Sirenas ahogadas en vodka

un texto de Osvaldo Bayer BATALLAS ARGENTINAS Por Osvaldo Bayer   Frente a mí está nuevamente Ana Di Salvo. Sobreviviente del método de "desaparición de personas". Sesenta años de edad, psicóloga, vive en Lomas de Zamora. En 1977, estuvo setenta y tres días con su marido --Eduardo Kiernan-- en el infierno del campo de concentración El Vesubio del Ejército Argentino, cuyo comandante fue el mayor Pedro Alberto Durán Sáenz. Retomamos el diálogo de hace dos semanas. Veintiún años después Ana María Salvo da su testimonio de esa era del espanto. No puede olvidar los labios de la estudiante alemana Elisabeth Kaesemann que, apenas llegó Ana María al Vesubio, le comunicaba su dirección en Alemania sin palabras, sólo con el movimiento de su boca. El Ejército Argentino había prohibido la palabra. No sólo quemaba libros, asesinaba a intelectuales y cercenab...

buscando un texto para este dibujo tan belle epoque que me enviara Córdoba,  (o la la !!!Paris! cuando mierda te conoceré,ciudad luz,  o acaso me quedaré con las ganas, que a veces es mejor, digo, quedarse con las ganas) , encontre un soneto de un hondureño que se murio joven, a la cristiana edad de 33, hace mas de cien años, un poeta moderno, ergo viejo, del tiempo de los sonetos y ruben dario, .Juan Ramon Molina, hondureño. Y como las sirenas son como tristes muñecas para el uso de los hombres, me acorde de esta cancion muy francesa que escuchaba cuando todavia me comia los mocos y no habia usado tacones altos. Juan Ramón Molina. (1875-1898) Péscame una sirena pescador sin fortuna, que yaces pensativo del mar junto a la orilla. Propicio es el momento por que la vieja luna como un mágico espejo entre las olas brilla. Han de venir hasta esta rivera, una atrás una, mostrando a flor de agua su seno sin mancilla, y cantaran en coro, no lejos de la duna...

puede hacer la gran Pomelo, puede ser un imbecil, puede ser un genio, cantar como el culo, cantar bien, puede ser maravilloso o un idiota. Crimenes perfectos me parece una gran cancion, gran letra. Mal cantada. A Andres le gusta parecerse a Bob Dylan. En eso se parece: no canta bien. Pero a veces si. ¿Sentiste alguna vez lo que es, tener, el corazón roto?. ¿Sentiste a los asuntos pendientes volver, hasta volverte muy loco?. Si resulta que si, si podrás entender lo que me pasa a mi esta noche, ella no va a volver y la pena me empieza a crecer adentro, la moneda cayó por el lado de la soledad y el dolor... Todo lo que termina, termina mal, poco a poco. Y si no termina, se contamina más, y eso se cubre de polvo. Me parece que soy de la quinta que vio el Mundial 78, me toco crecer viendo a mi alrededor paranoia y dolor, la moneda cayó por el lado de la soledad, otra vez... No me lastimes con tus crimenes perfectos, mientras la gente indiferente se da cuenta. De vez en cua...

ME VOY A LA PLAZA,EN ESTE MISMO INSTANTE. Y LES DEJO EL POEMA  DE ROQUE DALTON . YA LO DEBO HABER POSTEADO ANTES, PERO LO RECITABA MIENTRAS ME MIRABA EN EL ESPEJO, PRONTA PARA IR A LA PLAZA. Por Qué Escribimos Uno hece versos y ama la extraña risa de los niños, el subsuelo del hombre que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda, la instauración de la alegría que profetiza el humo de las fábricas. Uno tiene en las manos un pequeño país, horribles fechas, muertos como cuchillos exigentes, obispos venenosos, inmensos jóvenes de pie sin más edad que la esperanza, rebeldes panaderas con más poder que un lirio, sastres como la vida, páginas, novias, esporádico pan , hijos enfermos, abogados traidores nietos de la sentencia y lo que fueron, bodas desperdiciadas de impotente varón, madre, pupilas, puentes, rotas fotografías y programas. Uno se va a morir, mañana, un año, un mes sin pétalos dormidos; disperso va a quedar bajo la tierra y vendrán nuevos homb...

