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El niño envuelto
(Cuentos sin cuento para El niño envuelto
chicos de 8 a 13 años)
Elsa Bornemann
Elsa Bornemann
N A R R ATIVA

Ilustraciones de Sebastián Dufour

Ilustraciones de Sebastián Dufour

Andrés, el protagonista de esta historia, narra

El niño envuelto
desde su punto de vista las experiencias que van
marcando su vida. La escuela, el mundo de los
adultos, los primeros interrogantes y los secretos
del corazón se develan a lo largo de anécdotas,
cuentos, canciones y mensajes ultrasecretos,
especiales para lectores curiosos.

Un libro compartido por

varias generaciones, ideal
para acompañar a los chicos
en su etapa de crecimiento.

Elsa Bornemann
www.loqueleo.santillana.com

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www.loqueleo.santillana.com
© 1981, Elsa Bornemann
c/o Guillermo Schavelzon Graham Agencia Literaria
www.schavelzongraham.com
© 2000, 2015, Ediciones Santillana S.A.
© De esta edición:
2015, Ediciones Santillana S.A.
Av. Leandro N. Alem 720 (C1001AAP)
Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina

ISBN: 978-950-46-4349-4
Hecho el depósito que marca la ley 11.723
Impreso en Argentina. Printed in Argentina.

Primera edición: octubre de 2015

Coordinación de Literatura Infantil y Juvenil: María Fernanda Maquieira

Ilustraciones: Sebastián Dufour

Dirección de Arte: José Crespo y Rosa Marín

Proyecto gráfico: Marisol Del Burgo, Rubén Churrillas y Julia Ortega

Bornemann, Elsa Isabel

El niño envuelto / Elsa Isabel Bornemann ; ilustrado por Sebastián Dufour. - 1a ed. . - Ciu-
dad Autónoma de Buenos Aires : Santillana, 2015.
184 p. : il. ; 20 x 14 cm. - (Naranja)
ISBN 978-950-46-4349-4
1. Literatura Infantil y Juvenil. I. Dufour, Sebastián, ilus. II. Título.
CDD 863.9282

Todos los derechos reservados. Esta publicación no puede ser reproducida, ni en

todo ni en parte, ni registrada en, o transmitida por, un sistema de recuperación de
información, en ninguna forma ni por ningún medio, sea mecánico, fotoquímico,
electrónico, magnético, electroóptico, por fotocopia, o cualquier otro, sin el permi-
so previo por escrito de la editorial.

Esta primera edición de 4.500 ejemplares se ter­mi­nó de im­pri­mir en

el mes de octubre de 2015 en Altuna Impresores S.R.L., Doblas 1968,
Ciudad Autónoma de Buenos Aires, República Argentina.
El niño envuelto
(Cuentos sin cuento para chicos de 8 a 13 años)

Elsa Bornemann
Ilustraciones de Sebastián Dufour
 A Pilar y Agustín Domenech,
quienes –con tanta comprensión
y alegría– permitieron que me inspirara
en la hermosa vida de su hijo Andi.
Y a Peter Pan.
 I. PRIMERA AVENTURA

L ustró su vehículo con una gamuza, pa-

teó cada una de las gomas para compro-
bar si no les faltaba aire, controló –¡tuuut, tuuut!– el
sonido de la bocina y se dispuso a conocer el mundo
que se extendía más allá de su barrio.
Puso en marcha el rodado.
Mientras partía de la vereda de su casa miró a
través del espejito retrovisor: las baldosas familiares se
alejaban cada vez más y él estaba contento.
No se escapaba de su casa, no. No tenía ningún
motivo para hacerlo: Andrés quería mucho y era muy
querido. Simplemente, ese domingo se había desperta -
do con ganas de viajar y el impulso de las ganas le ha -
bía hecho olvidar de que lo correcto era avisarles a sus
padres, pedirles permiso.
Aceleró. Ya estaba en territorio desconocido.
No había visto antes esas vidrieras, ni aquellas chime-
neas, ni esas bocacalles, ni a aquel señor, que lo miró
con cierta inquietud cuando Andrés pasó a su lado. ¿Se
habría dado cuenta de que aún no tenía registro de
conductor? Mejor no averiguarlo. Por las dudas, An-
drés imprimió más velocidad a su vehículo y se perdió
en el agitado mediodía.
 10

