Imaginar la nación

Serie: Perú Problema, 42

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Primera edición impresa: julio de 2015

Primera edición digital: mayo de 2016

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Corrección: Fondo Editorial del Congreso del Perú

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Rénique, José Luis

Imaginar la nación. Viajes en busca del verdadero Perú (1881-1932). Lima, IEP; Fondo Editorial del Congreso del Perú; Ministerio de Cultura, 2015 (Perú Problema, 42)

1. HISTORIA; 2. REPÚBLICA; 3. SOCIEDAD ANDINA; 4. LITERATURA; 5. INTELECTUALES; 6. SIGLO XIX; 7. SIGLO XX; 8. PERÚ

W/02.04.01/P/42

A Peri Paredes Cruzatt,

amigo inolvidable

Una nación es un alma, un principio espiritual.

Ernest Renan, 1882

No forman el verdadero Perú las agrupaciones de criollos y extranjeros que habitan la faja de tierra situada entre el Pacífico y los Andes; la nación está formada por las muchedumbres de indios diseminadas en la banda oriental de la cordillera.

Manuel González Prada, 1888

Un año de recorrido por la sierra me ha vuelto un poco indio, cumbre, quena.

Jorge Dulanto Pinillos, 1939

El Perú es un camino; ninguna otra calificación geográfica lo expresa tan exactamente.

Antonello Gerbi, 1944

Para quien ya no tiene patria, el escribir se transforma en un lugar donde vivir.

Theodor W. Adorno, 1949

Índice

Portada

Portadilla

Créditos

Presentación. Modesto Julca Jara

Prólogo. José Alberto Portugal

Agradecimientos

Introducción

PRIMERA PARTE: Entre la bruma de la guerra

Capítulo 1. Hacia el «verdadero Perú»: un camino literario de salvación nacional

Capítulo 2. La nación como nido y el indio como ave desamparada

Capítulo 3. Radicales, liberales y «penas patrióticas»

SEGUNDA PARTE: En pos del alma nacional

Capítulo 4. Un sueño arielista: puentes colgantes y cóndores vengativos

Capítulo 5. La santa cadena de la tradición nacional

Capítulo 6. El Perú soy yo

TERCERA PARTE: La larga marcha

Capítulo 7. Perú: ¡Pueblo de indios!

Capítulo 8. El camino del Amauta

Capítulo 9. De Trujillo a Trujillo: el «jefe máximo» y la salvación del Perú

EPÍLOGO

BIBLIOGRAFÍA

Presentación

Modesto Julca Jara

Primer vicepresidente del Congreso de la República

Imaginar la nación. Viajes en busca del verdadero Perú (1881-1932) de José Luis Rénique se filtra en las vidas de nueve figuras centrales de la cultura peruana que hicieron de la pregunta por la identidad nacional una pasión y un periplo. A cada una de ellas Rénique dedica un ensayo que quiere ser, según el historiador confiesa, una aproximación íntima a sus destinos como una restitución de sus voces, en cuanto ímpetu vibratorio de un alma individual. Bajo este método orientado por el afecto, por decirlo así, el lector verá animarse, con toda la fuerza de la realidad, a Manuel González Prada, Clorinda Matto de Turner, Enrique López Albújar, Ventura García Calderón, José de la Riva-Agüero, Abraham Valdelomar, Luis E. Valcárcel, José Carlos Mariátegui y Víctor Raúl Haya de la Torre.

La alusión a filtrarse debe tomarse, por consiguiente, al pie de la letra. Rénique se ha propuesto ubicarse en el centro mismo donde aquellas vidas experimentaron la turbulencia del deseo de entender el Perú y tentaron satisfacerla con formulaciones igualmente perentorias. Una operación de este género supone una neta abolición temporal. Demanda instalarse directamente en el pasado, tratándolo como una materia viva en que el movimiento, a la vez que agita los corazones, impide al pensamiento una perspectiva total y le niega la posibilidad de una pacífica clarividencia. Solo así será factible poner en situación a los personajes y acceder a la trama móvil en que su potencia y los acontecimientos de una época se entrelazan para engendrar propiamente una subjetividad particular, tan fuerte que querrá alzar una idea de mundo.

Rénique practica en todo instante este procedimiento de descongelar la historia y, si reabre una y otra vez las preguntas en vez de acercar una verdad, descubre por ello mismo la historia en su desplegarse activo, presente ahí donde el pensamiento surge de la relación —con frecuencia colisión— entre la voluntad individual de afirmación y unas condiciones materiales-simbólicas específicas. Su libro, por lo tanto, es la renovación de un problema. Ilustra dramáticamente, de hecho, los intentos fallidos por articular una idea fidedigna, práctica del Perú. Sin embargo, el lector agradecerá que también sea la prueba de que el anhelo de comprender la nación bajo el signo de la viabilidad no ha cejado nunca, dando entretanto magníficos edificios discursivos y literarios. Horas de lucha, Aves sin nido, Cuentos andinos, La venganza del cóndor, Paisajes peruanos, El caballero Carmelo, Tempestad en los Andes, 7 ensayos de interpretación de la realidad peruana y El antiimperialismo y el APRA son resultado de esa búsqueda siempre recomenzada.

La publicación de Imaginar la nación. Viajes en busca del verdadero Perú (1881-1932) de José Luis Rénique es posible gracias a la cooperación entre el Fondo Editorial del Congreso del Perú, el Instituto de Estudios Peruanos y el Ministerio de Cultura. Es una satisfacción para todas estas instituciones materializar un proyecto que se introduce en el pasado únicamente para preguntarse mejor sobre el Perú y las fuerzas aglutinantes que le depararán un futuro.

Prólogo

José Alberto Portugal

Imaginar la nación. Viajes en busca del «verdadero Perú» (1881-1932) es el libro de un historiador. Es, en cierto sentido, un momento de reflexión sobre las particularidades de un periodo, de un proceso; sobre su relación con el nuestro; sobre cómo escribir su historia; una reflexión sobre nuestra preocupación por las narrativas: cómo las producimos, cómo las leemos. Pero Imaginar la nación no teoriza. Se adentra en una interrogación, en una detallada descripción de la trayectoria de ciertos sujetos, de la fibra de un lenguaje, de la naturaleza de actos y gestos que le van dando forma a la dinámica de una época. La literatura (en un sentido extenso: escritores, escritura) es vista aquí como parte del material histórico. Pero esto último suena casi a reproche. No es el caso. Voy a reformular: este es el libro de un historiador. La literatura ocupa en él un lugar particular en la medida en que permite visualizar, palpar casi, la rica, densa estructura causal que le da forma a la experiencia histórica de una época.

