitaria todas elas com uma sensação de fascínio
desenfreado.

Mesmo agora, sinto que estou perdendo um pouco o pé, porque meus
olhos continuam sendo atraídos para o mesmo rosto e meu fascínio está se
transformando em algo como fome. Por mais que estejamos sentados aqui
em um pub, como nos velhos tempos, o ar entre nós dança com eletricidade
muito mais brilhante do que antes. Está zumbindo. Os obstáculos ainda
estão lá – desta vez é nossa vergonha mútua, o sofrimento destrutivo, em
vez do que é certo e errado -, mas ouso dizer que eles estão quase
enterrados por algo muito mais poderoso.

Renascimento.
 Luxúria.

Necessidade.

Um coquetel mais potente do que aquele em minhas mãos.

Ainda assim, termino o resto da minha bebida, minha cabeça quente e

nadando. Estou ciente de que não disse nada em resposta a ele, mas não
parece estranho. Talvez seja essa bebida falando.

— Quer outro? — Ele me pergunta enquanto Max paira, esperando.

Percebo que a cerveja de Brigs também se foi.

— Só vou ter uma sidra dessa vez, — digo a ele. — Magners, por
favor.

Max assente, parecendo aliviado. Tenho certeza que se eu pedisse

outro snakebite, ele me cortaria.

— Como está o seu livro? — Acabo perguntando a Brigs. Parece um

tópico seguro.

Sua testa se contrai e ele me dá um sorriso irônico. — Oh, eu ainda

estou escrevendo.

Quero comentar como ele é lento, fazer uma piada, mas tenho certeza
que ele não escreveu muito ao longo dos anos.

E eu estou certa. Ele diz: — Honestamente, parei de escrever depois

que você saiu. Eu não olhei para ele desde então. — Ele inclina a cabeça
para mim. — Você gostaria de ser minha assistente de pesquisa novamente?

Eu levanto minhas sobrancelhas. — Eu?

 — Sim, você, — diz ele. — Você era praticamente uma musa.

Eu ofereço a ele um pedido de desculpas. — Eu não posso. Eu tenho

muito trabalho a fazer. Tanta coisa para pôr em dia. Você sabe, eu não posso
estragar este ano. Esta é a minha segunda chance.

Ele concorda. — Não precisa explicar. Eu entendo.

E, no entanto, a ideia de vê-lo todos os dias me atrai como um vício.

— Mas, talvez você possa tirar ideias de mim, — eu digo lentamente.

— Isso pode ajudar. Sinto que sei quase tanto sobre o assunto quanto você.

— Você provavelmente faz, — ele me diz. — Diga-me o que você

lembra.

— Lembro-me de noites assim, sentados em um bar. Dias longos no

seu escritório, você no seu computador, digitando furiosamente. Eu sendo
submetida a um texto muito seco e chato, descrevendo tópicos muito
engraçados.

Lembro-me da noite em que te beijei.

Lembro-me da noite em que você me beijou.

Uma suavidade entra em seus olhos azuis. — O que você lembra

sobre a pesquisa real?

Ele está me testando, meu conhecimento, sempre o professor.

Eu decido impressioná-lo. Lembro-me de tudo.

Eu me lanço nele com perfeita confiança. Keaton, Chaplin, Lloyd.

Descrevo sua história, seus primeiros trabalhos, suas críticas. A ascensão e
a queda. As tragédias inevitáveis que lembram que nenhuma vida está a
salvo da dor, mesmo a vida dos palhaços.

O tempo todo, seus olhos estão fixos nos meus, extasiados, alternando
entre orgulho e algo mais sombrio. Mais profundo. Ele está se
aproximando, e meus olhos tomam uma longa gota na boca dele, minha
mente faz uma breve pausa, imaginando como seria beijá-lo novamente.
Quão maravilhoso seria? O quanto isso me destruiria?

— Então é isso, — eu digo quando termino, minha respiração curta

por falar tanto. Tomo alguns goles da minha sidra enquanto ele olha para
mim, extasiado. Eu olho para ele de lado. — O que? Não me diga que
entendi errado. Eu sei que não.

Ele lambe os lábios e depois engole. Observo o pomo de Adão dele se

mover. — Não, — ele diz, sacudindo rapidamente a cabeça. Os olhos dele
brilham. — Isso foi impressionante.

Eu sorrio para ele, amando o olhar em seu rosto. — Parece que você
esqueceu com quem está lidando aqui.

— Não, não. Eu não esqueci.

Depois disso, nossa conversa cai em um ritmo fácil. Pedimos mais

bebidas, conversamos e rimos. Eu o provoco, minha coisa favorita, e ele
responde da mesma forma. O mundo ao nosso redor parece desaparecer, o
bar diminuindo até que sua voz, aquela suave rebarba escocesa, é tudo o
que ouço, reverberando em meus ouvidos, peito e ossos. Nosso próprio
mundinho nos envolve e é impossível contar os minutos ou as horas.

Eventualmente, porém, Max bate no balcão. — Fechando,

companheiro, — diz ele.
 Viro a cabeça e pisco lentamente para ele. As luzes estão mais
brilhantes. Meu cérebro está líquido, meu rosto cora enquanto eu observo o
resto do pub. Não resta mais ninguém. Somos apenas nós.

Eu dou um sorriso tímido a Brigs. — Parece que fechamos o local.

Brigs parece igualmente surpreso. Ele pega a carteira e coloca

algumas notas sobre a mesa. — Parece que sim.

— Deixe-me pagar pela minha própria metade, — eu digo, pegando

minha bolsa nas costas da cadeira.

— Querida, eu não sonharia com isso, — diz ele com desdém. Ele
desliza o dinheiro para Max e depois olha o relógio acima da caixa
registradora. — Onze e meia. Você deveria ter nos expulsado há um tempo,
Max.

— Não, — diz Max, pegando o dinheiro. — Foi mais interessante ver

vocês dois.

O olhar de Brigs desliza para mim, seus olhos quentes pelos efeitos
do álcool. Sinto uma súbita vontade de continuar a noite, de ver para onde
poderia ir. Estou bêbada e confortável, e não estou pronta para me despedir
disso. É esse tipo de combinação que faz você continuar bebendo muito
depois de ter parado, independentemente de certo ou errado, bom ou ruim,
manhã cedo ou não. Consequências não importam neste ponto; elas são
algo obscuro no futuro para se preocupar mais tarde.

Eu saio do banquinho, tentando manter o equilíbrio, mas a mão de

Brig dispara e coloca um aperto firme no meu braço, me firmando.

— Obrigada, — digo a ele, desajeitadamente, pegando minha bolsa.

 Ele solta, mas dá um passo à frente até que eu possa sentir o calor do
seu corpo. Ele estuda minha boca e depois se estica para frente, passando
gentilmente o polegar sob meus lábios.

Meu coração fica preso na garganta e não consigo respirar.

— Seu batom está todo borrado, — diz ele com voz rouca.

E por nenhuma das razões certas, não posso deixar de pensar.

Oh, isso é tão perigoso.

Ele abaixa a mão. — Eu seria um bom anfitrião ou um mau anfitrião

se eu te convidasse para o meu apartamento? — ele pergunta.

Oh, Jesus.

Minhas bochechas estão pegando fogo. Eu tenho que ser inteligente

sobre isso, mas quanto mais ele fica lá, olhando para mim, mais estúpida eu
fico. — Não tenho certeza se estou no estado de espírito certo para tomar
essa decisão, — eu sussurro.

Ele sorri gentilmente. — Deixe-me levá-la até o metrô.

Exalo em alívio, mesmo que meu corpo esteja exigindo uma

recontagem.

Saímos para a noite, o ar fresco e nítido, talvez sinalizando uma queda

precoce, mas estou queimando por dentro. A estação fica do outro lado da
rua e, à medida que avançamos, Brigs aponta para seu prédio, um animal
imponente feito de tijolos e guarnição branca.
 — Estou lá em cima, — diz ele, apontando para o terceiro andar. —
Se eu fico entediado, apenas olho pela janela e me pergunto o que o Sr.
Holmes está fazendo.

Vejo uma sombra atravessar sua parede mais próxima. — Aquele?

Tem alguém lá?

Ele ri. — Isso é apenas Winter. Meu cachorro.

Eu lhe dou um sorriso incrédulo. — Você tem um cachorro?

— Eu te disse que meu irmão os resgata, certo? Bem, ele meio que
passou isso para mim.

Agora eu realmente quero ir até o apartamento dele. Seria a melhor

desculpa, também, acariciar seu cachorro e talvez, hum, outras coisas.

Mas de alguma forma minha força de vontade ainda está no controle.

Consigo dizer: — Talvez eu possa dizer olá da próxima vez.

Isso foi corajoso da minha parte. Supondo que haveria uma próxima
vez e tudo.

— Isso seria legal.

Paramos de andar do lado de fora da entrada da estação. Ele exala

pesadamente, sobrancelhas puxadas juntas e enfia uma mecha de cabelo
atrás da minha orelha, deixando seus dedos permanecerem lá por um
momento longo. — Eu ainda tenho que me acostumar com o loiro. Eu ainda
tenho que me acostumar com isso.
 Não tenho certeza se estou respirando ou não. Estou tão
singularmente focada nele, seus dedos nos meus cabelos, a maneira como
seu olhar perturbado repousa sobre minha boca.

Beije-me, eu penso. Vamos ver com o que mais podemos nos

acostumar.

— Boa noite Natasha, — diz ele, e há um momento de hesitação,

como se ele estivesse prestes a se aproximar e colocar seus lábios nos meus.
Estou perfeitamente ciente do quanto eu o quero, o quanto eu sofro.

Então ele se vira e se afasta para o apartamento.

Observo seu corpo alto e magro ir, admirando sua bunda por baixo
daquela jaqueta de moto, antes de ir para o subsolo.

Quando finalmente volto ao meu apartamento, estou completamente

exausta e ainda um pouco bêbada. Abro a porta e sou imediatamente
bombardeada por Melissa de roupão e um zilhão de perguntas.

— Como foi o encontro?

— Bem. — Foi melhor que bom. Foi... luminoso.

— Você transou?

— Não. — Minha consciência piscou.

— Ele pelo menos te beijou?

— Não. — Mas eu gostaria que ele tivesse.

— Você vai sair com ele de novo?

 — Eu não deveria. — E eu quero dizer isso.

Ela parece completamente abatida por um momento e depois me olha

de cima a baixo com um encolher de ombros. — Talvez se você tivesse
usado a minissaia como eu te disse.

— Talvez, — eu admito, mesmo sabendo que poderia usar um saco de

batatas e isso não importaria. Sua alma fala comigo, independente do que
esteja vestindo.

Entro no banheiro e limpo a maquiagem no espelho, antes de me

despir e olhar para a minha calcinha. — Bem, Bob Esponja, — eu digo. —
Você se saiu bem.

No entanto, quando eu rastejo na minha cama e coloco o alarme para

a manhã, meu peito parece esculpido. Oco. Eu sabia que ver Brigs hoje à
noite não seria fácil. Eu apenas não previ o quão difícil seria e não da
maneira que eu pensava. Eu esperava que estar perto dele, longe dos olhares
indiscretos e da agitação da escola, tivesse causado uma sensação
avassaladora de pesar e dor, um lembrete dos danos que havíamos feito
juntos. Eu pensei que reviveria suas últimas palavras para mim, que me
lembraria daquela queda épica na escuridão onde eu não conseguia nem
mesmo me salvar.

E enquanto estava lá, uma corrente potencial entre nós, ficou em

segundo lugar com o que realmente me cegou: desejo. A esmagadora
necessidade de ser possuída por ele, de ter seu coração, corpo, tudo. É como
se estivéssemos retomando de onde paramos – não naquele telefonema, mas
no meu antigo apartamento em Londres, com esperança, promessas e as
lembranças de sua barba por fazer raspar minha pele enquanto ele beijava
meus lábios e pescoço. Deus, até meu mamilo esteve em sua boca.
 Antes que eu saiba o que estou fazendo, estou me tocando, deslizando
meu dedo ao longo do meu clitóris, desejando que fosse ele, precisando
queimar essa energia que está sufocando dentro de mim.

Penso nele, tentando não gritar o nome dele, mas estou gritando por
dentro.

E assim, estou satisfeita o suficiente para adormecer, e esperançosa o

suficiente para que amanhã essa necessidade ainda seja limpa.
 CAPÍTULO DEZ

Brigs

EDIMBURGO

Quatro anos atrás

— Miranda, — eu digo delicadamente, de pé na porta da nossa

cozinha.

Ela está na mesa do café da manhã, uma xícara de chá na frente dela,
o vapor subindo nos raios de luz da manhã entrando pela janela.

Ela está de costas para mim. Ela não diz nada.

— Miranda, — eu digo mais alto agora e lentamente ando mais perto

para dar uma olhada nela.

Quando finalmente estou na frente dela, só então ela olha para cima.

— Brigs, — ela me diz. — O que é isso? Há algo errado?

Balanço a cabeça e puxo a cadeira, o barulho dela raspando no chão

alto e estridente.

— Não. Nada. Por quê?

Ela encolhe os ombros e toma um gole de chá, os olhos indo para a

janela.
 Está silencioso aqui. Eu posso ouvir o relógio do avô batendo e o som
de Hamish brincando com seus carros de brinquedo na outra sala.

Seria a manhã perfeita para qualquer família.

Mas meu coração está frio. A sala está fria. Tudo nesta casa está
coberto de gelo.

Ela toma outro gole de chá e me dá um olhar expectante. Ontem ela

fez manicure, as unhas polidas em pedras. — O que é isso? — ela repete,
aborrecimento em seu tom.

Eu acho que isso mostra quantas vezes realmente conversamos. Não

me lembro da última vez que tivemos uma conversa que não envolveu
Hamish. E isso não é bom. É por isso que meu coração está sendo rasgado
em um milhão de direções. É por isso que estou sentindo tudo o que
nenhum homem casado deve sentir.

Mas tem que parar. Eu tenho que tentar.

— Eu estava pensando, — digo a ela lentamente, olhando a janela. —

Está um dia brilhante lá fora. Por que não deixamos Hamish com seus pais
ou os meus e nós dois vamos dar uma volta? Onde você quiser. Não
levamos Moneypenny para dar uma volta há anos.

— Oh, Brigs, — diz ela com um suspiro, evitando os meus olhos.

— O que?

— Eu não tenho tempo para isso, — diz ela simplesmente. — Eu

tenho um almoço com Carol.

— Não precisamos demorar muito. Nós podemos ir depois.

 Ela balança a cabeça, fazendo o desagradável barulho que faz quando
está cansada de garçons lentos em um restaurante ou quando a empregada
não espana o pó das porcelanas na sala de estar.

— O que faríamos? Para onde iremos?

— Em qualquer lugar, — digo implorando, inclinando-me para ela e

colocando a palma da mão sobre a mesa. — E nós podemos fazer qualquer
coisa. Você só precisa dizer a palavra.

— Prefiro não fazer.

Inspiro profundamente pelo nariz, permanecendo em silêncio,

esperando que ela veja a necessidade nos meus olhos.

Ela não vê. Ela olha para mim brevemente, depois volta para o chá.
— Eu disse que preferia não, — ela repete.

— Amanhã então, — digo a ela. — Nós vamos amanhã.

Ela suspira, colocando o cabelo às pressas atrás da orelha. — Eu

tenho planos. Você sabe que estou ocupada nos fins de semana.

— Você está ocupada todos os dias.

— Bem, você também, — ela retruca. — E você não me vê no seu

maldito caso, não é?

Talvez as coisas tivessem saído melhor se você estivesse, eu penso. Se

você realmente se importasse.

— Jesus, Miranda, — digo a ela. — Quando chegamos a isso?

Ela levanta as sobrancelhas. — Eu nem sei o que você quer dizer.

 Coloco minha mão em cima da dela. — Isso. Esse casamento. Essa
distância. O quê aconteceu conosco?

A última vez que saímos de casa juntos foi há algumas semanas, e

isso foi apenas para levar Hamish ao parque. Acho que não falamos mais do
que duas palavras.

Foi naquela noite que fui para Natasha.

Naquela noite em que vi a verdade.

Miranda olha para mim com curiosidade antes de lentamente remover

a mão e escondê-la debaixo da mesa, onde eu não posso tocá-la. — Você é
idiota, Brigs. Absolutamente idiota. Nada aconteceu conosco. Somos
apenas nós. Esta é apenas a nossa vida. Sempre foi assim. Nada mudou.

Mas eu mudei.

Eu mudei.

E isso não serve mais.

— Por favor, — eu digo a ela. — Venha comigo. Esqueça seus planos

e seus amigos pela primeira vez. Esqueça cuidar de Hamish. Esqueça tudo,
exceto seu marido. Só desta vez. Por mim. Hoje. Por favor.

Estou implorando. Eu sei que ela pode ver nos meus olhos, ouvir no
estalo da minha voz. Isso tem que acontecer. Não vou afundar em um navio
sem tentar nadar até a praia.

Ela me dá um sorriso azedo e balança a cabeça. — Eu te disse, — diz

ela, a voz cortada. Fim. — Estou ocupada.
 Há apenas uma mesa entre nós, mas tem um milhão de quilômetros de
comprimento.

Eu a encaro, esperando que ela possa pelo menos ver que eu tentei.

Mas ela voltou a olhar pela janela, bebericando seu chá com unhas
feitas, sua mente já muito distante, para coisas maiores, coisas melhores.

— Tudo bem, — eu digo com resignação. Eu levanto. — Eu vou

pegar o carro de qualquer maneira.

— Volte antes das doze e meia, — ela me diz. — Não estou

sobrecarregando Carol com Hamish no nosso almoço.

— Certo, — digo a ela.

Saio da sala, digo adeus a Hamish, beijando-o na cabeça, pego minhas

chaves e vou embora.

Entro em Moneypenny, o velho Aston Martin, e espero que ele ligue

facilmente. Eu preciso sair daqui, rápido.

Ela tosse e gagueja.

Eu bato meu punho no volante.

— Porra!

Eu grito e grito, meu rosto ficando vermelho, cuspe voando pela

minha boca. Eu aperto o volante, como se eu pudesse estrangular o carro, a
chave cavando na minha outra mão até que finalmente ela cede.

Meu coração está acelerado. O suor escorre da minha testa. Eu tiro o

carro para fora da garagem e vou para a estrada, quase perdendo o controle
na curva acentuada de Braeburn Pond. Eu dirijo e dirijo, abrindo as curvas,
cortando carros, minha mente presa em um turbilhão. Os pensamentos
simplesmente se misturam sem ir a lugar nenhum, dando voltas e voltas.

Sem nem pensar, acabo no bairro de Natasha, na rua dela. Eu paro o

carro e olho para o prédio dela. Eu posso ir embora. Eu posso desabafar um
pouco com Lachlan. Eu posso dirigir, gritar e desejar a Deus que as coisas
sejam diferentes.

Mas eu não quero fazer isso sozinho.

Eu saio do carro e vou para o apartamento dela.

Bato na porta dela, me perguntando se ela está lá dentro, se ela ainda

pode estar dormindo. Ainda é cedo num sábado e não nos vemos nos fins de
semana sem que isso seja relacionado ao trabalho, como assistir a um filme
clássico no cinema. Eu não tinha planejado conversar com ela até segunda-
feira, sua última semana de trabalho como minha assistente de pesquisa
antes de voltar para Londres.

Meu coração aperta com esse pensamento.

Ela está me deixando.

Que diabos estou fazendo?

Mas então a porta se abre lentamente e ela está me encarando com os

olhos arregalados, os cabelos presos em cima da cabeça em um coque
bagunçado, um robe fofo em volta do corpo.

— Desculpe, — eu digo rapidamente, imediatamente me sentindo

mal. — Eu te acordei?
 Ela boceja. — Mais ou menos, mas eu deveria me levantar de
qualquer maneira. O que houve, hum?

Esfrego os lábios. — Eu... eu queria saber se você queria dar uma

volta?

— Onde?

Eu dou de ombros. — Eu não sei. Longe. Mas não muito longe.

Preciso voltar às doze e meia para Hamish.

— Que horas são?

— Oito e meia.

Ela revira os olhos. — E você estava se perguntando se me acordou.

Eu ainda deveria estar dormindo por pelo menos mais duas horas.

Eu aceno, envergonhado com o meu entusiasmo. Estou sendo

inapropriado. — Eu deveria ir.

Eu me viro, mas ela estende a mão e agarra meu braço, segurando

firme. — Não, não, — diz ela rapidamente. — Eu quero ir com você.
Apenas me dê cinco minutos, ok?

Eu me viro para ela e ela está me dando um sorriso persuasivo.

— Eu vou estar no carro, — digo a ela.

De alguma forma, ela é fiel à sua palavra. Em cinco minutos, ela está
correndo pelos degraus do prédio, vestindo jeans e uma blusa que mostra o
calor do seu bronzeado do verão. Ela não tocou nos cabelos; ainda está
naquele coque de cama e não há um pingo de maquiagem nela. Ela não
precisa disso. Ela parece alegre. Ela está absolutamente linda.

— Você é rápida, — digo a ela quando ela desliza no banco do

passageiro.

Ela passa as mãos vertiginosamente pelo painel e sorri para mim. —

Eu sou rápida quando quero ser. Eu amo esse carro. Para onde vamos de
novo? Oh certo, em algum lugar distante. Podemos tomar café primeiro?
Estou morrendo.

Não posso deixar de sorrir para ela quando viro a chave. O carro
começa na primeira curva. Ela é o meu amuleto da boa sorte. — Você não
parece precisar de café.

— Eu sempre preciso de café, — diz ela enfaticamente. — Você sabe

disso. Então para onde?

— Sinceramente, não sei. Sua vez.

— Você tem um mapa?

— Da Escócia?

— Sim.

Eu aceno para o porta-luvas. — Lá.

Ela abre e ele cai aberto com um barulho. Ela pega um velho mapa
desbotado e começa a examiná-lo.

— Alguma coisa chamou sua atenção?

— Estou procurando pelo Lago Ness.

 — Isso é muito longe.

— Ok, existe outro lago com um monstro do pântano?

— Quase todos os lagos estão nas montanhas.

— Arrrrrrrrrr nas Terras Altas, — diz ela brincando, imitando meu

sotaque.

— Ok, talvez não tenha café para você.

— Não seja cruel, professor Blue Eyes. — Ela volta a estudar o mapa,
mas a menção do meu apelido gera um pequeno incêndio dentro de mim. E
não de raiva.

Ela aponta no mapa. — Aqui. Balmoral.

— É onde a rainha mora.

— Eu sei. Eu quero dizer olá.

— São duas horas de carro, — indico.

— Bem, então é melhor andarmos logo, — diz ela. — A rainha está

nos esperando.

Ela está definitivamente cheia de espírito hoje. Parece me agarrar e eu

a absorvo como um tônico. Ela está apagando toda a humilhação e dor da
manhã.

Nós saímos da cidade, pegando a A-90 para a M-90 e acelerando para

o norte. Depois que pegamos um café para ela e dividimos alguns rolinhos
de salsicha no café da manhã, eu aviso que literalmente veremos a
propriedade e teremos que voltar. Mas ela não se importa.
 E honestamente, nem eu. Eu ligo o rádio antigo no carro para pegar
uma estação de rádio tocando um especial em Otis Redding. O dia está
quente e lindo, e, apesar de estarmos indo rápido, nossas janelas estão
abertas, aproveitando o vento e o sol em nossa pele.

Cerca de uma hora depois, Natasha se vira para mim e diz: — Diga a
verdade. Por que você veio me buscar hoje de manhã?

— Foi tão incomum? — Eu pergunto sem olhar para ela.

— Sim, — ela diz. — A última vez que você veio à minha casa sem
eu saber...

— Naquela época, eu estava acompanhando um e-mail. Eu queria

saber se você estava bem, — digo antes que ela possa me dizer mais alguma
coisa sobre aquela noite.

— E agora eu quero saber se você está bem, — diz ela suavemente.

Eu olho para ela. Há uma suavidade nos olhos dela que me desfaz.
Aperto o volante com força, consciente de todos os meus movimentos e
como eles podem aparecer para ela. Um homem bom, depois da noite em
que ela me beijou, na noite em que eu a beijei de volta, nunca mais estaria
sozinho com ela.

Mas eu não sou um bom homem.

Eu sou um homem que está lento, mas seguramente caindo na direção

errada.

— Estou bem, — eu digo, mas sai áspero e quebrado.

— O que aconteceu? — Ela pergunta. — É sua esposa, não é?

 Eu não deveria contar nada a ela. Eu deveria deixar coisas privadas
serem privadas. E, no entanto, esta é Natasha. Eu mal posso esconder algo
dela. Não só ela me conhece de maneiras que eu nem consigo entender, mas
eu só quero ser honesto com ela. Eu quero dizer a ela, falar com ela, confiar
nela.

Eu a quero de muitas maneiras.

Eu respiro fundo. — Só estou percebendo que Miranda e eu somos

pessoas totalmente diferentes. E já somos há muito tempo.

Silêncio. Olho para ela e a vejo olhando para as mãos, o rosto

redondo, doce e triste. — Oh. Bem, casamentos são um trabalho árduo,
imagino. Deve ser normal.

— É nisso que as pessoas querem que você acredite, — digo a ela. —

Mas não tenho certeza se estou disposto a me contentar com isso. Não
quando eu sei o quão bom algo pode ser.

Eu deixo essas palavras pairarem no ar. Não tenho certeza se Natasha

entende.

Ela olha pela janela. — Sempre há aconselhamento matrimonial.

— Ela não iria.

— Você não sabe disso, — diz ela sem entusiasmo.

— Eu sei, — eu digo a ela. Não exponho o fato de ter sugerido isso

no ano passado, quando comecei a ter problemas no quarto com Miranda.
Para ser franco, eu não conseguia entender. Ela não se ofendeu tanto quanto
eu pensava, mas, mesmo assim, me perguntei se havia algum problema
subjacente.
 O problema ainda persiste, não que eu tenha tentado fazer amor com
ela em meses. É apenas... mais fácil assim.

— Ela está perfeitamente feliz em deixar as coisas acontecerem, —

digo a ela.

— E você não está.

Aperto minhas mãos no volante e olho-me no espelho retrovisor,

como estou cansado. — Eu não estou feliz.

Enquanto Otis Redding toca, ficamos em silêncio. Árvores, campos e

pequenas cidades assando sob o sol passam do lado de fora do carro.

— Você está feliz agora? — Natasha finalmente pergunta. — Bem

aqui, comigo?

Eu aperto meu queixo. Como essa garota adorável é franca. Sem

limites. Sem medo.

Eu olho para ela.

Ela olha para mim.

— Sim, — eu digo a ela. Eu não posso mentir. — Estou sempre feliz

com você.

E, no entanto, a verdade é tão difícil de engolir.

Seus olhos dançam suavemente, seu sorriso é uma profissão delicada.

— Estou feliz com você.

Minha respiração me deixa. Não sei explicar como as palavras

simples dela me fazem sentir. É como se minha alma tivesse sido levemente
acordada de um longo sono e ela fosse a primeira coisa que eu vi.

Não há nada a dizer sobre isso. Apenas essa compreensão de como

cada um de nós se sente. Nós nos fazemos felizes.

Eu quase estendo a mão e coloco na dela, apenas para sentir sua

carne, seu calor, mas então os sinos de aviso tocam nos meus ouvidos.

— Você está indo embora, — eu digo de repente. — A próxima

semana é sua última.

— Eu sei, — ela sussurra. — Eu tenho tentado não pensar nisso.

— Não estou nem perto de terminar o livro.

— Você encontrará outra pessoa para ajudá-lo com a pesquisa.

— Mas outra pessoa não é você.

— Eu acho que sou insubstituível, — diz ela com inteligência,

embora quando eu olho para ela, sua expressão é dolorida quando ela olha
pela janela.

Finalmente chegamos a Balmoral, apenas para ver os portões

fechados.

— Talvez a rainha não queira visitas hoje, — digo a ela enquanto

estaciono o carro, com o motor ligado.

Espero que ela fique decepcionada, mas ela apenas dá de ombros. Ela
toma um gole de café, agora frio, e estremece com o gosto.

— Talvez possamos encontrar outro castelo por perto, — sugiro.

 — Está tudo bem, sério. Isso nunca foi sobre o destino, Brigs. Era
apenas sobre passar um tempo com você.

Ela está me desfazendo lentamente, fio por fio. Eu a encaro com

admiração, esta criatura maravilhosa que quer passar um tempo comigo.
Esse ser raro e bonito que diz que eu a faço feliz, talvez tão feliz quanto ela
me faz.

— O que você vê em mim? — Eu pergunto a ela calmamente. Eu não

posso evitar.

Ela inclina a cabeça, franzindo a testa para mim. — Eu te vejo. O que

você vê?

Eu respiro fundo entre os dentes, as palavras hesitando na minha

boca. Eu as deixei sair.

— Tudo, — digo a ela com pura dor no peito. — Eu vejo Natasha. Eu

vejo tudo que eu não deveria querer. Tudo o que eu quero. Tudo o que faz o
mundo continuar girando em seu eixo. Você não tem ideia do que faz
comigo. Nenhuma ideia.

Ela se inclina para frente, olhos suplicantes. — Então me mostre o

que eu faço para você.

— Você está indo embora, — eu sussurro.

— Mostre-me, — diz ela com mais urgência. — Mostre-me.

Eu obedeço.

Pego seu rosto em minhas mãos, meus dedos pressionando suas

bochechas macias e a beijo. Não é gentil. É duro, febril e molhado enquanto
meus lábios batem contra os dela, enquanto nossas línguas fluem uma sobre
a outra, desinibidas. O fogo lá dentro está se espalhando por toda parte,
enchendo cada parte oca de mim. Solto um gemido em sua boca quando ela
devolve meu beijo com desespero selvagem, suas mãos segurando meu
bíceps apertado, suas unhas cravando na minha camisa. Meu pau se
contorce nas calças, quase uma surpresa, e de repente percebo o quão agudo
é o meu desejo por ela.

Deslizo meus dedos em seus cabelos e ela geme baixinho, o fio em

volta do meu coração girando e girando.

Meu desejo está crescendo, sem paralelo, e estou muito perto de

perder o controle do meu corpo, do meu espírito, e apenas entregá-lo a ela.

Mas eu sou casado e ela está me deixando.

E o que eu quero dela, não pode continuar assim.

Eu paro, meus lábios doendo por sua ausência, e nós dois nos
encaramos, respirando com dificuldade.

— Sinto muito, — eu digo, tentando recuperar o fôlego e me

recompor. — Eu sinto muito. Isso foi errado.

— Foi? — Ela pergunta suavemente. Então é como se ela se pegasse.

Ela balança a cabeça e se inclina para trás de mim. — Sim, claro que foi
errado.

— Você está indo embora, — digo a ela.

— E você tem uma esposa.

 — Mas eu não quero mais que ela seja minha esposa, — digo,
chocado com a minha admissão. Eu exalo alto e descanso a cabeça no
volante. — Eu nunca quis isso assim. Uma bagunça do caralho. Eu
continuaria no meu casamento por muitos anos sem saber que estava
faltando alguma coisa.

— Eventualmente, você teria acordado, — diz Natasha. — O coração

humano não deve ser enjaulado por alguém que não o alimenta.

Viro minha cabeça, ainda pressionada contra o volante, e consigo

sorrir fracamente para ela. — Isso é muito poético.

— É verdade. Você deve a si próprio se tornar feliz, especialmente

quando você está com alguém que também não é feliz.

— O que você está dizendo?

Ela levanta as sobrancelhas. — Bem, eu estou dizendo... o que você

vai fazer quando eu partir?

Balanço a cabeça, olhando distraidamente pela janela para as árvores

que alinham a propriedade. — Eu não sei.

— Voltar ao modo como as coisas estão com ela? Você mesmo disse
que não há conserto.

— Não há... mas... eu faria isso por Hamish.

— Essa não é a resposta certa.

— Bem, é a única resposta que tenho agora, — eu digo rispidamente.

— Você deveria entender. Seu pai deixou você com sua mãe.
 — Eu tinha dez anos, — ela retruca para mim, — e eu tive que
suportar uma infância de brigas e choro, xingamentos e pais que não se
falavam, exceto por gritos. Eu só queria que meus pais fossem felizes, para
que eu pudesse ser feliz. Eles deveriam ter terminado bem antes. É apenas
azar que eu não tenha sido levada para a França.

Sento-me e passo a mão pelo rosto, tentando entender tudo. Ainda

posso provar seus lábios, sentir meus dedos em seus cabelos. Meus
primeiros e últimos vislumbres de nosso desejo.

Ela tira o celular do bolso e olha para ele. — Está ficando tarde.
Provavelmente deveríamos voltar agora.

— Sim, — eu digo com um suspiro, girando a chave. Como antes,

começa sem tosse.

Nós dois ficamos em silêncio durante o caminho de volta, a tensão

entre nós diminuindo e fluindo, como se continuássemos trocando
pensamentos entre algo maravilhoso e terrível. O beijo foi essas duas
coisas.

Quando chegamos à cidade, não há muito tempo para me despedir

dela. Eu gostaria de poder passar um tempo no apartamento dela, falar um
pouco mais sobre o que aconteceu antes de sair. Estou com muito medo de
deixar as palavras não ditas entre agora e segunda-feira. Só o tempo para
pensar no que aconteceu pode ser prejudicial para qualquer um de nós.

Estaciono o carro na rua e giro no meu assento para encará-la. Quero

dizer a ela para me enviar um e-mail mais tarde ou até mesmo me enviar
uma mensagem. Só para me informar que ela está bem, que eu não sou tão
horrível quanto penso que sou.
 Abro a boca, mas ela me olha à queima-roupa e diz: — Brigs. Eu
estou apaixonada por você.

Uma centena de pratos batem no meu peito.

— O que? — Eu sussurro, mal acreditando nos meus ouvidos. Meu

coração está batendo tão rápido.

Ela morde o lábio e assente. — Eu sinto muito. É verdade. E eu não ia

te contar, mas não tenho nada a perder, exceto uma semana de trabalho. —
Ela sorri como se para si mesma. — Eu te amo.

Então ela sai do carro, batendo a porta e correndo pela rua.

— Espere! — Eu ligo para ela, mas ela não para. E o que há para
dizer?

Minha verdade preciosa, que eu também a amo, só faria mais mal do

que bem.
 CAPÍTULO ONZE

Brigs

LONDRES

Nos Dias de Hoje

— Professor McGregor? — A voz é abafada e seguida por uma batida

na porta fechada.

Levanto os olhos do meu trabalho, irritado por ter sido interrompido.

Estive lendo meu manuscrito pela primeira vez em anos, tentando voltar ao
espaço para terminar o livro. Estar com Natasha duas noites atrás alimentou
minha criatividade, como uma célula de energia que finalmente está sendo
carregada, e não quero perder meu impulso enquanto o tenho.

Talvez se eu não disser nada, não emitir nenhum som, eles irão
embora.

Além disso, sinto que sei quem é.

— Olá? — A voz soa novamente e desta vez eles tentam o botão.

A porta se abre.

Merda.

Eu sabia que deveria ter trancado.

 Melissa enfia a cabeça. — Este é um momento ruim?

Eu a olho severamente sobre meus óculos de leitura. — Mais ou

menos.

Ela sorri se desculpando. — Eu sinto muito.

E, no entanto, ela ainda entra na sala, caminhando até a minha mesa,

com uma pilha de papéis na mão. — Eu só tinha algumas perguntas sobre
como classificar os papéis.

Suspiro e belisco rapidamente a ponta do meu nariz. Eu não posso

exatamente afastá-la, se é algo a ver com ser um assistente de ensino. —
Ok, o que é isso?

— Você está bem? — Ela pergunta, inclinando a cabeça.

— Estou bem, — digo a ela. — Só um pouco de dor de cabeça.

Apenas desejando que você fosse embora. Melissa tem algo tão
estranho. Eu simplesmente não posso colocar meu dedo nisso.
Provavelmente porque ela me disse para ficar longe de Natasha e eu nunca
a ouvi. E se tiver a sorte de ver Natasha novamente, vou ter que perguntar
se era verdade, se ela colocou Melissa nisso. Algo me diz que não, não pelo
jeito que ela estava olhando para mim na segunda-feira à noite.

Não beijá-la era, de longe, a coisa certa a fazer.

E ainda me arrependo.

— Bem, — diz ela, sentada na beira da minha mesa, sua saia curta
subida para mostrar as pernas. — Sinceramente, não sei o que fazer. Eu
nunca classifiquei ninguém antes. Não sei ao certo o que é um bom ensaio e
o que é ruim.

Eu levanto minha sobrancelha. — Certamente você sabe como é um

ensaio ruim.

Ela encolhe os ombros.

Eu explico. — Bem, pense nos seus ensaios e nas notas que você
recebeu. Escolha sua nota mais alta e trabalhe para trás. Se esses ensaios
não corresponderem, vá mais baixo. Ou se você encontrar o pior ensaio da
pilha, avalie todos os outros papéis contra isso.

— Há tanto poder aqui. — Ela coloca a mão no peito. — Eu poderia

arruinar a vida desses estudantes se quisesse. Arruiná-los absolutamente.

Eu franzo a testa para ela. — Você poderia, mas não vai. Eles são
estudantes de graduação. Apenas crianças. No final do semestre, você terá
uma ideia melhor de quem está fazendo o bem e quem está falhando, mas,
por enquanto, você deve dar orientação e esperança a eles. Seja o mais
construtiva possível.

— Você não acha que eu poderia classificá-los melhor em seus

ensinamentos se eu entendesse melhor seu cérebro?

Eu dou um sorriso irônico e bato na cabeça. — Acredite, você não

quer neste cérebro.

— Você ficaria surpreso, professor Blue Eyes.

Tudo em mim congela. — Do que você me chamou? — Eu consigo

perguntar, minha voz dura.
 — Você se lembra do apelido de Natasha para você, não é? — Ela
pergunta, parecendo oh, tão inocente.

Estou me atrapalhando com o que dizer e, quanto mais tempo fico em

silêncio, mais presunçosa ela parece. — Isso é bastante inapropriado, —
digo a ela. — Por favor, não me chame assim.

— Traz de volta lembranças ruins, hein?

Um flash de raiva queima no meu peito. — Você me disse para

esquecê-la. Isso dificilmente ajuda.

Ela passa o dedo pela minha mesa. — Ah, acho que você nunca a
esquecerá, professora McGregor. Eu sei como é estar apaixonado.

— Melissa, — digo bruscamente. — Se isso é tudo que você queria

discutir comigo, então eu tenho que pedir para você sair.

— Então me peça para sair.

Eu aceno para a porta. — Ali está a maldita porta. Use-a. E da

próxima vez que precisar de ajuda real com algo, lembre-se de manter o
assunto em questão. Você pode me ajudar na minha turma, mas é tudo o que
você faz: ajudar. Eu sou o professor aqui e estou encarregado de suas notas
e seu futuro. Não esqueça disso.

Ela levanta as sobrancelhas. — Você está me ameaçando?

Balanço a cabeça, meu queixo tenso. — Por favor, se isso é tudo,

apenas vá. Eu tenho muito trabalho para fazer.

Ela estreita os olhos para mim e pula da mesa. — Bem. É a última vez
que peço ajuda ao meu professor.
 Ela junta seus papéis e sai do meu escritório, batendo a porta atrás
dela.

Solto um suspiro de alívio.

Maldito inferno. O que diabos foi isso?

A primeira vez que ela apareceu, eu pensei que ela era uma amiga
excessivamente protetora. Agora não sei o que pensar. Ela ou me odeia e
quer me irritar... ou é o contrário. E ela quer ficar sob a minha pele.

Eu gostaria de poder falar com Natasha sobre isso. Eu não falo com
ela desde o nosso encontro no pub, reunião, seja lá o que diabos foi. Eu
tentei, inúmeras vezes, compor um e-mail para ela, mas eu continuo
apagando a coisa maldita. Não sei o que dizer, não sei como expressar o que
quero dela. Eu nem sei.

Mas sei que começa com vendo-a novamente.

E assim por diante.

Eu mordo a bala e apenas começo a escrever.

Natasha,

Eu queria saber quando você gostaria de vir e ver meu cachorro.

Ultimamente, ele tem se comportado muito bem e eu gostaria de

aproveitar isso.

Qualquer noite desta semana funciona para mim.

Ele preferiria vê-la hoje à noite, e eu também estou bem com isso.
 Brigs

Sei que o fato de ter um cachorro ajuda qualquer homem com as

mulheres. Quero dizer, basta olhar para Lachlan. Ok, esse é um mau
exemplo, já que o bastardo pode pegar qualquer mulher sem os cães, mas
mesmo assim. Talvez eu não tenha resgatado Winter para esse fim, mas isso
não vai me impedir de usá-lo dessa maneira.

Espero sua resposta, me perguntando se ela está na sala de aula. Penso

em procurá-la no sistema e ver seu horário de aula, mas o computador toca
quando sua resposta chega.

Eu me preparo enquanto clico nela, preocupado com a rapidez de sua

resposta. Poderia ser um gigantesco — foda-se, — pelo que sei.

Brigs,

Diga ao seu cachorro que esta noite parece bom. Eu adoraria

aparecer e dizer olá.

Talvez depois pudéssemos assistir a um filme. Meu cérebro está

queimando com todos os requisitos de classe, e há aquele novo filme do
Tarantino nos cinemas que acho que você odiaria.

Natasha.

P.S. É melhor que seu cão seja tão incrível quanto parece.

Eu tenho o maior sorriso de merda espalhado pelo meu rosto. Eu

rapidamente procuro os cinemas mais próximos do meu apartamento e digo
a ela para ir entre as sete e meia e as oito. Isso me dará tempo suficiente
para mostrá-lo antes de assistirmos ao filme.

Eu entendo por que ela sugeriu sair também. Ela ir ao meu

apartamento sem um plano pede problemas. Talvez seja apenas o tipo de
problema que estou procurando, mas ainda é um problema no final.

Estou positivamente tonto quando pego o trem para casa, como um

maldito colegial apaixonado. Eu tenho que me lembrar que não posso me
deixar levar, não posso tomar nada como garantido. Acho que estou feliz
por ter Natasha de volta na minha vida, a chance de ouvi-la rir, de sentir
cada centímetro de luz que ela irradia.

O rosto dela na segunda-feira à noite não era o mesmo de quando eu a

encontrei nos corredores. O medo e a dor se foram e seus olhos estavam
profundos com calor e uma certa facilidade, especialmente à medida que a
noite passava. É claro que nós dois estávamos meio cansados, mas mesmo
assim, isso só significava que a verdadeira Natasha estava chegando.

A última coisa que quero é me mover rápido demais, assustá-la – ou a

mim mesmo – para longe. A verdade é que eu realmente não sei o que é
isso, além do fato de que eu tenho essa necessidade insaciável de vê-la
novamente, de estar com ela. Não tenho sido capaz de rir, sentir alegria ou
contornar os anos de sofrimento há tanto tempo. Ganhar vida com ela é
quase viciante.

Eu tenho isso em mente enquanto faço uma rápida limpeza do meu

apartamento antes de levar Winter para passear pela Universidade de
Regent. Quando volto, nenhuma das minhas energias nervosas se dissipou.
Winter parece perceber isso também, correndo pela sala de estar enquanto
eu rapidamente pulo no chuveiro.
 Faço uma pausa breve quando termino, olhando meu corpo no
espelho. Posso ser mais velho do que era há quatro anos, mas pelo menos
não pareço. Na verdade, eu pareço melhor do que antes, a academia dando
frutos, meus músculos se destacam bem pela minha estrutura magra. Parece
absolutamente louco pensar que, com tudo o que sinto por Natasha, tudo o
que passamos, ela ainda não me viu nu. Ela mal me tocou.

Foi o melhor, é claro, e eu tenho que me lembrar de não insistir nisso,

nem no fato de que o futuro está cheio de possibilidades. Pelo que sei, ser
amigos platônicos de verdade pode ser a coisa mais fácil e mais inteligente
de se fazer.

Quando dá sete e meia, estou sentado no sofá há um tempo, tentando

trabalhar no meu manuscrito no meu laptop, tendo consumido cerca de dois
potes de chá Earl Grey. Estou absolutamente ligado, minha perna
balançando, meus olhos dançando sempre na porta e para trás.

Eventualmente, começo a olhar pela janela para a rua abaixo, Winter

ao meu lado fazendo a mesma coisa. Meus olhos estão treinados para a
esquerda, onde ela sairia da estação de Baker Street.

