Murderer's Maze | Tradução

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Rating: Explicit
Archive Warning: Graphic Depictions Of Violence
Category: F/M
Fandom: Harry Potter - J. K. Rowling
Relationship: Hermione Granger/Draco Malfoy, Hermione Granger/Tom Riddle
Character: Hermione Granger, Tom Riddle, Harry Potter, Ron Weasley, Remus
Lupin
Language: Português brasileiro
Stats: Published: 2022-12-22 Chapters: 20/20 Words: 79860

Murderer's Maze | Tradução

by moonletterss

Summary

Um novo assassino causa sensação na mídia mundial ao cometer crimes tão depravados que
estão criando pânico global. Parece que ele escolhe suas vítimas aleatoriamente, mas elas
sempre vêm acompanhadas de um enigma que leva ao próximo. Apenas a agente especial e
consultora Hermione Granger pode parar o assassino - se ela conseguir resolver seu quebra-
cabeça mais complexo e aterrorizante. Ela vai ver através de seu jogo antes que seu tempo
acabe? Ou ela se perderá em seu labirinto de terror?
 Pré-Prólogo

Preste atenção.

Em algum lugar, há um monstro esperando nesta história.

Quando terminar, você se perguntará:

Você encontrou o monstro?

Ou ele te encontrou?
 Prólogo

Para que a luz brilhe tanto, a escuridão deve estar presente.

Francis Bacon

Não estou desempenhando um papel importante nesta história.

Ainda não.

Pelo menos não no primeiro capítulo.

Sou mencionado brevemente, embora seja apenas um reflexo pobre do meu verdadeiro
potencial. Não é até o terceiro capítulo que eu realmente apareço.

O prólogo, no entanto, pertence apenas a mim.

?
Quinta-feira, 13 de agosto,
7h26

Remus Lupin acordou gradualmente de seu torpor, observando seu ambiente com olhos ardentes.

Ele reconheceu o contorno de sua sala e sentiu um alívio infinito fluindo em suas veias como a
injeção de algo puro e agradável. Por um instante, ele se convenceu de que tudo antes tinha sido um
mero pesadelo.

Mas ele estava errado.

Seus olhos pousaram no corpo pequeno de sua esposa e seu filho de seis anos. Eles estavam
sentados em duas cadeiras de jantar, costas com costas, olhando para ele com os olhos dilatados
pelo choque.

Ambos foram imobilizados, suas bocas fechadas com fita adesiva; O cabelo de Tonks estava
grudado em seu rosto suado e suas bochechas molhadas de lágrimas. Sangue em crosta adornava
uma ferida em sua testa.

"Dora!" Remus tentou rastejar até ela, mas percebeu que suas mãos estavam amarradas atrás das
costas. Ele tentou recuar, mas era uma causa perdida.

Ele levantou o rosto mais uma vez para olhar para sua esposa, viu como seus cabelos castanhos
claros caíam em seu rosto, o terror estampado neles. Sua tez natural era pálida e pálida e não havia
vestígios da pele rosada que ele tanto amava. O pequeno Edward parecia o mesmo. Seu pequeno
corpo tremia com o esforço de gritar contra a fita. Ver sua família tão desamparada e assustada
quebrou seu coração em um milhão de pedaços. Seu corpo inteiro tremia de raiva cega, mas Tonks
não estava olhando para ele.

Remus seguiu o olhar dela.

Havia outro homem na sala.

Ele estava ocupando a poltrona favorita de Remus, uma lembrança antiga que ele guardava na
família há anos. Pernas longas, envoltas em um terno de aparência inflada, estavam cruzadas diante
dos olhos de Remus. Couro italiano enfeitava seus pés que pareciam tão terrivelmente caros quanto
as luvas de couro preto que cobriam seus longos dedos, apoiados nos braços da
cadeira. Surpreendentemente, o rosto do intruso não estava coberto ou mascarado. Ele era bonito
para um homem, nem mesmo Remus podia negar isso, com cílios longos e um corte de cabelo
elegante que fazia seu cabelo parecer bagunçado na medida certa para lhe dar um certo tipo de
elegância. Suas maçãs do rosto eram salientes e seus traços faciais eram em geral jovens, mas
masculinos, lábios carnudos enfeitando sua boca. A única indicação do monstro à espreita lá dentro
eram aquelas perfurantes,

"Estou feliz que você decidiu se juntar à festa, querido Remus." O sorriso estava estampado no
rosto do estranho enquanto ele se levantava da poltrona e se aproximava de Remus com passos
leves. Sua voz fluiu como mel líquido pela mente de Remus. Ele agarrou a corda que prendia os
pulsos de Remus e o puxou para uma posição ajoelhada. Então ele se agachou ao lado de Remus,
inclinando-se até sua orelha com uma mão nas cordas e a outra na nuca.

"Podemos começar?"

O estranho agarrou a fita que cobria os lábios de Remus e a arrancou violentamente um segundo
depois. A dor era lancinante e a pele ao redor de sua boca parecia carne viva, especialmente nos
lugares onde antes havia o bigode. Ele cerrou os dentes e seus músculos se contraíram de raiva,
mas nenhum som escapou de seus lábios. Ele não queria tentar o psicopata ou brincar com suas
fantasias pervertidas. Tudo o que ele rezava era que Tonks e Edward sobrevivessem a isso.

"O que você acha da morte, Remo? Você acha que nossas vidas passarão diante de nossos olhos
quando morrermos? Que testemunharemos nossa existência mundana mais uma vez? Você
acredita na história da luz no fim do túnel? ? Você acha que sua família irá para o céu depois que
eu os matar?

A voz do estranho soou leve, quase divertida e revirou o estômago de Remus do avesso. Ele podia
sentir o gosto de bile em sua língua e a cada respiração suas asas nasais inchavam. Ele se esforçou
contra as cordas em seus pulsos, mas falhou novamente.

Remus se sentiu totalmente desamparado. Eles viviam perto da floresta, isolados da aldeia vizinha e
para que ninguém ouvisse seus gritos. Sua última esperança era que alguém sentisse falta
deles. Sirius viria procurá-lo. Se ele não aparecesse para trabalhar sem qualquer explicação, Sirius
apareceria mais cedo ou mais tarde na porta deles. Mas quanto tempo levaria? Quanto tempo já
havia passado?

Seus olhos seguiram o homem que deu a volta na poltrona e se inclinou para revelar um grande
tubo de jardim preso a um barril de ferro. Ele o pegou com as duas mãos e voltou para o lado de
Remus.

Remus finalmente encontrou forças para perguntar, a voz um mero sussurro, "Por que você está
fazendo isso?"

O estranho estreitou os olhos em fendas.

"Você está familiarizado com a regra de dez para noventa? Dez por cento de nossa vida são coisas
que acontecem conosco e noventa por cento são ações que realizamos nós mesmos. Isso é de vital
importância. A resposta para por que estou fazendo isso é insignificante ."

A voz era penetrante e diferente de qualquer som que Remus já ouvira. Isso o gelou até os
ossos. Nenhuma emoção perdurou nos olhos cinzentos sem vida do estranho. Tudo o que Remus
viu foi um beco sem saída.
Remus estava acostumado com perversões e assassinos em geral. Você não poderia ser um agente
do MI5 sem sujar as mãos com sangue e sangue coagulado. Mas ele nunca conheceu alguém que
pudesse se comparar ao homem horrível na frente dele.

Um brilho perigoso e maníaco brilhou nos olhos cinzentos do estranho enquanto ele enfiava as
pontas dos dedos em um ponto na bochecha de Remus, logo abaixo de suas órbitas. Então ele
começou a pressionar até as lágrimas se acumularem nos olhos de Remus.

"Todo mundo está sempre reclamando, mas ninguém realmente entende o verdadeiro significado
da palavra dor. Quando eu começar a perder o interesse nisso, vou matar todos vocês."

A voz do estranho foi aguda a princípio, depois calma, quase amorosa. A pressão na bochecha de
Remus aumentou e os dedos começaram a separar a carne, rasgando-a no processo. Então,
finalmente, ele soltou o rosto de seu aperto implacável.

Remus precisou piscar várias vezes até que as manchas escuras desaparecessem de sua visão. Tudo
estava embaçado e ele demorou um segundo para ver o estranho com clareza novamente, bem a
tempo de observá-lo arrastando a poltrona para mais perto. O homem sentou-se e pegou novamente
o tubo de jardinagem na mão, usando-o como um ponteiro para enfatizar as palavras de seus lábios
finos.

"Quero te contar um segredinho, Remus. Só você e eu."

Houve uma pausa em que o estranho estalou a língua contra o palato, um som que ecoou no ar
tenso.

"Você faz parte de um jogo. Um enigma que você poderia dizer."

O homem sorriu como se tivesse dito algo terrivelmente divertido, como um trocadilho que Remus
não entendeu.

"Deixe-me explicar as regras para você. Como você deve ter notado até agora, você é o único sem
fita adesiva na boca. A razão para isso é simples. Vou fazer uma única pergunta. Quem vai morrer
esta noite? Dois de vocês vão morrer e eu não me importo com quem."

A ponta do tubo do jardim estava apontada diretamente para o rosto de Remus.

"Possibilidade um. Você morre primeiro. Agora, se você acha que eu teria a generosidade de deixar
seu filho viver e matar sua esposa, deixe-me dizer-lhe que a misericórdia nunca foi uma das minhas
virtudes. Vou matar você e seu filho primeiro. morre em seguida."

Havia uma certa frieza em seu tom de voz que fazia Remus acreditar em cada palavra sua. Ele
engoliu em seco. O estranho parecia tomar seu medo silencioso como um sinal de compreensão
porque ele continuou na mesma voz.

"Possibilidade dois. Eu mato sua esposa e seu filho. Vou cortar sua corda e você estará livre para
ir. Acho que sua liberdade deixaria um gosto amargo em sua boca, mas não o julgaria se isso A
decisão seria sua."

Houve outra pausa, como se o homem quisesse ter certeza de que as palavras foram
compreendidas.

"Possibilidade três. Vou matar sua esposa, depois mato você, mas seu filho vai ficar vivo. Vou
chamar a polícia e eles podem pegá-lo aqui mesmo. Ele pode sofrer alguns danos emocionais e
psicológicos, mas ele vai seja livre para viver sua vida patética e sem importância, desde que Deus
a conceda a ele."

O homem fez um gesto de desdém com o tubo, mas Remus viu o brilho de algo enganoso em seus
olhos.

"Agora essa é a parte divertida. Veja Remus, este seria o resultado ideal para nós dois. Preciso que
você faça algo por mim. Vou matar sua esposa, mas vou deixar você viver um pouco mais. Porque
eu preciso que você entregue um, hm... vamos chamar de presente."

Sua mão alcançou o outro lado da poltrona que estava escondida da vista de Remus e pegou uma
caixa. Não era maior que um livro de bolso, cuidadosamente embrulhado em papel pardo. O
estranho colocou a caixa de lado e se concentrou em Remus.

"Agora que você conhece as regras e as possibilidades, quero deixar bem claro que, sob nenhuma
circunstância, dois membros de sua família sairão vivos disso. Se você quebrar alguma das minhas
regras ou se recusar a jogar, farei você assiste enquanto eu esfolo seus dois entes queridos -
primeiro sua esposa, depois seu filho - vivo, devo acrescentar. Vou demorar. Eles vão me implorar
para matá-los. Eles vão implorar para você matá-los. E você gostaria de ter feito isso você mesmo
para poupá-los da agonia que eu vou fazê-los sentir. Você entendeu?

Remus se encolheu sob o silvo feroz. O estranho recostou-se no abraço confortável da luxuosa
poltrona, imitando sua aparência anterior quando cruzou a perna esquerda sobre o joelho direito.

"Maravilhoso. Podemos começar então?"

Remus levantou o olhar do estranho e olhou nos olhos de sua esposa e sabia que eles estavam
pensando da mesma forma. Se apenas um deles pudesse sobreviver, tinha que ser Teddy. Os olhos
de Tonks falavam muito e Remus entendia.

Eu te amo. Eu entendo. Está bem.

O amor de sua vida fechou os olhos e abaixou a cabeça.

Remus abriu a boca, mas não emitiu nenhum som. Ele não conseguiu pronunciar o nome e quebrou
a cabeça, tentando encontrar uma solução, para que todos pudessem viver.

Mas não havia nenhum. Remo não teve escolha.

Abriu a boca de novo e falou hesitante com a voz entrecortada, quase um sussurro: "Dora vai
morrer primeiro. E depois... depois eu faço o que você quiser que eu faça."

A princípio, o estranho permaneceu em silêncio e o tique-taque do relógio parecia ficar mais alto a
cada segundo que passava. Então ele começou a rir; oco e estridente, um barulho que sacudiu os
ossos de Remus até o âmago. O homem se levantou da cadeira em um único movimento fluido e
elegante e pegou o barril de ferro em uma mão, colocando-o cuidadosamente diante dos pés de
Tonks que estavam amarrados em ambas as pernas da cadeira. O barril era pequeno, mas continha
pelo menos 5 ou 6 litros. Sobre o que? era a pergunta óbvia e Remus podia sentir o terror que se
aproximava em suas entranhas. Seu estômago revirou.

O estranho pegou o tubo com uma das mãos e tirou uma faca do bolso. Ele a empurrou gentilmente
contra a bochecha de Tonks e por um terrível segundo Remus pensou em esfolar o rosto dela.

O que se seguiu foi ainda pior.

A faca cortou a fita na boca de Tonks com precisão cirúrgica, onde seus lábios se encontravam,
deixando um pequeno buraco atrás apenas o suficiente para que ele pudesse colocar o tubo. O
homem empurrou o tubo pelo buraco e para baixo até Tonks começar a engasgar, em seguida,
puxou-o alguns milímetros para trás e pegou o rolo de fita da mesa próxima para prender sua
construção, para que o tubo não escorregasse.

"Diga adeus a sua querida esposa, Remus. Esta será a última vez que você verá seu lindo rosto."

O pânico estava estampado no rosto de Tonks e refletido no de Remus. Edward estava rasgando
suas algemas, os olhos arregalados. Remus insistiu para que ele fechasse os olhos. O estranho
curvou-se e afrouxou a válvula do cano. O tubo começou a encher com alguma coisa. Remus podia
ver como ele inchava levemente com o líquido que escorria por seu canal. No momento em que
alcançou a boca e a garganta de Tonks, Remus sabia que isso terminaria em uma bestialidade que
ele nunca havia testemunhado antes.

As entranhas de Tonks foram consumidas por chamas tórridas e ela cedeu desesperadamente, seus
olhos um apelo. Ela gritou contra a fita e o tubo, engasgou com a saliva e tudo o que se juntou em
seus pulmões. Seu nariz se moveu rapidamente, o suficiente para parecer um touro ofegante. Seus
olhos esbugalhados, vermelhos e inchados, rolando incontrolavelmente. A pele de sua garganta se
projetava e derretia como cera. Ela estava gritando silenciosamente. Remus viu as unhas dela
arranhando o apoio de braço de madeira até começarem a sangrar. Seu rosto inchou, tornando-se
violeta e cheio de veias, enquanto o estranho ria loucamente bem no ouvido de Remus.

Ele puxou o plugue do cano e Remus começou a gritar, tentou se segurar contra a corda em seus
pulsos para alcançar Tonks, mas tudo o que ele tentou parecia ser em vão. Sua voz falhou quando
sua garganta começou a doer. O desespero encheu seus ossos e ele não podia continuar olhando
para Tonks por mais tempo, então ele fechou os olhos, derramando suas lágrimas.

No entanto, o estranho não lhe concedeu o resto. Ele ouviu passos no chão e então dedos finos
cavaram a carne de suas bochechas e pálpebras, rasgando-os dolorosamente, então ele foi forçado a
testemunhar a selvageria à sua frente. Ele tentou fechá-los novamente, mas o aperto do homem era
muito forte.

O corpo de Tonks se debateu e então desabou na cadeira. A pele de seu estômago inchou,
tornando-se gorda e rosada como uma salsicha. Rasgou e a carne se agarrou a seus órgãos em
pedaços crus; derramando óleo, sangue e entranhas queimadas no chão de madeira.

"Olhe para isso, Remus," o homem respirou contra seu cabelo. Sua cara loção pós-barba
contrastava com o cheiro ultrajante de carne queimada e óleo quente. "Olhe para a pilha de carne
derretida. Talvez ela ainda esteja viva. Você acha que ela está sonhando com o céu agora?"

Remus sentiu gosto de vômito em sua boca e o homem o soltou um segundo depois para que ele
pudesse vomitar bem antes de seus joelhos. Ainda tossia quando o estranho voltou a ocupar seu
lugar na poltrona, completamente indiferente à bárbara crueldade diante deles. Em vez disso, ele
quase parecia presunçoso. Remus vomitou mais uma vez.

Os nervos do cadáver de Tonks fizeram com que os restos de seu cadáver tremessem por mais um
momento e Remus rezou a Deus para que ela estivesse morta no minuto em que o óleo atingiu seu
estômago. Lágrimas sacudiram Remus e ele soluçou o nome de Tonks até que o som morreu e seus
lábios desesperadamente formaram as sílabas repetidas vezes. Nenhum som escapou.

"Vamos para a segunda parte do nosso joguinho."

A excitação pairava em sua voz quando o estranho pegou o pacote de volta em suas mãos e
começou a bater os dedos em um ritmo melódico na capa.
"Eu disse antes que preciso que você entregue este pacotinho. É só uma bagatela, nada
importante." Ele fez um gesto depreciativo com a mão e continuou, completamente ignorante da
angústia e perda de Remus. "É uma bomba e quero que você a leve para o quartel-general do MI5.
Ainda devo algo a muitas pessoas e não seria ótimo pagar todas as minhas dívidas de uma vez?"

O corpo de Remus convulsionou incontrolavelmente, mas seus soluços já haviam morrido em seus
lábios. Seus olhos dispararam para Teddy, mas o menino estava inconsciente na cadeira. O terror e
o fedor brutal o levaram além de seus limites.

"Preciso lembrá-lo", disse o estranho, o tom penetrante e o rosto cruelmente distorcido: "Que, se
você não seguir minhas ordens, seu filho morrerá em seguida? Ainda há óleo quente suficiente
neste barril para derretê-lo. para uma poça de seus próprios excrementos. Vou fazer você assistir.
Sua morte não será rápida, nem fácil, mas mais dolorosa do que você pode imaginar. Você vai
implorar por misericórdia e é quando eu vou alimentar você com os restos de sua família. Talvez se
eu estiver me sentindo gracioso, eu pegarei a faca e matarei você."

O cinza nos olhos do estranho foi substituído por um brilho perigoso e cada palavra ecoou pelo
corpo entorpecido de Remus. Uma mão puxou brutalmente seu cabelo e ele não pôde evitar que um
grito reflexo saísse de seus lábios.

"Vou te perguntar uma última vez, Remus, você pode fazer isso por mim?"

Remus tentou formar as palavras em sua boca, mas nada escapou. As narinas do homem incharam
com a respiração profunda que ele deu, então ele se aproximou de Edward. Gentilmente, seus
dedos correram pelos cabelos castanhos da criança que lembravam tanto os de sua mãe a
Remus. Os olhos do homem permaneceram vazios, sem nenhuma emoção.

"Tenha certeza de que partiria meu coração machucar o pequeno Edward aqui. Eu amo crianças, eu
realmente amo. De preferência quando elas estão gritando em agonia. Mas eu vou poupá-lo, como
prometi. Tudo que você tem a fazer é para entregar o pacote."

"Qualquer coisa," Remus finalmente gaguejou entre soluços e pânico cego. Ele acrescentou,
desesperado, como se as palavras lhe dessem força quando ditas em voz alta: "Farei qualquer coisa,
b-mas, por favor, poupe-o, por favor."

Os dedos revestidos de couro congelaram em seu movimento. O homem olhou para cima,
claramente satisfeito com sua resposta. Ele deu a Remus um aceno de aprovação; sua voz um
escárnio, "Bom."

Um segundo depois, o homem estava ao lado de Remus, levantando-o, segurando-o com uma mão
no ombro, a outra firmemente na corda e nas mãos algemadas. Ele podia sentir o metal frio de uma
lâmina entre seus pulsos, um corte rasgante e então suas mãos caíram ao lado do corpo. Marcas da
corda ainda estavam marcadas em sua carne, mas ele não podia esfregá-las para dispersar a
dormência que se espalhava por seus pulsos e dedos. Um empurrão nas costas o fez tropeçar nos
próprios pés, mas ele encontrou equilíbrio suficiente para resistir à vontade de cair. O pacote foi
colocado em suas mãos e Remus o pegou sem hesitar, segurando-o com cuidado como se pudesse
quebrar.

Outro empurrão o trouxe para perto da porta, mas Remus arriscou um último olhar para seu filho,
que ainda estava inconsciente na cadeira. Sua voz falhou novamente e ele teve que repetir as
palavras mais duas vezes até que finalmente fossem audíveis o suficiente na sala pegajosa.

"Você promete que ele vai sobreviver quando eu fizer isso?"

O homem mostrou os dentes, riu como se fosse a coisa mais divertida que Remus poderia ter dito
em tal situação, e por um momento Remus notou como seu rosto era jovem. Não mais do que
trinta, ele diria. Quase como um velho amigo, o estranho bateu com a mão no ombro de Remus e o
empurrou até a porta. Ele disse, "Meu querido Remus, eu pareço alguém que não cumpre suas
promessas?"

Lágrimas se acumularam nos olhos de Remus mais uma vez, mas ele as enxugou.

"Vou entregar o seu pacote."

Então ele se virou e saiu cambaleando da casa sem olhar para trás.

O estranho permaneceu na entrada vazia por mais um minuto. Ele esperou para ouvir o distante
motor do carro de Remus Lupin se afastando. Não havia necessidade de seguir Lupin, ele sabia
exatamente o que iria acontecer na sede do MI5 quando ele chegasse. Os sensores que ele havia
aplicado nas paredes externas algumas horas antes acionariam o alarme da bomba via satélite. Dois
minutos depois, explodiria todo o quartel-general, deixando nada para trás além de cinzas e poeira.

Uma nota importante, cuidadosamente embalada em um saco à prova de fogo, também seria
encontrada, embora não até que a perícia saísse rastejando de suas cavernas para investigar a cena
do crime.

O estranho se virou, seus passos ressoando no chão de madeira enquanto ele se aproximava do
pequeno Edward novamente. Seus dedos cobertos de couro correram mais uma vez pelo cabelo
castanho do menino, a outra mão enrolada em torno do queixo infantil e bochechas.

As pálpebras de Edwards estremeceram e um momento depois o menino abriu os olhos. Ele piscou,
desorientado, mas quando avistou o estranho, o horror voltou.

Remus Lupin não disse uma palavra. Ele não respondia ao questionamento direto. Ele seria semi-
coerente, na melhor das hipóteses. Ele não ousaria traí-lo. Ninguém nunca fez.

Por um segundo, um sorriso cruel apareceu nos lábios do estranho. Então ele torceu as mãos em
lados opostos e quebrou o pescoço do menino em um movimento fluente. Ele sentiu o corte do
pescoço do menino através de suas luvas de couro, assim como o rasgar dos músculos ainda moles
e infantis. As rachaduras de gelar o sangue da espinha quebrada do menino não incomodaram o
homem em nada.

Nem os olhos azuis do menino que não tinham mais vida.

Talvez você leia esta breve introdução e pense que já me conhece.

Você não.

Eu sou uma sombra atrás de portas fechadas. O ceifador de que seus pais o alertaram. Eu posso
fazer coisas que você nem pode imaginar. Eu possuo poderes, habilidades e habilidades além da
compreensão humana.
Você recuará em minha presença, opor-se-á à agonia e à angústia que estou despejando sobre
você. Você será desafiado e poderá ver isso como um jogo ou uma luta sem fim.
Em breve você se perguntará: Qual é o objetivo disso? De que adianta um jogo com tanta
violência, tanto derramamento de sangue e crueldade?

Não posso explicar meus motivos, não imediatamente desde o início.

Nem mesmo os personagens principais sabem que entraram no meu labirinto de terror.
 Mas eles vão aprender.

Dor e agonia os conduzirão em seu caminho através de meus corredores sem fim.
E eu vou levá-lo através do mesmo.

'Será que vai valer a pena?' alguns podem perguntar.

'Não é para todos', responderei.

Você vai entrar no meu labirinto?

 Capítulo I

Quem em sua mente não sondou a água escura?

John Steinbeck, Leste do Éden

Vamos fazer algumas contas.

A taxa de mortalidade mundial totaliza aproximadamente 500.000 por dia. Isso equivale a 348
mortes por minuto.
5,7 mortes por segundo.

Ninguém pode dizer exatamente quantas pessoas morrem devido a atos criminosos. Mas, de
acordo com estudos recentes, pelo menos uma em cada dez pessoas morre nas mãos de um
assassino.
Metade desses assassinatos consistem em oportunistas ingênuos. Principalmente com motivos
triviais e sentimentos como vingança, paixão, religião ou ódio. A outra metade contém
assassinatos em série premeditados e organizados.

Se alinharmos essa teoria com nossos resultados anteriores, percebemos que 17,4 pessoas morrem
a cada minuto nas mãos de um serial killer.

25.000 mortes por dia.

Nove em cada dez assassinos em série citam algum motivo oculto para satisfazer suas próprias
necessidades nefastas.
O último, porém, é um tipo especial de criatura.

Lupin House
Quinta-feira, 14 de agosto
7h32
41 dias até o próximo assassinato

A voz de Lee Jordan soou estranhamente distorcida sobre o crepitar abafado do velho rádio de
Hermione em seu fusca de segunda mão. Normalmente, não havia problemas em receber BBC
London 94.9, mas quanto mais perto ela chegava da casa dos Lupin, pior ficava a recepção do
rádio.

"- ataque ao prédio do MI5 quando a hora do rush matinal se aproximava. Uma bomba explodiu
por volta das 9h na sede do MI5. Vinte e três pessoas foram mortas e mais de cem ficaram feridas.
Vamos ouvir a gravação de conferência de imprensa de ontem pelo Chefe do Serviço de
Inteligência Secreta, Albus Dumbledore."

O crepitar se intensificou quando Hermione fez a próxima curva à direita, seguindo o caminho
rural mais para dentro da floresta. Enormes árvores impediam que a luz do sol penetrasse. Luzes
dançavam no matagal de folhagem colorida, iluminando esparsamente o caminho. O Volkswagen
chacoalhou sobre o caminho pedregoso, e Hermione baixou a janela, inalando o aroma fresco de
pinheiros e orvalho da manhã.

"Ontem foi uma reação grosseira que mostrou a audácia e a brutalidade que alguns homens
possuem para danificar nossa amada cidade e país. Hoje, reconhecemos a incrível coragem e
liderança de tantos londrinos após um ataque terrorista no coração de nossa cidade. Oferecemos
nossa mais profunda gratidão aos corajosos bombeiros, policiais, profissionais médicos e
espectadores que, em um instante, demonstraram o espírito em que Londres foi construída e
ajudaram os feridos a deixar a cena do crime. Tenha certeza de que não vamos parar até
encontrarmos o culpado e tirá-lo das ruas. As ruas de Londres vão-..."

O rádio acelerou, depois guinchou. Estática foi tudo o que se seguiu.

Hermione desligou o rádio. Ela já conhecia o discurso. Ela tinha visto e ouvido ontem à tarde em
uma pequena televisão no canto do pronto-socorro, enquanto esperava por seu exame
médico. Após a limpeza do prédio, todos foram transportados para o hospital mais próximo: St.
Thomas, na ponte de Westminster. Felizmente, ela não teve nenhum ferimento grave; apenas
arranhões e um pouco de fumaça nos pulmões por correr e tentar ajudar seus colegas feridos no
centro da confusão. Quando a crise vinha, muitas vezes era resolvida do jeito que eles estavam
resolvendo agora: fazendo o melhor com o que tinham.

Ela se lembrou do som ensurdecedor de vidro quebrando e um estrondo clamoroso que sacudiu
todo o prédio e seu corpo. O chão estava tremendo por segundos, e por um momento fugaz, ela
pensou que o teto iria cair e esmagar todos eles. Então ela começou a correr. Ela ainda era nova no
SIS, embora já trabalhasse como criadora de perfil há três meses, mas o departamento deles ficava
do outro lado do prédio, longe o suficiente para que escapassem sem mais incidentes.

Aos 28 anos, e uma novata no trabalho de campo, os primeiros meses de sua vida profissional
foram inteiramente passados atrás de mesas e registros de arquivo sob um superior que nunca
tomou seu brilho por nada além de uma coincidência. Ela ficou ainda mais surpresa quando James
Potter ligou para ela uma hora atrás e pediu pessoalmente sua participação neste caso especial
envolvendo um dos melhores amigos do homem. Ela não queria decepcioná-lo.

Hermione afastou as memórias e seguiu o caminho em silêncio até chegar à casa do outro lado.

A casa dos Lupin ficava entre abetos gigantes e bétulas que os aqueciam no inverno e forneciam
sombra no verão. Essas árvores também os isolavam bastante de seus vizinhos. Não era uma
mansão, mas grande o suficiente para uma família pequena. Durante o outono, oferecia uma visão
pitoresca dos raios solares refletidos em cores verdes e acastanhadas. Agora, barricadas foram
erguidas em frente à casa, começando pela rua.

Hermione contou cinco carros ao todo; dois carros de patrulha da filial do MI5, dois da perícia e
um Peugeot 406 Break mais antigo que ela sabia pertencer a James Potter. Ela costumava ser muito
próxima de Harry, filho de James, e lembrou que este carro está na família há muito tempo. Os
anos de faculdade os separaram, mas eles ainda mantinham contato por e-mail e telefonemas. A
última vez que ela ouviu, ele ficou noivo de Ginny, o que a deixou feliz porque a garota sempre
trouxe o melhor dele.

Ela apagou as luzes, pegou a bolsa no banco do carona e saiu do carro. Ela pegou seu distintivo do
MI5 e o mostrou aos guardas que estavam nas barricadas, já esperando presunçosamente por um
motivo para mandá-la embora novamente. Um dos policiais examinou a identidade com os olhos
estreitos e a deixou passar um segundo depois. Mais dois estavam esperando dentro do perímetro
logo antes da casa, examinando a área com dois forenses vestidos de branco ao lado deles. Eles
estavam procurando por qualquer pista sobre quem era o assassino, e contando os cartões de lugar
numerados com evidências espalhados pelo quintal, mas eles não tinham sido tão bem sucedidos
ainda.

A perícia era um trabalho sujo. Era tudo sobre fluidos corporais, decomposição, sangue. E as
pessoas no seu pior. Às vezes, tratava-se de fazer um relatório com muito pouca informação, e
mesmo o técnico de cena do crime mais treinado nunca foi treinado o suficiente para lidar com tudo
de uma vez.

Ela fechou tudo e entrou pela porta da frente desequilibrada.

Um fedor, tão desprezível que as lágrimas se acumularam em seus olhos, perfurou a sala. A bile
subiu em sua garganta quando o fedor avassalador atingiu seu nariz em ondas quentes e úmidas,
até que ela sentiu como se estivesse se afogando em um mar de vísceras. Hermione torceu o nariz,
apertando os olhos no processo.

Ela continuou andando.

O piso da entrada era de madeira clara. Silencioso, polido, sem ruídos. Três homens, vestidos com
macacões de plástico branco e luvas de látex, passaram correndo por Hermione para sair de casa. O
único restante estava conversando com James.

James já estava esperando por ela, mangas arregaçadas e gravata bordô afrouxada. O homem tinha
quase 40 anos com cabelo estranhamente bagunçado, muito parecido com o de Harry, e parecia que
ele havia passado as mãos por ele várias vezes. Rugas enfeitavam a pele escura ao redor de seus
olhos cor de avelã, refletindo pesar e lágrimas derramadas. Ela podia ver os músculos tensos que
apertavam os cantos de sua boca e a maneira como seus ombros estavam ligeiramente levantados,
seu corpo esguio estóico.

Havia outro homem bem ao lado dele, ainda mais alto e esguio, vestido com o macacão forense
branco, os dedos envoltos em luvas de látex azul-bebê. O capuz do macacão estava abaixado e o
cabelo preto na altura dos ombros caía frouxamente em ambos os lados do rosto. Um nariz adunco
era proeminente em suas feições envelhecidas. O homem tinha olhos negros que continham muito
mais sabedoria do que Hermione lhe daria crédito. No momento em que ela se aproximou, o
referido homem parou de falar e deu uma olhada nela, claramente julgando-a.

Bem, que começo.

James seguiu o olhar do homem e ao ver Hermione, ele conseguiu moldar sua boca em algo quase
parecido com um sorriso.

"Hermione, bom ver você. Estou feliz que você veio." Seu tom era esperançoso, quase desesperado,
e isso a sobrecarregou muito.

"O trânsito estava desastroso, mas consegui passar." Ela deu a eles um pequeno sorriso e com dor
sombreando seus olhos, ela acrescentou, "Minhas sinceras condolências por sua perda, James."

Hermione conheceu Remus e sua família apenas duas vezes. Uma vez, em uma das festas de
aniversário de Harry alguns anos atrás e novamente no ano passado em um churrasco de verão no
Potter's. Ela se lembrava deles como pessoas gentis e amorosas, aquelas para quem você ligava
quando precisava de ajuda. Ela sabia que James era próximo deles, assim como Sirius, o padrinho
de Harry. Deve ser difícil perder um amigo quando eles eram tão próximos de você quanto
irmãos. Ela não conseguia imaginar perder Harry, mesmo que eles estivessem distantes.

James respirou fundo e engoliu em seco, claramente ainda abalado pelas circunstâncias. Mas ele
foi corajoso e assim acenou com a cabeça antes de agradecer a Hermione por sua compreensão.

Eles ficaram em um silêncio constrangedor por alguns segundos antes que o homem ao lado de
James pigarreasse vigorosamente e apontasse para o arquivo na mão de James com um único dedo
torto. Isso mexeu com James porque ele pegou o arquivo mais uma vez e finalmente os apresentou
um ao outro.

"Certo. Hermione, este é o Analista-Chefe da Cena do Crime, Doutor Severus Snape. Ele é nosso
homólogo no Serviço de Ciências Forenses para os casos de Voldemort. Snape, esta é Hermione
Granger, ela-"

"Eu sei quem ela é," Snape interrompeu asperamente e continuou sem rodeios, "vamos esperar que
o trabalho da Srta. Granger seja pelo menos metade do que dizem ser."

Sua voz soava quase rouca, como uma fita que foi repetida muitas vezes e perdeu o volume no
processo.

Hermione sentiu suas bochechas corarem, mas isso desafiou seu intelecto interior e ela jurou
provar que ele estava errado. Suas palavras deixaram um gosto amargo em sua boca e ela não
conseguiu esconder completamente sua própria animosidade em relação a ele.

"Vou tentar fazer o meu melhor, doutor." Ela forçou um sorriso, mas até para seus próprios
ouvidos sua voz soou pressionada, ofendida, como sempre acontecia quando alguém tentava
questionar sua ética de trabalho - muito menos seu cérebro.

Ela pensou ter visto Snape franzindo a testa, mas pode muito bem ter sido sua imaginação. O
homem tinha um rosto estranhamente estóico, o que tornava difícil para Hermione lê-lo. Mas
decifrá-lo não era seu trabalho. Não hoje, pelo menos.

O fedor horrendo ainda estava grudado em seu nariz quando James deu um passo à frente e a levou
para a sala de estar adjacente. A sala era espaçosa, com piso de madeira escura e teto
abobadado. Um sofá escuro combinando estava de frente para a porta de entrada e uma poltrona de
aparência estranha estava bem colocada ao lado do sofá, mas seu padrão de almofada realmente
não combinava com os outros móveis. Grandes janelas duplas davam para um gramado bem
cuidado e traziam a luz do dia para o quarto sombrio.

Era óbvio que os Lupins estavam tentando impressionar se misturando, não se destacando.

Duas cadeiras foram colocadas costas com costas no meio da sala, cobertas com lençóis de poeira
brancos, uma profunda mancha marrom carmesim na madeira sob eles. Como uma poça seca de
sangue; escuro, espesso e coagulado.

James parou desajeitadamente no meio da sala e entregou o arquivo para Hermione, seus olhos
tentando evitar o contato com qualquer coisa que pudesse despertar memórias
desagradáveis. Hermione pegou o arquivo com cuidado e o abriu. Seus olhos percorreram o texto
em questão de segundos enquanto ela mudava para seu humor profissional com facilidade. Ela
tirou um caderno e uma caneta da bolsa e começou a fazer suas perguntas.

"Os cadáveres foram identificados como a Sra. Lupin, de 37 anos, e seu filho de 6 anos. Ambos
foram encontrados ontem à noite às 22h37 pelo Agente Especial Black - ele já fez sua declaração?"

Hermione olhou para cima, mas James permaneceu em silêncio. Ela esperou, concedendo-lhe um
momento e, com certeza, o homem começou a falar depois de alguns segundos.

"Sirius os encontrou. Depois que o SIS descobriu que Remus era o homem-bomba, Sirius insistiu
em levar a mensagem pessoalmente para Dora. Eu queria acompanhá-lo, mas a bagunça no quartel-
general impossibilitou a saída de nós dois. Quando ele chegou ele encontrou -... Nós não pensamos
que -..." Sua voz falhou novamente e ele precisou de muito esforço para prosseguir, trêmulo. A dor
coloria cada palavra. "Albus o encaminhou ao departamento médico para passar por um teste
psicológico antes que ele possa retornar ao campo."

"Sinto muito, James..." Ela colocou uma mão delicadamente no braço de James e apertou os lábios
em uma linha fina. Foi um pequeno gesto de consolo, mas ele pareceu valorizar o apoio.

Ele deu a ela um pequeno sorriso e acenou com a cabeça em aceitação. Seus olhos estavam fixos
nos dela, e embora sua voz fosse grata, ele parecia estar a quilômetros de distância. "Obrigado."

"Para qual departamento Remus trabalhava?" ela perguntou rapidamente e mordeu o lábio inferior
um segundo depois, como se para se punir por sua pergunta intrusiva.

"ASSIM COMO."

Ele trabalhou no Departamento de Operações Técnicas, Análise e Vigilância - aguarde.

Hermione levantou as sobrancelhas para isso, claramente surpresa. Sua voz parecia chocada
quando ela perguntou: "Não foi o departamento que foi bombardeado?"

James assentiu e fez uma careta, claramente desconfortável com o assunto.

"Para o mundo, vai parecer que Remus realmente fez isso. A notícia já vazou, o nome dele estava
na edição online do The Sun esta manhã."

Hermione podia ler a negação e a ira em sua postura, então ela deu a ele espaço para respirar e
relaxar novamente. Mas ele não o fez. Em vez disso, suas palavras aumentaram o estado já
aquecido que o levou a ficar furioso.

"Não vai demorar muito para que a mídia torça seu nome e ações. E nada resta além de mentiras
descaradas. Eles estão manchando sua reputação, e mesmo que possamos ligar esse massacre a
Voldemort, não temos nada que o ligue ao bombardeio. É totalmente frustrante!" A voz de James
era puro veneno e ele cuspiu as palavras em frustração, enquanto seus punhos estavam
cerrados. Seu corpo estava tão tenso que a veia do pescoço pulsava. Hermione deu um passo para
trás, observando a explosão de uma distância segura.

O fogo morreu tão rápido quanto aumentou e o homem pareceu de repente mais velho, exausto. O
número de rugas em seu rosto parecia aumentar, seus olhos implorando desesperadamente. A
fadiga estava escrita em todas as suas feições. Doía para Hermione olhar para ele e vê-lo tão
quebrado.

Sua voz estava calma quando ela perguntou, confusão infiltrando-se em seu tom, "Voldemort?"

"O que?" James saiu de seus pensamentos confusos, quando a pergunta dela o pegou
completamente desprevenido.

"Esta é a segunda vez que você menciona esse termo. Voldemort."

James fechou os dedos em punho e apertou os lábios em uma linha fina. "Temos razões para
acreditar que este foi o próximo homicídio de um serial killer que se autodenomina Voldemort."

"Já houve um?" ela perguntou intrigada.

"Mais como cinco."

Ela parou abruptamente de escrever no papel branco de seu caderno e olhou para cima, com os
olhos arregalados. "Cinco?" Seu tom era um tom mais alto, e ela mordeu o lábio mais uma vez
para encobrir seu óbvio espanto. Ela estava tentando pegar o olhar de James, mas ele evitou olhar
nos olhos dela.

"Sim. Esta... crueldade bárbara leva sua assinatura. Os assassinatos são depravados, repugnantes e
geralmente encontramos um enigma anexado às vítimas, assinado com um pseudônimo. Lord
Voldemort. Mas desta vez não encontramos nenhum. Ainda não."

"Um enigma? Sobre o quê?" A pergunta foi respondida de volta, e ela não conseguia mais esconder
sua empolgação. Algumas pessoas achariam essa notícia macabra. Para ela, parecia emocionante.

Finalmente uma chance de provar a mim mesmo.

O interesse de Hermione foi despertado, mas James parecia zangado. Ele rosnou, sua voz uma
estranha mistura de fúria e horror. "Vários tipos de coisas. Às vezes ele cita um conto de fadas, às
vezes outro livro. Uma vez ele até mandou três páginas inteiras de um maldito livro e levamos duas
semanas para descobrir qual era. Nem Albus o reconheceu."

"Então ainda não sabemos o que os enigmas deveriam nos dizer?"

"Albus tem uma suspeita," James continuou e encarou Hermione pela primeira vez desde que ela
entrou na sala. Sua mandíbula se apertou algumas vezes antes de se decidir pelas próximas
palavras, como se não tivesse certeza sobre elas. "Ele acha que os enigmas levam às próximas
vítimas."

Hermione assentiu e rabiscou alguns detalhes em seu

caderno. Como inteligência , arrogância , altivez e orgulho .

"Existem outros padrões que ele segue?" Ou ela , Hermione acrescentou em seus pensamentos.

"Ele mata a cada 41 dias."

"Por que 41?"

Número ímpar, número primo, n2 + n + 41, Leonhard Euler?

Seu cérebro estava trabalhando em alta velocidade e ela sentiu um formigamento de antecipação na
espinha.

James deu uma risada seca, frustrado. "Não sabemos."

Circundando o número em seu bloco três vezes, ela fez uma anotação mental para dar outra olhada
assim que tivesse todas as informações sobre os outros homicídios.

"Existe alguma outra relação entre os assassinatos? Entre as vítimas, talvez?"

James balançou a cabeça em derrota e Hermione suspirou, sua própria frustração

crescendo. Prendendo a caneta no caderno, ela fixou seu olhar determinado em James.

"Preciso dar uma olhada em todos os arquivos. Os mais antigos também."

