O fogo

Sumário

Capa

Sumário

Folha de Rosto

Folha de Créditos

Dedicatória

Prólogo

Whit

LIVRO UM

Capítulo 1

Capítulo 2

Capítulo 3

Capítulo 4

Capítulo 5

Capítulo 6

Capítulo 7

Capítulo 8

Capítulo 9

Capítulo 10

Capítulo 11

Capítulo 12

Capítulo 13

Capítulo 14

Capítulo 15

Capítulo 16

Capítulo 17

Capítulo 18

Capítulo 19

Capítulo 20

Capítulo 21

Capítulo 22

Capítulo 23

Capítulo 24

Capítulo 25

Capítulo 26

Capítulo 27

Capítulo 28

Capítulo 29

Capítulo 30

Capítulo 31

Capítulo 32

Capítulo 33

Capítulo 34

LIVRO DOIS

Capítulo 35

Capítulo 36

Capítulo 37

Capítulo 38

Capítulo 39

Capítulo 40

Capítulo 41

Capítulo 42

Capítulo 43

Capítulo 44

Capítulo 45

Capítulo 46

Capítulo 47

Capítulo 48

Capítulo 49

Capítulo 50

Capítulo 51

Capítulo 52

Capítulo 53

Capítulo 54

Capítulo 55

Capítulo 56

Capítulo 57

Capítulo 58

Capítulo 59

Capítulo 60

Capítulo 61

Capítulo 62

Capítulo 63

Capítulo 64

Capítulo 65

Capítulo 66

Capítulo 67

Capítulo 68

Capítulo 69

Capítulo 70

Capítulo 71

Capítulo 72

Capítulo 73

Capítulo 74

Capítulo 75

Capítulo 76

Capítulo 77

Capítulo 78

Capítulo 79

Capítulo 80

Capítulo 81

Capítulo 82

Capítulo 83

Capítulo 84

Capítulo 85

EPÍLOGO

Capítulo 86

Capítulo 87

Capítulo 88

Notas

3º LIVRO DA SÉRIE

e Jill Dembowski

Tradução:

Ana Paula Corradini

Esta edição foi publicada sob acordo com Little, Brown and Company,

New York, New York, USA.

Título original: The Fire

Copyright © 2011 by James Patterson

Copyright © 2014 Editora Novo Conceito

Todos os direitos reservados.

Esta é uma obra de ficção. Os nomes, personagens, lugares e acontecimentos descritos são produto da imaginação do autor. Qualquer semelhança com nomes, datas e acontecimentos reais é mera coincidência.

Versão digital — 2014

Produção editorial:

Equipe Novo Conceito

Capa original: David Caplan | Sean Freeman

Este livro segue as regras da Nova Ortografia da Língua Portuguesa.

Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)

(Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil)

Patterson, James

O fogo / James Patterson e Jill Dembowski ; tradução Ana Paula Corradini. -- Ribeirão Preto, SP : Novo Conceito Editora, 2014.

Título original: The fire

ISBN 978-85-8163-397-8

1. Ficção de fantasia 2. Ficção norte-americana

I. Dembowski, Jill. II. Título.

13-13848 | CDD-813.5

Índice para catálogo sistemático:

1. Ficção de fantasia : Literatura norte-americana 813.5

Rua Dr. Hugo Fortes, 1885 — Parque Industrial Lagoinha

14095-260 – Ribeirão Preto – SP

www.grupoeditorialnovoconceito.com.br

Para Jack, que me fez percorrer essa estrada longa, mágica

e cheia de curvas. Um dia você será rei, e um rei muito bom.

— J.P.

Para Bobbie Dembowski, que me ensinou a magia das palavras,

e Mark Dembowski, que torce mais alto que qualquer louco por futebol. ILYIHYNDYTBPITWW!

— J.D.

Seja bem-vindo ao seu pior pesadelo, ou talvez a um pesadelo tão terrível que você nem consiga imaginá-lo. Um mundo em que tudo mudou. Não há mais livros, nem filmes, nem música, nem liberdade de expressão. Qualquer pessoa com menos de 18 anos não merece confiança. Você e sua família podem ser presos a qualquer momento. Sua vida é dispensável; até mesmo indesejável.

Que mundo é esse? Onde algo assim pode ter acontecido? Não interessa. O problema aqui é outro.

A verdade é que ACONTECEU. E continua acontecendo agora mesmo. Se você não parar, prestar atenção e tomar cuidado, pode acontecer no seu mundo também.

Whit

Você quer um conto de fadas, né? Bom, acho que não vai rolar.