Então ela aparece, jeans e uma jaqueta, e eu gostaria de ter binóculos

para poder realmente espioná-la e ver a expressão em seu rosto, ver se ela
estiver nervosa, feliz, o que quer que seja. Isso me faria um professor
pervertido, mas tenho certeza de que não seria o primeiro.

O interfone soa e eu a chamo sem dizer uma palavra. Espero junto à

porta que ela bata e, quando ela bate, ainda pulo um pouco. Espero um
momento, enrolando e desenrolando os punhos ao meu lado, tentando me
recompor, antes de abri-la.
 — Oi, — ela diz brilhantemente, olhando para mim.

Não posso deixar de tomar um momento para apenas apreciá-la ao vê-

la. Faz algo tão sobrenatural para mim, essa falta de peso no meu peito.

— Oi, — eu digo, engolindo em seco. Abro mais a porta. — Bem-

vinda a minha humilde residência.

Ela coloca um pé antes que Winter esteja pulando em sua direção

como um trem a vapor branco e fofo.

— Winter, sente-se! — Eu comando, apontando para ele, para que

coloque sua bunda no chão.

Mas Winter não se importa. Ele corre direto para Natasha e começa a
pular nela.

— Winter! — Eu grito, agarrando sua coleira, mas Natasha está rindo

e se agachando para que ela possa mexer com ele em seu nível.

— Sinto muito, ele é um caso tão especial, — tento explicar, fechando

a porta atrás dela.

— Ele é adorável, — diz ela enquanto ele a lambe por todo o rosto.

Cachorro sortudo.

Pego sua coleira novamente e o puxo de volta. — Estou com ele há

quase um ano e ele ainda é um filhote. Tenho certeza que ele vai superar
isso, mas não tenho certeza se ele vai superar ser um idiota.

Ela está sorrindo enquanto se levanta, limpando o rosto com a manga.

— Ele é lindo. Onde você o pegou?
 — Encontrei ele na véspera de Natal. O pobre coitado foi deixado
sozinho por alguém em um celeiro, não sabemos quem. Houve uma
tempestade de neve e eu o levei para a casa do meu avô. Isso obviamente
não durou uma noite. Ele está comigo desde então.

Solto Winter e ele imediatamente enfia o nariz na virilha dela.

Eu sorrio para ela. — Bem, pelo menos ele sabe para onde ir.

— Ei, — diz ela, a boca aberta quando ela me dá um tapa no braço.

— E aí, o que há com seu bíceps?

— Nada mesmo, — digo a ela, flexionando automaticamente. —

Devo lhe dar o passeio?

Meu apartamento é bem legal. Não é tão grande quanto o que meu
irmão tem em Edimburgo – é isso que investimentos inteligentes e dinheiro
de rúgbi lhe dão – mas ainda é bem grande para esta parte de Londres. Na
verdade, tive sorte, considerando que é um aluguel. E embora seja um
pouco mais do que estou acostumado a gastar, o lugar está começando a
parecer como casa e isso diz muito. Nos últimos dois anos, eu fiquei à
deriva.

Eu a levo ao redor, apontando o chão de bordo e as paredes e cornijas,

percebendo que, além de algumas mulheres aleatórias que eu trouxe aqui
nas noites de bebedeira, eu não mostrei a ninguém meu apartamento. Nem
Lachlan, nem meus pais. Não é que eles não tenham sugerido que gostariam
de passar por aqui, é só que eu nunca ofereci. É como se eu estivesse com
medo de deixá-los ver essa nova vida e minha total falta de confiança nela.

Mas agora, com Natasha lentamente andando na minha frente, suas

botas ecoando no chão de madeira, percebo que não tenho medo. Quero
compartilhar isso com ela, desejo sua opinião e preciso que ela faça parte de
tudo de alguma maneira.

— Isso é lindo, Brigs, — diz ela com reverência quando voltamos

para a sala de estar.

Infelizmente, não posso sorrir orgulhosamente para ela por muito

tempo porque Winter sai trotando do meu quarto com um dos meus sapatos
na boca.

— Oh, maldito inferno, — eu juro, alcançando-o, mas ele sai do

caminho, abanando a cauda e pulando no sofá. Quando eu dou outra
chance, ele pelo menos deixa o sapato cair e volta para o quarto. — Eu juro,
às vezes acho que o motivo de ele ter sido abandonado foi porque algum
cigano lhe lançou uma maldição de comedor de sapatos.

— Agora isso parece que pode ser um filme independente.

— Parece algo que Shia La Beouf produziria. — Olho para o relógio,

desejando que tivéssemos mais tempo aqui. Sinceramente, quero passar a
noite conversando com ela, olhando para ela, sem ficar sentado em silêncio
no cinema – especialmente enquanto sofro pelo ego de Tarantino por três
horas. — Suponho que devemos ir.

Ela sorri maliciosamente, o que apenas reforça o fato de que eu

gostaria que pudéssemos ficar. A faísca em seus olhos está fazendo meu
sangue correr quente. — Eu amo o olhar em seu rosto agora, — diz ela.

— Que olhar?

Ela dá um passo à frente e bate o dedo no meu queixo. — Este.

Aquele que diz que você está preparado para ser torturado pelo resto da
noite.

O filme não será a única coisa que me torturará, eu penso, tão

tentado a colocar seu dedo na minha boca e mordê-lo de brincadeira. Até o
leve toque da ponta do dedo na minha pele parece quente e mortal.

Pego minha jaqueta de couro e dou a Winter um olhar de aviso antes

de levá-lo para fora do meu quarto e fechar a porta. Então Natasha e eu
saímos do apartamento e entramos na noite.

Andamos lado a lado pela Baker Street a alguns quarteirões do

Everyman Cinema e, com um pouco de tempo para matar, pedimos uma
bebida no bar deles enquanto aguardamos o início do filme.

— Do que você está sorrindo? — Ela pergunta, me olhando por cima

de sua bebida.

— Estou sorrindo? — Eu pergunto, e fico surpreso ao descobrir que

estou. Estávamos falando sobre o quão terrível é a Netflix do Reino Unido.
É bastante ridículo que algo tão benigno possa me deixar tão encantado,
inclinando-me a cada palavra dela e aparentemente sorrindo como um
idiota.

Eu me endireito, lembrando-me de parar de agir como um idiota.

Como Melissa me chamou? Doente de amor? Não estava de acordo com
isso na época, e a lembrança desta tarde coloca um gosto amargo na minha
boca.

— Sinto muito, — diz Natasha, colocando a mão na minha. — Eu não

quis dizer isso assim. Por favor, continue sorrindo. Isto me faz feliz.

A menção de sua felicidade alivia a tensão.

 Coloco Melissa em segundo plano.

Terminamos nossas bebidas e seguimos para o posto de concessão,

entrando na fila.

— Você quer o de sempre? — Eu pergunto a ela.

Ela sorri para mim. — Claro.

Pego um balde grande de pipoca e uma caixa de Maltesers e os

entrego a Natasha, que cerimoniosamente abre os doces e os joga na pipoca.

Balanço a cabeça, soltando uma pequena risada. Parece a coisa menos

apetitosa, mas sei por experiência que tem um gosto viciante.

— Você ama, — ela me provoca.

— Eu amo, — eu admito. — Realmente não ajuda meu progresso na

academia.

— Ah? Desde quando você se tornou o professor Vain?

— Desde que eu descobri o quão incrível eu sou.

Ela revira os olhos, mas o jeito que ela desenha o lábio entre os dentes
me faz pensar que ela gostaria de ver as evidências em primeira mão.

Com esse otimismo, vamos para o cinema lotado. Conseguimos

encontrar um par de assentos juntos, no corredor, e em instantes os
comerciais e trailers começam a ser exibidos. Há algo tão reconfortante
para mim no cinema; é um lugar onde eu posso realmente relaxar e
descontrair. Talvez seja a escuridão ou o cheiro de pipoca e refrigerante
derramado, ou a sensação da multidão ao seu redor, mas contanto que eu
possa desligar a parte mais analítica do meu cérebro, sou varrido por duas
horas, totalmente anônimo.

Mas hoje à noite, agora, com ela ao meu lado, não consigo relaxar.
Não consigo desligar meu cérebro. Eu nem sei o que está acontecendo com
o filme. Os atores na tela estão movendo seus lábios, jorrando algum
diálogo cuidadosamente criado, mas eu não os ouço.

Estou completamente, singularmente, paralisado por ela. Natasha.

Sentada ao meu lado na escuridão, nossos ombros roçando um contra o
outro, os planos de seu lindo rosto iluminados em faixas de prata. É como o
show de luzes mais fascinante, mudando com as cenas do filme. Não
consigo desviar o olhar e não quero.

Ela está tão encantada com o filme quanto eu, rindo do diálogo,
encolhendo-se com a violência, e sinto meu coração inchar dentro de mim
como um balão vermelho, pressionando minha caixa torácica. Foi o destino
que a colocou em meu caminho, uma chance de acertar algo que não estava
certo, em primeiro lugar.

Mas por que tenho uma sensação tão agourenta de desgraça,

zumbindo como moscas na parte de trás da minha cabeça?

Porque você não merece se sentir assim, eu digo a mim mesmo. Não
depois de tudo que você fez.

Engulo a vergonha, recusando-me a senti-la. Apenas uma vez, apenas

uma vez, quero me libertar dos meus erros.

Eu quero ser livre.

Eu preciso ser corajoso.

 Natasha vira a cabeça para olhar para mim, metade do rosto destacada
pela tela.

— Você não está assistindo o filme, — ela sussurra.

Inclino-me em seu pescoço, meus lábios logo abaixo da orelha. — Eu

prefiro estar observando você.

Eu não me afasto a princípio, mantendo minha boca ali, sua pele, tão
perto, absorvendo seu cheiro doce. Pensamentos correm pela minha cabeça,
pesados e pesados, pensamentos que não ouso divulgar.

Eu quero beijar você.

Lamber você.

Experimentar você.

Foder você.

É um lado meu que é sujo e secreto, mas completamente real.

Como se ela pudesse ouvir meus pensamentos, ela endurece.

Inclino-me para olhar para ela, sentindo minhas sobrancelhas se

unirem. — Isso foi inapropriado?

Ela assente, de frente para a tela. — Sim.

Eu a encaro por alguns momentos. Ela não está sendo brincalhona.

Ela está falando sério.

Aquele balão no meu peito está esvaziando lentamente. O engraçado

é que eu não pensei duas vezes sobre isso, o que apenas confirma como é
natural estar perto dela. Mas ela obviamente não se sente da mesma
maneira.

Sento-me ao lado dela por mais um minuto, rígido e desajeitado no

escuro, o constrangimento rastejando sobre mim até que eu me levanto do
banco de repente e passo pelo corredor até o saguão do cinema. Está quieto
aqui fora, as duas telas ocupadas, e eu vou ao banheiro para me recompor.

Eu espirro um pouco de água fria no meu rosto e depois me sacudo,

olhando-me no espelho. Nós dois mudamos e, por mais que pareça que
estamos de volta no tempo, de volta às mesmas pessoas que éramos,
passamos por tantas coisas que simplesmente não é possível.

Não podemos voltar ao que era.

Mas podemos seguir em frente.

Depois de me recompor, volto para o saguão.

Natasha está lá, agarrando o saco de pipoca pela vida e me olhando

com tanta preocupação que é adorável.

— Sinto muito, — ela sussurra.

— Eu também, — digo a ela, caminhando até ela até estar tão perto
que ela tem que dar um passo para trás. — Sinto muito por ser inapropriado
e sinto muito por isso.

Eu rapidamente me inclino e a beijo. Seu suave grito de surpresa é

abafado pelos meus lábios pressionados contra os dela por um longo
minuto. Então minha boca se abre e minha língua desliza pela dela.

O balde de pipoca cai ao nosso lado.

 Meus pulmões evaporam em uma espécie de paixão inebriante.

Agarro-a agora, minha mão na parte de trás da cabeça, na parte

inferior das costas, puxando-a para mim, querendo ficar mais profundo e
quente, enquanto as chamas lambem minha pele e meu desejo é mais
doloroso do que nunca.

Não importa que eu esteja em um saguão de cinema, em público.

Poderíamos estar em Marte, por tudo que eu me importo; ela é todo o

oxigênio que eu preciso.

Ela também está sentindo isso. Eu sei que ela sente, do jeito que sua
boca se move com fome, dos pequenos sons ofegantes que ela está fazendo,
do jeito que seu corpo se sente debaixo de mim, selvagem, tenso e pronto
para explodir.

Com um suspiro, ela de repente se afasta, e o cordão efervescente e

brilhante entre nós se rompe, deixando-me vazio e atordoado.

— Eu não posso fazer isso, — ela diz baixinho. O pânico está

gravado claramente em seu rosto.

Ela tenta se afastar, mas eu estou agarrando seus braços, segurando-a

no lugar.

— Não pode fazer o que? — Eu exijo.

— Isto! — Sua voz está embargada, seus olhos estão ficando

molhados e cheios de dor. — Você me beijando, eu estando com você. Tudo
isso.
 Meu peito fica frio. — Por que não? — Consigo dizer, mesmo
sabendo a resposta dela. Eu sei exatamente por que — por que não? —
Porque vem daquele mesmo lugar escuro em que a culpa vibra como
moscas.

— Porque estamos desonrando os mortos! — Ela soluça. — Você não

sente isso?

Eu imediatamente a solto, sugando minha respiração.

Ela está respirando com dificuldade e me encarando como se

soubesse que fez algo errado.

Eu mal posso falar. — Eles eram minha família, Natasha. Não pense
que não penso neles todos os dias, que não pensarei neles pelo resto da
minha vida.

— Sinto muito, — ela sussurra, balançando a cabeça, uma lágrima

caindo no chão. Mal percebo que o teatro está esvaziando, pessoas saindo
pelas portas. — Brigs, me desculpe. Eu apenas olho para você e...

— Você acha que eu sou um erro, — ofereço sem rodeios.

— Você não acha? — Ela olha em volta loucamente e depois fecha os

olhos. — Eu simplesmente não sei o que fazer.

Frustração cresce no fundo da minha garganta. Eu quero ser paciente,

eu quero entender. Mas se ela tem mais problemas conosco do que eu, não
tenho certeza do que posso fazer para mudar de ideia. Eu nem tenho certeza
se é certo eu me sentir assim.

Mas eu tenho.
 Ela se abaixa para pegar o balde derramado de pipoca, mas eu o
alcanço antes dela, e ando até o lixo, jogando-o dentro. O saguão está
lotado agora e as pessoas estão caminhando entre nós. Qualquer chance de
uma conversa séria acabou.

Mas não podemos terminar.

Eu volto para ela. — Vamos sair daqui. Vamos a algum lugar e

conversar.

— Não há nada para conversar, — diz ela, praticamente implorando.

— Obrigada pelo filme, Brigs.

Ela se vira e vai embora. Eu fico lá por um segundo, pasmo que ela
realmente vai deixar assim. Então corro atrás dela, lutando contra a
multidão até estar ao lado dela, na Baker Street.

— O que aconteceu? O que mudou? — Eu assobio em seu ouvido

enquanto corro ao lado dela. — Segunda à noite você estava se sentindo
bem, estávamos indo bem, eu fui o mais feliz que me senti em anos!

As sobrancelhas dela se erguem. — O que aconteceu?! Você acabou

de me beijar.

— Então, qual é a diferença?

Ela para, recuando um passo para sair do caminho dos pedestres. Ela
pisca para mim. — A diferença é tudo. Ser amigo já é bastante difícil, mas
algo mais do que isso...

Dou um passo em sua direção, apoiando-a. — Você costumava estar

apaixonada por mim. E eu estava apaixonado por você.
 — E veja o que esse amor fez! Isso arruinou nossas vidas.

Meu pulso martela contra a garganta, mas não consigo desviar o olhar
dela. Muito de mim quer concordar, concorda e, no entanto, essa não é a
história toda. É brutal, mas não é assim tão simples.

— Natasha, — eu digo baixinho, meus olhos percorrendo seu rosto,

procurando por algo para agarrar. Suas bochechas estão coradas, seu lábio
preso entre os dentes. — Não tenho certeza de quando vou parar de me
sentir culpado. Não sei quando você vai parar de se sentir culpada. Mas o
fato de nós dois termos saído de um buraco escuro, para emergir aqui, —
jogo meus braços para fora, — onde estamos agora, diz que somos capazes
de deixar ir. Capazes de seguir em frente.

— E como podemos seguir em frente se voltarmos à estaca zero?

— Porque esta não é a estaca zero, — digo a ela, passando

gentilmente meus dedos sob o queixo. — Isso não está voltando atrás. Isso
está indo adiante. Podemos começar de novo. Agora. Do zero.

Ela fecha os olhos brevemente, respirando fundo. Então ela balança a

cabeça. — É fácil para você dizer, Brigs, — ela diz tristemente, afastando-
se de mim, — quando estou sentindo tudo por você que eu sentia antes.

Deus, meu maldito coração.

Ela sai.

— Por favor, não se afaste de mim, — eu chamo atrás dela, um

transeunte virando a cabeça, ouvindo a dor quebrar minha voz.

Mas ela não vira a cabeça. Ela não escuta. E sei desta vez, que correr
atrás dela novamente será inútil.
 Talvez fosse inútil o tempo todo.

Eu suspiro, passando a mão pelo meu cabelo. Então me viro e volto

ao cinema para terminar o resto do filme.

Ela estava certa sobre o filme.

Eu odeio isso.
 CAPÍTULO DOZE

Brigs

EDIMBURGO

Quatro anos atrás

Eu enlouqueci. Louco pra caralho.

É isso que o amor faz com você. Seu coração se torna tão carente que
absorve energia de tudo, incluindo suas próprias células cerebrais. Seu
pulso bate em pensamentos dela, suas veias ficam quentes com a
necessidade e o desejo. Tudo sobre você se torna tão singularmente focado
em uma pessoa que não há mais espaço para você.

E você não se importa. Porque, por mais enlouquecedor que seja, o

amor é a única vez em que você realmente sente profundamente o que é
estar vivo. E por isso, você vai aguentar tudo.

Eu tenho que suportar um baú vazio cheio de vespas. Sinto-me

completamente vazio porque Natasha está de volta a Londres, já faz duas
semanas. Sinto-me completamente devastado porque ainda permaneço
casado, ainda perdido no que diabos devo fazer, qual é a coisa certa.

Depois que Natasha me disse que me amava no carro, deixando-me

preso como o peso disso, lutei com o que dizer a ela. Enviei uma mensagem
para ela naquela noite perguntando se ela estava bem e ela disse que estava
bem. Foi isso.

Então, na segunda-feira, ela veio ao meu escritório, como sempre.

Tentei falar, mas ela apenas levantou a mão e disse que não importava.

Eu queria contar a ela como me sentia, que também a amava, que luto
contra esses sentimentos há meses. Eu queria contar tudo a ela.

Mas não pude. Não sei por que mantive minha verdade assim. Talvez
eu estivesse me protegendo, protegendo Hamish. Talvez eu não estivesse
protegendo nada e fosse apenas uma merda de uma galinha. O último é
provavelmente verdade. Diante de tudo, eu só queria correr e me esconder.

Quem me dera não tê-lo feito. Quem me dera ter podido ser homem e
ter-lhe dito a verdade. E como não fiz, a última semana de trabalho juntos
foi cansativa. A alegria, a diversão, as risadas se foram. Natasha se jogou
completamente em seu trabalho, dizendo que precisava fazer o máximo
possível por mim, mas eu poderia dizer que ela estava apenas procurando
uma distração. Ela se abriu para mim e eu não pude fazer o mesmo.

Covarde.

E então, no último dia em que estivemos juntos, a última vez que a vi,
ela se inclinou para frente, me beijou suavemente na bochecha e sussurrou:
— Eu ainda estou falando sério.

E eu não disse nada.

Maldito covarde.

Então, aqui estou eu, no meu escritório, no início do novo semestre,

imaginando como ela está ao tentar revisar o esboço do meu curso ao
mesmo tempo.

São cinco horas em ponto. Eu deveria voltar para casa, mas passo
cada vez mais tempo no escritório, como antes, só que agora estou sozinho.
A única razão pela qual volto cedo é para ver Hamish, mas mesmo assim
notei que Miranda está sendo mais possessiva sobre a quantidade de tempo
que passo com ele, o que é ridículo.

Não posso deixar de pensar no que Natasha disse sobre seus pais e
como sua infância foi manchada pela briga. Não quero que Hamish cresça
com seus pais possessivos por ele e nem sequer conversando um com o
outro. Na última semana, Miranda disse que queria um quarto próprio, e o
que ele vai pensar quando ficar mais velho? Não conversamos, apenas
brigamos e agora dormimos em quartos diferentes? Ele vai perceber que sua
família é irreparavelmente quebrada de dentro para fora.

Eu exalo alto e me levanto, esticando meus braços acima da cabeça.

Meu celular apita.

Eu o pego da mesa e olho para ele.

É Natasha.

Eu mal tive notícias dela, apenas com um e-mail ocasional.

Você já se sentiu sozinho? A mensagem diz.

Meu coração afunda quando respondo Sempre. Você está se sentindo

sozinha agora?

Sim, eu sinto sua falta. Eu preciso de você.

Também sinto sua falta.

 Você precisa de mim?

Sim. Olho o telefone, querendo dizer mais. Mas eu não faço.

Você já me amou?

Droga. Droga, droga, droga. Olho para o teto, procurando respostas,

mas só há gesso.

Não posso fazer isso por telefone, envio uma mensagem para ela.

Eu espero. Não há resposta.

Caio na minha cadeira e olho para o telefone.

Por favor envie uma mensagem de volta, envie uma mensagem de

volta.

Ela não responde.

Finalmente, eu ligo para ela. Vai para o correio de voz, o mesmo que
ela nunca verifica.

Eu escrevo novamente: onde você mora? Estou indo até você.

Ela envia uma mensagem de volta com seu endereço em Londres.

Não estou pensando direito. Eu sou irracional. Mas nada está me

impedindo enquanto procuro voos para Londres. Encontro um voo da
Ryanair de trinta libras de merda que me levará à cidade o mais tardar às
21h. Não há como voltar até a manhã seguinte, mas ainda posso fazer
minha aula da tarde. Significa apenas que vou passar a noite em Londres.

Você está reservando um hotel, eu digo a mim mesmo.

 Então, envio uma mensagem para Miranda, dizendo que não chegarei
em casa até tarde, sabendo que ela vai dormir cedo de qualquer maneira.

Ela nunca envia mensagens de volta.

Pego minhas coisas e vou.

É uma loucura, e estou pensando nisso assim que o avião pousa no

aeroporto de Stansted. Mas se eu não lidar com isso agora, com ela, isso vai
me assombrar. Se eu não lidar com isso agora, nunca poderei deixá-la ir. Eu
preciso ser capaz de ver o que pode ser. Preciso olhar por esse caminho, ver
onde termina e tomar uma decisão.

Se ao menos fosse tão fácil.

O taxista me deixa na frente de um modesto prédio de tijolos em

Woolwich, acima de uma loja de comida chinesa e de um salão de beleza.
Toco a campainha, esperando enquanto um grupo de garotos em idade
universitária passa tropeçando, bêbados.

Ela responde, sua voz crepitando. — Brigs? — Então, ela me faz

vibrar.

Corro pela porta e subo as escadas duas de cada vez. Eu estava

tentando me acalmar e me recompor todo o vôo até aqui, mas no minuto em
que ouço a sua voz pelo interfone, todas as partes de mim acendem. Agora
não posso alcançá-la rápido o suficiente.

Assim que chego à porta dela, ela se abre e Natasha está parada ali,
usando um vestido preto liso. Eu nunca vi suas pernas em nada além de
jeans, e paro um momento para encará-las, longas, incrivelmente macias e
cheias de curvas, antes de trazer meu olhar para o rosto dela.
 É o rosto dela que põe fogo na minha pele.

São os lábios dela, cheios e sensuais, que fazem meu coração bater
contra o peito.

E são os olhos dela, querendo muito de mim, querendo me dar tanto,

que me fazem invadir a porta e agarrá-la. Minha boca é selvagem na dela,
sem desculpas e com sede além do reparo.

Enquanto coloco seu rosto em minhas mãos, ela enfia as mãos nos
meus ombros e chuta a porta. Enquanto minha língua dança com a dela, ela
está pressionando seu corpo contra o meu. Eu posso sentir minha ereção,
grossa e dura entre nós, e minhas mãos deslizam pela seda de suas costas
para sua bunda, onde agarro e aperto, me sentindo mais selvagem a cada
minuto.

Andamos, tropeçando para trás pelo corredor desconhecido até que eu

a tenha de costas contra a parede. Meus lábios vão para o pescoço dela,
lambendo, provando-a. Ela tem um gosto melhor na minha língua do que eu
jamais imaginei, e é quase impossível não devorá-la inteira quando ela tem
um gosto tão doce.

— Tasha, — eu gemo em seu pescoço, minha mão deslizando sobre

seu peito enquanto me pressiono contra ela, prendendo-a na parede. — Eu
nunca te quis tanto.

Eu nunca quis mais ninguém.

Ela solta um suspiro agitado, agarrando a parte de trás do meu

pescoço com a mão, se contorcendo sob o meu toque. Puxo a parte superior
do vestido, levando seu mamilo para a minha boca e chupando-o com um
puxão longo e duro.
 — Foda-se, — ela choraminga, puxando meu cabelo. — Por favor,
não pare. Por favor, não pare.

Mas suas palavras instigantes me fazem perceber que tenho que parar.
É agora ou nunca.

Não sei como, mas consigo me afastar. Estou surpreso por ter força de
vontade, poder cerebral sobrando. Todo o meu sangue está latejando no
meu pau e estou inflamado com o desejo de finalmente tê-la aqui, agora, de
qualquer maneira possível.

O pouco que resta de minha moral, porém, está vindo forte.

— Natasha, — eu digo, minha voz rouca. Continuo me pressionando

contra ela, afastando os cabelos do rosto, olhando-a atentamente. Sua boca
parece machucada, úmida, seus olhos vidrados pela luxúria enquanto ela
olha de volta para mim. — Eu te amo.

Ela parece derreter diante dos meus olhos. — Você me ama? — ela
pergunta com olhos macios e líquidos. — Realmente?

Eu aceno e descanso minha testa contra a dela, fechando os olhos

enquanto respiro. — Sim. Por um tempo agora. Mesmo antes de você me
contar.

— Por que você não me contou então? — Ela sussurra.

— Porque sou um covarde. E confuso. E não sei como fazer a coisa

certa.

— O amor é a coisa certa, não é?

 Eu suspiro e me afasto, colocando seu rosto em minhas mãos. — Eu
não tinha certeza. Mas acho que sei agora. Vou pedir o divórcio à Miranda.

Os olhos dela se arregalam. — Sério?

Eu engulo em seco. — Sim. Isso vai machucá-la, eu acho. Pelo menos

o orgulho dela. Mas tenho que dizer a verdade.

— Não conte a ela sobre mim, — diz ela com olhos em pânico.

— Esse não é o meu plano, — digo a ela. — Mas a verdade é que eu

não a amo mais. Eu não tenho certeza que já fiz. Quero fazer o que puder
por Hamish, mas ficar com ela não é a resposta.

Ela me estuda por um momento, procurando cada centímetro do meu

rosto, depois sorri. — Você me ama, — diz ela baixinho, talvez finalmente
acreditando.

— Eu te amo, — eu sussurro, passando o polegar sobre seus belos

lábios. — Você fez algo comigo, despertou um coração em minha alma.
Você me encantou completamente, minha garota, e eu sou impotente contra
você. Você me levou desde o início.

— Beije-me novamente, — diz ela.

Eu gentilmente pressiono meus lábios nos dela e me afasto. Eu soltei

um suspiro profundo. — Até eu contar para Miranda, eu não posso...

— Eu sei. — As pontas dos dedos dela percorrem minha bochecha.

— Eu posso esperar. Eu vou fazer qualquer coisa por você. Você sabe disso,
não é?
 Eu dou a ela um sorriso irônico. — Oh, realmente, — eu digo,
roçando a ponta do meu nariz contra o dela. — Você pode sugerir onde eu
deveria dormir hoje à noite? Eu tenho que acordar de manhã cedo para o
meu vôo.

— Durma aqui, — diz ela. Eu levanto minha sobrancelha e ela

continua. — Pegue o sofá. Eu não tenho colegas de apartamento. Ninguém
vai incomodá-lo.

— E se eu quiser que você me incomode?

— Isso pode ser facilmente arranjado, — diz ela, mexendo os dedos

no meu rosto. — Você sabe o quão irritante eu posso ser.

— Dificilmente, — digo a ela.

Mas ainda é cedo. Para ser sincero, acho que não consigo dormir esta
noite. Estou voando alto e cheio de energia. Estou loucamente apaixonado
pela garota na minha frente, e ir dormir significaria perder seu rosto, suas
palavras, seu toque.

Então, entramos na pequena cozinha dela para fazer um bule de chá e

depois nos sentamos no sofá. Ficamos acordados até as 3 da manhã, apenas
conversando sobre tudo sob o sol, meu braço em volta dela enquanto ela
relaxa em mim.

Estar com ela é tão fácil como era antes, como se fossemos feitos um
para o outro, mas agora estamos em outro nível, outra camada. Parece
absolutamente certo, tanto que eu nem posso questionar. Discutimos
esperanças, sonhos, o futuro e, embora tudo esteja no ar, ela não está. Ela
está aqui comigo e eu a peguei.
 Eu não estou deixando-a ir agora.

Quando ela adormece, é repentino, uma boneca de pano nos meus

braços. Eu a pego e a carrego para a cama, deitando-a suavemente. Eu a
observo por alguns momentos, meu peito aquecido pela visão, e depois vou
para a sala de estar para ter algumas horas de sono.

O alarme no meu celular dispara às sete, mas Natasha ainda está

dormindo, então eu rapidamente pulo no chuveiro dela. Meu voo é às 10:30
e vou direto do aeroporto de Edimburgo para a universidade.

Visto as mesmas roupas de ontem e começo a pensar em quando

contar a Miranda. Talvez precise de alguns dias para criar coragem, mas
isso precisa ser feito. Haverá um inferno para pagar, mas, para Natasha, é
um incêndio que eu passarei com prazer.

— Você está partindo? — Eu ouço a voz sonolenta de Natasha

enquanto termino minha xícara de café instantâneo na cozinha. Olho para
cima e vejo ela encostada no batente da porta, vestida com uma camiseta
grande demais e nada mais.

Levanto-me, colocando o copo na pia e vou até ela, passando a mão

pela pequena cintura dela. — Meu voo é muito em breve, — murmuro antes
de beijá-la delicadamente nos lábios.

Ela coloca os braços ao meu redor, me segurando perto em um

abraço.

— E se for isso? — Ela sussurra no meu pescoço.

Balanço a cabeça, respirando ela. — Não é isso. Este é apenas o

começo. De nós. De uma nova vida juntos. Não será fácil, mas será nosso.
 — Mas muita coisa pode acontecer...

Eu me afasto e escovo os cabelos do rosto. — Tasha. Por favor. — Eu

dou um beijo na testa dela. — Nós vamos ficar juntos, eu prometo.

Eu ando em direção à porta, minha mão na maçaneta. — Eu vou te

mandar uma mensagem quando eu pousar, ok?

Ela assente, mordendo o lábio.

— Tudo vai ficar bem, — digo a ela.

Eu abro a porta.

Há uma garota do outro lado, prestes a bater.

Eu pulo de volta em choque.

— Melissa, — Natasha grita suavemente.

A garota, cabelos escuros, testa grande e roupas de ginástica olha

entre nós dois com as sobrancelhas levantadas. — Desculpe, uh... Natasha,
eu pensei que estávamos indo correr hoje de manhã...

— Oh, certo, — diz Natasha. — Eu, uh, está bem.

— Eu estava saindo, — digo à garota, esperando que Natasha não se

mete em nenhuma merda por isso. Esta Melissa está me encarando com
uma expressão incrédula, embora um pouco enojada.

Eu passo por ela e desço os degraus bem a tempo de ouvir Melissa

exclamar para Natasha: — Quem diabos era aquele?

O homem que ela ama, penso comigo mesmo. E o homem que a ama.
 Pego um táxi e volto para o aeroporto e para a vida que está prestes a
mudar para sempre.
 CAPÍTULO TREZE

Natasha

LONDRES

Nos Dias de Hoje

Eu nunca andei tão rápido na minha vida, e não é uma tarefa fácil
quando sua visão está embaçada por lágrimas, seu peito queimando pela
necessidade desesperada de gritar. No entanto, se eu não caminhar até a
estação Baker Street como se minha vida dependesse disso, Brigs pode me
alcançar. E se Brigs me alcançar novamente, sei que ficarei impotente em
seus braços.

Eu já estou me arrependendo, me arrependendo de tudo. As coisas

que eu disse – eu agi como se isso fosse apenas minha culpa, que eu era a
única pessoa que perdeu alguma coisa. Eu estava tentando machucá-lo, e
nem sei por que, quando ele já passou por tanta dor.

Quando ele me beijou, senti o mundo voltar no tempo, de volta a

quando eu o amava. Isso me deu chicotadas. E muito medo. Medo de que
eu caísse novamente. Medo de que a enormidade do nosso passado nos
separasse alguns segundos depois de nos reunirmos.

E acho que isso aconteceu. Só que estava na minha mão, não nas dele,
e não nas do destino. Finalmente estou no controle.
 Eu gostaria de não estar. Eu nem sempre ando na direção certa.

Subo no trem e dou um suspiro de alívio quando as portas se fecham,

sabendo que Brigs não veio atrás de mim. Está bastante vazio e, embora
minha cabeça esteja confusa e meu corpo exausto, não posso deixar de
observar alguns assentos à minha frente.

A garota é pequena, com um corte de cabelo azul duende e um

piercing no nariz, e ela está sentada no colo dele. Ele se parece com o atleta
típico que você veria na América, bronzeado com grandes músculos e uma
propensão a camisas polo, só que eu aposto que ele é o capitão de um time
de críquete ou algo assim.

Meus olhos são atraídos para eles, não apenas por causa da diferença
entre os dois, como se estivessem de volta no ensino médio, definitivamente
não estariam namorando, mas por quão à vontade estão um com o outro.
Eles nem estão falando, nem estão se beijando. Eles estão apenas se
encarando, sorrindo com os olhos, envoltos em seu próprio mundo bonito.

Meu coração dói tão intensamente que queima.

Eu quero aquilo.

Eu preciso disso.

Eu poderia ter tido isso.

Duas vezes já.

O casal feliz sai do trem perto da minha parada, então eu tenho que
encará-los com ciúmes e fascinação o tempo todo. Minha mente continua
circulando sobre o olhar no rosto de Brig quando eu disse a ele que
estávamos desonrando os mortos. É como se eu tivesse batido nele o mais
forte que pude.

E, no entanto, ele ainda estava lá, querendo que seguíssemos em

frente, ter outra chance. Depois de tudo o que eu disse e tudo o que
passamos, ele queria que começássemos de novo.

Podemos fazer isso? Poderíamos realmente deixar tudo para trás e

começar do zero? Esquecer o velho amor e construir um novo?

Eu quero acreditar nisso, eu realmente quero.

Há muito em jogo.

Não foi apenas a culpa pela morte de Miranda e Hamish que me

pegou no final. Foi o fato de que eu nunca vi Brigs depois disso. Que meu
coração foi quebrado como vidro enquanto eu estava queimando de
vergonha.

Ele me partiu em pedaços.

E isso é algo que poderia facilmente acontecer novamente. Não há

garantia de que isso não aconteceria. Brigs poderia enlouquecer tão
facilmente quanto eu. E se isso se tornasse sério, o que aconteceria quando
eu for conhecer a família dele? Se ele encontrar a minha? Poderíamos
contar a eles como realmente nos conhecemos?

A outra coisa é que não há outra opção a não ser nos tornarmos sérios.
Podemos estar começando de novo, mas no momento em que um de nós
cair na cama com o outro, estamos todos dentro. Eu sei que ele está. Eu sei
que estaria. Não há passos de bebê aqui. É tudo ou nada.

Só não tenho certeza se estou pronta para tudo.

 E não tenho certeza se posso viver sem nada.

Volto ao apartamento e Melissa, como sempre, está me esperando. É

quase como se ela parasse de namorar e/ou dormir no momento em que
começo a sair e começa a ficar em casa, esperando por mim. Como minha
mãe. É claro que ela acha que eu vou sair com o Bradley ficcional do
programa de história da arte e tinha grandes esperanças para mim antes de
sair do apartamento hoje à noite.

Mas quando ela vê meu rosto, sua expressão voraz diminui. Ela vem
até mim, murmurando: — O que aconteceu?

Preciso inventar uma desculpa, mas sinto que não tenho mais.

— Ele me deu um bolo, — eu digo, entrando no meu quarto, caindo

na cama e tirando as botas.

— O que? — Ela exclama. — Por que você não voltou para casa
imediatamente?

— Eu realmente queria ver o filme, — digo a ela, me sentindo mal

por estar mentindo. — Estou acostumada a ir a eles sozinha.

— Talvez ele tenha ido ao cinema errado. Ou, — ela estala os dedos,
— talvez você tenha.

Balanço a cabeça. — Não. Liguei para ele e ele disse que se esqueceu,
que estava ocupado e que ele me ligaria de volta. Eu ouvi uma garota rindo
ao fundo. Ele nunca ligou de volta. — Eu adiciono um encolher de ombros,
para não torná-lo um negócio maior do que é. — Está tudo bem. Isso me
tirou de casa.
 — Mas você parece tão chateada, — ela diz — Seu rímel está todo
borrado. Eu não vi você assim... bem, desde aquele que não será nomeado.

Professor Blue Eyes.

O rosto angustiado de Brig enche minha cabeça e eu rapidamente

fecho meus olhos, como se isso o ajudasse a ir embora. Ele está brilhando
em minha mente mais potente do que nunca.

— Eu estou apenas... — Eu luto pelas palavras certas, palavras que

não são mentiras. — Desanimada. E frustrada.

— Sim, eu entendo, — diz ela lentamente. — Mas eu tenho que dizer,

Tasha, é bom ver você sofrer.

Eu levanto minhas sobrancelhas para ela. — Você está falando sério?

Ela me dá um sorriso em troca. — Só estou dizendo que você tem

sido um maldito robô nos últimos meses, desde que voltou a Londres.
Entendo que você está tentando levantar as barricadas e seguir em frente,
mas precisa sentir alguma emoção de vez em quando, até mesmo a má. Isso
não faz de você fraca.

Puta merda, ela está realmente sendo doce e aparentemente sincera.

Estou comovida.

— De qualquer forma, — ela diz, — eu deixarei você com isso. Mas

se você precisar conversar, eu estou aqui para você. Estou contente por você
estar chegando lá e não deixar o passado defini-la. Você é melhor que isso.

Mas quando adormeço naquela noite, sei que é uma mentira. A única
pessoa que eu posso ser melhor, é aquela que foi ao cinema com Brigs hoje
à noite e disparou farpas para ele no momento em que ele chegou muito
perto, no momento em que fiquei com muito medo.

Amanhã, tenho que encontrar uma maneira de corrigir as coisas,

mesmo que isso me machuque.

♥♥♥

No dia seguinte, tenho a coragem de ir ao escritório de Brigs. Eu

nunca recebi um email dele sobre a noite passada e não queria enviar-lhe
um, porque o que preciso dizer não pode ser expresso assim. É uma maneira
muito vazia, muito fria de dizer que eu o quero como ele me quer. Eu quero
tentar novamente.

Mas só porque eu decidi algo, não significa que eu não esteja me

borrando de medo. Assim como na semana anterior, praticamente arrasto
meus pés no chão até dele, e quando encontro a porta do escritório fechada
novamente, sei que tenho uma última chance de me virar e fugir e ignorar
tudo no inferno.

Eu também sei que não posso me enganar. Não há mais como ignorar
isso.

Antes de perder a coragem, eu rapidamente bato na porta. Minha

batida é direta, não muito diferente das patetas que eu faria na porta do
escritório dele nos velhos tempos.

Não ouço nenhuma resposta de dentro, no entanto. Nenhum

movimento.
 Talvez ele nem esteja presente.

Eu bato de novo.

Silêncio.

— Brigs? — Eu digo alto o suficiente para ele me ouvir, sabendo que,

se ele não quiser me ver, estou lhe dando uma saída fácil. Já era hora de eu
facilitar algo para ele.

Mas ao som da minha voz, ouço uma cadeira deslizando para trás.
Passos.

A porta se abre, Brigs me olhando do outro lado.

— Oi, — eu digo a ele. — Eu te peguei em um momento ruim?

Ele balança a cabeça, não diz nada e abre a porta. Quando entro, dou
uma rápida olhada em seu rosto. Sua expressão é cautelosa. Eu não o culpo.

Ele hesita por uma pequena batida, com a mão na maçaneta da porta,
pensando que eu poderia querer que ele a deixasse aberta.

— Você pode fechá-la, — digo a ele.

Ele a fecha com um pequeno encolher de ombros e caminha

lentamente até sua mesa. Ele se senta na cadeira, as mãos juntando os
papéis como se estivesse preparado para voltar ao trabalho. — Você está
pensando em se tornar minha assistente de pesquisa? — Ele diz secamente.

— Na verdade não, — digo a ele, caminhando para o lado de sua

mesa. Eu respiro fundo. — Eu vim aqui para me desculpar.
 Ele olha para mim. — Parece que estamos fazendo muito isso
ultimamente.

Eu engulo, assentindo. — Sim. Nós estamos. E acho que devemos

parar.

Ele franze a testa e se recosta na cadeira, me estudando, as mãos

cruzadas na cintura fina. — Tudo bem, — diz ele. — Isso é tudo?

Oh Deus, por favor, não seja assim.

Esfrego os lábios, sentindo o desespero percorrer-me.

— Não, não é tudo, — digo a ele, minha voz soando tão baixa e
mansa. — Eu... — Eu fecho meus olhos. — Porra. Não posso.

De repente, ouço sua cadeira deslizar para trás e meus olhos se abrem.
Ele está na minha frente, agarrando meu antebraço, seus dedos derretidos
contra a minha pele.

— Se você diz que não pode mais uma vez, — ele me adverte, sua
voz baixa e aguda e cheia de fúria. — Você pode pensar que tem algum
direito de vir aqui e me provocar, mas...

Afasto-me da borda da mesa, sem quebrar o contato visual. — Eu não

estou brincando com você.

Nossos rostos estão a centímetros de distância. Eu estou respirando o

ar dele. Meu olhar cai em seus lábios, o conjunto tenso de sua mandíbula. A
tensão entre nós cresce espessa e pesada, e a parte de trás do meu pescoço
cresce úmida de suor.
 — Beije-me, — eu sussurro para ele, meus lábios mal se movendo, o
som saindo como um último suspiro.

A tensão nos envolve mais forte, amarrando-nos. Ou talvez seja meu

estômago revirando quando minhas palavras parecem pairar entre nós sem
ter para onde ir.

— Por favor, — acrescento. Olho para ele através dos meus cílios e
vejo sua expressão mudou para uma mistura de luxúria e descrença. Ele
acha que estou brincando. Acho que nunca estive falando mais sério.

— Tudo bem, — eu digo a ele. Eu vou fazer isso.

Coloco minha mão atrás do seu pescoço e o puxo para mim. Eu o

beijo suavemente, insegura, preocupada que ele possa se afastar em algum
tipo de punição.

Mas ele solta um leve gemido e entra em mim.

Suas mãos desaparecem nos meus cabelos, segurando minha cabeça

no lugar enquanto nossas bocas deslizam uma contra a outra em uma dança
quente e úmida. Isso levanta algo no meu peito, transformando carvão em
chamas, vontade em desejo. Este beijo chega aos meus pés e garante que eu
não consigo sentir o chão.

Mas ele se pressiona mais contra mim, e eu posso sentir a borda da

mesa morder minha bunda, a pressão de seu peito duro contra o meu, a
forma rígida de seu pau empurrando meus quadris.

Isso não vai ser apenas um beijo.

Talvez nunca tenha sido.

 Brigs se afasta, segurando meu rosto em suas mãos, respirando com
dificuldade. Seus olhos estão vidrados, quentes, carnais, como se ele já
estivesse me fodendo com eles.

Não, isso não é apenas um beijo.

— Você tem certeza? — Ele consegue dizer, sua voz coberta com esse
tom rouco que faz os cabelos dos meus braços se arrepiarem, o espaço entre
as minhas pernas corar com o calor.

Meu — sim— está preso na minha garganta. Eu só posso concordar.

Por favor me toque. Toque-me em todos os lugares.