Este texto tiene su historia. En su origen fue una ponencia para una sesión especial sobre escritura e imagen de la nación en el Perú republicano, organizada para un congreso de la Asociación de Estudios Latinoamericanos (LASA). «Escribiendo al indio: Novela e historia en el Perú (1888-1948)», el título de entonces, era un texto generoso, denso, que ofrecía una relectura apasionada de obras y autores «canónicos» que han sido leídos bajo la rúbrica del indigenismo peruano y la problemática asociada a él: de González Prada y Matto de Turner a López Albújar, García Calderón y Valcárcel, cerrando con la emergencia de Ciro Alegría y un «epílogo provisional» que se proyectaba, a partir de allí, de Arguedas a Scorza.

En «Escribiendo al indio» se desarrollaba una aproximación contextual a la trayectoria de estos autores y a la naturaleza de los trabajos que les daban forma a las primeras incursiones en el mundo andino en el periodo posbélico. Se trataba de leer, en contacto con la problemática de su tiempo, la configuración de esas «voluntades creativas» y esos «viajes al verdadero Perú», voluntades, viajes que habían sido impulsados por el desastre de una guerra que había revelado la estructura de la sociedad peruana y la falla central en la que se había fundado la república criolla. Era un proyecto ambicioso, no solo extenso sino también intenso.

Pero José Luis Rénique lo dejó de lado. Se volvió entonces parte de nuestra conversación, como si se tratara de un amigo común, algo lejano, por cuyo bienestar nos preocupamos: ¿qué fue de ese manuscrito tuyo?, ¿no piensas hacer nada con todo ese trabajo? Pienso ahora que el texto de «Escribiendo al indio» quedó relegado, tal vez, porque se vio opacado (quizá dislocado o incluso intimidado) por la reciente aparición de La voluntad encarcelada y La batalla por Puno, dos libros de José Luis, de distinta factura, pero sin lugar a dudas los trabajos de un historiador. ¿Qué hacer, entonces, con esta incursión en el ámbito de la literatura?

Sin embargo, ya los capítulos iniciales de esos dos libros (como el curso central de todo su trabajo anterior, agregaría yo) daban señas del esfuerzo por rastrear los orígenes y la formación de un proceso secular: la configuración, desde fines del XIX, de una «tradición radical», organizada en torno a la idea-fuerza de que la construcción de una verdadera nación peruana pasaba por una ruptura con el pasado —ruptura cuya hondura y violencia solo la movilización indígena podría ser capaz de lograr—. Nos referimos a una tradición que se va construyendo a partir de la palabra escrita y de lo que el historiador del comunismo chino, Arif Dirlik, ha denominado «encuentros radicales con la sociedad», aquellas fugaces oportunidades en las que el mundo de la intelectualidad urbana entra en contacto con el indígena, con la sociedad campesina. Podemos fijar su nacimiento en la derrota en la Guerra del Pacífico y en el discurso impugnador de Manuel González Prada, a quien figuramos como su fundador. A partir de allí podemos rastrear su desarrollo (su destino y vicisitudes): de los orígenes literarios a la propuesta política. «Escribiendo al indio» era, sin lugar a dudas, un desprendimiento de ese proyecto.

Tiempo más tarde se presentó la oportunidad para darle curso al texto, literalmente, a través de una invitación, para ofrecer un cursillo interdisciplinario, que nos hizo Susana Reisz, decana de la Facultad de Letras y Ciencias Humanas de la Pontificia Universidad Católica del Perú. El resultado fue «Enfoques históricos y literarios sobre la cuestión de la reconstrucción nacional (1885-1930)». «Escribiendo al indio» fue el texto fundamental que ofreció el esquema para el curso.

El interés entonces era concentrarnos en un número reducido de autores y de obras en los que se cifraba el esfuerzo por restablecer la posibilidad de una narrativa sobre la sociedad peruana tras la devastación material, social y simbólica causada por la Guerra del Pacífico (1879-1883) —devastación que resonaba en la violencia social (provincias cautivas, guerra civil entre las élites, levantamientos campesinos) que caracterizó al proceso de «reconstrucción nacional»—. Buscábamos escrutar la narrativa en los orígenes del Perú moderno como respuesta a la crisis de la historia inscrita, como respuesta también a la irrupción de otras historias que se abrían a la significación.

Queríamos describir, de un lado, un aspecto dominante en este esfuerzo de reconstrucción narrativa: la tendencia a mirar hacia adentro (la región, el interior, el mundo de los Andes) e ir fijando la atención en el «otro» (marginal, telúrico, indio) como emergencia de una obsesión (de un temor raigal, de un sentido de amenaza, de una esperanza) en la mente «criolla». Pretendíamos indagar el origen del Perú moderno como un periodo marcado por un nuevo encuentro entre «occidente» y el «mundo andino», reencuentro real y simbólico que se inscribe violentamente. Queríamos pensar las formas en que se materializaba ese esfuerzo.

De otro lado, queríamos describir las respuestas a una serie de apremiantes preguntas sobre la nación, sobre su naturaleza y su destino, en las que cristalizaba el impacto intelectual, espiritual, moral, de la derrota. El interés de José Luis se concentraba allí, en esas preguntas que llevarían, en las décadas venideras, a configurar visiones del rumbo nacional distintas a las formuladas por los intelectuales del establishment oligárquico liberal. Había que seguirlas del horizonte discursivo en el que se originan y determinar la manera en que gradualmente, a lo largo de las dos primeras décadas del siglo XX, estas visiones intentarían convertirse en praxis, entretejiendo así esa tradición radical de crucial influencia a lo largo de la centuria por venir.

