La caja de oro

25/11/24, 11:14 EMILIA PARDO BAZÁN
EMILIA PARDO BAZÁN
LA CAJA DE ORO
Siempre la había visto sobre su mesa, al alcance de su mano bonita, que a veces
se entretenía en acariciar la tapa suavemente; pero no me era posible averiguar lo que
encerraba aquella caja de filigrana de oro con esmaltes finísimos, porque apenas
intentaba apoderarme del juguete, su dueña lo escondía precipitada y nerviosamente
en los bolsillos de la bata, o en lugares todavía más recónditos, dentro del seno,
haciéndola así inaccesible.
Y cuanto más la ocultaba su dueña, mayor era mi afán por enterarme de lo que la
caja contenía. ¡Misterio irritante y tentador! ¿Qué guardaba el artístico chirimbolo?
¿Bombones? ¿Polvos de arroz? ¿Esencias? Si encerraba alguna de estas cosas tan
inofensivas, ¿a qué venía la ocultación? ¿Encubría un retrato, una flor seca, pelo?
Imposible: tales prendas, o se llevan mucho más cerca, o se custodian mucho más
lejos: o descansan sobre el corazón o se archivan en un secrétaire bien cerrado, bien
seguro... No eran despojos de amorosa historia los que dormían en la cajita de oro,
esmaltada de azules quimeras, fantásticas rosas y volutas de verde ojiacanto.
Califiquen como gusten mi conducta los incapaces de seguir la pista a una
historia, tal vez a una novela. Llámenme enhorabuena indiscreto, antojadizo y, por
contera, entremetido y fisgón impertinente. Lo cierto es que la cajita me volvía
tarumba, y agotados los medios legales, puse en juego los ilícitos, y heroicos...
Mostréme perdidamente enamorado de la dueña, cuando sólo lo estaba de la cajita de
oro; cortejé en apariencia a una mujer, cuando sólo cortejaba a un secreto; hice como
si persiguiese la dicha... cuando sólo perseguía la satisfacción de la curiosidad. Y la
suerte, que acaso me negaría la victoria si la victoria realmente me importase, me la
concedió..., por lo mismo que al concedérmela me echaba encima un remordimiento.
No obstante, después de mi triunfo, la que ya me entregaba cuanto entrega la
voluntad rendida, defendía aún, con invencible obstinación, el misterio de la cajita de
oro. Desplegando zalameras coqueterías o repentinas y melancólicas reservas;
discutiendo o bromeando, apurando los ardides de la ternura o las amenazas del
desamor, suplicante o enojado, nada obtuve; la dueña de la caja persistió en negarse a
que me enterase de su contenido, como si dentro del lindo objeto existiese la prueba
de algún crimen.
Repugnábame emplear la fuerza y proceder como procedería un patán, y además,
exaltado ya mi amor propio (a falta de otra exaltación más dulce y profunda), quise
deber al cariño y sólo al cariño de la hermosa la clave del enigma. Insistí, me
sobrepujé a mí mismo, desplegué todos los recursos, y como el artista que cultiva por
medio de las reglas la inspiración, llegué a tal grado de maestría en la comedia del
sentimiento, que logré arrebatar al auditorio. Un día en que algunas fingidas lágrimas
acreditaron mis celos, mi persuasión de que la cajita encerraba la imagen de un rival,
de alguien que aún me disputaba el alma de aquella mujer, la vi demudarse, temblar,
palidecer, echarme al cuello los brazos y exclamar, por fin, con sinceridad que me
avergonzó:
-¡Qué no haría yo por ti! Lo has querido.... pues sea. Ahora mismo, verás lo que
hay en la caja.
https://www.biblioteca.org.ar/libros/11585.htm 1/2
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Apretó un resorte; la tapa de la caja se alzó y divisé en el fondo unas cuantas

bolitas tamañas como guisantes, blanquecinas, secas. Miré sin comprender, y ella,
reprimiendo un gemido, dijo solemnemente:
-Esas píldoras me las vendió un curandero que realizaba curas casi milagrosas en
la gente de mi aldea. Se las pagué muy caras, y me aseguró que, tomando una al
sentirme enferma, tengo asegurada la vida. Sólo me advirtió que si las apartaba de mí
o las enseñaba a alguien, perdían su virtud. Será superstición o lo que quieras: lo
cierto es que he seguido la prescripción del curandero, y no sólo se me quitaron
achaques que padecía (pues soy muy débil), sino que he gozado salud envidiable. Te
empeñaste en averiguar... Lo conseguiste... Para mí vales tú más que la salud y que la
vida. Ya no tengo panacea; ya mi remedio ha perdido su eficacia; sírveme de remedio
tú; quiéreme mucho, y viviré.
Quedéme frío. Logrado mi empeño, no encontraba dentro de la cajita sino el
desencanto de una superchería y el cargo de conciencia del daño causado a la persona
que, al fin, me amaba. Mi curiosidad, como todas las curiosidades, desde la fatal del
Paraíso hasta la no menos funesta de la ciencia contemporánea, llevaba en sí misma
su castigo y su maldición. Daría entonces algo bueno por no haber puesto en la cajita
los ojos. Y tan arrepentido que me creí enamorado; cayendo de rodillas a los pies de
la mujer que sollozaba, tartamudeé:
-No tengas miedo... Todo eso es una farsa, un indigno embuste... El curandero
mintió... Vivirás, vivirás mil años... Y aunque hubiesen perdido su virtud las píldoras,
¿qué? Nos vamos a la aldea, y compramos otras... Todo mi capital le doy al curandero
por ellas.
Me estrechó, y sonriendo en medio de su angustia, balbuceó a mi oído:
-El curandero ha muerto.
Desde entonces, la dueña de la cajita -que ya no la ocultaba ni la miraba siquiera,
dejándola cubrirse de polvo en un rincón de la estantería forrada de felpa azul-
empezó a decaer, a consumirse, presentando todos los síntomas de una enfermedad de
languidez, refractaria a los remedios. Cualquiera que no me tenga por un monstruo
supondrá que me instalé a su cabecera y la cuidé con caridad y abnegación. Caridad y
abnegación digo, porque otra cosa no había en mí para aquella criatura de quien había
sido verdugo involuntario. Ella se moría, quizá de pasión de ánimo, quizá de
aprensión, pero por mi culpa; y yo no podía ofrecerle, en desquite de la vida que le
había robado, lo que todo lo compensa: el don de mí mismo, incondicional, absoluto.
Intenté engañarla santamente para hacerla dichosa, y ella, con tardía lucidez, adivinó
mi indiferencia y mi disimulado tedio, y cada vez se inclinó más hacia el sepulcro.
Y al fin cayó en él, sin que ni los recursos de la ciencia ni mis cuidados
consiguiesen salvarla. De cuantas memorias quiso legarme su afecto, sólo recogí la
caja de oro. Aún contenía las famosas píldoras, y cierto día se me ocurrió que las
analizase un químico amigo mío, pues todavía no se daba por satisfecha mi maldita
curiosidad. Al preguntar el resultado del análisis, el químico se echó a reír.
-Ya podía usted figurarse -dijo- que las píldoras eran de miga de pan. El
curandero (¡si sería listo!) mandó que no las viese nadie..., para que a nadie se le
ocurriese analizarlas. ¡El maldito análisis lo seca todo!
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