Meu corpo inteiro se move em direção a ele como a gravidade,

querendo mais.

Ele me dá um meio sorriso que beira a predador. — Você não tem

ideia de quanto tempo eu esperei para fazer isso.

— Oh, eu acho que tenho, — eu consigo dizer quando a boca dele

mergulha na minha mandíbula, mordiscando ao longo dela antes que deslize
pelo meu pescoço, um rastro quente de lábios, língua e dentes.

Um suspiro é puxado dos meus pulmões quando meu corpo começa a

aumentar a adrenalina, e isso me bate forte, com meu coração batendo
como um tambor, meu pulso através do teto. Eu aperto a parte de trás do seu
pescoço com mais força, pedindo que ele me esmague, precisando sentir a
solidez, a masculinidade de seu corpo.

Sua boca volta para a minha, seus lábios macios e fortes, e eu estou
derretendo em sua boca, dissolvendo debaixo de sua língua. É tão explícito
quanto o sexo, e eu me sinto aberta e nua pelo calor do nosso beijo, pela
maneira lânguida e penetrante em que ele explora minha boca. É como se
ele estivesse me devorando, me conquistando, e eu nunca fui tão feliz em
desistir.

— Natasha, — diz ele, nossas bocas se separam por um momento,

meu nome é um silvo urgente em seus lábios. Suas mãos agora estão se
movendo para a minha camisa, deslizando sobre a minha pele. Suas mãos
são tão quentes, tão possessivas enquanto deslizam sobre minha cintura e
estômago, lentamente subindo até meus seios.

Eu o ajudo agarrando a barra da minha camisa e puxando-a para cima

e por cima da minha cabeça, assim que ele agarra firmemente minha bunda
com as duas mãos e me levanta na borda de sua mesa.

Movendo-se como um homem com apenas um instinto – foder – ele

separa minhas pernas e pressiona seus quadris entre elas. Ele abaixa a
cabeça até os meus seios, beijando o inchaço deles, enquanto ele
rapidamente chega pelas minhas costas e habilmente desfaz meu sutiã,
descartando-o no chão ao nosso lado.

Meus mamilos apertam no ar, implorando para serem tocados. Ele

segura um seio e leva a boca a ele lentamente, arrastando a língua em
círculos em volta dele, repetidamente, antes de fazer um movimento duro.

Eu gemo, minha cabeça para trás, enquanto sua língua continua a

sacudir meu mamilo, duro e rápido. Ele puxa cada nervo terminando em um
nó apertado. Nem preciso adivinhar se estou molhada, sei que estou, e estou
ficando mais excitada e desesperada a cada minuto. Minhas costas arqueiam
e empurro meus seios para ele, desejando mais e menos ao mesmo tempo.
 Não tenho tempo no meu cérebro líquido e nebuloso para pensar que
é Brigs.

Mas é Brigs.

São os dentes dele agora roçando meus mamilos, me fazendo gritar

gentilmente.

São as mãos dele deslizando até o meu jeans e abrindo-o.

É o pau dele que pressiona contra mim, empurrando contra o tecido

de sua calça.

A luxúria me bate como um tapa. Não quero nada além de gozar.

Quero que ele me faça gozar, quero que ele tire minhas roupas, tire as
roupas dele, quero ser fodida nessa mesa até gritar seu nome.

Se ele quiser me bater depois com uma régua, eu não reclamaria.

Meu Deus, eu não transo há tanto tempo.

— Deite-se, — ele murmura rispidamente, empurrando seus papéis

para fora do caminho antes de colocar a mão no meu peito e me descer.

Eu deito, o acabamento duro da mesa empurrando minhas omoplatas

enquanto ele puxa minha calça jeans e minha calcinha pelos meus quadris.

Com alívio, percebo que não usei Bob Esponja desta vez, mas
olhando Brigs enquanto ele me olha, a maneira erótica de seus olhos
pousarem na minha boceta em exibição total, acho que ele nem notaria.

— Deus, você é linda, — ele murmura. — Mais do que eu imaginava.

— Ele pega a mão e desliza entre as minhas pernas, passando os dedos
sobre o meu clitóris, antes que um dedo lentamente entrar dentro de mim.
Ele se inclina para frente, olhando para mim, bêbado de luxúria. — E
muito, muito molhada.

Seus olhos são enervantes. Acho que nunca fui vista tão sexualmente
antes. É quase íntimo demais. Eu fecho meus olhos e tento controlar minha
respiração enquanto ele lentamente empurra outro dedo dentro de mim. Eu
suspiro, apertando em torno dele, enquanto a ponta do seu polegar mói
contra o meu clitóris.

É uma felicidade de merda.

— Você nunca vai ficar nu? — Eu pergunto sem fôlego, olhando para
ele.

— Quando eu colocar meu pau dentro de você e transar com você

nesta mesa, sim, — diz ele, com a voz rouca. — Por enquanto, eu quero
provar você.

Ele empurra um terceiro dedo para dentro e lentamente o arrasta para

fora, esfregando minha umidade contra seus lábios.

Engulo em seco, chocada com o quão descarado ele é.

— Mais uma vez, — ele diz lentamente enquanto seus olhos queimam
em mim. — Melhor do que eu imaginava.

Então ele se ajoelha e coloca a cabeça entre as minhas pernas

enquanto eu estou pendurada no meio da mesa. Suas mãos estendem
minhas coxas antes de pressionar os dedos nos meus quadris, me segurando
no lugar.
 Eu não estou pronta para isso, para ele descer sobre mim. Era algo
que eu fantasiava diariamente, mas nunca imaginei que isso aconteceria
comigo completamente nua em sua mesa de escritório, ele completamente
vestido, a cabeça entre as minhas pernas.

Tento me sentar para assistir, totalmente fascinada e excitada pela

visão, mas quando sua língua desliza languidamente sobre meu clitóris,
lavando meus nervos escorregadios e molhados, tenho que me deitar de
novo. O sentimento é demais e eu me sinto como uma esponja tentando
absorver estrelas, raios e tudo bonito, e é avassalador para este mundo.

E Brigs é implacável.

Quero dizer, bom Deus, o homem pode comer boceta. Ele está em
mim com uma precisão confusa, seus lábios, língua e, ocasionalmente,
aqueles dedos longos dele me deixando em um frenesi selvagem.

Não consigo pensar.

Eu não consigo respirar.

Eu só posso sentir enquanto meu sangue fica quente, meus nervos se

enrolando em nós, puxando, puxando, puxando, até que ele esteja gemendo
contra mim e eu estou cavando minhas unhas em sua cabeça e sua língua
está empurrando em mim com golpes rápidos.

Estou tão inchada, tão desesperada, que quando ele esfrega a porra do
nariz no meu clitóris, todos os nós se desfazem de uma só vez.

Meu corpo é um canhão de confete.

Estou explodindo pelo espaço, gemendo, me contorcendo em sua

mesa enquanto o orgasmo rasga através de mim, sentindo que pedaços de
cores vivas estão flutuando do céu.

Mas o alívio é de curta duração.

Enquanto recupero o fôlego, meus membros ainda frouxos, o observo

enquanto ele fica entre as minhas pernas, tirando a camisa.

Desfazendo o cinto.

Deixando suas calças caírem.

Ele está apenas de cueca boxer cinza.

Droga.

Droga.

Ele poderia muito bem estar nu.

Eu posso ver todos os detalhes duros e rígidos de seu pênis.

Ele disse que eu era melhor do que ele imaginava?

Ele é um milhão de vezes maior do que eu imaginava.

E eu o imaginei com algo além de um pau de cavalo.

Engulo em seco, espantada com a rapidez com que passei de gasta e

saciada a faminta e, bem, com um pouco de medo em questão de segundos.

É tarde demais para mudar seu apelido para Professor Horse Cock?5

De alguma forma, eu consigo desviar meus olhos da cueca e olhar o

seu resto. Ele é todo ângulos rígidos e planos longos, desde a ampla largura
dos ombros e peito, até a definição nos abdominais e a maneira como eles
levam ao V agudo dos quadris. Um pouquinho de pelos no peito diminui
antes de se tornar uma trilha de tesouro novamente.

Ele é tão viril, e sua postura sugere que ele está completamente à
vontade com seu corpo. Eu o tinha provocado uma vez, quando estava
bêbada, imaginando como ele seria por baixo. Não estou decepcionada nem
um pouco. Eu quero correr meus lábios, dedos e seios ao longo de cada
centímetro de seu corpo magro, suado. Quero senti-lo pressionado contra o
meu, úmido e suado.

— Você vai simplesmente ficar aí parado? — Eu digo a ele, me

sentindo um pouco vulnerável, desde que eu já estou nua e espalhada e
esperando.

Ele me dá um sorriso seguro e puxa sua cueca boxer, deixando seu

pênis, inchado e grosso, saltar para fora na frente dele.

Droga. Agora este é um desejo urgente e debilitante que ele acariciou

dentro de mim. O tipo que quer tudo duro, rápido e agora.

Ele pisa entre as minhas pernas, a ponta molhada e escura do seu pau
esfregando contra o meu clitóris sensível enquanto ele chega ao lado e abre
uma gaveta. Com uma mão, ele vasculha rapidamente, mexe ao redor e tira
uma camisinha.

Eu olho para ele interrogativamente. — Existe uma necessidade de

preservativos em seu escritório?

— Agora há, — diz ele, enquanto rasga o pacote de papel alumínio.

— Eles os entregam aqui o tempo todo. Mais barato do que comprar o seu.

Balanço a cabeça. — Professor McGregor, estou chocada.

 — Então você se choca facilmente, senhorita Trudeau. Nós vamos ter
que consertar isso.

Eu amo, amo, amo como tudo isso parece normal, a provocação, o

estar completamente nu, os sorrisos maliciosos e as insinuações.

Mas quando ele rola o preservativo sobre a ponta do seu pênis,

deslizando-o lentamente (e eu começo a ficar cada vez mais impaciente),
algo em seus olhos muda. O sorriso desaparece. Seus olhos aumentam a
intensidade. Lembra como eu disse que seus olhos apenas gritavam sexo?
Bem, agora eles gritam foda, como se ele fosse devastar totalmente cada
polegada minha até que eu esteja implorando-lhe para parar.

E é mais do que isso. É algo sombrio e profundo, como se ele não

estivesse atrás do meu corpo, mas da minha alma. Eu posso sentir isso em
seu olhar, na maneira como ele continua vasculhando as camadas,
procurando algo para satisfazê-lo.

— Sente-se, — ele murmura, deslizando os braços em volta da minha

cintura e me puxando para cima. Envolvo minhas pernas em torno dele,
coloco minhas mãos atrás de seu pescoço, já úmidas de suor. Nossos rostos
estão a centímetros de distância, mas ele não está me beijando. Ele está me
fodendo com os olhos, do jeito que eles fervem na minha boca, como se
estivesse pensando em todas as coisas que minha boca poderia fazer.

Eu quero mostrar a ele.

Aproximo meu rosto, tomo seu lábio inferior entre os dentes e chupo
suavemente.

Sinto um gemido estrondoso atravessar seu peito, como se ele mal

estivesse controlando sua luxúria, um milhão de cavalos empinando no
portão, esperando para serem soltos.

— Estou tentando ter paciência com você, — ele sussurra

roucamente, beijando o canto da minha boca. — Eu não posso acabar com
isso muito rápido. Eu preciso saborear, — ele beija minha mandíbula, —
toda, — ele beija meu pescoço, — parte de você.

— Me saboreie mais tarde, — digo a ele, como uma súbita onda de

adrenalina através de mim. Eu agarro sua nuca, querendo, precisando que
ele me beije com força. Seu pênis é essa pressão forte e quente esfregando
meu clitóris, e eu estou desesperada, tão desesperada, para que ele entre em
mim.

Sua boca continua ao longo da minha clavícula, beliscando e

lambendo, e minhas pernas o puxam para mais perto. Estou choramingando,
seus lábios se abaixando até os meus mamilos, tão inchados e sensíveis.

— Por favor, — eu imploro, minha voz irregular na minha garganta.

— Eu preciso de você dentro de mim.

Ele levanta a cabeça, seus olhos selvagens com esse tipo de luxúria
nebulosa e pesada. — Eu sempre sonhei com você dizendo isso, — diz ele
densamente. Ele se abaixa, posicionando seu pau contra mim. Seus olhos
seguram os meus na ponta da faca, e eu sou incapaz de desviar o olhar
enquanto ele lentamente se empurra para dentro.

Eu me estico ao redor dele, minha respiração apertando forte na

minha garganta.

— Oh, merda, — Brigs engasga contra o meu pescoço, suas mãos

caindo na parte inferior da minha cintura e se puxando mais fundo em mim.
— Porra. Natasha.
 Meu nome nunca soou tão bem.

Enquanto isso, meu corpo ainda está se ajustando ao seu tamanho,

sentindo-me absolutamente esticada e cheia. Graças a Deus estou
encharcada.

Ele se afasta – tão deliberadamente, como se estivesse tentando sentir

cada centímetro – e eu sou faminta.

Estou enlouquecida.

Um animal.

Eu preciso de mais.

Desejo mais.

Minhas mãos se movem para seus ombros, e eu as enfio em sua pele,

querendo tudo dele.

Quando Brigs empurra de volta para dentro, eu me expando ao redor

dele, aceitando-o como se ele sempre tivesse pertencido a mim, como se ele
sempre estivesse estado em casa. A conexão entre nós é estreita e
assustadora, e a intimidade é quase demais para o meu coração engolir.
Nossos olhos dançam um com o outro, olhando através dos cílios baixos,
através do suor e da névoa, ardendo profundamente e depois passando para
outras partes. Ele toma na minha boca como um copo de água, e a
carnalidade em seu olhar estala um milhão de cordas dentro de mim.

Ele murmura meu nome novamente, sua voz deslizando sobre mim
como seda áspera, e estou extasiada com a sua rendição, seu prazer, perdida
na respiração quente e irregular de sua respiração contra a minha pele e seus
grunhidos crus no meu ouvido.
 Não acredito que isso está acontecendo.

Brigs McGregor.

Dentro de mim.

Estou na mesa dele.

Sendo completamente fodida por um homem com quem eu só tinha

sonhado.

Como passamos do que éramos então, para o que somos agora... para
isso.

Isto.

Isto.

Isto.

Isso é diferente de tudo o que senti neste mundo. Isso está segurando
fogo, estrelas e eletricidade nas mãos ardentes. Isso é mágica e luz correndo
por suas veias, um interruptor sendo ligado, transformando você em tudo
primordial, básico e real.

Isto somos nós.

A mesa começa a se mover embaixo de mim. Um terremoto de sua

autoria. Minhas pernas o seguram com mais força. Estendo a mão e encolho
seu traseiro redondo e tonificado entre minhas mãos, puxando-o para dentro
de mim. Seus grunhidos estão mais roucos agora, altos de luxúria, e ainda
não consigo acreditar que essa é minha realidade, que este é meu
engraçado, bonito e charmoso Brigs, e ele está tão profundamente dentro de
mim que não consigo respirar. Não posso fazer nada além de me agarrar.

Seu ritmo se torna frenético. A mesa chia enquanto se move pelo

chão. Uma gota de suor quente escorre de sua testa para a minha clavícula.
Seus pulmões ofegam com esforço, porque isso é um exercício, me foder
assim, tão rápido, tão profundo, tão minucioso.

Eu nunca quero que isso acabe.

Então sua mão desliza entre as minhas pernas, seu polegar encontra
meu clitóris, e agora estou freneticamente perseguindo minha libertação até
que esteja à sua mercê, no limite, pronto para cair.

Eu gemo alto.

Estou abrindo, estou abrindo, estou abrindo, pernas caindo, cada vez
mais largas.

Estou gozando.

Estou gozando.

Eu estou…

E então eu estou fora como uma bomba.

Chorando palavras ininteligíveis.

Meu corpo convulsiona violentamente, espasmos ao redor dele.

É tão bom, é muito bom.

Eu nunca quero mais nada. Qualquer outra pessoa.

 Só isso, isso, isso.

Ele.

O tempo todo.

Seu pescoço se ergue, cabeça para trás, mandíbula tensa enquanto ele
range os dentes. Ele goza, e eu assisto com uma sensação de alívio e
admiração que estou fazendo isso com ele. Seu rosto está comprimido em
uma mistura de êxtase e angústia, e ele está xingando com uma voz gutural
baixa, seu aperto em meus quadris com tanta força que acho que ele vai
deixar hematomas de cor ameixa.

— Foda-se, — ele jura enquanto diminui a velocidade. Ele está

tremendo. Eu estou tremendo. Seus olhos voam sobre meu corpo em transe,
encharcados de sexo e gastos. Eu o encaro, e é como olhar através de um
sonho.

Isso me atinge lentamente, como dissipar a fumaça, o que exatamente

fizemos e o que isso significa para mim. Eu odeio como o sexo pode
complicar as coisas. Eu odeio como às vezes faz com que os sentimentos
irrompam onde não havia sentimentos.

Mas sei que não é esse o caso conosco. Nos deparamos com emoções
cruas ainda intactas, talvez enterradas, talvez não, mas eram profundas,
vibrantes e estavam esperando. Todos os nossos sentimentos – pelo menos
todos os meus sentimentos – têm uma raiz firme e agora que fizemos sexo –
fizemos sexo – e ele esteve dentro de mim, experimentamos um ao outro de
uma maneira que eu nunca pensei que fosse possível. Tudo está elevado.

E, no entanto, sei que vem de algum lugar. Eu sei que é válido. E isso
é assustador. Isso é aterrorizante.
 Ele puxa para fora, e eu estou imediatamente vazia. Eu quero mantê-
lo dentro de mim. Meu terror aumenta quando ele se afasta, franzindo a
testa enquanto tira o preservativo, e eu quero ter certeza de que o mundo
não está acabando. Preciso sentir que não foi uma aventura única, que não
estou sozinha e à deriva. A ânsia por seu contato é insuportável.

Brigs joga a camisinha no lixo e me encara com uma mistura de

preocupação e espanto.

— Ei, — ele diz suavemente, sua voz grossa. Ele se abaixa e

lentamente me puxa pela cintura e pelos ombros como se eu fosse uma
boneca de pano. Seus dedos longos pressionam contra minhas bochechas
enquanto ele me segura no lugar, procurando meus olhos. — Você está
bem?

Eu não consigo falar. Só posso engolir, embora seja como crostas de

pão estivessem alojadas na minha garganta. Eu aceno.

Ele esfrega os lábios, parecendo preocupado. Não quero que ele fique
preocupado, não quero que ele se arrependa de nada.

— Natasha, — ele diz suavemente. — Se... eu não quis complicar as

coisas. Sinto muito se...

Eu limpo minha garganta. — Não, — digo a ele, minhas mãos se

curvando sobre seus bíceps. — Não é isso. Eu só... é muita coisa para levar.
— Ele franze a testa, magoado, e eu rapidamente acrescento: — De um
jeito bom. Eu sou apenas... superada. Por tudo.

Ele assente e descansa a testa na minha, ainda úmida de suor. — Eu

não quero que você se arrependa de nada. Sinto que esperei a vida inteira
pelo que acabou de acontecer.
 — Valeu a pena?

— Querida, sim, — ele sussurra, me beijando suavemente. — A

última coisa que eu quero é te perder de novo, não quando eu finalmente
tive você. — Ele acaricia o lado da minha bochecha e olha para mim
implorando. — Diga-me que isso significou algo para você.

— Isso significou tudo para mim, — eu sussurro. — Eu nem sei como

descer.

O canto de sua boca se abre em um sorriso. Não acredito que tenho

permissão para beijar essa boca. Impulsivamente, eu coloco meus lábios
nos dele e rio vertiginosamente. Ele agarra meu rosto com mais força, me
abençoando com aquele sorriso largo e lindo dele, e em seus olhos eu vejo
alegria. Alegria pura e bonita.

Então, há uma batida na porta.

Nós dois pulamos, olhando um para o outro com nossas respirações

em nossas gargantas.

Eu fechei a porta, mas ela não está trancada.

— Só um minuto, por favor, — Brigs ladra, sua voz estalando.

Tentamos freneticamente nos vestir. Eu só estou de jeans, e ele só tem

a camisa e a cueca quando faz um sinal para eu ficar atrás da porta.

Eu corro rapidamente, me achatando contra a parede, enquanto ele se

posiciona atrás da porta, de modo que, quando a abre, a pessoa do outro
lado não consegue ver nada além de seu rosto e uma sugestão de sua parte
superior do corpo.
 Ele me olha, avisando-me para ficar quieta, e então lentamente abre a
porta uma fresta, enfiando a cabeça para fora.

— Sim? — ele diz. Sua voz é tão calma e suave que é difícil imaginar
o que acabara de acontecer.

— Desculpe incomodá-lo. — Pelo amor de Deus, é a voz de Melissa.

— Eu queria saber se você tem um momento para me ajudar com o
próximo tutorial.

Todo o corpo de Brigs endurece.

Eu prendo a respiração.

— Eu estou ocupado no momento. — Ele diz isso com tanta

severidade que me pergunto se é porque ele foi pego de surpresa ou se não
gosta de Melissa.

— Fazendo o que? — Ela pergunta. Não gosto do tom da voz dela. É

muito intrometido, muito casual.

— Vejo você na aula, — diz ele e imediatamente fecha a porta,

trancando-a. Ele se inclina contra ela, com a cabeça baixa, respirando
fundo. Não digo nada, ainda não, até que eu tenha certeza que ela se foi.

Se ele entrar em contato com você, vou denunciá-lo, dissera Melissa.

Quão séria ela estava? Eu não quero descobrir.

Depois do que parece uma eternidade, Brigs se afasta da porta, e meus

olhos se concentram em suas coxas esticadas, espreitando por baixo de sua
camisa. O show termina quando ele puxa as calças de volta, com a testa
franzida em pensamentos e preocupações.
 — Ela se foi? — Eu sussurro.

Ele concorda. — Acredito que sim.

— Ela vem aqui muitas vezes?

Ele abre a boca para dizer algo, depois esfrega os lábios por um
segundo. — Quão bem você conhece a sua amiga? — ele pergunta.

Eu pisco para ele, pega de surpresa. — Assim como qualquer um. Ela
não é exatamente complicada.

Ele me dá um olhar de leve descrença. — Muito bem.

— Por quê?

Ele balança a cabeça. — Não há razão. — Ele caminha até a mesa e a

move de volta para onde estava. O lugar antes que ele me fodesse em cima
dela.

Jesus.

Ainda não acredito que fizemos isso. Na mesa dele. Isso aconteceu
mesmo. Mas ainda me sinto crua de onde ele estava me batendo, e a pele
por todo o meu corpo parece gasta e machucada. Eu sei que já estou
diferente, iluminada por dentro como uma bagunça quente e brilhante.

Mas... e agora?

Brigs limpa a garganta, olhando distraidamente para a mesa. — Você

estaria interessada em vir hoje à noite? — Seus olhos voam para os meus,
um sorriso tímido em seus lábios. — Talvez tomar alguma bebida no bar
antes?
 Eu sorrio para ele, completamente encantada. — Claro.

Dizer que estou tonta seria um eufemismo. Estou ciente do que

aconteceu entre nós, mas o medo de que isso não se transforme em mais,
sempre esteve contornando a parte de trás da minha cabeça. Estar com
Brigs tem a capacidade de se tornar um vício completo, mas isso não
deveria me surpreender. Todos esses anos atrás eu fui atraída – puxada –
para o escritório dele como se ele fosse a lua e eu fosse o mar à mercê das
minhas marés selvagens. Agora que o sexo foi jogado na mistura, não tenho
certeza de como vou sobreviver.

Você pode não sobreviver, uma voz dentro da minha cabeça avisa.
Pense no seu terapeuta. Pense no que Brigs é para você. Proteja-se.

Mas já é tarde demais.

— Você acha que é seguro eu sair? — Eu pergunto a ele, apesar de

pelo menos cinco minutos já terem se passado. — Ou Melissa te persegue
como eu?

Ele não sorri para aquilo que me irrita por um momento. Então ele
assente lentamente. — Você está bem. Vejo você no The Volunteer às sete?

— Vejo você então, — digo a ele, indo para a porta.

— Espere, — diz ele.

Ele caminha pela sala com suas pernas longas e segura meu braço, me
puxando para ele e seus olhos fervilham antes que ele me beije.

Os beijos de Brigs me tornam obsoleta, uma brisa quente que ameaça

me varrer de um lado para outro, para onde nada mais importa além de nós.
 — Você certamente dificulta a saída de uma garota, — digo a ele sem
fôlego enquanto ele se afasta.

Ele sorri. — Ótimo.

 CAPÍTULO QUATORZE

Brigs

Mal posso acreditar no que aconteceu.

Um minuto eu estava no meu escritório, sozinho, lambendo minhas

feridas, no próximo eu estava dentro de Natasha, transando com ela na
minha mesa.

Absolutamente fodendo com ela.

Acho que nunca fui tão selvagem e implacável como fui com ela, o
que não me surpreende, considerando como eu costumava me sentir por ela.
Eu teria pensado que haveria uma nuvem de culpa pairando sobre minha
cabeça, me dizendo que não podemos e que não devemos. Toda e qualquer
culpa foi absolvida no momento em que ela disse: — Beije-me.

É claro que alguma culpa ameaça levantar a cabeça, esperando sair e

brincar, como sempre. Isso me diz que eu posso seguir em frente, com
qualquer um, menos ela.

Mas eu só quero ela.

E eu sempre a quis.

Eu acho que é onde está a maior parte do meu medo. Porque com
Natasha isso não é uma aventura e esse não é um relacionamento casual. Eu
já estava louco por ela antes, e com certeza vou me perder de novo, se ainda
não o tiver feito.
 Quero dizer, faz apenas algumas horas desde que eu estive dentro dela
no meu escritório e não é suficiente. Isso nunca será suficiente. Eu a
observei sair da minha porta e imediatamente me senti mudo e
curiosamente assustado, como se algo terrível lhe acontecesse entre o
momento em que ela deixasse meu escritório e o momento em que a veria
novamente no bar. Talvez porque eu sei como é perder tanto, isso aumenta
muito o risco. A ameaça de ter que passar por tudo de novo. O destino pode
ter um alvo nas minhas costas agora, perda atraindo perda.

Mas pensar dessa forma não ajuda em nada, então faço o possível
para enterrar meus medos e seguir em frente com o meu dia.

Naturalmente, meus pensamentos se voltam para Natasha a cada

momento.

A maneira como seus lábios se separaram quando a paixão era

demais.

O olhar líquido de seus olhos alimentados por sexo.

Os pequenos sons que escaparam de sua boca, sem fôlego e crus,

quando ela gozou.

A memória de nossos corpos nus e suados juntos me destrói e eu

posso senti-lo com tudo o que faço.

Eu já tinha estado com algumas garotas antes de Miranda, e nunca foi

assim. Eu também tive meu quinhão de paixão com Miranda, especialmente
logo após o nosso casamento.

Também não tinha sido assim.

 O que Natasha e eu compartilhamos supera todas as expectativas e
sonhos. É difícil para mim ser poético sobre isso sem parecer florido ou
clichê. Mas acho que a palavra transcendente poderia funcionar, mesmo que
uma única palavra nunca pudesse dizer o suficiente. Duvido que todas as
palavras pudessem.

Às seis, eu me arrumo, vestindo jeans, camiseta e jaqueta, me olhando

no espelho antes de atravessar a rua em direção ao pub.

Acontece que eu estou nervoso pra caralho. Não faz nenhum sentido,
considerando todas as coisas, mas é a verdade. Eu aceno para Max e sento
no meu lugar de sempre no bar.

— Sozinho hoje à noite? — Max pergunta enquanto me serve uma

caneca.

— Por enquanto, — digo a ele.

— A mesma miúda? — ele pergunta, seus olhos brilhando.

Pego a cerveja dele e dou-lhe um olhar irônico. — Miúda? Estamos

na década de 1950? A mesma mulher, sim.

— Bom, — diz ele. — Eu estava começando a pensar que você

ficaria sentado sozinho aqui para sempre.

Eu levanto minha sobrancelha. Max e eu temos uma relação

estritamente barman-patrono, mas ele sabe sobre Miranda e Hamish. Na
minha segunda noite no bar, começamos a conversar, e quando as pessoas
perguntam sobre o meu passado, se eu tenho uma família, não sou de me
segurar. Não dou muito a eles, mas dou o suficiente para saber a verdade.

— Vamos ver, — digo a ele, sempre muito cauteloso.

 — Nah, — diz ele em voz alta, com um grande sorriso que mostra
seus caninos. — Você sabe que sou especialista em amor.

— Só porque você é um barman...

— Sim, um barman, é claro, — diz ele, inclinando-se sobre o bar. —

Mas eu também era liturgista. Um humanista. Eu ainda estou.

Olho Max de cima para baixo, quase cuspindo minha cerveja. Max
deve estar na casa dos cinquenta anos, com uma grande barriga de cerveja,
cabelos grisalhos desgrenhados e um bigode que parece ter sido arrancado
do rosto de Groucho Marx. Ele parece mais um velho motoqueiro grisalho
do que um liturgista.

— Você quer dizer que você casou pessoas?

— Sim. Aqueles que não eram religiosos ou que queriam um

casamento lá fora. As pessoas fariam a papelada com o cartório, mas a
cerimônia era realizada por mim. Foi o meu trabalho muito antes de assumir
esse lugar. Reuni as pessoas naquela época e, bem, agora ouço os problemas
delas, — acrescenta ele com uma risada antes que sua expressão ficar séria.
— Então acredite em mim quando digo que já vi muitos casais.

Quão patético é que eu quero que ele continue a falar sobre mim e
Natasha?

— Você a conhece de antes, — observa ele.

Eu concordo. — Sim. Alguns anos atrás.

— Eu posso dizer isso também.

 Eu cruzo minhas mãos na minha frente. — O que mais você pode
dizer?

Ele sorri para mim como se estivesse segurando todas as cartas. — Eu

posso dizer que ela está apaixonada por você.

Suas palavras fazem meu coração girar. Balanço a cabeça, sem

vontade de acreditar por um segundo. — Acho que não.

— Ela te amou uma vez. Isso não vai embora.

— E como você sabe que ela me amou uma vez?

Ele encolhe os ombros com um ombro, olhando ao redor do pub. — É

uma habilidade de quem não é apaixonado. Você não pode vê-lo até estar
fora dele. E, infelizmente, quando você está fora disso, muitas vezes chega
tarde demais.

Ele estava certo. Mas os anos mantiveram muita vergonha e amargura

para que eu nunca cedesse ao pensar se Natasha realmente me amava ou
não. Mas, aqui – agora – eu sei que ela o fez.

Eu sei que eu também o fiz.

E eu sei que esses sentimentos estão subindo novamente, tornando-se

uma verdade difícil mais uma vez. Não haveria ascensão gradual para nós.
Meus sentimentos não vão lentamente se transformando em algo. Eles
pularão de uma só vez, como lemingues6 sobre um penhasco. Sem
consideração pelo futuro, pela dor ou mesmo se Natasha se sente da mesma
maneira. Vou até lá e espero que a queda livre dure mais do que meus anos.
 Tomo um gole da minha cerveja e suspiro. — Você diz que o amor
não vai embora. E se ele foi queimado em cinzas?

— Bem. O amor é fogo, — ele diz simplesmente, inclinando a

cabeça. — E o fogo aumenta. Cria as cinzas. E sobe acima deles. Assim
como qualquer homem pode sair de algo que deveria tê-lo enterrado, o
amor também pode.

Eu franzo a testa para ele, totalmente intrigado com esse homem em

particular. — Max, Max, Max, eu mal te conhecia. Barman, celebrante e
poeta, tudo em um.

— Sim, bem, não conte a ninguém, — diz ele. — E não descarte

minha filosofia apenas porque está saindo da minha boca. Você sabe que é
verdade. Você quer amar de novo, bem, você conseguiu. Ela está entrando
pela porta, companheiro.

Seus olhos disparam para a porta e eu me viro no meu assento para

ver Natasha entrando.

Não tenho certeza se a sensação de ausência de peso no meu peito vai

envelhecer. O sangue correndo para o meu pau certamente não.

Natasha me vê e sorri. Tudo nela apenas ilumina a sala, e eu estou

surpreso que ela não esteja virando cabeças, as pessoas se perguntando de
onde vem o brilho. Esta criatura rara e linda está sorrindo para mim,
caminhando em minha direção.

Eu farei qualquer coisa para fazê-la minha.

Mantê-la minha.

Qualquer coisa.
 Maldito inferno, esse é um pensamento tão aterrorizante quando você
percebe a profundidade dele.

— Oi, — diz ela, parando ao meu lado.

Eu imediatamente saio da minha cadeira e a beijo.

Ela engasga levemente em choque e depois ri quando eu me afasto,

minhas mãos em seus cabelos dourados e deslizando por suas bochechas
macias, maravilhando-me com ela.

— Como você é real? Como você está aqui? — Eu pergunto a ela

baixinho.

Ela se senta ao meu lado e olha brevemente Max, talvez tímida com a
repentina e pública demonstração de afeto. — Bem, acabei de compartilhar
o trem com um monte de gente fedida, então eu definitivamente sei que
tudo isso é real. Não pude sair dessa.

Ela rapidamente se aproxima e aperta meu antebraço, forte o

suficiente para me fazer gritar.

— Ei, — eu a repreendo, esfregando minha pele.

— Maricas, — diz ela, sorrindo alegremente. — Mas não é um sonho,

é?

— Se fosse, as cervejas seriam por conta da casa, — diz Max,

encarando. — Infelizmente, elas não são.

Olho-o secamente, sabendo que quanto mais ficarmos aqui, menos

privacidade teremos.
 — Triturador de sonhos, — digo a ele. — Dê à senhora uma snakebite
e eu terei outra cerveja. E então eu vou acertar a guia todo-poderosa.

Max mal consegue acreditar no que está ouvindo. É uma piada de

longa data que demoro a pagar a conta. Mas agora que Natasha está tão
perto de mim, estou tendo dificuldade em manter minhas mãos para mim, e
muito menos terminar minha cerveja.

Max nos dá nossas bebidas e depois me dá uma piscadela não tão

manhosa antes de ir para o bar para ajudar outra pessoa.

— Ele parece legal, — diz ela. — Você sabe, para alguém que parece
que ele era o gerente de turnê do Pink Floyd.

Eu rio. — Você tem lido minha mente hoje, não tem?

Ela levanta a cabeça, me avaliando. — Eu tenho? O que mais você

tem pensado além do barman?

Eu sorrio para ela, balançando minha mandíbula para frente e para

trás. — Você quer a verdade?

Ela se ajusta no banquinho para me encarar mais diretamente e coloca

a mão no meu joelho. — Sempre, — diz ela com olhos sorridentes.

Eu me inclino para mais perto, encarando sua clavícula. Eu abaixo

minha voz. — Eu estive pensando sobre como foi foder com você. Estive
pensando no que vou fazer com você hoje à noite.

Espero um momento e depois olho para cima. Ela está me encarando

com uma mistura muito sexual de luxúria e inocência. Os lábios dela se
separam.
 — Só isso, — eu sussurro para ela. — Apenas seus malditos lábios se
abrindo, e eu penso em todos os lugares que você poderia colocá-los.

Suas bochechas estão vermelhas agora, os olhos brilhando. Ela pisca

para mim e depois toma um longo gole de sua bebida. Eu sei que estou
sendo muito atrevido, mas só posso ser honesto com ela, mesmo que isso a
choque. O fato é que eu quero chocá-la. Eu quero ver esse lado dela com os
olhos tímidos e as bochechas rosadas. Quero expô-la a uma parte de mim
que ela pode não reconhecer.

— Bem, então, — diz ela quando se recupera, escovando rapidamente

o cabelo atrás das orelhas. Ela sorri e olha em volta do bar. — Isso foi
inesperado.

— Mesmo depois desta tarde? — Eu pergunto, estendendo a mão e

sentindo seu cabelo sedoso entre meus dedos, puxando-o suavemente. Eu
me pergunto se ela gostaria que eu o puxe mais tarde.

— Acho que não, — diz ela, sua voz ficando mais rouca. Ela encontra
meus olhos e morde o lábio. — Então, o bar é apenas um lugar para se ter
preliminares?

Eu sorrio. — Pode ser. Eu não tinha certeza de como você se sentiu

depois de hoje, então eu queria torná-lo neutro. Você sabe, caso queira
correr para as colinas.

Ela balança a cabeça levemente. — Eu não estou mais correndo. —

Ela pega sua bebida e bate o resto enquanto olha para a minha cerveja. —
Beba, — diz ela quando terminar.

— Tentando me embebedar? — Eu brinco, mas eu bebo o resto com

facilidade.
 — Tentando nos tirar daqui, — diz ela, pulando do banquinho.

Eu levanto minhas sobrancelhas. Eu não esperava que ela estivesse

tão ansiosa, e não posso fingir que não é a maior excitação do caralho.

Eu rapidamente coloco algumas notas no balcão – mais algumas

extras para o sábio conselho de Max – e nós vamos. Nunca fiquei tão
agradecido por ter meu lugar do outro lado da rua. Mal estamos do outro
lado da rua antes que eu a ataque, pressionando-a contra os tijolos enquanto
minhas mãos buscam as chaves no bolso do meu casaco.

Seu pescoço tem gosto de creme, seu cheiro é doce e inebriante, e

mesmo quando encontro o chaveiro, é preciso tudo o que tenho para afastar
meus lábios dela, para fazer outra coisa, além de deleitar-me.

Eventualmente, subimos as escadas e entramos no apartamento.

Winter está vindo em nossa direção, mas nem Natasha nem eu podemos
cumprimentá-lo. Eu chuto a porta com meu pé, meus lábios incapazes de se
afastar dos dela enquanto nos movemos para trás na sala. Nossas roupas são
rapidamente descartadas. Minha jaqueta jogada pelo quarto, aterrissando
em Winter, sua blusa puxada sobre a cabeça. Minhas mãos deslizam pela
frente de seu jeans, desesperadas por sua boceta enquanto suas mãos tentam
desfazer meu zíper.

Nós não chegamos ao quarto. Batemos com força contra a estante,

livros caindo da prateleira. Estou rasgando seu sutiã, minha boca indo para
seu peito gostoso enquanto minhas calças caem no chão. Winter está
correndo em torno de nós uivando, e eu sou um péssimo pai-cachorro,
porque eu não poderia me importar com nada agora, exceto Natasha.
 Mas mesmo enquanto estou levando o mamilo para a boca,
mordendo-o entre os dentes até que ela esteja ofegando e me segurando
pela parte de trás do meu pescoço, sei que não posso fazer nada com ela até
que o cão seja cuidado. Os cães são ímãs simultâneos de pau e
bloqueadores de pênis.

Afasto-me, tiro a camisa e fico com a minha cueca boxer, e conduzo

Winter para o quarto, fechando a porta para ele. Ele pode causar menos
danos lá.

Ele late o que eu tenho certeza de que são uma dúzia de palavrões em
linguagem canina que apenas Lachlan ou Tarzan sabem, mas ele logo se
cala. Hoje à noite eu não me importaria se ele latisse sem parar. Meu
coração está batendo muito alto nos meus ouvidos para ouvi-lo
corretamente. Eu tenho uma visão limitada, e Natasha é tudo que vejo,
penso e ouço.

— Ele está bem lá dentro? — Ela pergunta, mas eu a beijo antes que
ela possa continuar, tirando o sutiã e ajudando-a a se livrar de seu jeans até
que nós dois estamos apenas de roupa íntima.

Agarro seus braços e movo-a de costas para o sofá, onde a empurro

para baixo, seus seios tremendo quando ela cai de volta nas almofadas.

— Foda-me, — eu murmuro, pegando meu pau e dando um longo

golpe duro enquanto a encaro. Ela olha para mim com os olhos arregalados
e nervosos, os lábios abertos, os cabelos dourados no rosto. Seus mamilos
são duros, pequenos picos rosados contra a plenitude de seus seios. Seu
torso leva suavemente aos quadris e coxas que apenas imploram para que
eu cave meus dentes nelas.
 O doce flash rosa de sua boceta.

— Farei mais do que isso, — diz ela, girando para ficar de quatro no
sofá, rondando em minha direção. — Eu não esqueci o que você disse sobre
meus lábios.

Foda-se, eu tenho sorte.

Não. Sorte é um eufemismo.

Eu me aproximo do sofá enquanto ela fica de joelhos e alcança meu

pau, envolvendo lentamente os dedos longos em torno dele. A pressão
reverbera ao longo de cada centímetro de mim, e solto um gemido duro, o
desejo batendo em mim.

— Lamba-me, lentamente, — digo a ela, minhas palavras saindo

grossas.

Ela me dá um sorriso malicioso antes de lentamente colocar sua

língua para fora e lamber a ponta escura e inchada. Minha cabeça recua e
meus olhos se fecham, cedendo à sensação, mesmo que eu queira
desesperadamente manter contato visual com ela.

Sua língua desliza para baixo do meu eixo e tudo dentro de mim fica
tenso. Eu nunca me senti assim, essa luxúria quente que penetra todos os
nervos. A tensão dentro de mim se constrói e se transforma em algo mais do
que primitivo, e quando eu finalmente abro meus olhos, praticamente
ofegando, seus olhos astutos me olham com excitação. Com os cabelos cor
de mel derramando ao redor dos ombros levemente bronzeados, ela se
parece com uma porra de deusa sobre a qual os homens contavam mitos.
 Só que ela não é um mito. Ela não é nada além de real enquanto me
leva em sua boca. Seus lábios estão tão molhados e macios quanto sua
boceta antes. Eu aperto o cabelo dela, puxando-o apenas o suficiente para
que seus olhos se arregalem, e ela me chupa com mais força em resposta.
Seria tão fácil gozar com força na parte de trás de sua garganta e vê-la
engolir tudo.

Mas não vou gozar agora. Eu quero estar dentro dela novamente,
sentir cada aperto quente ao meu redor.

— Espere, — eu ofego, me afastando. Meu pau sai da boca dela, uma

longa gota de cuspe nos lábios. Deus, isso é sexy pra caralho. — Vire-se, —
eu ordeno.

Ela faz o que eu peço, e eu agarro seus quadris, puxando-a de volta

para mim, provocando a fenda de sua bunda com meu pau brilhante.

— Espero que você saiba onde está colocando essa coisa, — diz ela,
com um leve tremor em sua voz.

Não posso deixar de sorrir com o quão inocente ela soa. — Não se
preocupe, — asseguro a ela. — Temos tempo de sobra para isso no futuro.
— Mas caramba, eu preciso de preservativos de qualquer maneira. — Não
se mexa. — Eu ando rapidamente para o banheiro e pego um pacote de
preservativos na gaveta, voltando logo para a sala.

— Boa menina, — digo a ela, e ela mexe sua bunda em resposta.

Quando rasgo a folha de prata, me inclino e dou uma mordida provocadora
em sua bochecha.

— Ow, — ela exclama.

 — Desculpe, — eu murmuro, não sinto muito. Eu lambo a marca de
mordida, fazendo-a relaxar, antes de embainhar o látex fino, desenrolando-o
até o fim. Quero saber quanto ela está molhada e ansiosa, então separo suas
bochechas e acaricio as pontas dos dedos sobre sua boceta, e estou quase
salivando com o quão escorregadia ela está. Eu empurro meu dedo naquele
buraco rosa apertado e mordo meu lábio com a forma como ela me segura.
Sua respiração engata e ela solta um gemido ofegante que me desfaz como
nada mais.

De repente, o desejo, a pura necessidade de estar dentro dela é um

aperto de ferro, e estou quase tremendo com a fome pulsando em mim. É
esse impulso primitivo animalesco que me surpreende, como se eu estivesse
sendo reduzido a nada além de instinto básico ao seu redor. Ela não é
apenas Natasha, é essa criatura linda que eu preciso reivindicar, para levar
duro e rápido até não lembrar o meu nome.

Sem perceber, empurro outro dedo dentro dela, esfregando

ansiosamente seu ponto G, sentindo-a inchar ao meu redor.

— Brigs, — ela suspira, a cabeça baixa, o cabelo sobre o rosto

enquanto respira pesadamente, o corpo pressionando de volta para mim,
querendo mais. — Deus, você é tão bom.

Suas palavras são tão desesperadas e urgentes e ligam um interruptor

de fogo.

Eu arrebento.

Eu tenho que entrar nela agora.

Agora mesmo, porra.

 Eu rapidamente retiro meus dedos, esfregando-os ao longo dos meus
lábios brevemente, saboreando seu gosto, enquanto seguro meu eixo, rígido
e pesado na minha mão e o inclino nela. Eu tento ir devagar, esfregando a
cabeça em torno de sua abertura macia, molhando minha ponta antes de
empurrar alguns centímetros.

