Morte e vida de Charlie St. Cloud

Sumário

Capa

Folha de Rosto

Créditos

Dedicatória

Citação

I N T R O D U Ç Ã O

I CORRENDO COM A LUA

UM

DOIS

TRÊS

QUATRO

II MERGULHE EM BUSCA DOS SEUS SONHOS

CINCO

SEIS

SETE

OITO

NOVE

DEZ

ONZE

DOZE

TREZE

QUATORZE

QUINZE

DEZESSEIS

DEZESSETE

DEZOITO

III ENTRE MUNDOS

DEZENOVE

VINTE

VINTE E UM

VINTE E DOIS

VINTE E TRÊS

VINTE E QUATRO

VINTE E CINCO

VINTE E SEIS

VINTE E SETE

VINTE E OITO

IV VENTO REAL

VINTE E NOVE

TRINTA

TRINTA E UM

TRINTA E DOIS

TRINTA E TRÊS

TRINTA E QUATRO

TRINTA E CINCO

TRINTA E SEIS

TRINTA E SETE

EPÍLOGO

SOBRE AS FONTES

AGRADECIMENTOS

AVENTURAS EM UM CEMITÉRIO DE ISOPOR:

B E N S H E R W O O D

MORTE

E VIDA

DE CHARLIE ST. CLOUD

Tradução: Ivar Panazzolo Júnior

Copyright © 2004 by Ben Sherwood

Copyright © 2004 Bantan Books, a division of Random House, Inc.

Copyright © 2010 Editora Novo Conceito

Todos os direitos reservados.

Essa é uma obra de ficção. Os nomes, personagens, lugares e acontecimentos descritos são produtos da imaginação do autor. Qualquer semelhança com nomes, datas e acontecimentos reais é mera coincidência.

Versão Digital - 2012

Produção Editorial

Equipe Novo Conceito

Tradução: Ivar Panazzolo Júnior

Preparação de Texto: Luciane Helena Gomide

Revisão de Texto: Carla Montagner e Tássia Fernanda A. de C. Touguinha

Diagramação: Studio Spotlight

Capa: Adaptação da imagem do filme

Diagramação ePUB: Brendon Wiermann

Este livro segue as regras da Nova Ortografia da Língua Portuguesa

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)

(Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil)

Sherwood, Ben

Morte e vida de Charlie St. Cloud / Ben

Sherwood; [traduzido por Ivar Panazzolo

Júnior] . -- Ribeirão Preto, SP: Editora Novo Conceito, 2010.

Título original : The death and life of Charlie St. Cloud.

ISBN 978-85-63219-18-3

eISBN 978-85-8163-122-6

1. Romance norte-americano I. Título.

10-11505 CDD-813

Índice para catálogo sistemático

1. Ficção : Literatura norte-americana 813

Rua Dr. Hugo Fortes, 1.885 — Parque Industrial Lagoinha

14095-260 — Ribeirão Preto — SP

www.editoranovoconceito.com.br

Para Karen

E, como sempre,

À memória de Richard Sherwood

Não somos seres humanos tendo uma experiência espiritual; somos seres espirituais tendo uma experiência humana.

– Pierre Teilhard de Chardin

Há uma terra para os vivos e uma terra para os mortos; e a ponte é o amor, o único que sobrevive, o único significado.

– Thornton Wilder

I N T R O D U Ç Ã O

EU ACREDITO EM MILAGRES.

Não somente nas maravilhas da criação, como meu filho recém-nascido em casa sendo amamentado nos braços da minha esposa; ou nas majestades da natureza, como o sol se pondo no horizonte. Estou falando dos verdadeiros milagres, como transformar água em vinho ou trazer pessoas de volta da morte.

Meu nome é Florio Ferrente. Meu pai, um bombeiro, me batizou em homenagem a São Floriano, o padroeiro da nossa profissão. Como meu pai, trabalhei a vida toda na Companhia número 5, na Rua Freeman, em Revere, Massachusetts. Eu fui também um humilde servo de Deus, que ia aonde o Senhor me enviava, salvando as vidas que Ele queria preservar. Pode-se dizer que fui um homem com uma missão, e tenho orgulho do que fazia a cada dia.

Às vezes, chegávamos a um incêndio tarde demais para fazer a diferença. Jogávamos água no telhado, mas a casa queimava mesmo assim. Outras vezes, conseguíamos fazer o trabalho, protegendo vidas, bairros inteiros, e vários animais de estimação. Claro, aqueles cães e gatos me mordiam e arranhavam, mas fico feliz de ter trazido cada um deles pela escada dos bombeiros.

