Grita

Amor, quando chegares à minha fonte distante, 

cuida para que não me morda tua voz de ilusão: 

que minha dor obscura não morra nas tuas asas, 

nem se me afogue a voz em tua garganta de ouro. 

Quando chegares, Amor 

à minha fonte distante, 

sê chuva que estiola, 

sê baixo que rompe. 

Desfaz, Amor, o ritmo 

destas águas tranquilas: 

sabe ser a dor que estremece e que sofre, 

sabe ser a angústia que se grita e retorce. 

Não me dês o olvido. 

Não me dês a ilusão. 

Porque todas as folhas que na terra caíram 

me deixaram de ouro aceso o coração. 

Quando chegares, Amor 

à minha fonte distante, 

desvia-me as vertentes, 

aperta-me as entranhas. 

E uma destas tardes - Amor de mãos cruéis -, 

ajoelhado, eu te darei graças. 

Pablo Neruda