Mas apenas alguns centímetros são suficientes para fazer minha

mandíbula apertar, tentando tanto me manter no controle. Ela é tão quente e
escorregadia e apertada como um punho de merda que eu quero me bater
dentro dela, me enterrar profundamente. Leva tudo de mim para tentar
respirar, meus dedos cavando em seus lados que já estão macios da maneira
como eu a estava agarrando mais cedo.

Na mesa era uma coisa, mas aqui, com ela no meu sofá, de quatro,
meu pau enterrado no meio daquele doce e pequeno buraco dela, isso é
outra coisa. Espero ter o que é preciso para levar meu tempo e aproveitar
cada segundo, mas como já estou lutando para mantê-lo junto, duvido que
dure muito.

Contanto que ela goze primeiro. Eu a quero se contorcendo, ofegando

e gritando meu nome.

— Você é tão gostosa, — digo a ela, minha voz gutural enquanto

empurro mais fundo, vendo meu pau desaparecer nela, sua resistência
deliciosamente apertada. — Você está me encharcando.

— Você tem uma boca e tanto, professor McGregor, — diz ela,

gemendo.

— Porra, certo, eu tenho, — eu assobio por entre os dentes. — Você

continua falando assim.
 — Chamar você de professor?

— Me chame, porra, de qualquer coisa. Me diga o que você quer.

Você quer que seja lento e provocador ou quer que eu foda essa boceta rosa
apertada, forte e áspero? — Faço uma pausa, respirando fundo enquanto eu
puxo seus quadris para cima, ajustando o ângulo até meus olhos revirarem
na minha cabeça. — Tenha cuidado com sua resposta, não sei quanto tempo
mais posso aguentar.

Afasto-me lentamente e ela estremece embaixo de mim antes de

empurrar de volta para dentro dela, ficando cauteloso. — Eu quero você
todo.

Olho para baixo, onde os centímetros superiores do meu pau, a parte

mais grossa, ainda está aparecendo. — Você tem certeza? — Eu pergunto a
ela, triturando as palavras enquanto aperto meu queixo. Meu corpo está
queimando, meus músculos enrolados enquanto tento ficar parado. — Eu
não quero te machucar neste ângulo. Você é mais apertada que um punho e
meu pau mal pode se encaixar como está.

— Sim, dê para mim, — diz ela em um sussurro trêmulo. — Por

favor.

— Professor McGregor, — eu indico, sorrindo para mim mesmo.

— Professor Foda-se, foda-me.

— Desde que você pediu tão bem, — murmuro. Ela arqueia as costas
para mim e eu deslizo mais profundamente dentro dela, quase ao máximo.
Ela se estica ao meu redor com um suspiro alto, sua boceta tão confortável e
molhada enquanto eu rolo meus quadris contra sua bunda. Estou tonto, sem
fôlego, e o fogo dentro de mim aumenta, lambendo-me até me perder nessa
névoa provocante. O mundo se reduziu a nada além de prazer.

— Foda-me, — ela grita. — Mais difícil. Porra, mais forte.

Um grunhido escapa dos meus lábios e eu bato nela até que ela abraça
cada centímetro latejante. Ela está gritando meu nome e não ouço nada
além do meu sangue correndo pela minha cabeça enquanto me enterro
profundamente dentro de seu buraco apertado. Meus quadris empurram
nela, martelando neste ritmo de condução.

Antes de me tornar totalmente egoísta, chego sob seus quadris,

tentando acariciar seu clitóris, tão inchado e liso, mas estou bombeando
tanto com ela que é quase impossível.

Inclino-me para frente, o suor escorrendo da minha testa e sobre suas

costas. — Toque-se, — eu sussurro. — Goze comigo.

Ela se apoia em um braço e se estende para trás, e eu me endireito,

minhas mãos espalhadas ao redor de sua cintura, segurando-a cada vez mais
forte enquanto eu a golpeio com abandono.

Ela está gemendo, depois gritando meu nome e xingando, e eu não

seguro. Com um gemido gutural, eu gozo, o prazer rasgando através de
mim, me virando do avesso. Eu amaldiçôo e grito, meu esperma explodindo
na camisinha enquanto eu entro em algum estado estúpido e hipersensível.
Neste momento, estou sem pensamento ou autoconsciência – sou apenas
um animal, fodendo.

Volto à terra lentamente, tentando não cair em seu corpo exuberante.

Coloco minhas mãos nas bochechas maduras de sua bunda, apoiando-me
nelas para me manter em pé enquanto tento recuperar o fôlego. Minha pele
está úmida de suor e quente, e me sinto absolutamente líquido por dentro.
Ela ainda está pulsando ao meu redor suavemente, como se estivesse
tentando ordenhar até a minha última gota.

Natasha também está ofegante, com as costas subindo e descendo,

tendo desabado no sofá com a bunda no ar. Ela vira a cabeça para o lado, o
rosto vermelho e coberto de suor, os olhos fechados e completamente
saciados.

Não há palavras para dizer um ao outro. Essa é a nossa beleza. Não

precisamos falar para saber como estamos nos sentindo. Eu a sinto assim
como sei que seu coração está batendo rapidamente em seu peito.

Lentamente, com a cabeça pesada, agarro a camisinha na base do meu

pau e puxo para fora. Dou um nó e me levanto, jogando-a na lixeira da
cozinha. Minhas pernas estão desossadas e eu tenho que beber um pouco de
água da pia, enchendo um copo para Natasha também.

Eu entrego a ela quando ela se senta, completamente natural comigo

por um momento antes que ela fique constrangida com o estômago,
tentando protegê-lo da minha vista.

— Nunca se cubra de mim, — digo a ela, certificando-me de que ela

possa ouvir a gravidade na minha voz. — Você sabe que eu acho você
absolutamente perfeita.

— Isso foi há quatro anos.

— E eu vou pensar que você é perfeita daqui a quarenta anos.

Ela olha para mim incrédula e termina seu copo de água no momento
em que ouço um latido vindo do quarto.
 Eu dou a ela um olhar confuso. — Ele latiu o tempo todo?

Seus lábios se curvam em um sorriso enquanto ela tira os cabelos

úmidos do rosto. — Honestamente, não tenho prestado atenção em nada do
que está acontecendo. Qualquer outra coisa além de você.

Coloco minha cueca e vou para o quarto, abrindo lentamente a porta.

Winter está sentado na cama, olhando para mim com olhos loucos.
Felizmente, ele não mijou aqui. Ainda assim, teria valido a pena.

— Desculpe, — peço desculpas a Natasha quando Winter sai do

quarto e vai até ela, com o rabo balançando por todo o lugar. — Eu preciso
levá-lo para fora. Quer dar um passeio?

Ela assente ansiosamente e começa a se vestir, o que não é fácil

quando um husky está tentando te derrubar. Finalmente, tenho que agarrar a
coleira dele e segurá-lo até que ela esteja decente.

Saímos para a escuridão da noite. Um leve chuvisco começa a cair e

eu tiro minha jaqueta, segurando-a sobre sua cabeça enquanto caminhamos
pelo quarteirão até que Winter resolva seus problemas. Eu prometo ao cão
que vou levá-lo para uma caminhada extralonga amanhã, mesmo que eu
queira passar cada minuto do meu futuro com Natasha, de preferência com
meu pau profundamente dentro dela.

— Eu gostaria que você pudesse ficar aqui, — digo a ela quando

voltamos para o apartamento e fecho a porta atrás de nós.

— Melissa vai notar, — diz ela, de pé na entrada. — Ela

provavelmente está me esperando agora. Você sabe como ela é. — Ela pega
o telefone e olha para ele. — Porra, eu provavelmente deveria voltar.
 — Você tem certeza? — Um nó desesperado de necessidade começa a
crescer dentro de mim. Eu não quero deixá-la ir. Eu tenho tanto medo de
não tê-la novamente. É exatamente como antes, só que pior, porque agora
eu sei, eu sei, quanto mais tempo estamos juntos, mais insano meus
sentimentos por ela se tornarão.

Ela assente, mas passa o lábio entre os dentes, parecendo insegura.

— Eu acho que poderia fazer você mudar de ideia, — digo a ela,

pegando a mão dela e tentando levá-la para longe da porta. Ela permanece
enraizada. — Você pode simplesmente ficar lá e eu vou te foder contra a
porta.

Ela me observa com uma curiosidade cautelosa.

— Eu deveria ir, — diz ela.

Eu aceno e envolvo meus braços ao redor da cintura dela.

— Tudo bem, — murmuro antes de beijá-la gentilmente, longo e

doce. — Mas você volta aqui amanhã. Ou eu vou buscá-la. De qualquer
maneira, alguém está vindo.

— Você e suas insinuações, — ela brinca.

— Você e sua doce boceta, — eu digo de volta, seus olhos se

arregalando. Um rubor delicado aparece em suas bochechas. — Como é
isso para insinuações?

— Vejo você amanhã então.

— Me mande uma mensagem, me ligue, me envie um e-mail, — digo

a ela. — Só, por favor, apareça aqui.
 — Em um casaco sem nada por baixo?

Eu gemo, duro novamente, e pressiono meu pau contra seus quadris.

— Não faça isso comigo, — eu sussurro severamente em seu pescoço.

— Eu não estou fazendo nada, — diz ela, beijando minha bochecha

como se de repente fosse casta e saindo pela porta.

Ela se fecha atrás dela e eu a encaro, sentindo uma sensação de perda

e luxúria como nada mais.

Winter late atrás de mim.

— Eu sei, — digo a ele. — Eu já sinto falta dela também.

 CAPÍTULO QUINZE

Natasha

Brigs havia dito que estávamos começando da estaca zero.

Eu não tinha acreditado nele na época. Eu pensei que seria impossível

apagar o nosso passado e, embora isso ainda seja verdade, acho que sei o
que ele quer dizer.

A estaca zero significa um novo nós, significa um nós que pode

respirar, como o vinho não trabalhado. É verdade que acho que ainda
estamos um pouco cautelosos em gritar dos telhados que estamos juntos. Eu
ainda tenho medo de contar para Melissa (eu tive que dizer a ela que voltei
a ver Bradley), Brigs é cauteloso com a faculdade. Mas ainda assim – isso
é, de certa forma, tão novo.

Nós nunca tivemos a chance de namorar antes. Trabalhamos juntos e

isso se tornou algo mais – brevemente – antes de ser levado embora. Mas
nunca fomos capazes de nos conhecer livremente, da maneira que
queríamos.

Depois que dormimos juntos – em seu escritório, em seu apartamento

– passamos a semana juntos nos braços um do outro. Toda chance que eu
tive, eu estava lá. Às vezes, íamos jantar ou no pub, mas na maioria das
vezes ele estava me fodendo sem sentido, às vezes em sua cama, às vezes
na sala de estar. Praticamente em qualquer lugar que o cachorro não
estivesse. Eu sei que estamos compensando anos de tempo perdido e não
tenho nenhuma reclamação, mesmo que às vezes eu esteja muito crua e
andando por aí como se tivesse acabado de montar um cavalo. De certa
forma eu tenho. O homem é enorme e eu ainda estou me acostumando com
o tamanho dele. Tenho muita sorte que ele possa me molhar só de olhar
para mim com aqueles olhos carnais.

Naturalmente, ele está nublando meus pensamentos quando não

estamos emaranhados com luxúria crua e pele encharcada de suor. Ele é
tudo em que estou pensando e estou voltando para a toca do coelho, perdida
na descoberta de um novo nós, a sensação de finalmente avançar. Na
verdade, não estamos apenas nos movendo, parece que estamos galopando
e eu não posso segurar o suficiente.

Melissa tem estado desconfiada e eu sinceramente não sei por que.

Talvez seja que ela sinta que estou mentindo sobre Bradley, não sei. Ela me
disse que quer conhecê-lo, mas eu continuo inventando desculpas e sei que
não posso continuar assim para sempre. Realmente, eu não deveria ter
medo, mas eu tenho essa sensação de que preciso manter minhas cartas
perto do meu peito por enquanto.

Dito isto, eu ainda fui comprar lingerie com ela. Eu não preciso mais
de Bob Esponja – ele tem sido guardado para dias confortáveis – e eu
definitivamente preciso de um conjunto de sutiã e calcinha que colocará
fogo no coração de Brigs.

Claro, eu sei que ele prefere me ver nua o tempo todo e mal percebe o
que estou vestindo, mas ainda assim. Essa é uma das partes mais doces do
namoro – se preparar para alguém dia após dia. Adoro escolher roupas de
baixo de seda vermelha e renda preta, adoro esfoliantes especiais e loções
para o corpo para tornar cada parte de mim suave, adoro vestir as roupas
certas, a maquiagem certa, fazer tudo o que puder para ser tão atraente para
Brigs quanto possível. Eu sei que nada disso é necessário – ele nunca me
olha com tanta adoração como quando eu não tenho maquiagem e meu
cabelo está uma bagunça – mas o processo torna a vida muito mais doce.

E, para ser sincera, torna tudo muito mais real. Às vezes, ainda parece
um sonho e eu tenho que me beliscar durante as aulas quando minha mente
começa a divagar. Minhas aulas estão ficando mais difíceis de concentrar e
minha tese está totalmente fora da janela, porque meu cérebro só quer se
concentrar nele e meu corpo anseia por seu toque não diferente da maneira
que anseia o ar que respiro.

Na sexta-feira, ele me manda uma mensagem durante a aula e me diz

para ir às três, que estará me levando para algum lugar por algumas horas.
Mal tenho tempo para correr para casa e vestir meu novo sutiã e calcinha,
mesmo que a faixa elástica da minha calcinha cave demais na minha pele,
causando uma dobrinha. Eu suspiro, fazendo uma nota para começar a
malhar mais, então a outra parte do meu cérebro entra em ação e me diz
para não me preocupar com isso. Se Brigs não se importa, eu também não.

Felizmente, Melissa não está em casa para me incomodar sobre para

onde estou indo, então estou entrando e saindo do apartamento rapidamente
e esperando o trem para o apartamento de Brigs.

Eu bato no interfone e Brigs me diz para ficar parada, que ele vai
descer.

Espero na entrada do prédio, meus olhos atraídos para os turistas

fazendo fila para entrar no Museu Sherlock Holmes. Então a porta da frente
se abre e ele sai com uma trela de Winter, o pelo do cão parecendo branco
cintilante ao sol do outono.
 Brigs sorri para mim, olhos mais azuis do que o céu, parecendo
positivamente elegante em seus jeans escuros, camiseta e jaqueta de
algodão encerado. Um lenço cinza está em volta do pescoço. — Aí está
minha mulher, — ele diz para mim, me beijando rapidamente. Winter, como
sempre, enfia o nariz na minha virilha. Tal pai, tal filho.

— Vamos dar um passeio? — Eu pergunto feliz, me sentindo muito

mais leve, mais brilhante, quando ele está por perto.

— Vamos dar uma volta, — diz ele, deslizando óculos escuros

aviador. — Eu até tenho um charuto. Você tem um isqueiro?

Eu rapidamente tiro um da minha bolsa e aceno para ele. — Claro que

eu tenho. Apenas no caso do professor Blue Eyes querer fumar um charuto
comigo.

Ele me dá um sorriso de lobo. — E se o professor Blue Eyes quiser te

foder?

Eu levanto o dedo para ele fazer uma pausa e, em seguida, pego uma
pilha de preservativos. — Ele pode me foder quantas vezes quiser.

— Essa garota, — ele diz e nós dobramos a esquina do prédio até a

parte de trás, onde seu Aston Martin está estacionado.

— Não acredito que você ainda o tenha, — digo, passando a mão

sobre o capô preto, o acabamento como novo, mesmo que tenha sido feito
em 1978.

— Me chame de sentimental, — ele explica, destrancando meu lado e

virando o assento para que Winter possa saltar para trás. — Eu raramente o
uso, mas achei que seria bom dar uma volta.
 Eu concordo totalmente. Entro e partimos, percorrendo a cidade e
depois pela estrada, indo quem sabe em que direção. Eu realmente não me
importo para onde estamos indo e não pergunto. O rádio toca as músicas
antigas, uma boa e velha alma, e tenho o vento no cabelo. O tempo está
absolutamente perfeito para uma viagem e, embora o ar esteja frio hoje em
dia, nunca senti melhor o sol no meu rosto.

— Então, como está indo o nosso encontro até agora? — Brigs

pergunta aleatoriamente enquanto leva o carro para a A2.

— Encontro? — Eu pergunto, olhando para ele.

Ele encolhe os ombros e me lança seu sorriso de marca registrada. —

Bem, eu pensei que deveríamos torná-lo oficial, não é? Nada disso de foder
aqui e ali, mesmo que isso seja um dado neste momento. Quero dizer,
desculpe por parecer antiquado, mas gosto bastante de você e gostaria que
fôssemos, você sabe... um casal.

— Um casal? — Eu repito. Eu meio que pensei que já éramos.

— Sim. Quero fazer as coisas corretamente com você agora, —

explica ele. — Eu vou cortejar o inferno fora de você.

Eu dou risada. — Acredite em mim, você já está me cortejando.

— Bom, bom, — diz ele, assentindo. Ele olha para mim. — Mas você
sabe, você é algo próximo da magia, Natasha. Não vou tratá-la como se
fosse algo menos. Você merece ser cortejada, consumida e apreciada.

— E fodida, — acrescento, me sentindo um pouco envergonhada com

suas proclamações. Acho que nunca fui chamada de mágica antes.

— E fodida, é claro, — ele concorda.

 E amada acrescento na minha cabeça, mas minha boca não ousa
murmurar as palavras. É muito cedo para isso, mesmo que quanto mais
tempo eu esteja com ele, mais eu seja sugada por esse turbilhão de
sentimentos que mal consigo descrever. Não é que eu acredite que mereço o
amor dele, mas, caramba, eu quero isso mais do que qualquer coisa.

— Bem, professor Brigs, — digo a ele. — Sinta-se livre para tomar

um vinho, jantar comigo e fazer o que quiser. Eu jogo pelo que você
planejou.

E depois o que? O pensamento flutua na minha cabeça. Para onde

isso vai?

Mas o problema é que só há um lugar para isso. Estamos começando

da estaca zero e podemos estar — namorando, — mas até onde eu sei, já
estamos — todos dentro.

Algumas horas depois, chegamos à cidade costeira de Broadstairs

antes de entrar em um estacionamento em um lugar chamado Botany Bay.

— Você já esteve aqui antes? — Brigs me pergunta enquanto olho

pela janela a grande extensão de praia além de uma fileira de grama
marinha.

— Nunca, — digo a ele. — Eu mal cheguei à beira-mar. Somente

Brighton.

— Eu também não estive aqui, — diz ele. — Sinceramente, fiz uma

dessas coisas de pontos no mapa em casa. Bem, então eu pesquisei por aí.
Mas achei que isso poderia torná-lo divertido.
 Saímos do carro, com Winter ficando no banco de trás por enquanto,
e ele abre o porta-malas, tirando uma cesta de piquenique. Por um
momento, lembrei-me do tempo em que tentei fazer um piquenique solo
nos Princes Street Gardens e de como eu estava apaixonada e o quanto
queria que ele estivesse comigo. Também me lembro de vê-lo, Hamish e
Miranda passando, aparentemente tão felizes, e as lembranças estão meio
que me matando enquanto eu fico ali olhando para ele.

É como se houvesse uma implosão e a poeira estivesse baixando e

estou surpresa ao ver que ainda estamos vivos.

— Você está bem? — Ele pergunta, fechando o porta-malas e

apoiando a cesta no chão.

Eu aceno, tentando engolir. Balanço meus ombros rapidamente, como

se quisesse soltar a vergonha e a poeira dos meus ombros. Mas mesmo que
eu não consiga ver seus olhos embaixo dos óculos, sei como ele é bom em
me ler.

— Devemos voltar? — Ele pergunta baixinho e eu posso ouvir a

mágoa em sua voz.

— Não, — eu digo rapidamente. — Não, eu estou bem. Realmente.

Eu só... eu estava lembrando de algo.

Ele assente com a cabeça bruscamente. — Sim. Você sabe que pode
me dizer.

— Eu sei. Está tudo bem. Não é nada. — A última coisa que quero
fazer é estragar o clima.
 Ele me observa por alguns momentos, suas sobrancelhas unidas. —
Tudo bem. Você quer pegar Winter e eu cuidarei disso?

Concordo, feliz por uma distração. Coloco Winter em sua coleira guia
e seguimos por um caminho de areia entre a grama ondulante até estarmos
na praia. É estranhamente desolado aqui, nem mesmo um píer, um calçadão
ou um único café, e também não há uma pessoa à vista, embora eu tenha
certeza de que no verão seria uma história completamente diferente.

— Tudo para nós mesmos, — comenta Brigs, enquanto caminhamos

até o fim da praia, onde gigantescas falésias brancas se projetam para fora
do mar. Alguns dos penhascos calcários ficam sozinhos, como soldados
brancos com vista para a areia e com a maré saindo, parece que você pode
passear entre eles.

Mas paramos mais perto das dunas e Brigs faz o piquenique. Tiro
Winter da coleira, já que não há ninguém por perto e ele imediatamente
começa a correr, perseguindo gaivotas.

— Ele vai ficar bem, — diz Brigs, pegando o charuto. Eu

rapidamente jogo o Zippo para ele e ele acende, tomando uma longa
baforada. — Sente-se, — ele ordena pelo canto da boca.

Eu me deito no cobertor xadrez que ele está e olho para o mar, Winter
agora brincando nas ondas e jogando algas no ar. O sol está baixo, atrás de
nós e a brisa está ficando mais fria, o ar cheira a salmoura e sal. Eu respiro
fundo, tentando obter alguma clareza.

Eu odeio que o nosso passado tenha a capacidade de quase me deixar

de joelhos e odeio quanto tempo leva para eu me livrar da culpa. Meu
terapeuta costumava me dizer que queria me agarrar ao sentimento porque
eu sentia que o merecia e depois de um tempo isso se tornou uma segunda
natureza.

Brigs bafora o charuto em silêncio e depois passa para mim. Hesito

por um momento antes de tomá-lo, decidindo que provavelmente me
ajudaria a relaxar. O mesmo acontecerá com o Shiraz que Brigs está abrindo
e despejando em dois copos de plástico.

— Eu posso dizer que você não quer falar sobre isso, — diz Brigs
gentilmente, colocando um copo ao meu lado. — Mas... eu só quero que
você saiba que não deve esconder nada de mim. Não pense que você
precisa. Não pense que não vou entender.

— Eu sei, — digo a ele com um suspiro antes de levar o charuto à

minha boca, segurando a fumaça na minha língua por um momento antes de
deixá-la sair dos meus lábios.

— Conte-me sobre o seu tempo na França, — ele diz simplesmente.

Eu o encaro, incrédula, devolvendo o charuto. — Você quer dizer, nos

últimos quatro anos.

Ele tira seu óculos e o enfia no bolso do paletó. — Sim, — diz ele,
seus olhos procurando os meus. — Antes de você vir aqui.

Balanço a cabeça e rapidamente tomo um pouco do vinho tinto. —

Você não quer saber. Não é uma história feliz.

— Mas é a sua história. Eu quero saber, Natasha. E eu vou te contar a

minha.

Engulo mais vinho, não tenho certeza se quero ouvir a dele também.
Então, novamente, é Brigs e ele está despojando seu coração para mim.
Como não posso levá-lo por tudo?

Quando não digo nada, ele continua. — Depois que eles morreram,
tivemos um funeral, é claro. Vi pessoas que não via há anos. Realmente foi
linda a cerimônia. Obviamente, é algo que você nunca aprecia na época.
Como você pode? Mas, olhando para trás agora, realmente fez justiça a
Hamish e Miranda. Levei anos, no entanto, para refletir sobre isso com
apenas tristeza e nada mais, veja bem. — Ele suspira profundamente. —
Enfim, eu... bem. Eu me perdi. Completamente. E ainda não sei como não
estou no chão da cozinha, absorvendo a enormidade de tudo isso, sabe? Eu
realmente não pensei que iria sair disso. Ainda me surpreende que eu esteja
aqui.

Ele morde o lábio por um momento, seus olhos doem antes de dar
outra puxada no charuto. — Eu tentei me matar, você sabe.

Meu coração bate contra o meu peito, doendo. — O que? — Eu

pergunto em descrença silenciosa.

— Sim, — ele diz lentamente. — Acho que devo dizer que foi uma
tentativa tímida. Os médicos me deram pílulas para dormir. Eu tomei
muitas. Eu também sabia o que estava fazendo. Acordei em uma pilha de
vômito, a meio caminho do banheiro. E você sabe o que eu senti? Alívio no
começo, por não ter funcionado, por eu estar vivo. Mas então a porra da
dor... chega até você com tanta força. E era exatamente disso que eu estava
tentando escapar. — Ele exala. — Eu nunca tentei fazer isso de novo, mas...
eu sempre penso nisso. Se eu tivesse conseguido.

— Sinto muito, — eu digo baixinho, colocando minha mão na dele.

Minha alma chora por ele, a culpa me dominando mais uma vez.
 Ele olha para mim com olhos duros. — Não se culpe, Natasha. Eles
morreram. E isso é independente de você. É independente de nós. Estou
aprendendo a separar os dois.

Ele faz parecer tão fácil, mas por sua sobrancelha tensa, eu sei que é
tudo menos isso.

— Mas, — ele continua, — eu não consegui me livrar disso

imediatamente. Eu perdi meu emprego na universidade. Eu perdi a maioria
dos meus amigos. O suicídio não funcionou, mas, de certa forma, eu ainda
estava tentando me tornar o mais morto possível. Eu mal comia. Mal
dormia. Eu quase não era nada. Você não teria me reconhecido. Eu era
apenas... um fantasma.

Estou olhando para ele de boca aberta, cambaleando por ele.

Cambaleando por mim. As feridas são muito frescas e novas. — Eu
também.

— Então me diga, — diz ele, devolvendo-me o charuto. Ele me olha,

como um quebra-cabeça que ele está tentando montar. — Como você se
saiu depois?

Viro o charuto em minhas mãos, respirando fundo. Não tenho certeza

se estou pronta para falar sobre isso, mas se não puder estar pronta com
Brigs, agora, nunca estarei pronta. — Eu acho... difícil falar sobre isso. Não
porque eu tenho medo, ou é muito doloroso, mesmo que seja doloroso e eu
tenha medo. É só que, eu tinha duas coisas competindo pela minha tristeza.
Eu tinha a culpa da morte deles...

— Eu gostaria de nunca ter dito aquelas coisas para você, — ele diz
rapidamente, a voz embargada. — Não há um dia em que não me
arrependa, colocando a culpa em você. Eu fui…

— Você estava em choque e com dor.

— Não dê desculpas para mim.

— Não encontre outra coisa para se sentir mal, — digo a ele. — Não
é uma desculpa, é apenas a verdade. Eu não culpo você. Eu provavelmente
teria dito o mesmo, ficaria louca de dor. Eu teria agredido alguém. É só que
você... você partiu meu coração, Brigs. Você me deu a culpa e me partiu em
dois. Eu estava morrendo de ambos.

O pomo de adão dele balança na garganta enquanto ele engole em

seco. — Sinto muito, — diz ele densamente.

— Nós dois sentimos muito, Brigs, — digo a ele. — É por isso que
não quero que falemos mais sobre isso do que precisamos. Estamos fodidos.
Sinceramente, completamente fodidos.

Ele suspira e olha de volta para o mar. — Sim.

— De qualquer forma, — digo a ele depois de alguns instantes, dando

uma puxada rápida no charuto, sentindo meus lábios vibrarem. —
Abandonei a escola e fui para a França. Meu pai parecia a única pessoa para
quem eu poderia ir, sabe? Minha mãe não daria a mínima para mim em LA.
Ela ainda mal me contata e eu meio que parei de tentar. Mas meu pai, eu
sabia que ele iria me ajudar. E sabe de uma coisa? Ele fez. Fui a Marselha e
morei com ele e a namorada dele e tentei viver novamente. Eu aprendi
francês. Consegui um emprego limpando barcos durante o verão. Até fui a
um terapeuta, em francês e tudo. Havia remédios e muitos contratempos. Eu
tenho ataques de pânico ruins de tempos em tempos. Mas lentamente eu me
puxei para fora do buraco. E... eu fiz tudo o que pude para não pensar em
você.

Ele olha para mim, franzindo a testa.

— Você, — explico, — foi minha queda. Eventualmente, eu consegui

passar o dia sem pensar na morte, sem me culpar. Mas você... você era algo
que tirei da minha cabeça. E funcionou. Eu segui em frente.

— Até você me ver, — ele diz suavemente.

— Até eu te ver, — digo a ele.

— Bem, — diz ele com um suspiro pesado. — Este é o pior encontro

de todos os tempos, não é?

Não posso deixar de sorrir. — De certa forma. Mas estou contigo.

Você vale tudo.

— Mesmo que eu seja o homem que arruinou você?

Envolvo minha mão na dele. — Eu não gostaria de ser arruinada por

ninguém além de você.

— Obrigado, — diz ele.

— Estou falando sério. Brigs, você me destruiu. Mas você também

está me recompondo. Se eu não tivesse encontrado você de novo... não sei
se algum dia me sentiria do jeito que estou me sentindo agora.

— Revivendo memórias ruins?

— Não, — eu digo baixinho. Eu limpo minha garganta, sentindo

muitas emoções girando ao redor. — Eu estou feliz. — Faço uma pausa,
tentando explicar. — Parece tão simples, eu sei, mas...

— Eu também estou feliz, — diz ele, dando-me um sorriso rápido. —

Sei exatamente o que você quer dizer. Não é nada simples, Natasha. É tudo.

Ele derrama mais vinho em nossos copos e levanta o brinde. — Para

nós. Para tudo.

— Para tudo.

Nós bebemos. Nós fumamos. Eu me inclino contra seu ombro e

assisto Winter surfar. Nós falamos. Eu digo a ele meus planos para a
formatura, que gostaria de começar a escrever roteiros e provavelmente não
usar minha graduação, ele me diz ideias para livros futuros. Nós discutimos
filmes. Nós discutimos atores. Discutimos a Europa, as férias e os
franceses. Discutimos o professor Irving e o quanto nós dois não gostamos
dele e discutimos Max, o barman. Até discutimos sobre alienígenas,
brevemente, enquanto lutamos pelo melhor filme alienígena (dele:
Prometheus. Eu: Aliens).

Eventualmente, o sol se põe e damos um passeio pela praia no

crepúsculo de lavanda. Nós tecemos entre os monólitos de giz branco e eu
caio de joelhos, pegando-o na boca e fazendo-o gozar ali na praia.

— Que belo encontro, — ele diz depois, enquanto voltamos para o

carro.

— Um encontro e tanto, — eu concordo.

Entramos e voltamos às luzes de Londres.

 CAPÍTULO DEZESSEIS

Natasha

LONDRES

Quatro anos atrás

— Ainda não teve notícias dele, hein? — Melissa pergunta enquanto

nos sentamos no bar, com canecas de cerveja em nossas mãos. Eu mal comi
a semana toda, então um litro de Guinness está tão perto de uma refeição
quanto eu vou ter. É simplesmente impossível ter um apetite quando meu
estômago está agitado de nervos, meu coração borbulha como fogos de
artifício recém-acesos. Desde que Brigs me disse que me amava, minha
vida virou de cabeça para baixo da maneira mais linda e rebelde.

Mas, naturalmente, Melissa não aprova.

Por que alguém aprovaria Brigs e eu?

Dou-lhe um olhar inocente enquanto saboreio delicadamente minha

cerveja. — O que te faz dizer isso?

Ela revira os olhos, tirando os cabelos do rosto. — Porque seus olhos

continuam se afastando e você não está ouvindo uma palavra que estou
dizendo.

— Isso não é verdade, — digo a ela, apontando a cerveja para ela. —

Você estava dizendo como eu deveria dar a Billy the Skid outra chance.
 — Bem, você deveria, — diz ela. — Primeiro de tudo, sim, você disse
que ele era um beijador desleixado, mas isso não significa que o sexo será
péssimo. Além disso, você ficou com ele antes do verão. As coisas podem
ter mudado agora.

Quando ela diz antes do verão, eu sei que ela está me lembrando de
como eu era antes de conhecer Brigs. Mas tudo o que eu era antes dele não
parece importar agora. Especialmente William Squire, que não podia
parecer mais britânico se tentasse, um cara da minha classe com quem eu
tive um encontro, mas que não sentia absolutamente nenhuma química.
Beijá-lo era como beijar uma parede muito úmida e viscosa. Se aquela
parede tivesse cabelos longos e um amor pelo roqueiro dos anos 80,
Sebastian Bach. E é claro que quando eu não saí com ele novamente, ele
imediatamente começou a namorar outra pessoa da nossa classe. Você
pensaria que a faculdade estaria a quilômetros de distância do Colégio, mas
algumas pessoas simplesmente não conseguem crescer.

— Talvez, — eu digo, minha resposta sem compromisso.

— Você sabe que o que está fazendo com Brigs é errado, não sabe? —
Ela diz tão simplesmente que faz meu queixo recuar.

— Eu não estou fazendo nada com Brigs, — digo a ela em silêncio.

— Certo. E é por isso que quando eu apareci na sua porta, ele estava
lá. Ele passou a noite. Você me disse que ele te beijou.

Engulo em seco, minhas bochechas piscando de vergonha. — Eu não

dormi com ele.

— Não importa, — diz ela. — Ele é casado. Ele pertence à esposa.

Não a você. Eu não me importo se você diz que eles têm um casamento
tenso, que ele não a ama. Ele é uma escória e está brincando com você
como um jovem americano idiota.

Balanço a cabeça. Desvio o olhar, piscando rápido. O medo leva às

lágrimas. — Você não o conhece, nem a vida dele, ou pelo que ele passou
ou pelo que eu passei.

Ela zomba e toma um grande gole de cerveja. — Você não pode ter
tudo, Natasha. Não é assim que a vida funciona.

Eu a encaro inexpressivamente. — Eu não tenho tudo.

— Sim, você tem, — diz ela com uma risada amarga. — Você cresceu
nesta casa fabulosa em Los Angeles, passou sua juventude modelando e
atuando.

— Minha mãe é louca! Se você a conhecesse, não diria isso!

Ela me ignora. — Você tem esses caras bajulando você na sua classe,
você é inteligente, você tem um pai na França, um grande diretor de
fotografia em cima disso, você parece uma estrela de cinema do caralho, e
agora você tem um cara bonito e casado querendo deixar sua esposa por
você. Não, desculpe, mas você não pode ter isso. É errado. Você precisa
deixá-lo ir e apenas aceitar que algumas coisas não devem ser. Química é
tudo, mas o tempo é a verdadeira merda. Este não é o seu tempo. Pela
primeira vez na sua vida, não é a sua hora.

Não acredito no que estou ouvindo. Não é tanto sobre Brigs, é sobre
Melissa ter essas noções preconcebidas sobre mim, nenhuma delas sendo
verdadeira. Quero dizer, não na luz que ela está me pintando.
 — A vida de todos parece diferente do lado de fora, — digo em voz
baixa. — Mas a verdade está lá, se você estiver disposto a acreditar.

— Tanto faz, — diz ela com desdém. — Você sabe que estou certa.
Como sua amiga, tenho que lhe dizer que perseguir um homem casado é
muito baixo, e quanto mais cedo você seguir em frente e pensar em homens
da sua idade, os que estão disponíveis, então você terá algo para se sentir
verdadeiramente feliz.

Ai. Porra, doeu. Mas não estou surpresa, não totalmente. É

simplesmente impossível explicar Brigs e eu a alguém. Se não fosse por
Melissa vê-lo naquela manhã, eu não teria dito nada a ela.

Eu tenho vergonha? Eu não sei. Não como me sinto por ele. E não
como ele se sente por mim. Só sei que não é o tipo de coisa de que se
orgulhe. O amor é algo em que sempre pensei como preto e branco – você
amava alguém ou não. Se você os amava, era bom. Como o amor poderia
ser outra coisa senão?

Mas agora estou vivendo em todos os tons de cinza. Como o amor

pode levantá-lo e fazê-lo cair de uma só vez. Brigs me faz sentir pura e suja,
despreocupada e culpada. Também posso dizer a mim mesma, repetidas
vezes, que não tínhamos escolha nisso, pelo menos eu não tive, mas não
poderia ter calado esses sentimentos mais facilmente do que parar de
respirar.

O que temos é complicado. Uma bola de nós que vale a pena

desenrolar. E se eu não acreditasse que valeria a pena no final, não o
perseguiria. Eu não estaria ansiosa por ele, esperando sua ligação.
 Eu não seria uma garota de merda em um bar, me perguntando
quando o homem que ela ama vai deixar sua esposa.

Eu sou patética.

Estou apaixonada.

Eu acho que é tudo a mesma coisa no final.

— Olha, — Melissa diz, mais gentil agora. — Eu sei que você está
apaixonada por ele. Eu posso ver isso. Mas você nunca poderia ser feliz
com um homem que deixará sua esposa por você. Você passará todo o seu
relacionamento se perguntando se ele fará o mesmo com você.

Mas eu sei que ele não faria. Ele não é um predador infiel. Ele é
apenas um tolo como eu sou uma tola. Um tolo com tempo ruim.

Eu preciso que saiamos deste tópico, então pergunto a ela sobre o

encontro dela na outra noite, e as coisas acabam indo nessa direção,
deixando a complicada bagunça que é meu amor de lado.

Quando volto para o meu apartamento naquela noite, porém,

embriagada de cerveja, nadando com pensamentos demais, me pergunto por
que Brigs não entrou em contato comigo. Faz dias. Eu tive medo de
contatá-lo, não querendo que ele sentisse pressão ou apressasse algo que é
extremamente delicado. Então, sento, espero e cozinho, imaginando se tudo
o que eu poderia esperar, sempre quis, será.

Não é até mais tarde, quando estou indo para a cama, colocando chá
na cozinha e esperando que um pouco de camomila e um pouco de uísque
coloque minha mente furiosa para descansar, que sinto esse horrível
sentimento de pavor. É como uma sombra preta e pantanosa que atravessa a
sala, e acabo puxando meu roupão com força em volta de mim, mesmo que
o sentimento pareça vir de dentro dos meus ossos.

Estremeço e tento ignorá-lo. Trago o bule para o meu quarto, pego

meu iPad e começo a rolar sem pensar em todos os sites de sempre. Apenas
Jared, Perez Hilton, IMDB, Variedade, The Hollywood Reporter, TMZ, US
Weekly. Qualquer coisa para me distrair.

Estou quase dormindo com o iPad no rosto quando meu telefone toca.
Eu pulo, piscando com as luzes do teto do meu quarto, e rapidamente pego
meu telefone debaixo do travesseiro.

É Brigs.

Meu coração já estava acelerado, mas agora está avançando, trancos e

barrancos.

Eu respiro fundo. Com medo de tantas coisas. De novos começos. Do

fim. De todas as maneiras que você olha para isso, é assustador, e eu sei
que, quando responder a essa chamada, minha vida será impulsionada em
alguma direção que me mudará para sempre.

Eu atendo. — Oi, — eu digo, minha voz apenas um sussurro.

Há uma longa e pesada pausa.

Eu ouço a respiração dele. Áspera.

Ele engole alto.

— Natasha, — diz ele, e sua voz é tão destruída que um arrepio

percorre meu corpo. A sensação de que algo está errado está de volta, uma
mão ossuda pairando no meu peito.
 — Brigs, — eu digo. — O que é isso? O que aconteceu?

Mais algumas batidas passam. Eu o ouço respirando. Choramingos.

Ele está chorando?

— Por favor, fale comigo, — eu sussurro. — Por favor. Diga-me o

que está acontecendo.

— Eles estão mortos, — ele diz tão fracamente que tenho que me
esforçar para ouvir.

— Quem está morto? — Eu pergunto.

— Eles morreram, — diz ele, e agora ele parece desanimado.

Horrivelmente plano. — Miranda e Hamish.

Estou sem palavras. Atordoada. Eu pisco e tento respirar. É apenas

uma piada horrível. Como eles poderiam estar mortos? A esposa e o filho
dele?

— Brigs... — eu digo. Eu lambo meus lábios, sem saber como

continuar. Não estou achando engraçado, mas, novamente, e isso é grande,
nem ele. Eu nunca o ouvi tão sério.

Apenas continue falando. Descubra o que realmente está

acontecendo, digo a mim mesma. Ninguém está morto. Isso não pode
acontecer. Há uma explicação.

— Eles estão mortos, Natasha, — diz ele, com a voz embargada. Ele
respira profundamente, sua respiração quebrando, e nesse intervalo eu
posso sentir sua angústia muito real profundamente no coração de mim.
Eles estão mortos. É tudo culpa nossa. Nós fizemos isso. Nós fizemos isso.
 Eu não posso engolir. Meu coração subiu no meu peito e estou
lutando contra a paralisia em todos os lugares.

— Brigs, — eu sussurro. — Por favor, não diga essas coisas. Miranda

e Hamish...

— Houve um acidente de carro, — ele interrompe, aquele tom

monótono novamente. Deus, parece uma laje de concreto. — Ela estava
bêbada, dirigindo sem assento de carro. Tentei detê-los, mas não consegui.
Eu fui o primeiro na cena em que eles saíram da estrada, os dois jogados do
carro. Não teria acontecido se eu não tivesse contado a verdade sobre nós.

— O que? — Eu suspiro, incapaz de absorver nada disso.

— Eu disse a ela que queria o divórcio. Ela não aceitou. Então eu

disse a verdade.

— Não, não, não, — murmuro para mim mesma, meu pulso tomando
asas.

— Ela perdeu o controle. Isso a perturbou mais do que qualquer coisa.

Como eu deveria saber. Eu deveria saber. — Ele respira fundo e solta um
soluço que eu sinto na minha própria medula. — Se eu pudesse levar tudo
de volta, eu faria. Eu gostaria. Você não vê o que aconteceu? Nós os
matamos.

Eu não consigo nem formar palavras. Nada disso parece real. Mas eu
sei que é real para ele.

— Sinto muito, — eu digo humildemente. Tão quieta e patética,

porque o que posso dizer? Como isso pode ser tudo, menos um pesadelo?
Uma piada? — Você tem certeza que eles estão mortos?
 Estúpida. Tão estúpida. Mas não sei o que dizer. Estou girando e
girando em torno dessa verdade e não posso aceitá-la.

— Claro que tenho certeza, — ele retruca. — Eu estou... foda-se,

Natasha. Eles estão mortos! É minha culpa. Como eu posso continuar com
isso, com o que eu fiz?

— Não é sua culpa, — eu digo, implorando, lágrimas começando a

cair dos meus olhos. — Não é nossa culpa. Você não sabia. Como você
poderia saber?

— Eu deveria saber, — diz ele. — E agora meu filho, meu filho... —

Ele para, soluçando.

Oh meu Deus.

Oh meu Deus.

— Sinto muito, desculpe, — eu digo, meu corpo começando a tremer

quando a verdade lentamente se apodera. — Brigs, por favor, me desculpe.

Ele está chorando do outro lado e meu coração está sendo esmagado,
esmagado e esmagado com um martelo, e então a culpa me cobre do alto,
uma rede para me segurar para sempre na verdade do que fizemos.

Não há cinza no nosso amor. Só existe preto. É afiado e pesado e

eternamente errado.

Estou desprovida de tudo o que existe. Amor, vida, alma. Em um

segundo, tudo se foi por causa do que isso custou.

— Eu não posso voltar a vê-la, — ele me diz, força subindo de volta

para ele. — Nós fizemos isso. Nós erramos. Um erro horrível e que me
custou absolutamente tudo.

Eu não posso falar. Balanço a cabeça, as lágrimas derramando.

— Adeus, Natasha, — diz ele. — Por favor, não entre em contato

comigo. Você nunca existiu. Nós nunca existimos. Nós nunca poderemos
existir. Eu não mereço isso.

O telefone clica e fica em silêncio.

Eu o deixo cair na cama, encarando-o até as lágrimas embaçarem

minha visão. Eu tento respirar, mas não posso. Minha garganta está uma
bagunça de lágrimas e meu coração quer pular do meu peito e correr muito,
muito longe. Eu não posso culpar. Eu quero correr, eu quero morrer. Quero
cavar uma cova e me enterrar cada vez mais fundo.

Brigs perdeu sua esposa e filho.

A esposa dele.

O filho dele.

Seu lindo filho sorridente que ele amava mais do que qualquer coisa
no mundo.