A imagem que a maioria das pessoas tem de nós é que somos carregados de equipamentos, correndo para dentro de construções em chamas. E é isso mesmo. Essa é uma profissão séria. Porém, nos momentos mais tranquilos, também temos nossas horas de alegria. Podemos mandar um colega voando pelos ares com um jato da mangueira de pressão, e deixamos as nossas esposas loucas quando plantamos hidrantes velhos e enferrujados ao lado dos gerânios em nosso quintal. Temos mais caminhões de bombeiro de brinquedo que nossos filhos, e nossas discussões sobre a melhor cor para os veículos de emergência são acaloradas. Pessoalmente, ainda prefiro o bom e velho vermelho a esse amarelo-neon feio que usam hoje em dia.

Acima de tudo, contamos histórias do tipo que nos fazem desligar a TV, reclinar as poltronas e relaxar.

Esta que segue é a minha favorita. Envolve o que aconteceu há treze anos na ponte levadiça General Edwards, não muito longe da estação de tijolos vermelhos, que é como um lar para mim. Não foi a primeira vez que tivemos de correr até lá para tirar pessoas das ferragens em acidentes ou para resgatar quem havia sido atropelado na faixa de pedestres.

Minha primeira viagem à ponte aconteceu durante a nevasca de 1978, quando um senhor não percebeu a luz vermelha que avisava que a ponte iria se elevar. Ele atravessou a barreira, decolou por sobre a borda da ponte e ficou submerso dentro de seu Pontiac por 29 minutos. Sabíamos dissoporque esse foi o tempo que passou desde que o relógio dele parou até o momento em que os mergulhadores conseguiram retirá-lo de debaixo do gelo. Ele estava com a pele azulada e rígida por causa do frio, sem pulsação, e coloquei as mãos à obra para reanimá-lo, dando-lhe de volta um sopro de vida. Em alguns segundos, a pele dele voltou a ficar rosada e seus olhos piscaram, abrindo-se. Eu tinha uns 24 anos de idade, e aquela foi a coisa mais maravilhosa que eu já havia visto.

O jornal Revere Independent disse que foi um milagre. Prefiro pensar que foi a vontade de Deus. Nesse tipo de trabalho, a verdade é que você tenta esquecer a maior parte das emergências, especialmente as tristes, em que as pessoas morrem. Se você tiver sorte, elas se dissolvem em um grande borrão no seu cérebro. Porém, há alguns casos que você nunca consegue tirar da cabeça. Eles o acompanham por toda a vida. Contando com a história daquele senhor que caiu no gelo, eu tenho três.

Quando era novato, carreguei o corpo inerte de uma menina de 5 anos durante um incêndio infernal na Squire Road, que chegou a mobilizar três esquadrões de bombeiros. Seu nome era Eugenia Louise Cushing e estava coberta de fuligem. Suas pupilas estavam contraídas, ela não respirava e era impossível detectar a sua pressão arterial, mas continuei tentando reanimá-la. Mesmo quando o examinador médico na cena declarou sua morte e começou a preencher a papelada, continuei com os procedimentos. Aí, repentinamente, a pequena Eugenia sentou-se na maca, tossiu, esfregou os olhos e pediu um copo de leite. Foi meu primeiro milagre.

Peguei o certificado de óbito amarrotado de Eugenia do chão e o guardei na minha carteira. Ele está em pedaços hoje, mas eu o guardo como uma lembrança de que qualquer coisa é possível neste mundo.

Isso me leva ao caso de Charlie St. Cloud. Como eu disse, a história começa com uma calamidade na ponte levadiça sobre o rio Saugus, mas a história não é só isso. Também há bastante devoção e o elo indestrutível entre irmãos. É também sobre encontrar a sua alma gêmea onde você menos espera. É sobre uma vida que foi tirada cedo demais e amores foram perdidos. Algumas pessoas diriam que é uma tragédia, e eu entendo. Mas sempre tentei achar o lado positivo nas situações mais desesperadoras, e é por isso que a história desses garotos permaneceu comigo.

Você pode achar que se trata de ficção, ou até mesmo que seja impossível de acontecer. Acredite em mim: sei que todos nós nos agarramos à vida e às suas certezas. Não é fácil, nestes dias de ceticismo, tirar a dureza e as barreiras que nos ajudam a enfrentar o dia a dia. Mas experimente, nem que seja só um pouco. Abra seus olhos e você verá o que consigo ver. E se já se perguntou o que acontece quando uma pessoa próxima de você é levada cedo demais – e isso sempre acontece cedo demais –, pode ser que você encontre outras verdades aqui; verdades que podem diminuir a pressão da tristeza na sua vida, que podem libertar você da culpa, que podem até trazer você de volta para este mundo – qualquer que seja o lugar onde você se esconda. E aí você nunca se sentirá só.

