1 Simple como la flor, simple como una palabra quisiera poner mi corazn sobre la mesa.

Quisiera estudiarlo, darle la vuelta, saber qu siente. Saber si siente lo que yo siento, si realmente hemos estado de acuerdo en tantos aos. Tena miedo mi corazn el primer da de colegio? Salt de alegra mi corazn el da en que el perro volvi a casa? Quisiera verle su forma, tocarlo y descubrir si tiene cicatrices de dolores que fueron mos Marcas de golpes, vacos existenciales, nombres escritos heridas aun abiertas, defectos de nacimiento. Simple como la ventana que me dice: all esta el mundo quisiera escuchar mi corazn y sus razones y apacible como una montaa que da ritmo al horizonte, dormir bajo el arrullo de su tropical latido.

2 A veces me dejo llevar por el mundo veloz en sus imgenes fugaces. Multitudes de lugares nombres rostros objetos, sueos, desenlaces. A veces salgo del afn del hacer y ser mi sombra me basta para sentirme alguien. Me pierdo en las historias, en los hechos, en aquello que dicen tiene lugar en algn lugar... remoto. Gente llorando, celebrando, protestando inventando nuevas armas, batiendo rcords. Gente encontrando su destino, abandonando, escribiendo, olvidando, regresando, y gente... haciendo gente, en este instante. A veces me dejo llevar por esa gran ilusin en donde al parecer pasan cosas. La quimera inagotable, la mquina que es el mundo, la que se invent el tiempo, el dios nico y verdadero, la que si no es blanco es negro y no s cuntos otros mitos! A veces me dejo llevar... y marcho. Tic tac tic tac.... silenciosa voy hacia el Misterio. Otro abismo? Otra ilusin? Siento vrtigo de despertarme en otro sueo!

3 Yo nac para ser la loca de la casa, as como otras son madres, secretarias, gerentes o enfermeras. Nac para las sombras, los colores y las luces para probar, para jugar, para escribir y as crearme. Frente a la falta de profesin que se me imputa como culpa yo saco a relucir mi disciplina: toda una estrella intermitente. Un laberinto de sentido constituido de poemas por el cual busco mi alma desde que cumpl 11 aos. Dirn ustedes: Y de qu vives? Y yo no s de qu vivo pero siempre ha habido algo. Desde que llegu a este mundo la generosidad se ha mostrado y por mas nubes en el cielo el sol nunca me falt. Mas sin embargo como a todas, se me cuelan bajo la puerta crisis existenciales, dudas y tristezas fras. Puntuales e inoportunos cual impuesto o cual factura pago en forma recurrente bajonazos de entusiasmo. Y as me atraviesa el tiempo y a mi locura yo canto. Mis horas son todas viajes entre sensacin y objeto. Nac para contemplar estos paisajes inmensos que florecen interiores y se extienden en palabras. No soy rara ni distinta no soy triste no soy sabia. No quiero el mundo y su nada... Quiero el silencio y quiero mi voz! Nac para mi suerte, para mi azar y mis historias para mirar lo que no miras, para mirarnos los dos.

4 Nuestro amor va quedndose vaco como esta casa. Tiemblan los objetos, las palabras sin sentido. Guardo esta certeza como un gran secreto, me adentro en el bosque con ella en mis manos. Se despierta el eco en esta gran llanura por la que corrimos, salvajes latidos. Las casas son cajas llenas de promesas promesas-paisajes muy pronto en invierno. Se congela el amor si nadie da un paso, las ventanas abiertas la primera nieve. Me voy hacia el bosque, sigo el rastro blanco de esa voz que es ma y conoce mi nombre.

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Huaira Sacha chiquita seguir mecindose al viento, enviando en lo invisible canciones de colores ya sin nombre. Cuando los hombres hayan llorado los ros que se secaron, y las mujeres negado los hijos que antes soaban. Verdes pulmones del planeta se habrn llenado de tumores en el lugar donde el bejuco teja mensajes hasta el cielo. Huaira chiquita... en la noche oscura, despertar la esperanza con su sonido de lluvia, recordar las canciones que el Taita en tiempos pasados cantaba con las estrellas a travs del Universo. La flor se abrir camino como antes: entre piedras, las piedras que son el eco perfecto y claro de la luna. Regresarn las semillas vida y muerte de la mano y bailaremos de nuevo junto a tu harmnica sonriente. Huaira Sacha chiquita seguir mecindose al viento enviando en lo invisible canciones de colores an sin nombre.