Ele perdeu tudo em um instante.

Porque ele me amava.

Ele me escolheu.

Ele havia dito a verdade.

Nossa horrível verdade pecaminosa.

 Caio de volta na cama, sentindo as mãos negras me agarrarem e me
puxarem para baixo. Eu não ligo para o que acontece depois. Meu coração
está quebrado e se recuperando de suas palavras, sabendo que nunca mais o
verei, sabendo que éramos um erro. Minha alma está chorando pelas vidas
que custamos. Todo o meu ser está morrendo porque sei que, por mais que
me sinta mal agora, por mais horrível que seja o fardo e a vergonha que
terei de carregar, não é nada comparado ao que Brigs terá que passar.

Eu sou uma pessoa terrível.

A pior.

Melissa não tinha ideia de quão baixo eu realmente estava, quão baixo
eu realmente iria.

Eu me odeio muito. Muito.

Eu choro, silenciosamente no começo, olhando para o teto, então

começo a gritar, berrando, sufocando em lágrimas. Mordo o punho até
deixar marcas profundas dos dentes, pequenos sulcos vermelhos que quase
quebram a superfície. Meu peito e coração parecem convergir, aço em
ruínas que me faz convulsionar e tremer, lutando pela vida e querendo
morrer, tudo ao mesmo tempo.

A dor é muita, demais, e não consigo parar o quão alto eu grito, o

quão violentamente eu choro, jogando e virando na cama, este navio
afundando.

Eu fiz isso.

Eu mereço isso.

Esse final amargo e preto.

Eu nunca vou seguir em frente.

Eu nunca serei a mesma.

Eu nunca vou parar de me odiar.

Eu matei duas pessoas.

E nunca mais vou ver Brigs McGregor.

 CAPÍTULO DEZESSETE

Brigs

LONDRES

Nos Dias de Hoje

— Papai? — Hamish diz, sua voz tão suave e curiosa.

Eu sei que é um sonho sem sequer olhar para ele. Mas isso não
impede que meu coração se expanda, quente e dourado, para cada parte de
mim vibrar com a sensação do que é estar vivo. Posso estar sonhando, mas
é uma bênção conhecê-lo, apegar-me a todas as cenas, a todos os
sentimentos.

— O que é Hame? — Eu pergunto a ele, virando minha cabeça.

Estamos deitados um ao lado do outro na grama do Princes Street

Gardens. Estou do meu lado, folheando um livro de colorir dele enquanto
ele está de costas, apontando para o céu com dedos gordinhos. Eu realmente
nunca descobri de onde ele os tirou. Nem Miranda nem eu somos nada além
de magros, mas acho que isso pode ser passado de quem sabe onde. E
mesmo que eu tenha alguns reflexos avermelhados na barba quando
realmente começa a crescer, Hamish é um top de cenoura. Todo mundo
dizia que ele ficaria escuro como eu quando crescesse, mas eu tinha a
sensação de que ele se manteria no seu estilo de gengibre por um longo
tempo.
 Mas acho que isso é algo que nunca saberei.

— Que nuvem é essa? — Ele pergunta, e eu olho para as nuvens que

ele aponta.

Eu olho de soslaio. — Bem, eu não sei. O que você vê?

— É uma consolação?

Eu rio de bom humor. — Você quer dizer constelação. E isso é apenas

para as estrelas. Só de noite quando está escuro.

— Por que não podemos ver as estrelas durante o dia?

— Porque, — digo a ele, tentando explicar de uma maneira

simplificada. — As estrelas são da mesma cor do sol, mas o sol é mais
brilhante. Isso as faz desaparecer.

— O que são nuvens?

— Fio dental, — digo a ele. — Algodão. Almofadas de Deus. Elas

têm muitos usos.

— Conte-me uma história sobre essa nuvem, — diz ele, apontando.

A nuvem não tinha forma alguma, mas então diante dos meus olhos
ela começa a se transformar em um rosto. No rosto de Natasha.

Eu engulo em seco. — Isso é uma garota, — eu digo baixinho.

— Ela é uma princesa, — ele oferece. — Conte-me uma história

sobre ela.
 Eu olho para os olhos profundos de Natasha e maçãs do rosto altas,
feitas em mechas brancas. — Bem, uma vez houve uma princesa que amava
muito um homem. E o homem a amava. Jurou que mataria dragões por ela,
andaria por terras traiçoeiras por ela, faria o que pudesse para estar ao seu
lado. Ele se preparou para o momento em que ela seria dele e ele seria dela.
Mas esse momento não chegou quando ele pensou que seria. O homem teve
que perder tudo em sua vida.

— Ele conseguiu a princesa no final?

Olho para Hamish com lágrimas nos olhos. — Eu não sei filho. Ele
ainda está lutando contra dragões.

— O homem teve um filho?

Eu concordo. — Sim, — eu sussurro. — Um filho maravilhoso e

lindo.

— Onde está o filho dele agora?

Respiro fundo e tremo e olho de novo para a nuvem de Natasha que

está ficando cada vez mais turva. — O filho dele foi uma das coisas que ele
perdeu. Ele nunca o encontrou novamente.

— Você acha que eles vão se encontrar?

Concordo com a cabeça, uma lágrima escorrendo pelo meu rosto e na

grama. — Talvez apenas em sonhos.

— Porque você está chorando? — Ele me pergunta.

Eu viro minha cabeça e tomo seu lindo rosto. — Porque eu amo você.
E eu só quero ter certeza de que você está bem.
 Ele sorri para mim, mostrando um dente perdido. — Você sabe que eu
estou bem. Eu estou aqui com você. Eu nunca deixo de estar com você.

Estendo a mão para agarrar a mão dele, e faço isso por um instante.
Tão pequeno e frágil e quente ao meu alcance. Parece o paraíso.

Então, assim como as nuvens, ele começa a desaparecer,

transformando-se em mechas brancas, até que não estou segurando nada
além de ar. Meu corpo começa a se afastar da cena, a realidade falsa
passando por mim até que tudo se foi.

Eu acordo devagar. Quando tenho sonhos assim, eu os agarro o

máximo que posso. Eu não gemo e gemo meu caminho para o dia. Eu não
corro. Agarro cada sentimento e cada memória antes que se perca para
sempre. Os sonhos são a única maneira de ver Hamish agora, e seria um
tolo em desperdiçá-los.

Hoje é diferente. Eu posso sentir isso nos meus ossos, essa matéria
escura que parece deslizar para fora do meu corpo e para as paredes.

É 26 de setembro.

O aniversário da morte de Hamish e Miranda.

Eu deveria voltar para Edimburgo, visitar o cemitério como tenho

feito todos os anos – às vezes sozinho, às vezes com meus pais. Mas este é
o primeiro ano em que tenho meu emprego de volta, o primeiro ano em que
tentei realmente me recompor.

Pego meu telefone e verifico os horários dos trens, me perguntando se

tenho tempo suficiente para chegar a Edimburgo neste fim de semana. Eu
realmente não tenho e decido que preciso fazer algo aqui em Londres para
honrá-los. Não sei o que, mas apenas pegar as flores favoritas de Miranda e
os adesivos favoritos de Hamish e espalhá-las no Tamisa parece suficiente.

Mas nunca é suficiente. Essa é a coisa. Não há um único ritual que eu

possa fazer para que isso seja suficiente, porque nada jamais transmite o
quanto sinto muito e nada os trará de volta à minha vida. Minhas tentativas
de honrá-los servem apenas para me trazer paz e nada mais.

A paz, mesmo agora, no meio do amor, ainda é tão passageira.

Mais tarde naquela manhã, quando estou indo para a faculdade,

recebo uma mensagem de Natasha me perguntando se devemos jantar
juntos. Além de algumas noites aqui e ali, passamos todo o nosso tempo
livre juntos, então os planos parecem um dado adquirido. Um presente
maravilhoso, fácil de dar.

Mas não esta noite.

Eu a respondo de volta. Eu não sou bom para companhia. Hamish

e Miranda morreram neste dia.

Há uma longa pausa dela e, em seguida, essas bolhas aparecem

enquanto ela tenta digitar algo repetidamente. Finalmente, ela diz: me
desculpe, eu não percebi.

Eu sei que você não fez. Está bem. Falo com você mais tarde.

Não quero ser desagradável sobre isso, mas deve ser estranho
estarmos juntos em um momento como este. Além disso, eu preciso ficar
sozinho. Eu tenho que estar. Não seria certo de outra maneira.

Embora, pelo resto do dia, nada pareça certo. Eu lamento por Hamish,
e sinto culpa por Miranda todos os dias, então esse dia não deve parecer
diferente do normal. Mas é, e faz. Eu mal consigo passar pela aula e não
passo tempo com tutoriais ou meu livro. Não posso. Eu saio e vou para
casa, surpreendendo Winter com uma longa caminhada pela Universidade
de Regent, afogando em minhas mágoas a ponto de até Winter estar
abatido, com a cabeça baixa, os olhos olhando para mim com cautela.

Quando eu volto, Winter vai direto para o sofá e olha para mim com
grandes olhos azuis. Sirvo uma dose de uísque e olho pela janela na Baker
Street, tentando me perder na vida imaginada das pessoas que andam de um
lado para o outro. Mas eu não posso. Não posso escapar da dor nem da vida
que escolhi.

Saio pela porta, mesmo quando a noite está ficando escura e fria, o
frio cortante do outono. Pego peônias, as flores favoritas de Miranda,
depois vou a uma loja de brinquedos. Estou imediatamente perdido dentro
das prateleiras, tentando encontrar algo que ele gostaria. Ele gostava de
dinossauros. Insetos. Monstros. Ciência. Pego um pacote de adesivos de
dinossauro com o T-Rex e o Stegosaurus que ele adoraria e depois vou até o
Tâmisa.

Eu não me incomodo em pegar o metrô. Eu quero tomar meu tempo,

como se fosse um ritual, repassando todas as coisas bonitas que eu lembro.
Às vezes, quatro anos parecem eras atrás. Às vezes é como se fosse esta
manhã. Como eu poderia me lembrar de tanto e tão pouco ao mesmo
tempo? Como os mortos podem estar tão perto e tão longe?

E, no entanto, enquanto ando, com tanta pressão no meu coração e

com esse peso de tempo, penso em Natasha. Penso em como ela deveria
estar aqui comigo. Eu amo-a. Com tudo o que tenho. E, apesar do que
éramos um para o outro, do que nossas ações podem ter causado, quero
ficar com ela o máximo que puder.

Eu não posso fazer isso sozinho. Eu não vou fazer isso sozinho. Não
mais. Se ela vai compartilhar minha vida, ela tem que compartilhar cada
parte dela, incluindo as verdades feias que tentamos, tão difícil não olhar.
Nós dois temos tanto medo de trazer nossas fraquezas um ao outro, de falar
sobre o que fizemos, mesmo que nunca tenhamos planejado que algo assim
acontecesse. Nós dois andamos na ponta dos pés sobre as mesmas coisas
que nos queimaram até o chão, as mesmas coisas que nos unem. Não pode
mais ser ignorado.

Não há verdadeira paz na ignorância.

Pego meu celular e ligo para ela.

— Oi, — ela diz imediatamente, embora sua voz seja um pouco

cautelosa. Ouço baralhar e sei que ela está tentando ser discreta com
Melissa. É uma coisa que temos que andar na ponta dos pés. Ela parece
pensar que Melissa sabe disso e eu não concordo mais com ela.

— Escute, — digo a ela. — Você pode me encontrar na Estação

Embankment?

— Agora?

— Por favor.

— Claro. Eu irei imediatamente.

Desligo e desacelero meus passos, minha respiração ficando mais

fácil para mim agora.
 No momento em que atravesso o oeste de Londres até a Estação
Embankment, vejo Natasha saindo para a rua. Eu rapidamente aceno para
ela, mantendo minhas flores baixas.

Ela se aproxima de mim e, felizmente, seu rosto não mostra nenhum

sinal de expectativa de que as flores sejam para ela.

Eu a beijo suavemente e mostro as flores e os adesivos. — As flores

são para Miranda, — digo a ela, esperando que não seja muito estranho. —
Peônias eram algo que ela sempre ficava louca. Os adesivos são para
Hamish. O T-Rex e o Stegosaurus eram seus favoritos. Ele sempre os fazia
lutar. Eu sempre me perguntei o que aconteceria quando ele tivesse idade
suficiente para perceber que os dois dinossauros estavam separados há
milhões de anos e nunca existiram juntos.

Ela me dá um sorriso doce, mas posso dizer que ela tem chorado.
Seus olhos são profundos, brilhando de fadiga. — Tenho certeza que ele
ficaria tão chateado pelo Papai Noel não ser real.

— Você provavelmente está certa.

Pego a mão dela e caminhamos até a beira do rio, em direção à Ponte

Golden Jubilee Bridges. O rio está escuro como o pecado à noite, apesar de
todas as luzes cintilantes. Parece insondável, o tipo de lugar que contém
monstros em seu coração.

— Eu não esperava ouvir de você, — Natasha sussurra para mim

enquanto passamos por alguns corredores para a corrida noturna, além das
barcaças e barcos que guardam risadas bêbadas de vidas que não precisam
carregar esse fardo. Ondas de luz batem na parede do rio, o ar cheirando
salgado e úmido, não muito diferente de um porão úmido.
 — Eu não esperava ligar, — admito. — Mas eu percebi uma coisa, eu
acho. Que não importa o quão difícil seja para mim, eu não quero fazer isso
sozinho. Eu não preciso. Eu tenho você.

— Brigs, — ela diz suavemente.

— Eu sei, — digo a ela. — Eu sei que não parece certo, mas é certo.
Eu quero uma vida com você, Natasha. E nós dois sofremos muito pelo que
fizemos. Nenhum de nós queria isso. Mas é o que é. E não temos muita
esperança em trabalhar com isso, a menos que trabalhemos juntos. Minha
dor é sua dor. Sua dor é minha dor. Nós nos entendemos, entendemos isso,
diferente de qualquer outra pessoa.

Ela esfrega os lábios, assentindo. — Você tem certeza de que me quer

aqui? É tão particular.

— É particular, — digo a ela. — Mas querida, você é minha vida

particular. Quero você em tudo, assim como quero estar em tudo em sua
vida. Isso é profundamente pessoal e preciso compartilhá-lo com você. É a
única saída. O único caminho.

Caminhamos um pouco até chegarmos à estátua alada de ouro do

Royal Air Force Memorial, com vista para o rio como um soldado de
guarda. Os degraus levam até a beira da água e, do outro lado, a roda
sempre errante do London Eye olha para nós.

Aqui é privado. Parece um lugar tão bom quanto qualquer outro.

Hamish ficaria encantado com a estátua e Miranda teria adorado a vista de
Londres.

Natasha e eu estamos um ao lado do outro, cotovelos apoiados no

parapeito. Nós não conversamos a princípio. Há muito o que dizer e poucas
palavras para expressá-las. Corro na minha cabeça tudo o que amei sobre
eles e, quando se trata de Hamish, as emoções fogem de mim, maiores que
a vida. Lágrimas imediatamente cutucam meus olhos, queimando-os, e meu
peito fica cru e pesado. Não há como sair dessa sem me tornar uma bagunça
completa.

Mas Natasha estende a mão e segura meu dedo mindinho, apenas

contato suficiente para me informar que ela está lá para mim, e de alguma
forma me dá a coragem de encontrar minhas primeiras palavras.

— Estamos aqui hoje à noite, — digo para o rio negro, minha voz já
falhando. — Para dar nosso respeito a Miranda Harding e Hamish Harding
McGregor. Eles foram retirados deste mundo inesperada e injustamente,
muito cedo, neste dia, há quatro anos. — Eu respiro fundo, fechando os
olhos. O ar é salgado, oleoso, com um leve cheiro de esgoto. — Não acho
que esse dia vai ficar mais fácil. Eu acho que nenhum dia será, pois eles
vivem mais do que apenas na minha memória. Eles vivem nos meus sonhos
e no meu coração. Eles moram na minha alma, e é um lugar que eu terei
prazer em mantê-los. Eu só queria... quero que eles saibam o quanto sinto
muito por tudo que fiz para machucá-los. Quero que eles saibam que eu
realmente os amo, de uma maneira ou de outra. Embora eu e Miranda
tivéssemos nossas diferenças, ela ainda era a mãe do meu filho e eu
respeitava isso. Eu daria tudo para voltar no tempo e impedir que tudo
acontecesse. Eu não a deixaria chegar perto do uísque. Eu não a deixaria
perto de Hamish. Eu teria tido a previsão de ver isso se desenrolando e
escondendo as chaves do carro. Eu teria feito qualquer coisa.

Estou muito ciente de que nunca me abri para Natasha sobre o que
aconteceu naquela noite, e posso dizer pela maneira como as lágrimas estão
vazando de seus olhos, pela maneira como sua mão aperta meu dedo, que
está atingindo-a com força.

Eu continuo, minha garganta grossa. — Há tantas coisas que eu

poderia ter feito para evitar a morte deles e nem um segundo se passa, que
eu não me arrependo. Que eu não desejo que eu possa voltar no tempo e
fazer as coisas certas. Mas uma coisa que aprendi lentamente, muito
lentamente, a não me arrepender é por que conversei com Miranda em
primeiro lugar. — Olho para Natasha, que está me encarando com olhos
arregalados e brilhantes. — Não me arrependo disso. Eu não retiro isso.
Porque era a verdade e a verdade precisava ser dita. Talvez seja melhor
deixar algumas coisas no escuro, mas isso nunca foi algo em que acreditei.
Depois que percebi o que nunca deveria ser, não consegui viver a mentira.
A verdade dói. Neste caso, matou. Mas eu me recuso a ser mais algemado a
essa culpa. Recuso-me a viver minha vida na vergonha porque me
apaixonei por outra pessoa e porque escolhi fazer a coisa certa, mesmo que
ela estivesse logo acima de um mar de erros. Eu precisava fazer as pazes
com isso, e acho que Hamish e, no fundo, Miranda, concordariam. A perda
deles me roubou vida e alma e mudou irrevogavelmente muitas vidas. Mas
também sei que os dois gostariam que eu seguisse em frente, que eu
continuasse, fosse feliz.

Suspiro e levanto o buquê de flores, quebrando algumas pétalas. —

Fiz a coisa errada e tentei fazer a coisa certa. Mas isso não é mais sobre
minha própria culpa, vergonha ou sofrimento. São apenas dois humanos
muito especiais que foram levados muito cedo, de quem sinto falta todos os
dias, a quem gostaria de poder ver apenas mais uma vez. É sobre a vida de
Miranda e Hamish, e as pessoas que eles amavam e quem os amava.
 Polvilho as pétalas claras na água escura. Elas parecem estrelas
balançando em um céu em movimento. Tiro os adesivos de dinossauro e
faço o mesmo. — Eu amo você, rapaz. E eu sinto sua falta. Como você não
acreditaria. E eu sei, eu sei que você está comigo às vezes. Ou talvez, como
você diz nos meus sonhos, o tempo todo. Me desculpe, eu nunca conheci o
homem que você se tornaria. Sinto muito pelo mundo ter sido roubado de
conhecê-lo também. Mas algo me diz – talvez seja apenas uma esperança
tola – que eu ainda vou saber. Não importa os anos que se passam, eu ainda
o conhecerei. Aqui. — Pressiono meu punho contra o coração e tento
respirar. É tão difícil. — Eu te amo.

Então eu caio no chão, minhas pernas tendo o suficiente.

Natasha vai comigo, tentando me segurar, mas eu não posso. Acabo

segurando-a, passando os braços em volta dos ombros dela, como se não
pudesse aguentar o suficiente. Estou chorando, soluçando em seu ombro,
sentindo tanto amor e tanta dor me sufocar ao mesmo tempo. É uma descida
enlouquecedora para a escuridão e eu me sinto escorregando.

Mas ela é leve. Ela me dá luz. Ela se segura e me diz que sou um
homem bom e que mereço ser perdoado, mereço deixar ir. Ela me diz coisas
bonitas, e eu sinto sua crença, sinto sua força, mesmo sabendo que a
escuridão a tem também. Eu me pergunto se será sempre assim, o
afogamento mútuo, a espiral descendente de nós dois, de mãos dadas
enquanto avançamos.

E eu me pergunto se sempre nos levantaremos disso.

Mas então, enquanto a noite passa e nos deitamos à beira do rio,

amontoados nos braços um do outro, um abraço desesperado e selvagem,
sei que não preciso me perguntar.
 Contanto que ela esteja comigo. Enquanto eu estiver com ela, sempre
nos tiraremos dela.

Estamos sempre cercados por cinzas.

Mas nós somos fogo.

E o fogo aumenta.

De alguma forma, quando todas as lágrimas se exauriram e meu peito

ficou dormente e meu rosto está tomado de pressão, nós dois ficamos de pé.
O mundo gira em torno de nós – as ondas escuras, o trânsito das pontes, as
luzes cintilantes do olho, bares e barcos e a vida acontecendo – e eu sinto
que fomos apanhados por uma tempestade passageira. Horrível,
devastadora e impiedosa no auge, mas logo se enfraquece e segue em
frente. Deixa tudo para trás, cru e limpo.

Natasha coloca os braços em volta da minha cintura e a cabeça no

meu peito. Eu seguro a parte de trás do pescoço dela, agradecendo a Deus
por ela, agradecendo a ele por deixar a tempestade passar e a luz subir.
Talvez nem sempre seja assim, mas por hoje à noite, quando eu realmente
precisava, é.

Eu acho que finalmente sei como é ter suas peças reunidas

novamente. É um trabalho de má qualidade, mas ainda estou de pé.

— Sinto muito, — ela sussurra para mim. — Por tudo.

— Eu também sinto muito, — digo a ela. — Mas eu não sinto muito

por você.

Ela olha para mim e eu limpo uma lágrima de sua bochecha antes de
beijá-la suavemente nos lábios. — Venha para casa comigo, — eu sussurro
para ela.

Ela assente e voltamos pela cidade, deixando as flores, os adesivos e

as lágrimas no rio Tâmisa.
 CAPÍTULO DEZOITO

Brigs

— Professor McGregor, você não está com um bom aspecto.

Eu nem olho para cima das minhas anotações. Eu rapidamente as

empurro na minha pasta enquanto a classe sai da sala, desejando que
Melissa os acompanhe.

— Bem, isso não é verdade, — Melissa acrescenta calmamente,

chegando mais perto até que ela esteja praticamente em cima da mesa. Do
meu periférico, vejo suas unhas vermelhas tamborilando ao longo da
superfície. — Você está sempre com um bom aspecto. E você sabe disso.
Por que mais você continua vestindo essas camisas sociais, do jeito que elas
abraçam seu bíceps. — Eu posso praticamente sentir seus olhos maliciosos
queimando em mim. — Mas você parece cansado. Algo errado?

Fecho os olhos e respiro fundo. Eu sei que pareço uma merda. Este
fim de semana drenou o inferno fora de mim. Embora fosse catártico me
despedir de Natasha e minha alma se sentir infinitamente mais livre, isso
não significava que as emoções ainda não estavam se esgotando. Os laços
de vergonha e culpa podem finalmente estar escapando de mim, mas a dor
nunca me deixa ir. Pode relaxar, às vezes fica quieta, mas está sempre
ligado a você pelo resto da vida. Também cheguei a um acordo com isso
agora, que nunca preencherei o vazio deixado para trás, mas só porque você
aceita algo não significa que fica mais fácil.
 Dito isto, ainda não aceitei o fato de Melissa estar me incomodando
com seus motivos perigosos toda vez que ela está por perto. Nas poucas
vezes em que a mencionei com Natasha, ela apoiou sua amiga, apesar de
parecer ter suas próprias reservas. Talvez porque ela seja realmente a única
amiga que eu já vi Natasha ter, talvez porque Melissa – pelo menos em seus
olhos – seja excessivamente protetora.

Mas há algo mais nela. Eu posso dizer. E me assusta pensar que isso
pode não ser detectado até que seja tarde demais.

Você está sendo paranóico, digo a mim mesmo. Novamente.

Mas quando eu finalmente olho para dar a ela olhar de por que você
ainda está aqui? eu pego a expressão flagrante de luxúria em seus olhos.
Luxúria e algo de má natureza. Eu imagino que é a aparência que muitas
garotas têm quando chamam a atenção de um homem cujas intenções não
passam de más.

— Existe algo que você queria falar comigo? — Eu pergunto a ela,

ignorando o que ela disse anteriormente e tentando parecer o mais
descomprometido possível.

— Eu apenas me perguntei qual seria sua opinião sobre namorar

estudantes, — ela diz com falsa inocência, sua testa gigante enrugada sem
sinceridade.

Meus olhos quase saltam da minha cabeça. — Desculpe-me? — Olho

nervosamente pela sala de aula para ver se alguém ouviu, mas estamos
sozinhos agora, o que é bom e ruim.

— Oh, relaxe, — diz ela com um encolher de ombros. — É só uma

pergunta. Você sabe que eu não mordo. A menos que seja solicitado. Sou
muito boa em receber certos tipos de ordens.

Franzo o cenho para ela, balançando a cabeça, tentando me recompor.

— Você sabe quais são as regras sobre isso, tenho certeza. Como isso é
relevante para qualquer coisa na aula de hoje, ou qualquer aula?

— Conheço as regras de confraternizar com os alunos, — ela diz

lentamente. — Mas você sabe? Você faz exceções?

— Não, — eu digo, meu queixo tremendo, tentando difundir a tensão.

— Agora vou fingir que você não me perguntou isso.

— Por quê? — Ela pergunta, dando a volta na mesa, parando a

poucos centímetros de mim. — Eu te deixo nervoso?

Eu mantenho minha cabeça erguida. — Francamente, Melissa, você

me deixa muito desconfortável.

Ela inclina a cabeça, me avaliando com um sorriso. — Porque eu te

excito, é por isso.

Jesus, ela é louca.

— Me desculpe?

— Você me ouviu. Você fica desconfortável porque você me quer,

pura e simplesmente. Eu não culpo você. Não é nada para se envergonhar. E
eu definitivamente não vou contar a ninguém.

— Melissa, se você não for embora, vou ter que falar sobre isso com a
universidade, — digo a ela, tentando suprimir a raiva que está começando a
surgir. — Vai nos dois sentidos. Dar em cima de um professor é tão
desaprovado quanto o contrário.
 O sorriso começa a desaparecer. Os olhos dela se estreitam. — Você
realmente me denunciaria? Só por falar com você?

— Sim, — eu digo a ela. — Porque isso não é apenas falar e você

sabe disso. Vou fingir que não sei o que diabos você está oferecendo, mas
entre você e eu, eu não quero isso.

Ela balança a cabeça para trás como se tivesse levado um tapa. Não
me sinto mal, mas quando vejo o desprezo se agitando em seus olhos, estou
começando a me arrepender de ser tão severo. Ela não é do tipo que aceita a
rejeição facilmente, eu posso ver isso agora.

— O que você me disse? — Ela sussurra.

— Eu disse, saia daqui. — Eu aponto para a porta. — E da próxima

vez que você quiser falar comigo, vou me certificar de que não estaremos
sozinhos. E se estivermos sozinhos, vou me certificar de gravar. Você
entendeu? Não sei que porra de jogo você está jogando aqui comigo, mas
termina aqui e agora. Não estou interessado em você e nem estaria se você
não fosse minha aluna. Uma vez que você aceitar isso, mais fácil será o
semestre.

Ela olha para mim. — Você é um cretino, sabia disso? Maldito idiota.

— Fui chamado de pior por pessoas mais importantes que você. —

Eu jogo minha cabeça para a porta e pego meu telefone. — E não tenho
problemas em pressionar o botão de gravação agora, se você realmente
deseja tornar isso mais difícil do que é.

Ela respira por entre os dentes, parecendo ferver, depois balança a

cabeça. — Você vai se arrepender disso.
 Eu dou a ela um sorriso azedo. — Não. Não me fale sobre
arrependimento. Você não sabe nada. Agora vá.

Ela pisca para mim em algum tipo de choque furioso antes de se virar
e sair da sala. Eu exalo alto, tentando reunir força e clareza em meus
pulmões e cabeça.

Eu preciso falar com Natasha sobre ela, eu simplesmente não sei

como fazer isso. Não sei que problemas isso criará para ela, e a última coisa
que quero é que ela seja expulsa. Melissa está no comando do apartamento,
e se Natasha lhe dissesse alguma coisa, o ciúme de Melissa ficaria furioso e
Natasha desapareceria. Ela não poderia morar comigo, não a longo prazo,
de qualquer maneira, enquanto eu ainda tenho um emprego. Eu me arrisco a
namorar Natasha em segredo, mas morar juntos é outro risco
completamente diferente.

O melhor que posso fazer é incentivá-la a se mudar sozinha em algum

momento, sem dizer exatamente como é Melissa. Melissa sabe o tipo de
inferno que nós dois tivemos que passar. Nenhum amigo de verdade iria
descaradamente perseguir o homem de outra assim, se as coisas tinham
acabado mal ou não.

Enquanto o resto da semana passa, eu me vejo incapaz de falar com

ela, mesmo que as saídas escondidas estejam começando a parecer
cansativas em vez de emocionantes. Quando saímos para jantar juntos, ou
para um pub ou cinema, quando passeamos pela cidade, tentamos fingir que
somos estritamente platônicos. Londres é uma cidade enorme, mas também
um mundo pequeno. Mesmo que nós dois erramos de vez em quando, de
mãos dadas e roubando beijos em público, nós dois estamos sempre
conscientes de que alguém pode nos ver. E não, ela não é minha aluna, mas
ainda é um risco.

É por isso que, quando a sexta-feira chega, estou em êxtase. Vou levá-
la a Edimburgo para conhecer minha família, um lugar onde não precisamos
ser secretos, pelo menos não no presente. Também estou nervoso, ansioso e
várias outras coisas que fazem meu coração ficar alguns graus acima do
normal.

Natasha vem ao meu apartamento depois das aulas, bem a tempo de

ver Shelly, a passeadora de cães, levar Winter para fora. Ela o observará no
apartamento enquanto eu estiver fora, mas o bicho peludo tende a entrar em
pânico sempre que eu arrumo as malas e saio. Dessa forma, ele apenas
pensa que vai dar um passeio e que eu estarei aqui quando ele voltar,
embora eu juro que ele me dá um olhar fedorento quando sai pela porta.

Natasha está andando pela sala de estar, torcendo as mãos e mordendo

o lábio.

— Você também está nervosa? — Eu pergunto, divertido ao vê-la

assim.

— Claro! — Ela exclama. — Vou conhecer seus pais, porra. E seu

irmão. Eu só ouvi falar de todos eles um milhão de vezes.

— Então você já sabe que eles são pessoas adoráveis, — digo a ela,
colocando meus braços em volta da sua cintura e sorrindo para ela. — Eles
vão te amar.

— Mas eles não me conhecem, — diz ela. — Eles não conhecem o

verdadeiro nós.
 Eu suspiro, fechando os olhos. — Eu sei. Mas eles não podem.

— Eles precisam, — diz ela, e eu abro meus olhos para vê-la me

procurando em uma dança selvagem. — Você não vê? Não é apenas sobre
conhecer a família. É sobre viver uma mentira.

— Não estamos mais vivendo uma mentira.

— Então o que diremos? — ela pergunta. — Quando eles nos

perguntarem como nos conhecemos?

— Eu te disse. Nós seremos vagos. Eu te conheci anos atrás, quando

você estava trabalhando no festival de curtas-metragens em Edimburgo.
Aquele primeiro dia que nos conhecemos? Isso é tudo verdade. É isso que
manteremos como nossa verdade.

— E então o que? — Ela diz, se afastando e caminhando para a

janela. — Eu... — Ela exala pesadamente e olha para as mãos. — Eu não
vou a lugar nenhum, Brigs. Este é apenas o começo agora. Mas daqui a
alguns anos? Então o que? A verdade – toda a verdade – será revelada.

— Então vamos lidar com isso, — digo a ela. — Eles não precisam
saber tudo, e certamente nem todo de uma vez.

Ela olha para mim, preocupada. — Você tem medo de contar a eles.
Por quê?

— Porque, — eu digo a ela.

— Você tem vergonha, — ela diz suavemente.

— Não. Não de você. Não disso. Apenas..., — jogo minhas mãos para
o lado. — Você sabe como tudo isso é complicado.
 — Mas sua família é adorável, você mesmo disse. Seu irmão parece
que tem mais problemas do que Charlie Sheen. Você não acha que todos
entenderiam a verdade? Eles não te culpariam. Pode até explicar muito para
eles.

Esfrego minha mão para cima e para baixo no meu rosto em

frustração. — Quando for a hora certa. Isso... eu só quero que eles vejam
você do jeito que eu vejo você. Do jeito que todos deveriam.

— Você não quer dizer como a outra mulher.

— Você sabe o que eu quero dizer, — digo rapidamente, chegando até

ela e pegando sua mão. — Não há outra mulher. Nunca houve. Foi só você.
E eu quero que eles vejam apenas você. Por favor. Só desta vez. Nós vamos
descobrir o futuro mais tarde.

Ela assente. — Ok.

Eu beijo as costas da mão dela. — Obrigado.

— Eu apenas odeio mentir. Eu poderia dizer que Melissa não

acreditou em mim quando disse a ela que estava indo embora.

Eu endureço. De repente, é difícil de engolir.

— O que? — Eu consigo dizer.

Ela encolhe os ombros. — Bem, eu não posso dizer a ela que vou sair
com você. Como eu disse antes, ela é protetora e não gosta de você. Então
eu disse que estava indo para Glasgow com o Bradley imaginário. O
imaginário Bradley com certeza está tendo muita ação hoje em dia. — Ela
olha para mim. — Você está bem?
 Concordo com a cabeça rapidamente, piscando. — Sim, desculpe. Eu
posso imaginar que mentir não é fácil. Por que você não pode dizer a
verdade a ela?

— Acho que pelo mesmo motivo que você não quer contar à sua
família. Eu não acho que ela entenderia. E ela não acreditaria em nada
disso. Ela guarda rancor contra você como você não acreditaria, e esse
rancor vai contra mim também.

— Eu acredito, — digo a ela, me perguntando se agora é o momento.

Mas, novamente, o que eu digo? Ei, a propósito, sua melhor amiga também
tem me perseguido e me ameaçado nas horas vagas?

— Talvez ela seja mais compreensiva do que você pensa, — eu digo.

— Ela sabe que nós dois somos adultos aqui.

Ela balança a cabeça, estremecendo. — Ela é estranha. Ela não

trabalha assim. Receio que faria mais mal do que bem. — Ela aperta minha
mão. — De qualquer forma, isso não importa. Está na hora de pegar o trem?

Eu concordo. — É melhor sairmos daqui antes que Winter volte e

enlouqueça. Meus sapatos não têm chance.

♥♥♥

O trem até Edimburgo é longo, mas nunca me importei com isso. Há

algo inerentemente romântico em ver a paisagem passar por você. Sua
mente vai com ela, agarrando-se a novos pensamentos com as novas visões.
É um gerador de ideias, um brainstormer, um lugar para deixar seus
pensamentos irem embora. De certa forma, é ainda melhor que o Aston
Martin (que mordeu a poeira depois de nossa fuga para a Baía de Botany,
daí a viagem de trem), porque agora eu posso relaxar e ver o mundo passar.

Eu especialmente não me importo agora com Natasha ao meu lado.

Nossos assentos são de primeira classe e o vagão está relativamente vazio.
Somos capazes de sentar um ao lado do outro, a mão dela na minha, minhas
pontas dos dedos traçando círculos sobre sua pele. Nós nos beijamos, rimos
e compartilhamos sorrisos tímidos, e é como se estivéssemos finalmente
livres para ser apenas nós.

É bom estar em casa também. Londres está crescendo em mim, mas

Edimburgo sempre será minha casa, meu verdadeiro amor, não importa
quantas lembranças ruins estejam trancadas aqui. Descer do trem na
Waverly Station e ouvir o sotaque escocês em todos os lugares me faz sentir
como se outro peso tivesse sido tirado dos meus ombros.

Dito isto, quando pedimos um táxi para nos levar para a casa dos
meus pais, alguns nervosismos voltam ao meu coração.

Parece errado ter que esconder a verdade da minha família. E eu não

vou mentir se for necessário. Mas quero que Natasha seja julgada por quem
ela é e não por seu passado. Meus pais são tão receptivos quanto parecem,
assim como Lachlan e Kayla, mas mesmo assim, se soubessem quem ela
realmente era para mim, olhariam para ela de maneira diferente.

Ninguém gosta da outra mulher. Ninguém quer se relacionar com ela,

simpatizar com ela. Ninguém gosta de um homem que ama, também, mas
quando se trata disso, eu sou filho deles e eles me viram sofrer – eles viram
minha culpa e pesar. Eu não me afastaria de nenhuma confissão sem alguma
forma de condenação deles, mas Natasha é quem realmente seria queimada.
Eles não a conhecem. Eles não sabem o que ela passou. Eles não sabem
como ela se sente sobre mim. Eu quero que eles vejam tudo isso antes que a
verdade saia.

Estou protegendo-a, pura e simplesmente. Nos protegendo, essa coisa

frágil e bonita que temos crescendo entre nós, aquela queda livre
deslumbrante que eu não suportaria terminar por qualquer motivo.

— É isso aí, — digo a ela quando o táxi para na frente da casa.

— Isso é tão fofo, — ela murmura, olhando pela janela com olhos
arregalados para a casa, o portão de ferro e a parede de pedra, a abóbora e a
couve transbordando nos jardins.

Pegamos nossas malas e o motorista acelera no momento em que

minha mãe abre a porta.

— Por que você não me disse que já estava aqui? Eu poderia ter te
buscado! — Ela exclama com os olhos arregalados, parecendo irritada e
excitada.

— Eu não queria incomodá-la, — digo a ela, colocando minha mão

nas costas de Natasha e conduzindo-a através do portão.

— Brigs, você sabe que não tem problema nenhum, — diz ela,
apertando as mãos enquanto sorri largamente para Natasha. — Sinto muito
por não termos encontrado você no trem. Meu filho tem um péssimo hábito
de ser reservado sobre as coisas.

Natasha e eu rapidamente trocamos um olhar. — Não é nenhuma

preocupação, — diz ela suavemente. — É um prazer conhecê-la. Você tem
uma casa adorável. E um filho adorável.
 Agora minha mãe está sorrindo positivamente para mim. — Ela não é
querida? — Ela pergunta. — Natasha. Um nome bonito para uma garota
bonita.

— O que é isso, outra? — Meu pai diz, encostado na porta, as mãos

enfiadas nos bolsos. — Primeiro Lachlan traz para casa uma moça bonita e
agora nosso outro filho traz. Nós vamos ser a casa mais popular da rua.

— Não ligue para o meu pai, — digo a Natasha. — Eu me pareço

com ele. Vê aqueles óculos? Ele é um nerd de coração que nunca descobriu
por que uma mulher como minha mãe se interessou por ele.

— Ei, — minha mãe adverte, subindo o caminho de volta aos degraus

e me olhando por cima do ombro. — Uma mulher inteligente conhece um
bom partido quando vê um. Parece que Natasha é tão inteligente quanto o
resto de nós.

Entramos em casa e meu pai leva nossas malas até o meu antigo
quarto até descobrirmos mais tarde quem está dormindo onde.

— Lachlan e Kayla estarão aqui em uma hora, — diz ela. — Eles

estão fazendo uma arrecadação de fundos no abrigo hoje. Uma lavagem de
carro.

— Eu ouvi muito sobre Ruff Love, — diz Natasha, sentando-se no

sofá e minha mãe começa a servir chá a todos e a tirar os onipresentes
biscoitos de bolacha.

— Bem, eles são definitivamente influentes o suficiente para fazer

com que Brigs adote um cachorro. Como está Winter, afinal? — Minha mãe
me pergunta enquanto se senta.
 Eu dou de ombros. — Mijando por toda parte. Merda em todo lugar.
Nada mudou.

Ela balança a cabeça, nada impressionada.

— Você quer a verdade? — Natasha pergunta, inclinando-se para

frente com uma voz conspiratória. — Ele está apaixonado por esse
cachorro. O trata como um bebê.

— Oh, inferno, — eu exclamo. — Eu não.

— Você trata, — diz ela, os olhos brilhando. — Você não pode ver
porque está inserido, mas você gosta desse cachorro como nada mais. —
Ela olha de volta para minha mãe. — Quando eu não estou lá, o cachorro
dorme com Brigs, na cama, debaixo das cobertas.

Minha mãe solta uma risada, obviamente adorando isso. — Isso é

verdade?

— Meu apartamento é muito cheio de correntes de ar, — explico, me

ocupando com o chá.

— E ele contrata essa mulher para passear com ele, que tanto se
preocupa com ele. Tenho certeza de que ela carrega uma fila de salsichas na
bolsa, como um desenho animado antigo. Acredite, Brigs pode agir como se
ele odiasse esse cachorro, mas Winter é mimado como você não acreditaria.

— O que é isso? — Meu pai entra na sala, sentado ao lado de minha

mãe.

— Nada, — eu digo rapidamente.

 — Oh, Donald, acontece que Brigs é tão ruim com Winter quanto
Lachlan é com Lionel, — diz ela.

— Outro maluco, — ele murmura baixinho.

Felizmente, a conversa muda rapidamente para Natasha. Com seu

sotaque e sua vida em Los Angeles, França e Londres, é muito fácil seguir,
um quebra-gelo ainda melhor do que — Onde vocês se conheceram? — Eu
fui muito vago com minha mãe no telefone quando liguei para contar que
tinha conhecido alguém e queria levá-la para Edimburgo.

Enquanto Natasha fala sobre Los Angeles, cinema e Hollywood, não

posso deixar de vê-la com orgulho. Do jeito que ela se comporta, ela é tão
diferente da garota que conheci no mês passado, aquela com medo nos
olhos e o peso do mundo em seus ombros. Ela está encantando meus pais
assim como encanta a todos, aquele brilho dela fazendo todos ao seu redor
brilharem. Se ela está nervosa, ela não mostra, e quando está cansada de
falar, ela habilmente vira a conversa para os meus pais, fazendo muitas
perguntas.

Antes que eu perceba, a porta se abre e eu me viro para ver Lachlan e

Kayla entrando.

— Você conseguiu, — minha mãe chama, levantando-se e indo até

eles. Ela tira as jaquetas enquanto as pendura.

— Brigs, — diz Lachlan com um aceno de cabeça, seus olhos

imediatamente procurando Natasha. Kayla faz o mesmo.

— Lachlan, Kayla, — digo a eles, gesticulando em direção a Natasha,

que eu posso dizer que está nervosa, sentada rigidamente. — Essa é
Natasha. Natasha, este é meu irmão Lachlan e sua noiva Kayla.
 Natasha se levanta e aperta a mão de Lachlan primeiro, sorrindo
genuinamente para ele.

— Prazer em conhecê-lo, — diz ela, embora haja um lampejo de

reconhecimento em seus olhos. Eu acho que ela está reconhecendo o rosto
dele de todos aqueles calendários de rúgbi. Quando ela se move para apertar
a mão de Kayla, que imediatamente ilumina quando ouve seu sotaque
americano e elogia Natasha em sua blusa rosa orquídea, Lachlan está
observando Natasha com curiosidade. O que eu vi nela foi apenas um piscar
de olhos, mas Lachlan está estudando-a com a testa franzida, como se eles
já tivessem se conhecido antes.

Por outro lado, Lachlan olha para todos dessa maneira.

— Então você é americana, — diz Kayla animadamente. — Eu não

fazia ideia.

— Bem, Brigs realmente não nos contou muito sobre você, — diz
Lachlan, um tom diferente em sua voz. Ele olha para mim, franzindo a
testa, e eu apenas dou de ombros, não tendo muita certeza do que ele está
falando.

— Isso é verdade. — Natasha limpa a garganta. — Eu sou um pouco

estranha demais para ser mostrada em público. — Ela acrescenta uma
risada seca, tentando fazer com que todos se sintam confortáveis.

— Você só vai ficar aí parado ou o quê? — Meu pai diz. — Sente-se

antes que sua mãe comece a reorganizar os móveis para atender você.

Lachlan e Kayla tomam o outro sofá enquanto minha mãe começa a

servir um pouco de chá. Lachlan, no entanto, ainda está assistindo Natasha
com um olhar peculiar no rosto.
 — O que é isso? — Eu pergunto a ele, ficando irritado.

Todos olham para nós.

Lachlan levanta a sobrancelha. — Nada, tenho certeza. — Ele acena

para Natasha. — Já nos encontramos antes?

Ela franze a testa, pensando. — Acho que não.