"Claro. Assim que a bagunça na sede for limpa, seu SIL será levantado para o arquivo-"

Um toque repentino interrompeu a fala de James e ele tirou o telefone do bolso. Lendo o
identificador de chamadas, ele levantou o dedo indicador para sinalizar que precisava atender
aquela ligação, antes de sair da sala para aceitá-la.
Snape emergiu das sombras perto da parede e parou perto das cadeiras cobertas. "Acho que
devemos começar com a investigação da cena do crime. Você está pronta, Srta. Granger?" A voz
do homem era tão indiferente quanto sua expressão facial, sua antiga grosseria escondida.

"Sim." A agitação era aparente em seus olhos; enfatizou a confiança em sua voz. Ela estava pronta
para isso.

Meu primeiro caso real.

Snape olhou para ela mais uma vez, mas não havia nenhum traço de escárnio em seus olhos
escuros. Era uma mistura de curiosidade e pena agora. Um segundo depois, ele agarrou o cobertor
e o puxou para revelar as cadeiras.

Ela esperou um momento até que Snape removesse completamente o lençol e o colocasse de lado,
cuidadosamente dobrado. Ele se retirou para as sombras mais uma vez e Hermione bloqueou todo
o resto, concentrando-se em seu trabalho.

Sua caneta voou sobre seu caderno, fazendo anotações, enquanto seus olhos examinavam a
sala. Tudo além das cadeiras e do carpete era limpo e agradável, mas sem imaginação.

Sem luxos. Classe média.

Ela sentiu cheiro de sangue, carne podre e o forte fedor de pele derretida. Queimou suas narinas,
uma experiência levemente dolorosa que lacrimejou seus olhos e a fez piscar várias vezes até que
sua visão clareasse novamente. Um gosto enjoativo de cobre descansou em sua língua, como uma
boca cheia de moedas que ela não conseguia se livrar, não importa quantas vezes ela engolisse.

Mesmo com todas as luzes da casa acesas, a atmosfera era silenciosa. Algo cruel tinha acontecido
aqui. O terror encheu o ar. Pessoas foram brutalmente mortas.

O medo ainda era palpável, agudo e forte; a carnificina também.

Não havia indícios de briga, mesmo os mínimos detalhes ainda estavam perfeitamente arranjados,
como as fotos emolduradas na parede ou os vasos com orquídeas e lírios no aparador. Hermione
viu um homem e uma mulher nas fotos, juntos, sorrindo e ficando um pouco mais velhos a cada
foto que se seguiu, até que eles estavam segurando um bebê que se transformou em um menino. A
última foto parecia ser a mais recente.

A sala de estar continuava à direita em direção aos fundos da casa, mesclando-se perfeitamente
com a sala de jantar, com o mesmo piso de madeira escura. Uma mesa de jantar de mogno ficava
sob um lustre pendurado em uma longa corrente preta presa ao teto alto. Uma única porta francesa
branca além da mesa levava à cozinha.

Mais uma vez, tudo muito surpreendente. Agradável, mas não pessoal.

À frente dela havia uma escada, ziguezagueando à direita para um patamar, depois zagueando à
esquerda para levá-lo ao seu destino - o segundo andar. Uma porta ao lado das grandes janelas no
extremo leste da sala levava ao quintal.

Como ele entrou?

"Você encontrou alguma indicação de entrada forçada?" ela perguntou casualmente e se aproximou
das cadeiras, agachando-se para dar uma olhada melhor nas manchas secas.

"Além da porta da frente desequilibrada que Black chutou com a força de um touro furioso ontem à
noite? Não." A voz de Snape estava cheia de sarcasmo e Hermione revirou os olhos mentalmente,
ignorando a provocação de Sirius.

"E a porta dos fundos?"

"Intacto e trancado."

"Janelas?"

"O mesmo."

E se ele tivesse uma chave? Relativo? Amigo da família? Nenhuma chave poderia talvez levar ao
carteiro.

Ela acenou com a cabeça e seus olhos pousaram nas manchas de sangue novamente, que estavam
agrupadas de uma forma que parecia que a pessoa sentada em uma das cadeiras havia sangrado até
a morte. Havia queimaduras na madeira em uma estranha cor marrom-avermelhada, provavelmente
da carne derretida e dos músculos de um corpo. Ou pelo menos o que restou dela.

Hermione folheou o arquivo mais uma vez e olhou para as fotos. Seu estômago revirou e ela pôde
sentir o gosto amargo de vômito em sua língua novamente. O corpo do menino parecia intacto,
com hematomas de cordas em torno de seus tornozelos e pulsos destacando-se grotescamente
contra sua pele infantil. Sua cabeça, porém, estava torcida em um ângulo terrível, quase 180°, tanto
que a nuca caía sobre o ombro. Seus olhos eram grandes e de um azul brilhante, uma terrível
expressão de horror impressa neles.

As outras fotos da cena do crime eram ainda piores. O torso de Tonks estava quase completamente
corroído, seu corpo estava caído na cadeira, seu rosto horrivelmente distorcido. A pele estava solta,
em farrapos, começando de suas bochechas até o abdômen, onde o resto de suas entranhas havia se
reunido em uma poça de carne, pus e um fluido mais espesso. Seus pulsos e tornozelos também
apresentavam marcas de cordas.

Dois métodos diferentes de matar. Fraturar a vértebra cervical do menino indica simpatia pelas
crianças; infância infeliz, talvez negligência. O assassinato de Tonks foi muito mais
pervertido; poderia indicar um ódio pelas mulheres. Talvez eles o ignorem, levando a uma falta de
autoconfiança - embora isso se oponha a seu outro comportamento. Mas dois MOs diferentes
também podem significar dois assassinos...

Ela olhou em volta e inspecionou a corda ao redor das cadeiras.

Ambos foram constrangidos. E o Remo?

"Quantas cordas você encontrou?" Ela virou a cabeça para olhar para Snape por cima do ombro,
que ergueu as sobrancelhas, evidentemente surpreso.

"Seis."

Duas vítimas adultas e uma criança - uma delas oficial do MI5 - como ele conseguiu dominá-los?

Ela assentiu e concentrou sua atenção nas cadeiras e nas manchas. Parecia que alguma criatura
maligna havia usado a carne de Tonks como uma marionete sem vida em um jogo doentio. Quem
fez isso controlou e manipulou o corpo com tal abandono implacável, que Hermione esperava que
a pobre mulher estivesse morta desde o início.

Meses como profiler, e mesmo antes como estudante, a ensinaram a sempre ter um par de luvas
novas na bolsa, que ela tirava e calçava, de modo que cobrissem seus dedos finos como uma
segunda pele.

Com o dedo indicador, ela esfregou o local com crosta, testando a condição da substância. Ainda
estava úmido, quase cremoso, com coágulos.

Sangue coagulado e... óleo?

"Quanto tempo levará para o laboratório enviar de volta os resultados dos testes de DNA?" Sua voz
era curta e profissional quando ela se levantou, virou de volta para o relatório principal e leu a
caligrafia para reunir informações importantes como tempo, roupas e evidências.

Snape fez uma careta. "Pelo menos três dias, talvez quatro. A bagunça no quartel-general vai nos
custar alguns dias."

Hermione franziu a testa por uma fração de segundo, aborrecimento claramente visível. Ela
suspirou profundamente. "Tudo bem. Você encontrou algum sinal do assassino?"

"Sem vestígios pessoais." Snape parou, ambos virando a cabeça quando James voltou a entrar na
sala, guardando seu celular apressadamente. Hermione continuou sua consulta imperturbável e
manteve o foco.

"Mas?"

"Encontramos uma lata de cinco litros bem ao lado das cadeiras. Ainda estava pela metade."

Com óleo, ela acrescentou em seus pensamentos, e anotou no caderno também.

"Alguém colheu amostras? Talvez possamos rastrear o distribuidor."

"Ao contrário de você, Srta. Granger, hoje não é nosso primeiro dia de trabalho."

"Nenhuma impressão digital, eu acho?" ela perguntou meio brincando, mas Snape apenas ergueu
uma sobrancelha em resposta.

James se inseriu na conversa, aproximando-se dos dois. "Nunca encontramos nenhum vestígio ou
evidência que leve a ele. Tudo sempre impecável."

Muito limpo, quase clínico.

"E o lado de fora? Marcas de pneus? Pegadas?"

"Nenhuma coisa." Snape balançou a cabeça. Seu cabelo caía como uma cortina frouxa em torno de
seu rosto e Hermione se perguntou se ele simplesmente não teve tempo de lavá-lo ou se
simplesmente não se importava com sua aparência.

Portanto, o assassino observou a família por tempo suficiente para conhecer sua rotina diária e
seu ambiente.

James esperou que ela falasse novamente, mas ela não tinha mais nada para perguntar no momento,
então ele continuou. "O SID me ligou; eles encontraram uma bolsa à prova de fogo entre as ruínas
com um enigma dentro."

Snape emitiu um estranho som gutural, uma mistura entre um grunhido e um bufo, e quando falou
sua voz estava estranhamente abalada. "Então é oficial agora. Este é o próximo caso de
Voldemort."
Por um instante, os dois homens se olharam, e James assentiu com a cabeça.

Seu interesse foi despertado mais uma vez. Um estranho desejo de obter uma nota pessoal do
assassino enviou um arrepio na espinha.

"O que ele diz?" Sua voz era gananciosa, seus olhos alertas e penetrantes.

"Ainda não sei, mas podemos dar uma olhada assim que a perícia terminar."

"Bem." Ela sentiu a emoção inundando seus nervos, algo que não sentia desde que tomou a decisão
de se tornar uma criadora de perfis para caçar assassinos.

Suas luvas rangeram quando ela as arrancou de suas mãos, amassando-as no processo. Ela os
manteve na mão para se lembrar de jogá-los fora mais tarde.

Hermione devolveu o arquivo a James hesitantemente, segurando-o um pouco mais do que o

necessário.

"Preciso de uma cópia dos registros, bem como de todos os documentos e relatórios médicos que
você tem. Preciso dos enigmas, das fotos e da liberdade de pesquisar do meu jeito."

Ela já estava compondo uma dúzia de argumentos em sua mente no caso de James recusar alguma
de suas exigências, mas o homem a surpreendeu.

"Claro," ele disse como se fosse a coisa mais normal do mundo. Ela esperou mais um momento,
mas ele continuou sem se afetar. "Vou falar com Albus amanhã, ele vai te dar autorização para o
nível de segurança que você precisa."

"Obrigado." Emoção e gratidão eram claramente audíveis em sua voz. Ela estava determinada a
encontrar um padrão nos homicídios, ou pelo menos uma pista no enigma que o assassino havia
deixado para trás. Ela mordeu o lábio, rasgando a fina camada de pele no processo. Era um mau
hábito que ela tentava controlar na maior parte do tempo, mas esquecia no momento em que
experimentava uma agitação emocional.

James guardou o arquivo e perguntou curiosamente, "Então, o que você descobriu?" Sua voz soava
esperançosa, como se estivesse desesperado para ouvir detalhes ou explicações que não tinha
ouvido antes.

"Não muito," Hermione respondeu imediatamente. Ela folheou o caderno novamente e parou na
última página, moldando seus pensamentos e anotações em frases inteligíveis. A caneta
descansava em sua mão e servia como um indicador para suas explicações. "Homem ou mulher,
provavelmente da mesma idade de Remus. Carismático, ou pelo menos manipulador o suficiente
para fazer uma família deixá-lo entrar em sua casa durante a madrugada. deliberadamente - talvez
eles o conhecessem, mas é mais provável que eles simplesmente não o tenham achado suspeito o
suficiente, o que novamente aponta para o carisma." Ela listou as informações do que havia
reunido e seu tom e voz ficaram mais rápidos e altos, emocionados com cada palavra que escapava
de seus lábios. "Também não havia sinal de luta, portanto, ele provavelmente matou Remus
primeiro. Depois, ele surpreendeu a Sra. Lupin, então o menino. Talvez ele tenha usado narcóticos,
mas isso cabe ao laboratório descobrir. Ele provavelmente é medíocre a altamente inteligente e
ocupa uma posição elevada no trabalho - se não, seu gênio é subestimado, mas preciso de mais
dados para ser conclusivo sobre isso."

Ela se afastou de James para ficar de frente para a cadeira, apontando com a caneta para ela
enquanto continuava com seu discurso. "Alta inteligência também é responsável pelo estado
clínico da cena do crime. Ele planejou isso meticulosamente nos mínimos detalhes. Ele se sente
seguro e está ciente de sua superioridade..."

"Como você poderia saber disso?" interrompeu Snape descaradamente, mas Hermione prosseguiu
sem remorso.

"A vasilha. Ele a deixou para trás porque sabia que, mesmo com os fatos diante de nossos olhos,
nunca o encontraríamos. Não assim." Ela respirou fundo, uma expressão presunçosa em seu rosto
quando Snape ficou em silêncio. "Deduzindo apenas deste crime, eu diria que ele tem um trabalho
flexível e é atlético, ou pelo menos esportivo o suficiente para correr alguns quilômetros. Talvez
seus hobbies contenham algo semelhante a correr ou correr. Ele provavelmente veio a pé, por a
floresta e apagou seus rastros ao retornar pelo mesmo caminho. Aproximadamente estimado,
alguém com um pouco de treinamento precisa de pelo menos meia hora a uma hora, partindo de
Wallington."

Seus olhos captaram o olhar compartilhado entre Snape e James, e ela aproveitou a oportunidade
para inspirar profundamente. Sua voz ficou um pouco rouca, mas a empolgação a impulsionou,
ansiosa para compartilhar suas observações. Ela virou a página do caderno e continuou.

Também não acredito que o menino tenha sobrevivido por mais de dez minutos depois que Remus
saiu de casa. Ele precisava do garoto para convencer Remus, mas assim que ele teve certeza de que
a bomba estava a caminho..."

Ela deixou o resto por dizer e limpou a garganta. As palavras jorravam de sua boca e de repente ela
sentiu como se estivesse de volta à faculdade, quando sua tese tinha o dobro do tamanho solicitado
e seus professores reviravam os olhos toda vez que ela fazia outra pergunta. Mas nem James nem
Snape, a quem ela definitivamente poderia imaginar como um professor de química mal-
humorado, disseram uma palavra. Em vez disso, eles ouviram atentamente.

"Este lugar é bastante isolado. Não tenho muita esperança de obter qualquer informação
interrogando os vizinhos. Isso é principalmente conjectura, considerando que ainda não sei nada
sobre seus outros assassinatos. Vou precisar dar uma olhada em as outras cenas de crime e
relatórios para dizer mais sobre sua escolha de vítimas. Resumindo: nosso suspeito é
provavelmente homem, na casa dos 40 anos, ligeiramente esportivo, provavelmente bem-sucedido
em seu trabalho, mas socialmente retraído. Ele é inteligente, manipulador, sem escrúpulos,
arrogante."

Suas bochechas coraram um leve rosa avermelhado quando seu discurso chegou ao clímax e ela
parou na última sílaba, mordendo o lábio novamente. "Claro, tudo é especulação absoluta, desde
que eu não tenha os fatos restantes", acrescentou ela como uma reflexão tardia.

Um silêncio envergonhado se espalhou sobre eles e Snape foi o primeiro a encontrar sua voz
novamente, mas ele ainda parecia tão irritado quanto antes. Ele deu um passo à frente e cruzou os
braços sobre o peito com facilidade, um jeito que parecia ter refinado anos atrás.

"Vou aplicar um pouco de pressão sobre meus homens e balística. Se você tiver sorte, terá os
resultados e relatórios no sábado."

James assentiu automaticamente e rolou o arquivo em sua mão, mexendo nele. Um hábito para
encobrir sua tensão , pensou Hermione.

"Senhorita Granger." Snape inclinou a cabeça no que poderia ter sido um aceno de aprovação, mas
provavelmente foi apenas um sinal de educação. Ele saiu antes que Hermione pudesse dizer mais
alguma coisa. Ela se virou para James mais uma vez, a crueldade da sala pesando sobre seus
ombros. Um brilho escuro refletido nas fotos e ela podia ver como os olhos de James pousaram no
do meio; uma foto dele, Remus e Sirius durante seus anos de faculdade. Todos pareciam
incrivelmente jovens e ela notou a óbvia semelhança entre Harry e seu pai. Havia outro menino
nele, mas Hermione nunca o tinha visto antes e teve a boa consciência de se abster de fazer a
pergunta.

Em vez disso, ela perguntou algo pessoal e sua voz mudou de profissional para vulnerável em
questão de segundos.

"Como está Harry?" Ela sentiu a familiar preocupação com o bem-estar de Harry. Ela já estava
acostumada com isso. Você não poderia ser amigo de Harry Potter sem se preocupar com uma
dúzia de coisas ao mesmo tempo.

"Ele vai ficar bem," James ofereceu, um pouco pressionado, mas a voz inabalável. Ele tirou os
olhos da foto e olhou para Hermione novamente, escondendo suas emoções por trás de óculos tão
grandes quanto seus olhos. Hermione conhecia muito bem esse modo de comportamento. Harry o
usava o tempo todo. "Você poderia visitá-lo."

"Talvez eu vá." Ela deu a ele um aceno tranquilizador, que ele retribuiu depois de alguns segundos.

"Bem, vamos esperar que Snape traga os relatórios logo. Você precisa de uma carona de volta para
Londres?"

"Não, tudo bem. Vim de carro." Um pequeno e calmo sorriso enfeitou seus lábios carnudos quando
ela recusou educadamente, mas se juntou a James, no entanto, para deixar a cena do crime vil para
trás.

Eles deixaram a casa em um silêncio confortável e o ar fresco atingiu seu nariz. Ela nem percebeu
que seu olfato havia se ajustado ao fedor horrendo da casa dos Lupin; o ar limpo pareceu estranho
no começo e formigou dentro de suas narinas, deixando uma sensação quase de queimação no
fundo de sua garganta. Os policiais que montavam guarda colocaram a fita da cena do crime de
volta na porta. James a acompanhou até o carro, onde a despediu um minuto depois, quando seu
telefone começou a tocar novamente. O homem certamente estaria ocupado nos próximos dias.

Hermione abriu a porta do veículo, precisando se esforçar muito no ato já que emperrava o tempo
todo. Ela se sentou no assento acolchoado do carro, fechou a porta atrás de si e jogou a bolsa no
banco do passageiro. Segundos se passaram e ela precisou segurar o volante por um momento. A
náusea do horror que ela acabara de experimentar quase a dominou.

O odor que enchia o carro era uma mistura do concentrado de limão do sistema de lavagem do
para-brisa e do próprio perfume dela. Ela inalou profundamente, dentro e fora. Várias vezes. Mas o
fedor repugnante de carne derretida e bile que grudava em seu nariz permaneceu com ela.

Ela ligou o rádio e ligou o carro.

Estática foi tudo o que se seguiu.

Em uma escala de crueldade, os assassinatos lupinos certamente atingiram um dos níveis mais
altos.
No entanto, não é o pior que eu poderia deixá-los experimentar.

Com o tempo, você aprenderá que deveria esperar muito pior de mim.

Não sou um assassino qualquer.

Eu sou especial.

E eu venci.
Toda vez.
 Capítulo II

Nada é mais fácil do que denunciar o malfeitor. Nada mais difícil do que entendê-lo.
Fiodor Dostoiévski

O mundo tem definições e categorias para tudo e qualquer coisa: para plantas, para animais e até
para banalidades como a criação de paramécios. Desde 1880, os criadores de perfis tentam
dividir os assassinos nos chamados critérios de assassinato; certas características-chave que
representam o abismo da natureza humana. Existem sete categorias, todas com definições
correspondentes. Os sete pecados do assassinato.

Primeiro: Satisfação do
desejo sexual Os chamados assassinos sexuais matam suas vítimas para atingir o clímax durante o
assassinato. Às vezes eles matam a vítima primeiro e satisfazem suas necessidades no cadáver -
isso é chamado de necrofilia.

Segundo: Avareza
Aqui o assassino é movido pela ganância que é aumentada a uma extensão insalubre, incomum e
debochada. Às vezes eles matam para poupar gastos.

Terceiro: Motivos Básicos

Esta é uma vasta divisão. Emoções como vingança, inveja, ódio, raiva, ódio racial, decepção
sexual, narcisismo compulsivo e muito mais pertencem a esta categoria. Algo é chamado de
motivo básico assim que é movido por um interesse próprio instintivo desenfreado. É condenável
para as pessoas comuns, desprezível até.

Quarto: Malevolência
Um assassinato é chamado de malévolo quando o assassino considera suas vítimas inofensivas e
indefesas e se aproveita disso durante o ato de matar. Também é considerado malevolência se você
matar alguém do nada ou pelas costas.

Quinto: Crueldade
Quando o assassino expõe sua vítima a torturas físicas ou mentais particularmente severas devido
a uma mentalidade implacável e insensível, ele é classificado como crueldade de critérios de
assassinato.

Sexto: Homicida
Homicida é definido como o uso de recursos que você não consegue controlar em sua totalidade
durante o ato de matar. Sua aplicação é frequentemente usada para matar ou ferir muitas pessoas
ao mesmo tempo. Por exemplo, através de incêndios criminosos, explosões, gaseificações.

Sétimo: Bloodlust
Este é o mais sombrio e de longe o mais horrível de todos eles. Alguém que mata por sede de
sangue tem um prazer antinatural de acabar com outra vida humana. O único propósito dessa
pessoa é a morte de outro ser humano, principalmente desconhecido. Eles matam por curiosidade,
por ostentação ociosa ou por pura diversão. O único lado positivo em tudo isso é o fato de que
esses tipos de assassinos são poucos e distantes entre si.

Sede do MI5, escritório do chefe Dumbledore

Sábado, 16 de agosto
9h11
39 dias até o próximo assassinato

O escritório do chefe Dumbledore era surpreendentemente desorganizado - embora não fosse

realmente desarrumado, estava perto de ser. O quarto era espaçoso. No entanto, cada cantinho da
superfície disponível estava repleto de livros; sua mesa estava cheia de papéis e arquivos, caixas de
chocolates e doces cozidos estavam espalhados por toda parte, assim como um berço Newton que
ainda balançava. Ela não conseguia identificar de que madeira a mobília era feita, mas era clara e
quase amarelada – provavelmente abeto, ela imaginou.

Uma rápida olhada em seu relógio lhe disse que ela já estava esperando por meia hora. Ela
suspirou exasperada, bufou pelo nariz e cruzou os braços.

A porta se abriu poucos minutos depois. Hermione se levantou mecanicamente e ajustou sua blusa
mais uma vez antes de pegar a mão estendida do Chefe Dumbledore. O homem tinha quase
sessenta anos, mas os anos como chefe do MI5 o haviam esgotado. Hermione podia ver rugas e
covinhas ao redor de seus olhos e nos cantos de sua boca; testemunhas silenciosas da miséria que
este homem já tinha visto em sua vida. Surpreendentemente, sua aparência contrastava fortemente
com seu escritório, de forma quase mordaz. Com o cabelo penteado para trás e a barba aparada, o
homem parecia sofisticado com um certo tipo de humor escondido por trás dos óculos naqueles
olhos azuis brilhantes - o terno que ele usava apenas destacava tudo isso ainda mais.

"Senhorita Granger, estou feliz que finalmente encontramos tempo para nos encontrarmos
pessoalmente." Seu aperto de mão era firme e caloroso, assim como sua voz. Hermione podia ver
porque as pessoas pareciam idolatrar esse homem, e como ele conseguia chamar a atenção de todos
em qualquer sala com facilidade.

"Chefe Dumbledore, o prazer é todo meu, eu garanto."

"Receio que nosso tempo seja limitado. Há um monte de entrevistas que precisarei dar mais
tarde." Ele suspirou como se quisesse enfatizar o quanto ele desprezava estar no centro das
atenções. Os repórteres já estavam fazendo perguntas desagradáveis para as quais não havia
respostas de qualquer maneira. Hermione estava quase com a impressão de que aqueles cães de
caça ficavam sentados em seus quartos o dia todo, tentando encontrar perguntas para as quais
ninguém poderia encontrar uma resposta.

"James me disse que você estava envolvido nas investigações da cena do crime
Lupin?" Dumbledore continuou assim que se sentou em uma grande cadeira de escrivaninha, que
estava meio coberta com cobertores, casacos de saco usados e, surpreendentemente, muitas
gravatas.

"Sim senhor." As próximas imagens da cena eram tão grotescas e selvagens, mas ainda tão vívidas
diante de seus olhos que ela precisou de um momento para pensar em suas palavras, virando-as em
sua língua antes de finalmente acrescentar: "Foi... um pesadelo."

Dumbledore nem mesmo fez uma careta.

"Eu vi as fotos." Sua voz era calma como um rio e quase sem emoção, como se ele tentasse ignorá-
la. Mas seus olhos eram algo completamente diferente; quase brilhando com algo selvagem e
determinado. "Acho que concordamos que ele deve ser parado?"

"É claro."

Ele se recostou e acenou com a cabeça enquanto procurava algo em sua mesa. Ele pegou uma folha
de papel debaixo de uma pilha de livros. "James me deu um breve resumo sobre suas presunções
sobre o assassino."

"Você quer dizer Lord Voldemort?"

"Sim. Realmente impressionante."

Um rubor decente enfeitou ambas as bochechas agora, e mais uma vez ela mordeu o lábio
enquanto seus dedos brincavam com a bainha de sua blusa. As pontas dos dedos esfregaram o
material sedoso de maneira nervosa. Ela não estava acostumada com tantos elogios de pessoas em
posições mais altas; principalmente ela era desaprovada, às vezes até repreendida por seu intelecto
superior e formas não convencionais de pensar. Um elogio como esse, especialmente vindo de
alguém como Alvo Dumbledore, parecia terrivelmente deslocado para Hermione. Como elogios
que ela ainda não merecia. Então ela murmurou, humilde e um pouco nervosa, "É só isso, senhor.
Presunções. Assim que eu conseguir os arquivos mais antigos, poderei fazer um perfil melhor."

"Certo. Foi por isso que chamei você aqui em primeiro lugar." Um tom sério misturado com o som
brincalhão da voz do Chefe. Sua mão esquerda parecia abrir uma gaveta e remexer nela, mas
Hermione não conseguia ver nada de sua posição diante da mesa e sua crescente inquietação
aumentava a cada minuto que passava. Um segundo depois, Dumbledore tirou a mão da gaveta e
revelou um distintivo dourado. Era do mesmo tamanho de um distintivo da polícia, com uma
superfície dourada e uma ave de rapina que Hermione nunca tinha visto antes; o bico era mais
longo e muito mais pontiagudo do que o de um falcão, as penas da cauda eram curvas como as do
pavão e em um pergaminho delicadamente curvo estavam gravadas as letras OotP. "Este é o
distintivo de uma comissão investigativa que eu mesmo montei. A Ordem da Fênix."

Seus olhos ainda estavam encantados com o distintivo dourado quando o chefe estendeu a mão
sobre a mesa e colocou o metal frio em suas mãos menores. Reverentemente, seu polegar roçou a
superfície dourada, desenhando os picos e vales da medalha distraidamente. Sua mente estava
disparada quando ela perguntou hesitante: "Obrigada, senhor, mas não entendi direito?"

"A Ordem da Fênix inclui as mentes mais brilhantes da Srta. Granger do MI5, todas elas escolhidas
para deter Voldemort. O distintivo lhe dá acesso ao arquivo e todas as outras informações que você
precisar."

A resposta soou muito suave, muito ensaiada, como se ele tivesse dito isso uma dúzia de vezes
antes. O ceticismo floresceu em seu peito e ela olhou para cima para encontrar o olhar de
Dumbledore, sua voz relutante. "Mas por que eu? Certamente, você tinha outro profiler - o que
aconteceu com ele?"

Ela podia sentir a óbvia relutância na voz do Chefe, mas seus olhos nunca deixaram os dela. Um
som de clique reverberou na sala oca e ela quase podia sentir como ele escolheu suas palavras com
cuidado, o que a deixou ainda mais cautelosa.

Algo pessoal?

"Digamos que ele não aguentasse mais. Receio que seja tudo o que tenho a dizer sobre
isso." Dumbledore interrompeu qualquer outro protesto com um aceno de mão. Um suspiro deixou
seus lábios no momento em que ele percebeu a crescente suspeita que Hermione expressava
através de sua linguagem corporal. Ele limpou a garganta e começou mais uma vez, "Srta. Granger,
James me disse que você notou pistas e evidências nesta cena do crime que ninguém mais
percebeu. Você é uma garota muito esperta e estou confiante..."

A porta se abriu repentinamente e um segundo depois revelou uma mulher de aparência rígida, de
quase cinquenta anos, olhos rigorosos e um senso de moda severo - sua saia lápis era justa, seu
cabelo estava preso em um coque e pequenos óculos estreitos estavam empoleirados em seu nariz.
. A mulher deu a Hermione um mero aceno de cabeça antes de se virar para Dumbledore
novamente, a voz quase repreendendo, "Senhor? Peço desculpas por interrompê-lo, mas sua
entrevista com o Profeta Diário espera."

"Me dê um segundo Minerva, estarei aí em um minuto." Eles esperaram que Minerva saísse do
escritório novamente antes que ele retomasse seu discurso, desta vez muito mais preocupado do
que antes com um tom urgente. "Senhorita Granger, eu confio em suas habilidades, e talvez você
também devesse. O mundo é um lugar perigoso para se viver, não por causa das pessoas que são
más, mas por causa das pessoas que não fazem nada a respeito. "

Einstein. Ele é culto, mas não arrogante.

Eles se levantaram simultaneamente de suas cadeiras. Hermione limpou a garganta e acrescentou:

"Vou tentar o meu melhor, senhor."

Eles apertaram as mãos mais uma vez, mas tudo parecia um pouco apressado; como se quisesse se
livrar dela. Talvez fosse apenas sua imaginação, afinal o homem era o chefe do MI5 e certamente
não tinha tempo para chás da tarde. Ao sair do escritório, Dumbledore pegou uma das gravatas
listradas.

"Participarei da reunião assim que James definir o horário. Até lá, Srta. Granger."

Ele a conduziu para fora do escritório com uma mão forte em seu ombro que a empurrou para fora
da porta e ela seguiu seu exemplo. McGonagall ainda estava sentada em sua mesa quando os dois
entraram no saguão, levantando-se assim que viu o chefe logo atrás de Hermione. Uma rápida
olhada nos papéis mais altos foi suficiente para perceber que eles estavam lidando com
Voldemort. Certamente uma conferência de imprensa de algum tipo.

"Adeus senhor." Ela deu um último aceno para o chefe do escritório e recuou para o outro lado do
saguão, onde um elevador de vidro já estava esperando para levá-la de volta ao seu escritório
particular. Ela apertou o botão e esperou, o distintivo dourado ainda brilhando em sua mão. Era
óbvio que Lord Voldemort tinha que ser parado, ela precisava encontrar uma pista para aproximá-
los. Com um ping alto, o elevador parou e abriu. Depois de entrar, ela apertou o botão para o
arquivo. Quando as portas de vidro se fecharam novamente, ela notou que Dumbledore nunca o
chamou de Lorde. Apenas Voldemort.

Sede do MI5, Arquivos

Sábado, 16 de agosto
8h26
39 dias até o próximo assassinato

Os arquivos eram subterrâneos e iam do oeste até a margem leste do rio Tâmisa. Eles foram
construídos em 1884, reformados uma vez em 1947, logo após a Segunda Guerra Mundial, e uma
segunda vez em 2012 para realocar a base principal onde guardavam arquivos antigos e pastas
especiais. Houve um debate há alguns meses sobre se todos os arquivos deveriam ou não ser
convertidos exclusivamente em dados digitais. Mas a votação foi dividida, então eles mantiveram
os dois.

O elevador parou e Hermione saiu dele enquanto tentava prender a bagunça selvagem em sua
cabeça em um rabo de cavalo - obviamente, o grosso volume de cachos não seria tão facilmente
domado e ela precisou de mais três tentativas até que eles finalmente concordassem. Seus olhos
percorreram os diferentes caminhos que o corredor se dividia e decidiu fazer uma curva acentuada
à esquerda, para o departamento de Casos Não Resolvidos em Andamento.

Ao chegar ao balcão de informações, ela mostrou seu distintivo da Ordem recém-obtido e foi
conduzida a um compartimento separado por um jovem. A sala era grande, mas lotada, com
prateleiras cheias de caixas e arquivos. Vários computadores de mesa estavam dispostos lado a
lado, formando uma espécie de parede. Hermione se aproximou da mesa e esperou até que o
homem de cardigã marrom se virasse.

"Ei, Neville." Ela levantou a mão para dar a Neville um pequeno aceno e se inclinou sobre o balcão
que estava bem na frente dela. Alguns dos arquivos precisavam ser empurrados e colocados de
lado para que ela pudesse pelo menos dar uma olhada decente em Neville, mas finalmente ela
encontrou um lugar para descansar os braços.

"Hermione, que bom ver você. Como você está?" O garoto à sua frente não se parecia em nada com
o garoto que ela conheceu no colégio; seu corpo ligeiramente gordinho amadureceu em uma forma
atlética ao longo dos anos, seu queixo redondo deu lugar a uma estrutura facial pontiaguda com
belos olhos que a lembravam de um ursinho de pelúcia. Mesmo a nerdidade que ainda restava
aumentava seu charme agora. A voz dele era mais profunda do que ela se lembrava, mas ainda
assim amigável.

"Estou bem, obrigado. Como você está?" Ela deu a ele um sorriso sincero e não conseguiu
esconder a excitação que transparecia em sua voz.

"O de sempre - café e Internet, o que eu poderia querer mais?" Uma pequena risada saiu de seus
lábios, uma mistura entre um vibrato sombrio e levemente rouco; algo que soava estranhamente
agradável e ela não pôde deixar de se juntar à risada dele. Foi bom quando o peso em seus ombros
foi retirado por alguns segundos.

"Escute, você pode reunir tudo o que você tem nos registros sobre Lord Voldemort para
mim?" Sem dar mais instruções, sua mão deslizou para o bolso da calça jeans e tirou o distintivo
dourado brilhante que ainda parecia ter acabado de sair da prensa.

Os olhos de Neville se arregalaram de espanto e por um segundo Hermione realmente pensou que
ele estava genuinamente surpreso, mas então ele abriu a primeira gaveta de sua mesa e tirou o
mesmo distintivo de entre alguns Snickers e grampos. No geral, o distintivo parecia amassado e
empoeirado, o brilho dourado inexistente. Isso a lembrava de ouro velho que havia escurecido com
o tempo.

"Uau, você foi promovido, hein? Parece que nós dois estamos na crista da onda. Eu ganhei meu
distintivo alguns dias antes de Remus explodir todo o departamento... quero dizer, antes... você
sabe, o incidente." O tom dele mudou rapidamente, a excitação e a culpa trocando e Hermione
precisou reprimir uma risada pela falta de jeito de Neville e a maneira como seu eu adolescente
parecia sair quando ele estava nervoso. Ela quase se sentiu jogada de volta no tempo para seus anos
de colégio, quando constantemente se emparelhava com Neville para que nem Ron nem Harry
pudessem tirar vantagem de sua inteligência durante os testes - afinal, ela era a única do trio que
estudou para obter boas notas em tudo. Neville sempre foi esse garoto alienígena com olhos
grandes como um cervo nos faróis, e a divertia terrivelmente que algumas coisas nunca mudavam
de verdade.

"De qualquer forma," Neville mudou de assunto e correu de sua cadeira de escritório para a frente
do balcão, seu tom muito mais relaxado do que alguns segundos atrás. "Coloco qualquer coisa das
caixas em uma pasta especial, vou buscá-la."
De pé, ele era ainda mais alto do que Hermione se lembrava e ela olhou incrédula para seus
ombros largos que pareciam preencher o espaço estreito entre as prateleiras. Ela batia seu distintivo
contra o balcão coberto de plástico incessantemente para manter as mãos ocupadas enquanto seus
olhos lançavam olhares furtivos para os registros na mesa de Neville.

"Você já falou com Harry?"

A voz dele a surpreendeu. Ela olhou para cima para encontrar seu cardigã marrom ainda meio
escondido atrás de uma das prateleiras de metal. Ela suspirou e guardou o distintivo, obviamente
desconfortável com o assunto. Sua mente estava disparada e uma boa porção de culpa penetrou em
sua consciência. Ela provou o gosto amargo da traição em sua língua. Ela ainda não tinha falado
com Harry. Ela nem havia telefonado para ele.

Limpando a garganta, ela pensou nas palavras que pareciam morder seus lábios, quase corrosivas,
tentando pisar em ovos para encontrar as palavras certas.

"Não tive chance, o caso me mantém muito ocupado." Uma pausa e então, "E você?"

Sua cabeça surgiu ao lado das prateleiras. Ele suspirou, então balançou a cabeça. Um segundo
depois ele desapareceu novamente, desta vez mais longe, mas sua voz ainda era audível sobre as
caixas de casos e investigações.

"Mas eu conheci Ginny ontem, ela disse que ele mantém tudo sob controle. Mas, você sabe Harry,
ele quer ir atrás do bastardo."

Considerando a má sorte de Harry, ele acabaria morto em um arremesso.

Ela mordeu os lábios e pensou no último verão deles durante a faculdade, quando uma vida como
essa parecia distante e ninguém se importava com o futuro deles, exceto ela - sempre a sabe-tudo, a
razoável. Sua mente se afastou, mas foi trazida de volta à realidade logo quando Neville apareceu
do nada com discos e arquivos em seu braço, nenhum deles mais grosso do que um diário de
poesia. Maravilhada com a literatura leve, ela os aceitou e os empilhou no braço, empurrando o
distintivo de volta para o bolso. Neville estava estranhamente divertido e deu a ela um sorriso
arrogante, apoiando o quadril contra o balcão.

"Pronto. Ah, os novos resultados ainda não chegaram, mas acho que chegarão durante o dia. Assim
que os tiver, mando para o seu escritório." Com a mão livre, ele abriu a porta para que ela pudesse
passar.

"Obrigado, Neville. Vejo você em breve."

Os discos em sua mão pareciam estranhamente pesados e, a cada passo, sua excitação crescia mais
e mais. Finalmente, ela seria capaz de encontrar algo. Para ter uma ideia do que pode se passar em
sua mente. Ela já estava na metade do corredor quando a voz de Neville a seguiu, lembrando-a de
futuros encontros.

"Tchau, Hermione. Ah, e da próxima vez traga um pouco de café!"

Sede do MI5, escritório de Hermione

Sábado, 16 de agosto
11h44
39 dias até o próximo assassinato
A caneca de café da Florean Fortescue's foi segurada com força entre três dedos e o polegar
enquanto seu dedo indicador pressionava a maçaneta para revelar seu escritório atrás da porta. Era
pequeno, mas confortável com uma enorme estante vazia na parede leste que a lembrava
inconscientemente de uma caixa cheia de livros que ainda precisavam ser retirados. Mas, por
enquanto, o local no chão ao lado da estante parecia um bom lugar para isso. A mobília era
discreta; uma cadeira de escritório do shopping, escrivaninha, estante e uma estante da Ikea. Todo
o resto eram lembranças de suas viagens, ninharias que foram reunidas em vários departamentos
durante seus primeiros anos como estagiária. Havia até mesmo um quadro de alfinetes de metal
móvel com canetinhas e alfinetes em frente à estante e Hermione não conseguia lembrar onde o
conseguiu.

Com um baque alto, os registros foram colocados bem em cima de suas anotações da pasta de
Remus enquanto ela colocava a caneca de lado para que não balançasse em cima dos arquivos. Ela
tirou o blazer dos ombros e pendurou-o cuidadosamente no pequeno cabideiro atrás da porta. Seus
dedos se atrapalharam com o elástico para prender o cabelo antes de ela voltar para a mesa e
enrolar as mangas de sua blusa branca simples até os cotovelos. Ela se concedeu um último gole de
café antes de suas mãos agarrarem os discos.

Quatro arquivos estavam espalhados na frente dela e cobriam sua mesa, assim como o teclado de
seu laptop. Ela ligou o computador e um segundo depois a luz sintética azulada iluminou o papel
pardo de capa dura que protegia cada página dos registros a que pertenciam. No cabeçalho de cada
registro estava o nome da vítima, bem como o número sob o qual o arquivo foi registrado - a
caligrafia era idêntica em três deles, o quarto tinha um belo estilo cursivo, quase itálico e Hermione
tinha certeza de ter visto antes, mas ela não conseguia identificar de onde poderia reconhecê-lo.

A organização era sua maior prioridade, então ela começou a abrir todos os registros e os mudou
até que estivessem classificados em ordem cronológica - começando com a primeira vítima e
terminando com a última. Ou melhor, aquele antes de Remus.

Para sua surpresa, cada folha estava marcada com o número do caso para que ela pudesse
facilmente remover uma das páginas para investigações adicionais e ainda saber a qual caso
pertencia - útil quando ela teria uma dúzia de folhas em seu painel mais tarde.

As primeiras olhadas nos registros confirmaram seus pensamentos de que eles variavam de fotos a
relatórios e no final de cada arquivo havia um protetor de folha que continha o enigma encontrado
na cena do crime. As datas tinham exatamente 41 dias de diferença, os locais soavam familiares -
todos em Londres - mas nenhum estava ligado ao anterior, nem aos outros da lista.

Ela abriu a última gaveta de sua escrivaninha para tirar um mapa, cuidadosamente dobrado para
que não fosse maior do que uma carta normal. Com cuidado para não rasgar o papel, ela o
desdobrou e saiu de sua mesa para avançar em direção ao quadro de avisos de metal - afinal, a
coisa seria útil. Ela espalhou o mapa por toda a superfície e apertou os cantos com alfinetes
magnéticos que Harry lhe dera de presente alguns anos atrás - eles mostravam pequenas citações
famosas de grandes mentes como Voltaire e Rousseau. Havia até um com uma citação da Rainha
Mãe, mas Hermione o perdeu logo depois, então ela prestou mais atenção a eles agora.

Alguns passos rápidos a trouxeram de volta à escrivaninha, onde ela retirou alguns alfinetes
menores da primeira gaveta, apenas alguns botões simples que etiquetou de um a cinco e aplicou
no mapa um minuto depois. Cada botão mostrava o local onde as vítimas foram encontradas - mas
nada parecia conectá-los. O botão número cinco do Caso Lupin ainda estava na palma da mão
aberta porque o mapa mostrava apenas a capital da Grã-Bretanha e não os distritos externos ou
internos do condado.
Dar um passo para trás ajudou-a a ver melhor todo o mapa que se estendia à sua frente. As cenas do
crime não estavam relacionadas de forma alguma; nem por distância, nem por nomes ou
ambiente. Em vez disso, parecia tudo bastante aleatório à primeira vista. A única coisa que os
ligava era o fato de terem sido todos encontrados ou mortos na capital - com um lapso de tempo de
41 dias.

Todos eles foram encontrados em Londres, então por que ele matou Tonks e Edward em
Carshalton? Exceto…

Seu olhar ergueu-se e captou o endereço do prédio do MI5; centro de Londres, Albert
Embankment.

A menos que Tonks e Edward não fossem as vítimas neste caso. Eles foram danos colaterais.