Tudo bem, aqui temos aventura, é verdade. E temos magia, assassinato e intriga. E também temos o cara mais malvado e cruel que qualquer monstro ou louco que habitava os pesadelos mais terríveis da sua infância.

Mas não temos heróis. Não posso ser o herói de vocês, não mais; não depois de tudo o que aconteceu.

Foi assim.

Havia um grande orador, inteligente e carismático. Multidões vinham de toda a Superfície, hipnotizadas por suas promessas. Era chamado de O Único Que É O Único por uma razão: ele era o escolhido, aquele que mudaria o mundo. E, só depois de ele arrancar tudo de todo mundo, as pessoas perceberam o que tinham escolhido.

Primeiro vimos nossos livros sendo queimados, as espirais cinzas de fumaça sufocando nossos protestos. E então nossa arte e nossa música desapareceram, e o que restou de nossa liberdade não demoraria para sumir. Bandeiras vermelhas foram estendidas do topo dos prédios mais altos, e as cinzas choveram junto com as bombas. Prisões ficaram superlotadas de crianças e jovens, que, quando foram libertados, não eram mais jovens, mas guerreiros de olhos vermelhos, treinados em regime de tortura.

Foi pelo bem geral, O Único disse. A Nova Ordem, assim ele a chamou.

As Profecias falam de duas pessoas que vão alterar o curso dessa história. Uma menina e um menino, uma bruxa e um bruxo. Minha irmã e eu, Wisty e Whit Allgood. E ficamos tão surpresos quanto qualquer outra pessoa. Foi assustador.

Tentamos ser seus heróis, tentamos cumprir nosso destino. Com os poderes que tínhamos acabado de descobrir, oferecemos esperança. Entramos para o movimento da Resistência e nos infiltramos nas prisões. Protestamos contra a Nova Ordem e defendemos a paz.

Mas, depois do último bombardeio, minha irmã e todos que estavam lutando pela liberdade se espalharam como sementes ao vento; a Resistência inteira se dissipou. Até nossos pais desapareceram em uma nuvem de fumaça. Os gritos deles ainda ecoam em meus ouvidos.

Fiquei sozinho. Pensei que não tivesse mais nada a oferecer. Mas daí veio a peste. Era a minha última chance de tentar fazer a diferença. Entrei em casas tomadas por doenças e que cheiravam a morte. Levei crianças sangrando para clínicas e abrigos. E, em uma dessas clínicas, encontrei minha irmã trabalhando como enfermeira, ajudando aos outros como eu os tinha ajudado; esperando, como eu, por um futuro melhor.

Mas Wisty ficou doente.

Agora, os olhos do Único Que É O Único, brilhantes e cruéis, me olham tirando uma da minha cara do alto de outdoors. Eu, que tinha pensado que poderia lutar contra ele. E que poderia vencê-lo. Acho que estava errado. Sabe, sem nós dois juntos, Wisty e eu, não há história, nem futuro, nem esperança.

E ela está morrendo.

Bem, aqui estamos nós. É o fim. Isto aqui não é um conto de fadas, e não rola um felizes para sempre. Nosso mundo não acaba quando você fecha o livro. Nosso mundo é real. Real demais. Nele se ouvem crianças gritando na escuridão e coturnos de soldados marchando como trovões pelas ruas. Tem cheiro de esgoto e doença e derrota. E pesa tanto quanto o corpo da minha irmã se contorcendo em meus braços.

E tem gosto de sangue.

LIVRO UM

FERIADO

SANGRENTO

Capítulo 1

Whit

Meus pulmões estão estourando. Se ela morrer, morro também.

Estamos passando a toda a velocidade pelas ruas estreitas, frias e úmidas da capital, correndo para salvar nossas vidas da polícia da Nova Ordem e de seus lobos treinados. Minhas panturrilhas queimam, meus ombros doem e minha mente está anestesiada depois de tudo o que aconteceu.

Não há mais liberdade. Então, não há para onde fugir.

Passo cambaleando por esse mundo estranho e horroroso que herdamos, por uma multidão de gente doente que treme por causa de muito mais que frio. Um homem cai aos meus pés, e sou obrigado a dar um empurrão em uma mulher segurando um bebê e berrando: O Único já fez seu julgamento! Ele julgou você!.

E mais: tem o sangue. Mães coçam suas feridas abertas e crianças tossem em lenços manchados de vermelho. Metade dos pobres da cidade está morrendo da Peste do Sangue.

E minha irmã é um deles.