— Já esteve na Escócia antes? — Kayla pergunta para ela. — Eu nem

estive em Londres ainda.

— Bem, se Brigs nos convidasse, — acrescenta minha mãe, — tenho

certeza de que todos poderiam ir.

Eu dou a ela um sorriso apaziguador. — Quando minha vida se

acalmar um pouco, vou garantir que todos venham.

Natasha olha de volta para Kayla. — Na verdade, conheci o Brigs em

Edimburgo. Há muito tempo.

— Há quanto tempo você está no Reino Unido? — Kayla pergunta, o

que faz com que Natasha explique sobre seu passado mais uma vez. Mas do
jeito que ela fala com Kayla, posso dizer que não é uma tarefa árdua. De
fato, com algum orgulho bobo, posso dizer que as duas em breve serão boas
amigas. As duas americanas foram varridas pelos homens McGregor. Elas
têm muito mais em comum do que pensam, sem mencionar suas
personalidades descontraídas, espirituosas e um pouco peculiares.

Enquanto isso, Lachlan continua olhando entre Natasha e eu,

profundamente pensativo.
 — E quando você e Brigs se conheceram oficialmente? — Lachlan
diz para ela.

Ela olha para mim. — Quatro anos atrás. — Ele levanta as

sobrancelhas. — Eu vim aqui, trabalhando em um festival de curtas-
metragens durante o verão e ele veio para se candidatar a ser um
patrocinador. Então eu o encontrei na escola este ano e lembrei-me dele.

Que verdade. Que mentira.

— Então você é aluna dele? — Minha mãe chia, já tendo escândalo

escrito em todo o rosto delicado.

— Não, — eu digo rapidamente. Eu limpo minha garganta. — Ela

não está em nenhuma das minhas aulas.

— Mas com certeza essa é uma área arriscada, filho, — diz meu pai.

Certo. Todo esse tempo estávamos preocupados com o nosso passado

real juntos, nunca pensamos em nos preocupar com o presente real.

— Nós vamos ficar bem, — digo implorando, estendendo minhas

mãos em sinal de rendição.

Meu pai não parece muito convencido. — Não que eu esteja tentando
lhe dizer quem namorar porque, acredite, nunca faríamos isso. Apenas
tenha cuidado. Vocês dois.

— Nós vamos, — diz Natasha, assentindo gravemente. — Nós

teremos.

— E há quanto tempo vocês estão namorando? — Lachlan pergunta,

ainda em sua viagem intrometida.
 Não posso deixar de encará-lo. — Há algumas semanas agora.

— Realmente? — Kayla exclama. — Deus. Desculpa. — Ela ri e olha

para Natasha. — Isso deve ser tão estranho para você, já conhecer a família.

— Não foi estranho até dois segundos atrás, — diz Natasha de bom
humor. Ela é suave. Ela é boa. Rolando junto com tudo, embora eu saiba
que está matando ela colocar essa frente.

— Oh, não se preocupe, ainda é estranho para mim, — diz Kayla. —

Eu não posso te dizer a quantidade de vezes que me envergonhei na frente
de Jessica e Donald. Ainda assim, eles não se importam de me receber por
perto.

— Nós adoramos ter você por perto, Kayla, querida, — diz Jessica.
— E quando você manchou o esmalte em todo o vestido de noiva, que você
estava experimentando, bem, como eu poderia fazer qualquer coisa, exceto
rir.

— Parece-me que o assistente de vendas não achou engraçado, — diz

Donald em voz baixa.

— Isso parece ser o tipo de coisa que aconteceria comigo, — Natasha

diz a Kayla, tentando se relacionar. — Uma vez eu estive em Roma,
viajando de mochila e vendo as paisagens por alguns dias, e estava usando
um vestido porque estava quente e verão e tudo mais. Bem, peguei o trem
para o aeroporto e levantei-me, pendurei na mochila e andei todo o caminho
até o terminal e depois para um dos calçadões em movimento da calçada. É
como uma viagem de dez minutos pelo menos. O tempo todo que tive esse
sentimento, de que as pessoas estavam rindo de mim e olhavam e sorriam,
mas devo dizer que sou super paranóica de qualquer maneira, então isso não
é novidade. Enfim, finalmente, uma garota me deu um tapinha no ombro –
e ela era americana de todas as coisas – e ela disse: — Não tenho certeza se
alguém vai lhe contar isso, mas sua bunda está aparecendo. — Acontece
que quando eu coloquei minha mochila, ela subiu meu vestido até a cintura
e eu estava vestindo nada além de uma porra de fio dental.

Caio na gargalhada, como todo mundo, já que nunca tinha ouvido

essa pequena pérola antes.

— Ainda bem que você tem uma bunda linda! — Eu digo a ela,
batendo no meu joelho. Também posso imaginá-la, atravessando o
aeroporto de Roma como se fosse sua pista, sem ideia de que suas
bochechas estavam expostas ao mundo.

Com a admissão de Natasha, todo mundo parece relaxar ainda mais,

inclusive Lachlan. Enquanto Kayla começa uma história embaraçosa, eu
pego os olhos de Natasha e dou uma piscadela.

Porra, eu estou sempre apaixonado.

 CAPÍTULO DEZENOVE

Brigs

Não é até depois do jantar e da sobremesa, quando todos estão

sentados na sala de TV para tomar um chá e assistir Graham Norton na
BBC, que encontro Lachlan na cozinha.

— Ela costumava ter cabelos escuros, — diz ele, aproximando-se de

mim enquanto pego um pouco de mel para Natasha.

Fecho o armário e olho para ele, meu coração disparando. — O que?

— Natasha, — diz ele, mantendo a voz baixa. — O cabelo dela

costumava ser escuro.

Eu olho para ele, piscando lentamente, e ele olha de volta para mim,
seus olhos estreitos, sabendo demais e ainda querendo saber mais.

— Sim, — digo a ele, me perguntando o que está acontecendo.

— Eu a conheci antes.

Balanço a cabeça. — Como? Quando?

— No pub em que Rennie costumava trabalhar. Anos atrás. Há quatro

anos, tenho quase certeza.

Eu franzo a testa. — Você tem certeza? Sem ofensa, irmão, mas você,
há quatro anos, em um pub, não é a fonte mais confiável.
 Ele endireita os ombros, passando a mão pela mandíbula enquanto
seus olhos disparam para a outra sala. Ele concorda. — Sim. Eu sei. Você
pensaria. Mas eu me lembro daquela noite. Lembro-me muito mais do que
você imagina. E lembro-me daquela garota porque dei a ela alguns bons
conselhos que me levariam muito tempo para tomar conta de mim mesmo.
— Ele olha para mim bruscamente. — Natasha não é alguém que você
esquece tão facilmente. Ela estava lá, chateada, e eu estava ao lado dela.
Bebemos por conta da casa e Rennie continuou servindo. — Ele faz uma
pausa. — Ela nos disse que estava apaixonada por um homem casado.

Engulo em seco e tento evitar que meu rosto vacile, mas pela maneira
como os olhos de Lachlan se estreitam imperceptivelmente, sei que ele vê
através de mim.

— É mesmo? — Eu sussurro.

— Ela disse que ele estava escrevendo um livro. Era professor de

estudos de cinema. Achei a coincidência mais estranha da época. Mas
nunca pensei que fosse você. Não até que eu entrei naquela porta e a vi ao
seu lado. E então tudo se encaixou.

Ele me pegou. Completamente.

Eu lambo meus lábios. — Você acha que ela se lembra de você?

— Talvez, — diz ele. — Mas ela estava bem bêbada. Ela foi para casa
em um táxi naquela noite.

— Qual foi o conselho que você deu a ela?

Ele me dá um sorriso fantasma. — Eu disse a ela para ser um

catalisador de mudanças.
 Catalisador de mudança.

Foi o que Natasha escreveu em seu e-mail bêbado para mim, o e-mail
que abriu os portões, que levou ao primeiro beijo, às primeiras confissões,
às primeiras coisas.

Maldito inferno. Tudo isso aconteceu por causa de Lachlan.

— Então era ela? — Ele pergunta. — Um catalisador de mudança?

Foi isso que aconteceu? Você teve um caso com ela.

Fecho os olhos, respirando fundo. Eu não esperava falar sobre isso

com meu irmão, não dessa maneira e ainda não. — Eu não tive um caso
com ela. Não um caso físico.

— E você disse a Miranda. Foi o que você discutiu na noite em que

ela morreu.

Eu exalo pesadamente e encontro seus olhos. — Sim. Era disso que se

tratava. Você não vê? Não foi apenas uma discussão. Eu estava tentando
terminar meu casamento. E se eu não tivesse feito isso, ela ainda estaria
viva.

— Oh, não me venha com essa, — diz ele, seu tom

surpreendentemente afiado. — Não tente mergulhar nisso de novo. Você já
fez o suficiente. Você não me deixou afundar nos meus erros e eu não vou
deixar você afundar nos seus. Eu disse que você parecia assombrado pelo
que fez. Bem, adivinhe. Você não parece assombrado agora. Parece que
você está apaixonado. Deixe o chafurdar ir – é reconfortante segurar a
escuridão, eu sei disso. Isso lhe dá identidade. Dá-lhe um propósito. Mas
você está finalmente saindo disso. Permita-se ser feliz.
 Desvio o olhar e ele coloca a mão no meu ombro, olhando para mim.
— Ei, — ele diz mais alto. — Eu não estou brincando. Você achou que eu
não entenderia, que eu julgaria você, que gostaria de empurrá-lo de volta
para aquele lugar em que todos estamos morrendo para que você saia?
Foda-se isso. Eu sou sua família, Brigs. Não ligo se você e Natasha se
conhecem há anos ou dias. Eu só quero que você seja feliz. É tudo o que
alguém deseja para você, e é o que você deve querer para si também.

— Do que vocês dois estão falando? — Kayla pergunta, virando no

corredor. Quando ela vê a mão dele no meu ombro e o olha de enterro em
nossos rostos, ela para. — Estou totalmente interrompendo alguma coisa,
não estou?

— Está tudo bem, amor, — diz Lachlan, estendendo o braço para ela.
Ela se aproxima e se inclina contra ele, olhando para mim. — Brigs e eu
estávamos conversando sobre mulheres.

— Coisas boas, espero.

— Então, definitivamente, não estávamos falando de você, — brinca.

— Ei, — diz ela, indo para o peito dele com os dedos pontudos e
apertando o mamilo.

Lachlan se vira, soltando uma risadinha e um grito, um som que eu

nunca o ouvi emitir antes. Se eu soubesse o tempo todo que beliscar o
mamilo era sua criptonita, eu poderia ter ganho algum dinheiro vendendo
essa informação para equipes adversárias.

— De qualquer forma, — diz Kayla, finalmente deixando Lachlan ir.

— Eu só queria te dizer que Natasha é incrível.
 — Bem, isso é ótimo. Eu também acho.

— Não, eu quero dizer isso, — diz ela. — Eu odeio dizer isso, mas
estou começando a olhar para você como meu irmão agora. Estranhamente
secreto e estranho, mas ainda meu irmão, e antes de conhecê-la eu tinha
algumas reservas. Quero dizer, que garota será boa o suficiente para você?
— Ela dá uma cotovelada em Lachlan. — Certo, baby?

Ele resmunga em resposta e ela continua: — Mas agora estou

começando a pensar que talvez você não seja bom o suficiente para ela.

— Kayla, — Lachlan a adverte.

Ela sorri para mim. — Estou só brincando, Brigs. Mas realmente.

Você fez bem. E eu quero dizer isso. Porque eu odeio todo mundo.

— Oh, não me diga? — Eu digo causticamente.

— É verdade. Minha única reclamação é que vocês dois estão em

Londres e eu estou aqui em cima. Não facilita o tempo das meninas. Como
quando Lachlan age como um idiota e eu preciso de uma amiga para trançar
meu cabelo enquanto como uma banheira de sorvete.

— Sim, isso com certeza soa como Lachlan. — Olho para ele e reviro
os olhos.

Ela sai da cozinha depois disso, levando o mel para Natasha, e antes
de voltarmos, Lachlan me diz: — Não vou dizer nada a Kayla. Não vou
dizer nada a Jessica e Donald. Estou deixando tudo isso com você. Eu só
quero que você saiba que ninguém vai pensar menos. De qualquer um de
vocês. Mas você não pode manter isso dentro para sempre. Você o guardou
por tempo suficiente.
 Ele se afasta e eu fico na cozinha imaginando como um jogador de
rúgbi ficou muito mais esperto do que um professor.

Mais tarde naquela noite, quando é hora de dormir, eu no meu antigo

quarto, Natasha no de Lachlan, bato na porta dela.

— Você está decente? — Eu sussurro.

— Não, — diz ela. Eu sorrio, olhando pelo corredor para a porta

fechada do quarto dos meus pais antes de entrar.

Ela está sentada de pernas cruzadas na cama de pijama, folheando

uma revista antiga.

— Ei, — eu digo, decepcionado. — Você está completamente

decente.

— Oh, — diz ela. — Eu pensei que você quis dizer em geral.

— Bem, isso também. — Eu fecho a porta e sento na cama ao lado

dela. — Desculpe, isso não poderia ter sido um pouco mais romântico. Eu
mal me encaixo na cama.

Ela me dá um sorriso delicado, colocando a mão na minha. — É

adorável. É bom estar em uma casa onde você pode sentir o calor, sabe? —
Ela torce o nariz. — Então, como você acha que eu fui?

— Com minha família, você está brincando? Você foi incrível. Eles te
amam.

— Tem certeza? Em um momento, estou tentando ficar bem, e no

outro estou dizendo a eles que minha bunda estava exposta no aeroporto de
Roma.
 Aperto a mão dela, sorrindo. — Essa história só os encantou mais. E
você ainda mais para mim. Estou com um pouco de inveja desse aeroporto,
para ser sincero.

— Você pode ver minha bunda a qualquer momento, — ela aponta.

— De fato, minha bunda pertence a você e só você.

— Sério? — Eu levanto minha sobrancelha. — Podemos ter isso por

escrito em algum momento?

— Então eles realmente gostaram de mim?

— Sim, — eu digo a ela. — Assim como eu sabia que eles fariam.

Como alguém pode não ser tão encantado por você quanto eu?

— Bem, minha mãe conta um, — diz ela, olhando para longe.

— Sua mãe não conta. Sua própria família é sempre complicada. Mas
aposto que até sua mãe pensa que você é maravilhosa no fundo. Assim
como todo mundo faz.

— Você acha que Lachlan gostou de mim?

— Eu sei que ele gostou. — Eu olho para ela inquisitivamente. —

Você o reconheceu de alguma forma?

— O que você quer dizer?

— Você o conheceu antes.

— Já o conheci? — Ela balança a cabeça. — Eu teria lembrado.

Quando?
 — Você estava em um pub, então eu não acho que você se lembraria.
Estou surpreso que ele tenha, mas é essa a impressão que você deixa nas
pessoas.

— Oh meu Deus. Eu o conheci em um pub. O que ele disse, ele falou

com você sobre isso hoje à noite?

Eu concordo. — Ele disse que você estava bêbada e chateada. Cerca

de quatro anos atrás, aqui em Edimburgo. Você confessou que estava
apaixonada por um homem casado com ele e o barman, Rennie, que
costumava fazer parte de seu time de rugby. Acredito que Lachlan lhe deu
alguns conselhos, dizendo que precisava ser...

— Um catalisador da mudança, — ela sussurra. — Lembro-me agora,

embora não consiga realmente ver o rosto dele. Só me lembro de conversar
e obter essa coragem líquida. Então eu me lembro de escrever o e-mail e
você veio, e... então eu te beijei. — Ela olha para o edredom.

— Ei, — eu digo baixinho, curvando-me para vê-la melhor. — Espero

que você não se arrependa disso. Eu certamente não me arrependo.

— Eu estava fora de linha. Eu nunca deveria ter dito essas coisas e

nunca deveria ter beijado você.

— Bem, nesta maneira de pensar, eu nunca deveria ter ido ao seu

apartamento. Mas eu queria ver você. Eu precisava ver se você se sentia da
mesma maneira que eu. Não me arrependo de nada. Nem eu indo até lá,
nem você me beijando. É o que é, e adivinhe, você era um catalisador e as
coisas mudaram.

Ela engole em seco. — Nem todas as mudanças são boas, — diz ela
em voz baixa.
 — Natasha, — eu a aviso. — Eu te disse que terminamos com o
sentimento de culpa. Eu não posso seguir em frente, passar por isso, sem
você andar comigo. Somos uma equipe, você sabe disso. Quero que
discutamos o que houve sem sentir culpa ou vergonha. É a única maneira.

Ela assente, e espero que esteja afundado. Sei que não é fácil, mas é
realmente a única chance que temos.

— Kayla é muito legal, — diz ela depois de um momento, sua voz se

animando. — Um fogo de artifício total. No começo, foi difícil ver que ela
e seu irmão estão juntos – os dois parecem tão diferentes. Mas é óbvio o
quanto eles estão apaixonados.

É óbvio o quanto estou apaixonado por você? Eu acho que sim.

Estendo a mão e afasto os cabelos para longe do rosto, mas as palavras,
essas palavras, estão presas na minha garganta, exatamente onde elas estão
há semanas. Eu já disse isso no passado e falei sério, e agora, agora, nesta
nova fase de nós, meus sentimentos são ainda mais profundos. Eles
superam tudo no momento e tornam essas três palavras quase obsoletas.

Ela olha para mim com grandes olhos de corça, seu lábio inferior
fazendo beicinho, molhado e macio. Quero mostrar a ela como me sinto –
só queria que estivéssemos em outro lugar, exceto na casa dos meus pais.
Não que isso já tenha me parado antes.

Levanto da cama e tranco a porta, me virando lentamente para encará-

la.

Suas sobrancelhas estão levantadas e ela está me olhando como se

dissesse, vamos realmente fazer isso aqui?
 Eu sorrio para ela, descartando lentamente minha camisa enquanto
caminho em direção a ela, depois desabotoo minha calça.

Ela não parece muito emocionada. Não é a reação que eu estava

esperando.

Eu deslizo minha ereção para fora da minha cueca boxer, segurando o

comprimento duro e rígido em minhas mãos.

Ela lambe os lábios, mostrando a ponta rosada da língua brevemente.

Ok, isso foi mais como a reação que eu estava esperando.

— Você tem certeza? — Ela pergunta baixinho enquanto eu passo em

sua direção, ainda acariciando meu pau, saindo pelo caminho que ela
mantém os olhos colados lá. Observo a fome aumentar lentamente, o que
me deixa mais duro.

Eu concordo. — Se você puder ficar quieta, — eu sussurro para ela.

— Você pode ficar quieta? Não fazer barulho?

Ela parece aceitar isso como um desafio digno. Sua expressão se torna
mais devassa e ela assente. Ela tira o pijama até ficar de joelhos na cama,
completamente nua.

Chego até a borda e ela já está passando a língua pelo meu pau, da
raiz à ponta.

Ela faz uma pausa. — Então, Lachlan sabe a verdade sobre nós? E ele
está bem com isso?

Eu gemo. — Por favor, não mencione o nome do meu irmão quando

você estiver com a mão em volta do meu pau. — Eu sorrio para ela. — Mas
sim, ele está bem. Ele não está dizendo a mais ninguém e, no devido tempo,
quando dissermos a verdade, pelo menos sabemos o que esperar.

Ela parece satisfeita com isso e finalmente se joga nele, girando a

língua sobre o meu pau duro antes de lamber o pré-gozo na minha ponta. É
engraçado como às vezes sua mente te impede de desfrutar de sexo, como
se não pudesse parar de vagar o suficiente para enraizar-se e viver o
momento, mesmo quando o momento está em sua maldita boca.

Eu a deixo lamber e chupar por um momento, só porque eu amo o

olhar em seus olhos, a necessidade ardente de algo tão sexual. Mas antes
que ela se empolgue demais, eu me afasto e faço sinal para ela se mover.
Deito na cama e a chamo com o dedo.

— Venha aqui, — eu digo suavemente, gesticulando no meu rosto. —

Bem aqui.

Mais uma vez ela parece chocada. Ela não se move, parecendo
insegura.

— O que, você tem medo de não ficar quieta? — Eu provoco.

— É claro que posso, — diz ela e lentamente sobe no meu peito,

subindo até o meu rosto.

Eu seguro firmemente seus quadris e coloco sua boceta bem sobre a

minha boca. Com deliberação, serpenteio minha língua e cuidadosamente a
deslizo para cima e para baixo em suas dobras molhadas. Ela
imediatamente endurece e grita baixinho, e eu enterro meus dedos em sua
pele, para avisá-la novamente sobre ser alta, para ter controle sobre seus
movimentos.
 Ela tem um gosto tão bom, seu aroma rico e almiscarado me
enchendo e me excitando como nunca antes, e enquanto eu a trabalho com a
minha língua, mergulhando avidamente dentro dela e passando-a sobre seu
clitóris inchado, sou eu quem tem dificuldade em ficar quieto.

As vibrações da minha boca parecem funcionar para ela, e logo ela

está balançando os quadris contra o meu rosto enquanto eu a como. Estou
perdido nesse desejo inebriante, desfrutando de cada porra de sensação. Isso
é cru, perverso, primordial, uma maneira de experimentar uma mulher em
seu estado mais puro. Eu poderia fazer isso para sempre, sugando cada gota
dela, lambendo-a como a fruta mais doce e madura.

— Oh, Deus, — ela diz suavemente, e sua mão voa para a parede para
se estabilizar enquanto fode meu rosto. Pressiono a ponta da minha língua
no seu clitóris, esfregando em círculos rígidos até que ela me atinja. Eu
posso sentir cada pulso quando o orgasmo a rasga, minha boca encharcada
com ela, sua pele incrivelmente quente e lisa. Para seu crédito, ela fica
quieta, mantendo seus ruídos com pequenos gemidos e suspiros que são tão
sexy quanto seus gritos habituais.

Quando ela começa a se contorcer e se remexer, eu afasto meu rosto e

sorrio para ela, mal vendo seu rosto por trás daqueles peitos incríveis dela.

— Oi, — eu digo baixinho, balançando as sobrancelhas.

— Uau, — ela sussurra em resposta.

— Nós não terminamos, — digo a ela. Levanto-me e a empurro na

cama para que ela fique de costas. Eu rodo em cima dela, meu joelho
espalhando suas pernas até que eu esteja bem sobre ela, meu peito
pressionado contra o dela. Envolvo meus dedos em torno de seus pulsos e
prendo suas mãos acima da cabeça, segurando-a no lugar. Então eu arrasto a
ponta do meu nariz no meio do rosto dela, parando em seus lábios para
beijá-la.

— Porra, Natasha, — eu sussurro, fechando meus olhos brevemente.

— Você não tem ideia do que faz comigo, como me faz sentir.

— Você já disse isso antes, — diz ela. — E você acabou me dizendo.

Ela está certa. Demorou um pouco, mas eu finalmente contei a

verdade.

Eu respiro profundamente e me ajusto, meu pau empurrando contra

sua boceta molhada, mas não entrando.

— E o que eu disse? — Eu pergunto a ela gentilmente.

— Você disse que eu era mais para você do que eu pensava. Uma
quantidade terrível.

Essa era uma maneira de descrevê-lo.

— Uma quantidade terrível, — repito, abrindo meus olhos e me

perdendo nos dela, tão profundos, a poucos centímetros de distância.
Inferno, estou me perdendo para ela novamente. Não, eu já estou perdido.

Eu tento engolir. Esfrego os lábios, encontrando coragem.

— É uma quantidade terrível, — eu digo. — É mais do que isso.

Natasha... estou apaixonado por você. Claro e simples. Eu estava
apaixonado por você antes e estou mais apaixonado por você agora. Eu nem
sei como é possível, mas é. E porque é, isso me faz pensar que tudo é
possível. Até nós.
 Ela olha para mim, um turbilhão de emoções atrás dos olhos, e eu
gostaria de poder arrancar uma e examiná-la, para ver o que ela está
sentindo. Ela está sem palavras.

Eu escovo brevemente meus lábios contra os dela. — Fale comigo, —

eu sussurro. — Diga algo.

— Você me ama, — diz ela, quase com admiração.

— Sim, — digo a ela, sorrindo como um tolo. — Sim. Natasha, eu

amo você. Mais do que jamais poderei expressar. Apenas saiba disso.
Acredite. E me ame também.

— Oh, Brigs, — ela sussurra, sua boca se separando em um sorriso

largo e brilhante. — Eu nunca parei de amar você.

Meu coração bate forte. — Mesmo depois de todos esses anos?

— Mesmo depois de todos esses anos. Através da escuridão e da luz,

eu nunca parei. Eu poderia ter empurrado para o lado, posso ter enterrado,
colocado em pausa, mas nunca, nunca parei.

Sinto que um milhão de balões foram soltos no meu peito. Quero rir.
Eu quero chorar. Eu a encaro, espantado. Tão, porra, espantado que nos
encontramos novamente, e que este nós, este nós, é bonito.

— Eu te amo, — digo a ela novamente.

— Eu amo você, — diz ela.

Eu a beijo quente, forte e possessivo enquanto meu corpo entra em

ação, tentando alcançar meu coração. Essa ternura suave que sinto por ela
está sendo agitada com o desejo primordial e, antes que eu saiba o que estou
fazendo, estou empurrando dentro dela. Suas pernas se alargam para deixar
meu pau entrar e eu afundo nela, tão molhada e amortecendo ao redor do
meu comprimento duro. Nós nos encaixamos tão bem juntos, como uma
fechadura e chave, que é difícil imaginar como eu sobrevivi tanto tempo
sem ela.

— Você é minha salvação, — eu sussurro em seu ouvido, lambendo

ao longo da borda. — Você me salva do mundo. Você me salva de mim
mesmo.

Eu mantenho suas mãos presas acima da cabeça com uma mão, e

empurro mais forte, mais rápido e infinitamente mais profundo. Minha
outra mão vai para seu clitóris, trabalhando-o novamente. Mesmo que ela
tenha gozado minutos atrás, eu sei que ela ainda está desesperada por isso.
Eu rolo meus quadris nela, indo mais rápido, cru, quase violento quando a
cama começa a tremer e ela começa a gemer, mordendo o lábio com força
para não gritar.

— Você me faz sentir tão bem, tão bem, porra. — Estou gemendo, o
mundo está desaparecendo, então somos apenas nós em uma névoa
hedonista. Giro meus quadris, atingindo o lugar certo, e logo ela está
voltando, seu corpo espasmódico debaixo de mim, seus olhos fechados,
boca luxuriante aberta enquanto ela grita sem fôlego.

Eu me solto, dirigindo nela em um ritmo implacável, minhas bolas se

desenrolando, meu peito apertando enquanto luta através de uma onda de
sentimentos. Minha fome, minha necessidade dela, não apenas seu corpo,
mas sua mente, coração e alma nunca foram tão nítidas e viscerais como
são agora. Estou perdido por dentro, gozando com força, e o mundo está de
cabeça para baixo em nada além desse prazer sombrio e devastador.
 Porra.

Porra.

Eu caio contra ela, tentando recuperar o fôlego e não esmagá-la ao

mesmo tempo.

Isso foi surreal.

Isso não era nada além de felicidade.

Isso foi amor.

Porra.

Porra.

Nós não usamos camisinha.

Olho para o rosto dela, as bochechas rosadas, um leve brilho de suor

na testa e acima dos lábios machucados. Seus olhos estão lânguidos e
ansiosos ao mesmo tempo.

— Você ainda não está tomando pílula, — digo a ela.

— Não, — ela diz lentamente. — Não consegui ver o médico. Mas

devemos ficar bem. Vou apenas pegar o plano B.

— Isso não a deixa doente?

— Na verdade, não. Vou buscar de manhã. Eu realmente não me

preocuparia com isso, — ela diz, passando a mão sobre meus ombros e para
baixo do meu braço. — Aquilo foi…

— Transcendente? — Eu preencho.
 Ela ri levemente. — Eu ia dizer incrível, mas isso também funciona.

Eu corro meu polegar sobre seu lábio, sorrindo para ela, e ela morde
de brincadeira.

— Você sabe, — eu digo, — eu estava pensando, mesmo que mal

haja espaço suficiente para foder nessa cama, talvez possamos fazer o sono
funcionar.

Ela agarra meu bíceps. — Como se eu fosse deixar você voltar para o
seu quarto depois de dizer que me ama.

— Eu amo você, — digo a ela.

— Eu sei. E você vai ficar.

Então eu fico embaixo das cobertas, e embora dormir com ela em

uma cama de solteiro no quarto antigo de meu irmão seja uma das coisas
mais estranhas de todas, estou com Natasha. E nós nos amamos. E por isso,
está tudo certo.
 CAPÍTULO VINTE

Natasha

Semanas atrás, quando Brigs disse que queria namorar comigo, eu

nunca imaginei que um dos nossos encontros seria em um pedalinho
andando pelo lago no Hyde Park.

Então, novamente, eu nunca imaginei o quão profundamente

apaixonada por este homem eu seria. E eu nunca imaginei o quão
incrivelmente bonito seria ouvi-lo dizer aquelas palavras que eu ouvi pela
primeira vez anos atrás. Sentir isso de novo.

Natasha, eu amo você. Mais do que jamais poderei expressar. Apenas

saiba disso. Acredite. E me ame também.

Eu ainda me derreto com isso, meu coração é um beija-flor no peito.

Isso pode explicar por que eu concordei em entrar em um barco de plástico
azul e pedalar por todo o Serpentine em um dia frio de outono.

— Ei, pegue o remo um pouco, — diz Brigs, suas pernas batendo

furiosamente enquanto eu remo sem entusiasmo.

— Oh, vamos lá, — eu digo, alcançando através da fenda, tentando

em vão bater-lhe no peito. — Uma verdadeira dama nunca rema.

— Isso é verdade, — diz ele. — Embora você não foda como uma
dama.
 Eu dou a ele um olhar irônico. — Graças a Deus por isso. — Eu olho
ao nosso redor. Talvez haja outros cinco barcos a remo na água. Sou grata
por usar gorro e cachecol, porque hoje é o primeiro dia em que realmente
sinto que o inverno pode estar chegando. A estação, não o cachorro.

— Devemos voltar, — digo a ele.

— Por quê?

— Porque eu estou com tesão, — eu digo sem rodeios.

Brigs levanta as sobrancelhas. — Tudo bem, então. — Ele começa a

pedalar mais rápido, voltando para a grama verde da costa.

— Você falou com seu irmão? — Eu pergunto a ele quando nos

aproximamos.

— Eu realmente gostaria que você não mencionasse ele e a palavra

tesão tão perto um do outro, — diz ele secamente. — Mas não, eu não falei.

— Você sabe quando vai contar a seus pais sobre nós? — Eu

pergunto, me sentindo tão incrivelmente jovem quando digo isso assim. —
Sabe, como nos conhecemos?

É estúpido continuar falando disso, mas eu estava tão nervosa no fim

de semana quando os conheci. Eu realmente não tinha um motivo para estar
– eles eram mais doces do que podem ser, e Lachlan e Kayla eram
absolutamente adoráveis. Ainda não me lembro de conhecer Lachlan há
tantos anos atrás – o rosto dele ainda está meio borrado daquela noite -, mas
estou mais do que agradecida por pelo menos ele conhecer a história real. A
última coisa que quero fazer é pressionar Brigs, mas é como um peso em
meus ombros, sabendo que não estamos vivendo a verdade absoluta. Eu
simplesmente não posso mais mentir.

— Logo, — ele diz para mim, e eu sei que ele fala sério. — Eu
prometo. Eu só quero contar a eles pessoalmente. Talvez eu suba no
próximo fim de semana. Eu provavelmente deveria conversar com meu
corretor de imóveis também e colocar meu lugar no mercado.

— Você está falando sério?

Ele encolhe os ombros. — Por que não? Estou gostando da minha

vida aqui embaixo. Isso parece certo. É aqui que você está.

Estou surpresa. Completamente lisonjeada. Ainda assim... — Não

mude sua vida por minha causa. Vender o seu lugar é um grande negócio.

— E estar apaixonado por você é um negócio muito maior do que

isso. Não vou a lugar nenhum, Natasha. Estou a seus malditos pés e isso
não vai mudar.

Droga. Este homem tem jeito com as palavras.

— Você estará sendo fodido quando voltarmos para sua casa, — digo
a ele. — E eu quero dizer isso de uma maneira boa, é claro.

— Estou feliz que você tenha esclarecido isso, — diz ele, me dando
um sorriso.

E eu não estava brincando. Quando levamos o pedalinho para a costa

e voltamos para o apartamento dele, assim que entramos pela porta, eu o
ataco. Eu sei que devo menstruar em alguns dias, e meus hormônios estão
por todo o lado, mas meu coração está furioso. Misture tudo isso e eu sou
uma garota insaciável.
 Nós desaparecemos no quarto dele e nossas roupas se soltam, e eu
estou montando nele primeiro, meus seios saltando, e empurro meus
quadris, seu pau enterrado no fundo, seu rosto me encarando com luxúria e
reverência, como se ele não pudesse acreditar que sou real.

Então eu estou de lado, minha perna levantada sobre o quadril dele, e

ele está metendo contra mim, cada vez mais rápido, a cabeceira batendo
forte contra a parede. O suor escorre de seu corpo para o meu, e a sala se
enche com o cheiro espesso de sexo e os sons intoxicantes de meus gemidos
gananciosos e seus grunhidos e sua boca suja enquanto ele me fode no
esquecimento. Quando eu gozo, eu sou uma represa desencadeada, e eu
estou gritando o nome dele, deixando tudo ir. Todo medo, todo pensamento,
toda parte escura de mim. Sou felicidade líquida e luz do sol e todas as
estrelas do universo.

— Maldito inferno, — ele jura alguns momentos depois, rolando de

costas. — Você não estava brincando antes. Tenho certeza de que Horny7
Natasha pode ser a minha morte.

Eu dou a ele um sorriso preguiçoso. — Isso não parece tão ruim.

— Não é. — Ele sai da cama, descarta a camisinha, e eu tomo uma

nota mental para ir ao médico e fazer o controle da natalidade o mais rápido
possível. A outra noite na casa dos seus pais foi muito arriscada. — E agora
eu estou morrendo de fome. Que tal eu esquentar algumas tortas?

— Cerveja e torta pós-sexo, — digo com um suspiro, espalhando-me

na cama e esticando meus membros. — Tenho certeza que não há nada
melhor.
 — Quem disse alguma coisa sobre cerveja? — Brigs diz, mesmo
sabendo que ele está brincando. É praticamente um ritual para nós, comer
torta e beber cerveja, nus em sua cozinha.

Eu o ouço entrar na outra sala e começar a mexer, ligando o forno.

Deito na cama, o brilho do orgasmo me puxando para um sono suave. Mas
uma vez que ouço as tampas de cerveja, eu me arrasto da cama e me junto a
ele.

Ele me entrega uma cerveja e brindamos as garrafas, sorrindo um para

o outro. Ainda me surpreende que essa seja a minha vida agora, que esse
homem, esse homem lindo e especial possa ficar na minha frente totalmente
nu e eu possa fazer o mesmo com ele, e que possamos foder, que possamos
comer e que possamos amar e simplesmente ser.

— Quanto tempo a torta vai demorar? — Eu pergunto. O forno de

Brigs é notoriamente lento e tenho pouca paciência quando se trata de
comida. Minha bunda é prova disso.

— Dez minutos, prometo, — diz ele.

De repente, alguém bate à porta, assustando a nós dois. Winter

começa a latir.

— Foda-se, — diz ele, indo rapidamente para o banheiro para pegar

um roupão. Já que estou nua, vou para o quarto, levando Winter para lá para
calá-lo. Fecho a porta e visto meu jeans e sua camiseta, minhas bochechas
ficando vermelhas porque acho que pode ser uma queixa maldita de
barulho. Eu estava gritando bem alto quando gozei, e aquela cabeceira
estava fazendo uma raquete própria.
 Abro a porta uma fresta e enfio a cabeça para fora. Brigs está
espiando pelo olho mágico.

— Quem é? — Eu assobio. — Nós vamos ter problemas por sermos

alto demais?

— Espero que não, — diz ele, mão na maçaneta. — Eu realmente não

posso ver, parece que talvez a garota no corredor...

Ele abre e eu coloco minha cabeça de volta no quarto, fechando a

porta.

— Onde ela está? — Eu ouço uma voz familiar fervendo do lado de

fora. — Onde está Natasha?

Oh, meu deus do caralho! É a Melissa!

Que porra é essa? Sinto-me achatada contra a parede, prendendo a

respiração. Que diabos ela está fazendo aqui?!

— Melissa, — diz Brigs. — O que você está fazendo aqui? Como

você sabe onde eu moro?

— Eu te segui do Hyde Park, — ela rosna, sua voz carregando para a

sala. — Eu estava de olho em você. Eu sei, eu sei tudo sobre você. — Ela
grita: — Natasha, você vem aqui!

Jesus. Estou tremendo, tentando recuperar o fôlego.

— Melissa, você precisa sair agora, — diz Brigs, levantando a voz. —

Você não tem nada que estar aqui.
 — Natasha! — Ela grita, e eu sei que se eu não for lá, se eu não me
mostrar, ela causará uma cena.

Eu endireito meus ombros e me lembro de que ela é a única

absolutamente louca. Ela nos seguiu até aqui? O que diabos está
acontecendo?

— Está tudo bem, Brigs, — eu digo, saindo do quarto e entrando no

corredor. Fecho a porta atrás de mim e fico lá, cruzando os braços sobre o
peito.

Melissa está no meio da porta. Brigs a segura firmemente, tentando

fechá-la, e ele vira a cabeça para olhar para mim. Encontro seus olhos e
dou-lhe o aceno para deixá-la entrar.

Ele abre a porta da frente e ela entra, se aproximando de mim, seus

olhos brilhando.

— Que porra você está fazendo? — Ela grita, apontando para ele
enquanto ela olha para mim. — Há quanto tempo você está mentindo para
mim?

— Por que você está me seguindo? — Eu questiono em troca.

— Porque eu sei que você é uma mentirosa, é por isso, — ela zomba,
acenando com os braços. — Não há Bradley nos mestrados da história da
arte. Eu chequei.

— Você checou? — Eu repito incrédula. — Por quê? Por que diabos

você não podia simplesmente acreditar em mim?

— Porque, — diz ela, virando-se para encarar Brigs. — Eu sabia,

sabia que ele ainda estava pendurado em você, assim como você estava
pendurado nele.

— Melissa, por favor, — digo a ela, tentando fazê-la se acalmar. —

Eu não entendo. Sim, eu menti, mas apenas porque sabia que você não
aprovaria. Isso é tudo. Você disse que se ele me contatasse, denunciaria, e
essa é a última coisa que eu queria.

— Ah, e eu devo sentir pena de você porque você teve que mentir?
Tudo o que você faz é mentir, Natasha. Quando você conheceu esse idiota,
não me contou nada sobre isso. Eu só sabia sobre ele, porque eu apareci na
sua porta. Você manteve em segredo para mim, sua melhor amiga.

Oh Deus. Meu coração afunda um pouco. Ela ainda está realmente

magoada com isso?

— Sinto muito, — digo a ela. — Eu disse que estava arrependida. Eu

estava tão apaixonada...

— Isso é besteira, — ela diz para mim. — Amor. Você não conhece o
amor. Você mesmo disse que deixou sua mãe, sua mãe solteira, para trás na
Califórnia, para poder vir aqui e fazer suas próprias coisas! Pelo menos
você tem uma mãe. Eu nem conheço a minha. Eu fui criada pelo meu pai e
madrasta. E você desistiu disso e desistiu da sua carreira de atriz em Los
Angeles. Quero dizer, quem você pensa que é? Que você é tão especial que
pode deixar essa merda de lado? Você sabe que eu mataria por isso? Você
tem tudo, e depois há pessoas como eu, pessoas que lutam, pessoas que não
têm nada.

Santo inferno. Eu só posso piscar, o sangue escorrendo alto na minha

cabeça. Olho para Brigs e ele a observa com cuidado, aparentemente tão
surpreso quanto eu.
 — Melissa, — digo a ela, tentando encontrar minha voz. — Sinto
muito que você pense isso, mas você sabe que não sou eu. Essa não é a
minha vida.

— Sim, certo, — diz ela, com lágrimas nos olhos. — Você sempre foi
melhor que eu em todos os aspectos. Você é mais bonita, mais alta, mais
magra, mais talentosa, mais inteligente. Você sempre conseguiu sobreviver
na vida e, além disso, acaba tendo um homem casado que se apaixona por
você, ou assim você pensou. — Ela olha para Brigs. — Ele só queria uma
jovem idiota, só isso. — Ela vira os olhos de volta para mim, e eu fico presa
entre sentir pena dela e ficar completamente brava. — E foi isso que você
deu a ele. Você não poderia, pelo menos uma vez, ter passado por ele? Você
não poderia ter deixado outra pessoa tê-lo?

— Quem, você? — Eu pergunto.

— A esposa dele, — diz ela. — Foi quando eu realmente soube como

você era.

Balanço minha cabeça, as lágrimas ameaçando meus olhos, meu peito

uma bagunça furiosa. — Eu não entendo. Por que fingir ser minha amiga
então? Por que agir como se você se importasse?

— Porque eu gostava que você precisasse da minha ajuda, — diz ela

quase dolorosamente. — Gostei que você estivesse no fundo do poço e
precisasse de um amigo, e você só tinha a mim. Você finalmente me fez
sentir útil. Eu fui importante para você. Eu valia alguma coisa. Você não
tem ideia de como é, Natasha. Você mora na sua cabeça. Você age como se
não precisasse de uma alma no mundo. Eu vejo você fingindo se preocupar
com o mundo ao seu redor, mas você tem algum mundo diferente dentro de
você, um lugar para onde você vai, e isso não é justo. Todo mundo tem que
estar aqui fora, sofrendo, e você pode recuar. Eu queria ver sua dor,
Natasha, porque era a única maneira que eu conhecia de ver que você era
humana, porra!

— Tudo bem, — diz Brigs com uma voz severa, vindo em nossa
direção. — É hora de você ir, — diz ele a Melissa.

— Vá se foder, — diz ela. — Você é tão ruim quanto ela. Tão

obstinado. Nada mais além dela importa em seu mundo. E nada mais além
de você importa no dela. Você abriu caminho para os corações mais difíceis.
Parabéns. — Ela olha entre nós dois, dando um passo para trás. — Vocês se
merecem. Sem coração, cruel e bom demais para o resto do mundo. Vocês
percebem o que fazem, certo? Que se vocês não tivessem se apaixonado,
duas pessoas ainda estariam vivas neste mundo.

O rosto de Brigs fica vermelho, seus olhos ficando duros como ferro.
Ele aponta para a porta. — Dê o fora, ou eu estou chamando a maldita
polícia.

— Ligue para a polícia, então, — diz Melissa. — E eu estou ligando

para a faculdade. Você não pode foder com os alunos, professor McGregor.

— Ela não é minha aluna, — diz ele com os dentes cerrados, os

músculos do pescoço se destacando.

— Eu não acho que isso importará muito quando eu denunciar você,

— diz ela. Ela olha para mim, sua expressão de repente se tornando mansa.
— Eu te disse, Natasha. Eu te avisei. Eu disse que se ele olhasse para você,
viesse atrás de você, entrasse em contato com você, eu terminaria a carreira
dele. E você acreditou em mim. Por isso escondeu tudo isso de mim.
 Deus, sinto que tudo está se esvaindo. — É exatamente por isso, — eu
imploro. — Então, por favor, tenha um pouco de compaixão. Eu o amo e
ele me ama.

Seus lábios se curvam quando ela me olha de cima a baixo. — E

quanto a mim? E a amiga que você deixa de lado, para quem continua
mentindo? Cadê o amor por mim?

Eu olho para ela, me sentindo tão impotente. Eu não sei o que ela
quer. Tudo está girando fora de controle, louco. — Melissa. Você é a melhor
amiga que tenho.

— Diga-me que você me ama, então.

Meu queixo recua. — O que?

— Diga-me que você me ama, — diz ela. — Como amiga, como

qualquer coisa. Apenas me diga.

Mas eu não posso. Porque eu não amo. Não como amiga, nem como
qualquer outra coisa. Até esse momento, ela era apenas uma amiga, uma
pessoa na minha vida, mas não alguém com quem eu tinha um profundo
apego. Deus, talvez ela esteja certa. Sou apenas eu neste mundo e mais
ninguém.

Exceto Brigs.