A maior parte dessa história acontece aqui, na pequena e confortável cidade de Marblehead, Massachusetts, um pedaço de rocha que se projeta sobre o Atlântico. Já está quase na hora de o sol se pôr. Eu estou no antigo cemitério da cidade, em uma colina inclinada onde dois chorões e um pequeno mausoléu guardam a vista para o porto. Veleiros puxam as cordas que os prendem ao cais, gaivotas voam para todos os lados, e alguns garotos lançam suas linhas de pesca na doca. Algum dia, eles irão crescer para fazer home runs¹e beijar garotas. A vida continua, infinita e irreprimível.

Não muito longe, vejo um velho senhor de cabelos cacheados colocando um ramalhete de malvas-rosa na sepultura de sua esposa. Um historiador copia as informações de uma lápide em um pedaço de papel. As fileiras de monumentos alcançam até uma pequena enseada. Quando eu era criança, aprendi que, há muito tempo, os primeiros patriotas da América usavam esse morro para espionar os navios de guerra da Inglaterra.

Vamos começar voltando treze anos no tempo, para setembro de 1991. Na sala de recreação do quartel dos bombeiros, tomávamos algumas tigelas do famoso spumoni da minha esposa, discutindo sobre Clarence Thomas e torcendo para o Red Sox, que estavam dando uma surra nos Blue Jays. Aí ouvimos a sirene, corremos para o caminhão e saímos para a rua.

Agora vire a página, junte-se a nós no caminhão, e deixe que eu lhe conte sobre a morte e a vida de Charlie St. Cloud.

I 

CORRENDO COM A LUA

UM

Charlie St. Cloud não era o melhor ou o mais inteligente dos garotos do condado de Essex, mas ele certamente era o mais promissor. Ele era o vice-representante de sua sala de aula, jogava na defesa do time de beisebol – os Marblehead Magicians – e era cocapitão do clube de debates. Com uma covinha marota em uma das faces, nariz e testa cobertos de sardas por causa do sol e olhos cor de caramelo escondidos por trás de uma franja loira, ele já era bonito aos 15 anos. Ele era amigo tanto dos atletas quanto dos nerds da escola, e namorava uma menina que estava um ano à frente dele na escola. Sim, Charlie St. Cloud era um garoto abençoado, rápido em mente e corpo, destinado para coisas boas, talvez até mesmo uma bolsa de estudos em Dartmouth, Princeton, ou alguma outra faculdade de prestígio.

A mãe dele, Louise, celebrava cada uma de suas conquistas. Realmente, Charlie era tanto a causa quanto a cura das decepções da vida de sua mãe. Os problemas haviam começado no momento em que ele foi concebido, uma gravidez indesejada que fez com que o homem que ela amava – um carpinteiro de mãos habilidosas – a abandonasse rapidamente. Depois, foi a vez da jornada de Charlie para este mundo, obstruída em algum lugar do corpo da mãe que necessitou de uma longa cirurgia para poder dar à luz o garoto. Logo, um segundo filho chegou, de um outro pai desaparecido, e os anos se passaram em uma batalha infindável. Mas, mesmo com todas essas dificuldades, Charlie fazia a dor sumir com aqueles olhos brilhantes e seu otimismo. Ela gostava dele como o seu anjo, seu mensageiro de esperança, e ele nunca faria nada de errado.

Charlie cresceu rápido, estudou muito, cuidava de sua mãe e adorava seu irmão menor mais do que qualquer pessoa no mundo. Seu nome era Sam, e o pai do pequeno – um financista – também havia desaparecido, sem deixar qualquer rastro, a não ser pelos cabelos encaracolados de seu filho e alguns hematomas escuros no rosto de Louise. Charlie acreditava que ele era o único protetor verdadeiro de seu irmão menor, e que, algum dia, juntos, eles seriam importantes no mundo. Os garotos tinham três anos de diferença, de complexão e destreza opostas, mas eram ótimos amigos, unidos em seu amor por pescar, subir em árvores, por um beagle chamado Oscar e pelo Red Sox.

Então, um dia, Charlie tomou uma decisão desastrosa, um erro que a polícia não conseguiu explicar e o juizado de menores fez de tudo o que podia para deixar passar.

Para ser mais preciso, Charlie arruinou tudo na sexta-feira, 20 de setembro de 1991.

