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    Les quatre saisons: Poèmes
    Les quatre saisons: Poèmes
    Les quatre saisons: Poèmes
    Livre électronique123 pages57 minutes

    Les quatre saisons: Poèmes

    Par Ligaran et Stuart Merrill

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    À propos de ce livre électronique

    Extrait : "Les enfants de la France dansent et chantent des rondes En la saison des neiges comme en la saison des fleurs. Qu'il vente, qu'il pleuve ou qu'il tonne par le monde, Que les hommes soient en sang ou les femmes en pleurs, Les enfants de la France dansent et chantent des rondes."

    À PROPOS DES ÉDITIONS LIGARAN :

    Les éditions LIGARAN proposent des versions numériques de grands classiques de la littérature ainsi que des livres rares, dans les domaines suivants :

    • Fiction : roman, poésie, théâtre, jeunesse, policier, libertin.
    • Non fiction : histoire, essais, biographies, pratiques.
    LangueFrançais
    ÉditeurLigaran
    Date de sortie17 nov. 2015
    ISBN9782335097696
    Les quatre saisons: Poèmes

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      Les quatre saisons - Ligaran

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      EAN : 9782335097696

      ©Ligaran 2015

      À FRANCIS VIELÉ-GRIFFIN

      Printemps

      Offrande

      Les enfants de la France dansent et chantent des rondes

      En la saison des neiges comme en la saison des fleurs.

      Qu’il vente, qu’il pleuve ou qu’il tonne par le monde,

      Que les hommes soient en sang ou les femmes en pleurs,

      Les enfants de la France dansent et chantent des rondes.

      Sur le pont d’Avignon, chantent-ils, ou gai la Marguerite,

      Au fond des maisons rouges dont le toit fume l’hiver

      Et des blanches au seuil desquelles la cigale crépite.

      Que la saison qui passe roule la flamme ou le fer,

      Sur le pont d’Avignon, chantent-ils, ou gai la Marguerite.

      Les pommes sont roses et les olives grises,

      La Garonne rugit et la Seine sourit,

      Mais la même chanson, au mistral comme aux brises,

      S’envole de la France, du Nord comme du Midi.

      Les pommes sont roses et les olives grises.

      Cheveux blonds, cheveux noirs, sabots ou sandales,

      Les bambins chantant haut la grâce du doux pays

      Font sonner de leurs danses les mottes et les dalles,

      À la ville ou aux champs, en tourbillons réjouis,

      Cheveux blonds, cheveux noirs, sabots ou sandales.

      Notre mère la France, acceptez cette offrande :

      Notre amour du pauvre, notre haine du tyran,

      L’épée pour qui commande, le pain pour qui demande,

      Et pour mieux vous chanter, les rondes de vos enfants.

      Notre mère la France, acceptez cette offrande !

      Conseil d’amour

      Reviens, ô toi, des cavalcades et des batailles,

      Et laisse choir tes étendards en loques dans le crépuscule :

      Tu es las, ce soir, de la guerre et de ses représailles

      Et de la hache du bourreau que le sang des pauvres macule.

      Reviens à la petite maison blanche au fond de la vallée

      Dont la cheminée fume vers le ciel plein de cloches.

      Écoute : l’amante est là qui chante dans la vêprée

      En puisant l’eau lustrale à la fontaine proche.

      Bois-la, la coupe qu’elle te tendra sur le seuil,

      De ses mains un peu pâles d’avoir tissé des voiles,

      Dans la chambre du secret, pour en vêtir son deuil

      Qui te pleura sous tant de soleils et d’étoiles.

      Tu es blessé : il faut que tu sois sage comme la nature

      Et que tu écoutes à la fenêtre la chanson des oiseaux

      Et le travail des abeilles autour des fleurs mûres

      Dans le petit enclos où l’on entend rire un ruisseau.

      Puis laisse-toi dormir sur le sein de la seule

      Qui sache les paroles pour enchanter ta peur ;

      Ta sœur sera miséricordieuse comme une aïeule

      À ta douleur d’enfant prodigue qui prie et pleure.

      Ose espérer que demain sera jour de repos

      Où des fermes, des bergeries et des labours

      Les travailleurs viendront, des bluets aux chapeaux,

      Chanter en chœur autour du Christ du carrefour.

      Quelque matin, quand tu te sentiras l’âme plus forte,

      Tu baiseras sur ses yeux clos ton Amante qui dort,

      Et refermant sur elle et sur ton bonheur la porte,

      Tu reprendras le chemin où te guetta la mort.

      Et cette fois, sans épée ni cuirasse, tu iras vers les villes,

      Ouvrant large les bras comme celui qui sème,

      Bénir les hommes mauvais et les femmes viles

      Que tu appris à aimer par pitié pour toi-même.

      Tes étendards ne se dresseront plus aux poings des hommes de deuil,

      Et le bourreau voudra te tuer quand dormira l’armée :

      Mais l’Amante, aux nuits de péril, priera pour toi sur le seuil

      De la petite maison blanche au fond de la vallée.

      Paix

      Tremblement des bannières de pourpre dans les batailles,

      Hennissement convulsif des chevaux cabrés sous les lances,

      Hurlement des clairons aux poings de la Rage qui s’élance,

      Regards blancs, dans la mêlée, de ceux qui défaillent,

      Et ces tas de cadavres, les doigts crispés aux armes, par la plaine,

      Où le canon, voix même de la mauvaise destinée, tonne,

      Et la honte du soleil d’été ou le deuil des pluies d’automne

      Sur ces charniers d’où la mort exhale sa noire haleine,

      Arrière, ô cauchemar du sommeil de la Terre !

      Car ce printemps fait éclore au sein rosé des mères

      La bouche des petits enfants qui doucement crient,

      Et de la vallée aux lacs luisants à la montagne, source des eaux,

      Voici, parmi les brises et les ailes légères des oiseaux,

      Sonner, battant comme des cœurs, toutes les cloches de la Vie !

      Retour

      Cher village aux toits rouges qui fument,

      Ce soir, dans la douceur de la brume,

      Nous revenons à l’appel du clocher

      Qui éparpille ses oiseaux légers

      Dans le val au bord de cette rivière

      Où jadis, à genoux, nous bûmes

      L’oubli de la vieille amertume.

      Pèlerins de la ville étrangère,

      Nous demandons l’aumône de la paix

      À ton enclos dont les ombreux cyprès

      Longent la route où se taisent les enfants,

      À tes maisons où s’endorment les vieux

      Quand les gas et les filles sont aux champs,

      À tes bois où nous sûmes le mieux

      Que la terre est bonne comme une mère.

      Et l’heure est celle de la prière.

      Nous avons cru à la promesse des villes

      Comme les fous que nous fûmes. Mais les hommes

      Ont ri de nos naïfs espoirs, et nous sommes

      Plus sages à cause qu’ils furent vils.

      Nos pas las ont assez butté

      – Que de nuits et de nuits ! – aux pavés

      Des sept carrefours où la

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