Ela girou o alfinete entre o polegar e o indicador mais algumas vezes, mas depois de um tempo
percebeu que essa devia ser a conclusão certa - por mais macabra que fosse. Ela prendeu o botão
número cinco logo acima da ponte sobre o rio Tâmisa. Infelizmente, isso não a aproximou de uma
explicação melhor sobre como os assassinatos devem estar conectados, porque mesmo com cinco
pinos no quadro de pinos, ela não conseguiu encontrar um padrão ou desenho por trás dele.

Um suspiro profundo deixou seus lábios quando ela os apertou em uma linha fina e suprimiu o
desejo de começar a roer a fina camada de pele novamente. Outro gole de café ajudou-a a clarear
um pouco a cabeça e ela sentou-se à escrivaninha, abrindo o primeiro disco. Ao seu lado estava o
caderno com uma caneta para que ela pudesse fazer algumas anotações rápidas caso precisasse.

O registro foi intitulado Lavender Brown, a referência do arquivo vinha logo após em letras
maiúsculas e números escritos em uma caligrafia bastante confusa - a mesma que estava nos dois
registros seguintes. Era de longe a pasta mais fina de todas, contendo um punhado de fotos da cena
do crime, bem como um relatório da autópsia, um relatório dos policiais que a encontraram, um
relatório do SID e do protetor de lençol junto com o enigma.

Hermione começou com os fatos gerais que foram facilmente identificados no relatório
policial. Marrom Lavanda. 25 anos de idade. Europeu. Nascido e criado exclusivamente na Grã-
Bretanha. Altura e peso médios. Estagiário em prestigiado escritório de advocacia. Encontrado por
um corredor no Guy Street Park, perto da London Bridge Station. O enigma havia sido
cuidadosamente colocado na órbita esquerda de seu olho, plastificado para que nenhum sangue
manchasse o papel.

Enquanto folheava o texto, ela pegou as fotos e as espalhou sobre a mesa para entender melhor o
crime sobre o qual só havia lido até agora. A garota estava deitada de bruços no gramado, braços
ao lado da cabeça com ombros e cotovelos dobrados. Suas roupas eram imaculadas, nada apontava
para uma luta ou qualquer outro impacto externo forte. Sem rastros arrastados. Nenhuma pegada
na lama. Nenhuma coisa.

Como se tivesse caído do céu.

Seu casaco estava aberto, o suéter e a camisa estavam levemente desgrenhados e revelavam uma
pequena faixa de pele clara logo acima da saia - pálida, mas ilesa. O relatório afirmava claramente
que não havia vestígios corporais, nem marcas sexuais.

Não é um agressor sexual.

A cabeça e o rosto, no entanto, estavam banhados em sangue com extensas escoriações que
cobriam a pele completamente, bem como a ponte do nariz, as asas nasais e as maçãs do
rosto. Além dos ferimentos consideráveis em seu rosto, as pálpebras superiores e inferiores de
ambos os olhos estavam fortemente descoloridas em violeta escuro e azul devido a um hematoma
perianal. O primeiro relatório da autópsia afirmou que ovos de mosca foram encontrados sob
ambas as pálpebras inferiores. As moscas tendem a depositar seus ovos nas primeiras oito horas
após a morte, preferencialmente sob as pálpebras, nas narinas ou na boca, especialmente durante o
tempo quente. O Rigor Mortis ainda não havia se estabelecido.

Além disso, o relatório observou que tanto o maxilar superior quanto o inferior eram anormalmente
flexíveis, como se essas juntas fossem feitas de dobradiças de borracha. Outra olhada nas fotos
mostrou o rosto mutilado da garota em toda a sua glória; sua cavidade oral estava cheia de sangue e
seus dentes nadavam nela, o osso nasal também estava fraturado, a aurícula estava manchada de
sangue e havia um bilhete dizendo que um líquido preto escuro havia vazado de sua orelha quando
a viraram por aí.

Fratura da base do crânio.

A característica mais assustadora estava na próxima foto: os policiais empurraram as pálpebras

para trás para revelar os olhos - mas não havia nenhum. O relatório dizia que o assassino havia
removido os olhos um por um, esculpido com precisão cirúrgica. Além disso, ambas as órbitas
oculares foram esmagadas post mortem e a área cerebral não havia mais do que uma massa mole e
sangrenta que descansava no buraco da órbita ocular como uma bola de sorvete. Havia um líquido
espumoso com sangue em sua traquéia e em seus pulmões - um sinal de vitalidade e prova forense
de que a vítima estava totalmente consciente durante a tortura.

Isso deixou Hermione enjoada.

Mais fotos da autópsia se seguiram, mas nada de importante chamou a atenção de Hermione além
de arrancar seus olhos. Na verdade, era um comportamento criminoso conhecido que os criadores
de perfis chamavam de despersonalização. Um ato desesperadamente hostil e humilhante contra a
vítima. A abordagem agressiva e brutal do assassino muitas vezes leva a mutilações extremas que
tornam a vítima quase irreconhecível. O perpetrador quer anonimizar sua vítima, privá-la de sua
identidade.

Ele a conhecia?

Ou ela , Hermione acrescentou em seus pensamentos, mas um sentimento instintivo disse a ela que
o assassino era um homem. Em seguida, ela pegou o protetor de folha e cuidadosamente tirou o
papel. No final, era incrivelmente mundano, uma folha clara e desbotada, não maior que meia
página com uma mensagem datilografada no centro. O roteiro era Arial em vez de Times New
Roman - ou Helvetica se ele usasse um mac - o que não era convencional.

A coisa chiou quando o metal quente caiu na água enquanto eu a torcia como uma broca.
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Intrigada, Hermione leu a mensagem de novo e de novo, mas ela não conseguiu extrair mais do
que o descriptografador e Neville já haviam descoberto. O texto pertencia à Odisséia, livro nove, se
ela se lembrava corretamente, quando Odisseu arranca o olho do Ciclope.

Pode ser uma referência ao assassinato.

O código, no entanto, não era nada do que ela esperava quando James o mencionou alguns dias
atrás na casa de Lupin. Nem a estrutura das letras nem o tamanho delas davam qualquer dica sobre
o caso - o texto também não. Uma rápida olhada no relatório anexo disse a ela que o departamento
de criptografia havia tentado qualquer método de cifra conhecido para decodificá-lo - algorítmico,
simétrico, assimétrico.

Ela tirou uma foto com a câmera do celular e anotou as anotações, bem como todo o enigma em
seu caderno antes de pegar o próximo registro para continuar sua investigação - afinal, ela não
podia perder tempo.

O segundo registro dizia Mykew Gregorovitch acompanhado pelo número de referência do arquivo
correspondente - exatamente como antes. Este era um pouco mais grosso que o de Lilá e Hermione
suspeitava que fosse devido ao fato de que eles não previram que o assassinato de Lilá pertencia a
um serial killer. Os relatórios mudaram do Departamento de Polícia oficial de Londres para
arquivos do MI5 logo após a primeira página e desta vez havia muito mais fotos do que na anterior.

Tudo neste arquivo parece surpreendentemente mundano; Mykew Gregorovitch. 61

anos. Professor da Universidade Metropolitana de Londres. Ensinar química. Russo. Nasceu e
cresceu na cidade de Kazan e imigrou há quase quarenta anos. Encontrado por um fazendeiro da
Fazenda Freightliners em Paradise Park - ou pelo menos o que sobrou dele. Os únicos restos que
encontraram foram sua cabeça.

Globos oculares salientes, córnea prejudicada, pele pálida que parecia quase verde e cinza devido à
decomposição, ossos nasais e septo expostos. Ambas as aurículas intactas, assim como os
maxilares e todos os dentes - foram afetados por sua idade, mas não devido à forma de sua
morte. Infelizmente, nenhum outro detalhe foi discernido por causa da decomposição que apagou
todas as formas e contornos de seu rosto. Apenas sua sombra de cinco horas o identificava como
homem.

Sua cabeça deve ter sido preservada em caixa d'água ou algo semelhante para agilizar a
deterioração das partes visíveis do rosto, e depois disso foi trazida para a cena do crime. O corpo
nunca havia sido encontrado e os agentes responsáveis por este caso identificaram Gregorovitch
através de sua dentição natural com a ajuda de seu dentista local. Por um segundo, Hermione
procurou pelo nome do dentista e respirou aliviada quando não leu nem o nome de sua mãe nem o
de seu pai.

As fotos eram tão ruins quanto as de Lilá. A lanterna brilhante iluminou grotescamente a cena do
crime, o que a tornou ainda mais perturbadora, mas estranhamente artística. A água havia
macerado a pele e a transformado em uma substância acinzentada que lembrava a Hermione
borracha. Os olhos vidrados, quase sem pupilas, projetavam-se de suas órbitas. O lado esquerdo
estava distorcido em uma careta macabra e parecia que um animal havia roído a carne, expondo os
músculos e a borda de uma ferida em seu pescoço que parecia muito limpa e afiada, como se o
assassino tivesse sido cuidadoso.

Quaisquer sinais de vitalidade que teriam aparecido se a cabeça tivesse sido decapitada antes ou
depois da morte não puderam ser encontrados durante as investigações. Era impossível determinar
a arma do crime com base na estrutura ou no padrão das feridas - por exemplo, uma serra, um
machado ou algo parecido teria deixado vestígios em tecidos moles e ossos - mas a água lavou
todo o sangue as margens do ferimento, se é que havia algum.

Droga.

Com um gemido frustrado, ela passou a mão sobre os olhos e folheou o registro mais uma vez para
dar uma olhada no enigma. Ela parou no meio do caminho, no entanto, e olhou para uma pequena
nota que havia esquecido da primeira vez. Na mesma caligrafia curvilínea que ela já tinha visto na
etiqueta do último disco estava escrito: corda de aço, 0,6 diâmetros.

Uma mistura de excitação e emoção da caça correu por sua espinha. Suas mãos já estavam
ocupadas procurando a foto do ferimento; se o corte limpo na pele coubesse, a corda de aço
responderia à pergunta de por que o ferimento estava tão limpo.

Mas por que não estava no relatório oficial?

Seu caderno quase parecia se encher de pensamentos e observações. Quando nada mais pôde ser
deduzido dos papéis, ela os guardou e pegou o enigma que ainda esperava na folha de proteção.

A primeira coisa que notou foi que o papel e o roteiro eram iguais ao outro. No entanto, o enigma
tinha três páginas desta vez. Hermione reconheceu o texto depois de apenas algumas linhas. Ela se
lembra de ter conversado com James sobre isso e ele ter mencionado que ninguém mais havia
reconhecido esse texto - nem mesmo o chefe Dumbledore. Por um segundo ela quis chamar todos
eles de porcos incultos.

Como eles poderiam não ter reconhecido Borges?

Mais uma vez, ela não conseguiu encontrar uma conexão com o assassinato, então ela foi para a
carta, mas não havia nada nela que lhe lembrasse.

cosycjbmhbangbpumal - Talvez eu precise considerar cada segunda letra? Talvez a cada três?

Ela olhou suas anotações, mas não viu nada que pudesse levar a uma solução, então ela arrancou a
página e jogou no lixo.

Seus ombros ficaram subitamente tensos, então ela os girou algumas vezes antes de pegar o
próximo arquivo e folhear a página em busca de fatos. Você pode ver claramente que o MI5 levou
este muito mais a sério do que os outros anteriores. A estrutura e até mesmo todos os detalhes
cuidadosos listados nas páginas falavam por si. Folhas e folhas de pesquisa do SID foram
anexadas, mas nenhuma delas continha qualquer informação que lhes desse uma pista em sua
investigação.

A vítima era do sexo feminino, novamente, e por um segundo ela pensou ter encontrado um padrão
nos gêneros rotatórios - primeiro uma vítima do sexo feminino, depois um homem, novamente do
sexo feminino... uma rápida olhada no próximo registro confirmou sua suspeita a princípio - o
próximo tinha sido um homem novamente. Mas então ela lembrou a si mesma que Remus também
era homem, e então sua teoria foi por água abaixo.

Ela suspirou profundamente e começou a ler novamente.

Hepzibá Smith. 56 anos. Desempregado. Americano. Nascido no Kansas e criado em

Westminster. Altura média e figura obesa. Encontrado no Royal Botanic Gardens por um jardineiro
nas primeiras horas da manhã.

Hermione tirou as fotos do arquivo e as espalhou por toda a mesa novamente. Uma ação da qual
ela se arrependeu um segundo depois, quando seus olhos se depararam com a horribilidade e a
ferocidade em que a mulher havia sido desfigurada. Seu maxilar inferior foi completamente
quebrado, provavelmente com a mesma serra que foi usada para remover o maxilar
superior. Ambas as maxilas, bem como as articulações da mandíbula, foram arrancadas de suas
estruturas para que o assassino pudesse arrancar a pele de suas asas nasais até o pescoço. As cordas
vocais estavam expostas, a carne do queixo e da boca pendurada em farrapos. Por causa da falta
dos maxilares, seu rosto parecia um balão enrugado.

Parece uma máscara mortuária.

Tudo estava encharcado de sangue, especialmente a grama e a terra embaixo dela. O sangue fez
com que parecesse uma esponja vermelha gigante. Mas a pele da mulher estava pálida, quase sem
cor devido à grande perda de sangue. Ambas as mãos dela foram cortadas bruscamente no meio
dos ossos do pulso - ambas estavam faltando, assim como as mandíbulas. O relatório da autópsia
também disse que descobriram uma aspiração de sangue em seus pulmões - em outras palavras,
ambas as mandíbulas foram serradas enquanto ela estava viva e o sangue escorreu por sua garganta
e laringe, fazendo-a engasgar com o próprio sangue.

Um arrepio percorreu a espinha de Hermione e ela estremeceu devido ao súbito frio na sala. Ela
podia sentir o gosto de bile em sua língua. O desgosto com o qual ela foi confrontada agora
revirou seu estômago. Ela tomou outro gole de sua caneca. Ela nem percebeu que tinha esfriado
durante a última hora.

Quem matou a mulher não era tolo, de forma alguma. Muitos assassinos obtêm seu conhecimento
de romances policiais ou filmes de Hollywood e a maioria deles pensava que, ao arrancar todos os
dentes de um corpo, a identidade de suas vítimas seria velada. Apenas alguns sabiam que isso
apenas complicava uma investigação, mas não a impedia. A remoção das mandíbulas e das mãos a
levam a acreditar que o assassino era um profissional.

Outra nota foi anexada a uma das fotos de um coto sangrando, afirmando o mesmo que no último
arquivo: corda de aço, 0,6 diâmetros.

Isso poderia de fato explicar os cortes limpos, mas como ainda não havia sido confirmado, ela
anotou em seu caderno para futuras investigações.

Mais relatórios e arquivos se seguiram. Hermione folheou os textos, leu as notas que James havia
escrito em sua caligrafia confusa, procurou por qualquer coisa que despertasse seu interesse, mas
nada parecia conter uma pista ou outras indicações. Parecia que ela era tão ignorante quanto
James. No final, ela foi para o enigma.

Desta vez, o texto era muito menor e ela não ficou realmente surpresa ao encontrar o mesmo papel
branqueado e script. Ela reconheceu o texto à primeira vista.

Você acha que talvez este seja o duque de Atenas, que no mundo o condenou à morte. Fora,
monstro, este não vem instruído por tua irmã, mas por si mesmo para observar teu castigo no
reino perdido.
dtuffunlycsocisiku

Inferno de Dante, XII, 16-21. Mas as cartas ainda são um mistério para mim.

A única coisa que ela havia notado até agora era que nenhum deles era um número primo, nem
tinham nada a ver com o número 41. Ela pesquisou a citação de Dante em seu laptop, mas nada
fazia sentido em relação aos bárbaros assassinato de Hepzibah Smith ou o código no final dele.

As linhas pertenciam a Virgílio, o Canto XII chama-se Inferno, 16-20 em comparação com os
números? o que estou perdendo?

Ela circulou o Canto XII pelo menos quatro vezes com o lápis antes de soltar um suspiro
exasperado. Seus olhos pareciam mais e mais pesados a cada minuto que passava. Ela esfregou os
olhos cansados e empurrou os arquivos para o outro lado da mesa para pegar o último. Ela queria
pelo menos ter lido todos eles hoje. Ela poderia enfrentar os enigmas mais tarde.

A última pasta era aquela com uma caligrafia elegante e, surpreendentemente, era notavelmente
organizada e arrumada - os relatórios eram classificados por data, as fotos eram acompanhadas de
notas dos relatórios e os fatos importantes eram destacados em amarelo para que ela não precisasse
folheie o texto várias vezes para captar todos os dados vitais. Parecia quase perfeito demais - se não
fosse pelo horror retratado naquelas fotos que estavam bem na frente dela.

A primeira coisa que ela notou foi um cadáver queimado que havia sido totalmente esqueletizado
pelas chamas. Braços e pernas dobrados em posição fetal, como se a vítima tivesse tentado se
proteger do incêndio - mas nenhuma postura poderia protegê-lo de tal incêndio. A explosão varreu
a vítima com tanta força destrutiva que até seus incisivos foram queimados. Ossos haviam se
estilhaçado do teto craniano e tecido cerebral carbonizado escorria do buraco. Era repulsivo, na
melhor das hipóteses.

Seu primeiro instinto foi fechar o arquivo e respirar fundo várias vezes para se acalmar
novamente. Enquanto sua mente corria tão rápido que a deixava tonta, ela continuou bebendo o
café frio até que sua caneca estivesse vazia. Ela precisava se concentrar novamente - e ignorar o
arrepio que percorria sua espinha de vez em quando. Este assassino era muito mais perigoso do que
ela havia pensado - e ela não tinha certeza se um homem ou uma mulher sozinho conseguiria
realizar todos esses assassinatos. Eles eram únicos, senão excepcionais e tão impressionantes que
ela não tinha ideia de como apenas um indivíduo poderia incorporar tudo isso. Foi emocionante,
certamente, mas foi assustador, no entanto.

Seu coração desacelerou novamente e ela esperou até que o silêncio da sala parasse de ameaçar e,
em vez disso, a acolhesse. Ela pegou o disco e leu a primeira página, aquela com as informações
vitais que ela havia pulado meia hora atrás.

Cedrico Diggory. 22 anos de idade. Estudante de esportes em Cambridge. Europeu. Nascido e

criado em Londres. Alta. Encontrado em frente à Igreja de São Tomás por uma freira nas primeiras
horas da manhã.

O calor das chamas havia derretido todos os traços faciais até que ele estivesse irreconhecível, o
corpo era apenas uma estrutura de ossos queimados sobre os quais sua carne carbonizada se
estendia como um tapete de retalhos. Todo o tecido adiposo e os músculos pareciam queimados -
não surpreendentemente, já que a gordura do corpo humano continha componentes oleosos que
queimam em altas temperaturas. A pele era quase inexistente e os pedaços de carne que ainda se
agarravam a seus ossos estavam abertos e vermelhos sob uma superfície preta carbonizada.

Quase como lava em um vulcão.

O relatório continha uma observação afirmando que eles não podiam reconstruir o tamanho ou
peso de seu corpo porque o fogo queimou todos os componentes importantes. Testemunhos
confirmaram mais tarde que ele era um menino bonito com uma bolsa de estudos atlética.

Todo o crânio era cinza-acinzentado com órbitas vazias que a lembravam de um crânio. A
mandíbula superior e inferior estavam em ruínas, vários dentes estavam completamente queimados
e a língua lembrava carne cozida. Seu aparelho locomotor - cotovelos, cartilagens, tendões - foi
chamuscado em uma massa negra que parecia a borracha de um pneu de carro.

As fotos mostravam uma massa amorfa derretida marrom-escura, sobre a qual apenas o crânio,
bem como os restos de braços e pernas, lembravam vagamente um homem. Aparentemente, a
explosão atingiu o menino na frente porque sua cavidade torácica foi aberta. Três rasgos foram
completamente esmagados pelo fogo, os outros eram pretos e se projetavam do torso como as
tábuas de um navio incendiado.

Ela podia ver os pulmões e o diafragma. Eles foram reduzidos a um quarto de seu tamanho normal
e, como o calor aqueceu o ar nos intestinos, ele estourou com a pressão. Partes do intestino delgado
haviam esguichado para fora da ferida. A massa negra estava espalhada por toda a parte inferior do
estômago.

Enguias.

Junto com o cheiro de carne queimada do peito e das cavidades abdominais, os registros falavam
sobre outro cheiro penetrante que havia vazado: gasolina. O primeiro pensamento que lhe ocorreu
foi que isso poderia sugerir que o assassino havia usado um agente combustivo. Mas uma segunda
olhada no relatório mostrou a ela que alguém já havia feito uma anotação sobre isso - o mesmo que
havia notado coisas antes.

Mais relatos e fotos se seguiram, um mais insensível que o outro e ela folheou até o final para dar
uma olhada no enigma que parecia quase inocente em comparação com o sadismo que ela acabara
de testemunhar.

A abadia queimou por três dias e três noites, e os últimos esforços foram inúteis.
llccibrfiofvmflka

Ela reconheceu o texto, mas não conseguiu categorizá-lo a princípio, então procurou no arquivo e
ficou surpresa ao ver que era um trecho de 'O Nome da Rosa'. Fazia muito tempo que ela não lia
aquele livro e era bastante óbvio que a primeira mensagem se referia ao método de matar.

É bastante óbvio que as mensagens estão descrevendo o procedimento dos assassinatos.

Um xingamento frustrado saiu de seus lábios e ela fechou o laptop exasperada, recostando-se na
cadeira do escritório.

Os registros não revelam muito - ou nada. Os assassinatos foram, na melhor das hipóteses,
selvagens e brutais; nenhum vestígio foi deixado para trás, nenhuma pista ou sugestão estava
contida nesses enigmas. O assassino era muito inteligente, engenhoso até e isso o tornava perigoso
e arriscado. Este não era um assassino normal.

Ele não é um serial killer qualquer. Ele é um verdadeiro predador.

Sua mão passou pelo cabelo que ainda estava preso em um rabo de cavalo e ela o soltou para
aliviar um pouco a tensão que havia construído em torno de suas têmporas e anunciou uma dor de
cabeça que logo se seguiria ou pior, uma enxaqueca. Seus olhos ardiam por horas de leitura sob luz
halógena e seus ossos pesavam de cansaço.

Melhor combater o cansaço com uma caneca de café. Ou melhor ainda com um expresso.

Ela empurrou a cadeira para trás e esticou os braços bem acima da cabeça, piscando várias vezes.

Ela não conseguiu conter o bocejo que escapou de seus lábios delicados.

Sede do MI5, escritório de Hermione

Sábado, 16 de agosto
22h27
39 dias até o próximo assassinato

"Hermione?"

A confusão de cachos selvagens saltou em alarme. Seus olhos estavam cegos pelas brilhantes luzes
de néon e tornava difícil identificar as figuras que se aproximavam bem na frente dela. Como isso
pode ser possível? Ela ao menos dormiu? Ela se sentiu desorientada, sua mente estava um pouco
confusa e ela precisou piscar várias vezes antes que as bordas indistintas finalmente se tornassem
nítidas.

"James? Me desculpe, eu não ouvi você." Sua voz estava áspera por causa do sono, quase indistinta
quando ela se levantou e tentou empilhar os arquivos em sua mesa. Ela estava grata pela sombra
que James lançou sobre ela, protegendo-a da luz ofuscante. Assim que o cansaço deixou o resto de
seu corpo, ela olhou nos olhos de James e imediatamente se deparou com uma preocupação que era
evidente em seu olhar.

"Bem, você certamente estava ocupado, parece." Um aceno na direção de sua mesa foi o suficiente
para lembrá-la por que ela estava tão cansada. Um rubor profundo começou a crescer em suas
bochechas e ela sentiu a pele queimando esquentando enquanto seus dedos estavam ocupados
empacotando os discos de volta em sua forma usual. Nesse ínterim, James colocou um novo disco
em cima dos mais antigos marcados com a identidade de Lupin.

"Aqui, os novos arquivos da família Lupin e do bombardeio acabaram de chegar. Eu pensei em

trazê-los para você, considerando que eu precisava falar com você de qualquer maneira." Sua voz
era severa, séria e ele não conseguia esconder a dor que transparecia em cada palavra que ele
falava. Por um segundo, o senso de compaixão de Hermione surgiu, mas ela reprimiu a vontade de
dizer a James que tudo ficaria bem. Talvez nunca fosse.

"Ainda o swot, não é?"

Ao ouvir a voz grave que acabara de entrar na sala, Hermione girou e se viu cara a cara com um
belo homem esculpido: maçãs do rosto salientes e olhos cinzentos, um corte de cabelo top model
com cabelo loiro platinado.

Draco Malfoy.

Durante anos, o homem tornou sua vida tão miserável quanto possível. Seu comportamento rico e
presunçoso, bem como sua atitude arrogante e esnobe, mas mandona, mais de uma vez foram
motivo para iniciar um duelo intelectual.

Por hábito, sua voz tornou-se amarga e amarga e ela esqueceu as boas maneiras de que tanto
gostava.

"Se eu não o conhecesse melhor, diria que você está com ciúmes, Malfoy."

"E do que eu poderia estar com ciúmes, Granger?" Sua resposta foi divertida, mas afiada como
uma lâmina de barbear, a mesma presunçosa distância coloriu seu tom de anos atrás. Ele se apoiou
na escrivaninha próxima e Hermione seguiu de perto seus olhos de falcão, notando a maneira como
eles coletavam informações de registros próximos e páginas soltas. Ela sentiu seu corpo ficar tenso,
seus pelos se arrepiando com a súbita intrusão, como se ela fosse um gato esperando por um
ataque. James a parou, no entanto.

"Ok, já chega", James interveio e acabou com a brincadeira infantil. Mesmo que Draco agisse sem
se afetar agora, Hermione pelo menos teve a decência de corar. Outro suspiro escapou dos lábios
de James. Ele cruzou os braços sobre o peito e empurrou um pouco os óculos no nariz; um hábito
que Harry havia adotado alguns anos atrás, que sempre a fazia se perguntar por que ele nunca se
preocupava em comprar um novo que servisse melhor. "Parece que não preciso apresentar vocês
um ao outro."

Eles trocaram um olhar rápido, mas nenhum deles ousou responder, então eles ficaram quietos e
esperaram que James continuasse. Um silêncio confortável se estendeu entre eles. James esperou
por mais protestos, mas quando ninguém disse nada, ele continuou com uma voz calma. "Como
você certamente sabe, trabalhamos em equipes. Sempre dois a dois."

Hermione teve um mau pressentimento sobre isso, na verdade, o seguinte era vagamente
perceptível e seus olhos já imploravam para que James mudasse de assunto.

Por favor, não diga isso em voz alta.

Mas é claro, ela foi recebida com fé cruel na pior forma possível.

"Hermione, Draco será seu parceiro por tempo indeterminado."

Lá estava.

Ela lutou muito para manter seu rosto sem emoção, mas fez uma careta, gemendo de exasperação.

"Não há outra opção?"

"Receio que não", James respondeu, mas ele não parecia preocupado nem arrependido, ao invés
disso ela pensou ter visto diversão em sua voz. "Acredite ou não, Draco é um excelente Oficial de
Inteligência e tem trabalhado no caso Voldemort desde a última vítima."

"Esplêndido." Sua voz estava cheia de sarcasmo enquanto ela olhava para o suposto James Bond,
que ainda estava encostado em sua mesa. Ela podia senti-lo observando-a com o canto dos
olhos. Hermione achou totalmente perturbador as reações que ele poderia desencadear nela com
um único olhar. Ela não era estúpida nem cega. Draco sempre foi bonito, mesmo durante o tempo
de faculdade em Oxford. Mas o maxilar masculino e o cabelo despenteado davam a ele uma
vantagem perigosa que a deixava fraca nos joelhos e fazia seu pulso acelerar. Ela não o via há
anos. A última vez foi quando ela saiu de cima dele com uma mão na mala e a outra fechada por
causa dos sentimentos não derramados.

Infelizmente, enquanto folheava um dos arquivos, o homem da jaqueta de couro imediatamente

arruinou tudo quando disse casualmente: "Vamos, Granger. Seu cérebro, minha boa aparência e LV
serão mais rápidos atrás das grades do que qualquer um pode falar seu exorbitante nome em voz
alta."

"Talvez você devesse começar a chamá-lo assim em vez de encurtar seu nome para as iniciais de
alguma marca de moda inflada." A bronca verbal deixou seus lábios antes que ela pudesse se
conter, mas Draco não reagiu a ela, apenas a afastou como uma mosca sem importância e
continuou a ler o registro sem uma segunda olhada ou qualquer indicação de que ele tinha, de fato ,
ouviu ela. Ela suspirou em frustração.

"Qualquer maneira." A mão dela pegou o arquivo que Draco estudou de suas mãos e o colocou de
volta onde pertencia; cronologicamente. "Vamos trabalhar. Ainda há muito o que fazer."

Mesmo antes que a última sílaba tivesse saído de seus lábios, Draco tirou sua jaqueta de couro
escura, que parecia muito mais cara do que qualquer coisa que Hermione possuía, e a pendurou nas
costas de uma cadeira antes de se sentar rapidamente. Ele pegou o disco novamente da pilha que
Hermione acabara de organizar um minuto atrás. James chamou sua atenção, apontando para a
porta.

"Hermione, uma palavra?"

Ela franziu a testa mais uma vez na direção de Draco, mas ela se recusou a deixá-lo irritá-la
novamente, então ela se virou e seguiu James para fora da sala.
A porta se fechou com um leve baque e James parecia visivelmente desconfortável. Ele limpou a
garganta várias vezes, fazendo Hermione se sentir deslocada e fazendo-a bater o pé nervosamente.

"O funeral será depois de amanhã." Ele parou como se estivesse pensando em uma maneira de
formular melhor suas próximas palavras. "Todos estarão lá, incluindo Harry, e eu pensei que você
deveria estar lá também."

Ele pausou mais uma vez e Hermione sentiu o peso de suas palavras pesando sobre seus
ombros. Uma pergunta sutil que era realmente uma demanda na qual ela precisava pensar
primeiro. Funerais sempre foram uma coisa pesada. Simpatia e emoções podem facilmente
obscurecer sua percepção.

Sua mente estava correndo e quando finalmente parou ela assentiu, respondendo em um murmúrio,
"Está tudo bem. Claro, estarei lá."

A incerteza caiu dos ombros de James naquele momento, enquanto os de Hermione só

aumentaram. O homem já havia se virado para sair, com a mão no ar em um gesto de aceno.

"Ótimo. Vejo você lá."

Hermione o observou dar alguns passos quando o viu parar e se virar, sua expressão claramente em
conflito assim como sua voz. "Oh, e quanto a Draco; dê uma chance ao homem. Eu sei que ele
pode ser-"

"Pretencioso? Presunçoso? Vaidoso?"

"- difícil de lidar. Mas ele é bom no que faz. Acredite em mim." Seu sorriso era fraco, parecia
quase forçado, mas havia algo em seus olhos que a fez acreditar relutantemente em suas palavras.

Hermione nem tentou esconder seu óbvio desdém pelo homem com quem ela seria forçada a
dividir o escritório em um futuro próximo. Seu tom refletia sua expressão facial.

Franzindo o cenho, ela disse: "Vamos ver isso."

Aí ela parou e deu a ele pelo menos um pequeno sorriso que ela esperava ser de alguma forma
reconfortante por causa do cansaço que estava estampado em seu rosto e era aparente em sua
postura. Hermione se censurou interiormente por não ter notado isso antes.

"Vá para casa, James. Diga oi para Lilly por mim."

"Eu vou. Boa noite, Hermione."

Enquanto ela o observava desaparecer atrás da parede no final do corredor, sua mente se acalmou o
suficiente para lhe dar a chance de adormecer por alguns segundos. Trabalhar com Draco seria um
inferno depois de tudo que aconteceu na faculdade. Mas talvez juntos eles finalmente encontrassem
uma pista que os levasse a algum lugar.

Minutos se passaram, mas ela ainda estava no mesmo lugar que James a havia deixado. Um
silêncio que a consumia como um manto espesso de sombras. Em vez de sentir medo, ela o
abraçou com alegria. O bater distante de saltos arrancou-a de seu estupor. Draco estava
esperando. Um profundo suspiro cansado deixou seus lábios quando ela se virou e encarou a porta
de seu escritório mais uma vez.

Ela pegou a maçaneta e a pressionou.

 Como assassino, você deve sempre considerar como executa seus assassinatos.

Você precisa se encaixar na norma porque o pior que pode acontecer a qualquer tipo de criador
de perfil é quando o assassino não se encaixa em um de seus padrões. Eles procuram por você nas
pessoas erradas, nas aulas erradas, nos círculos errados. Seu caso será arquivado nos Cold Cases
porque era muito difícil para eles pensar fora da caixa.
É difícil ser um bom assassino.
Nem todo mundo tem o que é preciso para ser o próximo Jack, o Estripador.

Os criadores de perfil categorizam os assassinos em sete grupos diferentes. Este sistema não deixa
uma grande margem para os assassinos tomarem decisões não convencionais.

Eu sempre me pergunto em qual categoria eu me encaixo.

Qual das sete definições é realmente apropriada para o que eu faço.

Considerando todas as sete categorias. Percebo que não sou alguém que busca satisfação. Não me
importo com motivos avarentos ou vis como ódio, inveja ou vingança. Eu sigo estritamente meus
próprios princípios.
QUERO que minhas vítimas me vejam. Para me reconhecer.
Eles deveriam saber com certeza quem trouxe a morte à sua porta.
Portanto, a malevolência também não é precisa.

Com o tempo, notei que minhas capacidades são praticamente excepcionais quando se trata das
categorias de crueldade, violência e sede de sangue. No entanto, abomino as categorias e as
pessoas que tentam me rotular ou colocar meu nome nas manchetes apenas para obter o próximo
furo. Seus pequenos cérebros densos não conseguem entender a mensagem por trás do meu
trabalho.

Eles deveriam pelo menos me mostrar o respeito que mereço, certo?

Eles deveriam abrir uma nova categoria só para mim.
 Capítulo III

Nunca tente ganhar pela força o que pode ser ganho pelo engano.
Nicolau Maquiavel

Em meio ao crânio ósseo encontra-se o encéfalo que opera as funções mentais e cognitivas
juntamente com as emoções controladas únicas de cada ser humano. Eles nos caracterizam e
permitem que as pessoas sejam distinguidas como indivíduos.
Nenhuma outra parte do corpo mostra a verdadeira natureza de um ser humano tão precisa
quanto a cabeça, que é, ao lado do coração, o único outro órgão cuja existência é essencial para a
sobrevivência de todo o organismo humano.

Quase todos os órgãos podem ser transplantados ou substituídos cirurgicamente.

Todos eles - exceto a cabeça.

Hospital São Bartolomeu

Terça-feira, 19 de agosto
9h21
36 dias até o próximo assassinato

Encontrar uma vaga em um estacionamento de Londres durante a hora do rush matinal era quase
impossível. Para Hermione, parecia que metade de Londres estava a caminho para tornar sua
manhã um desastre inesquecível. Ela praguejou em nada menos que três idiomas diferentes
enquanto algum executivo de escritório de classe alta, em um conversível BMW vermelho carmim,
arrebatou o último espaço bem debaixo de seu nariz. Levou mais dez minutos, antes que Hermione
finalmente encontrasse um lugar escondido atrás do Barts Hospital para estacionar seu Fusca. No
entanto, no momento em que ela saiu do carro, seu Converse vermelho atolou em uma poça de
chuva da velha Londres e sujeira nas ruas.

Ela amaldiçoou mais uma vez.

Uma mensagem de texto brilhou na tela de seu iPhone, enquanto ela pegava o celular de sua bolsa
no assento do passageiro, fechando a porta com um balanço de seu quadril. Ela passou os olhos
pela mensagem enquanto trancava o carro.

Onde está você?

9h31, DM

A mensagem no balão cinza brilhou na tela branca de seu celular e ela nem precisou olhar para o
nome para saber que era de Draco. Seus olhos piscaram até o relógio digital em seu telefone. O
funeral de Lupin já havia começado, e ela apostaria tudo o que amava que todo o departamento do
MI5 já estaria presente - todos menos ela.

Foi uma escolha difícil decidir que ela não iria ao funeral com os outros membros. Ver as massas
de pessoas e amigos enlutados levaria a uma crescente simpatia nela; ela não podia arriscar que
seus sentimentos obscurecessem sua visão profissional do caso.

Sentimentos levam a suposições, suposições levam a erros e erros levam à morte.

Ela suspirou. Seu polegar já batia na tela para enviar uma resposta, enquanto ela corria para a
frente do hospital.

Estou seguindo uma pista. Desculpe, não pode fazer isso. Te ligo mais tarde?
9h32, HG

Bem. Vou te mandar uma mensagem quando isso acabar.

9h32, DM

A resposta dele veio sem demora, e ela se perguntou se os dedos dele estavam treinados devido às
mensagens de texto de um ano sob a carteira da escola; ela lembrou a si mesma, porém, que ele
nunca foi de fazer as coisas em segredo, então ela chegou à conclusão de que era pura bravata e
uma boa dose de arrogância.

Gotas de chuva começaram a cair em sua cabeça, então ela se apressou e entrou no hospital por
duas enormes portas de madeira, que rangiam nas dobradiças. Ela precisava jogar o peso da parte
superior de seu corpo contra eles para abri-los. Ela tropeçou e colocou o celular no mudo enquanto
as portas se fechavam com um som abafado atrás de suas costas.

A influência e ascendência do rei Henrique VIII eram claramente visíveis para qualquer um que
tivesse um conhecimento decente da história britânica. A idade do edifício tinha um certo tipo de
charme. A escada levava Hermione ao grande saguão do hospital, um quarto de pé-direito duplo
em estilo barroco com algumas pinturas em suportes móveis para adornar as paredes. No meio
havia uma mesa circular que servia de recepção. Hermione aproximou-se de uma mulher magra de
cabelos escuros com passadas enérgicas, enquanto seu Converse encharcado deixava sons de
esmagamento a cada passo nos ladrilhos frios.

"Bom dia, estou procurando pelo Dr. Riddle?" Ela tirou o distintivo do bolso de trás e os olhos da
mulher se arregalaram, o que lhe deu uma aparência horrível de cavalo. Os olhos de Hermione
pousaram no crachá por um segundo, um hábito que ela manteve ao longo dos anos para memorizar
os nomes das pessoas que ela conheceu.

Petúnia, como a mulher, com um pescoço duas vezes maior do que o normal, foi nomeada, franziu
os lábios e apontou para o final do corredor. Sua voz era dissonante e por um segundo Hermione
pensou em unhas arranhando um quadro-negro.

"Siga o corredor à direita e pegue o elevador até -2. O Dr. Riddle deve estar em seu escritório."

Era óbvio que a mulher estava interessada no que alguém como Hermione poderia querer de um
dos médicos, mas Hermione não se preocupou em continuar a conversa. Em vez disso, ela se
despediu e seguiu as instruções de Petúnia até chegar ao elevador, que estava, sem surpresa,
quebrado. Um bufo irritado escapou de seus lábios quando ela se virou e subiu as escadas.

O porão era escuro e estreito, muito mais escuro do que Hermione esperava. Luzes de néon
amareladas e tremeluzentes lançavam sombras berrantes no teto. Ela seguiu o corredor passando
por um monte de portas, que levavam a salas de exames e outros escritórios que estavam
desocupados, até chegar a uma porta dupla metálica com janelinhas para dar uma olhada no que
estava escondido lá dentro. Uma luz brilhante estava saindo de dentro e ela viu uma mecha de
cabelo escuro que estava curvada sobre uma mesa, obviamente no meio de algum tipo de
exame. Ela abriu as portas e entrou.

O quarto era, para seu total espanto, moderno e limpo, quase clinicamente estéril com paredes
brancas e azulejos que cobriam todo o quarto. Ela pôde localizar uma mesa de autópsia metálica no
meio da sala com várias tábuas de entrega que continham equipamentos médicos e científicos. Um
homem estava curvado sobre o cadáver na mesa, seus dedos enluvados azuis enterrados no
peito. A sala era enorme e a voz do homem que ditava algo para um gravador de voz próximo
ecoava, fazendo um som oco. Sua chegada inesperada não pareceu assustar o médico, porque ele
continuou seu exame sem se afetar, quase ignorando sua presença.

"Mulher, centro-europeia, idade estimada devido ao status de seus órgãos internos entre cinquenta
e sessenta," ele disse, e Hermione se perguntou por um segundo se ele não havia notado sua
entrada. Ela limpou a garganta, mas a mão esguia dele, ainda vestida com uma luva médica azul-
celeste cheia de sangue, disparou e a silenciou antes mesmo que a primeira sílaba saísse de seus
lábios. Ela franziu os lábios, emburrada, mas o homem exalava indiferença mais uma vez e
continuou.

"Critérios objetivos, como temperatura retal e medições de desempenho, bem como a temperatura
ambiente na cena do crime, apontam em conjunto com o rigor mortis e a lividez cadavérica para o
início da morte, que foi de no máximo trinta e seis a quarenta e oito horas atrás." Ele levantou a
pele do estômago para revelar pequenos ovos brancos que se aninhavam na carne crua rosada ao
redor de seu umbigo.

Hermione de repente se sentiu enjoada e virou a cabeça para descansar o olhar em um conjunto de
instrumentos metálicos, todos limpos como um apito e de aparência quase inocente. Olhar para as
fotos da cena do crime era uma coisa, mas era outra olhar para um cadáver sentado bem diante de
seus olhos, bem próximo. Afinal, ela era uma criadora de perfis, não uma patologista.

Cinco casos, sete mortes no total e pouco tempo antes que a próxima vítima aparecesse em sua
porta. O perfilador diante dela não havia encontrado nenhuma pista. Eles não tinham Unidade de
Análise Comportamental na Grã-Bretanha, infelizmente, então ela estava quase sozinha. Eles já
haviam ultrapassado o limite de tempo quatro vezes; ela se certificaria de que eles não o cruzariam
uma quinta vez.

Depois de um tempo, o médico endireitou-se e voltou a virar as duas abas externas de pele sobre o
estômago e os intestinos abertos. Ele não costurou de volta, então Hermione presumiu que ele
ainda não havia terminado a autópsia, mas parou por educação. Ela observou com o canto dos
olhos como o homem tirou as luvas de seus dedos longos e finos com um som agudo, antes de
estender a mão sobre a pia de aço para lavar e desinfetar as mãos com um tipo especial de sabão
líquido. Tinha o cheiro típico de hospital clínico que parecia grudar nas paredes e nos funcionários
da mesma forma que um perfume barato grudava na pele e no cabelo de uma stripper. Hermione
podia sentir o cheiro, embora estivessem a alguns metros de distância.

