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    O Mentiroso
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    O Mentiroso
    E-book77 páginas1 hora

    O Mentiroso

    De Henry James

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    Sobre este e-book

    'O Mentiroso' é uma pequena novela centrada na personagem de Oliver Lyon, um pintor contratado para produzir um retrato de Sir David Ashmore, um nonagenário. Para esse efeito, Lyon desloca-se à casa de província de Sir David, em Hertfordshire, onde outras vinte e cinco pessoas se encontravam a passar alguns dias. Aí, o pintor reencontrará Everina, uma sua antiga paixão a quem havia declarado o seu amor nos tempos em que era apenas um estudante em Munique...
    IdiomaPortuguês
    EditoraAngelo Pereira
    Data de lançamento4 de out. de 2015
    ISBN9788893158299
    O Mentiroso
    Autor

    Henry James

    Tras dos estancias en Europa, Henry James (Nueva York, 1843 –Sussex, Inglaterra, 1916) publicó en 1875, su primera novela, Roderick Hudston. Más tarde, vivió durante dos años en París, donse conoció a alagunos de los grandes maestros europeos de la época (Turgenev, Flaubert y Zola), que influyeron decisivamente en su estilo. En 1876, tras escribir El americano, se estableció en Inglaterra, donde publicó sus obras más conocidas: Daisy Miller (1879), Washington Square (1880), El sitio de Londres (1883), Los papeles de Aspern (1888), Lo que Maisie sabía (1897) y Otra vuelta de tuerca (1898), en las que demostró su habilidad para mostrar la lucha entre deseo y convención, y aportó una visión crítica de la moral americana. Para muchos Henry James es el precursor de la novela psicológica moderna y la principal influencia de autores tan importantes como James Joyce o Virginia Woolf

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      O Mentiroso - Henry James

      [email protected]

      I

      O comboio chegara com meia hora de atraso e o automóvel levara mais tempo do que ele calculara; por isso, quando chegou lá a casa, já toda a gente se tinha ido preparar para o jantar. Conduziram-no, portanto, imediatamente ao quarto que lhe fora destinado. As cortinas estavam corridas, as velas acesas, o lume refulgia, esperto, e, depois de o criado o haver rapidamente ajudado a despir-se, o confortável quartinho poderia considerar-se um dos instrumentos menores de uma grande orquestra — parecia prometer uma casa aprazível, assistência variada, conversa, relações, afinidades, não falando da esplêndida mesa. A profissão ocupava-o demasiado para lhe permitir fazer visitas à aldeia, mas ouvira pessoas que para tal dispunham de mais tempo falar de casas onde «nos tratam muito bem». Previa que os donos da Stayes o haviam de tratar muito bem.

      No seu quarto, a primeira coisa para que, em tais ocasiões, olhava eram os livros na prateleira e os quadros nas paredes; por estas coisas aferiria, em certo modo, do grau de sociabilidade e convívio dos seus hospedeiros. Embora pouco tempo lhes pudesse agora dedicar, um rápido exame assegurou-lhe que se a literatura era, como de costume, principalmente americana e humorística, a arte não constava nem de estudos a aguarela dos filhos, nem de gravuras lamechas. Adornavam as paredes litografias antigas, na maior parte retratos de «fidalgos» da aldeia, de colarinhos altos e luvas de montar: isto sugeriu-lhe — e era animador — o apreço de que fruía a tradição retratista. Lá estava, à cabeceira da cama, o costumado romance do Sr. Le Fanu, leitura ideal numa casa de campo para as horas após a meia-noite. Oliver Lyon não pôde esquivar-se a começar a lê-lo enquanto ia abotoando a camisa.