En este encuentro se fue definiendo el lugar (si no de manera completamente clara, mejor delimitada) de este ensayo para José Luis. A partir de esta experiencia se produce la transición de «Escribiendo al indio» a Imaginar la nación. Las huellas que ha dejado en el texto ese diálogo amplio y animado sostenido en la Universidad Católica son fuertes. Para comenzar, quien haya escuchado hablar a José Luis sentirá en Imaginar la nación el peso de la inflexión oral, la voz de quien intensa y apasionadamente está tratando de formular una explicación capaz de captar la compleja red causal que da forma a las ideas, a las palabras, a las acciones. ¿Cómo presentar los distintos tempos y los distintos pisos ideológicos que se articulan en esas trayectorias, en esas obras, en ese momento? La expresión se hace demandante, la sintaxis cargada al suspenso, al énfasis, a la concatenación.

Además, la discusión en ese encuentro afianzó, me parece, la necesidad del estudio de voluntades creativas como espacio crítico productivo, la necesidad de esa entrada en la fantasía (el acceso al imaginario), en la biografía (historiar la configuración de subjetividades) y en el fenómeno de articulación (dar cuenta del peso de la relación de autores y textos con el discurso de su tiempo). Con eso, se afirmó la necesidad de representar la confluencia de una serie de factores, internos y externos, de larga data o inmediatos: la cuestión republicana, el impacto de la modernidad, el fracaso del liberalismo, el sentido de decadencia, la tensión ética, la entrada de nuevas ideologías, la recomposición de clases sociales, la reemergencia en la escena de la población indígena, el desarrollo del Estado; las definiciones profesionales y las políticas; el curso de los afectos y las relaciones interpersonales, etc. Debíamos escudriñar, en otras palabras, todo lo que permite dar cuenta de las esferas en las que existen estos sujetos; todo lo que va formando un sentido de cambio de época.

Esta ampliación del registro fue también la ampliación de los casos de estudio: cómo no Riva-Agüero, cómo no Haya, Valdelomar, etc. Pero estas ampliaciones no modificaron, sino más bien intensificaron, las estrategias fundamentales del tratamiento. El texto ha seguido siendo una relectura honda y radical: generosa en la cobertura de textos primarios y secundarios, rescatando del olvido, reasimilando a la significación un número considerable de ellos; densa en la articulación narrativa del material, por la naturaleza del diálogo de la fuentes y con las fuentes que esta crea, y los posibles marcos de interpretación que ofrece y sugiere. Y ha seguido siendo un texto apasionado por la intensidad con que se encuentran el aquí-ahora del autor con el de sus sujetos.

Para mí, además, este tránsito revela una tensión básica que se expresa en el contraste entre el título del texto original («Escribiendo al indio») y el del trabajo presente (Imaginar la nación). Se trata de la tensión entre el interés puesto sobre el establecimiento de una práctica literaria, de escritura, de un lado; y del otro, el interés puesto sobre el sentido de pensar (imaginar) como un imperativo, y como una posibilidad, como algo abierto. Esta tensión describe, de un lado, el camino (el viaje) de averiguación, las coordenadas del investigador; del otro, ofrece una interpretación de lo que constituye la imaginación moral de una época y de un lugar. Y es que en ambos títulos se apunta a una problemática fundamental que podría ser expresada de la siguiente manera: el discurso del que se trata no tiene ya/aún anclaje temporal (imaginar, escribiendo; el infinitivo, el gerundio), ni sujeto («indio» o «nación») como objeto del discurso de voluntades creativas que expresan la condición de un sujeto aún no constituido.

He aquí una manera de ver, de pensar, el nacimiento del discurso intelectual moderno en el Perú, y sobre el Perú: una acción (su posibilidad, su imperativa necesidad) que se va constituyendo como práctica en la escritura desde la imaginación. Resulta de ello un objeto que se le impone a un discurso en cuyo proceso de definición se va vislumbrando, configurando un sujeto.

Estas son, claro, las especulaciones de un profesor de gramática, las especulaciones de un literato sobre el nacimiento en el Perú moderno de un discurso sobre el «otro», o sobre el nacimiento del Perú moderno en un discurso sobre el «otro»; especulaciones sobre el proceso de construcción (o reconstrucción) de la posibilidad de una narrativa sobre ese país —pero son especulaciones que el ensayo de este historiador suscita—.

En su origen este fue un ensayo sobre un discurso abismado, que oscilaba entre la simpatía y el miedo hacia su objeto: el otro indígena. Simpatía o desprecio hacia el oprimido (la falla al centro de la república criolla) y entusiasmo o miedo, esperanza u horror frente a la posibilidad o la realidad de su violencia. La noción del «verdadero Perú» y la necesidad del «viaje», la búsqueda de la nación, emergen de esa experiencia y son a la vez su encarnación, el mito revelado: el Perú, el país, como un «mito interrumpido», una comunidad disfuncional, una comunidad des-definida o negada. ¿Se hace necesaria una refundación, un nuevo orden?, ¿es la literatura ya una (nueva) mitología?, ¿el espacio necesario para una nueva fundación, una nueva ficción? Se trata tal vez de estudiar la manera en que el mito va dando forma al pensamiento político: imaginar la nación como el proceso de construcción de lo político en el discurso peruano moderno.

¿Cómo narra Imaginar la nación la historia de este nacimiento? La trama, lo que le da forma al material, se funda en el reconocimiento de una crisis de paradigmas, de esquemas mentales: la destrucción no solo material, sino también de redes simbólicas como consecuencia de la derrota en la guerra, y con ello, como aspecto de la reconstrucción práctica y moral del país, la emergencia de la necesidad, del imperativo de articular una respuesta, que es el impulso hacia la acción letrada y la acción política que configuran a (y son configuradas por) estas «voluntades creativas».

Este es el arco narrativo: de la imaginación literaria a la voluntad de acción. Se abre el relato con la imagen de una sociedad que pugna por salir de entre los escombros del desastre bélico; se cierra con la imagen de una sociedad que se precipita en la violencia que generan la realización de una gran insurrección política y su brutal represión: una sociedad que se «holocausta», diría Vallejo. Del abismo encarado por Prada (esa escena primaria, la visión desde el cerro El Pino, que prefigura un destino tras la derrota en la guerra) surgen los proyectos de «reconstrucción» política, pero también el fracaso en la creación de proyectos y organizaciones alternativos, y el predominio de la acción letrada. Con la fundación del Partido Socialista y el APRA, entran en escena las organizaciones alternativas comprometidas con el proyecto de un cambio radical en la sociedad peruana, en cuyas bases se concentra la gran intensidad intelectual y política creada por la acción letrada. Es la ironía de una historia que aún nos acosa.