A mãe deles estava trabalhando no turno da noite no supermercado Penni’s, na Rua Washington. Os garotos chegaram da escola com travessuras em mente. Eles não teriam de fazer lição de casa até a noite de domingo. Já tinham ido espionar as gêmeas Flynn no quarteirão de baixo. Tinham pulado a cerca e se esgueirado para dentro da propriedade do refugiado da República Tcheca que dizia ter inventado a bazuca. Ao pôr do sol, eles estavam praticando arremessos com a bola de beisebol sob os pinheiros do seu quintal na Alameda Cloutman, como faziam toda noite desde que Charlie havia dado a Sam a sua primeira luva Rawlings em seu aniversário de 7 anos. Mas já estava escuro, e eles já tinham esgotado as possibilidades de aventura.

Sam poderia ter sossegado no sofá para assistir ao videoclipe Wicked Game, de Chris Isaak, na MTV, mas Charlie tinha uma surpresa. Ele queria ação e tinha o plano perfeito.

− Que tal uma pescaria noturna na praia Devereux? − ele perguntou a Sam, preparando a pegadinha para o seu irmão.

− Que chatice − disse Sam. − Nós fazemos isso toda vez. Que tal um filme? Está passando O Exterminador do Futuro 2 no cine Warwick. Nick Burridge nos deixa entrar pela porta dos fundos.

− Eu tenho uma ideia melhor.

− O filme é impróprio para crianças. O que é melhor do que isso?

Charlie tirou dois ingressos do bolso do seu casaco jeans. Ingressos para o jogo do Red Sox. Eles iam jogar contra os Yankees. O time de Boston estava ganhando tudo, e os coitados dos nova-iorquinos haviam perdido 11 dos seus últimos 13 jogos.

− Não acredito! Como você os conseguiu? − Sam perguntou.

− Eu tenho as minhas fontes.

− E como vamos chegar lá? Voando?

− Não se preocupe com isso. A Sra. Pung está de férias. Podemos pegar o carro dela.

− Pegar o carro dela? Mas você nem tem carteira de motorista!

− Você quer ir ou não?

− E o que você vai falar para a mamãe?

− Não se preocupe. Ela nunca vai saber.

− Não podemos deixar o Oscar sozinho aqui. Ele vai destruir a casa inteira.

− Ele pode vir com a gente também.

Logo, Charlie, Sam e o beagle estavam dirigindo para Boston no carro da Sra. Pung. Sem a sua vizinha, é claro. O relatório da polícia tinha longas menções sobre dois menores sem habilitação, um cão e um veículo branco com interior vermelho que havia sido roubado. Mas a Sra. Pung retirou a acusação de roubo quando ela voltou de Naples, na Flórida. Eles eram bons garotos, ela disse. Eles simplesmente pegaram o carro emprestado. Cometeram um erro terrível. E pagaram muito caro por isso.

A viagem demorou trinta minutos, e Charlie tomou bastante cuidado enquanto dirigia na rodovia 1A, onde os policiais Swampscott e Lynn patrulhavam. Eles escutaram o programa preliminar ao jogo na rádio WRKO, conversaram sobre a última vez em que estiveram no estádio, e contaram seu dinheiro, calculando que tinham o suficiente para dois cachorros-quentes para cada um, amendoins e uma Coca.

− Este é o nosso ano − disse Sam. − Os Sox vão ganhar o campeonato.

− Eles só precisam quebrar a Maldição do Bambino − disse Charlie. Era a superstição de todos os fãs do time de Boston: vender Babe Ruth para os Yankees havia colocado uma maldição nos Sox.

− Você não acredita nessas coisas, acredita?

− Pense no caso. Os Sox não ganham o campeonato desde 1918. Os Yanks já ganharam 22 vezes desde então. Faça as contas.

− Puxa, a maldição não fez Bill Buckner perder aquela bola caída em 1986. − Buckner era o infame homem da primeira base que havia deixado uma bola fácil passar por entre as suas pernas na competição, custando o sexto jogo da final aos Sox e, de acordo com muitos fãs, o próprio campeonato.

− Como você sabe?

− A maldição não existe.

− Eu acho que existe.

− Não existe.

− Existe.

Um empate.

− Empate? − disse Sam, relutantemente.

− Ok, empate.

E, com isso, a discussão havia terminado, mas não estava finalizada por completo. Um empate era a maneira que os garotos tinham de interromper uma disputa que teria durado a noite toda. Ela seria obrigatoriamente registrada no Livro de pequenas & grandes discussões de Charlie & Sam. E, após as necessárias formalidades, poderia ser retomada novamente a qualquer momento. Ignorando a diferença de idade, Sam se lançava nessas discussões com furor, e os dois irmãos frequentemente passavam horas na biblioteca pública de Abbott, na Rua Pleasant, buscando munição para as suas batalhas.

