Sirenas ahogadas en vodka

Entonces te ofrecí la luna, las estrellas, un soneto alejandrino con métrica perfecta y metáforas impecables que soportarían la lectura crítica de chicos listos promovidos en Puán para trabajar ,finalmente,  de cualquier cosa Me dijiste que nada podía comprar tu amor Entonces se me ocurrió partir mi cuerpo como una sandia en pleno verano para darte un hijo. Te rehusaste porque eras demasiado freak  para interesarte por tener descendencia Aposté al sexo duro me hice ducha en posiciones del Kamasutra indague en sutilezas tántricas miré hentai japonés me hice las tetas pero eras un hombre simple básico que no necesitaba malabarismos a la hora de los bifes Se me dio por hacerte ver mis ilusiones,  te desguacé mi corazón de trapo y lo serví de cena a la mañana quería contarte mis sueños y develarte el exquisito secreto  de la femineidad (no hay tal cosa, es verdad). Todo era inútil,  demasiado i...

Malena está atareada armandole el cumpleaños de siete a Emma. Que al final no se llamo Emma Nilda (nadie pensó de verdad que le iban a poner semejante nombre), pero tal vez por el tenor del post anterior y buscando en realidad el nombre del hotel en el que estuve en Roma en el 2015, me topé con este post de cuando Emma no había nacido: Es raro tener un blog, una ventana abierta a tu propio pasado, a un instante donde pensaste algo que si no fuera por el blog, estaría definitivamente perdido. Sirenas ahogadas en vodka: mi nieto futuro no para de crecer. : yo aca haciendome la muñequita brava, y mi hija que me manda todas las semanas el tamaño del bebe que va a venir para llenarme de babas y de...

Tengo alergia en los ojos. Mientras esperaba en el oculista en la tele (much music) pasaban este video. Me impresionó mucho, hay una recuperación de época de alguien que puede tener 20 años mas que yo. Existe el mito de que cuando morís, ves tu vida pasando como una pelicula: No creo en eso, pero que lindo sería que la cabeza hiciera un mix de tus grandes exitos, de tus terrores mas profundos, de esas alegrias que te hacen volar, de esos amores que no duran nada, pero cuando mientras duran son para siempre. Mirenlo, por ahi "sienten" algo. Mas allá de la música, sentir es bueno: Sentir es santo

Me pidio mi tallerista que escribiera como si fueran musicas (rock, heavy, cumbia): Me hubiera encantado escribir unos poemas como si fueran cumbia.                                                 "cumbia, cumbia, cumbia de la buena" pero no me salió. Asi que fui por los clásicos: un bolero y un tango. Y ambos tienen el tema de la ruptura: uno de una que no puede olvidar  y otra de una que se olvida.  use los recursos clasicos: en el bolero, la exageración y la mentira. En el tango, la nostalgia Tambien voy a poner un bolero y un tango de verdad, para que si vienen gente de Rusia  (ponele, mis estadisticas siempre hablan de que entran rusos) sepan de que estoy hablando. El bolero del olvido Ay, qué mal te salió  arrasarme, amor, a  tu mar de olvidos, Si  siento  aún  impregnado e...

y si, está gorda, jajajajajja

sigo cantando El sensei. E incluso lo he colgado en el facebook familiar. Me van a criticar, porque la gorda pone canciones fumancheras (yo, que ni fumo tabaco, ni bebo cerveza) : las canciones deberían ser como los cuentos Uno no les exige que sean eticamente correctos.Los disfruta así como viene, con sus crimenes impunes, con su "salto de la fila de los asesinos", para ser escritas. Lo mismo debería pasar con las canciones. Acaso las niñas no bailan reguetones donde a las mujeres se las trata como carne cruda? Acaso yo no puedo estar obsesionada cantando El Sensei, que ni siquiera está de moda? Dejenme en paz. A los cuentos no se les pide ética. Por eso, para mis amigos del blog, el cuento mas cruel que leí en mi vida (empata con El Patron, de Aberlardo Castillo) Rubem Fonseca, Feliz año nuevo Autor :  Rubem Fonseca Vi en la televisión que los comercios buenos estaban vendiendo como locos ropas caras para que las madames vistan en el reveillon. Vi también ...

Chico en el barrio conoce a chico. Yo conocí a un flaco como el Hernan. Le decían el Topo, era demasiado flaco. Usaba chupines cuando se usaban los pantalones anchos. Le taché la doble cuando hizo un chiste desubicado sobre su madre. El Topo tendría 15 años y su vieja estaba embarazada y perdío al bebe. El dijo adelante de todos "se ve que mi viejo tenía la leche cortada". Si eso es una grosería desubicada en estos tiempos, imaginate lo que era en los setenta.  Era fascinante, pero a mi no me gustaba: me daba miedo. Bien podrían haberlo apodado el Sensei por esa época: se cagó muriendo de un cáncer hace unos años, fue pai umbanda, ladrón, cualquier cosa. un cachivache, pero los pibitos de entonces quedaban fascinados Los medianos, los nadie, armaron familia, tienen casa, son mas o menos como yo. Vos que lees esto, escucha el Sensei. Hernan prende un faso, saca la tuquera, come una milanga... podria estar juntando piedras que para el que relata la acción de la canción sería ...