A la media hora de no verlo –ocupada como

estaba en la preparación del almuerzo dominguero– su
mamá se alarmó y comenzó a buscarlo por las casas de
algunos vecinos:
—¿No han visto a Andrés? ¿Dónde estará
mi hijo? —y el llanto de la señora Pilar conmovió
el barrio.
Más tarde, fue a la seccional de policía próxima
a su domicilio, acompañada por su esposo.
—¡No fue un descuido, agente! ¡Andrés siem-
pre me dice adónde va! ¡Lo habrán raptado!
Dos patrulleros salieron, de inmediato, a reco-
rrer la zona en su busca. Los hombres se dividieron en
grupos y revisaron cuidadosamente las obras en cons-
trucción, el deshabitado jardín de la escuela, el terreno
baldío, la playa de estacionamiento clausurada por re-
facciones...
Entretanto, Andrés continuaba –alegremente–
su viaje de descubrimiento.
Ese domingo era una ventana abierta sobre el
mundo y él sentía un pequeño sol ardiéndole dentro
del pecho, un solcito tanto o más cálido que el que lo
iluminaba desde el cielo. Ese domingo era un río
transparente que lo arrastraba, produciéndole una ale-
gría nueva, tan distinta...
—¡Eh, jovencito! ¿Adónde va usted? —Un vi -
gilante lo detuvo resueltamente. Andrés intentó seguir
su marcha pero no pudo. Una mano del señor sujetó
el manubrio de su triciclo y la otra el tirador de su ma -
meluco.
—Conque escapándose de casa, ¿eh?
La ventana de ese domingo se cerró de golpe.
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Andrés no pudo explicar por qué había recorri-

do tres kilómetros en su triciclo... Fue devuelto a sus
papás, que lo abrazaron lógicamente desesperados:
—¿Por qué, hijito, por qué te escapaste?
—No me escapé... —y besó con todo su afec-
to al papá y a la mamá, muy compungido por haber-
los hecho preocupar sin querer.
Y nada más.
Claro: Andrés no sabía cómo poner en palabras
ese río de la libertad que lo había arrastrado...
Claro: Andrés tenía solamente dos años...
 ANDRÉS Y YO

Al día siguiente lo conocí. Leí en el diario la

noticia de la insólita aventura del muchachito y así me
enteré de que vivía en el mismo edificio de departa-
mentos que yo. Ah, las modernas torres... Qué inco-
municados unos con otros los que en ellas vivimos...
Apenas si nos encontramos, a veces, con los vecinos al
usar los ascensores... Apenas si cruzamos un buenas
tardes o buenas noches... Apenas si nos reúne –de tan-
to en tanto y a unos pocos– una aburrida reunión de
consorcio...
Tuve que enterarme por el diario de que ese
“Bebé con futuro”, del que hablaba risueñamente el
artículo y que se llamaba Andrés Domenech, era mi
vecinito. Único hijo de la familia que vivía unos pisos
más abajo que yo.
No pude resistir la tentación de conocerlo per-
sonalmente.
La familia Domenech me recibió con gran
amabilidad y –desde entonces– nos hicimos amigos.
Les conté que yo era escritora, que me dedicaba
casi con exclusividad a la creación de libros para niños y
adolescentes y que –por lo mismo– me había interesado
doblemente la aventura corrida por el pequeño.
 13

