Poemas

POEMAS
PAUL VERLAINE
Librodot Poemas Paul Verlaine 2
PAUL VERLAINE
Poemas
2
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SERENATA
Como la voz de un muerto que cantara

Desde el fondo de su fosa,
Amante, escucha subir hasta tu retiro
Mi voz agria y falsa.
Abre tu alma y tu oído al son

De mi mandolina:
Para ti he hecho, para ti, esta canción
Cruel y zalamera.
Cantaré tus ojos de oro y de ónix

Puros de toda sombra,
Cantaré el Leteo de tu seno, luego el Styx
De tus cabellos oscuros.
Como la voz de un muerto que cantara

Desde el fondo de su fosa,
Amante, escucha subir hasta tu retiro
Mi voz agria y falsa.
Después loare mucho, como conviene,

A esta carne bendita
Cuyo perfume opulento evoco
Las noches de insomnio.
Y para acabar cantaré el beso

De tu labio rojo
Y tu dulzura al martirizarme,
¡Mi ángel, mi gubia!
Abre tu alma y tu oído al son

De mi mandolina:
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Para ti he hecho, para ti, esta canción

Cruel y zalamera.
MI SUEÑO FAMILIAR
Tengo a veces un sueño penetrante

De una mujer desconocida a la que amo y que me ama
Y que no es, cada vez, en absoluto la misma
Ni es otra, y me ama y me comprende.
Porque ella me comprende, y mi corazón transparente

Para ella sola, ¡ay!, cesa de ser un problema
Para ella sola, y los sudores de mi frente pálida
Ella sola los sabe refrescar, llorando.
¿Es morena, rubia o pelirroja? Lo ignoro

¿Su nombre? Recuerdo que es dulce y sonoro
Como los de los amados que la vida exilia.
Su mirada es parecida a la mirada de las estatuas

Y, en su voz, lejana, calma y grave, tiene
La inflexión de las voces queridas que se han matado.
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A UNA MUJER
A usted, estos versos, por la consoladora gracia

De sus ojos grandes donde se ríe y llora un dulce sueño;
A su alma pura y buena, a usted
Estos versos desde el fondo de mi violenta miseria.
Y es que, ¡ay!, la horrible pesadilla que me visita

No me da tregua y, va, furiosa, loca, celosa,
Multiplicándose como un cortejo de lobos
Y se cuelga tras mi sino, que ensangrienta.
Oh, sufro, sufro espantosamente, de tal modo

Que el primer gemido del hombre
Arrojado del Edén es una égloga al lado del mío.
Y las penas que usted pueda tener son como

Las golondrinas que un cielo al mediodía,
Querida, en un bello día de septiembre tibio.
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GROTESCOS
Sus piernas por toda montura,

Por todo bien el oro de sus miradas,
Por el camino de las aventuras
Marchan harapientos y huraños.
El prudente, indignado, los arenga;

El tonto compadece a esos locos aventurados;
Los niños les sacan la lengua
Y las chicas se burlan de ellos.
Sin más que odiosos y ridículos,

Y maléficos, en efecto,
Y tienen el aire, en el crepúsculo,
De un mal sueño.
Y con sus agrias guitarras,

Crispando la mano de los liberados,
Canturrean unos aires extraños,
Nostálgicos y rebeldes.
Y es, en fin, que sus pupilas

Ríe y llora – fastidioso-
El amor de las cosas eternas,
¡Viejos muertos y antiguos dioses!
Id, pues, vagabundos sin tregua,

Errad, funestos y malditos,
A lo largo de los abismos y de las playas
Bajo el ojo cerrado de los paraísos.
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La naturaleza del mundo se aísla

Para castigar como es preciso
La orgullosa melancolía
Que te hace marchar con la frente alta,
Y, vengando en ti la blasfemia
De inmensas esperanzas vehementes,
Hiere tu frente de anatema
EL RUDO GOLPE DE LOS ELEMENTOS
Los junios y los diciembres

Hielan tu carne hasta los huesos,
Y la fiebre invade tus miembros
Que se desgarran en los cañaverales.
¡Todo te rechaza y te aflige,

y cuando la muerte venga a ti,
flaco y frío, tu cadáver
Será desdeñado por los lobos!
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RESIGNACIÓN
¡Muy niño iba soñando en Ko-Hinnor,

Suntuosidad persa y papal,
Heliogábalo Y Sardanápalo!
¡Mi deseo creaba bajo los techos de oro,

entre los perfumes, al son de las músicas,
Uno harenes sin fin, paraísos físicos!
Hoy, más sosegado y no menos ardiente,

Pero conociendo la vida y la necesidad de doblegarse
He debido refrenar mi bella locura,
Sin resignarme demasiado, sin embargo,
¡Sea! lo grandioso escapa a mis dientes,

pero, ¡quita allá lo amable y quita las heces!
Siempre he odiado a la mujer bonita,
A la rima asonante y al amigo prudente.
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DESEO
¡Ah, las bucólicas, las primeras queridas!