¡ Qué claro está el horizonte! ¿Y esta tristeza? (Se irá corriendo conforme regresas.) ¡Cómo brilla el horizonte! ¿Y esta tristeza? (Ven a mis brazos. ¿No ves cómo se aleja?) ¡Oh, qué llama de horizonte! ¿Y esta tristeza? (Arde conmigo y con ella.)

No se nada de eso. Me gustan los oraculos porque los monos parlantes siempre andamos boleados, buscando nuestro destino. Me gustan las sagas nordicas, me gustaria que me lean la borra del cafe y tambien el I ching. Sin embargo soy psicoanalista, una disciplina que dice que "no hay saber", que estamos diseñados para no ser felices y nos las rebuscamos a como podemos y que si buscamos nuestro destino es de puro agujereados que vamos. Todo saber totalizador me resulta falso. Sin creer me gustaria poder creer. El arte es vivir con fe, y sin saber con fe en que decia Heber Vianna en Inundados. Murio Jose Arguelles, duelo para los que esperan que los soles y las lunas mayas les marquen el camino

Animaciones sencillas para explicar principios complejos: 1: Motor radial de aviación     2: Regulación elíptica   3: La máquina de coser   4: Movimiento de la Cruz de Malta (segunda manecilla del reloj)     5: Mecanismo del cambio de marchas manual   6: Junta universal de velocidad constante para automoción     7: Sistema de carga de munición de un cañón     8: Motor rotativo (Wankel, no Oberusel o Gnome-Rhône) 9: Motor de 4 cilindros opuestos (creo que es el boxer) En 1912, el ginecólogo austriaco de fama mundial Dr. Hermann Otto Kloepneckler publicó lo siguiente: "El mejor...

Ronda. En circulos.Ahora mismo esta agazapado a tu vera, e inclusive sabes llevarlo de paseo, cuando cuadra, aunque se diga explicitamente "prohibido entrar con despechos". Lo miro atentamente y tendria que advertirte en que es un animal carroñero,y  si lo dejas librado a su suerte puede devorarte.Pero ya es tarde. Es tu pequeña mascota, vi que hasta tiene un nido en tu casa, hecho de tantas cosas que fue trayendo de aqui para alla. Un animal pequeño y peludo que no llama a escarnio porque parece domestico. Se acomoda como un gato arriba de tu falda, para que lo acaricies hipnoticamente, inclusive te vi durmiendo con él, aunque no sea correcto llevar los despechos a la cama, pero vos decis que si no, no se duerme y se queja toda la noche, lo llevas a la cama, aunque largue pelos y dormis agarrada a tu despecho como otros duermen con el perro Te advierto, para tu bien, que deberias tener cuidado, que mas alla de su apariencia, son animales peligrosos, como el coso que habia ...

Le saque con permiso a Grace este dibujo de Rep. Rep, hablando de Viñas, hablando de Arlt. La inteligencia al cubo.

Uds. saben que yo anduve por ahi con un libro. Mi libro. La ilustracion de la tapa es de Mario Rivas, como la sirena ahogada en vodka de arrriba de la pagina. Pero tambien tengo algunas sirenas del Tomi Muller que incluso le hizo unos versitos y hoy traigo una de Alejandra Rotondi. Yo no se de donde me supe rodear de artistas, ¡que hermoso!!! Inclusive Freddy Berro me dijo que le daban ganas de hacer un tema de musica con un poema del libro y el chico Pablo Libre me pidio el nombre del blog para su proximo disco. Gracias Alejandra. me hace profundamente feliz que me regalen sirenas. Pongo aca la de Alejandra.

gran comediante Phill Collins, Ademas de un musico gigante. Esta pasando un momento de mierda, no puede tocar la bateria por que perdio sensibilidad en los dedos por una operacion de una vertebra. Si bien los puristas dice que Genesis con él nunca volvio a ser lo mismo que con Peter Gabriel, esa es una discusion para viejos de mierda, como yo. Aca, en el sirenas le mandamos buena leche, por que eso nunca esta de mas.

bizarren propaganda. Me la trae el cartero, desde Magicas Ruinas ¿ud. dicen que en los sesenta triunfaron los movimientos de liberacion de las mujeres? Bastaría con este aviso para maridos distraídos (?) para decir, no way. Pero ahora la sumision de la mujer consiste en disciplinar su cuerpo y que parezca siempre de 30. La biopolitica no te tiene atada a la Singer, te tiene atada a ideales que te quieren alba (no, te quieren flaca, te quieren joven, te quieren atletica, te quieren sexi, te quieren saludable) Las propagandas solo venden malestar, porque no tenes la singer o porque no tu  pelo no es grueso y lacio como el de Marcela Klosterboer.  Por mi, que se vayan a la puta que los pario.