— Isso mesmo, — ela continua, estreitando os olhos. — Porque você

não ama ninguém, exceto você e ele. Bem, vocês dois são perfeitos um para
o outro. As duas pessoas mais egoístas da terra. — Ela se vira e começa a
caminhar até a porta.
 Brigs estende a mão e agarra seu braço, olhando-a com um olhar que
até me faz encolher no lugar. — Se você me denunciar, eu vou acabar com
você.

Ela olha de volta para ele por alguns momentos e depois balança a
cabeça, um sorriso azedo nos lábios finos. — Você deveria ter ido atrás de
mim, — diz ela. — Teria sido mais seguro.

Então ela sai para o corredor e desaparece. Brigs rapidamente fecha a

porta atrás de si, trancando-a e passa a mão pelo rosto. — Inferno, — ele
sussurra, vindo direto para mim. Ele me puxa para um abraço, mas eu mal
posso me mover. Não acredito no que acabou de acontecer.

— Que merda, — eu digo. — Eu não... eu não sei o que foi isso.

— Acho que agora não é hora de dizer que ela tem se atirado em mim
descaradamente depois da aula.

— O que? — Eu assobio, empurrando-o para trás. — Ela tem feito o

que?

Meu coração fica amargo, ácido. Isso aumenta o pânico.

Ele assente, olhando para longe. — Eu não queria te contar porque

não queria causar uma fenda. Ela tem se atirado em mim. Completamente
inapropriado ao ponto de assédio.

Estou ferida. Eu não consigo respirar. — E você não me contou?

— Eu não pude, — ele diz. — Eu queria, Natasha. Mas eu estava

pensando em você. Você mora com ela. O que você teria feito se eu tivesse
lhe contado? Você a teria confrontado sobre isso e depois? Acabaríamos
nesse mesmo cenário. — Ele rosna de frustração, pressionando o punho na
testa. — Você não pode ver? Ela quer tudo o que você tem a ponto de ser
psicótica.

Oh, eu posso ver agora. Eu simplesmente não entendo. Às vezes eu

posso ser impassível, ser uma pessoa difícil de conhecer e talvez não
permita que muitas pessoas entrem... ou talvez não permita que ninguém
entre. Talvez Brigs seja a primeira pessoa que deixei ver todas as partes de
mim.

— Natasha, — ele diz para mim em silêncio, me puxando para ele. —

Não ouça nada do que ela disse. Não. Ela está com ciúmes de você e é isso.
O ciúme é quase tão forte quanto o amor, e definitivamente tão forte quanto
o ódio. Deforma as pessoas. Pode pegar o ser humano mais gentil e suave e
transformá-lo em algo fraco e rançoso. Ela é amarga e assustada e está se
agarrando a palhas.

— Você está dando desculpas para ela.

— Sem desculpas, — diz ele, lambendo os lábios. — Nunca isso. Só

estou tentando entender isso, assim como você.

— Ela vai denunciar você, — eu digo. Minha voz não para de tremer.

— Talvez não, — diz ele com um suspiro. — Acho que ela só quer
ser ouvida, só isso. Ela ainda gosta de você. Ela está apenas magoada e com
inveja e está assumindo o controle. Você precisa ir para casa e conversar
com ela.

— O que? Eu não posso voltar para lá, — eu grito. — Você não ouviu
o que ela disse?
 — Eu sei, mas é onde você mora. Eu iria com você, mas isso só
piorará as coisas. Ouça, Natasha, você precisa tentar corrigir as coisas por
enquanto, e espero que ela responda ao bom senso. Ela quer que você seja
real com ela e vulnerável, que assim sejam essas coisas. Então comece a
procurar outro lugar para morar, imediatamente. Na verdade, eu vou ajudá-
la.

— Eu poderia morar aqui, — digo em voz baixa.

Ele estremece, tentando sorrir. — Eu gostaria que você pudesse,

querida, eu realmente gostaria que você pudesse. Mas agora, com ela nos
observando, acho que não podemos. Sei que você não é minha aluna, mas
realmente tenho que garantir que nenhum de nós tenha problemas. Mas eu
vou ajudá-la e, se custar mais, pagarei por isso. Eu não ligo. Você
simplesmente não pode mais ficar lá com ela.

Eu concordo. — Eu sei, eu sei. — Eu me afasto dele, nós no meu

peito. Um momento tudo estava perfeito, no outro está explodindo na minha
cara. A última coisa que quero é que Brigs perca o emprego. Ele não pode
perder mais nada por minha causa, não deixarei que isso aconteça. Porra,
Melissa tem o mundo inteiro na palma da mão agora.

— Ok, — eu digo, suspirando. Meu coração parece chumbo. — Eu

vou. — Eu rapidamente coloco minha própria camisa e pego minhas coisas.
Meu estômago revira e eu nunca me senti tão nervosa, como se eu estivesse
realmente entrando em batalha.

Brigs de repente coloca meu rosto em suas mãos, seus olhos vagando
por mim como um cavalo selvagem. — Eu te amo, — ele sussurra. — E
você me ama. Não se esqueça disso.
Eu engulo em seco. — Eu não vou.

Não posso.

Eu estou fora da porta.

 CAPÍTULO VINTE E UM

Brigs

Estou andando pelo apartamento, curvando e desenrolando minhas

mãos em punhos. Winter está caído no chão, me encarando. Pela primeira
vez ele está completamente parado, com a cabeça baixa, os olhos seguindo
todos os meus movimentos enquanto eu vou para frente e para trás.

Eu não sei o que está acontecendo com Natasha. Eu mandei uma

mensagem para ela, liguei para ela, enviei um email para ela. Faz algumas
horas desde que ela saiu para voltar para seu apartamento e confrontar
Melissa, e estou preocupado.

Eu deveria ter previsto isso. Eu sou um maldito idiota é o que eu sou.

Eu sabia que Melissa estava tramando algo, mas meu maldito ego não
percebeu o quão falsa ela era. Eu pensei que talvez ela estivesse com
ciúmes de Natasha e quisesse o que ela não podia ter. Eu nunca pensei que
isso pudesse acontecer, que ela passaria a nos perseguir, nos ameaçando. Eu
deveria ter descoberto isso, mas não o fiz e agora estamos pagando por isso.

Só espero que Natasha possa falar um pouco com ela. Eu sei que não
posso, mesmo que esteja disposto a tentar. Se as coisas não derem certo,
ligarei para Melissa do meu escritório depois da aula e tentarei argumentar
com ela. Eu não estou acima de suborná-la. Se ela quiser notas perfeitas e
nunca mais aparecer na minha classe, eu darei isso a ela. Isso vai contra
todos os princípios morais que tenho sobre ser professor, mas Natasha – e
meu trabalho – é mais importante que isso. Eu farei qualquer coisa para
fazer essa coisa toda desaparecer.

Mas acho que o verdadeiro problema é que ainda não estaríamos fora
de perigo. Ainda estamos nos escondendo do público, por causa do que
poderia acontecer se a escola descobrir. O que eu preciso fazer é consertar
isso por dentro. Certificar-me de que estamos seguros, de que podemos
ficar juntos, se alguém como Melissa tenta arruiná-lo para nós ou para outra
pessoa. Eu deveria ter feito isso desde o começo, mas o amor te interpreta
como o maior tolo. O amor é um trapaceiro, um palhaço e o mestre do
truque da mão. Ela faz você parecer de um jeito, e só de um jeito, enquanto
faz o resto do mundo desaparecer. Eventualmente, você vai levantar a
cabeça daquele que ama, olhar em volta e se perguntar o que diabos
aconteceu.

Continuo andando, até Winter começar a parecer ansioso e depois

levo-o para passear, mandando mensagens para Natasha repetidamente.

Você está bem?

Eu te amo.

Você falou com a Melissa?

O que está acontecendo?

Por favor, fale comigo.

Natasha, por favor, estou tão preocupado.

E nada. Sem resposta. Penso em ir ao apartamento dela, mas mesmo

que soubesse onde era, sinto que minha presença só pioraria as coisas.
 Isso é um inferno. E eu já estive no inferno antes, então eu sei.

Não sei como vou dormir nessa noite. Escrevo-lhe mais alguns e-
mails, quase me tornando perseguidor. Verifico o Facebook dela, mas ela
nunca o usa de qualquer maneira. Minhas chamadas vão direto para o
correio de voz.

Eu sei que algo está terrivelmente errado.

Na manhã seguinte, não tenho escolha a não ser chegar cedo à escola
e me plantar fora da aula do professor Irving, na esperança de vê-la.

— McGregor, — diz Irving para mim, olhando-me de cima a baixo.

— Tentando aprender algumas coisas? Eu ficaria mais do que feliz se você
se juntasse à minha aula.

— Estou procurando uma aluna, — digo a ele suavemente.

— Oh, — ele diz enquanto os alunos entram no auditório, dando-nos

olhares curiosos, imaginando o que estou fazendo lá. Todos são estudantes
de graduação, mas eu sei que Natasha é uma TA para esta turma. — Qual
aluna?

— Uma de suas assistentes técnicas, Natasha Trudeau.

Ele assente, apertando os olhos para mim. — Ela é bastante

inteligente, mas não tem prestado muita atenção ultimamente. Uma pena,
sério. Ela poderia se sair bem se ela se aplicasse.

Aplicasse. Eu odeio essa porra de professor falar e é algo que eu tento

o meu melhor para não dizer aos alunos. Mas o lembrete em si é bom,
porque me lembra que há muito mais acontecendo em nosso mundo do que
apenas nosso relacionamento. Há uma chance de Melissa também estragar
as coisas de Natasha, justamente quando ela está recuperando sua vida.

Ele faz uma pausa. — Trudeau é uma de suas alunas?

— Não, — eu digo e não ofereço mais do que isso.

— Muito bem então, — diz ele, felizmente não pressionando a

questão. Ele dirige para dentro do teatro. — Mas ela costuma se atrasar, só
para você saber.

Ele está certo sobre isso. Ela está tão atrasada que nem aparece,
mesmo enquanto espero quase a aula inteira. Agora estou preocupado como
o inferno.

Volto para o meu escritório, tentando planejar o que fazer a seguir,

minha cabeça baixa, meu cérebro procurando todas as possibilidades.

Então eu olho para cima. E eu a vejo, do lado de fora da porta do meu

escritório.

Começo a correr pelo corredor, como se não a pegasse a tempo, ela

desapareceria.

Não deixe que ela se torne um fantasma novamente.

— Natasha, — coaxo e de perto agora posso ver seus olhos vermelhos

e inchados, seu nariz cru. Ela parece arrasada, como se não dormisse há
meses. — O que aconteceu? Estou tentando ligar, mandar mensagens,
enviar um e-mail para você. Eu tenho estado muito preocupado.

— Eu sei, — diz ela, aflita.

 Estendo a mão para tocar seu rosto, mas ela se afasta de mim.

— Não, — ela sussurra. Ela se afasta e acena com a cabeça para a

porta. — Eu preciso falar com você lá dentro.

Eu engulo em seco. Meu peito fica mais pesado.

Entramos no meu escritório e tranco a porta atrás de nós. Eu

imediatamente a puxo em meus braços, segurando-a firme para mim. —
Porra. Diga-me o que aconteceu.

Ela hesita e depois coloca os braços em volta da minha cintura,

inclinando a bochecha contra o meu peito. Eu posso sentir seu coração
batendo contra mim, selvagem e louco.

Ela respira fundo e trêmula. — Temos que acabar com isso, Brigs.

Inquietação inunda meu peito.

— Terminar o que? Do que você está falando?

Ela funga e se afasta para olhar para mim. Seu rosto doce está rasgado
de angústia, olhos cheios de lágrimas — Eu tentei falar com ela. Eu
realmente tentei. Ela está... está em uma viagem de poder. Ela é apenas...
ela quer que eu sofra, Brigs. Ela acha que é tudo sobre o que é justo no
mundo. Ela diz que o que somos não está certo...

— Natasha, — digo bruscamente, segurando-a com força. — Você é

inteligente o suficiente para saber o que é certo e errado. O que somos é
certo. Você sabe disso.

— Eu sei, — ela diz suavemente, uma lágrima escorrendo. — Eu sei

que ela está errada, mas é nisso que ela acredita. Ela diz que tenho que
escolher – posso terminar com você e ser infeliz como ela é ou posso ficar
com você e ela garantirá que você perca seu emprego.

Eu nem consigo entender isso. A única coisa que posso compreender

é a quantidade de pavor que me preenche, espessa, pesada e azeda. — Isso é
ridículo. Por quê? Por quê?

Ela encolhe os ombros. — Eu não sei, ela é louca. Ela é... uma...
uma... boceta. Uma bocetassauro.

Eu normalmente riria disso, mas não há absolutamente nada de

engraçado no que Natasha está dizendo. — Ouça-me, — digo a ela. — Se
ela não ouvir a razão, tudo bem. Mas eu não vou deixar você ir. Isso não é
uma opção.

— Perder o emprego é uma opção? — Ela implora.

— Não vou perder meu emprego.

— Ela disse que vai se certificar disso.

— Então eu vou lutar, — digo a ela, ficando com raiva.

— Ela vai garantir que você perca.

— Então eu vou renunciar, — eu digo sem sequer pensar. — Eu vou

sair da escola antes que ela possa fazer qualquer coisa.

— Você não pode fazer isso!

— Eu posso e vou, — digo a ela, olhando em seus olhos, tentando

fazê-la entender. — É um trabalho, é minha carreira e eu adoro isso. Eu
trabalhei duro para isso. Mas no final, não é quem eu sou. É apenas um
trabalho e sempre posso conseguir outro. Você, por outro lado, não existe
outra de você. Meu trabalho não me define, mas você sim, Natasha. Seu
coração define o meu.

As lágrimas estão rolando pelo seu rosto agora e eu tento beijá-las.

Ela vira a cabeça, sacudindo-a.

— Eu não posso deixar você fazer isso. Prefiro sair da escola

primeiro.

— Não, — eu digo a ela severamente. — Você não está fazendo isso.

Pense realisticamente aqui.

— Eu estou pensando! — Ela grita, puxando para fora dos meus

braços. — Temos que terminar.

Um calafrio corre sobre mim em uma pressa doentia. — Natasha, —

eu a aviso.

— Estou sendo realista, — diz ela. — Estou tentando não ser egoísta
pela primeira vez na vida.

— Você está apenas sendo teimosa por ser teimosa, — digo a ela.

— Vá se foder, — ela zomba. Eu recuo. É como um tapa na cara. —

Você acha que eu tenho uma opção aqui? Você acha que eu quero isso? Por
favor, Brigs, você tem que me conhecer agora e saber que não estou sendo
teimosa. Este é o único caminho.

Mas não é, não é.

— Estou renunciando, — digo a ela simplesmente. — Isso é tudo o

que há para fazer.
 Eu nem sequer entro em pânico com o pensamento. Parece certo,
assim como ela se sente bem. Vai ser difícil e tenho certeza de que vou ter
um monte de inferno por isso. As pessoas não vão entender. Isso pode
dificultar a obtenção de um novo emprego, mas farei isso por ela. No
mínimo, ele terminará as especulações. Podemos ficar juntos como
deveríamos. Livres, pela primeira vez em nossas vidas.

— Você não está se demitindo, — diz ela, sua voz ficando dura. Os
olhos dela são escuros e brilhantes. — Eu não vou deixar. Eu não terei essa
culpa na cabeça. Eu já tive demais. Você está mantendo seu emprego.

— Mas então eu estou perdendo você. Como isso não vai me matar,
porra?! — Eu grito. Meu rosto está queimando, pulmões tão apertados.

— É a coisa certa, — ela grita. — E é a única coisa. Eu sinto muito.

Eu pisco para ela. Inacreditável. Sinceramente, não acredito que isso

esteja acontecendo.

— Natasha. Por favor. Você vai me arruinar. Não faça isso, — digo
suavemente, a voz quebrando em desespero. Pego a mão dela, apertando-a,
tentando fazê-la ver. — Não termine isso. Isso não é justo.

Ela me observa, eu a observo e ela está sendo destruída exatamente

como eu. — Eu sei que não é justo, Brigs. Nada disso é justo. Mas eu já fiz
você perder tudo de bom na sua vida. Eu não vou fazer isso de novo.

— Mas você é tudo de bom. — Meu queixo está cerrado, minha pele
inflamada, tentando segurá-lo.

— Sim, bem, — diz ela, saindo do meu alcance. — Talvez eu não

seja.
 Eu mataria Melissa com minhas próprias mãos, se pudesse. Os
pensamentos que ela colocou em sua cabeça. Ela está começando a
realmente acreditar nisso.

— Não vá, — digo a ela. Eu quero me ajoelhar para fazê-la ficar.

— Sinto muito, — ela soluça, virando-se de mim, com raiva

enxugando as lágrimas. — Eu não quero te machucar, mas não posso fazer
isso. Não posso passar por isso de novo.

— Então não vá, — repito. — Por favor, fique aqui e me ame.

Ela olha por cima do ombro para mim. — Eu amo você, Brigs. Eu
faço, eu realmente faço. Eu te amo mais do que qualquer coisa. É por isso
que tenho que fazer isso.

Fecho os olhos, respirando profundamente pelo nariz.

— Você não precisa fazer isso, — eu sussurro, minhas unhas

cravando na minha palma. Tudo no meu peito parece tenso e quebrado. —
Por favor, por favor, não faça isso comigo. Eu sou de vidro e em suas mãos
e estou quebrando. Você não vê isso?

Eu finalmente abro meus olhos, esperando ver algo nela mudar. Se ela
escolhe ser teimosa ou não, o fato é que ela é.

Ela está balançando a cabeça, olhando para mim com os olhos mais
tristes.

Ela está me deixando porque acredita que é a coisa certa a fazer.

— Sinto muito, — diz ela em voz baixa e eu gostaria de poder virar

pedra. — Por favor, não me odeie.
 Eu a encaro. Estou me dissolvendo diante dos olhos dela. — Eu nunca
poderia te odiar, — eu consigo dizer. — Eu te amo.

— Então, se você me ama, me deixe ir, — diz ela. — Deixe-me sair.

Deixe-me consertar as coisas.

Eu estou balançando a cabeça. — Você só está fazendo coisas

erradas.

— Adeus Brigs, — diz ela com um soluço, destrancando a porta e a

abrindo. — Por favor, não entre em contato comigo. Para o seu próprio
bem. E meu.

Então ela está correndo pela porta, seu cabelo chicoteando ao redor
dela como uma capa de seda dourada e eu tenho que me apoiar na minha
mesa para ficar de pé. As últimas palavras que eu disse a ela todos esses
anos atrás ecoam em meus ouvidos e agora, agora eu entendo a dor exata
que ela passou todo esse tempo tentando superar.

Meu coração está esmagado. Absolutamente. Parece uma bigorna no

meu peito, empurrando e empurrando até que eu mal consigo respirar.

Eu quero desabar no chão. Torcer-me de dor. Quero afundar nas mais

profundas tristezas, ser arrastado de volta para aquelas profundezas
sombrias. O sofrimento infernal. A turbulência que corta você por dentro
como lâminas de barbear envenenadas.

Mas isso não é como da última vez.

Porque não sinto culpa.

E eu não sinto vergonha.

 Estou com raiva.

Muito zangado.

É a minha raiva por Melissa, pela situação, pelo meu próprio descuido
que me impede de focar no meu coração aguado. Isso me mantém em
movimento. Não vou rolar, fingir de morto e admitir a derrota. Eu me
arrastei direto do inferno – já passei pelo pior. Eu vim longe demais para
desistir porque as coisas parecem impossíveis, porque alguém quer tornar
minha vida miserável.

Ninguém faz minha vida infeliz, exceto eu.

Natasha me disse para ficar longe, para não entrar em contato com
ela.

Eu concedo isso a ela – por enquanto.

Mas se eu vou recuperá-la, tenho que fazer o possível para mudar

isso.

Eu tenho que fazer o que é certo.

♥♥♥

A semana se arrasta como melaço e eu permaneço fiel ao que ela me

pediu. Eu não entro em contato com Natasha, mesmo que ela esteja em
minha mente a cada minuto do dia. Estou me perguntando se ela ainda está
morando com Melissa, se ela já conseguiu encontrar um lugar ou se de
alguma forma a está aturando e decidindo ficar. Isso não parece algo que ela
seria capaz de fazer, mas, novamente, eu não achei que fosse tão fácil para
ela me deixar também.

Estou tentando não ser amargo com isso. É difícil embora. Porque,
por mais que eu entenda o raciocínio de Natasha, não entendo por que ela
acha que perder meu emprego é mais difícil do que perdê-la. Empregos vêm
e vão. O amor é um milhão para um.

Não a vejo na escola durante a semana e não sei se isso é sorte – ou

má sorte – ou se ela está na escola. Eu vejo Melissa, infelizmente. Ela não
diz nada para mim, mas ela me olha com essa presunção que eu gostaria de
poder limpar seu rosto. Eu não dou nada a ela. Eu ajo normal, até feliz às
vezes e sempre o professor idiota, porque a última coisa que quero é que ela
tenha prazer no que fez, desfrute da minha dor. Então eu uso uma máscara e
a uso bem.

Quando finalmente chega o fim de semana, viajo de avião para

Edimburgo até a casa dos meus pais, pedindo que Lachlan também esteja
presente. Eu não tinha muita certeza de que queria Kayla lá, mas Lachlan
estava convencido de que em breve ela será minha cunhada e que ela fará
parte do nosso clã. Eu tive que concordar.

No sábado à noite, estamos todos reunidos em volta da mesa de

jantar, todos olhando para mim com expectativa. Sei que eles acham que
tenho algumas grandes notícias e, embora sejam notícias, não é exatamente
o que esperam ouvir.

Minha mãe, na verdade, parece especialmente ansiosa, como se ela

pensasse que estou prestes a anunciar que Natasha está grávida ou que
vamos nos casar ou algo dessa natureza. Lamento desapontá-la.
 Eu limpo minha garganta. — Bem, eu aposto que você está se
perguntando por que eu pedi para todos vocês virem jantar.

— Presumi que é por causa da comida da sua mãe, — diz meu pai.

— Isso é verdade, — eu admito.

— Eu presumi que é porque você sente minha falta, — diz Kayla.

— Também é verdade, — digo a ela com um sorriso rápido. — Mas

na verdade... eu tenho algumas novidades. E também não são exatamente
boas notícias.

— Oh meu Deus, — minha mãe suspira, a mão indo para o peito. —

Você e Natasha terminaram.

Inclino minha cabeça, considerando isso. — Isso faz parte disso.

Lachlan me lança um olhar pesado. — Sinto muito, — diz ele e posso

ver o quanto ele quer dizer isso.

Eu estremeço. — Bem, o problema é que... Tudo bem, isso vai ser

estranho de se ouvir e eu sei que deveria ter contado tudo isso há muito,
muito tempo atrás. Só que eu estava com muito medo de que vocês não
entendessem, que julgassem.

— Nunca julgaríamos você, Brigs, — diz minha mãe.

— Nem eu, — acrescenta Kayla.

Eu suspiro. — OK. Aqui vai. Conheci Natasha no verão anterior à

morte de Miranda. Nós nos conhecemos, como dissemos, no escritório do
festival de curtas-metragens. Mas não acabou aí. Havia algo tão...
enigmático nela, ela me atraiu como a gravidade e era algo que eu nunca
havia sentido antes. Eu era um tolo e estava sozinho e queria isso ao meu
redor. Então convidei Natasha para se tornar minha assistente de pesquisa
para o meu livro. — Eu paro. — E ela aceitou. — Olho em volta e todo
mundo ainda está olhando para mim, embora eu ache que Kayla está
percebendo pelo olhar manhoso em seus olhos.

Eu limpo o nó da minha garganta e continuo. — Então, trabalhamos

juntos quase todos os dias naquele verão. E eu... me apaixonei por ela. —
Espero que minha mãe ofegue, mas ainda... silêncio. Eu posso ouvir a
geladeira na cozinha. — E ela se apaixonou por mim. Eu nunca dormi com
ela. Eu era o mais fiel possível a Miranda, mas a verdade era que eu não a
amava e não tenho certeza se alguma vez a amei de verdade. Nem mesmo
perto do que eu sentia – e ainda sinto – por Natasha. Eu tive um caso
emocional e isso foi errado. Nós dois sabíamos disso. E eu sabia
especialmente que tinha que deixar Miranda.

Eu respiro fundo e fecho os olhos, esperando que isso facilite a

próxima parte. — Então, eu disse a Miranda uma noite. Foi a noite errada
para honestidade. Eu disse a ela que queria o divórcio e, quando ela
recusou, contei a verdade, que estava apaixonado por outra pessoa. Ela
entrou em pânico. Ela estava bêbada. Além da raiva. Tudo compreensível.
Havia tantas coisas que eu deveria ter feito em retrospectiva, mas não eu
sabia. Eu não sabia. Eu não esperava que ela pegasse Hamish e depois
entrasse no carro e dirigisse...

Agora minha mãe está ofegante. Olho para cima e vejo todos olhando
para mim, seus rostos doloridos. Até Kayla tem olhos lacrimejantes.
 — Você conhece o resto da noite, — digo rapidamente. — Não
precisamos revisar novamente. Mas logo depois, nas minhas profundezas de
pesar e culpa, contei a Natasha o que aconteceu. Eu disse a ela que a culpa
era nossa e que fizemos isso e terminei com ela porque não tinha escolha.
Eu a amava muito, mas como eu poderia continuar amando a pessoa que
paralisou meu mundo? Então, nunca mais vi Natasha... até o mês passado.

— Jesus, Brigs, — meu pai diz e ele raramente jura. Ele balança a
cabeça, tirando os óculos. — Isso é mais do que qualquer um deveria ter
que passar. Por que você não nos contou?

— Porque vocês não teriam entendido.

— Eles teriam entendido, — Lachlan diz rispidamente. — Todos nós

teríamos.

— Brigs, você é nosso filho, assim como Lachlan, — diz minha mãe,
sua voz grave. — Você é da família e nós amamos você. Nós nunca
teríamos julgado você. E não julgamos você agora. Pensar todo esse tempo,
você estava se culpando pelo que aconteceu.

— Isso explica muito, — meu pai acrescenta com um suspiro.

— Você não é uma pessoa má só porque se apaixonou por outra

pessoa, — diz Kayla, olhando para mim com rara sinceridade em seus olhos
escuros. — Você é apenas humano. Como o resto de nós.

Bem, eu não posso dizer que meu coração não está quente ao ouvi-los
dizer isso, mas esse ainda não é o problema em questão.

Lachlan entende isso, dizendo: — Então, por que você terminou?

 Eu expiro alto. — Por onde começo? Uma das amigas de Natasha,
Melissa, minha aluna este ano, tem tudo contra nós. Contra Natasha,
especialmente. Ela sabe que estamos nos vendo e está ameaçando me
denunciar.

— Denunciar você pelo quê? — Kayla pergunta. — Você não é o

professor de Natasha.

— Não, eu não sou. E mesmo no próximo ano, teríamos o cuidado de

não estar na aula um do outro. Mas essa garota pode causar algum dano
real. Ela está dando em cima de mim, tentando mexer comigo obviamente,
dar-lhe um pouco de munição, e é claro que eu tenho tentado ser o mais
profissional possível, constantemente a derrubando. Mas ela é frágil. Não,
ela é uma merda. E agora ela quer que soframos. Então, ela ameaçou a nós
dois e disse a Natasha que, se ela não me deixar, vai me despedir do meu
trabalho. Quem sabe as mentiras que ela pode inventar.

— E então ela deixou você, — minha mãe diz, incrédula.

Eu concordo. — Sim. Ela deixou. Ela não queria que eu perdesse meu
emprego. Ela acha que está fazendo a coisa certa, mas não está.

— Ela está tentando salvar você, — diz Kayla calmamente.

— Eu sei. Mas ela não pode me salvar, perdendo-me. Às vezes pode

funcionar, mas não desta vez.

Meu pai limpa a garganta. — É uma honra para ela, — diz ele. —
Mas posso dizer que você não vai aceitar. Você tem uma posição de ensino
muito rara, no entanto, e isso é algo a considerar. Isso não acontece todos os
dias.
 — Não, não acontece. Mas ela também não. E se eu tiver que
escolher, não haverá contestação. Eu a escolho.

— Então o que você vai fazer? — Lachlan pergunta quando ele

começa a cortar seu assado. O homem não pode controlar seu apetite por
muito tempo. — O que você pode fazer?

Balanço a cabeça. — Eu não sei. Contar a você foi o primeiro passo.

O próximo passo... acho que tenho que contar à escola.

— Dizer a eles o que? — Meu pai pergunta. — Que você estava

saindo com uma aluna?

— Sim, — eu digo. — E se der certo, espero que eu a veja

novamente. Olha, eu não posso deixá-la ir e não vou deixá-la ir. A vida
raramente oferece segundas chances como essa.

— Mas se você contar a eles e eles te demitirem e você não a

recuperar, — salienta Kayla.

— Sempre otimista, não é? — Eu digo a ela. — Nesse caso, pelo

menos eu fiz tudo que pude. Não vou desistir sem lutar.

Minhas palavras caem sobre a mesa, deixando todos em silêncio,

onde finalmente saboreamos nossa refeição. Não é até mais tarde, quando
Lachlan está saindo, que ele me puxa para um abraço de urso.

Eu tenho que dizer, isso me surpreende.

— O que é isso? — Eu digo a ele, me afastando.

Sua testa está franzida quando ele olha para mim, um milhão de rugas
na testa. — É porque eu sei como é lutar. Você não precisa fazer isso
sozinho. Vá buscá-la de volta Brigs. Estou com você o tempo todo. — Ele
me dá um tapa nas costas.

Dói como um inferno.

Mas suas palavras me dão força.

♥♥♥

Na manhã seguinte, levanto-me cedo e brilhando, parando na porta do

antigo quarto de Lachlan e olhando para a cama onde Natasha e eu
estivemos juntas pela última vez aqui. O sol entra pela janela e eu quase
posso vê-la ali, o sorriso em seu rosto brilhando intensamente para mim, no
momento em que disse a ela que a amava. No momento em que ela se
permitiu acreditar.

Eu entendo tudo e sei que nunca fui tão honesto, nunca fui tão real
comigo mesmo do que fui naquele momento. É algo que preciso honrar.

Eu tenho outras pessoas para honrar também.

Antes de ir para o aeroporto, pedi ao motorista que me deixasse no

cemitério onde Miranda e Hamish estão enterrados. Paro na frente de seus
túmulos e coloco um buquê aleatório de flores tardias que peguei no jardim
da minha mãe.

Aqui está uma manhã tranquila, quase vazia, e o sol está dourado.
Manchas de nevoeiro ainda permanecem e um pássaro por perto canta uma
e outra vez em uma melodia adocicada. Parece primavera, apesar de
estarmos correndo para o outono. Talvez seja um sinal de renascimento.
Talvez eu não precise de mais sinais.

Eu limpo minha garganta e estou acima dos túmulos, das lápides

brilhantes. — Vocês dois sabem que não passa um dia em que eu não penso
em vocês. Que não me lembro de todos os detalhes bonitos. Isso nunca vai
mudar. Enquanto eu continuar vivendo, isso nunca mudará. Através do bem
e do mal, vocês dois me ensinaram muito e mais do que ensinaram como é
estar vivo. — Faço uma pausa, respirando fundo. — Eu só queria que vocês
soubessem que eu amo vocês. E que eu encontrei alguém que me deixa
muito feliz. As coisas não deram certo do jeito que qualquer um de nós
pensava e gostaria de poder fazer com que vocês dois estivessem aqui
comigo. Mas a verdade é que a vida tem outros planos para nós, maiores do
que os que temos para nós mesmos. Eu acho... acho que finalmente estou
pronto para seguir em frente. Não sei para onde estou indo, mas sei o que
quero e vou lutar por isso. Eu só queria sua permissão, seu perdão, antes de
seguir em frente.

Eu sei que os mortos não podem responder, mas isso não significa que
eu não espere. Fecho os olhos, absorvendo a tristeza e o pesar e exalando a
esperança. Eu posso sentir isso nos meus ossos.

Eu sinto amor.

E eu me sinto livre.
 CAPÍTULO VINTE E DOIS

Natasha

Faz duas semanas desde a última vez que conversei com Brigs,
naquele dia choroso e horrível em seu escritório, onde eu não apenas
quebrei meu próprio coração, mas também o dele. Duas semanas e a
imagem de seu rosto desmoronando diante de mim, da mágoa e devastação
em sua testa, não vai sair da minha mente. É tudo o que vejo. Está nos meus
sonhos, e quando estou acordada. É o meu castigo por desistir dele, para ver
o quanto eu o machuquei.

Mas eu também estou sofrendo. Profundamente. Além do reparo.

Assim como antes, eu estou na beira do buraco negro e estou tão perto de
passar por cima. Eu conheço essa queda livre – é muito parecido com amor.
Mas não há final feliz.

Não sei como evito passar por cima. Talvez seja porque eu sei como
são as profundezas. Talvez seja porque essa foi minha escolha neste
momento. Só sei que era a única coisa que eu poderia fazer. Eu o tinha
arruinado no passado e foi o nosso amor que tirou muito da vida dele. Não
farei isso de novo.

E talvez seja porque eu sei que não vou sobreviver a isso no final.
Como ele poderia me amar, me olhar quando ele sabe que eu sou a razão
pela qual ele teve que desistir de uma carreira perfeita?

Ele se ressentiria de mim. Eu me ressentiria.

 Nós terminaríamos.

E mais uma vez, ele não teria nada.

Ele passou por mais do que qualquer um já deveria.

Eu simplesmente não posso fazer isso.

O terrível é que eu sei que ele me ama mais do que seu trabalho. Eu
sei que tudo o que ele disse é verdade – que ele deixaria seu trabalho por
mim em um piscar de olhos, que ele faria isso por nós. Eu sei disso e é por
isso que não pude deixar isso acontecer. Eu não poderia deixá-lo fazer essa
escolha.

Então eu fiz para ele.

E eu estou morrendo por dentro. Lentamente.

Mas com certeza.

Tudo fica pior pelo fato de não apenas continuar a vê-lo na escola,
felizmente à distância, mesmo que me devaste ver sua sombra, mas ainda
estou morando com Melissa.

Não é por falta de tentativa. Estou no Craigslist e procuro anúncios de

companheiros de quarto todos os dias. Estou me inscrevendo sem parar e
estou visitando apartamentos quando não estou na faculdade. Mas não é tão
fácil quando você está com orçamento limitado e a escola acabou de
começar. Eu quase aceitei um quarto compartilhado com essa garota
zangada até que ela fez um comentário excessivamente racista sobre outra
pessoa que se inscreveu, então eu tive que dar o fora de lá.
 Não há nada de bom aqui. Nenhuma graça salvadora. Melissa não diz
uma palavra para mim, mas de alguma forma isso piora. Ela está me
observando o tempo todo, tentando ver para onde estou indo, o que estou
fazendo. É como ter uma porra de detetive particular seguindo todos os
meus movimentos e ela está esperando que eu escorregue.

Mas eu não estou me descuidando. Não entrei em contato com Brigs

e, com exceção de dois e-mails que apaguei rapidamente com toda a força
de vontade possível, não tive notícias dele. Estou fazendo todo o possível
para mantê-lo longe de problemas, para deixá-lo manter a vida que ele tinha
antes.

Não tenho mais nada a esconder.

Bem, na verdade.

Isso não é bem verdade.

Minha menstruação está atrasada.

Muito atrasada.

Normalmente sou bastante regular, então isso me assusta, e é claro

que estou pensando em quando fizemos sexo desprotegido em Edimburgo.
Tomei o plano B no dia seguinte, talvez um pouco mais tarde do que
deveria, mas isso deve funcionar, tipo, noventa e nove por cento do tempo.

Não posso ser esse um por cento.

Eu não posso.

É apenas estresse, digo a mim mesma, quando pego o teste de

gravidez na farmácia e vou para o apartamento. Você está sob tanta pressão,
não está comendo, está chorando até dormir todas as noites.

Isso é tudo verdade.

Eu sou um desastre. Eu mal posso chegar às minhas aulas e à noite

mal posso classificar meus papéis. Minha tese nem existe. É difícil fazer
qualquer coisa além de afundar na dor e algumas noites não consigo
respirar porque meu peito está vazio e estou chorando demais para deixar
qualquer coisa entrar.

Essas são as noites que sei que Melissa pode me ouvir, mas estou tão
perturbada – tão perdida – que nem consigo esconder, não consigo ficar
quieta. Eu sei que ela está amando a dor, as lágrimas, como minha vida
supostamente perfeita foi derrubada.

Mas não é uma pegada. É tudo.

Brigs era tudo.

Então é estresse, digo a mim mesma mais uma vez enquanto vou ao
banheiro, agradecida por Melissa não estar em casa para que eu possa fazer
isso em paz. Apenas estresse.

Respiro fundo, sigo as instruções e faço xixi na vara.

Eu olho para as linhas rosa.

Segundos se passam.

Vou fazer para a segunda linha para não aparecer.

Mas uma linha aparece.

E depois outra.
 Duas linhas cor de rosa.

Um positivo.

— Não, — eu choro baixinho. Eu balanço o bastão rapidamente,

como se isso mudasse os resultados.

Mas isso não acontece.

Porra.

Estou grávida.

Não, eu digo a mim mesma. Esse tipo de teste são defeituosos tão
cedo no jogo. Pegue outro.

É o que eu faço. Corro pelo quarteirão e compro dois.

Então eu faço as duas coisas e os resultados são os mesmos.

Grávida.

Grávida.

Sem dúvida.

Agora Melissa está em casa e estou em pânico. Eu tenho que

contrabandear os testes para fora do banheiro, porque não ouso jogá-los
fora no lixo de lá. Ela vai ver e depois vai atrás de Brigs. Ela pensaria que
tem provas de que eu não ouvi.

Eu me tranco no meu quarto, escondendo os testes em um saco

plástico e enfio embaixo da cama por enquanto e tento planejar o que fazer
a seguir. Eu tenho que ter um plano.
 Mas eu não tenho um plano.

Como eu poderia planejar isso?

Sento na minha cama e tento pensar, mas todas as emoções sufocam

meu coração.

Estou grávida.

Do filho de Brigs.

Puta merda.

Estou tão ferrada porque não estou com Brigs, porque nunca posso
estar com Brigs e vou passar por tudo sozinha. Não tenho família aqui para
me apoiar. Não sei como posso ter um bebê e ainda ir à escola. Eu nem sei
como posso pagar uma criança, ponto final.

Mas então... então, através do meu coração acelerado e do ataque de

pânico iminente e da sensação de destruição total, há algo mais.

Algo que eu nunca pensei que sentiria antes.

Esperança.

Eu sempre imaginei que teria filhos um dia quando conhecesse a

pessoa certa, mas para ser honesta, eles não estavam realmente na minha
cabeça. Talvez porque eu tive uma infância tão bagunçada. Talvez porque
toda a minha vida tenha tentado descobrir tudo. Eu me concentrei na escola,
no filme, nas coisas que achava que queria. Até relacionamentos eram algo
que eu deixei de lado.
 Mas isso... mesmo que eu estivesse sozinha, é do Brigs. O homem
que amo além de qualquer coisa. A criança seria o produto de duas pessoas
que se amavam muito. Duas pessoas que se amavam tanto que se
encontravam novamente, mesmo com o mundo inteiro contra elas.

Uma onda de medo toma conta de mim, aquela que me diz como
estou despreparada, quão difícil será agir sozinha, que não sei o que estou
fazendo.

Mas então eu percebo o quão estúpida eu estou sendo.

Egoísta, estúpida e terrivelmente ingênua.

O problema é que não posso passar por isso sozinha.

Mesmo que eu quisesse, não posso.

Eu tenho que dizer a Brigs.

Isso vai contra tudo o que me proponho a fazer e arrisca tudo mais
uma vez.

Mas não posso ter esse filho sem ele saber.

Ele merece saber.

Ele tem que saber.

Brigs perdeu seu único filho.

Esta é sua segunda chance.

Para eu ficar no caminho disso... eu não poderia fazer isso com ele.
Eu não poderia fazer isso comigo mesma. Eu não poderia fazer isso com o
bebê.

Eu tenho que contar a ele.

Não importa o que ele diga, o que eu penso, ele precisa saber.

Meu coração borbulha com urgência, quente com o pensamento de

vê-lo novamente, mas eu tenho que fazer isso corretamente. Amanhã vou à
clínica e faço um teste com o médico, só para ter certeza. Então irei ao
escritório dele e espero que não seja vista por Melissa.

Compreensivelmente, mal consigo dormir. Eu jogo e viro a noite toda.

Minhas emoções vão em ondas.

Penso em como Brigs reagirá. Ele vai ter medo? Feliz?

Eu penso no trabalho dele. Ele vai perder? Mantê-lo?

Penso em estar grávida, em como não sei de nada e em como vou

estar perdida.

Estou com tanto medo.

Eu estou tão viva.

Estou zumbindo com um milhão de sentimentos diferentes e, no final,

todos são selvagens e quentes.

Eu tenho o bebê de Brigs crescendo dentro de mim.

Muito pequeno no momento para contar.

Mas já conta muito.

Isso muda... tudo.
 CAPÍTULO VINTE E TRÊS

Brigs

— Obrigada, Brigs, — a Dra. Sarah Chalmers, diretora de

departamento da universidade, me diz com um sorriso educado enquanto eu
relaxo da cadeira. — Estamos felizes por você ter nos contado tudo quando
o fez.

Inclino-me para apertar sua mão, esperando que minha palma esteja
seca. — Estou feliz que você e Phillip puderam me ver, — eu digo, olhando
para o reitor, Phillip Buck. Como sempre, sua expressão está em branco,
não me dando nada.

— Em breve, informaremos o que decidirmos, — diz Sarah e eu

gostaria de poder ler algo em sua voz que me desse uma pista do meu
destino. Mas, novamente, eu sou cego para tudo.

Eu aceno a ambos e saio do escritório, feliz por sair de lá.

Foram necessários muitos dias para finalmente conseguir minha

reunião com o presidente do departamento e o reitor para discutir minha
situação com Natasha. Tenho muita sorte de Sarah ter ajudado a me
contratar, sendo amiga do tio de Keir, Tommy. Mas o reitor é quem fez um
caso com o último professor. O que eu substituí. Aquele que foi demitido
por assédio sexual. Não parece exatamente bom que meu problema siga um
tema semelhante.
 Mas eu disse a verdade e é tudo o que posso dizer. Mesmo se eu não
voltar com Natasha, um pensamento tão assustador que deixa meu peito
côncavo e frio, eu pelo menos tenho certeza de ter feito tudo o que pude.

Ainda assim, por mais libertador que seja, é pouco consolo em uma
vida sem minha garota de ouro ao meu lado.

Vou para o meu escritório, me perguntando por quanto tempo eles vão
deliberar. Sarah havia me dito que, embora Natasha não seja minha aluna,
ela é uma aluna da minha faculdade e eu estou em uma posição de poder
sobre ela se ela alguma vez entrar na minha classe. As relações diretas entre
alunos e professores são contrárias ao código de conduta devido à
manipulação de notas e à reputação acadêmica, e o resultado é quase
sempre o professor perdendo o emprego. Melissa estava certa sobre isso.
Mas todo o resto é caso a caso, dependendo do relacionamento entre aluno
e professor. O fato de Natasha e eu nos conhecermos antes também conta
com algo.

Dito isto, não parecia muito promissor. Raramente é permitido e

somente em determinadas circunstâncias. Basicamente, isso nunca
aconteceu no King'sCollege. Só espero que, indo a eles e admitindo a
verdade, isso possa ajudá-los a ver como sou sincero, o quanto isso
significa para mim. Agora eu sei, pelo menos, que eles não vão me despedir
por causa da minha confissão. Mas se Natasha e eu alguma vez pudermos
ficar juntos é outra coisa.

Outro obstáculo entre nós. É claro que o maior obstáculo é o fato de

eu não ter visto ou ouvido falar dela há semanas. Entrei em contato com ela
recentemente, dois e-mails, apenas querendo saber como ela estava. Mas é
claro que esses nunca foram respondidos.
 Estou na porta do meu escritório quando algo me obriga a olhar para
o corredor.

Minha cabeça gira, como se fosse independente, e levo um momento

para perceber que Natasha está parada no outro extremo do corredor,
imóvel e me encarando.

Não sei o que fazer. A última vez que nos vimos assim, corri atrás
dela e ela continuou correndo.

Então, desta vez, respiro fundo e consigo desviar o olhar dela antes de
correr atrás dela novamente, assustando-a indefinidamente. Abro a porta do
meu escritório e rapidamente entro.

Mas deixo a porta aberta.