El oro de los cabellos, el azul de los ojos, la flor de las carnes,
Y luego, entre el olor de los cuerpos jóvenes y amados,
¡La temerosa espontaneidad de las caricias!
Se han ido lejos todas aquellas alegrías

Y todos aquellos candores. ¡Ay! Todos, hacia
La Primavera de los pesares, han huido los negros inviernos
De mis enojos, de mis ascos, de mis angustias.
Heme aquí solo ahora, mustio y solo,

Mustio y desesperado, más yerto que un antepasado,
Igual que un huérfano pobre sin su hermana mayor.
¡Oh la mujer de amor mimoso y cálido,

dulce, meditabunda y morena, jamás asombrada,
y que a veces os besa en la frente, como a un niño!
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CANSANCIO
Despacio, despacio, despacio,

Calma un poco esos transportes febriles, encanto.
Aún en lo más fuerte del placer, a veces, ya ves, la amante
Debe tener el abandono tranquilo de la hermana.
Sé lánguida, haz tu caricia adormecedora,

Idénticos tus suspiros y acunadora tu mirada.
Mira, el abrazo celoso y el espasmo obsedente
No valen lo que un largo beso, siquiera embustero.
Pero en tu querido corazón de oro, me dices, niña,

La fiera pasión va soplando el olifante...
¡Déjala trompetear a gusto, a la tunanta!
Pon tu frente sobre mi frente y tu mano en mi mano

Y hazme los juramentos que romperás mañana
Y lloraremos juntos hasta el alba, ¡Oh, fogosilla!
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EFECTO NOCTURNO
La noche. La lluvia. Un cielo incoloro que desgarra

De flechas y de torres a plena luz la silueta
De una ciudad gótica apagada en la gris lejanía.
La llanura. Un patíbulo lleno de flacos ahorcados
Sacudidos por el pico ávido de las cornejas
Guiñotean en el aire danzas desiguales
Mientras que sus pies son pastos de los lobos.
Algunos matorrales espinos os dispersos y algunos acebos
Alzan el horror de su follaje a derecha, a izquierda
Sobre el tiznado barullo de un fondo de boceto.
Y luego, alrededor de tres lívidos prisioneros
Que andan descalzos, el grueso de los altivos guardianes,
Camina, erguida sus armas, como rejas de rastrillo,
Brillando a contra luz las lanzas del aguacero.
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SOLES PONIENTES
Un alba debilitada
Derramada por los campos
La melancolía
De los soles ponientes.
La melancolía
Acuna con dulces cantos
Mi corazón que se olvida
De los soles ponientes.
Y los extraños sueños,
Como unos soles
Ponientes sobre las playas,
Fantasmas encarnados,
Desfilan sin tregua,
Desfilan, semejantes,
A los grandes soles,
Ponientes sobre las playas.
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NOCHE DEL WALPURGIS CLÁSICO
Era más bien el sabbat del segundo Fausto,

Un rítmico sabbat, rítmico, extremadamente
Rítmico. Imaginaos un jardín de Lenôtre,
Correcto, ridículo y encantador.
Unas rotondas; en el centro, los surtidores; unas avenidas

Muy rectas, silvanos de mármol, dioses marinos
De bronce, aquí y allá, unas Venus expuestas;
Unos tres bolillos, unos arriates;
Castaños, plantíos de flores formando dunas;

Aquí, unos rosales enanos que un docto gusto alinea;
Más allá, unos tejos tallados en triángulos. La luna
De una noche de verano sobre todo esto.
Suena la medianoche y despierta en el fondo del parque áulico

Una aire melancólico, un sordo, lento y dulce aire
De caza, tan dulce, lento, sordo y melancólico
Como el aire de caza de Tannhauser
Cantos velados de lejanos cuernos de caza, donde la ternura

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De los sentidos abraza el espanto del alma de los acordes

Armoniosamente disonantes de la embriaguez;
Y ya la llamada de las trompas
se entrelaza de repente a unas formas muy blancas,

diáfanas, y que el claro de luna las hace
opalinas entre la sombra verde de las ramas:
-¡Un Watteau soñado por Raffet!-
Se entrelazan entre las sombras verdes de los árboles

Con un gesto de decaído, lleno de profunda desesperación;
Luego, alrededor de los macizos, de los bronces y de los mármoles,
Muy lentamente bailan un corro.
Estos espectros agitados, ¿son pues el pensamiento

Del poeta ebrio o son su lamento, o su remordimiento,
Esos espectros agitados en turba cadencia,
O, simplemente, no son más que muertos?
¿Son tus remordimientos, oh desvarío que invita

al horror, son tu lamento o tu pensamiento, todos
esos espectros que un vértigo irresistible agita,
o son sólo muertos que estuvieron locos?
¡No importa van siempre, los febriles fantasmas,

llevando su ronda grande y triste, a trompicones,
como en un rayo de sol los átomos,
y evaporándose al instante.
Húmeda y pálida, el alba silencia una tras otra

Las trompas, de tal modo que no queda absolutamente
Nada –absolutamente – más que un jardín de Lenôtre,
Correcto, ridículo y encantador
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CANCIÓN DE OTOÑO
Los largos sollozos

De los violines
Del otoño
Hieren mi corazón
De una languidez
Monótona.
Del todo sofocado y

Pálido, cuando
La hora suena,
Me acuerdo
De pasados días
Y lloro.
Y me voy
Con el viento malo,
Que me lleva
Aquí, allá
Semejante a
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La hoja muerta.
IL BACIO
¡Beso! ¡malvarrosa del jardín de las caricias,

vivo acompañamiento en el teclado de los dientes,
dulces canciones que Amor entona en los corazones ardientes
con su voz de arcángel de languideces encantadoras!
¡Sonoro y gracioso Beso, divino Beso!