Empecé mi dia, este sabado escuchando de mis musicas bajadas del Ares a Ben Harper. Otro dia solitario. ni se lo que dice, con esfuerzo, tal vez leyendo la letra podria desbrozar el significado, pero ni siquiera hace falta. Alcanza el latido de su ritmo para decirme,  algo. Y me trae la triste y enormemente gorda figura de Chris Farley, que me hacia reir y acordar de mi primo Mario. Christ vivio poco y murio una muerte triste, entre putas contratadas y demasiada cocaina para su gordo cuerpo. Él me hacia reir, y si estuviera vivo estaria haciendo peliculas con Ben Stiller, Dan Aykroyd o Adam Sandler. Habia nacido en el 64 y murio a los 33, un pibe, sin duda. Lo vamos a sumar entre los que murieron a los ventisiete.. Tenia entre sus personajes al  motivador profesional, en Satuday Night Live, el programa de stand up donde lo mas inteligente de la comedia norteamerica refulgía, y nos mostraba que entre la palurdez y el medianismo el humor brilla como diamante. El motivador pro...

Estoy leyendo (a cuentagotas, tal vez para que me dure) las Cartas a los Joinquieres, cartas de Cortazar a sus amigos en Buenos Aires. Un Cortazar sin un mango, que andaba en bicicleta y apretaba la letra para que el papel durara. Escribe (quien no lo ha hecho, aunque sea mentalmente) un epitafio para si, el venticuatro de febrero del 52. Fue en febrero, del 84, cuando el hombre que arrastraba las r muere (en Paris y con aguacero? eso decía Vallejo?) y no se que dice el marmol que tapa los pobres huesos. Seguro no dice esto J.C. CUALQUIER RANITA LE GANABA. y sigue (textual)...a mi me emociona mucho este epitafio a mi tambien, Julio, te lo digo a vos, allá donde estés.

Este cuento me da un poco de dolor de tripa, quiere decir que es bueno. Como si uno estuviera encerrado en un ascensor, eso. Exactamente claustrofobia. Los Novios. Haroldo Conti. ‘ El tío Hipólito llegó a las cinco, como siempre. Todavía hacía un poco de calor pero oscurecía más temprano. Además la luz era distinta, como si todas las cosas, aun las sombras, fuesen de la misma sustancia. María trajo los sillones de mimbre y los arrimó a la pared. Hipólito la saludó con un gesto distraído mientras se hurgaba en los bolsillos. Hacía tiempo que estaban por asfaltar aquella calle. El Expreso del Oeste se tenía que desviar una punta de cuadras precisamente por aquella calle. Pero pensándolo bien, ahora, con esa luz, era preferible que quedara así. Hipólito extrajo un caramelo con forma de bastoncito, se inclinó sobre la cabecita morena que aguardaba en silencio y preguntó: “¿Qué dice mi muñeca?”. Luego se sentó en el sillón al lado del zaguán y encendió un Caburito. Del ot...

tanto Japon me hizo acordar de los tankas. Esas formas ponjas del poema, sin metaforas ¿vieron que los japoneses no hablan en metaforas sino que mentan simplemente los ciclos de la naturaleza? Tampoco los tankas apelan a la rima. Los tankas tienen cinco versos, en vez de tres -como los haikus- estan armados en dos ritmos, uno de tres versos (5-7-5 silabas) y otro de dos de 7 silabas cada uno. La forma puede condensar algo de belleza en si misma, si lo sabran los alfareros y tambien los poetas que arman con las palabras delicadas filigranas. El mundo hace plop para japon, agua fuego muerte y yo pienso en tankas, porque no puedo pensar en agua fuego y muerte sino amarrados por las palabras. En lunas, amaneceres, flores, amantes que se mandan mensajes por sirvientes y escriben tankas. Caminamos con el peso de los muertos en la espalda. Las lápidas tapizan ciudades y desiertos Tambien borges, amador de cosas japonesas por parte de Kodama, escribio Tankas, y se pregun...

gran musico, Mestizo es un tema muy potente por lo menos para mi, que lo escuche cuando tenia 15. Y todavia me lo acuerdo una centuria despues. Quiza los buenos deseos para alguien sean vibra y sirvan para algo. Quiza no sirvan para nada. Mestizo, si tenes mas o menos cincuenta (yo 54) Mestizo, temazo. Lo escribio Edelmiro. 