Wisty está mais pálida que o normal. Seu corpo fraquinho está ajeitado nas minhas costas, e seus braços finos estão em volta do meu pescoço. Ela está sofrendo, mal consegue respirar. Está sussurrando alguma coisa sobre nossos pais, e sinto como se estivesse arrancando meu coração do peito.

A rua está cheia de cidadãos com os olhos vidrados correndo para o trabalho. Um cara de terno me dá um empurrão com o ombro que me manda para a guia, e um velho, que parece me reconhecer, resmunga alguma coisa sobre artes das trevas e dá uma cuspida no meu rosto. Todo mundo já passou por uma lavagem cerebral ou foi torturado até se tornar normal. Ainda ouço os gritos das pessoas sendo abusadas enquanto os brutamontes passam por elas um quarteirão atrás de nós.

Eles estão cada vez mais perto.

Vejo os lobos esticando suas correntes, a espuma se formando nos dentes arreganhados enquanto puxam nossos perseguidores à frente. Com falhas no pelo e a carne apodrecendo, são os cães de guarda de Satã da vida real. Algo me diz que, se ou quando a polícia da Nova Ordem nos pegar, esses animais não vão se preocupar em poupar forças.

Tem que haver alguma porta aberta ou uma loja onde possamos entrar de fininho, mas só vejo as faixas e bandeiras vermelhas e imponentes de propaganda política que recobrem todos os prédios. Estamos literalmente cercados pela Nova Ordem.

Eles estão bem atrás de nós. O policial à frente é um dos simpatizantes mais empolgados da causa, e parece um furão. Sob um chapéu oficial que traz a insígnia da N.O., seu rosto está vermelho como um pimentão. Ele berra meu nome e empunha um cassetete de metal, que, pelo jeito, vai fazer um bom trabalho ao detonar minhas canelas.

Ou meu crânio.

Não. Não é assim que eu vou. Nós temos o poder. Pensei no pai e na mãe, nos rostos deles enquanto a fumaça se aproximava dos dois. Vamos nos vingar. Sinto uma onda de inspiração rebelde enquanto versos de um poema banido invadem minha cabeça junto com a marcha dos coturnos dos soldados.

Ergam-se como leões após o sono / Em número invencível.[1] Abaixo a cabeça, seguro Wisty com mais força e continuo correndo por entre as multidões atingidas pela peste. Não vou desistir.

Libertem-se de suas correntes como se fossem orvalho. Eu me livro daquele monte de pessoas e vejo uma abertura ao final da rua. Que à noite lhe cobriu o rosto / Nós somos muitos; eles são poucos. Nós éramos muitos, mesmo, quando a Resistência ainda colecionava vitórias. Vejo os rostos de todo mundo num flash: Janine, Emmet, Sasha, Jamilla. E Margô. Coitada da Margô! Nossos amigos já desapareceram há muito tempo.

Agora sou só eu.

Passo correndo pelo beco e chego a uma praça enorme. Uma multidão se junta, olha ao redor como se estivesse esperando alguma coisa. Então, uma dúzia de telões de alta definição de uns 15 metros de altura se acende, cercando todo mundo e transmitindo as últimas notícias da Nova Ordem. Com todos distraídos, é o momento perfeito para tentar encontrar uma saída dessa armadilha mortal. Mas, dessa vez, não consigo desgrudar os olhos da notícia.

É o replay da execução pública dos meus pais.

Minha cabeça gira enquanto meu pai e minha mãe olham para nós lá de cima, tentando demonstrar o máximo de coragem possível ao encarar aquela multidão que os odeia. E, enquanto vejo as pessoas que mais amei no mundo desaparecerem na fumaça pela segunda vez, ouço os resmungos histéricos e delirantes de Wisty.

— Não! — Ela se contorce no meu corpo, tentando esticar os braços para os dois exatamente como naquele dia. — Ajude nossos pais, Whit! — ela berra. — Temos que ajudar o pai e a mãe!

Ela acha que está assistindo à execução de verdade dos nossos pais de novo.

Antes que eu tente acalmar minha irmã, ela começa a tossir e eu sinto uma coisa quente e molhada escorrendo por meu pescoço e meus ombros. Seguro a ânsia de vômito, mas o pior dessa história é que essa coisa escorrendo pelas laterais do meu corpo está cheia de sangue.

Ela não tem muito tempo.

Capítulo 2

Whit

Preciso levar Wisty para um lugar seguro, tipo, agora. Parece que conseguimos nos livrar daqueles porcos malditos e de seus cassetetes por alguns segundos preciosos, então, me viro para tentar encontrar outro beco... e quase bato com tudo no meu próprio rosto. Dou um passo cambaleando para trás, sentindo um arrepio na espinha.