Quando ele se virou para finalmente encará-la, a mão estendida para desligar o gravador em um
movimento fluente, ele não era o que ela esperava. Todos os artigos e fotos online nunca poderiam
fazer justiça à beleza do rosto real do homem. Seu nariz era incrivelmente reto e aristocrático, e
dividia seu rosto em duas metades perfeitamente simétricas, com maçãs do rosto altas e afiadas
como navalhas. Seus olhos eram de uma estranha cor cinza brilhante, com manchas azul-aço ao
redor da íris. Eles pareciam concentrados, muito atentos a ela, enquanto percorriam seu corpo e
paravam em seu rosto novamente. Eles eram protegidos por longos cílios negros, que deixariam
qualquer garota com ciúmes. Lábios carnudos e perfeitos enfeitavam seu rosto esculpido e
Hermione nem percebeu que ela havia parado de respirar no momento em que ele se aproximou.

"Não me lembro de nenhum repórter ou entrevista de estudante agendada para hoje. Este lugar é
geralmente fechado para espectadores à espreita, então eu sugiro que você saia do prédio antes que
eu chame os guardas de segurança, senhorita." Sua voz era suave, mas presunçosa, quase grossa
como mel e algo quente se espalhou por seu corpo, algo prazeroso, embora seu tom fosse
claramente desdenhoso. Uma colônia cara flutuava ao redor dele e ela se viu enredada pelo
delicioso aroma.

"Perdoe-me, Sr. Riddle, mas eu teria me apresentado antes se você-" ela começou, mas foi
interrompida no meio da frase por seu rosnado.

"Doutor. E eu não estou interessado em suas desculpas, apenas saia." Mesmo que as palavras
fossem educadas, a frieza em seu tom era inconfundível.

"Doutor Riddle," Hermione se corrigiu, imaginando se ele havia saído da cama do lado errado esta
manhã. Ela pescou o distintivo do bolso de trás e rapidamente o abriu. Os olhos dele rapidamente
olharam para o metal brilhante e ela de repente sentiu como se o comportamento dele tivesse
ficado ainda mais frio do que antes - se isso fosse possível. "Meu nome é Hermione Jean Granger,
sou uma agente especial do MI5 e gostaria de lhe fazer algumas perguntas, doutor."

"Agente especial?" ele perguntou, quase um pouco zombeteiro, o que pareceu muito como um
insulto para ela. Ela tinha quase certeza de que seu olhar intenso havia escurecido segundos atrás,
mas desapareceu quase imediatamente, então ela o deixou cair. Lentamente, ele estendeu a mão
para ela e ela a pegou em um aperto curto e firme. Seu aperto em torno de seus dedos delicados era
firme e sólido; confiante. "E como eu mereço tal honra?"

"Gostaria de ter sua opinião sobre um caso recente", disse ela com naturalidade e empurrou uma
única mecha de seu cabelo espesso para trás da orelha.

"Então o MI5 nem consegue encontrar consistências por conta própria?" Uma risada sombria
acompanhou suas palavras sarcásticas e ela notou que seu tom não havia mudado; ainda era gelado
e conflituoso. Quase alegre.

"Isso não foi o que eu quis dizer!" ela respondeu imediatamente, sentindo sua frustração com o
homem crescendo a cada minuto que passava. Talvez a lisonja aliviasse seu humor. "Você é um
especialista em decomposição do corpo humano, bem como em autópsia anatômica e forense. Li
muitos dos artigos que você publicou e gostaria de uma segunda opinião sobre algumas das
vítimas."

Um silêncio tenso caiu sobre a sala e Hermione começou a contar os segundos passando em um
relógio próximo. Seus olhos estavam fixos e ela não sabia exatamente o que o médico estava
procurando, mas ele parecia ter encontrado algo porque depois de uma quantidade infinita de
tempo ele se endireitou ainda mais.

"Eu vejo." Seus olhos nunca deixaram os dela e o olhar de seus olhos cinza claro era mais do que
apenas intenso. Era inebriante, devorador e algo muito mais poderoso, algo duro e estóico. Algo
perigoso. Ele não desviou o olhar, nem uma vez. Ele mencionou casualmente enquanto apontava
para o cadáver ainda aberto na mesa de autópsia: "Infelizmente não tenho tempo de sobra hoje.
Como você vê, estou muito ocupado. Ligue para o escritório do departamento para colaboração nas
investigações policiais e obtenha um compromisso." Ele já havia se virado e deixado ela parada
como uma criancinha.

"Você não entende, senhor Ri-" ela começou de novo, e foi prontamente interrompida mais uma
vez, desta vez com muito mais veneno e rancor em sua voz.

"Doutora", ele enfatizou a palavra enquanto a encarava com um silvo, quase como se estivesse
tentando ensiná-la algum respeito. O jaleco branco girou um pouco quando ele se virou, mas então
o tecido grosso ficou plano contra seu corpo novamente. Seu temperamento morreu logo depois.

"Doutor Riddle." Ela cerrou os dentes e a palavra deixou um gosto amargo em sua boca. Ela não
sabia por que ele estava tão obcecado com o título.

Ele tem 32 anos. Um gênio, mas ainda jovem, muito mais jovem do que a maioria dos médicos com
as mesmas realizações, trabalhando na mesma área que ele. Pode significar que ele
constantemente sente a necessidade de provar a si mesmo para o mundo.

Hermione bufou, insatisfeita. "Eu não tenho tempo a perder, Dr. Riddle. Claramente, você leu
sobre o atentado no jornal alguns dias atrás?" Ela esperou que o homem à sua frente assentisse,
uma vez, brevemente, antes de continuar no mesmo tom acusatório: "A segurança nacional
depende disso."

"A segurança nacional está sempre em perigo assim que o MI5 é atacado", disse ele, e parecia que
não levava o assunto a sério. Nem um pouco. Para coroar tudo, ele zombou e, com sarcasmo
escorrendo de sua voz, respondeu: "Então, vejamos, como um humilde patologista como eu pode
ajudar a Coroa, senhorita?"

"Granger." Desta vez, Hermione tinha certeza de que o médico havia zombado dela; não havia
como ele não ter ouvido o nome dela no início da conversa. Seu humor havia chegado ao ponto
zero agora e ela nem tentou esconder seu desdém pela maneira como ele a tratou. Seus olhos
deslizaram um pouco para o cadáver, mas logo encontraram sua contraparte viva
novamente. "Poderíamos talvez transferir esta conversa para o seu escritório? Eu acharia isso um
pouco mais confortável."

Lentamente, ele virou a cabeça para dar uma olhada no cadáver, então seus olhos vagaram para
trás para olhá-la com uma boa dose de desprezo.

"Claro. Siga-me." Seu tom ainda era encantador, mas havia algo mais nas bordas, algo provocador
e zombeteiro, quase como se ele estivesse falando com uma criança.

Um súbito rubor penetrou em sua pele rosada e avermelhou suas bochechas.

Esplêndido. Que começo.

Riddle se virou, mas não tirou os olhos de Hermione, apontando para uma porta próxima que
estava estranhamente escondida ao lado de um armário - ela não havia notado isso antes. Ele abriu
caminho pela porta de madeira e ela o seguiu cegamente, guardando o distintivo da polícia no
processo. Sua natureza infantil veio à tona porque ela estava tentada a fazer uma careta ou uma
careta e mal se conteve de fazê-lo. Havia muitas paredes de vidro e espelhos na sala que poderiam
delatá-la e ela não queria empurrar o ego do homem ainda mais.

Ao entrar no escritório, ela notou pela primeira vez que era incrivelmente pequeno e sem
móveis. Não poderia ser maior que um depósito, o que a surpreendeu, considerando o nome e a
reputação dele. A sala continha uma escrivaninha com uma cadeira de escritório de couro, bem
como alguns armários de arquivo com chave. Estava inundado de livros sobre medicina nuclear,
além de relatórios de autópsias, papéis e anotações manuscritas, post-its amarelos colados com
capricho, escritos de maneira tão direta e precisa que parecia que alguém havia segurado uma
régua embaixo enquanto escrevia. Riddle apontou, provavelmente por educação, para a cadeira do
escritório, para que Hermione pudesse se sentar, antes de ir para a parede do fundo, que continha
algo como uma unidade de cozinha; uma pequena pia e apenas espaço suficiente para uma
máquina de café totalmente automatizada e uma pequena geladeira embaixo.

"Café? Água?" ele perguntou, enquanto já havia apertado o botão da cafeteira para que ela
esquentasse. Ele começou a moer os feijões com um som desagradável e rouco e Hermione
esperou até que o barulho diminuísse antes de se dirigir a ele novamente.
"Água, por favor."

Ela pegou sua bolsa, abriu o zíper para tirar os arquivos e colocou-os no colo. Ela não queria
empurrar as coisas em sua mesa de lado e misturá-las no processo; ela mesma detestava se alguém
de repente mexesse em sua mesa. Melhor deixar uma pessoa resolver seus próprios pertences.

Ela tinha ouvido falar sobre o homem antes. Leia sobre ele também, mas esta foi a primeira vez
que ela o encontrou e experimentou sua personalidade magnética por si mesma. Não se sabia muito
sobre seu passado. Ele era um prodígio e vinha de uma família rica. O nome Riddle era conhecido
em muitos campos: medicina, direito, política. Eles praticamente eram donos de Little Hangleton,
uma pequena cidade nos arredores de Londres. Intrigou-a, o nome Tom Servolo Riddle, conhecido
e falado em toda a Grã-Bretanha, com pessoas caindo em si mesmas para falar sobre o homem. O
carisma custava dez centavos com os médicos, mas com Riddle era quase barato chamá-lo de mero
carisma.

Ela podia ver por que agora.

Uma olhada rápida não revelou muito sobre o homem. Apenas um par de óculos de leitura sobre
uma pilha de livros, um dos quais escrito por ele mesmo.

Maldito Narcisista.

Infelizmente, era ela quem queria algo dele, e não o contrário. Ela precisava dar uma folga ao
homem.

"Posso perguntar por que de todas as pessoas você me escolheu para ajudá-lo com isso?" Riddle
demorou, quase se divertindo, colocando um porta-copos sob um copo de água com gás. A xícara
de café que ele havia preparado descansava em sua mão esquerda. Quase nem tremeu quando ele
se curvou para tirar um banquinho de madeira debaixo da escrivaninha. Ele colocou a xícara sem
esforço no único lugar da mesa que não estava coberto com nenhum documento ou arquivo e
deixou espaço suficiente para ela depositar seus registros.

Estava claro que ele não estava exatamente entusiasmado com a perspectiva de ajudá-la. Ela podia
ler não apenas em seu tom e comportamento, mas ainda mais na maneira como ele apertou os
lábios e franziu as sobrancelhas. Ou a maneira como essas pernas longas e perfeitas estavam
cruzadas ao lado dela. Ele estava dominando a sala também.

Queixo para cima, peito para fora, ombros para trás, sorriso enigmático. Postura claramente
dominante. Ele se sente irritado por algum motivo. Não, não exatamente irritado. Em vez ...
duvidoso.

"Eu mesmo recebi este caso apenas alguns dias atrás. Eu preferiria ter outro par de olhos. Um
médico neutro. Dê uma olhada para ver se você consegue pegar algo que nenhum outro tem. Este
assassino é altamente incomum, então Preciso de um dos melhores médicos da região. E seus
registros falam por si.

A bajulação geralmente ajudava a aliviar o clima, mas o homem não mordeu a isca. Em vez disso,
ele pegou o primeiro estojo da pilha no colo de Hermione, empurrou os elegantes óculos de leitura
para o nariz e começou a folhear as palavras e imagens.

O silêncio trouxe paz à sala e foi estranhamente reconfortante observar os músculos faciais de
Riddle trabalharem em perfeita harmonia. Ela se recostou na cadeira de escritório,
reconhecidamente muito confortável, e observou a maneira como seus olhos cinzentos liam as
linhas com uma rapidez que ela raramente vira antes.
Leitura rápida.

Ela lembrou que tinha lido, em um dos artigos online que o Google cuspiu, que ele havia estudado
em Oxford e se formado com algumas das notas mais altas de todos os tempos, com as melhores
referências de primeira classe que alguém poderia esperar. Por uma fração de segundo, ela se
perguntou se ele alguma vez lutou por mais do que esta posição em St. Barts, publicando um livro
ou dois e fazendo descobertas científicas engenhosas de vez em quando.

"Nenhum dano corporal externo além da óbvia fratura da base do crânio, extensas escoriações na
pele e asas nasais. Hematoma perianal em ambas as pálpebras devido à remoção de seus globos
oculares." Seu tom era casual, quase entediado, enquanto ele recitava as feridas óbvias e suas
conclusões. Então ele acrescentou pensativo, "É uma raridade, no entanto, ver alguém matando
com uma força tão brutal e ainda assim com tanta precisão."

Ele arqueou uma única e perfeita sobrancelha assim que Hermione começou a vasculhar sua
bolsa. Ela havia encontrado seu caderno com facilidade, mas a caneta esferográfica barata que
usava estava faltando no lugar de sempre. Ela deu um sorriso tímido quando dedos longos e finos
seguraram uma elegante caneta Montblanc prateada para ela que parecia muito mais cara do que
todo o conteúdo de sua bolsa inteira. Ela o pegou hesitante e começou a fazer suas anotações.

Os olhos de Riddle se fixaram nos dela novamente e ele acrescentou, um pouco cínico:
"Normalmente, predadores como ele preferem deixar suas vítimas inteiras para se maravilhar com
elas. Tal onda de raiva e fúria que o levou a quebrar suas cabeças para uma polpa não combina
com a precisão e paciência que ele mostrou claramente ao cortar os olhos das órbitas."

"Bem, ele não é Charles Albright, com certeza," Hermione bufou, brincando com o fecho da
caneta.

"Não, ele não é," Riddle respondeu relutantemente, franzindo a testa. Ele fez uma pausa e
acrescentou: "Que tal Albert Fish?"

"Fish era um pedófilo." Ela torceu o nariz em desgosto, mas mesmo assim escreve o nome em seu
livro. Dados e análises mais comparativos sempre poderiam ajudar no caso. No final, se ele se
mostrasse desnecessário, ela poderia simplesmente riscá-lo da lista novamente.

"Mas a perversão e o sadismo dele se parecem com os de seus casos, não é?" Riddle perguntou,
tomando um gole de seu café. Um desafio brilhou em seus olhos cinza-claros e Hermione de
repente se lembrou de seu tempo na faculdade quando ela estava imersa em um debate. Isso parecia
uma guerra mental e ela percebeu que ele queria testar sua inteligência.

"Mas Fish era um assassino de luxúria. Este é... diferente." Suas mãos ainda estavam ocupadas
com o fecho da caneta e ela começou a gesticular com ela, girando-a entre os dedos.

Voldemort não é um assassino de luxúria. Ele não busca satisfação sexual em seus atos.

Nesse ponto, Hermione até duvidava que ele procurasse qualquer satisfação emocional em suas
mortes.

"Oh?" O sorriso no rosto de Riddle se alargou. Ele levantou o queixo ainda mais alto no ar.

Imitando a linguagem corporal, movimentos firmes e precisos, coluna reta. Que homem
inteligente.

Hermione desejou poder socar a presunção do rosto dele.

"Bem, é muito cedo para fazer suposições, é claro, mas nada indica qualquer coisa de natureza
sexual em seus assassinatos até agora."

Isso pareceu suficiente porque o homem voltou sua atenção para o arquivo em suas mãos.

"Como você sabe tanto sobre os casos?"

Ele arqueou uma sobrancelha perfeitamente curvada e a olhou de soslaio. "Eu leio o The Times,
agente Granger."

Claro que você faz.

Seus pelos se arrepiaram, mas ela não mordeu a isca.

Ele fechou a pasta logo depois e estendeu a mão para devolver a cópia a ela.

"Para respostas mais precisas, eu mesmo precisarei dar uma olhada no cadáver." Mesmo enquanto
sua voz voltava ao tom distante de sempre, sua postura ainda era atentamente dirigida a Hermione.

"Isso é impossível," ela admitiu hesitante enquanto se mexia desconfortavelmente na cadeira. Sua
língua passou por seus dentes. "Ninguém sabia naquele momento que a menina seria a primeira de
uma linha de vítimas de um assassino em série, então os pais a cremaram."

Por uma fração de segundo, o rosto de Riddle ficou completamente inexpressivo. Hermione se
perguntou se ele tinha algum tipo de opinião baseada em neurologia sobre cremação; às vezes os
patologistas reagiam de maneira estranha, quase atacavam assim que o assunto surgia.

Ele se recompôs rapidamente, porém, antes de encerrar a discussão em torno de Lavender Brown.

"Bem, infelizmente, com base nessas fotos, não posso lhe dar mais informações." Quase soou
beligerante aos seus ouvidos, mas ela não comentou.

Ela folheou seus arquivos e entregou a ele o registro de Diggory, o mais volumoso até agora, e
recostou-se novamente para esperar por mais deduções. Riddle examinou as fotos, bem como os
relatórios médicos, e ela se perguntou, não pela primeira vez naquele dia, o que acontecia por trás
daqueles olhos altamente vigilantes dele. Seu olhar vagou pelas pilhas de livros e registros em sua
mesa. Livros médicos misturados com os de mitologia e até uma edição rara de Anais Nin. Sentia-
se tentada a correr os dedos pelo couro velho.

"Mesmo patologistas experientes e altamente inteligentes, como eu humildemente, não podem

deduzir nada de vítimas com queimaduras acima do quarto grau, além do acelerador frontal ou a
localização do impacto da explosão. A identificação da vítima é extremamente rara ", ele disse
finalmente, mais rápido do que Hermione esperava.

"A despersonalização de seu ambiente parece ser um assunto importante em suas obras", retrucou
ela imediatamente. Mas Riddle parecia presunçoso, seu sorriso mais afiado do que uma faca de
açougueiro, que combinava perfeitamente com suas maçãs do rosto salientes. Era uma mistura de
zombaria e sorriso; Hermione não tinha certeza se deveria se sentir elogiada ou ofendida.

"É uma forma superior de arte, Srta. Granger. É um conceito que artistas performáticos modernos
como Gormley ou Abramovic adoram promover e mostrar hoje em dia, mas suas raízes remontam
à literatura e à natureza humana também. Veja Eliot, por exemplo." Ele empurrou os óculos de
leitura para cima e bateu pensativo na armação metálica fina.

"Se você está falando sobre a teoria de TS Eliot aqui, você precisa incluir a de Freud também e
então temos um assunto totalmente diferente. Freud estava afirmando claramente que todo ser
humano tem a necessidade de expressar seus instintos naturais por meio de alguma forma de
neurose, enquanto TS Eliot estava falando sobre a distância que um poeta traz entre ele e a visão
apresentada em seu poema - Eliot se despersonalizou no ato." Ela bufou e se inclinou para frente,
pronta para defender seu ponto de vista se necessário.

Mas Riddle simplesmente balançou a cabeça em algum tipo estranho de diversão sádica, e quando
ele falou sua voz estava mais sombria do que antes, mais profunda, com um certo tipo de
mordacidade nas bordas.

"Eliot despersonalizou seu tema, não a si mesmo. Não importa se estamos falando de um poema ou
de uma obra de arte contemporânea que retrata a decadência do corpo humano nos tempos
modernos; no final, ambos acabam despersonalizados e despojados de qualquer conexão que resta
para o mundo humano."

E Voldemort faz o mesmo.

A mente de Hermione começou a correr. Com um movimento de sua língua, ela umedeceu os
lábios secos e reprimiu o desejo de rasgar a pele sensível novamente.

Se a despersonalização não é apenas uma parte dele que tenta distanciar as vítimas do mundo, em
vez disso, se é algum tipo de maneira de organizar seus assassinatos de modo a distanciar-se das
vítimas, então isso significaria -

"Então você está basicamente dizendo que ele está tentando falar conosco através de sua arte?" Ela
sentiu os pontos se conectando em sua mente antes mesmo que ela mesma pudesse compreender a
informação vital.

"Apenas oferecendo outro ponto de vista. Não era exatamente isso que você estava pedindo, Srta.
Granger?" Riddle disse, fechando o arquivo mais uma vez. Ele estendeu a mão sobre a mesa, os
olhos fixos nela, quase como os de um falcão. Embora Hermione estivesse ocupada fazendo
anotações, ela notou a maneira como o comportamento anterior dele desapareceu sob uma capa de
interesse.

Ele quase parecia arrependido quando acrescentou: "No que diz respeito à identificação, no
entanto, receio não ser de muita ajuda, considerando o estado do corpo."

"Nós já o identificamos", ela disparou de volta, então acrescentou casualmente, uma vez que seus
olhos se arregalaram de surpresa, "Tivemos sorte que alguns de seus colegas estudantes puderam
nos ajudar. Um teste de DNA confirmou isso."

"Huh. Que coincidência." Seu tom era monótono e não revelava muito, mas Hermione não notou
nada; ela estava muito ocupada completando suas anotações antes de entregar os próximos dois
arquivos. Riddle pegou o disco das mãos delicadas dela e o abriu, mas seus olhos pousaram
secretamente na mulher à sua frente por mais alguns segundos. Ele observou a forma como ela se
debruçou sobre o caderno, os olhos paralisados nas palavras que saíam da caneta. Seus olhos
traçaram as veias em seu pescoço que estavam pulsando um pouco mais rápido do que apenas
alguns minutos antes. Ele saboreou o momento, então se concentrou na pasta em suas mãos.

"Nossas investigações não revelam nenhuma pista sobre a arma do crime. Eu esperava que você
pudesse me ajudar a identificá-la." A ponta prateada da caneta apontava para uma das fotos, que
mostrava uma cabeça terrível e envelhecida em uma folhagem especial, com um pequeno cartão de
identificação numerado bem ao lado. Riddle parecia estar procurando por todas as informações
vitais nos arquivos porque demorou algum tempo até que ele falasse novamente.
"Cortes limpos e precisos. Sem franjas ou fragmentos de pele em ambos os lados. Sem
reentrâncias, provavelmente desfeitas em um golpe. Facas e espadas sempre deixam para trás
pequenas bordas de pele - nenhuma lâmina é afiada o suficiente para fazer um corte tão limpo. Não
até mesmo uma guilhotina. Além disso, uma guilhotina seria bastante incongruente para as
necessidades do assassino. Hm." Ele parou abruptamente e suas pupilas dilataram por uma fração
de segundo. Seu rosto estava estranhamente vazio de novo, e a falsa luz fluorescente o fazia
parecer doentio e ainda mais pálido do que antes. Quando ele finalmente falou, suas palavras foram
cuidadosamente escolhidas, quase pesadas com uma boa porção de respeito, "Sua ideia, Srta.
Granger?"

Hermione seguiu sua indicação e viu o memorando na ponta do papel, pequeno e com uma
caligrafia perfeita e limpa.

Corda de aço, 0,6 diâmetros.

"Sim," ela disse, a mentira em sua língua sólida e firme. Ela nem piscou. Ela não sabia quem havia
escrito o memorando, mas realmente não se importava no momento. Ninguém se importaria se ela
o pegasse emprestado.

Riddle se recostou, o arquivo leve em suas mãos, e deu a ela um olhar calculista.

"Eu definitivamente consideraria o seu método. É um método incomum, mas explicaria as pontas
limpas dos tocos. Os açougueiros costumam usar esse método para cortar carne e bifes em porções
perfeitas. Também é usado em oficinas de conserto de automóveis para cortar pára-brisas
." Quando ele falou, sua voz era sombria e cheia de admiração, acompanhada de uma genuína nota
de respeito.

Seus olhos escureceram ainda mais e o equilíbrio na sala mudou visivelmente para
ambos. Hermione molhou os lábios mais uma vez. O ar na sala já estava tão sufocante antes? Ela
tomou um gole de água, que já havia parado de borbulhar. Toda a atenção dela estava em Riddle,
que agora se inclinava para frente, mostrando claramente interesse.

Este homem sabia como usar seu corpo. Ele era sedutor, hipnotizante; ele era uma arma.

"No entanto, para fazer uma dedução melhor, eu precisaria de um fio de corte comparável, bem
como de ambas as partes do corpo para examinar." Sua voz finalmente cortou a tensão na sala e ele
acrescentou, quase imediatamente, palavras cheias de sarcasmo: "Por favor, diga-me que o MI5
tem pelo menos esses dois cadáveres e seus componentes para fazer uma autópsia profissional?"

"Receio que não," Hermione murmurou, quase áspera, então ela bebeu outro gole de água e então
colocou o copo de lado no descanso. De repente, ela se sentiu hiperconsciente da presença dele ao
seu redor, então se endireitou, limpou a garganta duas vezes antes de se dirigir a ele novamente. "O
assassino pegou os tocos da segunda vítima e da terceira... bem, digamos que ainda não
encontramos o corpo." Ela não ousaria dizer que eles não tinham nenhuma esperança de que
aparecesse agora, não depois de quase noventa dias. "Eu poderia arranjar para você dar uma olhada
nas partes restantes do corpo, se isso ajudar", ela acrescentou hesitante, enquanto seus dedos
estavam ocupados brincando com o fecho em sua mão.

Riddle a deteve com um aceno de sua mão longa e ossuda. Uma pequena ruga apareceu em sua
testa e ele disse, com os lábios franzidos: "Receio que não. Sem os tocos ou o torso, é quase
impossível deduzir a arma do crime com certeza."

Assentindo distraída, ela folheou seu caderno, que continha páginas de equações diferenciais, bem
como sistemas de codificação para decifrar o código dos enigmas, mas também algumas perguntas
que ela havia anotado para se lembrar mais tarde. Estava um pouco desorganizado e ela decidiu dar
uma arrumada em um futuro próximo, quando encontrasse a página que procurava.

"É possível, como mulher, obter a força necessária para cortar a cabeça de alguém com o fio de
corte? Ou estou certo em supor que o assassino deve ser homem?"

"Bem, Srta. Granger, a Segunda Lei de Newton nos ensina que não é uma questão de gênero.
Nenhum deles seria capaz de fazer isso sozinho." Lá estava novamente, o lampejo de algo curioso
e sombrio, algo desafiador.

Hermione franziu a testa.

Então isso significa que existem de fato vários assassinos? Não, isso não faz sentido. O perfil
aponta claramente para um único infrator. Segunda Lei de Newton… Espere. A força é o produto
da massa pela aceleração. Então isso significaria-

"O assassino usou o peso do corpo junto com a alta aceleração como uma espécie de mecanismo
para decapitar a vítima", disse ela, a voz quase um sussurro. Sua mão direita apertou o fecho de
metal prateado até que os nós dos dedos se destacaram, brancos.

"Um humano sozinho jamais teria forças para decapitar alguém, por mais engraçado que pareça no
filme Sleepy Hollow. Sempre precisamos de uma força ou movimento que dê força para o ato.
Não importa se é uma mulher ou um homem que puxa o gatilho," ele retrucou presunçosamente, o
sorriso malicioso em suas feições quase invisível. Riddle, mais uma vez, parecia estranhamente
satisfeita, o que lhe deu a sensação de estar em um tutorial, e não em uma consulta do MI5.

"E não temos nenhuma pista para determinar a força motriz secundária por trás disso?" Por uma
fração de segundo ela manteve suas esperanças, mas o homem balançou a cabeça lentamente. Ele
se inclinou ainda mais na direção dela e pegou o bloco de post-it amarelo brilhante, que trouxe um
perfume delicioso para o nariz de Hermione. Sua loção pós-barba se misturou com outra coisa
desta vez; o cheiro de um agente de limpeza fresco e orvalhado que formigou agradavelmente em
seu nariz e se incorporou no fundo de sua mente. Estava uma delícia.

"Não se faltar o torso. Com a ajuda do corpo e da cabeça juntos eu poderia ter determinado que tipo
de força era necessária para separar as duas partes do corpo. Sem o corpo, nem a arma do crime,
não temos todos os dados necessários para nossa equação." Seus dedos tocaram os dela
brevemente, enquanto ele retirava a caneta de sua mão. Ele começou a desenhar e escrever uma
equação no bloco de post-it para explicar suas palavras. Quando terminou, tomou a liberdade de
retirar o bilhete e entregá-lo a ela junto com a caneta, antes de concluir sua teoria. "É diferente da
guilhotina, onde o peso do corpo não importava."

Hermione deu uma olhada no post-it em sua mão.

F=m*a. Física básica. O que ele pensa que eu sou? Uma criança.

Ela bufou irritada e enfiou o bilhete no caderno. Ela girou a caneta entre os dedos; ainda estava
quente.

"Bem, se bem me lembro, a guilhotina nem sempre era confiável o suficiente para matar uma
pessoa com o primeiro golpe, também. Sem mencionar que duvido que deixaria bordas limpas",
disse ela e ergueu o olhar de volta para Os olhos cinza-claros de Riddle.

Uma risada escura deixou seus lábios e ela viu uma fileira de dentes brancos e perfeitos. Ele
pareceu pensar por um momento, então disse, talvez com um pouco de entusiasmo demais: "Você
sabia que os médicos franceses fizeram alguns experimentos macabros durante a Revolução
Francesa? - e os expôs a estímulos de luz e som para documentar quaisquer possíveis reações."

"O que eles aprenderam com isso?"

A tensão no pequeno escritório - melhor, depósito - era espessa e avassaladora, quase palpável
agora, e ela sentia seu pulso acelerar sempre que as pupilas dilatadas de Riddle vagavam de seus
olhos para o pescoço, ou pior, para os lábios. Ela os molhou em uma tentativa ridícula de esfriar o
calor que havia subido em suas bochechas. Quando ele finalmente falou de novo, sua voz era um
estrondo sombrio, quase sedutor.

"O que você acha, Srta. Granger?"

Ela limpou a garganta duas vezes antes de pensar em uma resposta razoável. Ela leu declarações de
várias pessoas que falaram sobre o fascínio impossível de Riddle, um efeito especialmente
profundo que ele tinha sobre qualquer um que ousasse chegar muito perto dele.

Como uma atração fatal.

Ela se sentia quase como uma mosca presa em sua teia, mas não estava pronta para ser a mosca.

"Acho que a medicina moderna nos provou que uma cabeça não pode sobreviver sem seu corpo",
ela finalmente respondeu e a resposta deve ter sido boa o suficiente porque ele acenou com a
cabeça uma vez, pensativo, e não tão bruscamente quanto antes, então se inclinou para trás
novamente. .

"Verdadeiro."

Ele observou a maneira como ela bateu o fecho contra os arquivos em seu colo por alguns
segundos, "Você pode dizer que as decapitações correm como um fio de ouro na arte e na
literatura. Caravaggio, Luini, Gyula - todos eles pintaram Salomé com a cabeça de São João .
Caravaggio também pintou Judith Slaying Holofernes."

"Gentileschi também desenhou isso."

"Gentileschi tinha uma perspectiva totalmente diferente da natureza feminina e do equilíbrio de

poder que ela usava em seu trabalho", ele rebateu imediatamente e, embora a tensão entre eles
ainda fosse palpável, ele se absteve de usá-la novamente.

As sobrancelhas de Hermione se ergueram, surpresa.

Ele acha que as mulheres são iguais aos homens; gênero não importa para ele. Isso é raro, vindo
de alguém em sua área de trabalho com tantos privilégios.

"Acho que devemos deixar esse assunto para outra hora. Há mais alguma coisa que você queira
que eu veja hoje?" Riddle acrescentou com indiferença e muito mais conversa do que alguns
minutos atrás. Ela notou que a postura dele também havia mudado completamente; suas pernas não
estavam mais cruzadas, sua atitude ainda dominante, mas também intrigada.

O caso de Remus veio à sua mente e ela podia sentir o peso de sua presença em sua bolsa, mas os
papéis ainda não haviam sido aprovados para investigações adicionais. Ela balançou a cabeça e
colocou a tampa na caneta.

"Não. Isso é tudo por agora."

Com o canto dos olhos, ela observou como ele tirava os óculos de leitura de seu nariz perfeito e
reto para colocá-los de volta na mesa. Ela arrumou os arquivos ordenadamente novamente, antes
de colocá-los em sua bolsa e quando ela fechou o caderno no colo seus olhos caíram sobre o
contorno de seu relógio de pulso de couro; era quase 12h30

O funeral deve ter acabado há muito tempo e uma rápida olhada em seu telefone silenciado
mostrou novas mensagens de várias pessoas - Draco, Harry, Draco, sua mãe.

"Nossa, eu não percebi como o tempo passou rápido", ela murmurou, e jogou o caderno, junto com
a caneta, apressadamente em sua bolsa. "Obrigado pelo seu tempo, Doutor Riddle. Isso é tudo."

"Vou te dar o número do meu celular", disse ele e estendeu a mão por cima da cabeça dela em um
cabideiro escondido, para tirar um étui prateado brilhante de seu casaco. Tinha um belo relevo em
cima, uma espécie de emblema, com uma cobra que se mordeu no rabo. Ele o abriu com o dedo
indicador e revelou um conjunto de cartões de visita de alta qualidade. Ele entregou-lhe um.

"Caso haja novas perguntas, não tenha medo de me contatar novamente."

"Você já me ajudou," Hermione pegou o cartão de seus longos dedos. O papel era pesado e grosso,
cor de marfim cremoso, enquanto seu nome se destacava em preto. Era minimalista, mas o
espelhava perfeitamente. Ela sorriu e colocou o cartão em um bolso especial em sua bolsa, para
que não dobrasse ou amassasse. "Foi um prazer conhecê-lo, doutor."

Eles apertaram as mãos mais uma vez e o calor de sua pele era estranhamente reconfortante.

"O prazer foi todo meu", disse Riddle, soltando a mão dela. Ele a acompanhou até a porta que dava
para os corredores do porão e a abriu cavalheirescamente para deixá-la passar. Por um segundo ele
permaneceu na porta e a examinou pensativamente. Sua voz estava estranhamente tensa, quase um
pouco excitada, quando acrescentou como declaração final: "Esperamos que desta vez você esteja
um passo à frente dele, Agente Especial Granger."

Uma breve pausa pairou entre eles quando Hermione saiu da sala. Ela se virou mais uma vez para
lhe dar um sorriso encorajador, que era mais para si mesma do que para o homem diante
dela. "Estou tentando. Tenha um bom dia."

Hermione se virou e seguiu pelo corredor em um ritmo acelerado. Seus passos reverberaram, ocos
e barulhentos, nas paredes. Um calafrio desconfortável roeu sua nuca, quase como se alguém a
estivesse observando.

Ela não tinha ouvido a porta fechando atrás dela. Nem ela se atreveu a se virar e verificar.

A caneta, no entanto, descansava quente e intrusiva em sua bolsa.

Um corpo sem cabeça - esse espetáculo apavora e fascina as pessoas desde o início dos tempos.

Você sabia que uma cabeça pode pelo menos operar suas habilidades motoras por alguns
segundos após a decapitação? Está cientificamente provado que um grande número de pessoas
decapitadas tem sangue no fundo de suas vias respiratórias. O que é teoricamente impossível, já
que a separação entre cabeça e corpo corta qualquer comunicação entre o centro respiratório do
cérebro e o restante sistema nervoso periférico. Qualquer atividade respiratória deve parar
abruptamente, assim que a cabeça for cortada.

No entanto, durante as autópsias de pessoas decapitadas, muitas vezes encontramos sangue que
continua nos alvéolos pulmonares - para o qual geralmente é necessário um cérebro em
 funcionamento.
Portanto, está finalmente provado que mesmo as vítimas que são mortas por um trem que as
atropela, na verdade, por uma fração de segundo, ainda estão vivas.
Quase como frango, quando você os decapita e seu sistema nervoso ainda funciona. Eles começam
a se contorcer e alguns deles até correm sem cabeça pelas ruas até que finalmente desmaiam de
exaustão.

Hum, interessante.

Você acha que Gregorovitch também se contorceu?

 Capítulo IV

A realidade é apenas uma ilusão, embora muito persistente.

Albert Einstein

Humanos.
Mamífero. Primata. Homo sapiens.

Os seres humanos são animais inferiores, uma espécie não relevante que vive convencendo-se de
que são uma forma superior de existência. Nenhuma outra espécie prospera apenas com um senso
de superioridade, como o ser humano.

Encha a boca com comida na hora do almoço.

Quebre ossos e costas para sua família ganhar a vida.
Satisfaça seu parceiro na cama para que ele não o traia.
Acordar. Trabalhar. Vá para casa. Lavar. Dormir.

Os humanos estão em frenesi.

Como marionetes, eles estão deixando a sociedade mexer os cordões, tentando alcançar o próximo
nível.
Ninguém está verdadeiramente satisfeito com o que nasceu.
É um mito.

O ser humano sempre deseja ser mais.

É simplesmente da natureza deles.

Os humanos precisam. Os humanos anseiam. A ruína dos humanos.

E assim o ciclo continua.

Boate Três Vassouras

Sexta-feira, 22 de agosto
17h23
33 dias até o próximo assassinato

"Escute, eu já contei aos seus colegas tudo o que me lembro nas últimas três vezes que eles me
perguntaram."

O barulho metálico da bandeja era quase inaudível sobre as vibrações ensurdecedoras causadas por
tambores ritmados que compunham o ruído de fundo da boate e soavam como a batida de uma
música house dos anos 90. Parvati Patil parecia cansada, Hermione notou, enquanto a garota
colocava uma mecha de cabelo tingido de azul atrás da orelha. Sua tez seca era acentuada por uma
fina camada de maquiagem em sua pele morena escura, enquanto olheiras ligeiramente violeta
eram visíveis sob seus olhos; nem mesmo a espessa camada de corretivo poderia cobri-los. Com
uma mão, a garota enxugou a testa coberta de suor.

O Três Vassouras abriria em algumas horas; o DJ já estava montando seu equipamento e Hermione
podia ver o gerente da boate correndo com o telefone colado na orelha. O clube não era exatamente
exclusivo, mas os últimos meses tinham sido bons para os negócios. As pessoas falam.

"Senhorita Patil, por favor, tenha certeza de que não faríamos essas perguntas se não fossem
absolutamente necessárias."

Parvati Patil era uma mulher indiana magra, que parecia muito mais jovem do que realmente era; a
informação deles dizia vinte e seis, mas Hermione tinha certeza de que ela mal tinha idade. Um
pequeno anel de prata perfurava seu nariz e a garota roçava os nós dos dedos nele cada vez que
uma nova pergunta era feita por Hermione ou Draco.

Ela está nervosa.

A agitação interna era visível no rosto da garota enquanto ela estava ocupada limpando o balcão do
bar com um velho pano branco. Ela o agarrou com mais força do que o necessário. Mais uma vez,
a escova contra o piercing no nariz.

Medo? Vergonha?

"Senhorita Patil, você foi a última pessoa que viu Lilá antes dela encontrar seu assassino. Por
favor, me ajude a fechar este caso." Suavemente, Hermione colocou sua mão sobre a de Parvati e
parou seu movimento de limpeza.

Parvati congelou. Ela estudou Hermione com apreensão e estreitou seus olhos castanhos escuros
em fendas. Eles se encararam por um tempo; Parvati ficando mais calma, Hermione ficando mais
impaciente. Uma voz irritante na parte de trás de sua cabeça a lembrava constantemente que vidas
estavam em jogo aqui – era difícil fingir compostura quando você carregava um fardo nos ombros.

A garota atrás do balcão, no entanto, pareceu finalmente entender a urgência do tom de

Hermione. Parvati suspirou e acenou com a cabeça fracamente, antes de jogar o velho pano sob o
balcão. Ela contornou o bar e sentou-se em um dos bancos. Nervosamente, ela molhou os lábios
duas vezes. "Tudo bem, tudo bem. Vou tentar o meu melhor, mas... já faz tanto tempo, eu
realmente não sei como posso ajudar. Eu quase não me lembro de nada."

Diferentes cores neon, borradas e nebulosas, projetam o rosto de Parvati na sombra enquanto
alguém ajusta os holofotes. Olhos arregalados, braços cruzados, queixo abaixado; ela parecia
assustada.

Alarmado. Assustado.

Um segundo depois eles passaram e as luzes coloridas do teto mergulharam a sala em um suave
brilho amarelo novamente.

"Apenas nos diga o que você sabe," Hermione pediu cautelosamente, tirando seu caderno do
bolso. Ela procurou por uma caneta e pegou uma lustrosa e prateada que a fez parar de
repente. Lentamente, ela o puxou para fora e observou com horror crescente quando o
reconhecimento afundou. Na frente, em letras curvas e rodopiantes, estava o nome do Dr. Riddle.

Oh Deus. Eu roubei a caneta dele.

"Tínhamos um compromisso," Parvati começou hesitante. Hermione pegou outra caneta e folheou
para uma página vazia em seu caderno. Ela começou a escrever.

"Sabe, nós não tivemos muito contato nos meses antes- antes-" A garota fez um gesto vago no ar.

"Antes de ela morrer?" disse Draco, prestativo.

Parvati respirou fundo e engoliu em seco. Outro aceno fraco.

"Sim." Ela molhou os lábios novamente e continuou. "Ela estava sempre ocupada. Faculdade de
direito. Seu estágio. Nós nos conhecemos desde a terceira série. Somos amigos desde então. Então,
quando ela me ligou no dia anterior- e disse que se sentia sozinha, eu só - eu pensei que seria seja
bom para ela-" Os olhos de Parvati brilharam com lágrimas; embaçando sua visão. Ela as afastou
furiosamente.

Não, ela não está chateada. Ela se sente culpada.

"Senhorita Patil-" Hermione começou, mas Parvati levantou a mão e a interrompeu no meio da
frase. A garota engoliu em seco e respirou fundo.

"Eu sei o que você quer dizer, Agente Granger. Já recebi a pena e já ouvi todas aquelas palavras
insinceras de conforto. Salve." Ela flexionou as duas mãos sobre as coxas, que estavam vestidas
com jeans skinny pretos. "Eu disse a ela que estava livre às 23h. Lilá apareceu por volta das 21h e
me pediu para fazer um Bloody Mary para ela. Ela pediu um segundo logo depois e foi para a pista
de dança. Eu a perdi de vista logo depois."

"Quantas pessoas estavam aqui naquela noite?" Draco perguntou.

"Eu não sei," Parvati respondeu, com um suspiro. "Por volta de 300, talvez. Tínhamos muito menos
tráfego naquela época em comparação com agora, mas 200 pelo menos."

"E você não a viu depois disso?" Hermione perguntou enquanto anotava os tempos em seu
caderno, maravilhada em como eles combinavam com os das pastas. Mesmo que fossem
semelhantes, ela as anotava, pois gostava de ter suas próprias anotações à mão também.

"Ela voltou ao bar por volta das 10. Ela disse que tinha conhecido alguém e bem ... ela perguntou
se eu me importaria de adiar nossos planos para o dia seguinte. Eu disse que não e que ela deveria
ir e divirta-se. Ela estava tão sobrecarregada de trabalho que achei que seria bom para ela deixar
para lá por um tempo, sabe?

"Ela mencionou alguma coisa sobre a pessoa que conheceu?"

Parvati pensou sobre isso, mas balançou a cabeça lentamente – então, de repente, ela parou no
meio do movimento, como se tivesse acabado de se lembrar de algo.

"O que é isso?"

"N-Nada. Só..." Outra roçada no nariz. "Ela não disse o nome dele ou para onde eles queriam ir, o
que era bastante óbvio naquele momento, sabe? Mas... ela disse algo muito estranho."

Hermione olhou para isso. "O que foi isso?"