Quiero escribirte un poema hecho de pequeas cosas. Un poema porttil, que te quepa en el bolsillo. Un poema en el que cargues tus objetos mas preciados y la esencia de los seres que has amado en tu camino. El poema ser simple y muy fcil de aprender sin palabras o expresiones pretenciosas, complicadas. Su presencia ser leve cual fragancia de perfume. Sencillo como la alegra de volver cansado a casa. Cuando por casualidad lo encuentres entre el bolso y los afanes espero que por segundos pueda parar tu mundo, hacerte un rincn tranquilo en medio del gran barullo para que escuches tus latidos, pues ellos saben por donde... Que el poema sea sendero, bosque, atardecer, paisaje, una alegra secreta que guardes para ti mismo. Que el poema sea este, y no otro, y no mas frases nico y bello como el rostro que vers siempre en los espejos.

7 A un amigo de infancia muerto Quiero que sepas que te extrao todava. En las tardes de sbado, en los sabores de los helados, en las ilustraciones de los cuentos. En las canciones que aun me aprendo, en cada nuevo video juego, en las tortugas. Te extrao en todas esas cosas que fueron nuestro universo. Carcajadas estruendosas titilantes como estrellas, bajo el techo de la iglesia o en los entierros. El tuyo lo recuerdo como un extrao sueo. Como un momento que no viv pues no entend, lo que estaba pasando. Tampoco entiendo qu pas. Ni qu te habrs llevado en tu silencio. Te extrao en el Mago de Oz, en las constelaciones, los fantasmas, en los monstruos. Te extrao en el gran pesebre por toda la habitacin, te extrao en el puntillismo y en el tn tn corre corre. Eso es lo que quiero que sepas y que en tu muerte no olvides.

En ese largo camino hacia no s donde. Hacia ese Misterio que olvido por ratos, as como a veces olvido palabras. 8 Quiero morir perdida en la Naturaleza, encontrada en la Naturaleza. Quiero morir sin dramas, en el silencio sonoro de la profundidad de un bosque. Quiero morir volando hacia los ruidos de esa noche, que en su oscuridad revela lo profundo del Misterio. Quiero entrar lentamente en la consciencia del insecto para escarparme en frgiles alas hacia el Perfecto Vaco. 9 El corazn y el agua, seres de naturaleza quebradiza. No serian lo que son si no se rompieran, si no se movieran, si no se quebraran. No fluye aquello que no cambia de forma.

nohasderespirar. 10 Te llamo, te llamo, palabrasalaireolasrepetidas lasombradeunhiloporelquecaminasporelquecamino Le hablo a tu ausencia. Le cuento tu forma. Letocotusmanoslamiroatusojos letrenzomiangustialargacabellera. Palabrasalvientoqueabrensusalas palabrasalaguaqueextiendenlased. Todas son tu nombre todas son un mantra oracin pequea que arrulla mi fe. Tecuentoteescribotelamoteagito seextiendeelcaminoporelquetevas Horizontes mapas partirelsentido tristeelrecorridoqueeslaeternidad! tellamohaciaelcieloenelsilenciomismo enelmismosilencioquetevevolar Pero el vuelo es grande demasiadograndeparasernombrado paraserescrito ysihasdedecirlo Palabrasalvientoflotandoenlanada lanocheeslallamaquenohedeapagar. Olasrepetidasdeunmarqueesnaufragio espumadetiempofugazquehabitar!
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Burdas preguntas de una vida burguesa. Qu puto problema encontrar un momento para sentarse a escribir, la suelto as, en tono alto. En esta tarde en que empiezo llueve afuera. Domingo. Una ambulancia pasa por el puente. Canto de sirena atravesada. Me siento en la cama junto a la ventana. Tengo una habitacin que no es ma. En un apartamento que no es mo. Treinta y tres aos. Mas de la mitad de mis cosas, en cajas. Aqu y all y hasta en Pars todava. Mis cosas, mis nadas. Tal vez me desterraron y no importa. Escribo para darme forma. Para darle alguna forma a este caos que es la vida en estos aos.