¡Voluptuosidad sin rival, embriaguez inenarrable!
¡Salud! El hombre inclinado sobre tu copa adorable,
se embriaga de una dicha que no sabe agotar.
Como el vino del Rhin, y como la música,

Tú consuelas y meces, y la pena
Expira con el gesto en tu pliegue purpurino...
Que otro más grande, Goethe o Will, te dirija un verso clásico.
Yo no puedo, mezquino trovador de París,

Ofrecerte más que este ramillete de infantiles estrofas:
Sé benigno y, como premio, sobre los labios amotinados
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De Una que conozco, Beso, desciende y ríe.
EL FAUNO
Un viejo fauno de terracota

Ríe en medio del parterre,
Presagiando sin duda una continuación
Mala a estos instantes serenos
que me han llevado y te han llevado

-melancólicos peregrinos-,
hasta esta hora que se fuga
girando al son de los tamboriles
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LOS INDOLENTES
¡Bah! pese a los destinos celosos,

muramos juntos, ¿Quiere usted?
-La proposición es rara.
-Lo raro es lo bueno. Así, pues, muramos

como en los Decamerones.
-Ja, ja, ja. ¡qué extraño amante!
-Extraño, no lo sé. Amante

irreprochable, seguramente
¿No quiere usted que muramos juntos?
-Señor usted bromea mejor todavía

de lo que usted me ama, hablando en plata;
pero callémonos, si le parece bien.
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Tan bien que esta tarde, Tircis

Y Dorimena, las dos sentadas
No lejos de lo s silvanos rientes,
cometieron el inexplicable error

de añadir una exquisita muerte.
¡Ja, Ja, Ja, los extraños amantes!
POEMA NRO. IV
DE LA BUENA CANCIÓN
Ya que el alba crece, ya que está aquí la aurora,

Puesto que, después de haberme rehuido tanto tiempo, la esperanza
quiere bien
Volar de nuevo hacia mí que la llamo y la imploro,
Puesto que toda esta felicidad quiere de veras ser la mía,
Se hacen ahora funestos pensamientos,

Se hacen malos sueños, ay, y se hacen
Sobre todo ironía y labios afectados
Y unas palabras donde el espíritu sin alma triunfa.
Atrás también los puños crispados y la cólera

Contra los malvados y los tontos encontrados;
Atrás el rencor abominable, ¡Atrás
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El olvido que se busca en unos brebajes execrados!
Porque yo quiero ahora que un Ser de luz

Ha emitido en mi noche profunda esta claridad
De un amor a la vez inmortal y primero,
Por gracia de la sonrisa y la belleza,
Quiero, guiado, por vos, bellos ojos de llamas dulces,

Por ti conducido, oh mano donde temblará mi mano,
Marchar recto, ya sea por senderos de musgos
O entre rocas y guijarros entorpeciendo el camino;
Sí, quiero marchar derecho y calmo en la Vida,

Hacia el objeto donde la suerte lleve mis pasos,
Sin violencia, sin remordimientos y sin envidia:
Éste será el deber feliz de los alegres combates.
Y como, para acunar las lentitudes del camino

Cantaré unos aires ingenuos, me digo
Que ella me escuchará sin desagrado, sin duda.
Verdaderamente, no quiero otro Paraíso.
GREEN
Te ofrezco entre racimos, verdes gajos y rosas,

mi corazón ingenuo que a tu bondad se humilla;
no quieran destrozarlo tus manos cariñosas,
tus ojos regocije mi dádiva sencilla.
En el jardín umbroso mi cuerpo fatigado

las auras matinales cubrieron de rocío;
como en la paz de un sueño se deslice a tu lado
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el fugitivo instante que reposar ansío.
Cuando en mis sienes calme la divina tormenta,

reclinaré, jugando con tus bucles espesos,
sobre tu núbil seno mi frente soñolienta,
sonora con el ritmo de tus últimos besos.
TÚ CREES EN EL RON DEL CAFÉ,

EN LOS PRESAGIOS
Tú crees en el ron del café, en los presagios,

y crees en el juego;
yo no creo más que en tus ojos azulados.
Tú crees en los cuentos de hadas, en los días
nefastos y en los sueños;
yo creo solamente en tus bellas mentiras.
Tú crees en un vago y quimérico Dios,
o en un santo especial,
y, para curar males, en alguna oración.
Más yo creo en las horas azules y rosadas
que tú a mí me procuras
y en voluptuosidades de hermosas noches blancas.
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Y tan profunda es mi fe
y tanto eres para mí,
que en todo lo que yo creo
sólo vivo para ti.
EL HOGAR Y LA LÁMPARA
DE RESPLANDOR PEQUEÑO
El hogar y la lámpara de resplandor pequeño;

la frente entre las manos en busca del ensueño;
y los ojos perdidos en los ojos amados;
la hora del té humeante y los libros cerrados;
el dulzor de sentir fenecer la velada,
la adorable fatiga y la espera adorada
de la sombra nupcial y el ensueño amoroso.
¡Oh! ¡Todo esto, mi ensueño lo ha perseguido ansioso,
sin descanso, a través de mil demoras vanas,
impaciente de meses, furioso de semanas!
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MUJER Y GATA
La sorprendí jugando con su gata,