De este modo, Imaginar la nación propone una narrativa, esto es, una forma que interpreta y asigna sentido; una forma de poner orden, de establecer control, de centrar nuestra narrativa. Pero al mismo tiempo propone una lectura intensa de lo particular, de las historias de esas voluntades creativas: descripciones detalladas de las experiencias, los procesos intelectuales y la formación del lenguaje de estos sujetos, como casos de estudio. Es así un esfuerzo por articular las motivaciones «locales»: ¿quiénes son?, ¿en qué medida su paso en ese mundo y la acción de su clase social en los eventos (guerra, reconstrucción, encuentros con el «otro»), de sucesión de crisis que caracteriza al periodo, determinan la necesidad y la cualidad de su actuar?

Las sensibilidades individuales representadas sugieren la posibilidad de múltiples diálogos, diversas narrativas y permiten ver continuidades en las diferencias. Pero al hacerlo plantean una tensión (como fuerzas centrífugas) con los esfuerzos de encuadre que intentan darle forma y sentido al proceso. La historia (el caso) de cada sujeto rearticula y reta los temas y motivos fundamentales. Esta tensión entre el diseño narrativo del conjunto y la intensa concentración en los casos de estudio nos propone (en realidad, demanda) un tipo de atención distinto, más libre, más flotante, sobre un material ya múltiples veces representado; nos sugiere verlo como parte de un proceso de gestación ideológica, pensarlo fuera de los marcos que hemos aceptado. Esta narrativa continuamente des-centrada (o re-centrada) permite apreciar la rica textura causal de la experiencia histórica y nos da la oportunidad de calibrar el peso que tienen las catástrofes colectivas y las individuales en su expresión.

Es claro, pues, que yo he sido parcial con este texto desde sus orígenes. Y esto ha sido así porque, más acá del encuentro interdisciplinario entre el literato y el historiador, «Escribiendo al indio»/Imaginar la nación alimentó nuestra amistad; porque se hizo tema de largas caminatas en una ciudad u otra, en las que uno se desata de toda preocupación intelectual y se franquea y hace personal todo lo que de otra manera quedaría atrapado en el tráfago académico. Entonces se comparan notas, se toma cuenta de las respectivas obsesiones, se hace gala de perspicacia, se asombra uno de los puntos ciegos del otro. En particular, a mi parecer, la inexplicable desatención de José Luis a la cuestión de las formas, de los géneros de discurso, de la cosa artística. De todo aquello, en fin, que ante mis ojos caía por su propio peso de las calas hondas en su trabajo de articular la imaginación y la voluntad de esos sujetos con la dinámica de su tiempo.

Y es así que en ese flujo la puya del literato al historiador sobre esa suerte de indiferencia estética se vuelve contra mí: se hace reto, como una especie de «leo y obligo» que, una vez aceptado, cristaliza en descubrimientos. Algunos de ellos son de carácter conceptual —de aquello que no, por obvio, es necesariamente claro—: como el énfasis melodramático del López Albújar «retaguardista»; como la visualización del proceso de experimentación textual que conduce a la necesidad de la novela en Clorinda Matto; como la reconfiguración de la imagen de Riva-Agüero (entiendo ahora mejor a Loayza), quien con más angustia que nadie siente la hondura del significante hecho (valgan todos los sentidos) de la ruptura del curso de la narrativa oficial, en el urgente llamado a restituir la «santa cadena de la tradición». Otros descubrimientos son más concretos, como joyas, entre ellos, la lectura de 1911. Novela peruana de García Calderón, texto hasta entonces (debo confesar) para mí inexistente y ahora fundamental como una «educación sentimental» peruana.

Hay mucho de cierto en la manida sentencia de que el mejor aporte que se puede hacer desde el discurso crítico es estimular la lectura de los textos ¿básicos?, ¿clásicos?, ¿cualesquiera?, ¿olvidados? Hay mucho de esto en esta lectura generosa que, sin teorizar, realiza de manera concreta el llamado a revisar nuestros presupuestos, a descentrar (o re-centrar) nuestra lectura; que nos ofrece una exploración que conforme se hace invita a otras.

Imaginar la nación es, a fin de cuentas, un ensayo que apunta a potenciar la legibilidad de ciertos «autores» y ciertos «textos». Para ello se introduce en el lenguaje de una sociedad —más bien, en su «habla», en el discurso como actividad social, como hecho idiosincrásico, como evento, como contingencia— y explora la forma en que se establece un cierto proceso de significación, para la oreja y reconstruye (reconfigura, imagina) un diálogo o una serie de diálogos; es decir, intenta soltarle la lengua a la experiencia del sujeto, a una obra, a una época: escuchar en ellos aquello que aún pueden decir o aquello que aún no han dicho —el registro de una «estructura de sentimiento»—. En esto, el ensayo de José Luis es, cabalmente, una «auscultación» (para usar un término caro a Valcárcel), una incursión honda en un periodo de nuestra historia, «nuestra» historia, sí, la que aún nos acosa, la que aún nos interroga.

Agradecimientos

No es un una mera frase decir que este trabajo es el producto de una amistad. Lo ha sugerido Alberto Portugal y lo reitero con orgullo y gratitud. De seguro no habría libro sin su generoso apoyo. A mi hermano Arnaldo Rénique —fuente inagotable de entusiasmo e inspiración— y a José Gonzales Manrique —lector agudo y estimulante de varios capítulos de este libro—, igualmente, gracias de todo corazón. Sin lo aprendido en los últimos años de Julio Cotler, Nelson Manrique y Carmen Mc Evoy este ejercicio hubiese sido más arduo aun. No menos puedo decir de mi querido amigo Carlos Indacochea —mi interlocutor de siempre— como del apoyo brindado por mi colega Marie Marianetti, chair del Departamento de Historia del Lehman College, Universidad de la Ciudad de Nueva York, mi centro de trabajo por más de dos décadas. Gracias, asimismo, a Peter Elmore, Susana Reisz y Pablo Sandoval, de quienes este proyecto recibió aliento en momentos claves de su larga trayectoria. Last but not least , los imprescindibles agradecimientos del corazón: para mi familia —Blanca Rosa, Inés y «nuestra» Nelly—, por supuesto, que bien sabe de su invalorable aporte a la realización de este trabajo. Y tampoco es una mera frase decir que este libro es parte de un viejo diálogo con Peri Paredes Cruzatt, cuyas reflexiones sobre la nación, al pie del río Drina, siguen vivas en mi recuerdo a pesar del tiempo transcurrido. A él y a su familia va dedicado este libro.