Casí no se de tus cosas. Antes si. Mutaron las fotos, con los hijos pequeños y la luna mostrandose en la ría. a otras que no compartimos en el celular Guardo impreso un gráfico que es un mapa donde me explicabas la distancia focal tan exacto, como yo te concibo y un hombrecito hecho con palotes Cuando agarro la Nikon, siempre lo repaso. y ahora vos que te pones a cumplir años donde el viento ulula loco y hace que la gente se suicide donde el mar argento marida  el continente y lo amanceba, tan lejos de mi abrazo de amiga La distancia entre nosotros es tan grande que ningún avión nos juntaría y sin embargo tejemos pequeños puntos cruz para remendar lo roto. Deambulabamos de Amberes al Transiberiano como si fueramos Harry Potter. Estás tan alto, tan que si pusiéramos el mapamundi al revés te plantarías de cabeza en la playa y las aves del sur vendrían a picotearte extrañadas Una tarde crucé la plaza de la avenida Córdoba tratando de disimular que me r...

este cuento lo escribí en el 2009. Ya pasó mucho tiempo. Lo puede revisitar y aprovechando que es Carnaval, colgarlo en el Sirenas En esas épocas Carlitos tenía seis años y para que el asunto  dejara de hacer un ruido complejo en su cabeza, tuvo que pasar mucha agua abajo del puente y en un momento no ser solo olvido. Hoy, por ej. lo reversiona en su cabeza frente al pozo del cementerio, mientras espera que arrojen el ataud donde está su madre.El club ya estaba decadente, eso decían los grandes. Y debería ser así no más, siempre se llega tarde para la epifanía. Ocupaba unos dos lotes largos en el medio de la manzana, y en el fondo había anexado parte de los terrenos de vecinos de las cuadras laterales. La comisión directiva los había comprado por nada en los cuarenta. En esa época, su infancia, el club tenía poco construído, la mayor parte era terreno. Entrabas por un pequeño salón donde la única reina era la mesa de billar de madera maciza, (el ataúd, ¿será de madera ma...

Barco quieto ( María Elena Walsh ) No te vayas, te lo pido, de esta casa nuestra donde hemos vivido. Qué nostalgia te puedes llevar si de la ventana no vemos el mar. Y afuera llora la ciudad tanta soledad. Todo cansa, todo pasa, y uno se arrepiente de estar en su casa, y de pronto se asoma a un rincón a mirar con lástima su corazón. Y afuera llora la ciudad tanta soledad. No te vayas, quédate. que ya estamos de vuelta de todo y esta casa es nuestro modo de ser. Tantas charlas, tanta vida, tanto anochecer con olor a comida son una eternidad familiar que en un solo día no puede cambiar. Y afuera llora la ciudad tanta soledad. Estos muros, estas puertas, no son de mentiras, son el alma nuestra, barco quieto, morada interior que viviendo hicimos, igual que el amor. Y afuera llora la ciudad tanta soledad.

que venga un hada a restañarme las heridas. Que me las lama, como esos asquerosos que para congraciarse con Cristo se acercaban a los leprosos. O que haga como las enfermeras de guerra, las antiguas, con una cruz roja en el pecho, y un delantal con peto y en el espaldar dos tiras cruzadas, todo muy almidonado, con clara de huevo Las monjas, con las yemas que sobraban de almidonar hacían postres de yema.En Granada visité lo que se mostraba al público de la Casa de las Clarisas: me asomé a la puerta del monasterio del Santo Angesl Custodio, en la calle San Anton, ahi todo el tiempo unas monjas cantan frente al altar: no puede haber Clarisas nuevas, cuando muera la última, desaparece la Orden. Los novios llevan como regalo docenas de huevo para pedir por su felicidad. Ellas los toman. Solo quedan 5 y algunas son muy viejas. Que baje una monja Clarisa muerta, trastocada en hada y  me revise bien como hacen los pibes de 11 cuando convencen a sus primitas de 10 de jugar al doctor, por...

Modifico viejos poemas para mandar al taller. Este es uno del2011 La sirena cartonera "separaras lo sutil de lo grosero, suavemente,con mucho ingenio" Hermes Trismegisto La sirena cartonera, abarrotando su carro de pobre con lo que encuentra en el camino, junta botellas y latas de quilmes que va aplastando con su aleta caudal. Y dale que  empuja y sonríe. Nada la hará desistir de creer que la luna cartonera llena de agujeros le trae presagios, digo buenos presagios y la busca entre las copas de los arboles entre el tendido de los cables que ora llevan luz ora películas ¡La luna podrida debería hacerle el gusto! Bajar al carrito de la sirena una sola vez iluminando la calle para que la aplaudan los que se apartan  como si fuera una estrella. La sirena cartonera no se resigna y calle arriba/calle abajo (eso no se sabe en la llanura) junta porquerías en la mugre pensando en salvarse

.  Cuando me apretaba los granos salía la porquería amarilla y  solo después la limpia sangre roja. Ahí  descansaba; y es que la sangre te pone un límite En  los accidentes de infancia, primero la sangre luego,  una costra,  y a veces la pus,  y un agua como de luna,  como de haber enjuagado ropa y al otro día,  la orla roja doliente. Mi  madre pateó unos sifones Y se le clavaron los culos en la pierna. Aún se ensañan conmigo porque en vez de ayudarla, me escondí en el dormitorio de mi abuela, aterrada. Era muy niña, sepan perdonarme, cincuenta años después. Otra vez, Malena  gritaba que al hermano se le había salido un ojo al resbalar de la pileta de lona. Lo agarré como en una Piedad,  le puse una toalla  y lo lleve con el padre. Un corte de boxeador en el arco superciliar que se arregló con la gotita de pegar plásticos. Todavía podes buscarle la cicatriz en la cara...