y contemplar causóme maravilla
la mano blanca con la blanca pata,
de la tarde a la luz que apenas brilla.
¡Como supo esconder la mojigata,

del mitón tras la negra redecilla,
la punta de marfil que juega y mata,
con acerados tintes de cuchilla!
Melindrosa a la par por su compañera

ocultaba también la garra fiera;
y al rodar (abrazadas) por la alfombra,
un sonoro reír cruzó el ambiente

del salón... y brillaron de repente
¡cuatro puntos de fósforo en la sombra!
ID, PUES, VAGABUNDOS,
SIN TREGUA
“Id, pues, vagabundos, sin tregua,

errad, funestos y malditos
a lo largo de los abismos y las playas
bajo el ojo cerrado de los paraísos.
(...)
Y nosotros que la derrota nos ha hecho, ay, sobrevivir,
los pies magullados, los ojos turbios, la cabeza pesada,
sangrantes, flojos, deshonrados, cansados,
vamos, penosamente ahogando un lamento sordo.”
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PON TU FRENTE
SOBRE MI FRENTE
Pon tu frente sobre mi frente y tu mano

en mi mano.
Y hazme los juramentos que romperás
mañana.
Y lloremos hasta que amanezca,
mi pequeña fogosa.
PRIMAVERA
Tiernamente la joven mujer de cabello rojizo

Conmovida ante tanta inocencia
Le dijo a la rubia muchacha
Estas palabras en suave voz
"Savia que se eleva; flores que se abren

tu juventud es una glorieta
permite a mis dedos vagar por la hierba
donde se estremece el capullo de la rosa
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Déjame por entre el herbaje puro

Beber las gotas del rocío
Que humedece a la tierna rosa,..
De modo que el placer, mi cariño

Avive tu rostro
Como el amanecer el azul del cielo
Su adorado cuerpo bello, armonioso

Perfumado, blanco como el blanco
Rosa, emblanquecido con pura leche, rosado
Como un lirio bajo un cielo púrpura
Bellos los muslos, enhiestos los pechos

Tu espalda, hombros, vientre, un banquete
Para los ojos y para las curiosas manos
Para los labios y todos los sentidos
"Pequeña niña, deja ver si tu lecho

tiene aún debajo de la roja cortina
la hermosa almohada que lleva
y las salvajes sábanas. Oh a tu lecho.
EN EL BALCÓN
En el balcón las amigas miraban ambas como huían las golondrinas

Una pálida sus cabellos negros como el azabache, la otra rubia
Y sonrosada, su vestido ligero, pálido de desgastado amarillo
Vagamente serpenteaban las nubes en el cielo
Y todos los días, ambas con languideces de asfódelos

Mientras que al cielo se le ensamblaba la luna suave y redonda
Saboreaban a grandes bocanadas la emoción profunda
De la tarde y la felicidad triste de los corazones fieles
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Tales sus acuciantes brazos, húmedos, sus talles flexibles

Extraña pareja que arranca la piedad de otras parejas
De tal modo en el balcón soñaban las jóvenes mujeres
Tras ellas al fondo de la habitación rica y sombría

Enfática como un trono de melodramas
Y llena de perfumes la cama vencida se abría entre las sombras
PENSIONISTAS
Una tenía quince años, la otra dieciséis

Y ambas dormían en la misma pequeña habitación
Esto sucedió una sofocante noche de Septiembre
Quebrantables asuntos! Ojiazules y con mejillas de marfil
Para refrescar sus delicados cuerpos, se despojaron

De las exquisitas camisas perfumadas de ámbar
La más joven levantó sus manos inclinándose hacia atrás
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Y su amiga, con sus manos en sus pechos, la besó.
Entonces bajó a sus rodillas, y, en un arrebato

Pegó a la pierna de la otra su mejilla, y su boca
Acarició el dorado oro entre las grises sombras
Y durante todo ese tiempo la mas joven contaba

Con sus queridos dedos los prometidos valses
Y sonrojándose, inocentemente sonreía.
LASITUD
Encantadora mía, ten dulzura, dulzura...

calma un poco, oh fogosa, tu fiebre pasional;
la amante, a veces, debe tener una hora pura
y amarnos con un suave cariño fraternal.
Sé lánguida, acaricia con tu mano mimosa;

yo prefiero al espasmo de la hora violenta
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el suspiro y la ingenua mirada luminosa

y una boca que me sepa besar aunque me mienta.
Dices que se desborda tu loco corazón

y que grita en tu sangre la más loca pasión;
deja que clarinee la fiera voluptuosa.
En mi pecho reclina tu cabeza galana;

júrame dulces cosas que olvidarás mañana
Y hasta el alba lloremos, mi pequeña fogosa.
ARIA DE ANTAÑO
Lucen vagamente las teclas del piano

a la luz del suave crepúsculo rosa,
y bajo los finos dedos de su mano
un aire de antaño canta y se querella

en la diminuta cámara suntuosa
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en donde palpitan los perfumes de Ella.
Un plácido ensueño mi espíritu mece

mientras que el teclado sus notas desgrana;
¿por qué me acaricia, por qué me enternece
esa canción dulce, llorosa e incierta

que apaciblemente muere en la ventana
a las tibias auras del jardín abierta...
CANCIÓN POR ELLAS
Que eres rubia, me dicen,

y toda rubia es traicionera
"como el oleaje", añaden.
¡Da risa su palabrería hueca!
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Tus ojos son lo más bello del mundo

y estoy ávido de tu pecho.
Dicen que eres morena,
que una morena tiene brasas en la mirada
y si el corazón ambiciona fortuna,
si se quema... ¡Ah, qué superficiales!
¡Curvo y fresco como la luna,
se agita tu pecho hasta los botones de fresa!
Dicen de ti ¡Castaña!:
insípida y pelirroja, demasiado rosa.
Me olvido de la cantinela
y te amo plenamente:
desde la cabellera, fuente
de ébano o de oro, me digo (¡oh, y lo grabo
en mi corazón!), hasta tus regios pies.
SOÑÉ CONTIGO ESTA NOCHE
Soñé contigo esta noche:

Te desfallecías de mil maneras
Y murmurabas tantas cosas...
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Y yo, así como se saborea una fruta

Te besaba con toda la boca
Un poco por todas partes, monte, valle, llanura.
Era de una elasticidad,
De un resorte verdaderamente admirable:
Dios... ¡Qué aliento y qué cintura!.
Y tú, querida, por tu parte,
Qué cintura, qué aliento y
Qué elasticidad de gacela...
Al despertar fue, en tus brazos,
Pero más aguda y más perfecta,
¡Exactamente la misma fiesta!
LA ANGUSTIA
Naturaleza, nada tuyo me conmueve, ni los campos

Nutricios, ni el eco bermejo de las pastorales
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Sicilianas, ni las pomas auroreales,

Ni la solemnidad doliente de los ocasos.
Me río del Arte, me río del Hombre también, de los cantos,

De los versos, de los templos griegos y de las torres espirales,
Y con igual ojo veo a los buenos que a los malos.
No creo en Dios, abjuro y reniego

De todo pensamiento y en cuanto a la vieja ironía,
El Amor, quisiera que no me hablaran más de él.
Cansado de vivir, teniendo miedo a morir, semejante

Al brick perdido, juguete del flujo y del reflujo,
Mi alma apareja para espantosos naufragios.
PASEO SENTIMENTAL
El ocaso lanzaba sus rayos supremos

Y el viento mecía los nenúfares pálidos;
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Los grandes nenúfares, entre las cañas,

Lucían tristemente sobre las aguas quietas.
Yo, erraba solo, paseando mi llaga
A lo largo del estanque, entre los sauces
Donde la vaga bruma evocaba un gran
Fantasma lechoso desesperándose
Y llorando con la voz de los ánades
Que se llaman batiendo sus alas
Entre los sauces donde yo erraba solo
Paseando mi llaga; y la espesa mortaja
De las tinieblas vino a ahogar los supremos
Rayos del ocaso en esas olas pálidas
De los nenúfares entre las cañas,
Los grandes nenúfares sobre las aguas quietas.
SENSATEZ
(Fragmento)
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Me había esforzado como Sísifo

Y trabajado como Hércules
Contra la carne que se rebela
Había luchado, había asestado
Tajos como para cortar montañas
Y como Aquiles me había batido.
Huraño amigo que me acompañas.
Tú lo sabes, coraje pagano,
Que hicimos campañas.
Y nada descuidamos
En aquella guerra extenuante.
¡Trabajamos bien !
Pero todo en vano;
El áspero gigante
A todos sus esfuerzos
Oponía su aire artero.
Y siempre un cobarde emboscado,
Cercando mis consejos,
Entregaba las llaves de la ciudad.
Que mi suerte fuese mala o buena,
Siempre un impulso de mi corazón
Abría su puerta a la Gorgona,
¡ Siempre el enemigo sobornador
sabía envolver en una trampa
incluso la victoria y el honor !
Yo era el vencido al que se asedia,
Dispuesto a vender muy cara su sangre,
Cuando, blanca en sus vestidos de nieve,
Muy bella, la frente humilde y altiva,
Una Señora apareció sobre la nube,
Y de un signo hizo desaparecer la carne.
En una tempestad desconocida
De rabia y gritos inhumanos,
Desgarrándose su desnudo seno,
El Monstruo volvió a sus caminos
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Por los bosques llenos de amores espantosos,

Y la señora, juntando las manos:
Mi pobre combatiente que profundizas
-dijo - este dilema vano,
tregua a las victorias desdichadas!
"Te llega un divino socorro,
del cual yo soy segura mensajera,
para tu salvación, posible al fin"
-Oh, mi Señora de voz amada,
anima a un herido, deseoso
de ver terminar la guerra atroz,
voz que habláis con un tono tan dulce
y me anunciáis buenas cosas,
mi Señora, ¿quién sois vos?
- Yo nací antes que todas las causas
y veré el fin de todos
los efectos, estrellas y rosas.
"Y al mismo tiempo, buena para vosotros,
hombres débiles y pobres mujeres,
¡ lloro y os encuentro locos !
"Lloro por vuestras tristes almas,
a las que amo, pero tengo miedo
de ellas y de sus infames deseos."
"Oh, esto no es la felicidad.
Velado, aunque alguien diga que os amo,
Velad, temed al sobornador,
Velad, ¡ temed al día supremo !
¿ Quien soy yo ? me preguntabas tu.
Mi nombre inclina a los propios ángeles,
Yo soy el corazón de la virtud,
Yo soy el alma de la sensatez,
Mi nombre quema al obstinado Infierno.,
Yo soy la dulzura que endereza,
Os amo a todos y no acuso a nadie,
Mi nombre, sólo se llama promesa,
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Yo soy la única huésped oportuna,