Agasajo al poeta Eduardo Marquina. De izquierda a derecha se reconoce, entre otros, a Walter Stubbs, Jorge Falcón, José Carlos Mariátegui, Alberto Hidalgo, Eduardo Marquina y Abraham Valdelomar. En Variedades, diciembre 1916.

cc.large.tif Archivo José Carlos Mariátegui

Introducción

Patria, nación, alma nacional, como quiera que se escoja llamarla, ese era el gran objetivo de su exploración. Variaban los puntos de partida, las hojas de ruta y los vehículos también: lomo de bestia, ferrocarril o, simplemente, la imaginación. Periplos diversos en pos de un objetivo común, resueltos, todos ellos, vía la palabra escrita en sucesivos actos de comunicación.

A examinar esos desplazamientos en un tiempo y en un espacio específicos está dedicado este trabajo; a analizar las recónditas interacciones que los integran —entre ancestros y contemporáneos, entre paisajes y viajeros, entre memoria y presente— en tanto vibrante dimensión subjetiva de la construcción nacional. Con ello, nos referimos a un proceso de insondable origen que solo a través de «los ojos de la mente» define un horizonte preciso.[1] En ese ámbito óptico, precisamente, se enfoca nuestra indagación: en el ejercicio de articulación, vale decir, de un denso material vivencial, por un autor determinado, en un contexto específico por desentrañar. En ese ejercicio, parafraseando a Renan, «el olvido» y aun el «error histórico» constituyen factores tan imprescindibles como sus opuestos, la memoria y la certeza factual.[2] Aludimos al viaje letrado, en suma, como abastecedor de contenido significante para ese conjunto a medio llenar que seguía siendo, en las postrimerías del XIX e inicios del XX, el término nación en el caso del Perú.

Fecha de inicio podría asignársele, en todo caso, al periodo de nuestro interés: enero 15 de 1881. La derrota militar ante las fuerzas chilenas sellaba aquel día el destino de la capital peruana. Quedaba instaurada a partir de entonces aquella bruma espiritual, ese «polvo de la muerte» según un testigo, que nuestros viajeros debían surcar para avistar un espacio de redención.

No por casualidad a un veterano de aquella jornada, Manuel González Prada, le correspondería proponer la palabra inicial. Él delinearía la imagen-objetivo del «cruce del desierto» por emprender, el señalamiento de la «banda oriental» de los Andes, con sus «muchedumbres de indios» excluidas de la comunidad nacional, como el espacio idóneo, en su condición de «verdadero Perú», de una urgente refundación nacional.

Julio 28 de 1888, el «Discurso del Politeama», fecha crucial en el periodo que este libro abarca. Bajo su soberbio influjo, desde el Cusco y desde Piura, Clorinda Matto de Turner y Enrique López Albújar, emprenderían, con ideales propios, sus propias exploraciones redentoristas. En la exploración del «alma indígena» encontrarían tema y leitmotiv. Les correspondería a todos ellos, en conjunto, dejar registro vivo de la aún abierta herida bélica, formular las amargas preguntas que sobre la naturaleza de la sociedad peruana aquella hora dramática planteaba.

En el exilio parisino, en una señorial casona de la limeña calle Lártiga y en el histórico puerto de Pisco encontraría sus puntos de partida una nueva ronda de exploración letrada. No habían logrado suturar el desgarro, a inicios del siglo XX, los avances de la reconstrucción. La memoria de haber sido ante el enemigo, para recordar a González Prada, no «coloso de bronce» sino mera «agrupación de limaduras de plomo», hería poderosamente aún. Con sus propias orientaciones y similar intensidad, incursionan en el traspatio andino Ventura García Calderón, José de la Riva-Agüero y Abraham Valdelomar. Una supuesta «alma nacional» aspiran a definir. En memorables y contrapuestas metáforas zoológicas —«cóndores vengativos» versus un enhiesto gallo de pueblerino origen y nobiliarias aspiraciones como el «caballero Carmelo»— graficaron, el primero y el último, su estremecimiento y sus aspiraciones ante el país. En retomar la «santa cadena de la tradición» insistiría el historiador en respuesta a la convocatoria gonzalezpradista de hacer tábula rasa del pasado virreinal. ¿Adónde remontarse para aprehender la supuesta «alma nacional»? ¿Al siglo XVI con Garcilaso, a la promesa arielista de la mano de Rodó o a un virgiliano crepúsculo iqueño? ¿Erudición o exploración literaria, cuál era el método más propicio para captar la esencia espiritual del Perú?

Nuevos y más complejos significados había adquirido el reto de «lo nacional» cuando José Carlos Mariátegui o Víctor Raúl Haya de la Torre tomaron, en 1919 y 1923, el camino del exilio. A la distancia, en el «indigenismo» de autores como Luis E. Valcárcel verían el puente con el «verdadero Perú», la plataforma para atisbar el nexo con el ámbito geográfico y cultural de donde provendrían las energías sociales para una «gran transformación». En el marco de una era de guerra y revolución, imaginan como célula socialista a la comunidad y se figuran muchedumbres de indios rebeldes abrogando latifundios y sembrando justicia. ¿Exabrupto lírico u oportunidad histórica para refundar la república desde su raíz andina? ¿Era el «resurgimiento» indígena que Valcárcel anunciaba? A la par de los desplazamientos de sus propios autores, viajaba la palabra de lo declarativo a lo doctrinario. Si a González Prada le había correspondido realizar, como observaría Mirko Lauer, la «operación quirúrgica de intentar separar el lenguaje político del lenguaje literario»,[3] convertir en organización, en vehículo de la praxis a la palabra escrita era el imperativo actual. Con el fin del Oncenio llegaría la inaplazable hora de la acción.