Agora, com seus tijolos vermelhos e vidraças reluzentes, Boston os aguardava após o rio Charles. Eles viraram na Avenida Brookline e viram as luzes do estádio. Tentando morder o ar gelado, Oscar colocou a cabeça para fora da janela. Com seu pelo marrom e branco, ele era o mascote perfeito para a aventura.

No estacionamento, os garotos colocaram seu beagle dentro de uma mochila e se dirigiram para as arquibancadas. Quando chegaram aos seus assentos, houve uma onda trovejante de gritos e aplausos para Roger Clemens, o jogador com a camisa número 21, que havia arremessado o seu primeiro foguete. Rindo, os garotos se curvaram para a direita e para a esquerda, agradecendo as palmas da multidão. Um dos seguranças do estádio, posteriormente, disse que viu os dois menores desacompanhados, usando bonés e luvas, mas não os interpelou ou questionou.

Seus assentos eram à direita do campo, logo atrás de um cara que devia ter mais de dois metros de altura, mas não importava. Poderia ter chovido, poderia ter nevado. Nada poderia arruinar o espetáculo do imenso muro apelidado de Monstro Verde à esquerda, a grama, as linhas, e a terra vermelha do interior do campo. Eles estavam bem próximos do poste de Pesky, a pouco mais de cem metros da base principal, uma boa distância para conseguir pegar um home run.

Wade Boggs, um de seus heróis, estava no banco de reservas, com o ombro direito contundido, mas Jody Reed tomou seu lugar e o substituiu perfeitamente, com uma corrida de dois pontos e um home run que bateu no poste de marcação esquerdo. Os garotos comeram dois cachorros-quentes cada um, com bastante molho. Oscar ganhou pipocas e amendoins doces de uma senhora da fileira ao lado. Um homem grande e barbudo lhes deu alguns goles da sua Budweiser. Charlie tomou cuidado para não beber demais. Mesmo assim, o relatório da polícia mencionaria indícios de álcool no sangue dos garotos. Havia o suficiente para fazer perguntas, mas não o bastante para obter respostas.

Clemens bloqueou os Yankees, permitindo apenas três rebatidas e eliminando sete rebatedores. A multidão vibrava, e Oscar uivava. Com o fim do jogo e uma vitória de 2 x 0 nos registros, os fãs se espalharam, mas os garotos permaneceram em seus assentos, repassando as melhores jogadas. O time agora estava muito próximo da equipe de Toronto. Em vez de se esfacelar em setembro, o mês mais cruel de todos, os Sox estavam vencendo.

− Algum dia, nós vamos ter ingressos para toda a temporada − disse Charlie. − Bem lá, atrás da base principal, na primeira fila.

− A arquibancada não é ruim para mim − disse Sam, comendo os últimos amendoins. − Eu não me importo com os assentos. Desde que a gente esteja junto, é isso que deixa o beisebol ótimo.

− Nós sempre jogaremos beisebol, Sam. Não importa o que aconteça.

As luzes do estádio começaram a se apagar. Os funcionários do campo haviam terminado de estender a lona por sobre a área de terra no interior do campo.

− Hora de ir para casa − disse Charlie.

Os garotos andaram até o estacionamento, onde o carro branco estava sozinho. A viagem para casa foi muito mais rápida. Bruce Springsteen cantava Born to Run no rádio. Sequer havia trânsito. A viagem levaria cerca de meia hora. Eles chegariam em casa por volta das 22h30. A mamãe não chegaria em casa antes da meia-noite. A Sra. Pung, na Flórida, nunca suspeitaria de nada.

Logo após o Wonderland Greyhound Park, Sam tirou uma fita cassete do bolso e colocou-a no toca-fitas do carro. Era The Joshua Tree, do U2. Charlie cantou em acompanhamento à canção With or Without You.

− Bono é o cara − disse Sam.

− Springsteen.

− Bono.

− Springsteen.

− Empate?

− Empate.

Eles viajaram em silêncio por algum tempo, até que Sam perguntou repentinamente:

− Quanto tempo vai demorar para eu crescer?

− Você já cresceu.

− Estou falando sério. Quanto tempo até que eu deixe de ser criança?

− Oficialmente − disse Charlie −, quando você tem 12 anos, é um homem e pode fazer o que quiser.

− Quem disse?

− Eu.

− Sou um homem e posso fazer o que eu quiser − disse Sam, deliciando-se com o som da frase. A lua flutuava imensa sobre o rio Saugus, e ele desceu o vidro da janela. − Olhe − ele disse. − Está maior hoje. Deve estar mais próxima de nós.

− Não − disse Charlie. − Está sempre a mesma distância. É só uma ilusão