Habló al rey el verdadero lenguaje
De la mañana rosada y del atardecer oscuro.
"Yo soy la PLEGARIA y mi compromiso
es tu vicio ya lejos y derrotado.
Mi convicción: "Se juicioso"
-Si, mi Señora, y sed vos testigo.
BALADA DE LA MALA REPUTACIÓN

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A veces tuvo algún dinero

e invitó a sus camaradas
de un sexo o de dos, inteligentes
o encantadores, o bien ambas cosas,
sin que en los espíritus enfermos
su buena reputación
sufriese más que tropezones.
¿ Lúculo ? No, ¡Trimalción !
Bajo sus artesonados, cantos

y palabras nada insípidas,
Eros y Baco, indulgentes,
Presidían aquellas serenatas
Acompañadas por abrazos.
Luego, coros y conversaciones
Cesaban para unos fines poco severos.
El alba despuntaba y aquellos malvados

la saludaban con cien alboradas
que despertaban, y con mil brindis,
de lejos a las gentes de bien.
Sin embargo, vagos brigadas
-¿ celo o denuncia ? -
verbalizaban en las alcaldías.
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BALADA DE LA VIDA EN ROJO
El uno siempre vive la vida en rosa,

la juventud que no acaba nunca,
segunda infancia menos taciturna,
ni deseos ni lamentos superfluos.
Ignorante de todo flujo y reflujo,

este sabio para quien nada se mueve
reina instintivo: como un falo.
Pero yo, yo veo la vida en rojo.
El otro razona y glosa

en tonos irresolutos,
sopesando, pesando cada cosa
con manos entumecidas y pesados callos.
Le haría falta mucho tiempo de su tabuco.
El mundo es gris para este recluso.
El, este otro, en derredor se atreve

A echar miradas llenas de deseos,
Pero donde su mirada se posa,
Él se exaspera donde tu te places,
Mirada de filántropos mofletudos;

Todo le parece negro, virgen o gubia,
Los hombres, vinos bebidos, libros leídos.
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LUJURIAS
¡ Carne ! único fruto mordido de los vergeles de aquí abajo,

fruto amargo y dulzón que sólo das jugos a los dientes,
bocas o fauces de los hambrientos del único amor,
y buen postre de los fuertes en sus alegres comidas,
¡ Amor ! única emoción de aquellos a los que no rebela

el horror de vivir, amor que prensas con tu mortero
los escrúpulos de libertinos y de mojigatas
para el pan de los condenados que eligen los sabatts,
Amor, tu te me apareces también como el hermoso pastor

en que sueña la hilandera en tardes invernales
sentada junto al fuego de un sarmiento claro,
Y la hilandera es la Carne, y suena la hora

en que el sueño abrazará a la soñadora - ¡hora santa
o no! - ¿qué importa a vuestros éxtasis, Amor y carne?
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NO BLASFEMES,
OH POETAS
No blasfemes, oh poeta, y recuérdalo siempre:

La mujer es deseable, tirársela está bien.
Aunque obeso es su culo la prestigia bastante
Y yo lo he saboreado alguna vez.
Ese culo y las tetas, qué refugio amoroso,

De rodillas la abrazo y lamo su rajita
Mientras mis dedos hurgan el anillo de atrás...
Y los hermosos pechos, impúdicamente perezosos.
Y desde ese culo, sobre todo en la cama

sirve como almohadón, o resorte eficaz
para que el hombre penetre en lo más hondo
del vientre de la mujer que ama.
Allí mis manos, también mis brazos y mis pies

se apaciguan: tanta frescura y redondez elástica
son un sagrario apetecible donde el deseo renace
fugaz y solapado, prometiendo juveniles proezas.
Pero, ¿cómo comparar ese culo bonachón,

ese culo rechoncho, más práctico que voluptuoso
con el hombre, flor de alegría y estética,
y proclamarlo vencedor?
“Eso está mal”, ha dicho el amor. Y la voz de la historia:

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“Culo del hombre, alto honor de la Hélade y divino

adorno de la Roma verdadera, y aun más divino
en Sodoma, muerta y martirizada por tu gloria.”
Shakespeare olvida pronto la gracia femenina

de Ofelia, de Cordelia y de Desdémona para cantar
en versos magníficos que un tonto ha denigrado,
del cuerpo masculino su triunfo celestial.
Los Valois enloquecían por los machos, y en nuestra era

la aburguesada y femenina Europa a su pesar admira
al rey Luís de Baviera, ese rey virgen cuyo corazón
solamente por los hombres palpita.
La carne, también la carne de la mujer proclama

el culo, la verga, el torso y el ojo del arrogante Casto.
Por todo ello, oh poeta, ya lo ha dicho Rousseau,
Es necesario a veces apartar a la dama.
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MILLE ET TRE
Mis amantes no pertenecen a las clases ricas,

son obreros de barrio o peones de campo;
nada afectados, sus quince o sus veinte años
traslucen a menudo fuerza brutal y tosquedad.
Me gusta verlos en ropa de trabajo, delantal o camisa.