A partir de ese día, pasaron años. A partir de

ese día, Andrés se convirtió en mi “sobrino postizo”.
Mi corazón lo adoptó, encantado, y, encantado, el su-
yo me adoptó a mí. Por eso, a lo largo de todo este
tiempo, lo vi cambiar los dientes, empezar la escuela
primaria, crecer... crecer... y comparto con él largas
charlas cada vez que me visita. (Eso cuando no se aís-
la sobre la alfombra de mi cuarto de trabajo con algún
libro de mi biblioteca... o cuando no juega con mi pe-
rrita Yoi-Yoi...)
La semana pasada le pedí autorización para
volcar episodios de su breve vida en un libro. ¡Es que
Andrés tiene cada ocurrencia! ¡Es tan inteligente y sen-
sible! La idea lo maravilló:
—¿Me vas a transformar en un personaje como
Pinocho?
—En un personaje, sí –le aclaré–, pero nada
que ver con Pinocho. Voy a contar exactamente ciertas
cosas que me confiaste y trataré de hacerlo como si
Andrés Domenech mismo fuera el que las cuenta. ¿Te
parece bien?
—¡Vamos! ¿Qué estás esperando para empezar
a escribir? —exclamó, entusiasmado.
Y comencé. Y seguí. Y transcurrido un mes ter-
miné con este libro que hoy llega a tus manos y que es-
pero que te guste mucho, mucho.
Tanto como a Andrés, que fue el primero que
leyó los borradores, me hizo correcciones, me sugirió
agregar ciertas partes o suprimir otras... En fin, que ca -
si casi lo escribió él.
 II. EL NIÑO ENVUELTO

¿C uál es el oficio más difícil?

¿Albañil? ¿Maestro? ¿Carpintero?
¿Astronauta? ¿Periodista? ¿Deshollinador?
¿Abogado? No, no y no. El oficio más difícil es el de ser
chico. Si dudan, escúchenme a mí. Yo soy Andrés, y así me
llaman mis padres cuando me retan; si no, me dicen An-
di, tal como mis amiguitos. Para mi abuela –según su es-
tado de ánimo– soy “nene”, “tesorito” o “diablo”. La tía
Ona alterna entre “mi ángel” o “monstruito”, ya sea si ella
decide que me porté bien o mal. Mi tío Lucas varía sola-
mente con “pibe”... Mi maestra me grita: “Domenech” o
me dice Andresito. Domenech lo usa para reprenderme,
como si los apellidos pudieran sonar como bofetadas...
Raro, ¿no?
Como supondrás, nunca estoy seguro del mo -
do en que van a llamarme, porque nunca entiendo
con claridad lo que mis mayores piensan. Me pregun-
to si te pasará lo mismo, si sentirás –a menudo, como
yo– que es bastante incómodo ser chico. Por empezar,
hay que pasarse buena parte del día con la cabeza le -
vantada, como si uno viviera en un mundo de gigan-
tes. Por eso, me gusta cuando mi papá se sienta junto
a mí o cuando mi mamá se arrodilla para darme un
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beso: entonces puedo ver nítidamente el color de sus

ojos. A veces, me parece que todo pasa siempre muy
por encima de mí y me siento como perdido entre ras-
cacielos, especialmente cuando no alcanzo a compren-
der los porqués de ciertas actitudes de los mayores.
En esos momentos, soy un “niño envuelto”.
Por supuesto, no uno de esos que se preparan en las
cocinas, recubiertos con una feta de carne o con la ho -
ja de un repollo; no, señor, no soy plato de ningún me-
nú... aunque me parece que existe una gran semejanza
entre ambos. Veamos: los dos somos niños y a los dos
nos envuelven. A él, con carne o con hojas; a mí... bue-
no, me resulta difícil confesarlo pero tengo que atre-
verme: a mí también “me envuelve” la gente grande to -
dos los días... (En fin, todos los grandes no, algunos se
salvan de esta afirmación. Pero son tan pocos...) ¿Y que
cómo “me envuelven”? Pues con sus hermosas menti-
ras, que me confunden, por más buena intención que
tengan al ocultarme algunas verdades... con sus prohi-
biciones del tipo “¡porque no!”, de las que jamás logro
entender las causas... con sus risas incomprensibles
(para mí) cuando consideran sin importancia ciertos
sufrimientos míos... con sus comparaciones del estilo
“cuando yo tenía tu edad...”. (—Entonces era 1950...
o 1934... o 1907... ¡y ahora estamos en 1981! —pien-
so. Pienso y me callo.) Sintetizo: qué complicado es
criar a los padres, a los abuelos, a todos los grandes en
general, ¿eh? Y para que compruebes –por si no te pa-
sa lo mismo– cuánto de cierto hay en lo que te digo,
te voy a contar unas cuantas cosas...