Fremente esvoaçar da pele em murmúrio
(Quase) mudo. Levíssimo sopro de teus braços
A envolver o arfar do peito em círculo fechado
Tão íntimo que nem sequer o rubor fala
E tão discreto como se fora suave acaso e
Nenhum mistério…
E, no entanto, sem palavras (proibidas)
Ambos nos sabemos, mais do que somos:
Tu és argúcia e capricho. E a chama que
Reclama. E o poeta a tentação e o corpo exposto.
E a obscura configuração do Desejo –
Como se tu foras meu pasto.
Manuel Veiga
3 comentários:
Momentos de foro intimista em que o Poeta,
com a sua arte poética, faz chegar até nós
toda a magia de um amor sentido e vivido.
Parabéns, Manuel Veiga.
Abraço
Olinda
Ruídos surdos, mVeiga
e o 'fremente esvoaçar da pele'.
Lindo ! abraço meu.
Por vezes o poeta é como que a luz que atrai insetos...
Excelente poema, os meus aplausos.
Boa semana.
Um abraço.
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