No huelen a rosas, pero florecen de salud
pura y simple. Torpes de movimientos, caminan sin embargo
de prisa, con juvenil y grave elasticidad.
Sus ojos francos y astutos crepitan de malicia

cordial, y frases ingenuamente pícaras,
a veces sazonadas de palabrotas, salen
de sus bocas dispuestas a los sólidos besos.
Sus sexos vigorosos y sus nalgas joviales

regocijan la noche y mi verga y mi culo,
a la tenue luz del alba sus cuerpos resucitan
mi cansado deseo, jamás vencido.
Muslos, alma, manos, todo mi ser entremezclado,

memoria, pies, corazón, espalda y las orejas,
y la nariz y las entrañas, todo me aturde y gira:
confusa algarabía entre sus brazos apasionados.
Un ritornelo, una algarabía, loco y loca,

más bien divino que infernal, más infernal
que divino para mi perdición, y allí nado y vuelo
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en sus sudores y sus alientos como en un baile.
Mis dos Carlos; el uno, joven tigre de ojos de gata,

suerte de monaguillo que al crecer se embrutece.
El otro, galán recio con cara de enojado, me asusta
sólo cuando me precipita hacia su dardo.
Odilón, casi un niño y armado como un hombre,

sus pies aman los míos enamorados de sus dedos
mucho más, aunque no tanto del resto suyo
vivamente adorable... pero sus pies sin parangón,
frescura satinada, tiernas falanges, suavidad

acariciadora bajo las plantas, alrededor de los tobillos
y sobre la curvatura del empeine venoso, y esos besos
extraños y tan dulces: ¡cuatro pies y una sola alma, lo aseguro!
Armando, todavía proverbial por su pija,

él solo mi monarca triunfal, mi dios supremo
estremeciéndose el corazón con sus claras pupilas
y todo mi culo con su pavoroso barreno.
Pablo, un rubio atleta de pectorales poderosos,

pecho blanco y duras tetillas tan chupadas
como lo de abajo; Francisco, liviano cual gavilla,
piernas de bailarín y buen florín también.
Augusto, que se vuelve cada día más macho

(era bastante chico cuando empezó lo nuestro),
Julio, con su belleza pálida de puta,
Enrique que me cae perfecto y que pronto,
¡ay! se incorpora al ejército.
Vosotros todos, en fila o en bandada,

o solos, sois la diáfana imagen de mis días pasados,
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Librodot
pasiones del presente y futuro en plenitud erguido:

incontables amantes ¡nunca sois demasiados!
BALÁNIDA
Es un corazón pequeño,
la punta al aire:
símbolo orgulloso y dulce
del corazón más tierno.
Lágrimas derrama
corrosivas como brasas
en prolongados adioses
de flores blancas.
II
Glande, punto supremo

del ser
del amado.
Con temor, con alegría
reciba tu acometida
mi trasero perforado
por tu macizo instrumento

que se inflama victorioso
de sus hechos y proezas
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Librodot
y entre redondeces se hunde

con sus ímpetus alevosos.
Nodrizo de mis entrañas,

fuente segura
donde mi boca se abreva,
glande, mi golosina o bien
sin falsos pudores,
glande delicioso ven
revestido
de cálido satín violeta
que mi mano se enjaeza
con un súbito penacho
de ópalo y leche.
Es sólo para una paja

apresurada que hoy te invoco.
Pero, ¿qué pasa? ¿Tu ardor se impacienta?
¡Oh, flojo de mí!
A tu capricho, regla única

respondo
por la boca o por el culo,
ambos listos y ensillados
y a tu disposición
maestro invicto.
Después, néctar y pócima

de mi alma, ¡oh glande!,
vuelve a tu prepucio, lento
como un dios a su nube.
Mi homenaje te acompaña
fiel y galante.
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Librodot
MONTA SOBRE MÍ
COMO UNA MUJER
Monta sobre mí como una mujer,

lo haremos a "la jineta".
Bien: ¿estás cómodo?... Así
mientras te penetro -daga
en la manteca- al menos
puedo besarte en la boca,
darte salvajes besos de lengua
sucios y a la vez tan dulces.
Veo tus ojos en los que sumerjo

los míos hasta el fondo de tu corazón:
allí renace mi deseo vencedor
en su lujuria de sueños.
Acaricio la espalda nerviosa,

los flancos ardientes y frescos,
la doble y graciosa peluquita
de los sobacos, y los cabellos.
Tu culo sobre mis muslos

lo penetran con su dulce peso
mientras mi potro se desboca
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para que alcances el goce.
Y tú disfrutas, chiquito,
pues veo que tu picha entumecida,
celosa por jugar su papel
apurada, apurada se infla, crece,
se endurece. ¡Cielo!, la gota, la perla

anticipadora acaba de brillar
en el orificio rosa: tragarla,
debo hacerlo pues ya estalla
a la par de mi propio flujo. Es mi precio

poner cuanto antes tu glande
pesado y febril entre mis labios,
y que descargue allí su real marea.
Leche suprema, fosfórica y divina,

fragante flor de almendros
donde una ácida sed mendiga
esa otra sed de ti que me devora.
Rico y generoso, prodigas

el don de tu adolescencia,
y comulgando con tu esencia
mi ser se embriaga de felicidad.
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POR CIERTO LA MUJER GANA
Por cierto la mujer gana

haciendo el amor semidesnuda,
y mucho más si el camisón
que lleva por único atuendo
tiene la expresa función

de un velo corto, insinuando
muslo y pantorrilla, teta y nalga
y la vulva, un tanto gigantesca.
Gana sin descubrirse del todo,