Son tres momentos, en suma, de un mismo gran ciclo de la imaginación letrada en el Perú. Son, asimismo, las tres partes de que este trabajo se compone. Entre los afrancesados románticos de la república temprana y los «diagnósticos» tecnocráticos o las rígidas «caracterizaciones» marxistas de la segunda mitad del XX, aparece dicho ciclo (de fines del decenio de 1880 a inicios del de 1930) con caracteres propios. Es el tiempo de la vuelta al origen y de la urgencia ideológica, del ardor nativista combinado con la aspiración universalista, de la búsqueda —a fin de cuentas— de un camino para la salvación nacional. Se presenta singular por las audaces combinaciones histórico-literarias con que resolverían sus integrantes su afán por descifrar las claves de un país ignoto. De la imaginación literaria a la voluntad de acción transcurre la historia que aquí se relata: del cerro El Pino en los días de la defensa de Lima al puente de Malpaso o las trincheras de Chan Chan a inicios de los años 30. Como un rosario de viajes aparecen, en perspectiva, los derroteros biográficos que componen este volumen.

Permite la noción de viaje recuperar este capítulo fundador de la historia moderna del Perú con todo su sentido de urgencia, con toda su heterogeneidad y sus entrecruzamientos. Es una perspectiva esencial, a mi juicio, para restituirles historicidad y sentido vital a trayectorias usualmente aprisionadas en los marcos abstractos del análisis estructural. Esta noción hace posible explorar el peculiar ensamblaje de imaginación e ideología, de ficción y comprobación empírica que subyace a la expresión escrita. Y así, se hace necesario no solo leer textos sino oír conversaciones. Se elige efectuar, en otras palabras, una suerte de eavesdropping o «chuponeo» historiográfico que permita acceder a la relación del autor con su época y sus redes personales. El ejercicio se inscribe, por cierto, en la corriente constructivista que, con Benedict Anderson y Eric Hobsbawn a la cabeza, tan significativamente ha innovado la investigación sobre la nación. No mucho más es necesario decir de la aproximación adoptada aquí, salvo retrotraer de mis clases con el maestro Franklin Pease la memoria del célebre Marc Bloch, quien con una frase contundente —«el historiador es un caníbal»— recordaba el compromiso último del estudioso del pasado: la búsqueda de lo humano.

Una nota personal es necesaria para terminar. Acaso del hecho mismo de haber sido testigo de un estallido de «lo nacional» comparable, en alguna medida, con el vivido por González Prada y su generación, provenga mi interés —y mis propios sesgos— por el tema de que se trata aquí. Es imposible olvidar cómo durante los decenios de 1980 y 1990, con las personas y las cosas, se llevaba el río de la violencia el sentido de las palabras; cómo se moría y se mataba a nombre de dudosas imágenes del pasado «nacional». Lo mismo vale para los esfuerzos posteriores por reconectar las palabras y las cosas, la complicada búsqueda de «verdad» y «reconciliación». De ahí, me imagino, mi afán por alumbrar la dimensión subjetiva de aquella azarosa reconstrucción nacional y releer en clave histórica textos ya leídos, con el empobrecimiento subsiguiente, en clave ideológica. Por ello, he querido hurgar el contenido vital, los jirones de historia subyacentes en sus entrelíneas.

A juicio del lector queda, por supuesto, determinar si hay de aquellas experiencias alguna lección que aprender, para vivir acaso de manera más lúcida este tiempo de vértigo en que la «nación» es un dato que se da por sentado a la par que la desdibujan portentosas fuerzas globalizantes. ¿Ha perdido sentido en el año 2015 la pregunta sobre la nación? ¿Tiene sentido «imaginarla», más aun, si se le puede «ver» y «escuchar» en tiempo real?, ¿es ello suficiente para asegurar su integración?

Del Archivo del Instituto Riva-Agüero (también en el Repositorio Institucional PUCP): Retrato de Francisco García Calderón (padre) y Ventura García Calderón.

© Archivo Histórico Riva-Agüero del IRA-PUCP

1. Bhabha 1990.

2. Renan 1990.

3. Lauer 1992.

PRIMERA PARTE

Entre la bruma de la guerra

CAPÍTULO 1

Hacia el «verdadero Perú»: un camino literario de salvación nacional

Sobre la carnicería se desplegaba la serenidad imperturbable del firmamento. En medio de un silencio trágico, observaba yo con mi anteojo el lejano incendio de Chorrillos.

Manuel González Prada, 1915 [1]

No forman el verdadero Perú las agrupaciones de criollos y extranjeros que habitan la faja de tierra situada entre el Pacífico y los Andes; la nación está formada por las muchedumbres de indios diseminadas en la banda oriental de la cordillera.

Manuel González Prada, 1888 [2]

Mediados de enero de 1881. En las pampas de San Juan y Miraflores se juega el destino de la capital y con ello el desenlace de la contienda iniciada veintiún meses atrás. Al margen de la confrontación, en un pequeño cerro situado en el flanco izquierdo de la defensa peruana, Manuel González Prada vivirá la experiencia que marcaría su vida. Y que —en la medida que lo transformó en «voz de la conciencia nacional»— profunda huella dejaría en la historia política e intelectual de su país. La singular convergencia de varios elementos acaso explique la inusitada relevancia que, en perspectiva, habría de adquirir aquella viñeta perdida: a) la insólita situación de un antiguo centro colonial como Lima cayendo en manos de un ejército proveniente de una de sus viejas dependencias coloniales; b) la presencia de miles de indígenas apresuradamente reclutados para defender una capital que les era ajena e inhóspita; c) la presencia en las trincheras de distinguidos miembros de la «ciudad letrada» capitalina —como el propio González Prada—, imbuidos del sentimiento de que acaso el Perú se jugaba su existencia misma como nación; y d) el hecho casual de que portara González Prada un «lente de guerra» o catalejo que le permitiría vivir la batalla de una manera singular: como fallido protagonista y a la vez como testigo. Grandes preguntas suscitaría aquella experiencia sin parangón. ¿Qué tan sólida era la nación peruana a seis décadas de su nacimiento?, ¿cuán cohesionada podía serlo sin haber logrado integrar a su seno a la mayoría indígena? ¿Adónde buscar, de qué manera forjar, el vínculo espiritual que diera unidad y sentido de propósito a la aún incipiente nacionalidad peruana?