Aturdida, a garota começou a mexer em uma pulseira elástica amarela em torno de seu pulso
fino; ela puxou-o e deixou-o bater contra sua pele várias vezes, até que parecesse em carne viva,
vermelho e inchado.

O nervosismo aumenta.

"Os olhos dele." Um movimento de língua molhada sobre seus lábios secos. "Ela mencionou os
olhos dele. Ela disse que eles eram - espera, o que ela disse? Perfurantes. Sim, ela disse
penetrantes. Como se os olhos dele sozinhos pudessem matar."

Uma metáfora bastante macabra à luz de sua morte.

Sem palavras, Hermione anotou a informação em seu caderno.

"Algo mais? Cor, talvez?" Draco estava flexionando sua mão ritmicamente ao lado dela. Parvati
balançou a cabeça em derrota mais uma vez. De repente, a garota parecia mais exausta do que
nunca. Sua pele escura havia adquirido uma estranha cor acinzentada, e seus olhos ainda estavam
vermelhos e vidrados por conter as lágrimas. Não havia mais nada para pressionar a garota,
exceto...

Hermione pescou algumas fotos de seu bolso. "Só mais uma pergunta, Parvati." A garota tirou as
fotos cuidadosamente das mãos de Hermione, com as mãos frias e suadas. Suas unhas eram
quebradiças e tinham sido roídas aqui e ali. "Dê uma olhada nessas fotos. Você reconhece
alguém?"

Patil olhou para as fotos diligentemente, mas depois as devolveu para Hermione. Nem um lampejo
de reconhecimento cruzou seu rosto.

"Sinto muito. Ninguém parece familiar."

Ela não conheceu nenhum deles antes.

"Tudo bem." Com um suspiro abatido, Hermione pegou as fotos de volta e as guardou. Draco deu a
ela um olhar de soslaio, mas não fez mais comentários.

Parvati limpou a garganta. "Isso é tudo? O clube vai abrir em uma hora e ainda tenho muito o que
fazer até lá." A garota no banco do bar parecia incrivelmente pequena. A essa altura, sua exaustão
era quase palpável.

"Sim, Sra. Patil. Obrigado por sua cooperação." Hermione assentiu e tentou esboçar um sorriso
encorajador.

Parvati estava de pé e atrás do balcão antes que alguém pudesse dizer outra palavra.

Deve ser difícil se culpar.

Draco foi o primeiro a se virar e deixar o prédio obscuro. Hermione seguiu logo atrás.

Ambos foram recebidos pelo ar fresco e pela luz do sol enquanto deixavam o mundo do Três
Vassouras para trás. Draco respirou profundamente e empurrou todo o ar para fora de seus pulmões
com uma única respiração. Ele se virou, fixando o olhar no rosto dela; seus olhos brilhavam
quentes e dourados, refletindo a luz do sol. Mas o tom frio de cinza-gelo que permanecia além
dava a eles uma aparência contaminada, quase lamacenta. No entanto, eles ainda eram bonitos.

"Então, olhos penetrantes, hein?"

"Bem," Hermione começou e tirou um elástico de cabelo preto de cetim do bolso para prender o
cabelo em um nó complicado. "Psicopatas muitas vezes fazem contato visual muito intenso com
suas vítimas escolhidas. Dependendo do sexo, preferências ou até mesmo da cor dos olhos, as
pessoas podem se sentir fortemente atraídas por um psicopata. – 'olhar reptiliano', 'olhar de feixe de
laser' e os infames olhos 'penetrantes' são apenas alguns nomes para esse fenômeno."

"Então, deixe-me adivinhar, as mulheres muitas vezes confundem esse olhar com a sexualidade e o
acham atraente."

"Só para constar, os homens também são afetados por isso."

"Sim," Draco bufou e empurrou um par de óculos Ray-Ban prateados em seu nariz
aristocrático. "Ainda assustador."

"Bem, muitos filmes retratam criaturas sedutoras, mas imorais, com um olhar psicopata muito
forte. Afinal, os psicopatas são parasitas - quase como vampiros."

Eles chegaram a seus carros separados e Draco parou bem ao lado de Hermione, seu rosto
mostrando descrença.

"E daí, você está me dizendo que Edward Cullen era um psicopata agora?"

Pela primeira vez, no que pareceu uma eternidade, Hermione sentiu o peso dos mortos saindo de
seus ombros. Ela jogou a cabeça para trás, expondo a garganta e rindo.

O sorriso suave brincando nos lábios de Draco valeu totalmente a pena.

Antigo apartamento de Hepzibah Smith

Sábado, 23 de agosto
11h40
32 dias até o próximo assassinato

À primeira vista, Isleworth parecia qualquer outro subúrbio de Londres. A verdade, no entanto, se
revelou assim que você viu além dos gramados bem cuidados e das cercas brancas. Na extremidade
da cidade, a Twickenham Road tinha muitas casas de tijolos antigas; prédios enferrujados
amontoados sem o estilo suburbano usual. O musgo irrompeu por entre as lajes de concreto e nem
mesmo o sol quente de agosto conseguia iluminar o bairro frio.

Hermione saiu do carro e fechou a velha porta com força suficiente para que todo o veículo
tremesse. A segunda rodada de interrogatórios dos pais de Lilá e da equipe do escritório de
advocacia não trouxe nenhuma pista nova. Na verdade, Hermione não acreditou nem por um
segundo que eles simplesmente tropeçariam aleatoriamente em alguma nova evidência. Os
policiais que trabalharam neste caso eram profissionais e tinham anos de experiência. Às vezes,
porém, tentar se colocar no lugar da vítima, reconstruindo suas vidas da melhor maneira possível,
ajudava o criador de perfil a obter uma imagem mais clara do assassino.

Hepzibah Smith levou uma vida solitária em Isleworth. Ela dividia o bloco de apartamentos com
outras cinco famílias; o dela era o terceiro apartamento à direita. Infelizmente, nenhum dos
inquilinos originais ainda morava aqui, além do zelador. As pessoas começaram a chamá-la de
'Casa do Inferno', embora ela não tivesse sido morta aqui. Hoje em dia, a notícia se espalhou
rapidamente e com a ajuda da internet, a polícia nem sempre conseguiu reter todas as informações
críticas. Além disso, o antigo apartamento de Hepzibah, assim como de Lavender, já tinha um novo
inquilino, tornando a situação ainda mais difícil.

Colocando a bolsa no ombro com uma das mãos e digitando no iPhone com a outra, a garota
entrou no caminho minúsculo, sujo e coberto de mato que levava à casa.

Tem certeza que não precisa de mim?

11h21, DM

Consigo lidar com isso. O jantar semanal da família Malfoy está ficando fora de controle?
11h45, HG

Você deveria me enviar palavras de encorajamento para que eu não acabe assassinando alguém.
11h45, DM

Lembre-se de que não há Netflix na prisão.

11h46, HG

Sorrindo, ela guardou o telefone e bateu na porta do zelador. A porta se abriu apenas um
centímetro e um olho velho e enrugado olhou para ela com desconfiança de dentro.

"Sr. Filch?" Hermione perguntou, e tirou seu distintivo do bolso de trás. "Eu sou a agente especial
Hermione Granger do MI5. Posso entrar e fazer algumas perguntas, senhor?"

O olho pálido se arregalou consideravelmente, mas ele fechou a porta. Hermione podia ouvir o
barulho metálico de uma porta sendo destrancada antes de Filch abrir totalmente a porta
novamente.

Argus Filch, como Hermione sabia pelos registros, era uma criatura estranha. Alto, mas curvado,
ele estava quase na altura dos olhos de Hermione; suas costas curvadas davam ao velho uma
aparência de corvo. Seu cabelo pendia em tufos grisalhos e imundos; quase fino o suficiente para
olhar através dele. Manchas e rugas eram visíveis em sua pele. Ele tinha bolsas proeminentes sob
os olhos e as olheiras eram tão violeta que pareciam machucadas; o branco de seus olhos era tão
amarelo quanto os dentes que ainda lhe restavam. Em vez de se afastar para deixá-la entrar, ele
apenas ficou lá e olhou para ela; como a reencarnação de um gnomo irlandês. Hermione suspirou.

"Sr. Filch, quero falar com você sobre Hepzibah Smith–"

"Smith, você disse? Nunca gostou dela. Mas pelo menos ela tinha sido uma boa inquilina;
mantinha a escada limpa e sempre sabia as datas para o serviço de limpeza. Sem música alta, sem
visitas especiais à noite. Não como Pirraça, o pequeno punk que mora no apartamento dela agora.
Que desperdício." O homem tinha um sotaque irlandês e arrastava as palavras enquanto falava com
uma voz tão aguda que ficou difícil para Hermione segui-lo. Como se para provar um ponto, ele
ergueu a cabeça em direção à escada e estalou a língua. "A escória nem paga o aluguel em dia.
Você não pode fazer algo contra isso, oficial?"

"Agente Especial, senhor," Hermione disse com um suspiro. Talvez Draco estivesse certo sobre
nada de bom vindo disso. "E temo que essa não seja a minha divisão."

"Ah, sim, você quer saber sobre Smith, o sequestrador hein? Eu já disse a seus colegas tudo o que
sabia."

Sequestro? Não houve nenhuma observação sobre um sequestro - não em todo o registro.

Filch bufou sarcasticamente, mas permaneceu em silêncio. Uma gata listrada de cinza apareceu
entre suas pernas e o homem a pegou nos braços com o maior cuidado que Hermione já
presenciou.

"A pobre Sra. Norris aqui teve que aguentar meio dia no apartamento de Smith antes que o papai a
encontrasse - sim, meu doce papai encontrou você, não foi?" Sua mão estava constantemente
ocupada acariciando o pelo do gato. O animal agradeceu seus esforços esfregando a cabeça em seu
braço.

Excelente. Estou falando com uma manivela. Isso não levará a nada.

Forçar uma investigação nessas circunstâncias levaria a informações falsas das vítimas, talvez até a
fatos falsos no perfil do assassino. Hermione não podia arriscar – nem toda informação obtida
poderia ajudar em uma investigação. Visitar antigos vizinhos ou familiares pode ajudar a criar um
perfil melhor, mas isso nem sempre ajuda no caso.

Às vezes, era melhor se ater aos fatos simples.

E bem, Filch era obviamente um daqueles tipos de vizinhos, aqueles que viviam para bisbilhotar e
fofocar sobre você assim que tinham a chance.

"Sr. Filch," Hermione interrompeu seu monólogo de partir o coração sobre o sequestro da Sra.
Norris. "Sinto muito, senhor, mas poderia dar uma olhada nessas fotos, por favor? Você já viu
algum desses rostos por aí, talvez?" Não dando a ele a chance de protestar – ou pior, continuando
sua história de sequestro – Hermione pressionou as mesmas fotos em suas mãos que ela havia dado
a Parvati antes.

Eram fotos simples, com cerca de sete centímetros de altura – fotos de passaporte ampliadas de
todas as vítimas, incluindo Remus. Para um profiler, as fotos eram importantes para formar um
vínculo com a vítima. Conectar. Hermione gostava de saber sobre as rugas e vincos no rosto de
alguém – assim como seus hábitos ou peculiaridades. Compreender suas vítimas geralmente era o
primeiro passo para entender o assassino. Talvez algum parente veja uma conexão com uma das
vítimas. Seria um começo, pelo menos.

Os olhos de Filch correram pelas fotos, sem prestar muita atenção aos detalhes. Ele descartou tudo
com um rápido olhar e encolheu os ombros, pressionando Mrs. Norris contra seu peito magro no
processo. O gato miou, satisfeito.

"Nunca os vi por aqui. Esses são os suspeitos?"

"Não." Ela guardou as fotos e o distintivo. "Estas são as outras vítimas." Isso silenciou o homem,
mesmo que fosse apenas por um tempo. Não havia piedade em seus olhos claros.

Que mundo triste.

"Vou me retirar agora, Sr. Filch. Desculpe por tomar seu tempo."

Argus Filch não tinha nada a oferecer. Malfoy estava certo, isso era uma completa perda de
tempo. Ela se virou para sair quando–

"Você vai fazer alguma coisa sobre o sequestro agora?"

Hermione parou de repente e olhou lentamente para cima novamente, onde o homem ainda estava
encostado no batente da porta, o gato firmemente seguro em suas mãos. Hesitante, ela disse, "Sr.
Filch, a Sra. Smith já está morta. Não há nada que eu possa fazer sobre... o sequestro."

"Mas alguém precisa ser punido." O homem a observava assustadoramente, seus olhos claros ainda
mais selvagens nas meias-sombras da escada.

Ele não pode estar falando sério?

Hermione suspirou profundamente e esfregou o rosto. Realmente não era para isso que ela havia se
inscrito quando começou a estudar criminologia.

London Metropolitan University

Segunda-feira, 25 de agosto
9h18
30 dias até o próximo assassinato

Draco chegou vinte minutos atrasado; ela podia ouvir o motor do carro assim que ele dobrou a
esquina. O carro era um monstro preto elegante com um pára-choque inferior de boca larga, aros
com padrão de fumaça, listras brancas como um carro de corrida e outros pequenos ajustes - tão
pretensioso quanto seu dono. Assentos Recaro, envoltos em um material caro, seguravam Malfoy
no meio; ele parou o carro bem na frente dela na zona de estacionamento proibido.

Um Aston Martin. É claro.

"Você está atrasado."

Foi a primeira coisa que Hermione jogou nele, uma vez que ele finalmente saiu do carro. Draco
não deixou o tom áspero dela incomodá-lo, mas ao invés disso fechou o carro com um botão em
suas chaves. Vestindo sua jaqueta de couro, ele parou ao lado de Hermione, que ainda estava
encostada no capô empoeirado de seu Fusca.

"Bom dia, raio de sol. Ainda estou surpreso que seu balde enferrujado tenha sobrevivido todos
esses anos." Ele mostrou a ela uma fileira de dentes brancos e perfeitos - provavelmente
branqueados. "O trabalho não está pagando o suficiente para você conseguir um carro decente, pelo
menos?"

"Talvez, eu simplesmente não veja o apelo de pagar por coisas de design quando as coisas normais
fazem o seu trabalho tão bem. Além disso, o carro ainda funciona bem..."

"Você disse isso na universidade também." Ele ignorou a declaração anterior e apontou com a
cabeça na direção geral da London Metropolitan University. "Pronto para ir?"

Rapaz, ele estava irritando seus nervos. Irritada, ela saiu do carro e atravessou o campus. Ela podia
ouvir seus passos ecoando em sincronia com os dela no cascalho um segundo depois. Eles não
falaram novamente até chegarem ao escritório de Flitwick.

"Agentes Especiais Granger e Malfoy," Draco disse, assim que o professor abriu a porta. Ele abriu
seu distintivo, tempo suficiente para o professor ver a brilhante medalha de ouro, antes de colocá-lo
de volta no bolso de trás de seu jeans skinny. "Temos algumas perguntas que gostaríamos de fazer
a você."

Filius Flitwick olhou para os dois por cima do aro de seus óculos redondos enquanto abria a porta
ansiosamente. Ele fez um gesto entusiástico com a mão desocupada e acenou para que entrassem.

"Ah, sim, falamos ao telefone, não foi? Entre, por favor, meu tempo é precioso e não quero perder
nem um minuto." Ele nem esperou por suas respostas, mas se virou e marchou de volta para a
sala. Draco deu de ombros ao lado dela e fechou a porta assim que eles entraram.

Flitwick era um homem pequeno; uma mecha fina e marrom de cabelo caía sobre a cabeça e cobria
a crescente calvície que aparecia apenas esparsamente nas costas. Um nariz reto bastante
impressionante sustentava os óculos sobre os olhos castanhos escuros, enquanto o homem
embaralhava livros e papéis energicamente em sua bolsa de couro escuro.

"Eu sabia que você voltaria mais cedo ou mais tarde - não que seus colegas já não tivessem feito
um ótimo trabalho, mas como o escritório dele ainda está fechado para investigações adicionais,
imaginei que não tinha visto você pela última vez. Prazer em vê-lo novamente Sr. Malfoy - você
parece bem, esteve de férias recentemente?"

Foi surpreendente ouvir o homem falar com tanta rapidez em tão pouco tempo sem tropeçar nas
palavras. Draco fez um fraco ruído afirmativo do lado, mas o homem já estava falando de novo, o
tempo todo movendo os livros em sua mesa.

“Mas vamos voltar a Gregorovitch - glorioso, brilhante Gregorovitch - você sabe quantas aulas eu
tive que aprender agora que ele se foi? a administração prefere gastar mais dinheiro com o inútil
time de netball do que usá-lo para outro tutor. Quando o diretor perguntou quem faria as aulas de
Gregorovitch, fui o único que ousou tentar - e nem estudei química . Quão triste é isso?"

O sarcasmo é difícil para ele, hein?

Hermione piscou, confusa. Então, ela perguntou incrédula, sua voz uma oitava acima do normal,
"Espera, você nem estudou química?"

"Claro que não, eu estudei história e lingüística. Mas tive notas de química perfeitas durante o
ensino médio. E tenho fé em mim mesmo que posso fazer isso. Além disso, os alunos precisam de
mim agora. Mais do que nunca."

Inacreditável.

Durante seu curto período de vida, você conhece toda uma gama de pessoas diferentes. Hermione
sabia disso muito bem. Como criador de perfis, você é treinado para perceber as peculiaridades e
arestas de uma pessoa. Para aprender seus hábitos, suas maneiras, seus padrões de
pensamento. Para estudá-los. Mas de uma coisa Hermione tinha absoluta certeza: ela nunca havia
conhecido uma pessoa tão egocêntrica quanto Filius Flitwick. Infelizmente, o homem pensou ser
algum tipo de santo; os cientistas chamam esse tipo de comportamento de narcisismo oculto. Os
narcisistas secretos são muito bons em fingir. Eles fingem para conseguir o que querem, seja poder,
sucesso, dinheiro, fama – eles são o proverbial lobo em pele de cordeiro.

Comportamento agressivo típico – não, aborrecimento. Gregorovitch era popular entre os alunos
e um colega bastante admirado - Flitwick parece guardar rancor. Mas ele seria capaz de matar
Gregorovitch?

O homenzinho desceu de um banquinho de madeira e espanou a poeira dos joelhos. Então, ele
continuou imediatamente. "Você não deveria perder seu tempo com os casos de Voldemort, tenho
certeza que ele não foi vítima desse lunático. Eu sabia que algo iria acontecer mais cedo ou mais
tarde; continue vindo bêbado para suas aulas e-"

"Por que você pensa isso?" Hermione interrompeu o homem no meio da frase e recebeu um olhar
bastante desagradável do homenzinho em troca.

"Bem, eu não queria dizer nada, mas você não me deixa escolha. Eu vejo as coisas, Srta.
Granger." Flitwick revirou os olhos enquanto se aproximava dela, até que as pontas de seus sapatos
engraxados quase roçaram nos de Hermione. "Mykew Gregorovitch não era apenas um simples
tutor. Ele estava envolvido com a Bratva."

Três coisas aconteceram simultaneamente após esta declaração: Hermione olhou estupidamente
para seu parceiro, Draco ao lado dela apenas esfregou o rosto em aborrecimento e Flitwick na
frente dela ainda acenou para si mesmo como se tivesse dito algo importante. Irritada, ela engoliu
um comentário e soltou um suspiro longo e ruidoso pelo nariz.

Senhor me dê paciência ou uma arma indetectável.

London Metropolitan University

Segunda-feira, 25 de agosto
10h44
30 dias até o próximo assassinato

"Eu nunca vi nenhum deles, infelizmente." O garoto devolveu as fotos para Hermione. Ele era
honesto, isso ela poderia dizer, mas ela sentiu como se ele ainda estivesse escondendo algo
dela. Ela se lembrou do nome dele em um dos registros.

Oliver Madeira. Ele joga netball, goleiro. Vi Gregorovitch no dia de seu desaparecimento. Disse
que estava jogando bola com um amigo no pátio então. Altura e constituição podem combinar, mas
o garoto é muito medíocre e não é inteligente o suficiente para matar Gregorovitch.

"Ok," Hermione disse com um suspiro e acrescentou com um pequeno sorriso, "Obrigada por me
ajudar, Sr. Wood. Tenha um bom dia."

Ela já estava se virando quando o garoto a parou com a mão em seu cotovelo.

"Senhorita Granger?"

Hesitante, ele retraiu a mão e coçou a nuca bem barbeada, a relutância refletida em sua postura. O
menino mordiscou os lábios. Concedido, ele parecia bastante elegante, vestido com jeans de grife e
uma camisa polo branca Yves Saint Laurent, sua pele uma máscara impecável que gritava da alta
sociedade, com um dourado - não, castanho-mel - penteado de menino de coro.

"Minha mãe sempre diz que você não deve falar mal dos mortos-"

Você não diz.

"-mas bem, você sabe, as pessoas falam." Oliver parou e umedeceu os lábios; sua mão ainda estava
ocupada em sua nuca, coçando nervosamente. "Alguns dizem que Gregorovitch lhe daria um
tratamento especial se gostasse de você."

Este menino não é uma ameaça. Este menino é um bonzinho.

"Tratamento especial?"

"Sim." Rapidamente, ele olhou ao redor, como se quisesse ter certeza de que ninguém estava
prestando atenção neles, antes de continuar: "Bem, não vou mencionar nenhum nome, mas- ele
estava distribuindo drogas."

Os olhos de Hermione se arregalaram de surpresa.

Houve rachaduras aqui. Ela só tinha que ter certeza de encontrá-los.

Universidade Metropolitana de Londres, escritório de Gregorovitch

Segunda-feira, 25 de agosto
11h29
30 dias até o próximo assassinato

"Wood estava certo." Hermione apontou para uma fileira perfeita de plantas que ficavam no
parapeito da janela do escritório de Gregorovitch, juntas como um exército de drogas. "Ele
realmente tinha maconha."

Draco bufou e nem levantou os olhos de seu lugar na estante, onde estava tirando livro após livro
para folheá-lo. "Duvido que algum dos alunos confesse que seu professor os drogou."

Hermione cantarolou em concordância, então se virou e se concentrou na velha escrivaninha de

Gregorovitch.

A sala estava pegajosa e velha - ninguém a havia arejado no último mês. Um traço do cheiro
pungente de musgo pairava no ar, ao lado do cheiro típico de podre de algo que estava morto. O
escritório de Gregorovitch não era grande nem confortável – dava a sensação de algo antigo. A
madeira de nogueira escura ao redor fazia a sala já pequena parecer ainda menor. Livros e papéis
estavam espalhados por toda parte e alguns copos sujos já estavam grudados na superfície de
madeira da mesa.

Que bagunça.

Draco se sentou em um sofá de couro velho e esfarrapado que ficava no canto e jogava um
hediondo Oxford xadrez sobre o apoio de braço.

de Gregorovitch?

"Havia mais roupas largadas quando você esteve aqui pela primeira vez?"

"Sim, acho que outra camisa e um par de gravatas. A perícia os levou para ver se o DNA combina
com o da cabeça."

"Então ele provavelmente dormiu aqui."

"Brilhante dedução, Granger," Draco disse divertido, seus lábios se curvando em um sorriso
provocador. "Vejo que a Commonwealth contratou você por seus incríveis poderes de observação e
atenção aos detalhes. Talvez você devesse ler os registros mais uma vez, eu já indiquei isso."

"Ah, foda-se, Draco," Hermione murmurou, empurrando uma mecha marrom caramelo atrás da
orelha; não ficou lá e desceu por sua bochecha novamente. Ela não tinha a intenção de atacá-lo tão
sem rodeios, mas Deus, às vezes ele irritava seus nervos. Ele não precisava lembrá-la sobre sua
inteligência. Ela sabia disso muito bem.

Draco, com o meu nome do meio, Malfoy sorriu para ela do outro lado da sala. Ele a observou por
baixo de seus olhos semicerrados e baixou a voz deliberadamente uma oitava inteira.

"Voluntariado?"

Um súbito rubor profundo e pêssego surgiu em suas bochechas e coloriu sua pele cremosa. Ela
ficou momentaneamente furiosa e revidou, ambas as mãos pressionando a madeira fria da
escrivaninha de Gregorovitch.

"Em vez de lançar insinuações indiferentes, você deve se tornar útil e procurar algo que ajude a
levar o caso adiante." Com um giro rápido, ela se virou e começou a vasculhar as gavetas, sem
prestar atenção ao homem do outro lado da sala. Ela estava furiosa e sua mente estava nublada pela
raiva.

Está na hora de se acalmar.

Draco finalmente se levantou e examinou o resto dos livros e prateleiras. Ela podia sentir o sorriso
dele na nuca. Ela ignorou.

Eles procuraram em silêncio por um tempo. O silêncio estava bem com ela. Sua mente já estava
disparada – não apenas por causa do comentário de Wood, mas porque ela precisava se concentrar
em se colocar no lugar de Gregorovitch.

Hermione já estava mexendo na última gaveta e estava prestes a fechá-la, quando viu uma
reentrância incomum, não maior que a ponta de uma faca, entre o fundo e a frente da gaveta.

Poderia ser...?

Cuidadosamente, ela pegou o elegante abridor de cartas prateado da mesa e o empurrou na pequena
abertura. Um único empurrão forte foi o suficiente e o pedaço fino de madeira a satisfez. Escondido
embaixo havia um segundo compartimento com uma variedade de letras; contas médicas, contas
hospitalares, registros de exames.

"Draco, olhe," ela o chamou, enquanto folheava as páginas. Ele ficou atrás dela e leu as cartas por
cima do ombro dela.

"Então, Gregorovitch estava doente."

Hermione balançou a cabeça e disse impacientemente, "Não, não apenas doente. Ele estava
gravemente doente."

Dihidroergotamina. Triptanos. O paciente requer anestésicos bloqueadores de nervos e inalações

de oxigênio puro -

"Dores de cabeça em salvas," ela sussurrou lentamente, sua voz quase inaudível na sala. Draco
pegou os papéis das mãos dela e os folheou antes de devolvê-los com um aceno agudo.

"Sim. A julgar pelas dosagens, eles têm piorado durante os últimos seis meses."

Hermione assentiu hesitantemente e guardou os papéis.

"Isso explica a maconha-"

"Mas?"

Mas algo parecia errado. Algo a coçava; uma suspeita incômoda de que algo ainda persistia sob a
superfície. Algo que ela ainda não havia decifrado. Ela molhou os lábios e começou a mastigar o
lábio inferior rachado.

"–mas também pode mudar o perfil. Alguma outra vítima estava doente?"

Draco estreitou os olhos, mas pareceu captar o rastro de pensamento dela bem rápido porque o
cinza pálido de suas íris se arregalou um momento depois.

"Acho que não. Nem a perícia nem nós encontramos nada."

"Devemos ter certeza de verificar isso."

Porque se a doença é importante para o assassino, significa que ele mata pessoas que já estão
praticamente mortas. Isso faria dele uma espécie de Anjo da Morte, o que restringe bastante o
perfil. A experiência médica falaria por ele mais uma vez.

"Meio irônico como ele foi morto, você não acha?"

Hermione bufou.
"Irônico ou intencional."

Decapitação. Dores de cabeça em salvas. Sim, Voldemort parece ser o tipo para esse tipo de
piada interna.

"Você sabia," Draco começou de novo, apoiando seu longo corpo contra a mesa, "que as
decapitações eram realmente reservadas para a classe alta? Pelo menos depois que a guilhotina foi
inventada. Ter uma morte rápida e quase indolor era o que as pessoas ricas procurados por si
mesmos. Ladrões e assassinos geralmente eram mortos de uma maneira muito mais dolorosa.

Isso despertou o interesse de Hermione.

"Então você acha que ele usou uma guilhotina?"

"Por que não? Seria fácil se você soubesse. Apenas alguns pilares de madeira, uma corda e uma
folha de metal da próxima loja de ferragens."

"Vou ter que passar adiante. Vou arriscar com a corda de aço."

"Corda de aço?" Draco olhou para cima, surpreso.

"Sim." A garota levantou o nariz triunfante no ar e sorriu desafiadoramente. "Uma corda de aço
explicaria os cortes limpos."

"Oh?" Divertido, Draco cruzou os braços sobre o peito e mostrou seus dentes brancos perolados
como uma mordida de tubarão para Hermione. O sorriso se espalhou mais em seu rosto quando ele
inclinou o queixo para cima. "Por favor, explique como você chegou a essa conclusão."

Algo estava errado na maneira como ele disse isso, como se ele soubesse mais do que Hermione
estava ciente. Isso a irritou e desafiou seu sabe-tudo interior.

"Por um lado, a cabeça provavelmente foi cortada em um golpe. Mas nenhuma lâmina é afiada o
suficiente para fazer um corte tão limpo sem deixar para trás pequenas bordas de pele - nem
mesmo uma guilhotina. Consultei um especialista nesse assunto..."

"Você consultou um especialista? Quem?"

"Doutor TM Riddle. Ele é preeminente no campo da decadência humana e-" Mas Hermione não
conseguiu terminar a frase porque Draco já havia revirado os olhos em desgosto e bufou de uma
forma que mostrava seu desprezo. Toda a sua postura mudou de indiferente para tensa em menos
de cinco segundos.

"Riddle nem faz jus à sua reputação."

"Doutor Riddle. E eu não acho que você está na posição de julgar alguém como ele, Draco." Ela
empurrou um único cacho castanho para trás da orelha, aquele que sempre ficava solto. Seu tom
era defensivo – beligerante – mas, de qualquer forma, ela não conseguia mais se conter. Quem era
Draco para julgar?

Draco, no entanto, não estava impressionado e parecia mais irritado do que nunca. Hermione não
conseguia entender de onde vinha essa raiva e ódio repentinos, mas parecia irradiar do loiro em
ondas. Ele estava chateado.

"Riddle é uma farsa, Hermione. Você, como criadora de perfis, deveria ter notado." Draco fixou os
olhos nela e estalou a língua. Ele cerrou os dentes até que sua mandíbula estava excepcionalmente
pálida.

"Você nem o conhece!" Voz dissonante, sua exclamação ecoou alto na sala abafada e
abandonada. Draco observou a maneira como os ombros dela se levantaram e sua respiração falhou
com a raiva repentina que explodiu nela; o rosto dela iluminou-se para um vermelho escuro
delicado e ele reprimiu o desejo de envolver seus dedos longos e finos em torno de seu queixo e
bochechas e empurrar seus lábios delicados para cima para encontrar os dele. Ele piscou.

Com um aceno de mão desdenhoso, ele se virou, jogando os papéis sobre a mesa. Tudo o que
Hermione podia ver eram suas costas vestidas de couro que desapareciam atrás da porta assim que
ela se fechava. Com o passar dos minutos, ela finalmente respirou fundo e esfregou as mãos nos
olhos cansados, antes de começar a colocar as cartas de Gregorovitch em bolsas especiais de
provas que sempre guardava na bolsa para essas ocasiões.

Qual o problema com ele? Por que Riddle o irrita tanto?

O cheiro da loção pós-barba muito cara de Draco ainda estava preso dentro de suas narinas, muito
depois que ele se foi.

Diggory House
Quarta-feira, 27 de agosto
14h01
28 dias até o próximo assassinato

Eles estavam sentados juntos em um sofá duplo monstruoso que era coberto por uma capa de
algodão cremosa em tons pastéis para proteger o tecido de possíveis sujeiras e poeira. Do outro
lado, a Sra. Diggory soluçava incontrolavelmente em seu lenço já molhado, enquanto o Sr.
Diggory segurava a mãozinha dela entre as suas. Ambos ainda estavam devastados pela morte de
seu único filho.

Conhecer parentes tendia a tornar difícil para um criador de perfil se distanciar emocionalmente de
um caso. É imperativo manter a cabeça fria ao enfrentar pessoas que amaram as vítimas - suas
próprias emoções pessoais nunca devem manchar o ato de reunir evidências e fatos para completar
seu perfil. Por conta disso, Hermione tentou suprimir qualquer sentimento que surgisse dentro dela
ao ver os pais de Diggory.

Em algum lugar, um velho relógio antigo marcava duas horas.

"Eu não quero interrompê-la, Sra. Diggory," Hermione começou hesitante, observando a forma
como a mulher empurrou outro prato de scones cítricos para Hermione e Draco, "mas nós
realmente precisamos dar uma olhada no quarto de Cedrico agora." Draco ao lado dela parou em
seus movimentos enquanto se inclinava para pegar outro biscoito e a observava com uma mistura
de confusão e espanto.

Talvez ele pense que sou indelicado. Bem, eu não me importo.

Se você encontrar rachaduras em algo, você precisa empurrar até quebrar. Se você não conseguir
encontrar nenhuma rachadura, continue procurando.

Os Diggorys não apresentaram nenhuma rachadura para empurrar agora. É por isso que Hermione
precisava ver o quarto de Cedrico.

A Sra. Diggory franziu os lábios e endireitou as costas. O nó incrivelmente complexo no topo de

sua cabeça parecia impecável e severo, nem um único fio de cabelo estava saindo dele. A idade
claramente não tinha nada no rosto da mulher, que ainda parecia ter trinta e poucos anos. O Sr.
Diggory parecia muito mais velho agora, com uma mecha lisa e sem vida de cabelo grisalho na
cabeça. Ambos ainda estavam vestidos de preto, sua dor palpável no ar denso ao seu redor.

"Claro. Por favor, siga-me." O Sr. Diggory se levantou de seu lugar e acompanhou os dois até o
quarto de Cedric no segundo andar. Havia uma estranha tensão entre eles e Hermione ficou feliz
quando o homem se despediu e ela pôde fechar a porta atrás dele. Uma vez dentro do quarto de
Cedric, ela se pressionou contra a porta e respirou fundo.

O ar da sala não era abafado nem cheirava a morte como o escritório de Gregorovitch. Na verdade,
o quarto de Cedric parecia, surpreendentemente, completamente o mesmo que nas fotos em seu
arquivo de caso.

Eles fizeram um santuário disso. Os pais muitas vezes tendem a fazer isso quando seu único filho
morre para preservar suas memórias.

Um livro sobre medicina esportiva devidamente colocado ao lado do teclado de seu

iMac. Hermione folheou os post-its que saíram dele, mas nada de especial foi visto.

"Os peritos confirmaram o uso de um agente combustivo quando analisaram os detritos do

incêndio com um cromatógrafo a gás."

"Um o quê?" Com um baque, ela fechou o tomo grosso em suas mãos e se virou para encarar
Draco, que estava verificando as gavetas de Cedrico.

Ele olhou para cima uma vez que sentiu o olhar dela formigando nos pequenos fios de cabelo em
sua nuca e encolheu os ombros, seu tom indiferente.

"Um cromatógrafo a gás. Snape disse que eles o usam para separar substâncias diferentes umas das
outras. Materiais diferentes têm pontos de ebulição diferentes. Um cromatógrafo pode indicá-los."

"Huh." Ela observou Malfoy com curiosidade e observou como ele voltou para as gavetas
novamente para continuar procurando por qualquer coisa que pudesse conectar os casos. Eles já
haviam perguntado aos Diggory antes, mas nenhum deles havia reconhecido nenhuma das outras
vítimas. Draco se ocupou em verificar a correspondência de Cedrico assim que terminou de
vasculhar as gavetas. Às vezes, o homem era um mistério para ela.

O quarto era espaçoso, mas modestamente mobiliado. Não havia nada de extraordinário ou rebelde
que personificasse Cedric; tudo parecia limpo demais, perfeito demais para sua idade. Seu guarda-
roupa estava cheio de toneladas de camisas diferentes, todas nas cores brilhantes dos Chudley
Cannons. Mordiscando o lábio inferior, Hermione examinou o resto da sala com uma visão
bastante clínica. Ela acabou na janela e observou uma brisa ociosa balançando a folhagem
avermelhada de uma cerejeira próxima.

Espere, Marcus Flint não disse algo sobre uma festa no campus?

Folheando o registro do testemunho de Flint, ela o leu duas vezes.

Então, se Cedric realmente queria ir à festa, como Flint alegou, e seus pais o viram pela última
vez às 20h, isso significa que ele poderia ter simplesmente descido da árvore e saído por ali, em
vez de entrar pela porta da frente. – um pouco clichê, mas ainda possível. Isso significa que Cedric
também pode ter sido sequestrado a caminho da festa.

"Era o carro de Cedric?"

"Sim. Novo em folha. Os pais dele acabaram de pagar por ele."

"Então esse tal de Flint," Hermione começou, e se virou para encarar seu parceiro novamente, que
ainda estava ocupado com o guarda-roupa de Cedrico, "ele foi honesto durante seu testemunho?"

Draco deu um grunhido afirmativo e murmurou, "Sim. Não pense que ele mentiu. Afinal, ele ainda
estava em liberdade condicional quando Cedric foi encontrado."

"Cambridge aceita condenados agora?"

"Ele não é aluno de Cambridge. É apenas alguém que Cedric conheceu."

O que? Você não diz. Parece que Cedric não era o bom e velho papai e mamãe pensam que ele
era.

"Por que você pergunta?"

Com um aceno de cabeça, Hermione acenou com a cabeça para a árvore que roçava a janela de
Cedrico.

"Você acha que ele poderia ter escalado isso?"

Draco apareceu ao lado dela e deu uma longa olhada na árvore, antes de se encostar no batente da
janela e encolher os ombros.

"Quem sabe? Me lembra um filme adolescente americano, sabe?"

"Sua obsessão por filmes nunca para de me surpreender, Malfoy."

Draco bufou e torceu a boca em um beicinho, mas não disse mais nada. Hermione tomou isso
como uma vitória.

"Acho que temos tudo o que podemos conseguir." Hermione completou as anotações em seu
caderno e colocou a caneta, assim como o bloco, de volta em sua bolsa. Inclinando a cabeça para o
lado, ela olhou para Draco, que ainda estava encostado no parapeito da janela. "Precisamos
começar no caso de Remus agora. Acho que tenho uma boa ideia do perfil do assassinato até
agora."

"Então devemos começar com Potter e Black."

"Sim, e talvez Harry e Lily também," ela meditou, mais para si mesma.

"Você realmente acha que o santo Potter pode te ajudar nisso?"

Ah, sim, a briga. Eu quase esqueci.

"Vamos ver. Posso falar com ele a sós se isso te incomoda tanto. Considerando sua história. Diga-
me, quantas vezes Harry ganhou de você no tênis?"

"Ele não me venceu. Foi um empate."

"No tênis?"

Um bufo sarcástico foi a única coisa que veio do homem ao seu lado e ela não pôde evitar o sorriso
que se espalhou por suas feições e iluminou seus olhos. Seu cabelo selvagem e indomável ainda
estava entrelaçado em cachos grossos e eles caíam em cascata ao redor de seu rosto.
Draco estava hipnotizado; ele molhou os lábios inconscientemente e ergueu a mão, quase como se
fosse colocar o cabelo dela atrás da orelha – mas Hermione se virou sem perceber. Seu telefone
começou a tocar com a melodia ridícula que os dispositivos da apple estão configurados para usar
e ela atendeu a ligação sem olhar duas vezes, sinalizando para ele esperar um segundo.

"Doutor Riddle, obrigado por retornar minha ligação tão cedo. Eu tenho uma pergunta que-" O
resto de sua voz foi abafado assim que a porta se fechou.

A mão de Draco parou no ar e caiu, apertando ao seu lado. Enigma. É claro.

Ele suspirou, profundamente. "O que você está fazendo comigo, Granger?"

Ele esperou por mais cinco minutos. Então, ele a seguiu silenciosamente para fora da sala.

Você já matou alguém?

Não?

Você deveria tentar.

Humanos são tão... frágeis. Tão extinguível.

Quantas vezes você já pensou em matar seu vizinho chato que lava o carro todo domingo às 8 da
manhã? Quantas vezes você pensou em torcer o pescoço de sua sogra quando ela te
importuna? Seu chefe? Seus irmãos? Seu cônjuge? Seus filhos?
Muitas pessoas fantasiam sobre isso, mas nunca o fariam.
Eles seguem a razão e o chamado bom senso como todos os outros seres humanos do planeta.

Eles são fracos.

Eles são chatos.

Você pode imaginar como é gratificante ver a luz nos olhos de alguém se extinguir? Sentir o
último suspiro deles sob seus dedos? Para ver o terror em suas íris alargadas quando você está
prestes a cortar suas entranhas?
Você pode imaginar isso?

A vida humana é tão frágil nas mãos de outro ser humano.

Matar nada mais é do que um pequeno gesto – uma dádiva.
A pressa de algo proibido, a sensação extrema de lutar por um objetivo maior, para tornar este
mundo um lugar menos monótono -
sua mão é capaz de fazer a diferença.

Você entende?

A vida humana é efêmera.

A morte é eterna.
Você parte desta vida e deixa um mar de nada para trás.

Então, você quer ficar fraco?

Ou não?
 Capítulo V

Fiquei muito dentro da minha cabeça e acabei perdendo a cabeça.

Edgar Allan Poe

Todo mundo tem três versões de si mesmo: uma vida pública, uma vida privada e uma vida
secreta.

Observe qualquer criança e veja como ela age com seus amigos na escola. Pergunte a sua mãe
como ele é em casa. Tente fazê-la acreditar que o mesmo garoto roubou a loja da esquina. "Não é
meu menino", ela dirá.
E ela está certa.
Porque o filho dela não faria isso.

Mas somos coisas diferentes para pessoas diferentes, em contextos diferentes.

Se você é mau, as pessoas pensam que você é mau. Se você é mau, você não é mais um ser
humano.
Você é um monstro.
E os monstros do mal precisam ser destruídos para salvar os bons humanos.

Infelizmente, não é tão simples; não caímos em pessoas boas ou más.

Um exemplo desse pensamento estereotipado sem sentido é o ativista dos direitos civis dos negros
Martin Luther King. Ele arriscou sua vida para garantir que as futuras gerações de negros
americanos não sofressem a mesma cruel discriminação racial que ele sofreu. Ele era um dos
bons.
Mas você sabia que ele tinha muitos casos?
Sua esposa sabia sobre eles e sofria em silêncio.

Não é "ruim" trair sua parceira, machucá-la no processo, mas ainda assim não parar? Martin
Luther King era um mulherengo que machucou sua esposa deliberadamente e para quem o sexo
era mais importante do que o sofrimento dela?
Ou ele é um herói que sacrificou sua vida por uma causa nobre? Ou ele é os dois?

Uma boa ação equilibra uma má?

Deixe-me responder a esta pergunta para você.

Martin Luther King era humano. Nem bom nem mau. Apenas humano. Uma pessoa com falhas e
peculiaridades únicas.
Agora, você deve se perguntar se você é realmente um ser humano tão bom quanto secretamente
acredita ser.

Sede do MI5, escritório de James Potter

Sexta-feira, 29 de agosto
9h32
26 dias até o próximo assassinato

Podemos nos encontrar?

9h16, HP
Hermione?
9h21, HP

Tenho trabalho a fazer. O caso precisa de toda a minha atenção e ainda tenho que trabalhar no
perfil.
9h22, HG

Não te vejo há meses.