      Foi talvez por isso que, ao descer, não só encontrou toda a gente já reunida no hall, mas viu, pela maneira como todos imediatamente se encaminhavam para a sala de jantar, que estavam à sua espera. Não perderam tempo com apresentações, pelo que saiu despercebido e num grupo de homens sós. Os homens, deixando-se ficar para trás, formavam, como de costume, fila à porta da sala de jantar, comédia esta que teve por desfecho ser ele o último a chegar ao seu lugar. Isto fê-lo supor-se entre pessoas suficientemente distintas, pois se se tivesse sentido humilhado — o que não sucedia — não teria podido consolar-se com a reflexão de que tal percalço é natural a um artista obscuro e jovem, que luta pelo seu futuro. Já não podia considerar-se notavelmente jovem — ai dele! — e se a sua posição não era tão brilhante como devia ser, não podia já classificá-la de luta. Era apreciavelmente «conhecido» e encontrava-se agora numa sociedade dos conhecidos, se não dos conhecedores. Esta ideia intensificou a curiosidade com que, ao instalar-se na sua cadeira, percorreu com os olhos, de lés a lés, a comprida mesa.

      Eram numerosos os convivas — vinte e cinco pessoas; esquisita ocasião para o mandarem vir, pensava ele. Não o rodearia o sossego, tão necessário para bem se trabalhar; todavia, nunca no seu trabalho o perturbava o sentir envolvê-lo como um anel o cenário humano. E, embora o não soubesse, na Stayes nunca havia sossego. Quando estava a trabalhar bem, encontrava-se naquele ditoso estado — o mais ditoso de todos para um artista — em que as coisas em geral vêm entrelaçar-se na sua própria teia, tornando-a mais grossa, mais forte, mais rica de colorido. Além disso, havia uma certa excitação (já anteriormente o sentira) na rápida mutação de cena — o salto, no lusco-fusco vespertino, da nevoenta Londres e do seu atelier familiar para um centro de diversões no meio de Hertfordshire e um drama semirrepresentado, um drama de lindas mulheres e homens imponentes e maravilhosas orquídeas em jarras de prata. Observou como facto não desprovido de importância que uma das lindas mulheres estava a seu lado: do outro sentava-se um cavalheiro. Pouca atenção, porém, ligara ainda aos seus vizinhos: estava ocupado a procurar Sir David, que nunca vira e que lhe suscitava natural curiosidade.

      Era, porém, evidente que Sir David não assistia ao jantar, circunstância suficientemente explicada pela outra circunstância que constituía o principal conhecimento que dele tinha o nosso amigo — os seus noventa anos de idade. Oliver Lyon antegozara a ideia de pintar um nonagenário de vulto, de modo que, embora a ausência do velho fosse para ele como que uma deceção — perdia o ensejo de o observar antes de iniciar o seu trabalho — pareceu-lhe sinal de que ele era antes uma relíquia sagrada e talvez, por isso mesmo, impressiva. Lyon fitou seu filho com o maior interesse, a si mesmo perguntando se aquele vidrado brilho das faces lhe provinha de Sir David. Teria a sua graça pintá-lo no ancião — o rosado já murcho de uma maçã de inverno, mormente se nos olhos ainda lhe refulgisse vida e no cabelo branco ainda lhe espreitassem laivos de geada. No cabelo de Artur Ashmore vibrava um fulgor estival, mas Lyon folgava por haver sido chamado para o velho e não para o jovem, embora nunca tivesse visto um e tivesse o outro ali na sua frente, no mais alto relevo da hospitalidade impessoal.

      Artur Ashmore era um gentleman de grosso cachaço e fresca coloração, mas não era um assunto; tanto podia ter sido lavrador como banqueiro, difícil seria pintá-lo a caráter. Sua esposa não ia mais longe: era uma mulher corpulenta, resplandecente, negativa que, tal qual o marido, tinha o aspeto das coisas tremendamente novas, a aparência do verniz fresco, aparência que Lyon mal sabia dizer se lhe provinha do rosto, se do trajar, a tal ponto que ao olhar para ela tinha-se a impressão de estar a olhar para um retrato encaixilhado numa moldura dourada e era-se tentado a procurar-lhe o número num catálogo ou numa tabela de preços. Era como se já fosse um mau retrato, embora caro, pintado por mão eminente, e Lyon nenhum desejo tinha de copiar esse trabalho. A linda mulher à direita do artista estava entretida com o vizinho, enquanto o cavalheiro da esquerda

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