Levantarme a la madrugada. Hacer yoga por encima de lo que sea. De m, incluso. Meditar. Cuatro de la maana. Observar. Dejar pasar. Caerse de sueo y de sueos que aun esperan. Y ms me vale que me esperen, ellos, mis sueos. Pero qu difcil se hace encontrar un tiempo para escribir. Hasta parece fcil lo dems, la urgencia de existir y de ser alguien para el mundo. Enciendo un computador que no es el mo. Escribo con estas palabras que alguien me dio. Burguesa es no tener nada y aun as tenerlo todo, bajo este cielo gris que al menos hoy, me gusta. Escribo preguntas que son mas -- y yo tan solo de esto segura-mientras la lluvia se detiene lentamente. Al menos un poema. Escribe al menos un poema en esta tarde.

12 Suficiente. Estoy harta de decir te amo. Ya no te amo.. En mi corazn no hay nada. Los latidos hacen eco como en una casa vaca. Muros intactos. Todo est limpio al interior. Pero la casa est vaca. Estoy harta de decir te amo. Mi boca est harta. Repite palabras ya sin sentir nada, Como alguien que come tan solo por sobrevivir Nunca por placer. Suficiente Tan solo se trata de dos palabras : te amo Voy a olvidarlas rpidamente As como olvid el nmero telefnico de mi infancia. Casa enorme Siempre en obra negra As como mi corazn Construccin interminable Cambios infinitos No es amor lo que yo siento.

13 Y si tan solo ser poeta fuera sorprendente como ser mago. Si fuera un oficio admirado, Si fuera sacar conejos de un sombrero, sonrisas de los rostros. Pero ms se parece a ese oficio sin nombre Practicado por tantos desde la noche del Tiempo: El oficio de buscar una aguja en un pajar. Cmo se le llama a ese oficio? - yo me pregunto-. Ese de buscar en lo infinito una esperanza, el sentido de un sinsentido, que se sabe sin sentido, el gozarse el trabalenguas mientras se evita la rima El poeta cuenta, sin embargo, con un truco muy barato: sacar a lucir sus afectos para operar el milagro Y cual mago risueo sacude un pauelo blanco de donde sali hace segundos una gran paloma blanca. Desnuda su alma en el poema con el pudor que ello implica Muestra el pauelo vaco: Nada por aqu, nada por all. Nada de trucos, aqu no hay nada, tampoco aguja. Y eso era todo? Pues s, Magia, magia!

14 Habr yo venido a este mundo, no para cambiarlo, sino para cambiar apenas el orden de una habitacin este da? Habr nacido yo, slo para este instante? Quiero algo nuevo Aun siento hambre. Me digo al ver los espacios tan llenos de cosas intiles. Hambre de qu? Qu me hace falta? Por qu no me basta con la generosidad enorme que me da la vida? Por qu quiero siempre un nuevo paisaje? Por qu en lo plano de los das mis ojos no se amaan? Por que suean con montaas, verdes, nubes de otras formas de algn otro cielo? Gris y catlico cielo tapando la luz del Plexo. Plexo con mayscula, Plexo del Universo Para seguir viva necesito reinventar mi mirada.

15 Si un artista pone su alma en su obra Para qu quieres su rostro? Para qu sirve la fama? Para quin? De quin alimenta el hambre con plato tibio y cotidiano? Si el artista muere dejando el reflejo de su alma en su obra Para qu su rostro Su pasado oscuro triste biografa de escndalos vanos y de vanaglorias. Si el artista muere y se hace inmortal para qu los chismes tontos de su vida. Dejen a la obra tomar la palabra Y hablar de lo Eterno, que la sobrepasa.