salvo la concha, lo único divino
para el coito o la mineta,
y lo demás en ella es vano.
Considerando así la cosa,

esa falta de proporciones,
esos blancos y rosas excesivos
podrían llegar a convencernos.
En cambio, un hombre joven,

sacerdote de Eros o neófito,
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se ve favorecido en su belleza
cuando ama totalmente desnudo.
Admiremos esa carne espléndida

que se diría inteligente, vibrante,
intrépida y también tímida
y, por un gran privilegio
sobre toda carne –femenina

o bestial- la verdadera belleza,
la fascinante gracia
de ser múltiple bajo la piel,
juego de músculo y de huesos,

pulpa apretada, suave tejido,
ella interpreta y hasta completa
toda ocurrencia sentimental.
Colérica, se excita,
y alternativamente dura y blanda,
preocupada en gozar hacer gozar
se tensa y distiende en el amor.
Y cuando sea tocada por la muerte,

esa carne que yo endiosé
habrá de fijar augusta
sus elementos en mármol azul.
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AUNQUE NO
ESTE PARADA
Aunque no esté parada

lo mismo me deleita tu pija
que cuelga -oro pálido- entre tus muslos
y sobre tus huevos, esplendores sombríos,
semejantes a fieles hermanos

de piel áspera, matizada
de marrón, rosado y purpurino:
tus mellizos burlones y aguerridos
de los cuales el izquierdo, algo suelto,

es más pequeño que el otro,
y adopta un aire simulador,
nunca sabré por qué motivo.
Es gorda tu picha y aterciopelada

del pubis al prepucio
que en su prisión encierra
la mayor parte de su cresta rosada.
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Librodot
Si se infla levemente, en su extremo

grueso como medio pulgar el glande se dibuja
bajo la delicada piel, y allí
muestra sus labios.
Una vez que la haya besado

con amoroso reconocimiento,
deja mi mano acariciarla,
sujetarla, y de pronto
con osada premura descabezarla

para que de ese modo -tierna violeta-
el lujoso glande, sin esperar ya más,
resplandezca magnífico;
y que luego, descontrolada,

la mano acelere el movimiento
hasta que al fin el "peladito"
se incorpore muy rígido.
Ya está erguido, eso anhelaba

¿mi culo o concha? Elige dueño mío.
¿Quizás una simple paja?
Eso era lo que mis dedos querían...
Sin embargo, la sacrosanta pija

dispone de mis manos, mi boca y mi culo
para el ritual y el culto
a su forma adorable de ídolo.
********************
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Como la voz de un muerto que cantara

Abre tu alma y tu oído al son

Cantaré tus ojos de oro y de ónix

Como la voz de un muerto que cantara

Después loare mucho, como conviene,

Y para acabar cantaré el beso

Abre tu alma y tu oído al son

Para ti he hecho, para ti, esta canción

Tengo a veces un sueño penetrante

Porque ella me comprende, y mi corazón transparente

¿Es morena, rubia o pelirroja? Lo ignoro

Su mirada es parecida a la mirada de las estatuas

A usted, estos versos, por la consoladora gracia

Y es que, ¡ay!, la horrible pesadilla que me visita

Oh, sufro, sufro espantosamente, de tal modo

Y las penas que usted pueda tener son como

Sus piernas por toda montura,

El prudente, indignado, los arenga;

Sin más que odiosos y ridículos,

Y con sus agrias guitarras,

Y es, en fin, que sus pupilas

Id, pues, vagabundos sin tregua,

La naturaleza del mundo se aísla

EL RUDO GOLPE DE LOS ELEMENTOS

Los junios y los diciembres

¡Todo te rechaza y te aflige,

¡Muy niño iba soñando en Ko-Hinnor,

¡Mi deseo creaba bajo los techos de oro,

Hoy, más sosegado y no menos ardiente,

¡Sea! lo grandioso escapa a mis dientes,

¡Ah, las bucólicas, las primeras queridas!

Se han ido lejos todas aquellas alegrías

Heme aquí solo ahora, mustio y solo,

¡Oh la mujer de amor mimoso y cálido,

Despacio, despacio, despacio,

Sé lánguida, haz tu caricia adormecedora,

Pero en tu querido corazón de oro, me dices, niña,

Pon tu frente sobre mi frente y tu mano en mi mano

La noche. La lluvia. Un cielo incoloro que desgarra

NOCHE DEL WALPURGIS CLÁSICO

Era más bien el sabbat del segundo Fausto,

Unas rotondas; en el centro, los surtidores; unas avenidas

Castaños, plantíos de flores formando dunas;

Suena la medianoche y despierta en el fondo del parque áulico

Cantos velados de lejanos cuernos de caza, donde la ternura

De los sentidos abraza el espanto del alma de los acordes

se entrelaza de repente a unas formas muy blancas,

Se entrelazan entre las sombras verdes de los árboles

Estos espectros agitados, ¿son pues el pensamiento

O, simplemente, no son más que muertos?

¿Son tus remordimientos, oh desvarío que invita

¡No importa van siempre, los febriles fantasmas,

Húmeda y pálida, el alba silencia una tras otra

Los largos sollozos

Del todo sofocado y

¡Beso! ¡malvarrosa del jardín de las caricias,

¡Sonoro y gracioso Beso, divino Beso!

Como el vino del Rhin, y como la música,