E então os vejo.

Uma centena de pôsteres, ou milhares deles, vai saber, em cada poste e janela. Wisty e eu.

WISTERIA ROSE ALLGOOD e

WHITFORD P. ALLGOOD.

BRUXA E BRUXO.

CRIMINOSOS ALTAMENTE PERIGOSOS.

PROCURADOS VIVOS.

QUASE MORTOS: ACEITÁVEL.

Giro ao meu redor de novo, mal consigo respirar. Sinto olhares sobre mim vindos de todos os cantos. Uma velha sorri para nós com a boca banguela. Uns caras de terno passam trotando pelos degraus de mármore do prédio do Capitólio, apontando seus charutos em nossa direção. Tem uma menininha mais ao lado, os olhos cinza fixos em mim. Ela sabe.

Todos eles sabem.

Bem na hora, o esquadrão de soldados entra correndo na praça, virando a cabeça e nos procurando. E, como uma cena tirada de um filme de terror, os lobos zumbis começam a uivar.

Vejo daqui um prédio de pedra pequeno e meio destruído pelos bombardeios ao final de uma rua lateral; parece um bom esconderijo. Pelo menos é melhor que sentir as mandíbulas daqueles cães de rua meio mortos. Vou de fininho até lá, tento chamar o mínimo de atenção e entro pela porta lateral.

Uma pintura gigantesca do O Único Que É O Único me recebe, a cabeça careca e os olhos Technicolor me olhando lá de cima, e uma placa na parede com os escritos: CONFESSE SEUS CRIMES À NOVA ORDEM E VOCÊ SERÁ POUPADO. O ÚNICO JÁ SABE DE TUDO. Vejo cartuchos de bala no chão.

Putz, isso aqui pode ser... uma cilada.

Mas não tem ninguém aqui. Estamos seguros, por enquanto.

Meus ombros e os músculos da minha lombar estão quase gritando de dor, coloco minha irmã no chão. Ela é a própria imagem da morte. Eu a coloco sentada no meu colo.

— Por favor, Wisty — imploro, limpando o rosto dela com minha camisa. — Fique aqui comigo.

Seu cabelo ruivo está molhado de suor, mas ela está batendo os dentes. Seguro sua mão úmida e gelada, sussurro as palavras de alguns de meus feitiços infalíveis de cura, e junto toda pontinha de esperança que ainda tenho nessa mistura.

Mas... nada funciona.

Será que meu poder secou? Sou um bruxo, mas não consigo nem salvar minha própria irmã. Ela é tudo na minha vida, minha melhor amiga. Não posso simplesmente ficar sentado aqui e ver Wisty ficar cada vez mais fraca, assistir a seus olhos incharem enquanto o sangue escorre para dentro deles, acompanhar enquanto ela fica consciente e apaga de novo, até seu mundo ficar na escuridão para sempre. Não posso continuar assistindo à morte das pessoas que mais amo na vida.

Já fiz isso.

Duas vezes.

Estremeço, pensando no pai e na mãe. Se eles tivessem me ensinado um pouco mais sobre como dominar esse poder antes...

Não consigo terminar o pensamento.

Não é apenas um problema com meus poderes, tenho certeza. Tem alguma coisa no ar, aqui na capital, como se O Único o tivesse envenenado, ou algo do tipo, e que está transformando os seguidores da Nova Ordem em pessoas vazias, que só sabem concordar, e como se os pobres dissidentes em potencial estivessem se transformando em vítimas da Peste do Sangue, se contorcendo e resmungando pelas ruas.

— Por que você teve que se oferecer para trabalhar como voluntária naquele campo maldito para vítimas da peste e ficar doente, Wisty? — sussurro para ela em meio a lágrimas de raiva. — Já vimos do que O Único é capaz, e, se ele quiser que cada pessoa com pensamento livre no gueto fique doente, não tem feitiço de cura nesse mundo que vá tornar você imune!

Eu preciso da minha irmã, a sabe-tudo irritante, a líder rebelde, a maior ameaça à Nova Ordem, a roqueira inesperada, a bruxa extraordinária... Não posso fazer isso sozinho. Não; não posso fazer isso sem ela. Ela era a única pessoa que eu tinha no mundo.

Minha respiração fica presa na garganta. Já estou pensando na Wisty usando o verbo no passado.