Domingo a la tarde, hice pan casero, con muchas semillas (lino, chia, sésamo y girasol) con aceite de oliva y sal marina y harina integral. Le metí adentro jamón crudo y me puse a ver una peli en la tele. Una de tiros, de policías corruptos, de perdedores: todo un genero. Se llama 16 blocks, la daban en TNT. Uno de los personajes,(el otro es bruce Willis),  un negro joven, ratero, decide poner -si zafa- una tienda de pasteles de cumpleaños, bah, de tortas. Y en la torta de la escena final esta lo que yo quiero que esté escrito en la mia este año: La gente puede cambiar.

“Si lo Extraordinario parece hoy inaccesible a la criatura humna es porque la criatura humana se ha venido apretando en horizontes mentales cada vez más estrechos, y porque la zona cortical de su alma se ha soldificado en un cascarón infranqueable” .   Esto es de El banquete de Severo Arcangelo, donde los conjurados tratan de transformar Cacodelphia en una tierra prometida. Todos somos hoy conjurados.

A mi me gusta bradbury, ya no lo leo. Ya no leo tampoco novelas noires y a garcia marquez. Pero puedo recordarlo con el cuerpo. A bradbury lo puedo recordar tactilmente. Asi comienza el vino del estio,novela que se refiere a un vino casero que se hacia recogiendo dientes de leon (taco de dama se llamaba en mi barrio a esa flor naranja). Asi, como douglas spaulding, el niño de ese   relato que traza el recorrido de un verano, el de 1928, a mi me gusta levantarme a la mañana y ver que tengo el mundo preparado, para tomarmelo de un tiròn. fondo blanco. Era una madrugada tranquila. La oscuridad cubría el pueblo y se estaba bien en cama. El verano henchía el aire, el viento soplaba adecuadamente, el aliento del mundo era largo, tibio y lento. Bastaba levantarse y asomarse a la ventana para saber que éste era realmente el tiempo primero de la libertad y la vida, que ésta era la madrugada primera del estío. Douglas Spaulding, de doce años, abrió los ojos y dejó que el vera...

Claro que la conocía, era entonces un poco distinta, cosas muy sutiles, por ej. la dureza en la mirada Antes fue mas blanda :Mas blanda que  el agua, que el agua blanda. El bolsillo se le volvio mezquino y eso que  a manos llenas vertìa como maná del cielo sus mieses. Supe inmediatamente  de una cama selectiva, y pensar que entonces la alegria hacia que se le gastara el blue denim de tanto refregarse con, junto a, frente a, como si el cepillo de piso hubiera rasqueteado el vaquero-Su gavilla no era avara ni rencorosa, Un detalle: los sueños se le olvidaban a la mañana, y la angustia se le arreglaba con un comprimido por dia, antes del almuerzo para la acidez estomacal. Contenta se le notaba  un presente sin urgencias, ni ilusiones, ni malestar que no se curara con un tour al norte de brasil, en hotel all inclusive, en la fecha precisa en que volvian al colegio los hijos de los otros Habia sido una sirena pero ahora caminaba erguidita en sus dos patas, yo pense ...

Me cuesta mucho, no se que pasó con mi sabiduria ancestral, la perdí en el camino, no me la heredaron por que en la epoca de la razón, en el tiempo de las ciencias, la habrán descartado como a un sifón de vidrio.  Gillez Deleuze dice (lo escuche en el canal Encuentro) que el arte no es comunicación, no es mensaje. Es creación. Dos mas dos son cuatro, te espero en la lechería. Quiero mi parte en la Creación, tengo que poder. Sin las malas artes que debí haber aprendido, pero no, cada dìa mas me convenzo que las mujeres podemos hacer llover, con solo cantar. Es solo cuestión de encontrar el canto. Adentro de uno Les escribe una mina que puede ir de la omnipotencia a la impotencia casi sin escalas, pero a quien le resulta tarea vana ubicarse en el vado de la potencia con espera. De sembrar la potencia, verla crecer de a brotes, hasta poder su fruto jugoso, de fruta de verano, sangrando jugo. No importa que la oración del título sea solo una metafora. En el dia de la mujer que ...