I

Más de tres décadas después, las imágenes de aquel día seguirían incólumes en su memoria. Veo —rememoraría González Prada en 1915— a las masas de tropas chilenas embistiendo al amanecer, retrocediendo y volviendo a embestir; diviso aún «los reflejos de espadas blandidas por oficiales para detener y empujar a los soldados peruanos».[3] Desde su puesto en el cerro El Pino seguiría Manuel el desenlace del combate: el quiebre de la segunda línea defensiva dispuesta por el comando peruano entre el litoral y los contrafuertes andinos —unos 8 mil voluntarios en una delgada franja de 16 kilómetros—, rota por el enemigo en un punto cercano al mar. La primera, de longitud similar, había caído dos días antes, en la denominada batalla de San Juan. No había sido suficiente la entrega y la bravura de las tropas peruanas, el concepto mismo del dispositivo defensivo tenía errores insalvables. Convencidas de su superioridad, las fuerzas del general Manuel Baquedano habían avasallado los llamados «reductos» ideados por el presidente Nicolás de Piérola: una hilera de parapetos y trincheras, improvisados y primitivos que, como recordaría un testigo, «se desmoronaban al fuego del cañón».[4]

¿Por qué aceptaron los jefes militares la infortunada propuesta del dictador? ¿Simple reflejo de una incapacidad ya exhibida en la campaña del sur o subrepticio afán de sabotearlo? Estas y otras preguntas pasarían de una generación a otra contribuyendo a mantener como una herida abierta aquella memoria oprobiosa. Al haberse desbandado las fuerzas del ejército regular, los reservistas quedaron como último recurso. González Prada era uno de ellos. Más que combatiente, sin embargo, terminaría siendo un mero testigo de aquella jornada: a varios kilómetros del epicentro bélico, observándolo todo y sin poder actuar.

Marcado en su memoria quedaría el recuerdo de la improvisación. Una sola vez habían hecho los reservistas —recordaría— «ejercicio de fuego», en una jornada «más de francachela que de preparación militar». Entusiasmo patriótico en un inicio, amilanamiento después. En vísperas de la batalla, los oficiales de su división quedarían «reducidos a uno». Así las cosas, de la noche a la mañana había pasado de capitán a teniente coronel. Si la batalla por Lima hubiese ocurrido en junio en lugar de enero —comentaría irónicamente Manuel—, «como jefe de estado mayor hubiese terminado yo». Y qué decir del personal de tropa: «pobres indios de la sierra» convertidos en soldados por la fuerza. Obligados a seguir órdenes impartidas en un idioma extraño; pretendiendo, en su ignorancia, cargar los rifles «por la boca del arma»; tratados de «imbéciles y cobardes» por oficiales tan rudos para mandar como prestos para huir, con «agilidad de galgo», a la hora de la verdad. Hacia las nueve o diez de la mañana, recordaría el vate limeño, me había convencido de «nuestra derrota». En fútil acción ordena el jefe de su unidad detener a los soldados que huían en dirección a Lima. Desisten, sin embargo, cuando optan estos por abrirse paso a tiros. Que ante su cobardía —recordaría Prada— hubiese querido «ametrallarles desde los fuertes». Los pocos que logran retener tenían «un aspecto lamentable».[5]

Tras destruir las baterías a su cargo emprende González Prada el retorno a la ciudad. Comparte la ruta con una masa de soldados dispersos, «unos heridos arrastrándose, otros pidiendo auxilio; unos con armas, otros sin ellas, llenos de sangre y la ropa hecha pedazos, presentando el espectáculo más desgarrador». Peor aun resulta ver las banderas extranjeras izadas en decenas de hogares y negocios como manto protector. Verá en ellas el reservista la imagen misma de la disolución nacional.

Entretanto, a la sombra del crepúsculo, bordeando la capital, emprendía el dictador Piérola el camino hacia el interior. Dejaba atrás un cuadro caótico. Con los establecimientos de chinos comienzan los saqueos, pues se decía que los «culíes» habían colaborado con el invasor en su avance hacia la capital. De ahí pretendería la turba «pasar a los lujosos almacenes del centro». A duras penas, una «guardia urbana» de residentes extranjeros lograría interponerse. La noche del 15 al 16 —continúa el testimonio— «pasó para Lima como una de esas horribles pesadillas de persecución y de muerte que forja la locura». Para prevenir mayores desmanes, el jefe chileno solicita al burgomaestre local que adelantara su ingreso a la urbe. Así, al mediodía del 17 de enero, la banda del batallón Atacama «rompía con su Canción Nacional al poner el pie en la gran Plaza de la Exposición, umbral de la capital peruana».[6]

Insondable la dimensión de la humillación. Al caer la noche de aquel día nefasto, rememoraría González Prada más de tres décadas después, «las cosas me ofrecían un aspecto raro; los amigos me eran indiferentes. Era yo otro hombre. Todo mi pasado había muerto».[7] Su rechazo al militarismo, su odio a Piérola, su antichilenismo pertinaz, su desprecio por esa ficción nacional que había colapsado ante el enemigo, todo aquello que en suma definiría posteriormente su personalidad de impugnador y propagandista radical creció allí, según Luis Alberto Sánchez, en ese recorrido, en olor de derrota, entre el cerro El Pino y su residencia familiar de la calle de La Merced, de donde juró no volver a salir hasta que el invasor abandonara Lima.[8]