9h23, HP

Hermione.
9h31, HP

Os olhos de Hermione dispararam sobre a superfície lisa de seu iPhone. Seu polegar traçou círculos
rítmicos sobre a tela, borrando a fina camada de graxa sobre o vidro refletor. Não era justo ignorar
Harry, ela sabia disso. Mas conhecer Harry levaria a emoções e emoções deixariam sua consciência
reinar em vez da lógica - e isso significaria que ela começaria a sentir. As apostas para o
sentimento eram simplesmente muito altas no momento.

Atrás dela, Draco entrou na sala. Ela colocou o telefone no bolso esquerdo de seu blazer azul-
marinho sem olhar de novo.

Como de costume, Draco se sentou ao lado dela, um pacote de livros cuidadosamente enfiado
debaixo de seu braço esquerdo. Hermione podia ver uma capa velha e enferrujada aparecendo sob
o tecido áspero de sua jaqueta de couro escuro, mas ela desviou os olhos, fixando-os em James. O
crachá prateado na frente de seu supervisor brilhava calorosamente na luz amarelada.

"Agora que todos estão aqui, podemos finalmente começar." Depois de um breve olhar e um aceno
para Draco, James voltou ao modo de negócios.

Ser o inspetor nessas investigações deve ser difícil diante de uma tragédia pessoal dessas. Acima de
tudo, quando você está sendo interrogado por um de seus subordinados.

Hermione absorveu essas observações tão rapidamente quanto ignorou outro zumbido de Harry em
seu bolso.

Draco não fez nenhum movimento para iniciar o interrogatório e, ao invés disso, cruzou as pernas
e colocou os livros no colo. Havia três agora, Hermione viu pelo canto dos olhos, mas ela não
prestou muita atenção nisso. Em vez disso, ela se concentrou em James novamente.

"É importante saber se Remus tinha algum inimigo conhecido."

James balançou a cabeça, mas então...

"Nunca. Todo mundo amava Moony."

Pela primeira vez desde que Hermione entrou no escritório de James, ela se virou para encarar
outro homem, sentado curvado na mesa de James. Ombros largos e quadris estreitos, vestidos com
jeans pretos. Um branco com decote em V que terminava logo acima da cintura, mostrando um
cinto de couro nogueira escuro, obviamente de algum tipo de grife. Contas simples de madeira
penduradas em seu pescoço esguio e o cabelo desgrenhado pareciam desgrenhados; ele havia
passado as mãos por ela algumas vezes. Os olhos geralmente azuis estavam injetados e vidrados,
quase como se ele os tivesse esfregado com muita frequência. Sirius Black.
"Moony era um cara legal. Sem brigas. Sem dívidas." Sua voz era trêmula, estilhaços finos na
superfície congelada de um mar. Ele cerrou as mãos algumas vezes, determinado e culpado, ambos
ao mesmo tempo. "Se eu tivesse... Se eu apenas... eu poderia tê-lo salvado-"

"Nós não sabemos disso," James interrompeu, mas Sirius não acreditou nele. Apenas o inflamou
ainda mais. Surpreendentemente, Sirius apertou a mandíbula, mas permaneceu em silêncio.

Sentimento reprimido de culpa, raiva de pessoas próximas, negação. Reações óbvias à perda de
um amigo próximo.

"E as fotos?" Draco perguntou de lado, inclinando a cabeça com interesse, enquanto Hermione
ainda estava ocupada escrevendo suas observações em uma nova página de seu caderno.

Desta vez, os dois inspetores balançaram a cabeça.

Nenhum reconhecimento, como todas as outras vezes. Isso significa que as vítimas não estão
conectadas?

Ela colocou uma mecha de cabelo rebelde atrás da orelha.

Assassinos em série sem um padrão são raros. Este é inteligente demais para ignorar a ideia de
um padrão maior por trás de suas mortes. E considerando todos os diferentes enigmas que ele
deixou para trás, ele definitivamente está tramando algo. A questão é apenas, o que
exatamente? Escolher vítimas aleatórias pode borrar e borrar os links, mas vou encontrá-lo. Eu
vou.

Draco começou com as perguntas óbvias – Nymphadora tinha algum inimigo? Remus mencionou
alguma mudança em sua vida? Ele esteve doente? – mas nenhuma das perguntas tinha respostas
úteis. Como Hermione já havia notado na casa dos Lupin, Remus e sua família eram
completamente comuns. Nada especial. Nada excepcional.

Quando Draco perguntou sobre seu estado de saúde, James ficou em silêncio enquanto Sirius os
informava que os três estavam em forma. Era dolorosamente óbvio que Sirius fazia o possível para
defender seu amigo. Havia mais do que apenas adoração em sua voz. Houve amor.

"Remus bebeu," James disse de repente, interrompendo Sirius no meio da frase e recebendo um
olhar desagradável de volta.

Ela não tinha dúvidas de que James amava Remus tanto quanto Sirius, mas era ele quem tinha os
pés no chão, ancorado para encontrar a verdade. Não colocando seu amigo em algum tipo de
pedestal. Por isso, Hermione estava feliz.

De repente, a atmosfera mudou. A sensação melindrosa de tocar em assuntos delicados com

mentes cansadas e perguntas cuidadosas foi marcado e maculado pelo forte contraste da raiva
repentina de Sirius que atacou James. Hermione lançou um olhar de soslaio para Draco, que
devolveu o olhar hesitante. Estava ficando mais difícil respirar.

"Depois do expediente, nunca durante o horário de trabalho. E, vamos lá Prongs, ele nunca bebeu
tanto."

James fez uma careta.

"Ele costumava beber muito, Sirius. Depois do acidente durante a faculdade-"

"Isso foi há muito tempo. Ele não começou de novo-"

"Sim, ele disse. Lembra de Tonks ligando quando ele desapareceu no ano passado? Três dias sem
dizer uma palavra-"

"Todo mundo tem permissão para um momento baixo em algum momento." Frustrado, Sirius bateu
com a palma da mão na superfície de madeira da mesa de James. Um par de canetas vibrava em
uma gigantesca tigela de cerâmica em forma de pato de borracha que servia de pote para mantê-las
organizadas. James olhou para ele com uma mistura de frustração e exaustão. Nem Hermione nem
Draco disseram nada por um tempo; o único som feito pela caneta de Hermione - a caneta de
Riddle - arranhando páginas em branco.

Então Remus era um alcoólatra. Voldemort considera o alcoolismo uma espécie de doença? Ainda
não temos os resultados sobre o estado de saúde de Lavender e Hepzibah.

"Remus trabalhou no caso Voldemort?"

"Mal. Ele não estava tão envolvido quanto nós, mas ele conhecia algumas peças aqui e ali.
Dumbledore o colocou na Ordem, mas bem." James mexia com alguns arquivos em suas
mãos. "Ele não estava acostumado com esse tipo de psicopatas como Sirius e eu."

Então ele poderia ter sido uma vítima aleatória. Duvido, mas não devemos descartar totalmente
essa possibilidade.

Uma rápida olhada para Sirius e depois de volta para James, e Hermione decidiu desistir do
interrogatório por enquanto.

Sirius é obviamente tendencioso; só vai manchar nossa investigação se ele continuar torcendo ou
escondendo coisas assim. Tonks e Edward não foram as vítimas, isso está claro agora. Remus
tinha sido o alvo.

"Acho que temos tudo por enquanto." Com fria finalidade, ela fechou o caderno em seu colo e
ignorou o olhar questionador que Draco lançou em sua direção. Isso não levaria a nada. Melhor
ficar fora de sua luta.

Sirius não se moveu um centímetro, nem mesmo se mexeu, seu rosto duro e amargo. James, pelo
menos, teve a decência de parecer apologético. E cansado. A exaustão estava claramente escrita em
seu rosto. Hermione podia jurar que o homem tinha envelhecido desde que ela o vira pela última
vez na casa de Lupin. Considerando as circunstâncias, ele provavelmente tinha.

"Eu aprecio seu entusiasmo. Vocês dois acham que terão um perfil na próxima semana? Albus quer
que tenhamos uma declaração oficial para a imprensa pronta quando a conferência da Comissão
Européia para Ataques Terroristas terminar neste fim de semana."

Como eu poderia esquecer? Afinal, foi um ataque a um prédio oficial britânico. Claro, eles fariam
uma conferência.

"Acho que vamos ficar bem," Draco respondeu pelos dois, e Hermione concordou, balançando a
cabeça silenciosamente. Despediram-se e deixaram o escritório, lado a lado, pouco depois. Draco
caminhou junto, como de costume, os tomos presos entre seu braço e corpo. Sirius ficou para
trás. Assim que a porta de madeira se fechou com um baque final atrás dos dois agentes, Hermione
soltou um longo suspiro.

"Isso foi estranho," Draco quebrou o silêncio.

"Uma das piores sensações do mundo é ter que duvidar de alguém que você achava
inquestionável."
"Você quer dizer o ditado que as pessoas usam? Essa lealdade faz de você uma família?" Draco
murmurou no corredor, para ninguém em particular, mas Hermione ainda se sentia concordando.

"Uma pessoa que é verdadeiramente leal - que te ama profundamente - nunca deixará essa imagem
de você ir embora. Não importa o quão difícil seja a situação."

Draco cantarolou, mas permaneceu em silêncio pelo resto da caminhada.

Eu poderia ser tão leal quanto Sirius?

Ela pensou sobre isso, enquanto seus pés a arrastavam para seu escritório por padrão, a pequena
bolsa ao seu lado balançando a cada passo.

Eu cortei pessoas da minha vida sem nenhuma explicação, sem hesitação e sem aviso se for
preciso. Eu cometo erros e não me apego a pessoas e coisas que não quero quando posso senti-las
me arruinando. Não. Não fui feito para ser leal.

A cadência de zumbido de seu iPhone a lembrou de que ela ainda tinha uma conversa para
terminar. Ela pescou o dispositivo do bolso do blazer e colocou seu código, às cegas. A tela piscou
e um segundo depois apareceram bolhas verdes e transparentes. Harry de novo, é claro.

Por favor
, 9h51, HP

Ainda...

Com um suspiro, ela finalmente cedeu e mandou uma mensagem de volta.

Talvez eu seja. Talvez já esteja escrito em meus ossos.

Domingo, no Fortescue's, 14h. Não se atrase.

10h03, HG

Domingo de Florean Fortescue

, 31 de agosto
13h59
24 dias até o próximo assassinato

Harry estava atrasado.

Claro, ele era.

Irritada, Hermione olhou para seu relógio de pulso. Um minuto se passou, depois o seguinte. Cinco
minutos além do horário programado. Não custava nada ir e pedir um café já. Pelo menos ela teria
algo para beber.

Domingo foi um dia movimentado para Florean Fortescue's. Casais e grupos se reuniam no amplo
corredor da cafeteria, flertando, conversando e tomando sorvete nos cantos. Jovens e idosos
desfrutavam de um dia tranquilo de folga sob o sol quente de agosto. Florean Fortescue era uma
rede de cafeterias espalhadas por todo o mundo. Gerações de pessoas juravam diariamente por seu
café com leite com especiarias de abóbora e frappés de cerveja amanteigada.

Hermione fez fila atrás de um casal de idosos e deixou seu olhar vagar pela sala. Ela encontrou
uma tela plana em um dos cantos, exibindo notícias e repórteres, bem como rostos importantes e
conhecidos de toda a Europa.

A Comissão Europeia para os Ataques Terroristas.

Na correria dos últimos dias, ela havia se esquecido completamente disso. Acompanhar Voldemort
ficava cada vez mais difícil a cada dia que passava, em vez de mais fácil. Eles ainda não tinham
nenhuma pista, nenhuma outra pista. Foi devastador.

Distraída, ela observou os rostos que mudavam rapidamente dos chefes de estado que chegavam ou
de seus representantes. Alguns deles eram facilmente reconhecíveis, como Dumbledore, que
chegava com um terno parecido com o que usava quando Hermione o conheceu – gravata rosa
horrorosa incluída. Em seguida, Pomona Sprout, atual chanceler da Alemanha. No brilho azul
brilhante da tela plana, ela parecia uma simpática senhora mais velha em um terno verde-oliva,
gordinha, mas elegante. Provavelmente material de avó. Do tipo que enfiava balas nos bolsos dos
netos.

A tela piscou para frente e para trás, entre o presidente da Rússia Karkaroff, o primeiro-ministro da
Grã-Bretanha Slughorn e, finalmente, o presidente Delacour da França - todos eles prontos para o
próximo terror de Voldemort. A Europa não costumava enfrentar ataques terroristas tão horríveis
como o bombardeio do MI5. Por enquanto, a ameaça de Voldemort não havia se espalhado por
toda a Europa. A Grã-Bretanha, ou mais precisamente Londres, tinha sido seu playground. Mas
quem sabia quanto tempo levaria até que ele mudasse de país. Assim, provocou ódio na mente das
pessoas – o medo e a raiva do desconhecido. Os ataques terroristas sempre foram tratados com
cautela especial, para não enfurecer as pessoas erradas – ou pior, dar a impressão de não ter agido
rápido o suficiente diante do perigo óbvio. Uma conferência com chefes de estado de diferentes
países europeus, juntamente com os atuais líderes de suas agências secretas de inteligência devem
ajudar a acalmar o povo. Hermione mordeu o lábio em frustração, arrastando a linha dura e reta de
seus dentes sobre a almofada macia de seu lábio inferior.

Eles não entendem que dar tanta atenção a ele só vai excitá-lo? Ele é um narcisista, pelo amor de
Deus.

Ela não conseguia entender o comentário de seu lugar na fila, mas duvidava que fosse informativo
neste momento. Afinal, os membros ainda estavam chegando à cena do crime, por assim dizer.

"Senhorita Granger, que surpresa agradável vê-la aqui."

Hermione girou em um movimento rápido, alarmada e assustada pela voz suave e profunda. Seus
olhos se arregalaram assim que ela percebeu quem havia falado com ela; imaculado, oxford
branco, mangas arregaçadas até os cotovelos e o botão superior aberto, que revelava o menor
indício de um pescoço esguio. Jeans escuros, cabelo perfeitamente penteado, seu corpo alto e
magro, e tão diabolicamente bonito quanto ela se lembrava dele - Riddle.

"Dr. Riddle." Ela deu a ele um pequeno sorriso.

Ele lançou a ela um sorriso afiado e conhecedor e um olhar profundo e penetrante de seus olhos
cinza-aço. Aquele tipo que fazia o coração de uma garota bater mais rápido. Aquele que significava
que ele podia olhar direto para sua alma, conhecer suas partes mais sombrias e transformá-las
contra você. Aquele que significava problemas.

Um dos clientes atrás dele pigarreou com um bufo irritado e um olhar aguçado, indicando que eles
estavam avançando na fila. Hermione fez. Riddle seguiu logo atrás.

"Não está protegendo a segurança nacional junto com os outros membros do governo hoje, Srta.
Granger?"

"Não é possível salvar a Rainha todos os dias, Dr. Riddle."

Ele deu a ela um sorriso presunçoso, mas não comentou sobre isso. Em vez disso, ele apontou
elegantemente para uma das placas. Ela se perguntou se havia algo que Tom Servolo Riddle não
fizesse com elegância.

"Café, Srta. Granger?"

Ela procurou por Harry, mas ele ainda não havia chegado.

"Eu adoraria. Eu tinha um compromisso, mas ele está atrasado de qualquer maneira. E eu não posso
dizer não ao café grátis, posso?" Ela tentou lançar-lhe um sorriso encantador, mas falhou
miseravelmente. Flertar nunca foi um de seus pontos fortes. "E você, Dr. Riddle? Está
aproveitando o dia de folga?"

"Os patologistas nunca têm um dia de folga, infelizmente; é um trabalho em tempo integral.
Pessoas morrem todos os dias." O homem disse isso com tanta casualidade e apatia que Hermione
teve vontade de olhar em seus olhos. O olhar de desgosto ali presente foi notado por ela, mas foi
meio ignorado e meio esquecido.

Ambos avançaram e deram suas ordens; um cappuccino com leite para ela, preto, dois açúcares
para ele. Ele pagou pelas duas bebidas antes que Hermione pudesse tentar tirar sua carteira.

Enquanto esperavam que seus pedidos fossem preparados, ela o sentiu olhando para ela, com uma
intensidade que queimava as camadas de suas roupas. Perfuração. Suor fino, como uma garoa,
estava se formando em sua nuca.

"Um cavalheiro nunca deve se atrasar para um encontro."

A declaração a fez rir, seca e sem humor.

"De jeito nenhum, ele não é um cavalheiro."

Riddle ergueu uma de suas sobrancelhas perfeitas e retas e Hermione sentiu como se seu olhar
sombrio ficasse ainda mais intenso. Então, como se em um momento de clareza, seus olhos
seguiram rapidamente.

Oh não, ele acha que Harry e eu–

Como se para descartar qualquer outra suposição, ela disse, talvez um pouco precipitada: "Ele é
apenas um amigo. Alguém que conheci na escola, há muito tempo."

"Eu vejo." O sorriso de Riddle era afiado como uma navalha, os olhos brilhando com algo
malicioso, como se ela tivesse dito algo realmente engraçado ou estúpido. Provavelmente ambos
em seus olhos. Desgraçado.

"Eu nunca deixaria uma mulher esperando na fila."

Ela bufou com isso.

"Claro que não."

Hermione duvidava que ele fosse menos do que perfeito sob sua camisa sob medida e seus sapatos
de 500 libras.
Ela se virou para pegar seu copo de papel fumegante, mas Riddle chegou antes dela. Seu corpo alto
e esguio se inclinava graciosamente sobre o longo balcão para prender os dois copos entre seus
dedos longos e ossudos. Ele estendeu a mão e ela pegou a dela de suas mãos à espera.

Cortes nas pontas dos dedos, cicatrizados e cobertos por pele nova. Provavelmente de algum tipo
de bisturi. 5-6 semanas de idade, novos menos de três dias. Levando de volta ao seu trabalho como
patologista. Assassinos em série que acabaram de começar tendem a ter cortes em todos os
dedos. Alguém que mata regularmente conhece seus instrumentos e sabe como esconder esses
ferimentos. Voldemort tem–

Ela parou, assustada, os olhos arregalados. Ela lembrou a si mesma, asperamente, que não podia
continuar vendo Voldemort em todos os lugares. Nesse ritmo, ela suspeitaria de Draco em uma
semana, Dumbledore em um mês. Riddle se inclinou, sua cara loção pós-barba presa no fundo de
sua garganta, grudando como mel quente. Almiscarado. Viril. Fresco, como hortelã-pimenta.

"Eu poderia provar isso para você, Srta. Granger. Jantar?"

Um pêssego profundo espalhou-se por suas bochechas, esquentando sua pele rapidamente. Ela o
empurrou para o lado, afastando-se alguns passos do balcão para deixar o próximo cliente pegar
sua bebida. O quente copo de papel fumegava com o cheiro de feijão recém-passado. A loção pós-
barba de Riddle ficou.

"Dr. Riddle, eu não-" Ela parou no meio da frase, colocando uma única mecha de cabelo
encaracolado atrás da orelha. Claro, não ficou lá e navegou de volta, encostado em sua
bochecha. Enervante. Até seu cabelo a traiu em tal momento. "Não acho que seria uma boa ideia.
Tenho muito trabalho para fazer nas próximas semanas..."

Riddle não disse mais nada, apenas olhou para ela com a mesma intensidade de antes. Seus dedos
começaram a bater contra a xícara de café em sua mão. Algo calculado cintilou em seu olhar e ela
se lembrou de seu primeiro encontro, quando ele dominou a sala com um movimento de sua
mão. Agora, ali na cafeteria Fortescue, Riddle era mais uma vez quem estava no poder. As pessoas
ao seu redor não o incomodavam nem um pouco. Sua voz era uma canção, um barítono profundo,
como uma doce melodia.

"É claro."

A pior parte era que ela nem sabia se ele realmente a havia convidado para sair ou se estava
brincando.

Ela também não descobriu, porque de repente alguém a chamou do final da fila. Um jovem negro,
com cachos escuros em forma de saca-rolhas na cabeça, laterais raspadas e horríveis óculos hipster
equilibrados no nariz.

Atormentar.

Hermione deu um pequeno aceno, algo hesitante, acompanhado por um sorriso. Riddle se virou e
olhou para ele uma vez, então voltou a se dirigir a ela.

"Vejo que ele finalmente encontrou seu caminho."

"Sim." A resposta foi esfarrapada, mas ela não sabia mais o que dizer. O rubor ainda estava
rastejando nas bordas de sua pele dourada.

Riddle acenou com a cabeça, um sinal de que iria embora. Antes de se despedir dela, no entanto,
ele disse: "Minha oferta ainda está de pé, Srta. Granger."
Cada centímetro dela estava congelado no chão, seu coração martelava quase dolorosamente contra
sua caixa torácica. Entre a proximidade e a intensidade que Riddle irradiava em ondas, Hermione
se sentia terrivelmente, terrivelmente pequena. Ela não gostou. Ela também não sabia o que
fazer. O homem era um mistério para ela. Fora de seu escritório, ele era tudo o que sua mente
desejava. Hesitante, ela assentiu com a cabeça, curvando os dedos quase dolorosamente ao redor
do copo de papel até que os nós dos dedos se destacassem, brancos.

"Eu vou pensar sobre isso."

"Um homem sabe quando aceitar sua melhor oferta. Boa noite, Srta. Granger."

Tão rápido quanto Riddle apareceu, ele desapareceu entre as massas de pessoas, como uma sombra
escapando dos vivos. O lugar que ele ocupava um segundo antes se encheu de gente como se ele
não estivesse presente.

Hermione respirou fundo e ricamente. Lentamente sua pele parou de fazer cócegas com
antecipação.

Harry se juntou a ela um minuto depois, com um smoothie tropical laranja brilhante em suas mãos,
sorvendo no canudo.

"Um amigo?"

Ela considerou a pergunta por um segundo, mas balançou a cabeça em desafio.

"Nem um pouco."

Seu coração, porém, essa coisa traiçoeira, falhou uma batida.

Apartamento de Hermione
Domingo, 31 de agosto
19h56
24 dias até o próximo assassinato

Às vezes, um banho quente e fumegante pode fazer maravilhas para músculos tensos e aqueles
pequenos nós que se acumularam durante uma semana exaustiva e estressante. Principalmente,
Hermione gostou da sensação de pele fresca; esfregar a sujeira e a poeira de sua carne
sobrecarregada era o primeiro passo para se sentir vivo. Sentir-se renascido.

Como qualquer criador de perfil sabia, distanciar-se dos fatos e da crueldade com que você se
deparava em seu trabalho era importante para manter sua sanidade intacta. Hermione também
sabia, por experiência, que ela tendia a esquecer tudo ao seu redor assim que algo intrigante
despertava seu interesse. Chame de macabro ou não, Voldemort foi de longe a coisa mais intrigante
que já aconteceu com ela. Portanto, o ritual do banho era ainda mais importante para limpar sua
mente.

O encontro com Harry foi... difícil. Primeiro, eles lidaram com as perguntas comuns – O que você
tem feito? Como vai? Alguma novidade na sua vida? Como está Gina? Oh, você está trabalhando
com Draco agora? – antes que Harry finalmente reunisse coragem para perguntar a ela sobre o que
ele queria desde o início. O funeral.

A visão de um criador de perfil pode facilmente ser contaminada assim que emoções e sentimentos
pessoais começarem a influenciar o caso. Uma equação errada, um palpite errado e o perfil
desmorona. É o mesmo que o Efeito Borboleta de Edward N. Lorenz; o menor erro de cálculo pode
levar a um outro fim. Uma vez em movimento, você não pode pará-lo. É inevitável.

Ela desligou a água.

Bichento esfregou seu pelo desgrenhado ao longo de suas pernas nuas e fez cócegas em sua
pele. Ela vestiu um par de shorts confortáveis e um top simples, cor de mostarda, sem mangas. Era
uma coisa horrível que ela havia comprado em um mercado em Ancara, mas ela gostava do
algodão fino em dias quentes como aquele. Era justo, mas leve.

Dez minutos depois ela já estava sentada de pernas cruzadas em seu sofá, uma peça grande demais
para uma pessoa sozinha. Ela tinha que admitir, era mais para fins estéticos do que necessário; uma
grande peça de mobília combinava com a sala aberta. Seu apartamento ficava no centro de
Londres, a apenas dez minutos do MI5. Ficava em uma das áreas mais caras da cidade, e ela teve a
sorte de encontrá-lo logo após a faculdade. A senhoria era simpática e o aluguel era
surpreendentemente acessível; às vezes pensava em se mudar, mas gostava da sensação
claustrofóbica de seu pequeno paraíso no meio da cidade.

Uma xícara de café acabado de fazer estava sobre a mesa, com os dizeres 'Mantenha a calma e
beba café' em cores vivas da Union Jack. Um presente que Ron deu a ela há muito tempo, logo
depois que ela se mudou. A xícara estava fervendo lentamente e ela respirou profundamente e
expirou. Bichento já estava se acomodando em seu colo, esfregando seu pelo desgrenhado ao
longo de suas coxas desta vez. Ela estava cansada demais para se preocupar com isso.

Com um suspiro exausto, Hermione pegou cuidadosamente o primeiro dos tomos que Malfoy lhe
havia emprestado. Eles estavam cuidadosamente empilhados ao lado de seu caderno na ampla
superfície de seu sofá, esperando para serem usados. Lançamentos da primeira edição, todos
eles. Muito valioso. Ela pediu a Draco para trazê-los para comparação e investigações uma noite,
quando eles trabalharam nos enigmas por longas horas, em seu escritório. Claro, ela também tinha
todos os livros – O Aleph e Outras Histórias, O Nome da Rosa, O Inferno de Dante – mas muitas
vezes as primeiras edições continham alguns trechos e palavras que haviam sido alterados durante
a época dos novos lançamentos. Ela queria ver por si mesma se conseguia identificar alguma
diferença. Infelizmente, nem mesmo os Malfoys tiveram as primeiras edições da Odisséia ou da
Casa das Folhas.

O enigma de Remus brilhou em tinta escura nas páginas brancas e brilhantes do caderno.

Aqui então – o rescaldo do significado.

Uma vida inteira terminada entre o espaço de dois quadros.
dajlkunkfgzzsqgkiy

Casa das Folhas, autor Danielewski. Anos atrás, quando foi distribuído pela primeira vez, não
passava de uma pilha de papel mal embrulhado que ocasionalmente aparecia na Internet. O formato
e a estrutura não eram convencionais, com layout e estilo de página incomuns. Literatura
Ergódica. Continha notas de rodapé, referências de livros, filmes e artigos e cada poucas palavras
ou linhas de texto organizadas de maneiras estranhas para refletir os eventos da história.

Efeito claustrofóbico, narradores múltiplos, tramas quase incontáveis crescendo umas nas
outras. Uma história de terror no seu melhor. A irmã de Danielewski fez uma peça de companhia,
se bem me lembro. Que bagunça.

Ela abriu o primeiro livro para procurar a passagem do enigma.

Perdida nos livros por cerca de uma hora, folheando cuidadosamente as páginas quebradiças
enquanto as comparava com suas próprias anotações, ela parou sem nenhuma pista nova. Sem o
código, ela não poderia fazer muito sobre os enigmas.

Hora de lê-los todos novamente. Psicopatas – os protótipos do mal. Animais encantadores e

inteligentes. Por que um psicopata? Não poderia ter sido um assassino normal pela primeira vez?

Ela já havia trabalhado em casos menores antes, nenhum muito proeminente. Um perfil aqui, uma
opinião ali - quando o MI5 pediu sua especialização há menos de 6 meses, ela viu a chance de
finalmente fazer algo de bom com seu diploma.

Com força, ela tentou esfregar a exaustão do rosto, empurrando a pele para cima e para baixo, para
a esquerda e para a direita. Ambos os olhos se abriram com relutância, olhando distraidamente
para o iPhone sobre a mesa cristalina à sua frente.

Ela tentou imaginar uma vida em que não tivesse escolhido se tornar uma criadora de perfis. Ela
teria levado uma vida normal? Trabalhar oito horas por dia, folgar nos finais de semana e noites,
sair, encontrar amigos, jantar com uma pessoa charmosa – Riddle, por exemplo.

Em outra vida, eu poderia aceitar seu convite?

Hermione pegou o telefone de seu lugar, o metal frio firme em suas mãos frias.

Um criador de perfil nunca deve perder a cabeça com um caso. Um criador de perfil deve ser
capaz de separar seu trabalho e sua vida privada.

Ela molhou os lábios uma vez, e a outra mão começou a acariciar o pelo do Bichento, no lugar
especial atrás da orelha dele, aquele que ele tanto amava. Ele ronronou. Seu coração começou a
bater entre as costelas, sua respiração ficou presa, atrás de uma fileira de dentes brancos e afiados.

Hermione já estava acostumada com isso. Sendo aquela garota. A que lia livros enquanto outras
garotas tomavam banho de sol em uma piscina pública. Aquela que ajudou Harry e Ron na escola
secundária em vez de fazer uma viagem pela Europa com Victor quando ela teve a chance. Aquele
que ficou em casa num domingo à noite, sozinho.

Seus dedos encontraram o número de Riddle em sua lista de chamadas recentes por padrão e ela
não pôde evitar a terrível sensação claustrofóbica de seu coração inchando. Era perturbadoramente
hipnótico sentir a batida de seu pulso tamborilando nas pontas de seus dedos. Bichento em seu colo
miou uma vez, depois começou a ronronar. Ele se jogou de costas, dando a ela mais espaço para
acariciar o pelo espesso e desgrenhado na parte inferior de sua barriga.

Ela não queria acabar sozinha.

Ou pior: solitário.

Então, por que não aproveitar a vida pelo menos?

Ela apertou o botão verde do telefone na tela elegante e esperou até que o som da discagem
eletrônica ecoasse na linha. O som marcante do telefone tocando do outro lado começou.

O crescendo crescente de seu coração entre as costelas, no entanto, não parou. Em vez disso,
parecia que iria despedaçá-la.

Não é tão tarde. Eu poderia simplesmente desligar.

Riddle atendeu no terceiro toque.

"Enigma." A voz na outra linha era um barítono suave e aveludado, que nem mesmo a estática
poderia manchar.

Sua boca secou instantaneamente. Ela engoliu em torno de um nó na garganta.

Algumas pessoas fazem você se sentir especial. Habilmente em

camadas. Intrigado. Impressionante. Hipnótico. Quando ela ouviu a respiração constante do outro
lado da linha, ela se perguntou o que a fazia se sentir tão absorta em Tom Servolo Riddle.

Não existem pessoas boas ou más.

Mas o que você é? O que eu sou?

É como a pergunta pelo sentido da vida. Não há uma resposta real.

As pessoas tentaram repetidas vezes impor certos padrões sobre nós como seres humanos. Eles
afirmam que precisamos de regras e proibições para viver uma vida segura. Todos juntos.
É mentira.
Eles nos controlam.
Eles controlam você.

Não classifico os humanos como bons ou maus.

Nós somos oque somos. Nós fazemos o que queremos. Somos animais.

Em última análise, todos nós somos apenas um grupo de átomos amarrados e instintos
brutos. Esses instintos estão profundamente enraizados em nossas veias. Muito antes de nossos
átomos colidirem. Quando não sabíamos diferenciar. Quando ninguém estava por perto para nos
dizer que o que fazemos tem consequências;
pegue algumas regras, transforme-se em um ser melhor.

A essência da nossa existência sempre foi a força bruta. A sociedade apenas cobriu.
Coberto pela fé como a queima de bruxas, inquisições e cruzadas.
Coberto pela política como nas guerras, revoluções e liberdade.
Coberto pela justiça como na pena de morte.

Todos eles matam.

Então:
Por que não eu?
Porque não você?
 Capítulo VI

Fiquei louco com longos intervalos de sanidade horrível.

Edgar Allan Poe

A percepção é um espelho de si mesmo.

Um espelho que detecta certas impressões que nós, como humanos, vemos. Certas ações que
provocam reações e se transformam em emoções como choro, riso, socos furiosos e até
indiferença. Nós os devoramos, depois os engolimos e depois aprendemos a viver depois deles.

Tomemos o assassinato de uma esposa amorosa.

Não importa como aconteceu; as pessoas dizem coisas como:

Que destino horrível. Como alguém pode ser tão cruel? Como alguém pode matar a própria
esposa?
Mas assassinato é assassinato, e nada menos. Sua percepção está contaminada por seu próprio
raciocínio e conduta. Você é objetivo.

Sempre.

Agora vamos falar sobre o assassinato com outro assassino.

Ele vai perguntar sobre as circunstâncias do crime? Ele vai perguntar se foi um crime
passional? Talvez ele até dê sugestões de melhoria.
Um assassino nunca te condenaria. Afinal, vocês compartilham interesses comuns.

A percepção é altamente objetiva.

O humano por trás sempre importa.

Quartel General do MI5, Sala de Conferências da Mídia Oficial

Terça-feira, 2 de setembro
10h03
22 dias até o próximo assassinato

As notícias em Londres são como a hora do rush da noite; toda vez que você pensa que está
avançando, na verdade está apenas tropeçando no próximo congestionamento. Alguns anos atrás,
havia brechas astutas que a polícia podia usar para reter informações, mas hoje em dia as pessoas
são guiadas pela desconfiança e apreensão, então o MI5 não pode simplesmente seguir em frente e
reter qualquer coisa que possa salvar uma vida. E vidas estavam em jogo.

James Potter estava recitando uma declaração oficial exibida em um pequeno monitor em frente ao
pódio. O salão estava lotado com todos os tipos de repórteres - abutres circulando, esperando o
primeiro cair. Todos eles com sede o suficiente para escolher cada frase e pergunta que James
tentou responder com o melhor de suas habilidades.

"Neville me disse que a rede chique do departamento pegou um vírus chique," Draco disse,
inclinando seu corpo esguio contra um dos velhos pilares. "Alguém estava baixando pornografia e
tinha um espartano ou algo assim."

"Troiano," Hermione corrigiu automaticamente.

"Tanto faz. Eles são todos gregos para mim."

Ela bufou, um pequeno sorriso brincando nos cantos de sua boca. Ela não teve tempo de lançar
algum comentário espirituoso antes de James deixar o pódio e caminhar na direção geral de seu
esconderijo atrás do palco.

"Pronto para entregar o perfil?" James olhou para ela, olhos fixos e estranhamente nervosos. Ela
podia ver a incerteza nas rugas de sua testa. Draco lançou um olhar de soslaio para ela, mas o foco
de Hermione já estava do lado de fora, na frente da multidão.

Ok, é isso.

Ela percorreu a curta distância em passadas longas e confiantes, ombros retos sob o blazer cinza
que a fazia parecer maior do que era. A inquietação a seguiu até que ela pudesse se posicionar na
frente da multidão.

Observar a sala de um ângulo diferente trouxe um certo tipo de nervosismo. Hermione cruzou as
mãos sobre a superfície lisa e dura do pódio de madeira. Ela enfrentou o mar de microfones,
cadernos e canetas-tinteiro com uma máscara gelada de autoconfiança. Os repórteres esperavam
impacientemente - ela podia ler isso em seus corpos. Olhos tensos, lábios finos pressionados,
postura entediada em seus assentos. A maioria delas usava ternos e saias lápis, mas ela podia ver
algumas em roupas casuais também. Sempre dependia da revista, ela imaginou. Alguém estava
brincando com um iPhone na segunda fileira. Tanta indiferença por pessoas com tanto poder na
ponta dos dedos. Pode ser letal, nas mãos erradas.

"Obrigado por ter vindo. Sou a agente especial Hermione Granger e vou informá-lo sobre como
lidar com a cobertura da mídia neste caso." Sussurros percorreram as fileiras, mas Hermione podia
ver como os membros individuais da audiência ficaram atentos.

"Como podemos confirmar agora, todos os assassinatos mencionados foram cometidos pelo
mesmo assassino. Ele se autodenomina Lord Voldemort, mas, por favor, evite dar a ele qualquer
tipo de título ou nome em seus artigos", disse ela. "Chamá-lo pelo nome diminuirá o impacto do
assassinato e dará a ele o tipo de reconhecimento que ele obviamente procura."

"Eu entendi corretamente, Srta. Granger, que você quer que nós fiquemos calados sobre toda essa
confusão? Varrer para debaixo do tapete?" Cabelos perfeitamente cacheados, óculos magenta
brilhantes em cima de um nariz reto e pontudo e olhos verdes cruéis que a desafiam a discordar -
Rita Skeeter. Repórter da coluna estrela do The Sun. Em uma sala cheia de abutres, ela era o alfa.

Tal mosquito - alguém deveria prendê-la em uma jarra.

"Como um narcisista, Voldemort vive para qualquer atenção que as pessoas deem a ele. Eu não
quero que você varra isso para debaixo do tapete, Srta. Skeeter," Hermione disse, cuspindo seu
nome como se fosse algo sujo em sua boca, "Mas acredite em mim quando digo que ele vai rolar
nos elogios e vamos acabar com ainda mais cadáveres em nossas portas."

Skeeter não parecia convencida, mas franziu os lábios e alisou o vestido lilás sobre os joelhos.

Hermione reprimiu um suspiro triunfante. O holofote branco e brilhante a cegou por um instante.

"Voldemort é um serial killer de alto nível. Ele é inteligente, astuto e provavelmente charmoso.
Achamos que ele constrói alguma confiança entre suas vítimas e ele mesmo antes de matá-los. Não
uma confiança profunda, mas sim uma espécie de base interpessoal - você não suspeite dele ao se
encontrar."
Os sociopatas geralmente têm algumas entradas nos registros. Preciso lembrar James de verificar
se há alguém suspeito nos últimos anos, se já não o fez.

"Como ele-"

"Ele não," Hermione interrompeu Skeeter imediatamente. "Embora Voldemort use o título de
Lorde, a possibilidade de uma ofensora ainda não foi refutada. Não me importo se você estiver
usando pronomes masculinos ao dirigir suas perguntas a mim, mas imploro que se abstenha de usar
pronomes de gênero em suas artigos publicados”.

Embora eu tenha certeza de que ele é realmente homem, quaisquer pronomes de gênero masculino
em seus artigos podem levar as pessoas a sentirem uma falsa segurança na presença de mulheres
estranhas.

Skeeter esticou os lábios de cores obscenas sobre a fileira da frente dos dentes.

"Desculpas. Como Voldemort," ela disse o nome como se quisesse dizer desgosto, "escolhe as
vítimas?"

"Não podemos definir a vitimologia ainda-"

"Então, o que você está dizendo é que você não sabe qual é o gênero de Voldemort, nem pode
dizer quais pessoas estão em perigo? É imprudência do MI5 nos deixar ignorantes." Hermione
podia ver metade da sala concordando em silêncio com a interjeição desdenhosa de Skeeter.

"Bem, senhorita Skeeter, se você continuar a reclamar sobre o MI5, mas elogiar o assassino, ele
certamente não vai parar. Por favor, evite usar suas opiniões pessoais em seus artigos. Não incite o
assassino. Como eu disse, algumas Muitas vezes, ele é altamente perigoso e narcisista. Voldemort
não sente remorso. Pelo contrário. Envergonhar o MI5 para sua próxima grande cooperativa
definitivamente endossará seu comportamento e talvez sua próxima vítima seja um repórter do The
Sun."

A frustração cresceu em Hermione. Uma lasca de raiva apareceu em seu rosto quando suas
bochechas ficaram vermelhas. A sala estava coberta por um pesado manto de silêncio. Até Skeeter
empalideceu ligeiramente. Hermione suspirou.

Na primeira fila, ela podia ver como Lovegood fazia uma anotação rápida em seu iPad. Isso
acabaria no The Quibbler, um tabloide lunático publicado semanalmente. Eles eram famosos por
suas teorias da conspiração e artigos estranhos sobre o mau trabalho da força policial de
Londres. Alguém explodiu uma bomba em seu quartel-general algumas semanas atrás. A
declaração oficial disse que eles queriam se vingar de uma caricatura rude e sexista da fé cristã. A
única coisa que Lovegood fez foi publicar a próxima edição com uma caricatura ainda
pior. Provocação como defesa.

"Ouça," Hermione lançou um rápido olhar para Draco e James, e então sua atenção estava
totalmente nos repórteres novamente, "Voldemort é diferente de qualquer assassino que
encontramos nos últimos anos. Ele não tem uma abordagem particular, nenhuma preferência
particular. Ele é o seu pior pesadelo na pele humana. Diga a todos para prestar atenção ao seu
redor. Saia em grupos. Não confie em estranhos levianamente. Presumimos que ele observe suas
vítimas pelo menos por dias, se não semanas. O MI5 o declara como grau de segurança seis - o
grau mais alto para serial killers por aí. Ninguém está seguro."

Eles não podiam dar um perfil completo ainda. Qualquer informação vazada, como sua idade ou
grupo profissional, pode levar Voldemort a se esconder por meses. A única coisa que as pessoas
precisavam entender era que ninguém estava seguro. Não enquanto Voldemort estivesse por aí.

Não havia mais nada a dizer.

Assim que Hermione estava prestes a deixar o pódio, uma jovem ao lado de Lovegood falou.

"Como podemos nos proteger?"

A garota tinha cabelos na altura dos ombros: loiro sujo, quase areia. Ela compartilhava as órbitas
ocas de Lovegood, bem como seu nariz curvo e dedos ossudos. Eles estavam obviamente
relacionados. Estranhas bugigangas de cobre pendiam das orelhas da garota e refletiam a luz forte
dos holofotes.

"Você não pode." Hermione se virou, com frio profissionalismo. "Pelo menos não no sentido
tradicional. Fique atento, não confie cegamente em estranhos, tente ficar em sua zona de
conforto." Ela passou a língua sobre a almofada seca de seu lábio inferior. "Um gato encurralado
pode ser como um desastre natural - pode causar tudo em seu caminho. Outros gatos, insetos, lixo,
até mesmo cachorrinhos. Alguém como Voldemort, quando provocado, é ainda pior."

Ninguém ousou fazer outra pergunta.

Poucas pessoas são capazes de enganar sua própria percepção. A maioria é preconceituosa e
acorrentada ao seu ponto de vista. Eles são insulares e não enxergam além da ponta do
nariz. Movendo-se dentro de um cluster, eles repetem tudo o que a maioria decide.
Essas pessoas são as mais perigosas. Eles te condenam por capricho.

Há pouco tempo conversei com um amigo sobre como é importante manter a mente aberta e não
se deixar levar pela sua percepção. Sua resposta foi surpreendentemente chata e previsível.

Os humanos sempre são.

Ninguém pode olhar atrás de sua máscara se você souber escondê-la. Sua percepção os faz sentir
seguros.

É fácil se esconder no meio da multidão.

Ninguém pode me ver antes que aconteça.

Você acha que pode?

 Capítulo VII

O homem é menos ele mesmo quando fala em sua própria pessoa. Dê a ele uma máscara e ele
lhe dirá a verdade.
Oscar Wilde

Quão bem realmente conhecemos alguém?