Me levanto de una siesta frustrada porque aunque estoy cansada, con luna, y me duelen las gambas, no me vino el sueño reparador, sino algún sucedáneo que se emparenta con el fastidio. Prendo por vicio la pc y leo en el blog del Mario que murió Alberto Granado, el tipo que recorrió América con Ernesto cuando no era el Che. Larga vida vivió, el otro se fue demasiado temprano. ¿como será el cielo de los comunistas? ¿el cielo de los justicieros? Serán esos cielos como mis siestas imposibles,?? ¿Y si no existe el cielo por que pensamos que nos soplan en la nuca los que nos precedieron en el camino de la vida? ¿si no existe el cielo por que a veces parece que nos cuidan algunos ángeles? ¿Si no existe la eternidad por que dejamos flores y heredamos causas que no mata ninguna muerte? Y si la muerte es paja o la vida es paja? Igual hacemos el intento. Murió Alberto Granado y como dice Drexler en la canción de la película que lo recuerda, al otro lado del río lo espera Ernesto, por lo menos ...

Pizarnik hacia entre millones de cosas esto: juntaba palabras que le gustaban, una cajita de palabras y las usaba. yo en general escribo en escritura automatica, como los surrealistas porque carezco de esa cosa de artesano que permite hacer un soneto. Uno abomina de la metrica hasta que da con una joya. Este poema que voy a transcribir lo aprendi en la secundaria. Es de Machado. Y tiene todo el latido de un viaje en tren chuf chuf chuf. No de un tren electrico, sino del tren a alta velocidad devorando campos. Es hermoso y ademas sus ultimos cuatro versos me duelen como una lanza en el costado. Chuf chuf chuf, es imposible que no sientas el latido del tren en Otro Viaje, escrito antes de que todos nosotros nacieramos. Y a en los campos de Jaén, amanece. Corre el tren por sus brillantes rieles, devorando matorrales, alcaceles, terraplenes, pedregales, olivares, caseríos, praderas y cardizales, montes y valles sombríos. Tras la turbia ventanilla, pasa la devanadera ...

no importa que llueva o que el sol raje la tierra, y la tierra sea esos terrones que los obreros del lugar levantaron como si hubiera prisa por poner cimientos. Cuando todos se van, cuando los autos parten con alivio de pensar que a la final todo se terminó, cuando los que de verdad amaban y aliviados de no ser ellos, se van a dormir empastillados y el final de fiesta avisa que sigue la rutina, cuando quedaron en el mantel de la mesa los documentos buscados, cuando alguien empieza a probarse mentalmente las pilchas, o se pregunta donde estará escondida el dinero, o piensa en la vajilla traida en el barco, cuando otro ventila secretos en la mesa familiar, cuando alguien dice al rey muerto rey puesto. Cuando las aguas bajan turbias y la piel empiece a ponerse muerta alla abajo y las flores no celebran nada Cuando confirmen que se van a arreglar Cuando alguien injustamente critica tu vida y sea tarde para. Cuando alguien te cubre de palabras santas. Cuando alguien que no sabe rezar tr...

una sirena de fabrica, con permiso del Tomi Muller De nuevo perdí la ruta navego por los desiertos camino por mares muertos la noche entera se enluta El sol se metió en su gruta los mares se hunden mojados yo soy un nervio de atados un llanto largo y profundo No sé por qué me confundo con tus amores cansados De noche muestra la luna su rostro alumbrado y triste el cielo al fin se desviste la muerte mece su cuna Que al fin la mala fortuna se vaya a dormir un rato se quite traje y zapatos se olvide de mi existencia Que yo frente a su sentencia declaro mi desacato La vida es viaje fecundo si hay puentes hacia los otros Volaste el que había en nosotros, te fuiste por esos mundos El frío cayó rotundo Tu olvido mostró los dientes No sabes cómo se siente temer este miedo mudo Pasado el sueño a futuro no sé vivir el presente