É uma esperança falsa, mas ainda é esperança.

Sento-me na minha mesa, meus nervos falhando, meu coração

batendo forte na caixa torácica. Primeiro a reunião, agora isso. Não tenho
certeza se vou sobreviver a este semestre no final.

Eu olho para a porta. Tento me ocupar, faço outra coisa, mas olho
para aquela maldita porta aberta e espero e desejo e rezo para que ela
apareça.

Então…

Ela aparece.

Como um fantasma, ela aparece e eu tenho que piscar para ela

algumas vezes, tentando beber dela, para ter certeza de que ela é real.
 Ela é linda além das palavras. Mesmo vestindo apenas jeans com o
que parece uma mancha de café na coxa e um suéter branco com decote em
V, o cabelo preso em um rabo de cavalo bagunçado e nenhum um pouco de
maquiagem no rosto, ela é a criatura mais bonita que eu já vi.

— Oi, — ela diz suavemente antes de olhar em volta, pelo corredor.

— Eu estava procurando por você. Posso entrar?

Concordo, incapaz de formar palavras.

Ela entra, fechando a porta atrás dela e trancando-a. Ela caminha na

frente da mesa e olha para mim. Não consigo segurar seus olhos. Eles estão
tristes. Eles estão com medo. Eles estão... nervosos.

— Eu estive..., — eu começo a dizer. Mas há muito a dizer e eu mal

posso segurar tudo por dentro. — Eu sinto sua falta.

Ela engole, assentindo rapidamente. — Também sinto sua falta.

Porra. Estou estragando tudo de novo.

— Você já encontrou um novo lugar para morar? — Eu consigo dizer,

respirando fundo.

Ela balança a cabeça. — Não. Estou tentando. Eu vou.

— Inferno, Natasha. — Mesmo dizendo que o nome dela dói nos

meus lábios. — Você não pode estar perto dela. Ela é tóxica.

— Ela está me deixando sozinha na maior parte, — diz ela. — Mas

ela me observa. Eu corri um grande risco vindo aqui.
 — Eu sei, — eu digo, exalando profundamente. — Então, por que
você veio aqui?

Ela morde o lábio, as sobrancelhas juntas. — Eu precisava ver você

de novo. Eu precisava falar com você. — Ela olha de volta para a porta,
como se estivesse esperando Melissa entrar com uma chave, destrancando-
a.

— Não se preocupe, — digo a ela, olhando.

— Se ela me pegar aqui...

— Não importa, — eu digo. — Ela não pode mais me machucar.

Ela faz uma careta. — O que você quer dizer?

Inclino-me na minha cadeira. — Acabei de ter uma reunião com o

reitor e o presidente do departamento. Eu contei tudo a eles, Natasha.

Ela olha para mim sem entender. Espero que ela fique com raiva,
grite, mas, em vez disso, um lampejo de esperança brilha em seus olhos. —
O que eles disseram?

Eu dou de ombros. — Eles ouviram. Foi praticamente isso. Eles

disseram que vão deliberar sobre isso e me avisar.

— Você não está demitido?

— Não, eu não estou demitido. Mas esse nunca foi realmente o ponto.
Não se tratava de contar a eles o que eu fiz e de não ser punido por isso. É
sobre dizer a eles o que pretendo continuar fazendo.

— Planeja continuar fazendo? — Ela repete.

 Minha risada é curta e seca. — Natasha. Não sei o que você pensa que
está fazendo para tentar me salvar, salvar meu trabalho. Mas não está
funcionando. Eu não terminei com você. Você não está fugindo tão
facilmente. Queria saber se posso continuar vendo você, mesmo que não a
tenha agora.

— E se eles disserem que você não pode me ver? — Ela pergunta

calmamente. — E se eles fizerem você escolher.

— Então, você sabe o que eu vou escolher, — digo a ela. — É você.

E isso é algo que você terá que aceitar, porque não vou deixar você. Nunca.
Eu te amo. Você parece não perceber como sua alma pertence à minha.

Os olhos dela amolecem e um sorriso morno puxa seus lábios. Eu

esperava que ela ainda fosse teimosa, lutasse contra minha decisão, me
dissesse que ela precisa fazer o que é certo e me deixasse para que eu
pudesse continuar no meu emprego.

Mas, além de ainda parecer ansiosa, ela quase parece... feliz.

Sua mudança de opinião me deixou perplexo, embora eu saiba que

não deveria questionar.

— Há algo que preciso lhe contar, — diz ela e, em um momento

vazio, me preocupo que ela me diga que conheceu outra pessoa e não pode
estar comigo, não importa o quanto eu tente, não importa o quanto eu a
ame.

— O que? — Eu sussurro, tentando impedir meu pulso de sair da

minha garganta.
 Ela fecha os olhos, lambendo os lábios, como se estivesse tentando
reunir alguma força interna. Quanto mais os segundos passam, mais eu
tenho medo de realmente perdê-la para sempre. O pensamento está além de
devastador.

A sala fica em silêncio.

Meu pulso corre em meus ouvidos.

Natasha respira fundo. — Estou grávida.

As palavras estão entre nós.

Essa era a última coisa que eu esperava ouvir. Na verdade, nem tenho
certeza se ouvi direito.

— Você está o que?

Ela abre os olhos, cheios de lágrimas. Não sei dizer se são felizes ou
não.

— Estou grávida, Brigs. Eu verifiquei com vários testes. Fui ao

médico. É tudo positivo.

— E é meu? — Eu digo, mesmo me sentindo um idiota por questioná-

la.

Ela me dá o olhar apropriado. — Claro que é seu. Eu só tenho

dormido com você. É seu, Brigs. — Ela tenta engolir, olhando para longe.
— E eu não sei como você se sente sobre isso ou o que você quer fazer, mas
eu só queria que você soubesse. Porque você precisa saber. Você merece
saber. E eu estou mantendo ele.
 Não consigo me mexer. Eu não consigo respirar.

Pensar está fora de questão.

A única coisa que se move é o meu coração, que continua correndo e

dançando, sentindo-se tão leve que pode flutuar.

— Bem, — diz ela, enxugando uma lágrima e cruzando os braços. —

Diga alguma coisa, pelo menos.

Mas estou pasmo.

A alegria correndo por mim é demais para sentir.

Estou entorpecido pela porra da felicidade.

— Eu... você está grávida, — eu sussurro.

— Sim, — ela diz. — Com seu bebê. — Ela funga e me dá o sorriso

mais deslumbrante e impressionado. — Eu vou ser mãe.

Puta merda.

Maldito. Porra. Inferno.

— Você está grávida do meu filho, — eu digo, tentando me levantar,

mesmo que eu não possa sentir meus pés, não posso sentir nada, exceto essa
luz dentro de mim tentando forçar a saída. — Você está grávida.

— Sim, sim, — diz ela, rindo um pouco. — Isso é bom, não é? Diga-
me que é bom, Brigs, estou com muito medo. — Seu rosto cai e eu posso
ver como ela deve estar aterrorizada.

E é aí que me bate. A realidade. A enormidade de tudo isso.

 É quando eu ponho em marcha.

Eu vou até ela e a puxo em meus braços, segurando-a com tanta força,
beijando com força o topo de sua cabeça, uma e outra vez.

— Sim, é bom, é tão bom, — digo a ela e agora as lágrimas estão

vindo para mim. Nem consigo contê-las, nem tento. — Natasha, eu nem sei
o que dizer, mas é bom. Eu te amo. Eu te amo muito e sou... — Paro, um
soluço me escapando. — Quero isso mais do que qualquer coisa no mundo.
Uma coisa tão bonita. Será seu e meu. Será nosso para amar.

Ela está me segurando tão forte quanto eu a estou segurando e agora

ela está chorando também, gemidos suaves no meu peito. — Eu quero isso,
Brigs. Eu nos quero de novo. Quero estar com você, quero amar você e
continuar amando você. Não quero fazer tudo sozinha.

Eu me afasto e seguro o rosto dela em minhas mãos, sorrindo tão

largo que meu rosto parece que pode quebrar, mesmo que as lágrimas
continuem escorrendo pelo meu rosto e tudo tenha gosto de sal.

É o gosto da alegria.

De começar de novo.

Da vida.

— Você nunca terá que fazer isso sozinha, — digo a ela, meus olhos
procurando os dela, trancados. — Estamos nisso juntos. Nós sempre
estivemos nisso juntos, desde o momento em que te conheci. Este é o nosso
filho. Isto é sobre nós. Este é o nosso futuro. Nós já passamos por tantas
coisas para chegar aqui, agora e você precisa saber que nada, nem esta
escola, nem amigos, nem família, nem carreira, nem nada jamais
atrapalhará você e eu. Nós merecemos amor. Nós merecemos isso.

Ela assente e eu tiro o cabelo para trás do rosto, o nariz escorrendo e

os olhos inchados, mas ela ainda parte meu coração. — Eu prometo que não
vou deixar você ir de novo, — diz ela. — Eu prometo lutar.

— Apenas prometa levantar, — digo a ela, minha voz rouca. — Com

o que quer que seja jogado em nosso caminho. Prometa-me que você se
levantará. Foda-se as cinzas. Você é fogo. Nós somos fogo.

— Nós somos fogo, — diz ela. — Nós somos.

Outra onda de alegria bate em mim e solto uma risada delirante. Eu

beijo sua testa, suas bochechas, seu nariz, seus lábios. Eu a beijo e digo o
quanto a amo e farei qualquer coisa por ela. Digo a ela o quanto já amo o
bebê e que serei o melhor pai que puder ser. Eu digo a ela que ela será uma
excelente mãe e que isso é apenas o começo, que este é o começo de toda a
nossa vida juntos. Uma terceira chance.

Mas a terceira vez é sempre sortuda.

Ficamos no escritório por um tempo, lá dentro. Não temos mais medo

de Melissa, das consequências. Parece impossível agora que já tivemos. O
bebê – nosso bebê – coloca tudo em perspectiva. Ficamos lá porque as
notícias, a alegria, parecem tão novas e frágeis. Tenho medo de ir ao
mundo, de que possa desaparecer.

Alguém bate à minha porta em algum momento, mas não ouso

responder e quebrar o feitiço. Em vez disso, Natasha se senta na cadeira à
minha frente e eu coloco meus pés em cima da mesa e conversamos por
horas. Conversamos como nos velhos tempos, sobre filmes, meu livro, sua
tese, o futuro, só que agora um de nós ocasionalmente ri ou chora ou
explode de vez em quando que seremos pais.

Para mim, é o maior presente que eu poderia ter recebido. Nada

jamais fará Hamish voltar e nenhuma criança poderia se comparar a ele. Ele
era uma alma bonita, única e o mundo é menos brilhante sem ele. Mas
tenho muito amor para dar e sei que Hamish sentiu isso de mim. Ele
gostaria que fosse para outra criança, enquanto eu continuasse amando-o e
sentindo falta dele em meu coração.

Acho que nunca senti tanta esperança antes. Esperança pura e crua.

Isso me leva às lágrimas, me deixa de joelhos.

A percepção de que a vida é boa – melhor do que boa – e só vai

melhorar.

É na hora do jantar, porém, e estou prestes a sugerir a Natasha que

consigamos algo para comer, para comemorar, quando meu telefone toca.

Pego meu celular e olho o número.

É Sarah, a chefe do departamento.

Meus olhos se arregalam e de repente estou nervoso de novo.

Eu atendo. — Brigs falando.

— Brigs, — diz Sarah. — Eu estou pegando você em um momento

ruim?

— Não, não, — eu digo rapidamente, tapando meu ouvido para ouvi-

la melhor.
 — Parei no seu escritório, mas você não estava lá, — diz ela. — Eu
só queria que você soubesse que conversei com Phillip e Charles Irving, já
que ele é o mais velho, tentando obter uma terceira opinião.

Eu gemo interiormente, sentindo toda essa esperança fugir. Irving me

odeia e ele também não parece gostar de Natasha.

— Como você já teve algum tipo de relacionamento com ela antes,

decidimos que você pode ser livre para manter um relacionamento com a
senhorita Trudeau agora, — diz ela e acho que nunca exalei tão alto antes.
— Com base nos seguintes critérios: ela nunca deve participar de nenhuma
de suas aulas, nem pode interagir com você na escola de qualquer maneira,
isso significa ir ao seu escritório, parar na sua classe, eventos ou
angariações de arrecadação de fundos ou qualquer ação isso pode dar a
impressão errada. O que você faz no seu tempo livre fora do campus não é
da nossa conta. Ela tem quase trinta anos e vocês dois são adultos
concordantes. Mas no momento em que qualquer uma dessas linhas for
ultrapassada e a reputação deste programa estiver em jogo, temos medo de
que você precise renunciar.

— Você não precisa se preocupar com isso, — digo a ela. Natasha

está se inclinando para frente em seu assento, me encarando com
expectativa.

— Eu confio em você Brigs, — diz ela. — Você é um bom professor

e, francamente, merece um pouco de boa sorte.

Ah. É por isso que me foi dada a exceção. O voto de pena. Bem, eu
vou aceitar.
 — Muito obrigada, Sarah, — digo graciosamente. — E diga isso para
Charles e Phillip também.

Desligo o telefone e Natasha já está sorrindo para mim, com as

sobrancelhas erguidas. — Bem?

— Eles discutiram isso com seu amado professor Irving, — digo a

ela.

Os olhos dela se voltam. — Oh não, — ela exclama.

Eu dou de ombros, sorrindo. — Bem, eu não sei, acho que o velho

bastardo gosta de você depois de tudo.

— O que você quer dizer?

— Eles disseram que eu posso manter meu emprego.

Ela quase pula da cadeira, batendo palmas. — Você está falando

sério? Brigs isso é incrível! Oh meu Deus, eu não posso acreditar.

— Bem, temos que fingir que não nos conhecemos quando estamos
na escola, — digo a ela. — O que significa que não há mais encontros no
escritório como este. Mas acho que podemos compensar isso quando você
se mudar comigo.

— O que?

— Venha morar comigo, — eu imploro. — Hoje. Esta noite. Vamos

pegar suas coisas e tirar você de lá.

— Você tem certeza? — Ela pergunta, embora seus olhos já estejam

dançando com o pensamento.
 — Natasha, você está grávida do meu filho, — eu a lembro, sorrindo
automaticamente com o pensamento. Ele nunca para de envelhecer, nunca
para de se sentir incrível. — E somos livres para estar um com o outro fora
da escola. Não há ninguém a temer. A menos que Winter tenha alguma
objeção, você vai morar comigo.

— Ok, — ela diz baixinho, piscando para mim com espanto. — Esta
noite?

— Merda, agora, — digo a ela, levantando-me. — Venha, vamos.

Você está praticamente com tudo embalado, não está?

Ela assente. — E Melissa?

Meu sorriso é provavelmente lupino. — Mal posso esperar para ver o

olhar em seu rosto.

Nós deixamos a faculdade juntos, nós dois ansiosos, excitados,

delirantes. Está tudo se movendo tão rápido e, no entanto, não parece rápido
o suficiente. Eu a quero no meu apartamento, quero acordá-la todas as
manhãs, quero viver com ela brilhando ao meu lado. O fato de termos
recebido (por pouco) a liberdade quase parece que fomos perdoados da
prisão e a maneira como corremos pelas ruas juntos, tocando, beijando,
rindo, apenas cimenta isso.

Mas ainda não estamos fora de perigo. Quando voltamos ao meu

apartamento – nosso apartamento – tenho que lutar contra o desejo de levá-
la no momento em que entramos. Ainda temos algo importante para lidar e
nossos nervos não descansam até que sejam colocados na cama.

Como o Aston Martin provavelmente não passará pela cidade e não se

encaixaria em nenhuma das suas coisas, temos que alugar uma van.
Felizmente, vi Max fazer muitas entregas de e para o Voluntário com sua
van, então atravessamos a rua e vemos se ele vai nos fazer esse favor.

— Para você, — Max diz, me jogando as chaves com um grande

sorriso, — qualquer coisa. Vou adicioná-lo à sua guia.

— Obrigado, cara, — digo a ele e logo estou no banco do motorista

de uma van envelhecida dos anos 80, indo para Wembley com Natasha ao
meu lado.

É um inferno de um passeio de carro estressante.

Natasha está tocando suas mãos, mordendo o lábio com tanta força
que temo que ela colha sangue.

— Relaxe, — digo a ela, colocando minha mão em sua perna. —

Estou aqui. Com você todo o caminho. Você nem precisa enfrentá-la se não
quiser, apenas fique na van e eu cuidarei disso.

Ela balança a cabeça, exalando ruidosamente. — Eu não vou me

esconder dela. Não mais.

Paramos em seu prédio e seu rosto cai quando ela vê a luz acesa em
seu apartamento, mas, para seu crédito, ela sai e subimos as escadas até o
andar dela, até estarmos do lado de fora de sua porta.

— Você está pronta? — Eu pergunto a ela.

— Não, — diz ela, tentando sorrir. Ela enfia a chave,

esperançosamente pela última vez, e a porta se abre.

Entramos. O som da televisão vem da sala de estar.

 — Natasha? — Melissa chama da sala.

Nós dois esperamos no corredor, ficando em silêncio.

Finalmente Melissa sai da sala e para quando nos vê.

Ela pisca para nós surpresa por alguns instantes antes de seu rosto
endurecer em ódio.

Balanço meus dedos para ela. — Olá. Aposto que você não esperava
me ver hoje à noite.

— O que diabos você está fazendo com ele? — Melissa pergunta a

Natasha, embora eu esteja percebendo que ela não está se aproximando de
nós. Eu acho que ela tem medo de nós, que devemos ser tão ousados. —
Por que ele está aqui?

Natasha e eu trocamos um olhar sobre quem deveria ir primeiro.

Natasha olha para Melissa e encolhe os ombros. — Ele está me

ajudando a sair.

— Mudar? Você já encontrou outro lugar?

Se não me engano, há um pouquinho de mágoa na voz de Melissa.

Isso a torna humana pela primeira vez.

Natasha engole em seco, mas se endireita, a cabeça erguida. — Eu

encontrei. Então Brigs está me ajudando a me mudar.

Melissa está de volta aos olhos, aquela lasca de vulnerabilidade

desapareceu. — Besteira. Vocês estão juntos de novo, não estão?
 — Na verdade, — digo a ela, dando alguns passos em sua direção.
Melissa se encolhe contra a parede. — Estamos juntos novamente. Natasha
está realmente se mudando para o meu apartamento. Esta noite. Nós vamos
morar juntos. E nos vemos, como você pode imaginar.

— Você... você não pode fazer isso, — diz ela, olhando entre nós. —
Você não pode... estou denunciando você. Eu te disse que sim e você não
me deu escolha.

— Não, você teve uma escolha, — Natasha diz, aproximando-se de

nós e indo até o rosto de Melissa. Eu nunca a vi tão corajosa. — Talvez não
possamos escolher por quem nos apaixonamos, mas você pode optar por ser
uma bocetassauro total ou não. Você não precisa nos denunciar, mas deseja
e o fará, porque está infeliz com a vida. — Ela balança a cabeça, seu tom
suavizando. — Você sabe, eu tentei ser uma boa amiga para você e me
desculpe por não ser, mas não sinto muito por isso ter acontecido. Isso me
deixou saber quem você realmente era no fundo. E isso permitiu que eu e
Brigs, ficássemos juntos em paz.

Melissa está apenas balançando a cabeça, pasma. Quando ela não

consegue encontrar as palavras para dizer a Natasha, ela estreita os olhos
para mim. — Você não encontrará paz. Eu vou me certificar disso. O que
está errado está errado e vocês dois estão errados.

— Vá em frente, — digo a ela, cruzando os braços sobre o peito e

olhando para ela. — Vá e relate-nos. Mas você deveria saber, eu superei
você.

— O que?
 — Eu me entreguei. Tive uma reunião com o reitor, o chefe do
departamento e o professor Irving. Eu contei tudo a eles, toda a verdade.
Que nos amávamos uma vez e nos amamos agora. E adivinhe, senhorita
King? Nós temos a aprovação deles.

— Eu não acredito nisso.

— Bem, você realmente deveria. Mas você sabe, fique à vontade para
levar isso até eles. — Faço uma pausa, minha boca se curvando em um
sorriso. Estou prestes a contar uma mentira, mas é com isso que me sinto
bem. — Eu mencionei você, você sabe, o que você disse, com o que me
ameaçou. Então, eles estão esperando que você apareça.

Os olhos de Natasha disparam para mim, sabendo que estou

mentindo, mas mantenho meu foco em Melissa. Eu posso praticamente vê-
la desmoronando na nossa frente. Lá se vai o seu plano de ataque.

Eu continuo. — Ou você sabe, você poderia simplesmente deixar para

lá. Aceite que Natasha é feliz, que eu sou feliz. Esqueça de nós, assim como
esqueceremos você. — Inclino minha cabeça, dando-lhe um sorriso triste.
— Porque acredite em mim, Melissa, vamos esquecer você. Nós temos um
ao outro. É tudo o que precisamos. Bem, isso e nosso filho.

Os olhos dela se arregalam. Sua boca cai aberta. Ela nem consegue
falar.

Natasha a informa. — Estou grávida. E não poderíamos estar mais

felizes. Então, depois de tudo isso dito e feito, acho que temos que
agradecer. Se não fosse por sua amargura e raiva, seu ciúme e insegurança,
não teríamos que nos esgueirar tanto e ter todo esse sexo incrível. Então,
obrigada por isso, Melissa. E obrigada por me fazer mudar e me dar uma
ótima desculpa para estar com quem eu amo.

— Sim, obrigado, — digo a ela, tentando parecer sincero. —

Especialmente por todo o sexo que estamos fazendo. — Melissa ainda está
sem palavras, com o rosto em chamas rosado. Eu olho para Natasha. —
Vamos arrumar as malas?

Ela assente, tentando não sorrir, e entramos em seu quarto e

começamos a trabalhar enquanto Melissa fica no corredor, perplexa e sem
saber o que dizer ou fazer. Felizmente, é um trabalho fácil para nós, já que
Natasha já havia empacotado tudo. Nós derrubamos as caixas e empilhamos
a van em três viagens.

Durante a última viagem, Natasha, com as mãos cheias de pôsteres de

filmes, chama pelo corredor. Melissa esteve em seu quarto o tempo todo,
tentando ao máximo nos ignorar.

— Nós estamos indo agora, — diz Natasha, sua voz ecoando pelo
corredor. — Você sabe, não precisa terminar desse jeito. Vamos nos ver na
escola, tenho certeza, então, se você quiser facilitar as coisas entre nós,
estou em jogo.

Silêncio.

Natasha olha para mim e encolhe os ombros. Eu ajusto as caixas nas

minhas mãos e dou a ela um olhar que diz que ela tentou o seu melhor.

— Ok, — Natasha chama para ela novamente. — Vou tomar seu

silêncio como um sinal de que você quer meu perdão. Bem, eu te perdoo
Melissa. A vida é muito curta para guardar rancores, culpa, vergonha ou
qualquer outra coisa que não seja a felicidade. Um dia, espero que você
perceba que estou certa.

— Você está certa sobre isso, — eu digo, enquanto Natasha faz uma
pausa na porta, esperando por uma última resposta. Quando não vem, ela
fecha a porta lentamente. — Estou orgulhoso de você, — digo a ela.

— Sim, — diz ela. — Acho que também tenho orgulho de mim. —

Ela olha de volta para a porta, um símbolo de outra vida, e suspira. — Você
sabe que eu também quis dizer isso. Não guardarei rancor. Eu já vi o que
isso pode fazer com uma pessoa.

— Vamos levá-la ao seu novo lugar, — eu digo e descemos as

escadas, empacotamos o resto das coisas e partimos para a noite.

♥♥♥

Mais tarde naquela noite, há uma pilha de caixas na minha sala de

estar, um cachorro roncando no sofá e a mulher que eu amo deitada em
meus braços. Dentro dela, há uma nova vida, um novo começo, uma nova
chance.

Fora dela, há um homem que a ama mais do que ele pode entender.

E fora de nós dois existe um mundo que continua girando, um mundo

louco capaz de nos deixar de joelhos e, no entanto, nunca deixa de ser
bonito.
 EPÍLOGO

Natasha

Seis meses depois

— Tem tudo? — Brigs pergunta, me olhando no espelho enquanto

ajeita a gravata borboleta.

O homem parece incrivelmente bonito de smoking e eu tenho que

tomar um momento para bebe-lo como limonada em um dia quente.

É claro que isso o faz olhar de volta para mim, balançando a cabeça.
— Eu não consigo superar o quão bonita você está, — diz ele, voz rica e
baixa, todas as emoções dos últimos seis meses fervendo sob a superfície.

Eu reviro meus olhos. — Você quer dizer, apesar do fato de eu ser

uma mulher grávida, — digo a ele, olhando para minha barriga. Graças a
Deus esse vestido de noiva tem cintura império e meio que camufla minha
barriga. O que não camufla é o fato de que meu corpo se virou contra mim e
se transformou em um monstro gordo e inchado com um apetite insaciável.
Você conhece aquelas mulheres grávidas que você não sabe dizer se estão
grávidas ou não, se as olha por trás? Sim, não sou eu. Minha bunda só ficou
maior, sem mencionar todas as outras partes de mim. Comprar roupas
tornou-se extremamente deprimente, então eu apenas fico de legging e
suéteres folgados.
 Claro que o vestido é absolutamente lindo e estou tão feliz por não
parecer tão horrível. Meu cabelo está meio para cima para equilibrar minha
metade inferior, embora minhas raízes estejam ficando loucas, já que eu não
posso mais pintar meu cabelo. Ou tomar cafeína. Ou beber álcool. Ou
desfrutar de sushi. Ou, você sabe, a vida.

Pode parecer que eu não estou gostando de estar grávida e acho que
isso é verdade. Eu sei que é o milagre da natureza e toda essa besteira, mas
honestamente, sou um insone suada e de cabeça enevoada, cujas mãos
parecem pertencer a uma boneca Cabbage Patch Kid. Eu só quero que
Ramona (sim, batizada com o nome de minha heroína literária, Ramona
Quimby – apenas justa, já que Brigs o chamaria Sherlock se ele fosse
menino) nasça logo para que eu possa ver seu rosto bonito e ver qual de nós
ela vai assemelham-se. Se ela pudesse ter meus peitos e os olhos de Brigs,
ela venceria na vida.

Infelizmente, estar grávida também me deixou excitada como o

inferno. Brigs não parece se importar e nem eu. Quero dizer, eu transo com
ele o dia todo, para que não haja queixas por lá e mesmo que eu me sinta
uma bagunça gorda e flácida, ele fica excitado o tempo todo. Ele até me faz
sentir bonita – pelo menos ele tenta. É difícil se sentir linda quando suas
coxas parecem queijo cottage, mas, felizmente, meus hormônios não se
importam se sou autoconsciente ou não.

Mesmo agora, quando estamos nos preparando para sair, a visão dele
em seu smoking faz meu estômago inflamar com o calor, minhas pernas
pressionando para tentar aliviar a pressão. O único problema é que não
temos muito tempo antes de embarcarmos no Aston Martin e dirigirmos
para o Hyde Park para a cerimônia.
 A verdade é que Brigs e eu solicitamos nossa licença de casamento há
duas semanas. Nós não contamos a ninguém. Todo mundo – sua família, até
minha família – acha que vamos ter um grande casamento no outono. Mas,
na verdade, não estava bem com nenhum de nós. No minuto em que
anunciamos que estávamos noivos, era como se todos na família se
transformassem em personagens de um episódio de Bridezilla. Com
Lachlan e Kayla se casando no verão, e esses planos em pleno andamento,
incluindo todas as amigas e primas nos Estados Unidos, Brigs e eu sentimos
que as coisas estavam saindo do controle. Parou de parecer que era sobre
nós dois e queríamos manter esse sentimento.

Então decidimos fugir. Ou fugir o máximo que puder no Reino Unido.

Isso não é Vegas. Fomos ao registro e solicitamos a licença, e ontem mesmo
voltamos e fizemos nossos votos oficialmente.

Hoje, porém, estamos realizando uma cerimônia – não é legal, mas

como já estamos tecnicamente casados, é apenas por nossa causa. Somos
apenas nós, Winter, Shelly, a passeadora de cães, e Max, o barman,
oficiando. Quem sabia que o atirador de bebida grisalho era um celebrante?

Sei que todas as nossas famílias provavelmente ficarão decepcionadas

e magoadas se fizermos isso sozinhos, mas depois nos agradecerão quando
tiver menos um casamento para se preocupar. Além disso, há um bebê a
caminho e que está consumindo tempo e energia suficientes. Está
consumindo meu tempo e energia e ainda vou para a escola.

Além disso, contratamos um ótimo fotógrafo para capturar o

momento e teremos uma grande festa na próxima semana, quando
voltarmos para Edimburgo. Para nossa lua de mel, pegaremos o trem até
Marselha para ver meu pai e espero que, assim que o bebê nascer, possamos
trazer minha mãe para cá de Los Angeles. Mesmo que ainda não tenhamos
o melhor relacionamento, estamos trabalhando nisso. Estar com Brigs me
ensinou que precisamos fazer as pazes enquanto podemos e que as segundas
chances não surgem com frequência. Desde que estendi a mão para minha
mãe, e ela tem se mostrado receptiva, sinto que essa é uma chance tão boa
quanto qualquer outra.

— Você está nervosa? — Brigs pergunta, vindo até mim.

— Não, e você? — Eu pergunto.

Ele balança a cabeça. — Nem um pouco.

— Você está mentindo?

— Talvez.

Estendo a mão para ajustar meus sapatos. Eu estou usado um

Converse branco. Ninguém vai saber e os saltos estão me matando
ultimamente, junto com todo o resto.

— Inferno, seus peitos estão fabulosos, — Brigs murmura e apenas a

maneira sedosa que ele diz — seios— faz meu sangue fluir quente. Olho
para ele e ele está olhando direto para o meu decote. Meus seios estão
absolutamente fora de controle, o que o deixa louco.

— Porra, não diga peitos, — eu o repreendo, tentando me endireitar.

Ele coloca a mão no meu ombro e me empurra de joelhos no tapete

felpudo. — Não, não. Fique aí embaixo. Não estrague essa visão. Duvido
que consiga ver isso de novo. — Sua voz é tão baixa, deslizando sobre mim
como manteiga. — Você em um vestido branco, com aqueles peitos. Tão,
porra, inocente.
 Sei que não temos muito tempo, mas realmente não me importo.

— Só que eu não sou tão inocente, — digo a ele, tocando junto. Pego
o zíper e desabotoo a calça, empurrando-a pelos quadris. Seu pau se projeta
na minha frente, grosso, longo e bonito. Completamente meu agora.

Eu casei com esse pau.

Pego em minhas mãos e o lambo, chupo seu pré-gozo e deixo o gosto

atingir minha língua como um tônico. Eu não me importo com o que
qualquer mulher diz, quando você tem um pau tão grande e excessivamente
grosso quanto o dele, dar boquetes é viciante.

Ele solta pequenos grunhidos e gemidos baixos enquanto eu encontro

suas bolas, sabendo exatamente onde e quando puxar, enquanto eu me
curvo e lambo sua coroa e ao longo de seu eixo rígido, o calor passando por
sua pele. O desejo dentro de mim está crescendo até que eu sou tentada a
deslizar a mão entre as minhas pernas, e eu posso realmente senti-lo ficar
maior, mais grosso, dentro da minha boca enquanto trabalho com ele.

— Você vai me arruinar, — ele geme. Ele vai pegar meu cabelo e
depois para, lembrando do meu penteado. — Desculpe, — diz ele, sua voz
quebrando com luxúria, fazendo punhos ao seu lado.

Eu chupo com mais força, doendo para que ele goze, para sentir sua
liberação na minha garganta. Primeiro boquete como marido e mulher e eu
não quero me segurar. Quero definir o tom para o resto do casamento. Eu
agarro sua bunda, sentindo seus músculos flexionarem quando ele empurra
para dentro de mim, lentamente no começo, então seus impulsos se tornam
selvagens, sua voz mais alta e eu quero tanto seu gozo. Em todo lugar, em
qualquer lugar.
 Mas ele agarra seu pau na base e o tira da minha boca, passando pelos
meus lábios com um peso delicioso.

— Vire-se, — diz ele sem fôlego, acariciando-se enquanto olha para

mim com olhos atordoados por sexo. — De quatro.

Foda-se, sim.

Faço o que ele pede, insaciável e tremendo de antecipação.

Ele cai de joelhos atrás de mim e sobe meu vestido até que esteja
enrolado em volta da minha cintura.

Então eu o ouço respirar fundo.

Ele solta a porra de uma risada.

— O que é isso? — Eu endureço, tentando me virar e ver.

— Você está... — ele começa, ainda rindo. — Você está usando

calcinha de Bob Esponja?

Oh, certo.

— Uh, sim, — eu admito. — É um dos poucos pares que me cabem

agora.

— É errado que eu esteja terrivelmente excitado? — Ele pergunta

levemente.

— Se você não me foder como se estivesse terrivelmente excitado,

então sim, está errado.
 — Deixe-me ver o outro lado, vire-se, — diz ele, agarrando meus
quadris e tentando torcê-los.

— Não! — Eu choro, mas então ele agarra minha cintura e me vira

até que minhas pernas estejam abertas e ele está olhando diretamente para o
sorriso louco de Bob Esponja.

— Isso é só... muito você, — diz ele, sorrindo. Não sei dizer se ele
está sorrindo para mim ou da minha calcinha. Ele poderia praticamente ter
uma conversa com Bob Esponja neste momento. — Mas, infelizmente, para
o Sr. Calça Quadrada, suas calças estão saindo.

Impacientemente, ele a puxa para baixo das minhas coxas e a joga de

lado. Fico feliz que Winter esteja com Shelly agora, porque ele já estaria
correndo com ela. Aquele cachorro adora minha calcinha tanto quanto ama
os sapatos de Brigs.

Brigs então desliza as tiras sobre meus ombros e puxa o corpete até
meus seios saltarem livres. Seus olhos ardem sobre eles e desejam piscinas
entre as minhas pernas, implorando por seu toque. Ele segura meus seios,
pesados em suas mãos, e volta sua atenção para um enquanto ele o lambe
com longos comprimentos de sua língua, provocando, até que ele fecha a
boca sobre o meu mamilo e suga. Sinto-me enrijecer em sua boca quente e
molhada, tudo tão elevado, tão sensível e estou gemendo, querendo mais,
muito mais.

Ele faz o mesmo com meu outro seio, sugando-o tão profundamente
em sua boca que minha coluna se arqueia e eu sinto que ele pode me
consumir aqui e agora. Eu agarro a parte de trás de sua cabeça, não me
importando se bagunço seu cabelo, e afundo minhas unhas, gemendo. Meus
seios derramam em suas mãos, demais para ele lidar e ele está com fome,
frenético, querendo mais.

— Porra, Brigs, — eu juro, incapaz de aguentar. — Foda-me.

— Sim? — Ele pergunta suavemente, sua voz cheia de desejo.

Eu aceno e rapidamente viro de novo em minhas mãos e joelhos. Isso

não vai demorar muito.

Mas Brigs nem sempre é apressado. Pelo menos ele não se apressa no
dia em que precisa se apressar.

Ele coloca as mãos largas na minha bunda e separa minhas bochechas

antes de abaixar a cabeça. Fico tensa quando sinto essa língua entre a
rachadura, mergulhando na minha boceta e subindo novamente. Meu corpo
inteiro parece tremer até que sua língua, implacável, incansável, começa a
me degustar, contornando as áreas mais delicadas até que minha pele incha
de necessidade.

— Deus, você é tão linda, Sra. McGregor, — diz ele, pegando os

dedos e batendo levemente contra mim. Ele sopra em mim – isso é algo
novo – e a dor por ele enfiar o pau dentro de mim é tão aguda que sinto que
estou ficando cega para o mundo, que há apenas ele e eu e esse desejo
primordial um pelo outro. Um desejo que assume tudo, até uma cerimônia
de casamento.

Ele continua soprando, o ar fazendo meus nervos dançarem, minha

pele apertar e depois lentamente empurra o polegar na minha bunda
enquanto posiciona seu pau. Estou tão aberta para ele, molhada, inchada,
gananciosa e, com um aperto firme, ele me puxa de volta para seu eixo.
 Eu suspiro quando ele me preenche, meu corpo se expandindo ao seu
redor, o ângulo, a luxúria selvagem, os hormônios e as emoções me
enchendo de tanta vontade, necessidade e alegria, que devo estar brilhando
como o sol por dentro. Com deliberação, ele recua e morde meu ombro de
brincadeira.

— Sra. McGregor, — ele murmura novamente, no meu ouvido,

lambendo meu pescoço.

Então as mordidas são mais difíceis e ele está segurando minha

cintura com mais força e com algumas bombeadas duras, ele está dentro de
mim, profundo e apertado, e eu estou apertando em volta dele.

Mais, mais, mais.

Meus pulmões doem por ar e meus dedos cavam no tapete e ele está
me batendo, áspero, quase brutal e todo o pensamento se foi. Estou apenas
perseguindo meu alívio, ofegando, tentando alcançar meu coração que é
imprudente no meu peito.

Isso é bom.

Isso é tão bom pra caralho.

Eu amo, amo, amo esse homem.

Meu marido.

Brigs se move para frente e para trás, atingindo profundamente, como

se ele estivesse forçando o ar para fora dos meus pulmões. De novo e de
novo ele desliza, selvagem, e seus grunhidos são mais altos, seu aperto
escorregadio nos meus quadris de suor. Suas palavras são sujas, me
perguntando se eu gosto, me perguntando se eu quero mais o pau dele, me
dizendo o quão doce é minha boceta. Seu sotaque fica mais rouco de prazer.

Estou no limite.

Eu mudo e seu pênis atinge o feixe certo de nervos.

É como se um fósforo fosse batido dentro de mim.

Estrondo.

Estou explodindo, fragmentando-me em fragmentos afiados que

explodem repetidamente até que eu esteja com luz líquida das estrelas e
prata quente que desliza através do meu sangue.

Brigs goza imediatamente depois de mim, um rugido gutural rasgando

seus lábios, sua respiração rouca enquanto ele tenta recuperar o fôlego. Eu
ainda estou pulsando ao redor dele, tentando trazer a realidade para o foco.
Minha visão está encharcada de felicidade.

— Acho que devemos ir, — diz ele depois de alguns instantes, saindo
lentamente.

Eu amo como ele se sente nu. Acho que uma coisa boa de engravidar
é que você não precisa se preocupar em engravidar novamente.

Mas foda-se, apesar de nós dois estarmos preocupados, porque quem

não se preocupa em trazer uma vida a este mundo, especialmente nos dias
de hoje, eu sei que nunca quis algo mais. Eu sei que Brigs nunca quis isso
mais. É lindo e é real e é nosso.

É a vida.
 E continua.

Brigs me ajuda a levantar e eu rapidamente coloco minha calcinha de

volta. Nós dois nos arrumamos um pouco – eu ajeito a gravata borboleta,
ele ajusta meus seios de volta no meu vestido – e então rapidamente
pegamos a estrada.

Hoje temos sorte com o trânsito e chegamos ao Hyde Park com

alguns minutos de sobra. A fotógrafa está saindo no meio do caminho para
os jardins e, uma vez que ela nos vê, começa a andar, estalando enquanto
caminha.

Brigs se vira no banco e coloca a mão no ar.

Coloco minha mão na dele.

— Você está pronta? — Ele me pergunta, apertando minha mão no ar.

Eu aceno, sorrindo para ele. — Eu sempre estarei.

Ele coloca a mão na minha barriga. — Você está pronta, Ramona?

Nós dois esperamos o chute que não vem.

— Ainda não, — digo a ele. — Dê a ela mais alguns meses.

Saímos do carro e damos as mãos, caminhando em direção ao

fotógrafo. À distância, além da libra redonda nos jardins de Kensington,
podemos ver Max, Shelly e Winter nos esperando.

Brigs me cutuca de lado enquanto a fotógrafa continua estalando e

balança a cabeça para o Serpentine. — Depois, que tal tirar nossas fotos de
casamento no pedalinho?
 — De jeito nenhum, — digo a ele, rindo. — Isso está pedindo
desastre. Especialmente com este vestido, cabelo e maquiagem.
Sobrevivemos ao pedalinho uma vez, não vou sobreviver novamente.

— Oh, vamos lá, não é como se você fosse um desastre ambulante.

— Ei! — Alguém nos grita por trás. — Com licença!

Nós dois nos viramos para ver uma mulher saindo do Palácio de
Kensington. Ela está acenando para mim. — Seu vestido está enfiado em
sua calcinha! — Ela grita, apontando para sua própria bunda em
demonstração.

Oh meu Deus.

Não.

Giro o pescoço, torcendo para olhar para trás e ofego. É verdade. Vejo
Bob Esponja olhando de volta sob um pacote de tule branco.

Brigs começa a rir e ouço a fotógrafa se afastando com minha bunda

agora em vista para todo mundo ver, incluindo Shelly e Max e todo mundo
no parque.

— Pare de rir e me ajude! — Eu grito com Brigs quando ele tenta

arrancar o vestido da cintura, mas ele está se dobrando, rindo tanto que não
pode. Ele quase cai na grama, e então eu quase caio tentando arrancar tudo
da minha calcinha.

Finalmente estou coberta e estou alisando as costas do meu vestido

freneticamente, minhas bochechas em chamas. Há muitas pessoas fodendo
neste parque – pessoas que estão rindo – e de alguma forma o fato de ser
Bob Esponja torna isso pior do que o tempo em Roma.
 — Oh, espero que a fotógrafa tenha captado isso, — diz Brigs, com
lágrimas escorrendo pelo rosto enquanto ele sorri para mim. — Esse foi o
melhor momento da minha vida.

Reviro os olhos, tentando subestimar tudo. — Boa sorte para você,

professor Blue Eyes Brigs McGregor, os melhores momentos da sua vida
estão apenas começando.

Ele me olha docemente por um longo momento e me beija nos lábios.

— Eles estão.

Ele agarra minha mão.

E nós continuamos.

FIM
 AGRADECIMENTOS

No minuto em que comecei a escrever The Play, eu mal podia esperar

para escrever The Lie. Lembro-me de andar pela BurgoyneBay, na Ilha Salt
Spring, onde moro, com meu marido e meu cachorro, e discutir a trama de
The Play e a rica história de fundo do irmão de Lachlan, Brigs. É
engraçado, até o nome Brigs vem de um dos amigos de meu marido na ilha,
filho do músico Randy Bachman.

Eu sabia desde o início que a história de Brigs seria difícil de

entender. Que era arriscado publicar algo a ver com infidelidade. Eu já
sabia disso ao publicar Love, em inglês, mas mesmo assim, foi uma história
que partiu meu coração e me deu esperança. Eu tive que contar.

Avancei alguns meses para San Diego, onde meu marido, cachorro e
eu estávamos alugando um AirB& B nos arredores de Ramona e Lakeside
(obrigado Victoria, Ed e Zena!). Eu me joguei no The Lie e escrevi e
escrevi e escrevi.

Até que recebi algum feedback que me ferrou (eles sabem quem são;)
embora eu seja muito grato pela honestidade), comecei a pensar que talvez
The Lie não fosse um romance tão facilmente engolido. Eu tinha dúvidas.
Eu seria punida por escrever uma história tão controversa? Em um setor em
que tantos autores são açoitados por escrever sobre infidelidade, não
importa o quão desamoroso seja, não importa o quanto os protagonistas
sofram, é prudente ou seguro publicar um livro que aborda esses assuntos e
os apresenta de maneira bruta, real caminho?
 O problema é que não me importo em estar segura. E tenho que
agradecer ao meu grupo no Facebook, os Anti-Heróis, por ter fé em mim e
insistir para que eu publique o livro de qualquer maneira. Isto é para vocês.
Obrigada por acreditar em mim, acreditar em minhas histórias e acreditar
que o mundo precisa de mais livros que são contados a partir do coração,
não importa o quão feio e real esse coração possa ser às vezes. Vos amo!
 Notes

[←1]
No chin: ela se refere à ele com ‘sem queixo’.
[←2]
No Brasil, esse valor seria o equivalente a mais ou menos R$205,00.
[←3]
Zippo é um tipo de isqueiro próprio para charutos.
[←4]
É o nome de um drink.
[←5]
Horse Cock signi ica pau de cavalo.
[←6]
Faz alusão ao documentário produzido pela Disney, Em 1958, chamado White Wilderness
no qual aparecem dezenas de lêmingues (espécie de roedor) pulando de um penhasco
para o Oceano Ártico.
[←7]
Com tesão.