A arte do disfarce é uma grande parte da sociedade de hoje. Você se mistura em bandos e grupos e
tenta encontrar um em que possa se encaixar.
Às vezes você é o herói. Às vezes você é o nerd.
A pressão dos colegas é mais importante do que a individualidade. O indivíduo que você se afoga
no processo. Todo ser humano tenta se encaixar na norma social. Você está se ajustando a um
certo tipo de padrão que as massas de pessoas com lavagem cerebral ditam a você.

Os ricos nunca saem de seu círculo. Alguns vão cair, mas a maioria vai ficar no topo.

Como parte da classe média, você mantém a cabeça baixa e faz o que seus superiores mandam.
Ache um companheiro.
Sustentar uma família.
Casar.
Mude-se para uma casa grande.
Não se esqueça de ter uma carreira de sucesso aos quarenta anos.
Se você tiver sorte, poderá ver seus netos crescerem antes de morrer de ataque cardíaco.

A classe baixa tenta chegar ao topo.

Mas não fique cego pelas promessas vazias da sociedade. Preconceitos e regras sociais
estabelecidas garantem que os ratos nunca possam fazer parte da alta sociedade se não usarem as
máscaras certas. Porque as pessoas sempre usam máscaras que ligam e desligam e alteram de
acordo com a necessidade.
Um para o trabalho. Um para a família.

Eles tentam enganar um ao outro para acreditar que são algo que não são. É assim que as coisas
são.
O pai perfeito para os filhos, o melhor funcionário da função, trabalhando até tarde sem pedir
aumento. O primeiro a chegar, o melhor marido e amante.

Mas e se a máscara rachar?

E se aquele rosto frio, desagradável e vil que usamos por baixo penetrar pelas fendas e fissuras?

Você vê como eles realmente agem quando o dinheiro acaba.

Quando a raiva ferve com os punhos cerrados, prontos para explodir.
Quando eles se quebram sob pressão e choram e tremem e se quebram em pedacinhos patéticos.
Casamentos fracassam, filhos crescem sem amor, amizades se transformam em ódio.

A verdade é que quanto mais intimamente conhecemos alguém, mais claramente vemos seus
defeitos.
A verdade é que, no momento em que nossas máscaras finalmente caem, estamos nus e podemos
nos ver como realmente somos.
 Com fome.

Hakkasan Hanway Place

Quarta-feira, 3 de setembro
19h11
21 dias até o próximo assassinato

Hermione se acalmou assim que passou pela soleira dourada do restaurante, um estabelecimento
chique demais para seu gosto. Seu casaco encharcado parecia barato em contraste com a luz
opulenta e as cortinas com estampas de flores-de-lis. O rubor feroz em suas bochechas se deveu a
um misto de vergonha e do esforço que ela fez para chegar ao restaurante a tempo. O tráfego da
hora do rush e as obras no centro de Londres a forçaram a se atrasar dez minutos, algo que ela
nunca havia feito antes.

Quando Riddle sugeriu pela primeira vez o restaurante Hakkasan Hanway, Hermione não sabia
sobre a entrada banhada a ouro ou os uniformes perfeitamente adaptados que os funcionários
tinham. Tudo parecia minimalista, mas superior e perfeitamente escolhido, começando pelos
ladrilhos de mármore branco até os lencinhos de cetim dourado que os garçons traziam nos bolsos
do peito. Bandejas cheias de ovos apimentados e pequenos aperitivos com bacon ou alcachofras,
bem como taças cheias de champanhe borbulhante, passaram por ela em seu caminho pela sala. No
momento em que viu Riddle no outro lado da sala, ela soltou a respiração que não sabia que estava
segurando.

"Senhorita Granger."

Riddle não parecia aborrecido em sua jaqueta esportiva altamente cara e calça de grife. Seu rosto
arrojado se abriu em um sorriso encantador e, quando ela chegou, ele imediatamente se levantou de
sua cadeira para cumprimentá-la com um caloroso aperto de mão e um beijo em cada lado de suas
bochechas. Ele tirou o casaco dela dos ombros e o passou para um dos garçons. O cheiro rico e
almiscarado de sua loção pós-barba - sândalo e syringa - brincou em seu nariz e agarrou-se a suas
narinas mesmo muito depois de ela se sentar na cadeira que ele puxou para ela. Emplumada, a pele
áspera de seus dedos roçou o pedaço de pele nua em suas costas, onde seu vestido mostrava uma
mancha de pele.

Riddle ocupou o lugar em frente a ela e sorriu bruscamente.

Ok Hermione, nada de perfis esta noite. Apenas tente e divirta-se.

"Sinto muito pelo atraso, Dr. Riddle," Hermione ajeitou o vestido sobre os joelhos. Tudo nela era
discreto: o vestidinho preto que mostrava a pele o suficiente, as sobrancelhas bem delineadas, as
unhas esmaltadas transparentes, a voz clara, as orelhinhas decentes. Ela quase não usava
maquiagem e seu cabelo caía pelas costas em longas e suaves cascatas - uma tarefa nada fácil se
considerasse as horas e montes de produtos que ela havia colocado na bagunça quase indomável de
cachos durante as últimas oito horas. Um assunto delicado que ela não queria abordar.

"Não há necessidade de se desculpar, Srta. Granger. Londres pode ser bastante complicada durante
a hora do rush." Riddle deu a ela outro de seus sorrisos encantadores que fizeram seu coração
disparar. Cuidadosamente, ele estendeu a mão por cima da mesa para entregar a ela um livro,
embrulhado com uma fita de cetim vermelha.

Guilhotina; Sua lenda e conhecimento por Daniel Gerould.

Era liso com couro avermelhado, obviamente recém-encomendado, porque Hermione não podia
acreditar que alguma livraria pudesse ter este livro esperando em suas prateleiras para os amantes
desesperados de história comprarem.

"Só uma coisinha que achei que você gostaria. Conversamos brevemente sobre o assunto em meu
escritório, lembra?"

"Claro que sim. Estou sem palavras, muito obrigada," ela passou a mão sobre a capa imaculada e
teve que suprimir a vontade de puxar o livro para cima para passar a ponta dos dedos sobre cada
página.

"Espero que seja útil para suas investigações."

Quando ela olhou para cima, seus olhos estavam rindo de bom humor, atraídos por algo intenso e
sombrio. Ela podia sentir os ossos dentro de sua pontada.

Toda a sua postura é diferente do que em seu escritório. Palmas das mãos abertas, ombros retos,
mas não intimidadores. Ele ainda está tentando dominar a situação, mas uma espécie de interesse
assumiu.

Ela foi salva por um dos garçons que trouxe os cardápios e uma única carta de vinho
também. Riddle tinha bom gosto em ambos, refeições e vinhos. Ele provou isso com um Coche-
Dury Genevrières - um vinho muito caro para o gosto usual de Hermione. Mesmo o primeiro gole
deixou uma explosão de uvas ricas e suculentas em seu paladar.

Durante a entrada - Caprese di Astice e Burrata para ela, Ceviche de Camarão e Copinhos de
Alface para ele - eles conversaram sobre trivialidades diárias primeiro, bebericando em seus copos,
as mãos esguias de Hermione traçando divertidamente a forma do cristal repetidamente. Riddle
parecia em seu elemento. Eles conversaram sobre Oxford, seus hobbies e o restaurante - mas não
sobre trabalho. Sua voz era sombria e tinha um tom tão diferente daquela vez em seu
escritório. Ele não estava zombando dela, mas mostrando interesse geral.

Rapidamente eles caíram do Dr. Riddle e da Srta. Granger para Tom e Hermione. Parecia que os
tendões dela estavam entrelaçados ao redor de sua língua, seu corpo aninhado na gaiola de seus
dentes com cada palavra que ele dizia. Totalmente arrebatador.

"Por que perfilador?" Riddle perguntou de repente enquanto o garçom trazia o prato principal e
dois copos de água adicionais. "Alguém com uma mente tão versátil quanto a sua certamente seria
proficiente no campo jurídico. Por que lidar voluntariamente com tanta crueldade e perversidade
humana?"

"Sempre fui fascinado por como o caráter das pessoas funciona. Por que essa pessoa tem essas
características especiais? Por que eles tomaram essa decisão? Por que eles agem assim e não de
maneira diferente? parceiros?" Ela cortou um pedaço de aspargo extremamente persistente; seu
garfo guinchou no prato branco. Raramente alguém havia mostrado tanto interesse em algo que ela
havia dito. Ela se lembrou de todas as vezes que teve que se esforçar para diminuir a intensidade de
seu interesse para fazer os meninos ficarem e não fugirem com pena em seus olhos. Riddle apenas
sorriu, todo misterioso e com uma pitada de fome, incitando-a a seguir em frente. Algo dentro dela
pegou fogo. "Você conhece o método dos tijolos psicológicos, Tom?"

"Receio nunca ter ouvido falar disso."

"Um tijolo psicológico é uma característica humana que podemos descrever ou traduzir em termos
psicológicos." Ela engoliu outro pedaço de peixe e continuou com as bochechas vermelhas: "Por
exemplo, digamos que alguém que você conhece lhe conta detalhes exagerados sobre sua carreira,
suas excelentes habilidades empreendedoras e quantos bens de luxo eles podem comprar com
muito dinheiro que recebem todos os dias. . O que você pode aprender com isso?"

"Que eles são presunçosos e provavelmente uma fraude. Ou um mentiroso."

Ela não pôde evitar o sorrisinho perverso que surgiu no canto de sua boca.

"Definitivamente. Mas eu traduzo principalmente o comportamento e os maneirismos de fala em

termos de características, como medo do fracasso, arrogância, busca de aprovação. Palavras de
ordem simples e instintivas. Os chamados tijolos."

"Então, o que acontece a seguir?"

"Eu os coloco em ordem e começo a construir um fundamento. Na verdade, não é tão diferente do
Lego. Você tem diferentes tijolos que pertencem a diferentes padrões psicológicos. Timidez e
medo, por exemplo, são emoções ambientais, enquanto arrogância é um sentimento pessoal
principalmente nascido da riqueza ou superioridade. Cada padrão tem muitos tijolos psicológicos
únicos que descrevem traços humanos impressionantes e às vezes ocultos. Com Lego, você pode
usar um conjunto para construir o castelo de um cavaleiro e outro para construir um hospital. Mas
você também posso pegar os tijolos de ambos e construir algo totalmente diferente. É isso que
estou tentando fazer. Pegar tijolos e tentar construir uma pessoa até que eu tenha uma compreensão
clara dela."

Rapidamente ela tomou um gole de água para se impedir de continuar falando sobre seu trabalho a
noite toda. Hermione duvidava que Tom realmente estivesse interessado em qualquer uma dessas
coisas, mas para sua surpresa, o homem estava quase devorando cada palavra que ela dizia. Ele
havia terminado seu prato e estava apoiado nos cotovelos em sua direção, as mãos cruzadas, o
queixo para cima. Seus olhos eram escuros ao redor das íris, mas o cinza frio ainda perfurava uma
sombra misteriosa; foi cativante. Hermione sentiu suas veias se contraírem, seu coração batendo
forte.

Ele está genuinamente interessado. Por que ele me deixa tão desfeita?

Ela se recostou quando o garçom chegou para pegar os pratos quase vazios - ela havia deixado
alguns brotos de soja na borda - e esperou que ele voltasse com dois crème brûlée e o mesmo café
pedido dias antes no Florean's; um cappuccino e um preto, dois açúcares.

"E você, Tom? Por que patologia?"

Ela havia lido muito sobre sua carreira antes de pedir sua opinião sobre o caso. E por muito, ela
quis dizer quase tudo. Artigos online, resenhas e até os três livros que escreveu sobre
patologia. Mas ela realmente não podia esfregar isso na cara dele. Mesmo que fosse, de fato,
verdade.

"Fascínio pelo ser humano." Ele abriu os dois pacotes de açúcar sobre o copo e sacudiu a colher
até que a areia cristalina derretesse na bebida preta. "O corpo humano pode nos contar toda a sua
história se soubermos como e para onde olhar. Enquanto você compartimentaliza o comportamento
humano em tijolos, eu desmonto o corpo em histórias. Na verdade, desenvolvi essa maneira de
pensar graças ao meu mentor Prof. Dr. Grindelwald. Tive a sorte de ser um dos prodígios
escolhidos para suas palestras." Havia um certo tipo de orgulho em suas últimas palavras com o
tom amargo da arrogância. Hermione não se importava particularmente. Isso não o tornava menos
atraente. Afinal, era difícil resistir a um charme tão brutal. "No fim das contas, não passo de um
relator de tribunal relatando fatos."
"Acho que não. Você não está simplesmente recitando fatos secos. Você está criando a vida. Você
está construindo crônicas e narrativas e, até certo ponto, história. Você é um contador de histórias."

Por um segundo, Hermione pensou que ele não responderia. Sua mão parou ao redor da alça da
delicada xícara de porcelana. Ele a observava intensamente, com os olhos meio escondidos no
escuro. Tinha algo hipnotizante. Ela sentiu desejo. Quando ele falou de novo, foi baixo, quase
como se ele a revelasse um segredo que ela ainda não havia entendido.

"Eu suponho que você pode dizer isso."

Eles terminaram a sobremesa conversando confortavelmente. Ao saírem do restaurante, Tom não

apenas pagou a refeição e a ajudou a vestir o casaco, mas também insistiu em trazê-la de volta ao
carro. Ele ofereceu o braço e Hermione enfiou o dela na curva dele.

"Nós não queremos que você acabe como a próxima vítima de Voldemort, não é? Além disso, seus
colegas suspeitariam de mim como o assassino e eu realmente não quero ler sobre isso em uma das
colunas infames de Rita Skeeter." Um flash de dentes afiados; um meio sorriso no escuro.

"Oh Deus, você leu?" Com terror, ela se lembrou do briefing desastroso do dia anterior. Ela ainda
não teve tempo de ler o artigo, mas as palavras de Tom eram coloridas o suficiente para imaginar o
resultado. Embriagada pelo vinho e de bom humor, Hermione revirou os olhos abertamente. "Já
posso ver a manchete: perfilador incompetente do MI5 morto pelo próprio perfil."

Uma risada suave deixou seus lábios. O sorriso de Tom se alargou. Skeeter era uma piada - como
ela poderia levar a sério qualquer coisa que viesse daquela mulher?

O vento quente de agosto roçou suas bochechas e trouxe uma onda de aromas diferentes para seu
nariz, incluindo uma lufada da cara loção pós-barba de Tom, algo que ficou no fundo de sua
mente. Ela mal conseguia evitar enterrar o nariz no tecido da jaqueta dele. Então ela se concentrou
no cheiro do início do outono.

Até o silêncio entre eles era, para sua surpresa, confortável. De repente, ela percebeu o quanto
sentia falta de Londres à noite e de suas ruas miseráveis e cobertas de graxa que cheiravam a
gasolina e folhas molhadas. Os postes de luz piscavam suas luzes laranja nas calçadas. As ruas
estavam quase desertas; poucas pessoas estavam com um psicopata como Voldemort à solta. Mas
logo as pessoas iriam esquecer.

É natural. Depois de tantos dias, eles pensarão que nada acontecerá novamente. Assim que tudo se
resolver e os 41 dias terminarem, o próximo corpo jazerá aos nossos pés. É um catch-22.

"Aqui estamos." Tom arrancou-a de seus pensamentos e parou a trinta centímetros do velho e
surrado VW Fusca. Ela gostava estranhamente do design antigo.

"Ambos vivos", ela acrescentou brincando, e finalmente soltou o braço dele apenas para lamentar a
perda de seu corpo quente quase imediatamente. Tom soltou uma risada suave, algo entre uma
risada sombria e um sorriso divertido. Sua garganta secou imediatamente. Olhos selvagens, um
rubor quente e vermelho em suas bochechas - ela podia ver seu próprio reflexo no metal prateado
de um poste de luz.

"Acho que devemos nos encontrar novamente. Só para ter certeza de que ainda estamos vivos." A
mão dele se estendeu e deslizou pelas pontas dos dedos dela, até o pulso. Seu cotovelo. Seu
ombro. Seu pescoço. Seus dedos ficaram lá por um momento, sentindo o pulso dela vibrar sob a
maciez de seu polegar.
"Eu gostaria disso," ela respirou, incapaz de fazer muito mais. A pequena voz dentro de sua cabeça
que geralmente a avisava estava completamente em branco e oprimida pela presença de Tom ao
seu redor. A maneira como ele puxou seu corpo para mais perto, por fome e desejo, sem perturbar
o ar ao seu redor, foi o suficiente para mudar o chão sob seus pés. Um roçar suave de seus dedos
contra seu queixo para incliná-lo para cima e seus olhos estavam paralisados nas almofadas macias
de seus lábios rosados.

Tom se inclinou e roçou os lábios nos dela.

Foi uma conexão simples, quase como uma doce carícia, e antes que ela pudesse reagir, ele já
havia partido. Eles se entreolharam, olhos e músculos famintos, como animais sob a pele humana.

Hermione avançou. Tom também.

E então ela foi desfeita.

Ambas as mãos dela encontraram o caminho até o cabelo grosso e escuro dele e - oh Deus - cada
mecha era tão macia quanto parecia. Ela puxou as pontas e pressionou as unhas em seu couro
cabeludo, ganhando um grunhido em resposta. A próxima coisa que ela sentiu foi o metal duro da
maçaneta da porta do carro pressionando a parte inferior de suas costas - ela não se importou. Tom
passou os dois braços em volta da cintura dela e puxou-a contra ele, dedos rastejando por seus
lados. Ainda havia muito espaço entre eles. Seu mundo começou a girar e ela não podia culpar a
falta de oxigênio ou a maneira como ele tentou arrancar seu fôlego e mantê-lo preso entre os
próprios dentes. Parecia que o nome dela estava seguro dentro de sua boca.

Foi uma felicidade absoluta.

Quando finalmente se libertaram, as mãos dela estavam enterradas na gola de lã do paletó esporte
dele; os dele ainda estavam agarrados à cintura dela. Havia uma expressão de total fascínio no
rosto de Tom, quase como se ele tivesse acabado de experimentar algo completamente
inacreditável pela primeira vez em sua vida. Como a quebra de um lago congelado, com milhões
de pequenas fissuras e fendas por onde a luz e o sol irrompiam - e então, por uma fração de
segundo, não havia nada além de escuro, preto, vazio. Ele se foi, quase tão rápido quanto veio e
Hermione não tinha certeza se o poste de luz não tinha pregado uma peça nela, então ela o afastou
e observou o brilho travesso retornar aos olhos dele.

"Aquilo foi…"

"De fato."

Ele deu um passo para trás e ela permitiu que ele abrisse a porta do carro.

"Você deveria me ligar se sua agenda lhe der algum tempo de folga", acrescentou ele, observando-a
subir no banco do motorista.

"Eu vou." Suas bochechas estavam vermelhas e ela podia sentir seu coração batendo com
animalidade letal.

Quando ele fechou a porta e finalmente desapareceu do espelho retrovisor, Hermione suspirou.

Seu coração, no entanto, ainda martelava o nome dele em morse.

O encontro perfeito.
Olhando por trás da máscara de alguém. Encontrando o verdadeiro eu abaixo.
 O que eles pensam? O que eles sentem?

É difícil descobrir a pele sob uma máscara perfeitamente trabalhada. Todo mundo os usa em
encontros para esconder seus traços feios.

Você sorri.
Você é encantador.
Talvez você traga um presente de que nem gosta. Confiar que a outra pessoa será arrebatada pela
sua generosidade. Para manter sua máscara, escolha o ambiente e o local certos para o primeiro
encontro. O local se encaixa na imagem que você está tentando impor? Você não pode fingir ser
um empresário em ternos caros e sob medida quando o restaurante escolhido faz parte de uma
rede de fast food. Conheça seus fatos.

Nem todo mundo é fácil de lidar.

As pessoas são versáteis. As pessoas anseiam por algo.

Você tem que aprender a lisonjear com um simples gesto. Para ler as pessoas e ver exatamente
como elas são solitárias em seus pequenos apartamentos, morando sem mais ninguém além de seu
trabalho e gato. Se você está olhando por trás da máscara de alguém, é fácil manipulá-lo e fazer
com que ele faça exatamente o que você deseja.

Olhando para trás, me pergunto se deveria ter visto os sinais naquela noite.
Quando a beijei, algo sombrio e animalesco possuiu meu corpo.
Como uma doença infecciosa que você não consegue mais tirar do seu sistema.

A doce curva de sua boca tinha o gosto de cada necessidade escura que eu já tive.

Talvez eu também estivesse cego.

 Capítulo VIII

Às vezes, lugares humanos geram monstros inumanos.

Stephen King

Todo mundo tem uma consciência.

O limiar que ninguém deve cruzar.
Seu julgamento moral que mostra o certo do errado e o bom do ruim.
Algo que deriva de valores ou normas e que leva a sentimentos de remorso quando um humano
comete ações que vão contra sua moral. Normas sociais que nos acorrentam e nos impedem de
alcançar todo o nosso potencial.

Culpa.
Vergonha.
Arrependimento.
Tristeza.

A chamada "voz interior" que o paralisa assim que você se desvia. Está sempre à espreita, logo
abaixo da superfície, esperando para interferir em sua vida cotidiana.

Você nunca pode escapar. Você nunca pode sair.

Um sentimento opressivo, não é?

Quartel General do MI5, Sala de Conferências B7

Sexta-feira, 5 de setembro
11h12
19 dias até o próximo assassinato

Um arquivo cuidadosamente dobrado caiu sobre a mesa na frente de Hermione. Ela olhou para a
pasta marrom com alguns papéis no lugar, antes de seus olhos encontrarem o caminho de volta
para o quadro branco no final da sala. Não foi necessário abrir o arquivo.

Quando Dumbledore deu a ela o distintivo, introduzindo-a como membro secreto oficial da Ordem
da Fênix, Hermione não sabia o que se esperaria dela. Agora, sentada em uma sala com mais de
vinte oficiais de diferentes patentes, suando sob o sol do início de setembro que entrava
inflexivelmente pelas janelas gigantes, ela tinha certeza de que não tinha sido isso. A reunião já
durava mais de uma hora, sem nenhuma nova evidência surgindo para chamar sua atenção. Todos
estavam ficando cada vez mais frustrados, as sobrancelhas franzidas e a tensão nos ombros um
sinal claro para ler. Sirius e James estavam contando os poucos detalhes e evidências que a perícia
havia encontrado na cena do crime da casa dos Lupin dias atrás - fotos dos quartos, das cadeiras,
dos respingos de sangue. Nada disso acrescentou nada de novo à história de Hermione.

James desenhou um círculo preto perfeito ao redor da área geral onde os Lupins viviam, assim
como outros quatro círculos semelhantes em diferentes partes de Londres. Incluindo o bombardeio
do MI5, todas as vítimas foram encontradas entre três a dez milhas de distância.

"Anteriormente, pensávamos que Voldemort só havia atacado em Londres. No entanto, o último

assassinato nega essa teoria."
"Ele saiu de sua zona de conforto, o que significa que está ficando mais ousado", acrescentou
Sirius. "Outro indicador disso é o tempo entre a bomba e Ted... a hora da morte de Edward." Sua
mão parou de pairar sobre o quadro branco. Com os nós dos dedos brancos, ele empurrou a caneta
para baixo com mais força do que o necessário enquanto escrevia os horários aproximados de suas
mortes.

Ninfadora - 7h40

Eduardo - 8h15

Remo - 9h00

"Acho que não," Draco disse, antes que Hermione pudesse objetar, os dedos brincando com a
tampa de sua garrafa Perrier. Ele se inclinou para trás até que suas longas pernas estivessem
esticadas à sua frente, como se tivessem feito algo para ofendê-lo. "A parte ousada, quero dizer."

"Como assim?"

"Tia Dora e Teddy foram danos colaterais, nada mais. O alvo dele sempre foi o MI5."

Hermione não pôde deixar de concordar com ele, olhos rígidos, aceno curto.

Draco está certo. Comparado com os outros assassinatos, Remus morreu um tanto
pacificamente. Ele não se importava tanto com sua morte quanto com as primeiras vítimas. A
bomba era uma mensagem. Para nós. Dizia 'Você não pode me impedir. Você é vulnerável e só
está vivo porque eu quero'. Ele só matou Edward e Nymphadora para ferir as pessoas deixadas
para trás. - Esperar. Tia Dora?

"Você não tem o direito de chamá-la assim!" Sirius cuspiu imediatamente. James lançou-lhe um
olhar duro. Sua mão no ombro de Sirius ficou sutilmente tensa antes de ele guiá-lo de volta para
sua cadeira.

"Acredite ou não, Black, mas você não é o único que perdeu alguém naquele dia," Draco
respondeu secamente. Draco não lamentou, não exatamente, mas um certo tipo de tristeza
descansava em meio às linhas duras de suas maçãs do rosto; seus dentes estavam cerrados com
muita força. Pelo canto dos olhos, Hermione podia ver como Sirius rosnou com o comentário de
Draco. Ela não tinha certeza de quanto da dor de Draco era real e quanto era apenas fingimento.

Sirius tirou a mão de James de seu ombro, violentamente.

Draco estava imperturbável. Ele ficou em silêncio novamente e usava uma máscara de tédio
cuidadosamente escolhida. Hermione não conseguiu segurá-lo contra ele.

Os minutos seguintes foram pesados com pessoas concordando em discordar, fatos que foram
mastigados e cuspidos uma dúzia de vezes até que ninguém pudesse mais suportá-los. A perícia
não encontrou nada útil na casa dos Lupin e o interrogatório dos vizinhos também não deu em
nada. A terrível sensação de que o tempo estava se esgotando pairava sobre seus ombros
tensos. Mais dezenove dias. Um relógio em contagem regressiva para o próximo assassinato.

Neville, seu especialista em TI, foi o último a relatar. Mas nem as câmeras de vigilância nem seus
arquivos poderiam trazer alguma luz à escuridão. Era como catar migalhas em um galinheiro. Lord
Voldemort era um fantasma. Parecia que ele poderia se materializar do nada, deixar um corpo para
trás e desaparecer antes que qualquer autoridade pudesse colocar as mãos nele. Foi totalmente
frustrante.
Hermione tinha certeza de que algo ainda estava escondido nos arquivos. Mas sem o leve
vislumbre de uma pista, eles não dariam a volta para encontrar o que estavam procurando.

"Obrigado, Neville," James disse, resignado, ombros caídos. A luz da manhã pregava peças em sua
pele escura e suas bochechas pareciam flácidas devido à falta de sono.

O pessimismo estava lentamente inundando a sala e Hermione podia sentir a esperança deles
caindo como areia em uma ampulheta. Quando Dumbledore se virou para encará-la, ela pôde
sentir muitos outros olhos se voltando para ela também. Era uma sensação enervante, como pernas
de aranha fazendo cócegas em sua nuca.

"Senhorita Granger, acho que é hora de ouvir o perfil", disse o chefe Dumbledore. Havia um brilho
curioso em seus olhos pervinca e Hermione sentiu-se estranhamente tensa, quase como se estivesse
sendo testada.

Ela deu um breve aceno de cabeça, pegou sua bolsa e levantou-se, sua cadeira rangendo no
linóleo. Todos os olhos estavam voltados para ela quando ela ocupou o lugar de James no quadro
branco e ela sentiu uma súbita onda de tontura. Quase como se o chão sob seus pés tivesse mudado
e ela estivesse em queda livre. Ela hesitou. Ela procurou um ponto fixo e encontrou os olhos de
Draco, calmos mas congelados como um lago no inverno. Ela respirou fundo e desviou o olhar,
voltando-se para os outros oficiais.

"Para entender Lord Voldemort, precisamos entender o homem que usa seu nome. Qual era seu
ambiente? O que o fez pensar assim? Qual é sua origem social? Por que ele escolheu essas
vítimas?"

Ela abriu a mochila e tirou algumas folhas de papel e algumas fotos que colocou em cima das da
cena do crime, cobrindo quase completamente todas as cenas horríveis. As fotos eram das vítimas,
todas tiradas pouco antes de serem assassinadas. Todos eles tinham rostos felizes: um leve sorriso
no perfil de Lilá, um bobo no de Cedric. Até Gregorovitch, que geralmente parecia sombrio e mal-
humorado, tinha um sorriso brincando nos cantos da boca.

"Todas essas vítimas eram pessoas antes de se tornarem corpos. Nós, como oficiais e agentes,
tendemos a esquecer isso. Mas Voldemort não. Há um certo tipo de fascínio que Voldemort nutre
por pessoas que contam uma história."

As palavras ficaram ligeiramente presas em sua garganta - ela ficou surpresa com a emoção em sua
própria voz.

Admiração. Um reflexo de sua natureza. Um Deus brincando com inferiores.

Hermione podia ver como alguns deles se animaram - acima de tudo James, e até mesmo
Snape. Dumbledore, no entanto, ainda estava ilegível como sempre. Seus olhos estavam gastos,
com olheiras escuras sob os óculos, e ele parecia mais cansado do que da última vez que ela o vira
encurvado atrás do escritório. O caso Voldemort parecia estar cobrando um preço alto de todos
esses dias.

"O que você está dizendo, senhorita Granger, é que Voldemort age de acordo com seu ambiente
social—"

"Ou talvez ele realmente goste de matar pessoas felizes," Sirius interrompeu Snape.

"Bobagem, um sociopata não se importa com os sentimentos das pessoas."

"Bem, talvez ele seja um sociopata que se importa..."

"Isso é ainda mais absurdo, Black. Pelo amor de Deus, você leria os jornais uma vez..."

"Voldemort não é um sociopata," Hermione deixou escapar e estremeceu quando a sala

imediatamente ficou em silêncio. O tique-taque do relógio na parede soava extraordinariamente
alto na sala, quase provocador. James parou de mexer nos papéis em suas mãos. Dumbledore
arqueou uma sobrancelha grisalha, e Hermione teve certeza de ter visto o brilho de um sorriso no
canto de seus lábios.

Snape revirou os olhos, claramente irritado. Os pelos de Hermione se levantaram.

"Não sei se você também não leu os arquivos, Srta. Granger, mas o Dr. Moody já diagnosticou
Voldemort como sociopata em seu último perfil."

"Sim, e ele pagou por isso. Ele morreu, não foi?" O temperamento de Hermione estava
aumentando, seu sangue correndo em suas veias, e ela podia sentir a cor em suas bochechas se
intensificando. Moody pode ter sido um grande psicólogo com uma taxa de erro quase zero, que
reformou o campo de criação de perfis sozinho - mas ele estava errado sobre Voldemort.

"Ainda não estou convencida de que Voldemort não o matou - e sim, Snape," ela disse, pondo fim
à objeção que já estava em seus lábios, "eu sei que os relatórios dizem suicídio, mas todos nós
sabemos que para Voldemort teria sido muito fácil fazê-lo parecer um. Ah, e só para sua
informação, eu li todos os arquivos. Isso não significa que eles eram precisos. Voldemort não é um
sociopata. Ele nunca foi ."

A boca de Snape se fechou. Todos os outros na sala a observavam com crescente interesse, até
mesmo Sirius. Dumbledore deu um pequeno aceno de cabeça em sua direção; ela se sentiu
estranhamente zangada.

Se ele já sabia disso, por que não disse nada? Ele está ciente de que vidas estão em jogo?

Mas não cabia a ela questionar seus superiores. Ainda não.

"Nós temos que lidar com um psicopata da pior espécie," McGonagall disse curto e seco, seus
lábios franzidos e olhos afiados. Era a primeira vez que Hermione a ouvia falar hoje. Ela parecia a
mesma daquela vez no escritório de Dumbledore. Seus ombros se projetavam sob o blazer azul-
marinho e a faziam parecer ainda mais intimidadora do que o normal.

"Um de alto funcionamento, sim. Embora eu concorde que existem muitos sintomas sociopatas,
acredito firmemente que Voldemort só queria que pensássemos que ele é um sociopata. Tudo faz
parte do jogo dele. Simplesmente existem muitas pistas apontando para sua psicopatia perder." Ela
limpou a garganta e virou-se para o quadro branco para começar a escrever suas anotações. "A
característica essencial de um psicopata é um desejo penetrante, obsessivo-compulsivo de forçar
seus delírios sobre os outros. Hervey Cleckley lista dezesseis sintomas psicopáticos diferentes,
enquanto Robert Hare lista mais quatro. Eles se sobrepõem e se chocam algumas vezes, mas se
Estamos indo com esses dois, podemos ver claramente quantos se aplicam a Voldemort."

A caneta guinchou alto sobre a superfície branca. Todos a observavam com interesse, ombros
tensos; até mesmo Snape e Black pararam de brigar para ouvi-la. Ela escreveu todos os pontos de
Cleckley de um lado e os de Hare do outro. Então ela começou a riscar quais não se aplicavam até
que as palavras que permaneceram na lista de Cleckley fossem: charme superficial, ausência de
ansiedade, egocentrismo patológico, pobreza geral de emoções duradouras, falta de qualquer
insight verdadeiro, ingratidão por qualquer gentileza, não histórico de tentativas de suicídio. Na
lista de Hare, lia-se: charme superficial, auto-estima grandiosa, propensão ao tédio, mentira
patológica, manipulação, falta de remorso, afeto superficial, falta de empatia, problemas de
comportamento precoce, delinquência juvenil, versatilidade criminal.

"Estes são os sintomas que se encaixam no caráter de Voldemort. Por favor, observe como eu
risquei todos os sintomas que falavam vagamente sobre comportamento anti-social ou mau
julgamento de seu ambiente." Ela se virou novamente e começou a escrever alguns dos sintomas
que riscou antes e começou uma nova lista, incluindo Cleckley e Hare. Dizia: Sem senso de
responsabilidade, mudanças rápidas de humor, vida sexual impessoal, controle comportamental
deficiente, comportamento sexual promíscuo, muitos relacionamentos de curto prazo. "Para esses
parâmetros, ainda não temos dados suficientes. Não podemos confirmar que a falta de estupro em
ambas as vítimas do sexo feminino foi de fato proveniente de sua falta de desejo sexual, mas sim
com a intenção de apresentar a vítima. O mesmo vale para os outros pontos ."

Ela observou enquanto algumas pessoas faziam anotações.

"Voldemort não tem senso de moralidade humana. Para ele, não existe certo ou errado. Apenas o
que é conveniente." Hermione se virou, a caneta preta quase dolorosamente presa entre suas
mãos. "Ele vê o mundo de uma forma profundamente cínica, desconfiada e egocêntrica. Ele zomba
do que chamamos de bom senso e busca entretenimento em suas ações. Para ele, a humanidade é
um recurso a ser explorado e os humanos individuais devem ser usados e descartados quando não
for mais necessário."

"Maldito maluco," murmurou Neville, brincando com a fita de sua pulseira de couro.

"Eu acho que ele prefere criativo," rebateu Draco com desdém.

"Você não disse que não devíamos chamá-lo por pronomes para não irritá-lo?", perguntou outra
policial enquanto fazia anotações em um iPad. Hermione a reconheceu como Emmeline Vance,
uma agente especial do MI5 e uma lenda que já havia trabalhado em vários casos
antigos. Hermione tinha lido sobre seu sucesso, acima de tudo, no caso Crouch. Ela era uma
mulher simples, sem maquiagem para cobrir seu rosto orgulhoso. Seu nariz era um pouco maior e
quebrava a simetria - acrescentava charme e elegância.

"Eu fiz. No entanto, isso foi principalmente para a imprensa, porque eu não queria que Voldemort
soubesse que temos uma pista sobre ele."

"Você acha que Voldemort é homem?"

"Sim," Hermione respondeu, sem hesitar. Não era mais apenas um sentimento; muitas pequenas
pistas indicavam que o assassino era de fato um homem. "O fator decisivo é o nome que ele dá a si
mesmo. Lord Voldemort. Não apenas Voldemort. Mas ele acrescenta o Lord, e não apenas para dar
a si mesmo algum tipo de autoridade ou nobreza. Isso pode ter sido para nos colocar no caminho
errado, Acho que não. Ele é presunçoso, arrogante e convencido de si mesmo. De jeito nenhum ele
teria escapado com o nome. Ele até quer que saibamos seu gênero. E ele quer que saibamos que ele
está muito à frente de nós, portanto ele deixou o barril de óleo na casa dos Lupin. Ele sabe que não
temos nada contra ele, ainda."

"Mas não deveríamos contar às pessoas?" Neville perguntou.

"Isso apenas lhe daria reconhecimento. Ele quer colocar medo no coração de London, e não
podemos deixar isso acontecer. Melhor se não reagirmos a isso e tentarmos pegá-lo sem cobertura
da mídia."

Neville assentiu e até James concordou silenciosamente, ajeitando os papéis em sua mesa. A única
coisa que ainda era desconhecida era sua idade. Ela não conseguia identificar quando ele nasceu,
havia uma lacuna que se estendia de meados dos anos 20 até o início dos anos 50. Infelizmente, ela
simplesmente precisava de mais dados.

"Quais sintomas foram cruciais para o seu perfil?" Vance perguntou, mas sem veneno. A
curiosidade atingiu o pico em suas palavras e Hermione ficou feliz em oferecer algumas dicas
sobre seus pensamentos.

"Como eu disse, houve muitos sintomas comuns que levantaram minha suspeita desde o início:
inteligência excepcional, charme notável, nenhuma indicação de pensamento irracional,
considerável autoconsciência e ausência de medo ou nervosismo. Seguindo o chamado vermelho
fio de seus assassinatos, era óbvio que Voldemort manipulou suas vítimas de maneira brilhante e
astuta." Hermione ganhou alguns segundos olhares, mas principalmente porque toda essa
informação não era novidade. Seus dedos flexionaram ao redor da caneta. "Como oficiais e
agentes, tendemos a esquecer que às vezes esses assassinos são mais espertos do que nós. Mais
rápidos. Mais imprudentes. Começamos a pensar porque estamos do lado bom, a justiça triunfa.
Mas o negócio é o seguinte. Não somos melhores. Não somos rápidos o suficiente para pegá-lo. E
se continuarmos assim, falharemos. Ela fez uma pausa para enfatizar suas palavras e umedeceu os
lábios. Só quando ela tinha certeza de que tinha toda a atenção deles, ela continuou. "Voldemort
está sempre dez passos à nossa frente. Ele nunca fica sem palavras. Ele nunca é tímido ou inibido.
Ele finge empatia enquanto procura vulnerabilidade em suas vítimas. Egocentrismo patológico.
uma necessidade de estímulo. Busca excessiva de riscos para ultrapassar seus limites. Estava tudo
bem na nossa frente, mas não conseguíamos ver." Egocentrismo patológico. Nenhum sinal de
remorso ou vergonha. Indulgência de emoções profundas. Fome de experiência e necessidade de
estimulação. Procura excessivamente por riscos para ultrapassar seus limites. Estava tudo bem na
nossa frente, mas não conseguíamos ver." Egocentrismo patológico. Nenhum sinal de remorso ou
vergonha. Indulgência de emoções profundas. Fome de experiência e necessidade de
estimulação. Procura excessivamente por riscos para ultrapassar seus limites. Estava tudo bem na
nossa frente, mas não conseguíamos ver."

"Eu não quero interromper, Hermione," Draco disse de repente, e sentou-se ereto em sua cadeira
até que seu cabelo estivesse completamente iluminado pelos raios de sol que brilhavam através das
grandes janelas, "mas como pode ser que ele aja com tal planejamento cuidadoso? Os psicopatas
não são conhecidos por serem impulsivos e sem paciência para planejar seus assassinatos nos
mínimos detalhes?

Com o canto dos olhos, ela podia ver Neville se levantar e abrir uma das grandes janelas para
deixar um pouco de ar fresco entrar no quarto. O cheiro pegajoso de muitas pessoas amontoadas
em um pequeno espaço lentamente se dissipou. Draco abriu uma segunda garrafa de água Perrier e
encheu o copo dela também. Ela assentiu com gratidão.

"E aí está a pista. Como eu disse, quase todos os tijolos se encaixam na sociopatia - mas não todos.
Não acho que ele se encaixe nessa categoria. E acho que foi isso que fez o Dr. Moody pensar que
ele era um sociopata." Suas mãos estavam firmes, mas seu coração batia freneticamente. Ela inalou
como se estivesse se preparando para mergulhar em águas profundas. "Voldemort nos interpreta.
Ele é um psicopata altamente funcional, capaz de controlar não apenas suas emoções, mas também
sua vida. Na verdade, vou até um passo além. Meu perfil diz que ele não apenas tem um emprego
estável, mas também é destacando-se em sua carreira. Voldemort é um manipulador que sabe
exatamente o que nos motiva e sabe como influenciar e explorar nossos sentimentos. Ele simboliza
a tríade negra em perfeito equilíbrio: narcisismo, maquiavelismo, psicopatia."

Um silêncio constrangedor caiu sobre a sala novamente. Dumbledore foi quem se dirigiu a
Hermione primeiro. Sua voz era cuidadosa como se fosse a ruína de sua existência.
"O que temos que procurar para a Srta. Granger?"

Seus olhos começaram a arder enquanto a excitação percorria suas veias.

É isso. Meu primeiro perfil real.

"Procurem médicos. Qualquer pessoa em empregos de colarinho branco que estudou qualquer
assunto na área médica durante os últimos quarenta anos. Procurem também duplas
especializações. Em medicina menor. Olhem para seus filhos e sobrinhos. Seus genros. Procure
prodígios em qualquer um dos campos mencionados. Há uma grande chance de sua inteligência ter
sido notada e talvez até divulgada por seus pais.

Todos na sala começaram a tomar notas simultaneamente, até mesmo Draco. Dumbledore olhou
para ela intencionalmente. Ele tinha uma espécie de jeito de olhar para ela. Tão profundamente
como se ele pudesse ver diretamente em sua alma. A preocupação se formou dentro dela e ela não
conseguia identificar o porquê. Ela conseguia se lembrar vagamente de uma centelha de algo,
como um palito de fósforo aceso, tremulando antes de desaparecer, como se nunca tivesse
existido. Quando ela se pegou traçando o perfil do homem, ela parou e virou o rosto.

"O que mais você pode nos dizer?"

Londres é seu playground. Se alguma dessas características se adequar a alguém, informe Neville,
para que possamos verificá-lo. Nunca vá atrás dele sozinho. Você entrará no âmbito dos interesses
deste homem e, acredite, isso é um risco. Ninguém pode garantir sua vida depois disso."

"Então qualquer um ainda pode estar em perigo," disse James com naturalidade, e Hermione só
pôde concordar silenciosamente.

"Ele escolhe suas vítimas aleatoriamente, de acordo com o quanto elas o atraem - assim que você
cruza o caminho dele, você também entra na história dele."

"E a idade dele?"

Hermione mordeu o lábio e caiu, sentindo-se envergonhada. Algo que ela não sabia.

"Ainda não consigo precisar a idade. Há muitas variáveis. Qualquer coisa entre os vinte e poucos
anos até o início dos sessenta." Surpreendentemente, ninguém a atacou por isso. Todo mundo
estava muito feliz por finalmente ter um ponto de partida para analisar seu perfil.

