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    Tout amour est douleur de n'être pas plus grand
    Tout amour est douleur de n'être pas plus grand
    Tout amour est douleur de n'être pas plus grand
    Livre électronique48 pages11 minutes

    Tout amour est douleur de n'être pas plus grand

    Par Elisabeth Pelloquin

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    À propos de ce livre électronique

    Dans les poèmes de ce recueil, vibrent des présences, des visages, des corps, des voix. Entre les mots, l’autrice nous invite à entrevoir l’infini dans l’infime de nos vies, à nous risquer dans les paysages multiples de notre humanité, à ressentir ce qui nous sépare autant que ce qui nous unit.

    Chaque texte est une rencontre, un effroi, un éblouissement, une brûlure, un apaisement. Porté par le désir, aussi inextinguible que vital, de se relier à l’Autre en se reliant à soi.

    Des poèmes-présences, où chacun.e reconnaîtra ses doutes, ses élans, et tout ce qui trace les mystérieux chemins de nos destinées.

    À PROPOS DE L'AUTRICE 

    Élisabeth Pelloquin est née à Bordeaux et vit en Poitou depuis plusieurs années. Passionnée de pédagogie, elle aime faire vivre les mots à des publics très divers. Avec des poètes, elle a fondé la Maison de la Poésie de Poitiers. Les poètes sont pour elle de précieux compagnons et compagnes de vie.


    LangueFrançais
    ÉditeurEx Aequo
    Date de sortie29 sept. 2024
    ISBN9791038809215
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      Tout amour est douleur de n'être pas plus grand - Elisabeth Pelloquin

      cover.jpg

      Élisabeth Pelloquin

      Tout amour est douleur

      de n’être pas plus grand

      Recueil de poésies

      ISBN : 979-10-388-0921-5

      Collection : À l’En-Vers

      ISSN : 2606-1716

      Dépôt légal : septembre 2024

      ©couverture Ex Æquo

      © Illustrations couverture et livre Patrick Aveline

      ©2024 Tous droits de reproduction, d'adaptation et de traduction intégrale ou partielle réservés pour tous pays.

      Toute modification interdite.

      Éditions Ex Æquo

      6 rue des Sybilles 88370 Plombières-les-Bains

      www.editions-exaequo.com

      Ferveur

      Mon poème s’est perdu

      dans la corbeille à linge

      au fond du panier de courses

      Il a disparu

      sous le feu des marmites

      dans la cuisine à laver

      Il s’est égaré

      dans la maison à ranger

      sous les draps de l’enfant malade

      Il s’est évanoui

      Dans les peines à porter

      Dans les corps à consoler

      Mon poème s’est perdu

      dans la nuit aussi longue que le jour

      Vide

      Pierres noires

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