Sinto tudo em mim explodir de uma vez só. Dou um soco na pintura do Único, mas, como se fosse feita de metal, minha mão lateja de dor.

— Eu não faria isso se fosse você — diz uma voz vinda da porta. Eu me viro para ver um soldado jovem, que, pelo jeito, está usando o uniforme do pai, grande demais para ele, apontando uma arma para mim.

Quase dou risada. Esse é o imbecil que vai nos levar embora?

— É, eu meio que já sabia disso. Valeu — respondo, protegendo minha mão machucada. Olho para trás dele. Parece que ninguém seguiu esse cara até aqui.

— Em favor da Nova Ordem e em nome do Único Que É O Único — ele olha para cima e faz reverência para a pintura —, exijo que você renda seus poderes e me entregue A Única Que Tem O Dom.

Ele está falando da Wisty. O Único quer o fogo dela. Dou alguns passos em direção à minha irmã, tentando protegê-la. A pontaria da arma me acompanha e aponta bem entre os meus olhos.

— Parado aí, bruxo! — a voz adolescente dele desafina. — Mais um passo e mando você daqui para a próxima dimensão. — É como se ele tivesse ensaiado essas falas brincando com seus soldadinhos de brinquedo.

— Na verdade, eu já fui para a próxima dimensão. — Tiro um sarro. — A Terra das Sombras não é tão ruim assim. — Mesmo com a mão machucada, eu poderia jogar esse cara no chão rapidinho, se chegasse um pouco mais perto.

Quando ele percebe que não estou nem aí, sua expressão azeda demonstra toda a sua insolência, e ele decide fazer ameaças mais sérias.

— Ou então posso matar a menina — ele diz, apontando a arma para Wisty. — Até me dariam uma medalha.

Não dariam, não. Ficariam loucos da vida se ele destruísse o potencial de tanto poder, e provavelmente o executariam na hora. Mas não digo nada; minha atenção está concentrada no dedo dele, que brinca sobre o gatilho.

— Então, tá. Não precisa exagerar — digo, erguendo as mãos. — Vamos nos acalmar. — Tento manter minha voz num tom normal.

Menino-soldado com lavagem cerebral. Quando a primeira morte ainda parece um jogo, quando ainda parece que a vítima vai se sentar e pedir para jogar de novo.

Mas Wisty não vai.

O silêncio fica suspenso entre nós enquanto o moleque debate com a consciência e o orgulho. Eu já sei qual vai vencer, qual sempre vence. Ele estreita os olhos para o alvo, seu dedo fica tenso. Começo a suar, pronto para me jogar à frente da minha irmã.

Mas, antes que eu consiga chegar até ela, os olhos dele tremem e ele se esborracha no chão.

Solto o ar bem devagar. Mas o que acabou de acontecer? Será que meu poder finalmente acordou e foi com tudo para cima dele? Será que consegui mandar um espasmo bem no alvo?

Não. Alguma coisa acertou o moleque na parte de trás da cabeça. Vejo um objeto rolando pelo chão ao lado dele, até parar. Um globo de neve?

Atrás dele está aquela menininha de olhos arregalados e rosto sujo que me observou na praça. Ela parece destemida e sua boca entorta para o lado de tanta irritação.

A expressão dela meio que me faz lembrar da Wisty quando estava muito brava comigo. A menina está do lado de fora da porta, fazendo um gesto e me chamando para ir para o beco.

— Você só vai ficar aí de boca aberta, ô menino bruxo? Tem muito mais de onde isso veio, se você quiser tirar uma soneca.

Capítulo 3

Whit

— Você tem duas opções — a justiceira mirim declara.

Olho para ela com cara de quem está no limite. Vai saber se ela está mesmo do nosso lado. Já usaram crianças para se aproximar de nós antes, e quase não há rebeldes na capital. Está rolando uma recompensa pela nossa captura; está na cara; talvez a intenção dela não seja nada boa.

Ela está imunda e é só pele e osso, mas tem uma expressão confiante estampada no rosto. O mais estranho mesmo é que ela está usando chifres de rena.

E então me ligo: o Feriado.

Em meio a todo esse pânico, nem me lembrei disso. Apesar de ser proibido sob pena de morte comemorar o Feriado, agora vejo sinais dele por toda parte ao olhar pela janela: fitas grampeadas nas bandeiras da Nova Ordem, velas tremulando nos batentes das janelas, esculturas de gelo que deixavam Wisty e nossa mãe loucas, mas essas aqui são homenagens para O Único.

— Você tem duas opções — a menina repete, sem paciência —, e a