Para este hombre de pasiones extremas no era la voluntad de exilio una novedad. Veintisiete años tenía cuando, hacia 1870, había optado por establecerse en la hacienda Tútume, propiedad familiar situada a un centenar de kilómetros al sur de la capital. Ocho años pasaría ahí, en poético diálogo con las grandes fuerzas de la existencia: la naturaleza, el amor, la vida, la muerte, la soledad misma. Su «apartamiento del mundo», según Karen Sanders, expresaba, asimismo, su rechazo hacia la canibalística política local con la que había tenido un roce temprano a raíz del destierro de su padre a Chile por orden de Ramón Castilla.[9] Su infancia en Valparaíso —un puerto modernizado en contraste con el «tranquilo ambiente de casona de Lima» donde creció— le habría infundido una «tendencia innata» contra el espíritu de casta y contra el fanatismo religioso tan arraigado en su medio familiar. Hubiese querido ser ingeniero pero fue forzado a terminar Derecho en el Seminario de San Carlos. En su pasión literaria, no obstante, encontraría un camino propio. Y la huida de Lima sería la oportunidad idónea para abrazar sin trabas su vocación más íntima. «Manuel G. Prada» firmaría sus obras. Así quiso el hijo de Don Francisco González de Prada Marrón y Lombera y de doña Josefa Álvarez de Ulloa y Rodríguez que lo conociera el mundo. Prada, a secas, una especie de nombre de batalla desvestido de connotaciones aristocráticas.

Como un literati puro aparece el Prada de aquellos años. Aparte de su propia obra, traduce a autores como Goethe, Schiller, Heine y Körner. Maneja idiomas desde muy joven y su vasta erudición le permitiría introducir una larga lista de novedades métricas al limitado medio literario local: rondeles, triolets, pántum, rispettos, espenserinas, estornelos, etc.[10] Parecía tener en la mente una «biblioteca de poetas» comentaría su amigo Luis Ulloa. No sería total, sin embargo, su aislamiento. Ve la luz su obra poética de 1867. Y como fundador del Club Literario de Lima aparece en 1873. Emprende, asimismo, algunos viajes por el país: a Arequipa por motivos familiares y a la sierra central —hasta Cerro de Pasco— en busca de minas de plata.[11] Acaso de ese encuentro con el interior andino haya provenido la motivación de sus Baladas peruanas que revelan su interés por el pasado incaico y la tradición indígena. Desde una suerte de «visión de los vencidos» explora ahí el drama de 1532. Se conduele, románticamente, del sufrimiento inferido al indio por el conquistador hispano:

Es la noche pavorosa

Que ve al imperio de Manco

Desplomarse en la celada

Del astuto Castellano

[…]

No hay compasión en las almas,

En el herir no hay descanso;

Es el eco un ay de muerte,

Cajamarca un rojo lago. [12]

«Baladas quechuas las llamaría yo», afirmaría el cusqueño Luis Velazco Aragón, resaltando su parentesco con los yaravíes de Mariano Melgar.[13] Los fragmentos de una fallida «épica nacional» desde una perspectiva andina ve en ellas Gonzalo Portocarrero. ¿Visión alternativa al proyecto criollo representado por las Tradiciones peruanas de Ricardo Palma? ¿Antecedente directo de la visión del Perú como nación por construir expuesta en el «Discurso del Politeama» de 1888? Testimonio, en todo caso, de una «toma de conciencia de la humanidad del indio» que antes del desastre bélico define la índole crítica del pensamiento pradiano.[14] Y su toma de distancia podría ser vista como una expresión de rechazo hacia un medio intelectual que percibía como demasiado superficial: esa «bohemia literaria» de «presupuestívoros renuentes y felices» que Palma describiría; exaltadamente romántica y patriótica, de «liberalismo epidérmico» y ambiguo anticlericalismo, muchos de cuyos miembros derivarían en el primer civilismo.[15]

Su vocación empresarial distingue su perfil singular. Además de fino poeta, un químico autodidacta —que realiza experimentos con plantas indígenas, la crianza de gusanos de seda o la manufactura de almidón a partir de la yuca y que investiga temas como el limitado potencial de la agricultura de exportación o el futuro de la industrialización nacional— era el futuro profeta radical. Un empresario que venía logrando «halagadores resultados financieros» en la producción almidonera gracias a la introducción de maquinaria de origen belga.[16] Un personaje, en suma, que bordeando los 35 años aparecía como alguien realizado; a quien —como observaría Jorge Basadre— una evolución «burguesa normal» hubiese convertido en «un hombre práctico, acaso un hombre de negocios o un politicastro liberaloide».[17] Un rumbo distinto le depararía la guerra: descarrila sus planes industriales obligándolo a retornar a la capital.

La ciudad toda, por ese entonces —recordaría Adriana de Verneuil, su joven esposa francesa desde 1887— se había convertido en un campamento de reclutas indígenas. «Daba lástima verlos pasar, seguidos de sus rabonas tan inconscientes como ellos, que fielmente los seguían al matadero». La mitad de los aproximadamente 19.000 defensores de Lima, según una estimación, eran «indios del interior».[18] Los capitalinos, rememoraría Adriana, los veían pasar con un sentimiento de conmiseración. ¿A qué has venido? les preguntaban; «a matar chileno, animal grandazo con sus botas», contestaban.[19]

No solo como combatiente sino como poeta viviría Prada aquella jornada. Y como tal, lo visto desde el cerro El Pino terminaría siendo una amarga comprobación del apabullante desfase existente entre su «aventura del pensamiento» y la dramática situación por la que atravesaba el país.[20]

A procesar las reverberaciones del golpe sufrido dedicaría, a partir de entonces, sus mejores energías. Asumiendo la tarea, como todo «verdadero artista», con el afán indeclinable por «expresar siempre la relación pasajera y momentánea» entre «el mundo interior del individuo y el mundo exterior del Universo»; como el ininterrumpido diálogo entre su subjetividad y la realidad lacerante que había alcanzado a atisbar desde su desdichada atalaya bélica. Por esa vía, el bardo solitario de Tútume habría de convertirse en la renuente «voz de la conciencia nacional».[21]

II

Desde su encierro limeño, rumiando su amargura, sigue Prada el desarrollo de la resistencia a través de los contados allegados con que mantiene contacto. Dos núcleos militares mantienen aún posibilidades de actuar: Andrés A. Cáceres en la sierra central y Lizardo Montero en Arequipa. Librado a sus propios medios, se apoya el primero en las comunidades indígenas de la región para formar un contingente que logra batir, inicialmente, al invasor.[22] Mantiene el segundo sus