"Ok," James disse quando ficou claro que Hermione não acrescentaria mais detalhes. Ele abaixou a
caneta. "Devemos falar sobre o quanto vamos dizer à população—"

"Não podemos dar nenhuma dessas informações. Voldemort encena tudo - desde a cabeça de
Gregorovitch até a maneira como encontramos Edward na cadeira na casa dos Lupin. Voldemort é
muito inteligente, muito enganador e astuto - ou isso vai elevá-lo ou vai encoraje os imitadores que
estão apenas esperando uma chance de soltar sua própria fera."

As pessoas são monstros se você permitir. Melhor não incentivá-los.

"A senhorita Granger está certa," Dumbledore disse e olhou para McGonagall, que já estava
digitando febrilmente em seu iPad. "Vamos publicar uma declaração oficial de que ainda não
podemos dar nenhuma informação. Isso nos dará tempo para pegar Voldemort durante os próximos
vinte dias."

James fez uma careta, mas cedeu. Ele se recostou na cadeira e parecia insatisfeito e, além disso,
apavorado. Hermione praticamente podia sentir seu terror, uma versão mais feroz das ondulações
semelhantes a radares causadas pelo estresse. Ela o entendia muito bem. Ela também não gostava
de deixar as pessoas no escuro. Mas um pânico nacional só ajudaria Voldemort.

"Espero que esta nova informação seja o que precisamos para encontrar e capturar Voldemort.
Acho que todos devemos voltar ao trabalho agora. Minerva enviará uma nota a você sobre quando
nos encontraremos novamente." Dumbledore se levantou de sua cadeira e todos os seguiram, até
mesmo Draco. A sala ficou repentinamente iluminada e cheia de energia. Todos estavam de bom
humor saindo da sala e Hermione quase podia sentir seus ossos pulsando com seu vigor. Ela pegou
seus papéis e os enfiou de volta na mochila quando Sirius a interrompeu e perguntou por que ela
não tinha ido ao funeral dias atrás.

"Eu... me desculpe, eu estava fazendo uma pesquisa para o caso-" Hermione foi pega
desprevenida. O pavor se instalou entre seus ossos. Seu peito apertou. Respirar ficou mais difícil.

Ele a encarou por um longo momento antes de finalmente dizer, "Todo mundo estava lá. Até
Snape."

E Hermione, que era tão boa em separar as coisas, em entender como elas funcionavam – como as
pessoas funcionavam – olhou para o homem e se sentiu... em conflito. Porque ela não precisava
separar Sirius para ver o que obviamente estava acontecendo dentro dele. A dor, como Hermione
sabia, era algo bastante violento. Isso fez algo com Sirius que transformou seu rosto outrora bonito
em uma máscara cruel.

Quando nenhum inimigo está por perto, você começa a atacar seus aliados.

Ela não estava surpresa que ele a perguntasse agora, de todas as coisas. A agonia precisava de dias
para se aninhar em seu coração. Quando eles se encontraram no escritório de James alguns dias
atrás, Sirius ainda não havia percebido que Remus havia, de fato, ido embora. Agora, quase vinte
dias sem o homem ao seu lado, o desespero finalmente tomou conta.

Alguém de repente roçou ao seu lado e ela levou um momento para perceber que era Draco.

"Ela consultou um especialista, Dr. Riddle. Ele é um especialista conhecido em muitas áreas
médicas e levou alguns detalhes em consideração que ajudaram a fazer o perfil de hoje. Aquele que
deve ajudar a encontrar o assassino de Remus - isso não vale o suficiente? ?" Ele estava parado ao
lado dela, um pé ligeiramente à frente dela, quase como se quisesse protegê-la. Foi o máximo que
ela o ouviu falar hoje, mesmo que cada palavra gotejasse desprezo.

"Claro que é. Bom trabalho, Hermione," James disse suavemente, e colocou a mão no ombro de
Sirius, para guiá-lo para fora da sala. Dumbledore estava por perto e seu rosto estava ilegível mais
uma vez. Ele deixou a sala com um último olhar na direção deles, o rosto solene e estóico. Sirius
não olhou para trás. Sua cabeça estava pendurada e James estava murmurando para ele. Hermione
observou-os partir, o coque masculino de Sirius balançando enquanto ele seguia James para fora.

Draco a considerou por um momento longo demais e sorriu maliciosamente o suficiente para que
covinhas aparecessem nos cantos de sua boca.

"Sorte que eu estava por perto."

"Então você acha que eu não teria sido capaz de lidar com isso sozinho?"

Ele olhou para ela de forma estranha, quase curiosa, um brilho de algo em seu olhar. Por um
momento, Draco não pareceu implacável ou indiferente. Ela podia ver a máscara cuidadosamente
estratificada que anos como herdeiro de Malfoy havia criado, brilhando no cinza de seus
olhos. Então ele piscou e sumiu.

"Eu acho", disse ele, parecendo honesto, "você pode lidar com qualquer coisa, com essa sua cabeça
dura."

E então ele sorriu e riu levemente, o som baixo e profundo e colorido o suficiente para quase doer
entre as respirações de Hermione. O sorriso era como uma sinfonia que carregava o vento forte -
um belo som que lutava contra os uivos e assobios com sua perfeição simplista.

Seu coração gaguejou. Memória muscular.

"Vamos, Granger," Draco disse, e começou a andar. "Preciso de uma grande xícara de café agora e
acho que você também precisa de uma. Meu deleite."

Ele se virou e saiu da sala sem esperar que ela o seguisse. Ela olhou para as costas dele se
afastando se perguntando desde quando ela estava prendendo a respiração sem perceber.

Sexta-feira de Florean Fortescue

, 5 de setembro
14h34
19 dias até o próximo assassinato

Surpreendentemente, quando chegaram ao Florean Fortescue's, a loja estava quase vazia. As tardes
eram geralmente um período movimentado, com muita conversa e pessoas se reunindo em massa
para pedir frappés de gelo ou seu famoso Florean's Three-Scoops-Surprise. Não esta tarde, no
entanto.

Havia dois homens de costas para a entrada, vestindo ternos caros, enquanto esperavam que o
barista fechasse o pedido. Um garotinho estava comendo um parfait duplo de chocolate com
batatas fritas, enquanto sua avó tomava um cappuccino com gelo. Um punhado de meninos e
meninas - obviamente estudantes - usando fones de ouvido grandes espalhavam seus laptops e
alguns livros de estudo cinza sobre as mesas, usando o Wi-Fi gratuito para trabalhar em suas
redações, que provavelmente seriam entregues no início do novo termo.

Draco estava no meio de uma história sobre Blaise e Pansy e como ele teve que tirá-los de uma
prisão francesa - depois que ela deu um tapa em um oficial por olhar para seus seios por muito
tempo - quando aconteceu. Hermione se distraiu por um momento observando o rosto de Draco,
que parecia descontraído e aberto um minuto antes, mas agora a lembrava de uma estátua grega
perfeita. Fechado. Frio e imóvel.

Como mármore.

Ele vacilou e recuou, colocando mais espaço entre eles. O olhar de Hermione se concentrou.

"Draco?"

Hermione virou-se na direção da voz, o cacho de cabelo selvagem parecendo uma bagunça
indomável em sua cabeça. Ela congelou no chão. Os dois homens que estavam na fila um minuto
antes vinham lentamente em sua direção, cada um segurando uma xícara grande do melhor café de
Florean em suas mãos.

"Eu pensei que você tinha dito que tinha uma conferência super importante para participar. Parece
super importante para mim, hein?" Um deles disse, levantando a xícara na direção de Hermione. O
homem era tão loiro quanto Draco, com um corte de cabelo rebaixado penteado para trás com
bastante gel modelador. Alta. Jeitoso. Energético. Atlético. Havia algo fofo, doce
e inofensivo nele. A semelhança com Draco era impressionante; a mesma estrutura óssea
pontiaguda, o mesmo nariz reto, os mesmos olhos cinzentos — tinham até o mesmo tom, entre o
cinza e o verde. A única diferença eram as roupas. Enquanto Draco xingava Henleys e sua jaqueta
de couro, este homem claramente nasceu para usar um terno Westwood. Havia poucos homens que
podiam usar um terno sem que o terno os vestisse, e este era definitivamente um deles.

Mas não foi por ele que os passos de Hermione vacilaram e sua respiração ficou presa por trás de
sua fileira de dentes perfeitos. O segundo homem estava se aproximando dela com passos leves, os
lábios curvados em um sorriso divertido - Tom. Havia um interesse satisfeito por trás de seus olhos
cinzentos e Hermione sentiu-se repentinamente atraída de volta para o centro de sua
gravidade. Seus lábios formigavam com antecipação. Sua mente brilhou vividamente com as
imagens de seu beijo. Quando ele se inclinou para pressionar um beijo seco em suas bochechas, ela
ficou perfeitamente imóvel. Sua pele se inflamou um instante depois.

"Hermione," Tom disse e sua voz aveludada causou arrepios na espinha dela. Aquele tipo de
tremor profundo que tinha menos a ver com frio e mais a ver com desejo. O espaço entre eles havia
se reduzido a nada. Seu olhar era intenso. Era uma sensação eletrizante, como se cada fibra de seu
corpo estivesse esperando que ele lhe desse vida.

"Tom," ela sorriu e tentou segurar o calor que o nome dele deixou dentro de sua boca. Sua voz
estava mais certa agora do que dias antes. Menos ela desejava e mais ela queria . Ela sentiu o
súbito desejo de ajustar a bagunça de cabelo em sua cabeça.

Draco no lado esquerdo dela cerrou os punhos até que as veias se destacassem em azul. Ele estava
silencioso como uma sepultura e lançou adagas na direção de Riddle.

"Se importa em nos apresentar, Tom?" O homem que acompanhava Tom parecia, obviamente, não
esperar nenhuma resposta de Draco tão cedo, então ele se virou para Tom com as sobrancelhas
levantadas e um brilho curioso atrás de seus olhos.

"Perdoe minhas maneiras. Abraxas. Aqui é a Agente Especial Hermione Granger. Hermione, este é
Abraxas Malfoy. Um bom amigo."

Um Malfoy. É claro.

Hermione pegou a mão estendida de Abraxas lentamente. A pele parecia imaculada e macia, do
tipo que você só tinha em uma vida predestinada à riqueza, sem ter que suportar trabalho duro.

"Meu prazer, Srta. Granger," Abraxas disse e deu um sorriso para ela para envergonhar o sol. Era
honesto e puro e, mais importante, aberto a qualquer tipo de vulnerabilidade – o que era ainda mais
raro de se encontrar em um Malfoy. Havia algo mais pairando nos cantos, quase algo travesso e
astuto. "Tom fala de você com os maiores elogios. Devo admitir que nunca o vi tão apaixonado por
uma garota antes." Uma faísca iluminou seus olhos; ele pareceu reconhecê-la. De onde ou quando
Hermione não se lembrava bem. Ele piscou para ela, "É uma pena que Draco nunca nos apresentou
antes. Ele fala de você tão bem quanto Tom."

Lentamente, flashes de memórias há muito esquecidas voltaram para ela. Ela se lembrava
vagamente de Abraxas, esperando em um Mercedes Cabriolet preto no estacionamento de Oxford
para pegar Draco para o fim de semana. Naquela época ela pensava que Draco era um esnobe. Ele
ainda era, mas sempre há mais do que aparenta.
O telefone de Abraxas começou a tocar com a discreta música padrão, mas ele colocou a ligação
em espera.

"Na verdade, estamos atrasados, mas adoraria continuar essa conversa em outro momento."

Hermione podia ver que ele estava pensando em algo antes de se decidir. Seus olhos se iluminaram
e fizeram uma coisa estranha em seu rosto; ficou mais jovem, mais brincalhão. Comparando com o
de Draco, era um milagre como irmãos podiam ser tão parecidos e ao mesmo tempo tão diferentes
um do outro.

"Eu adoraria convidá-lo para minha exposição neste domingo. Não é nada grande, apenas alguns
artistas da nova era que estou apresentando em uma de nossas casas fora de Londres. Haverá
amigos da família e amantes da arte."

"Eu... me sinto honrado, obrigado." Hermione nunca havia sido convidada para uma dessas festas
antes. Seria um bom lugar para fazer alguma pesquisa sobre seu círculo social. Faça alguns
bisbilhotando e cavando ao redor. Talvez Voldemort também estivesse por perto.

Se meu perfil estiver certo, será exatamente esse tipo de empresa que ele procura.

"Nós poderíamos ir juntos", Tom sugeriu casualmente, mas seu tom sugeria outra coisa. Era mais
do que apenas uma pergunta casual. Havia uma pitada de desejo persistente nas bordas. Uma
sensação peculiar de formigamento percorreu seu corpo. Eles não tiveram tempo de falar sobre seu
último encontro. O trabalho interferiu na vida de ambos e, portanto, eles estavam muito ocupados,
exceto por mensagens superficiais e o comum como você está - tudo bem, você? - eu
também . Tom ainda estava sorrindo para ela; seu rico cabelo escuro refletia o sol forte demais,
destacando diferentes tons de castanho. Ele era como um ímã e Hermione podia sentir-se flutuando
em sua direção.

Ela se sentia confusa e distante.

"Eu gostaria disso," ela disse, um rubor subindo por sua pele. O sangue sob suas bochechas parecia
quente. Em algum lugar da sala, a cadeira de alguém foi arrastada alguns centímetros para trás,
mas ninguém se levantou.

A atenção de Hermione foi atraída de volta para os irmãos que pareciam tão parecidos e eram tudo
menos isso.

"É um encontro então," Abraxas olhou para o relógio e bateu no ombro de Tom pouco antes de
seus olhos encontrarem os de Draco novamente, "Vejo você amanhã no jantar?"

"Sim, vejo você amanhã."

Curiosamente, ela observou como Draco se separou e se recompôs, então forçou seus lábios no
sorriso mais suave e frio que conseguiu. Parecia falso. Quase doloroso. Ele ergueu o queixo assim
que viu o irmão passar por eles, já falando ao telefone.

Algo sobre atendimento médico. Abraxas estava torcendo sua voz em um barítono profundo e
autoritário, mas seu rosto, mesmo no borrão que era sua expressão, estava composto e frio. Riddle
deu a ela um sorriso de desculpas e se inclinou para roçar os lábios em sua bochecha mais uma
vez. Sua respiração era quente e convidativa enquanto ele sussurrava suas despedidas. Cheirava a
menta fresca. Ela estremeceu.

Havia algo desafiador nos olhos de Draco e perigoso nas linhas de sua mandíbula.
Hermione arriscou um olhar por cima do ombro para ver a reação de Abraxas, mas ele já tinha ido
embora.

O sorriso forçado de Draco, no entanto, permaneceu pelo resto do dia.

Imagine uma vida sem consciência.

Sem culpa.
Sem vergonha.
Sem remorso.
Sem emoções limitantes, por qualquer ação imoral que você tenha tomado.
Um mundo sem um segundo perdido pensando no bem-estar dos familiares. Ou amigos. Ou
estranhos.
Sem lastro. Sem restrições internas, faça o que fizer.

Uma vida sem restrições.

Você não é impedido de realizar nenhum de seus desejos. A criatividade pura corre em suas veias
e mostra uma história distorcida de ambição e imaginação. As pessoas pensam que a consciência
é universal entre os seres humanos - deixe-os aceitar seu fardo sem questionar.

Tolos.

Esconda o fato de que você é livre de consciência com charme e bom humor. Ninguém jamais irá
confrontá-lo por sua crueldade. O sangue frio em suas veias é tão bizarro, tão completamente
diferente da experiência pessoal deles, que eles nunca suspeitarão que você seja diferente.

Para ser melhor.

Você pode fazer o que quiser.

Sem correntes.
Liberdade total e absoluta.

Bem-vindo a minha vida.

 Capítulo IX

Você vê o que é poder - segurar o medo de outra pessoa em sua mão e mostrá-lo a ela.
Amy Tan

Medo.

Um sentimento opressivo.

Você está banhado em suor frio. Sua garganta se contrai. O pânico se instala. Você não pode
gritar. Não pode correr. Você está algemado ao chão. Você não pode sair. Você tenta lembrar,
por todos os meios disponíveis, que o medo é apenas um produto de seus pensamentos. Que você
precisa ignorar os sintomas. Corta-os.

Mas você falha.

É o grande monstro dentro da sua cabeça.

O medo faz você fazer coisas, pensar coisas, sentir coisas que você nunca experimentou antes.
Isso paralisa você. Isso limita você.

O perigo é real. O medo é uma escolha.

Casa de Alastor Moody

Quarta-feira, 10 de setembro
14h42
14 dias até o próximo assassinato

Era quase fim de tarde quando Draco chegou.

Ele havia se espremido em um de seus jeans finos de grife e deixado o carro na esquina; O Fusca
de Hermione ocupava o lugar em frente à casa.

Aqui, nos arredores de Londres, o tempo estava cinzento e nublado e combinava com o clima
sombrio que permeava a Grã-Bretanha. Era o tipo de humor que você experimenta em um velório,
onde ninguém quer falar com ninguém porque não há nada a dizer. O sol havia desaparecido nos
últimos dias e uma tempestade pairava sobre eles como um cobertor grosso de uma promessa há
muito esquecida. Draco torceu o nariz em deleite.

"Você está atrasado," Hermione cumprimentou-o com crescente irritação. A curva fina de seus
lábios estava pressionada em uma linha fina e seus braços estavam escondidos dentro do grosso
suéter ocre que ela costumava usar em casa. Estava puído na gola e nas mangas devido ao tempo,
mas era confortável e aconchegante e fazia o trabalho de mantê-la aquecida. Ela podia sentir seu
cabelo ficando crespo por causa da umidade.

"Nunca me atraso, a nobreza sempre chega depois da plebe." Draco deu a ela um sorriso cheio de
dentes, todos os picos brancos perolados, seus olhos brilhando maliciosamente antes de liderar o
caminho em direção à entrada. Ele pescou uma chave velha de sua jaqueta que tinha o distintivo
amarelo da perícia ainda pendurado na alça. Ele parecia muito bonito, muito infantil. Quando ele
abriu a porta, esperou educadamente e a segurou abertamente para que ela entrasse.
"Lar Doce Lar."

Hermione o ignorou e entrou no corredor escuro.

A casa era pequena e escondida atrás de enormes bétulas no final do gramado. Fora construído
com tijolos e madeira que camadas de chuva, lama e pedra mantinham unidas. As janelas haviam
sido substituídas há alguns anos e contrastavam fortemente com os velhos tijolos e heras murchas
que se arrastavam ao longo da calha. Em frente à porta havia um velho capacho que havia perdido
toda a cor com o sol, mas lia-se em letras grossas e em negrito: Volte com um mandado. A entrada
dava para um longo corredor que conduzia primeiro a uma sala de estar e depois a uma cozinha. As
escadas ficavam em um canto com um tapete velho que antes era azul ou verde, mas agora estava
reduzido a poeira e sujeira cinza. Uma grande TV de tela plana dominava a sala de estar com um
único sofá desgastado por dormir nele. O ar estava empoeirado, as cortinas fechadas. Tudo
cheirava a cebola e alho e, o mais importante, a morte.

"Alguém cuida dele?" Hermione foi até uma das pilhas de livros e leu os títulos de cabeça para
baixo.

"Neville não encontrou nenhum parente," Draco disse de algum lugar atrás dela.

Hermione cantarolou, então caminhou cuidadosamente pela sala. Seus olhos dispararam ao redor,
mas não vacilaram. Tudo estava em perfeita ordem, se você ignorasse a sujeira e a poeira
acumuladas ao longo do tempo. Almofadas marrons cuidadosamente colocadas no sofá, um par de
chinelos velhos ainda cuidadosamente colocados de lado. Cada livro e revista foi empilhado com
precisão ao milímetro. O homem tinha enlouquecido, claro, mas quem não estava em seu trabalho?

Nenhum parente. Sozinho. Solteiro. Não muitos amigos. Não aceito em sua vizinhança. Um
eremita.

Houve uma longa e difícil discussão com James no dia anterior e ainda fazia os ombros de
Hermione ficarem tensos quando ela pensava nisso. Foram necessárias todas as suas habilidades de
persuasão - e eventualmente a aprovação de Dumbledore - mas eventualmente ela recebeu
permissão para revistar a casa de Moody. James chamou isso de perda de tempo; ela chamou de
criação de perfil.

Moody foi um dos primeiros criadores de perfis na Europa, conhecido como uma lenda em seus
círculos e pioneiro da criação de perfis como eles a conheciam hoje. Nascido e criado em
Edimburgo, Moody serviu no exército britânico e chegou ao posto de sargento-mor do
regimento. Em campo, ele serviu como atirador e ganhou vários prêmios, incluindo a Victoria
Cross. Ele foi transferido para o MI5 em 1982, onde aplicou psicologia criminal e chamou isso de
criação de perfil. Em 1999 ele começou a dar aulas em Oxford, mas apenas para um punhado de
pessoas que ele mesmo escolheu cuidadosamente. Ela teve a sorte de assistir a uma de suas raras
palestras na faculdade quando ainda era aluna. O homem havia alimentado seu fogo por justiça. Ele
a impressionara profundamente. Seu conhecimento sobre assassinos e sua habilidade para criar um
perfil até o mais ínfimo detalhe foram admirados por muitas pessoas. Ele havia escrito cinco livros
para aulas de perfis criminais e Hermione conhecia todos eles.

Ninguém conhecia Voldemort tanto quanto Moody. Ninguém conhece Voldemort como ela
conhece agora.

Era estranho ver que Voldemort estava um passo à frente dele.

Eu me pergunto se ele está um passo à minha frente também.

Ela pegou uma foto emoldurada a caminho da cozinha. A foto mostrava um Moody muito mais
jovem, trinta anos pelo menos, em um tipo particular de roupa de pescador e uma capa de chuva
verde-floresta. Anzóis pendiam de seu chapéu. Era a primeira vez que Hermione via o homem com
os dois olhos e sem o tapa-olho que usava desde o acidente do Estripador de Londres anos
atrás. Moody estava em um trabalho de campo ativo naquela época e enquanto seu perfil conseguiu
salvar inúmeras vidas, ele perdeu o olho para o assassino.

Sua vida tinha sido o preço desta vez?

Outro homem também estava na foto. Seus cabelos ruivos iluminados pelo sol da madrugada. Ele
usava um casaco de cores vivas e segurava um peixe de pelo menos cinquenta centímetros de
comprimento. Ele parecia muito familiar.

"Dumbledore?"

"Sim, é ele." Draco apareceu de repente ao lado dela, as mãos enterradas nos bolsos da calça
jeans. "Eles eram amigos. Muito próximos, ouvi dizer. Foi difícil para ele quando Moody foi
encontrado morto."

É por isso que ele reagiu mal quando perguntei a ele sobre o último criador de perfil.

Ele estendeu uma pasta que carregava o tempo todo sem que Hermione percebesse e apontou para
uma linha em particular. Hermione olhou para as páginas cheias de textos e informações. Havia
uma observação em uma cópia do testamento de Moody, na mesma caligrafia da nota de corda de
aço, que dizia: único herdeiro A. Dumbledore.

"Dumbledore encontrou a Ordem da Fênix antes ou depois que Moody foi encontrado
morto?" Hermione entrou na cozinha e olhou em volta, mas não conseguiu encontrar nada que
despertasse seu interesse. Panelas e caixas vazias de Tupperware foram meticulosamente
empilhadas em cima das prateleiras. Tudo parecia arrumado e minimalista.

Treino militar. Transtorno de Compulsão. Sofre traumas psicológicos graves. Essas emoções
mexeram com ele por anos, provavelmente décadas. Efeitos colaterais da guerra. Ou o trabalho
dele.

"Depois," Draco disse, observando cada passo dela intensamente. "Isso importa?"

"Sim."

Depois significa que Dumbledore leva para o lado pessoal. Assim que você leva as coisas para o
lado pessoal, você tende a cometer erros. Emoções levam a decisões precipitadas, decisões
precipitadas levam a erros, erros levam à próxima morte, a próxima morte leva a emoções. É um
catch-22.

"Onde você conseguiu essas cópias?" Ela acenou com a pasta que ele lhe deu um minuto atrás. Ela
abriu as gavetas de madeira uma após a outra, mas não conseguiu encontrar nada útil.

"Eles são meus. A morte de Moody foi a primeira vez que eles me chamaram."

Moody morreu em meados de julho. Então Draco veio logo depois de Diggory, mas antes de
Lupin. Esperar -

"O bilhete é seu?" Ela se endireitou, apressadamente, e se virou para olhar o rosto de Draco. Ele
ficou inocentemente a alguns passos de distância, como um pilar de presunção, braços cruzados
diante do peito e um sorriso malicioso que fez a pressão sanguínea de Hermione disparar
confortavelmente. Ela endireitou a coluna.

"A corda de aço, isso -" Ela acenou com a pasta mais uma vez, enérgica e quase acusatória, "-tudo
foi você?"

A nota de corda de aço, o agente combustivo, os registros e arquivos bem guardados após o
assassinato de Diggory - tudo tinha sido Draco. Flashes de seu tempo de faculdade surgiram junto
com memórias de dever de casa e notas imaculadas na caligrafia pontiaguda de Draco.

É claro.

Hermione se sentiu estúpida.

Era como se pela primeira vez ela pudesse vê-lo claramente.

Draco olhou de soslaio para ela, seu sorriso esticado em um sorriso perigoso. Hermione sentiu suas
bochechas esquentarem. A expressão dela ficou séria.

"Pare com isso ou eu vou te estrangular."

"Você consegue alcançar meu pescoço?" Ele arqueou as sobrancelhas perfeitamente curvas e deu a
ela um sorriso doce e meloso.

As bochechas de Hermione coraram em um suave tom de pêssego. Algo empurrou mais fundo
dentro dela, através de seus ossos e entre seus músculos, enraizando-se em algum lugar abaixo de
seu coração ou entre seus pulmões. Ela empurrou tudo o que floresceu dentro dela de lado.

Ela desceu as escadas até o porão, já que foi lá que Moody morreu de acordo com o relatório e
tentou bloquear qualquer coisa remotamente que a lembrasse da presença de Draco lá fora.

Ok Hermione. Foco. Suicídio, tiro único na metade esquerda do cérebro.

A sala estava quase completamente limpa e vazia. Hermione manteve os olhos para frente. Duas
fileiras de canos enferrujados estavam presas na parede de frente para ela. A sala era pavimentada
com ladrilhos brancos e pedras, lascadas e descoloridas pelo tempo e pelo
uso. Teto. Piso. Paredes. Tudo misturado com o forte cheiro de desinfetante e medo. Sujo de
sangue e morte. As luzes fluorescentes piscaram e lançaram um tom azulado sobre tudo. O ar
estava úmido e cheirava a mofo e miséria. Um grande respingo de sangue seco ainda era visível no
meio da sala e preenchia o traço fraco de um contorno de giz quase até a borda. Ela viu velhas
manchas de óleo de motor e terra seca no formato de pneus perto do portão da garagem.

"Onde está o carro dele?"

"Dumbledore está com ele. Nós o encontramos na garagem quando chegamos."

Hermione assentiu perdida em pensamentos. Ela se aproximou da mancha escura e olhou para a
pasta mais uma vez.

Nenhuma entrada forçada. Nenhum vestígio de luta. Ele foi encontrado sentado em uma cadeira
velha no meio de seu porão, de frente para a porta da garagem. Nenhuma impressão digital na
arma, exceto a dele. Tiro à queima-roupa direto no cérebro. Parece mais uma execução do que um
suicídio. Além disso, ele limpou a casa e tirou o carro. Como se ele morresse
voluntariamente. Mas por que ele escolheu atirar?

"Fale comigo, 'Mione." O apelido escapou dos lábios de Draco como um velho hábito.
Hermione ergueu os olhos surpresa. Ela não pôde deixar de notar que o nome parecia confortável
de uma forma levemente intimidadora. Ele deu a ela um sorriso pequeno e tímido que fez todos os
seus sentidos formigar. Quando Draco se aproximou, ele não piscou.

"O que está acontecendo nessa sua linda cabeça?"

Ela demorou um pouco mais em sua resposta.

"Atirar em si mesmo é uma coisa corajosa. Muitas pessoas não conseguem. É a maneira mais forte
e brutal de se matar. Drogas são fáceis. Pílulas para dormir também. Eles geralmente embalam
você para dormir antes mesmo de você ter a chance de perceber que é acabou. A maioria das
pessoas corta os pulsos da maneira errada para que nem morram por causa disso. O gás contamina
seus sentidos e você morre quase pacificamente. Mas atirar ... " Ela ergueu o queixo e olhou para
seu reflexo na prata imunda dos canos . "Atirar é um método duro. Um método odioso."

"Você não acha que ele fez isso." Era menos uma pergunta e mais uma afirmação. Ela preocupou o
lábio inferior entre os dentes até doer.

"Só estou dizendo que parece contradizer os outros fatos que temos."

"O arquivo de Moody fala por ele. Ele perdeu mais do que apenas um olho naquela época. Ele
nunca se recuperou completamente e começou a tomar antidepressivos fortes. Até mesmo sua
avaliação psicológica disse que ele deveria ter sido retirado do campo ativo muito antes de
começar a trabalhar no Caso Voldemort. Qualquer pessoa que toma antidepressivos tem
dificuldade em se concentrar na realidade, você sabe disso.

"Sim, eu sei, mas..." Mas o quê? Ela não sabia exatamente o que queria dizer, mas havia algo
gritando errado em letras garrafais para ela. Ela suspirou e estalou o lábio inferior antes que a
pele rompesse e começasse a sangrar.

Atirar em si mesmo é confuso. O estado de limpeza da casa e o carro desaparecido não batem. Por
que ele pegou esse caminho?

Draco não insistiu no assunto. Em vez disso, ele se inclinou para a frente e pegou a pasta de volta
em suas mãos e a folheou com indiferença. Hermione percebeu que ele provavelmente sabia o
arquivo de cor.

"Mas algo não está certo." Ele fechou a pasta e olhou para ela. Seus olhos estavam firmes e
calmos.

"Sim," ela concordou sombriamente. Ela não conseguiu identificar exatamente o que era, mas tudo
parecia ter sido apresentado como um show, não como um suicídio realmente planejado. Seus
instintos estavam gritando com ela.

Voldemort poderia facilmente ter arranjado isso.

Quando não havia mais nada para fazer, Draco os conduziu, desta vez até o antigo escritório de
Moody. Ele subiu os degraus de dois em dois e Hermione teve dificuldade em alcançá-lo com suas
longas pernas.

Ele abriu a porta e a deixou passar primeiro.

Hermione agradeceu com um aceno de cabeça, então atravessou a sala e olhou através das grandes
prateleiras cheias de velhos tomos e livros em diferentes idiomas. A maioria deles estava
desgastada nas bordas e as lombadas de couro estavam penduradas em farrapos. Em um canto ela
encontrou três dos títulos dos enigmas de Voldemort: A Odisseia, O Inferno de Dante, O Nome da
Rosa...

"Você viu isso?"

"Parece que o velho Moody estava no caminho certo."

Ela pegou um dos livros e folheou-o distraidamente, nunca descansando em nada especial. Moody
não acrescentou nenhuma nota. Ela entregou o livro a Draco quando ele se aproximou enquanto ela
abria a grande escrivaninha que ocupava a sala. Em cima de duas canetas havia arquivos em pastas
de cores diferentes, borradas de tinta nas bordas.

"Tudo sobre o caso já foi adicionado aos arquivos," Draco disse. Ele colocou o livro de volta na
prateleira e sacudiu a poeira que havia se depositado em sua jaqueta de couro.

"Eu sei." Os arquivos de Moody estavam uma bagunça. Hermione lembrou que tinha que colocar
divisórias para documentos, fotos da cena do crime, evidências e suspeitos; caso contrário, ela
nunca teria chance de sobreviver ao caos que o homem havia deixado para trás após sua morte. Ela
começou a torcer o largo anel de prata em sua mão pensativamente.

Nossos perfis combinam, principalmente. Início dos anos trinta para sessenta. Altamente
inteligente. Planejado. Conhecimento médico. Ele só tinha três casos para comparar, então perdeu
o sociopata. Mas o gênero-

"Moody pensou que Voldemort era uma mulher, certo?" Ela sabia os arquivos de cor e esse
pequeno detalhe a incomodava desde que ela começou a criar o perfil. Seu instinto lhe disse que
tinha sido um homem. Era apenas um sentimento, mas ela o segurou como se fosse sua tábua de
salvação.

"Sim. Nós até tínhamos um suspeito, mas não deu certo."

Lestrange. Direita.

"O arquivo de Lestrange é confidencial. Não consegui acessá-lo."

Draco fez uma careta.

"Eu não estou surpreso. O marido dela entrou no quartel-general acenando com seu distintivo de
promotor em uma mão e uma acusação de processo na outra. Dumbledore se envolveu. As coisas
ficaram complicadas. James teve que deixá-la sair sem dizer uma palavra."

"Você colocou vigilância sobre ela?"

"Não há provas suficientes. Além disso, ela tinha um álibi para dois dos assassinatos."

Não custa nada olhar para ela novamente. Talvez eu esteja perdendo alguns fatos.

Hermione remexeu um pouco mais na gaveta e colocou canetas e marcadores de um lado para o
outro. Entre as páginas de um antigo registro de endereços, havia um post-it amarelo. Ela deu a
volta por cima.

Barth? Como o hospital St. Barts?

Hermione colocou o post-it no bolso de trás de seu short jeans e fechou a gaveta.

"Acho que terminamos aqui."

Draco assentiu e a conduziu para fora da casa. A morte se escondeu atrás de portas fechadas mais
uma vez.

Lá fora, o sol estava prestes a se pôr e uma brisa fresca e levemente úmida começou a assobiar
pelas ruas apertadas e tortuosas. O cheiro de ar fresco limpou sua mente quase imediatamente. Ela
puxou as mangas de seu moletom quente sobre os nós dos dedos.

"Você sabe por que as pessoas chamam o suicídio de pecado?" Draco esticou os braços bem acima
da cabeça, até os ossos estalarem.

Hermione balançou a cabeça. A religião, assim como qualquer crença no sobrenatural, nunca foi
um de seus pontos fortes.

"Porque nos dá controle. Nascemos, vivemos, morremos - tudo sem ter controle sobre nenhuma
dessas coisas. Mas o suicídio muda isso. É a única coisa em nossas vidas sobre a qual temos
controle total. Mate-se e vencerá Deus em seu próprio jogo."

"Então Deus é uma mulher?"

Draco, que estava alguns passos à frente, olhou para ela. Velhas persianas verdes com tinta
descascando lentamente se abriram e balançaram em suas dobradiças, batendo contra peitoris de
madeira e floreiras há muito negligenciadas. A seus pés, algumas folhas caídas tremulavam. Então
uma brisa suave os carregou bem acima da cerca, levando-os para longe.

"O que mais ela seria?" Seus olhos traçaram seu rosto com suavidade neles. Seu sorriso era
sincero.

Ela deu a ele um sorriso rápido que puxou os cantos de sua boca.

Espalhar pânico e medo é uma arte.

Isso lhe dá controle.

Você coloca as pessoas em uma espécie de transe. Eles se tornam criaturas indefesas e retornam
aos padrões primitivos. Eles enrolam e enrolam em sua presença. Você pode manipulá-los. Você
pode forçá-los a fazer coisas que nunca fariam de outra forma.

Segure uma arma entre os olhos e observe o pânico se instalar.

Observe o suor escorrer pelas dobras de sua pele.
Observe seus lábios tremerem.
Observe como eles se tornam marionetes em seu jogo.

O medo lhe dá poder.

Tudo o que resta a fazer é puxar o gatilho.

 Capítulo X

É apenas no amor e no assassinato que ainda permanecemos sinceros.

Friedrich Dürrenmatt

Você conhece alguém.

Você está fascinado.
Você ouve cada palavra que eles dizem. Seja indeciso ou não.
Você troca números. Fotos.
Você chama um ao outro.
Você tenta enganar o outro colocando-se na melhor luz.
Você se encontra novamente.
Você cruza as linhas.

Perfeito.

O mundo não poderia ser mais colorido.

Mas seus amigos não gostam deles. Sua família também não.
Mas você faz.
Você os apoia.
Cada palavra que eles dizem é verdade. Elas? Eles nunca mentiriam para você. O mundo
mente. Certo como a morte.

Você vai morar com eles ou eles vão morar com você? Não
importa. Mesa. Cadeiras. Pratos. Tudo será jogado junto. Seu livro favorito consegue um lugar na
sua estante comum ou é resolvido para apodrecer em uma caixa no porão? Outra pessoa acontece
em sua vida. Forçosamente.
Nesse momento, você pode se perguntar se está pronto.
E você olha para aquela pessoa e pensa: claro que sou.
Porque você os apoia.
Você joga suas advertências ao vento. Você está inundado de amor.

Depois de algum tempo o estar junto é inevitável.

Você faz um empréstimo.
Você paga fiança por eles.
Você fala sobre casamento.
Talvez crianças.
Envelhecer juntos.

E talvez haja aquela vozinha dentro da sua cabeça que pergunta:

Sou eu?

Ou é o amor que faz isso comigo?

Malfoy Summer Mansion

Sábado, 13 de setembro
20h03
11 dias até o próximo assassinato
Quando Tom ajudou Hermione a sair do carro, ela se sentiu levada de volta aos loucos anos 20 da
América.

A mansão estava suavemente iluminada, pilares e escadas esculpidas em pedra natural branca
imersa em um brilho amarelo quente. Um espesso tapete cor de vinho foi estendido da entrada da
garagem até a soleira e engoliu cada passo de seus saltos altos. O ar estava rico com o cheiro de
água fresca e centenas e centenas de lírios pendurados ao longo do corrimão e peitoris das janelas.

Não se poderia encontrar cenário melhor para tal exposição.

O próprio Gatsby não poderia comparar. A mansão de verão dos Malfoy era tudo e muito mais.

Um mordomo permanecia impassível na entrada e verificava os convites de cada convidado com

uma expressão sombria e um piscar de olhos. Suas costas estavam ligeiramente curvadas e seu
nariz parecia ter sido quebrado algumas vezes sem nunca ter cicatrizado corretamente. Quando
chegou a vez deles, ele nem pediu convite. Em vez disso, um sorriso suavizou as duras linhas ao
redor de seus olhos.

"Jovem senhor Riddle, é um prazer vê-lo. Mestre Malfoy espera por você e sua companhia."

"Boa noite, Dobby, irei procurá-lo então." Tom devolveu o sorriso e abriu caminho para dentro de
casa.

Gemas e ouro brilhavam à luz de um enorme candelabro de diamantes pendurado no teto. Rabecas
e violinos tocavam em algum lugar da casa. O salão estava cheio de pessoas, provavelmente uma
centena de convidados, se não mais, que se espalharam em um mar de alta costura e vestidos de
noite. Aqui e ali uma obra de arte pendurada na parede e instalações foram construídas no meio da
sala. As pessoas reuniam-se em grupos e algumas já estavam a monopolizar o bar que foi
construído provisoriamente junto às gigantescas portas de vidro que dão para o jardim. Garçons em
fraques perfeitamente cortados serviam champanhe cor-de-rosa e trufas de chocolate recheadas
com mousse de framboesa.

O olhar fascinado de Hermione disparou pela sala.

A mansão estava cheia de convidados famosos até onde seus olhos podiam ver. Rostos que ela só
conhecia pelos noticiários; delegados, juízes, advogados - haute monde de todo o mundo. Alguns
chegaram de países europeus vizinhos, alguns do exterior. Um vestido de grife após o outro estava
em exibição, suas cores variando de rosa pêssego a azul meia-noite.

Hermione, vestida com um vestido de 22 quilos da prateleira, sentiu-se deslocada e um pouco

envergonhada. Tom pegou a mão dela. Era quente e uma segurança agradável que a acalmou
instantaneamente.

"Bonjour - ah, Srta. Granger, que prazer." Abraxas caminhou pela sala e se inclinou para perto dela
para colocar beijos em cada lado de sua bochecha. Seu sorriso era radiante e envergonhava o
sol. Ele não cumprimentou Tom, mas o tratou amigavelmente como um membro da família. Como
um irmão.

Um garçom chegou ao seu lado com três taças de champanhe borbulhante em uma bandeja de
prata. Abraxas empurrou dois deles para suas mãos vazias e pegou o terceiro para si.

"Estou feliz que você pôde vir."

"O prazer é todo meu," disse Hermione. Ela tomou um gole do líquido brilhante em seu
copo. Tinha um sabor maduro e caro. "Você tem uma bela mansão, senhor Malfoy."
"Por favor, me chame de Abraxas. O Sr. Malfoy faz parecer que estou na casa dos quarenta, ou
pior, meu pai. Ambos não são nada para se esperar." Seu charme era tão afiado quanto uma flecha
e visava atingir a verdade. "Obrigado pelo elogio. A Mansão está em nossa posse há mais de
duzentos anos. Nós a usamos apenas como refúgio de férias de verão - mamãe adora decorar o
jardim do lado de fora. Este ano, a Toscana está em grande demanda." Seus olhos cinzentos não
traíam nada. Era como olhar para um espelho vazio.

Olhos penetrantes. Inteligência aguçada e charme, supérfluo fingindo ser alguém que ele não é na
superfície. Nenhuma emoção exibida. Não mostra suas intenções. Sem tijolos para
construir. Odeia seu pai - ou isso é apenas uma rebelião juvenil? É sabido que os filhos Malfoy
têm suas queixas com as responsabilidades que vêm com sua herança.

"Abraxas é," ela diz sorrindo, e acrescenta uma batida depois, "mas então eu tenho que insistir em
você me chamar de Hermione."

Uma risada clara e aguda saiu dos lábios de Abraxas. Então ele enganchou o braço de Hermione
sob o seu sem qualquer protesto e liderou o caminho através da multidão de pessoas. Tom o seguiu,
mas ficou estranhamente quieto durante o processo. Ela lançou um olhar por cima do ombro para
ele. Seu rosto era ilegível e seus olhos estavam fixos na mão de Abraxas na dela antes de olhar
para o rosto dela. Ele quebrou o olhar e colocou sua bebida em um dos balcões que estavam
espalhados pela sala sem nem mesmo beliscá-la.

Durante a maior parte da meia hora seguinte, Hermione foi arrastada de uma obra de arte para
outra, tela após tela, algumas colagens de tons de preto lado a lado e estranhas constelações de tons
de azul e tons escuros que rasgavam as superfícies. Rostos meio escondidos em papel branco
pareciam encará-la e a arte contemporânea enfileirava-se uma após a outra. Passaram por uma
fileira de delicados pedacinhos em aquarela que retratavam diferentes partes do rosto. Tudo parecia
bizarro e abstrato. Ela ouviu alguns veteranos bajulando o brilho de uma tela branca que dizia 'Não
posso explicar e nem vou tentar' - ela se sentiu totalmente perdida para encontrar qualquer
significado.

"Algumas pessoas vão para a faculdade de artes e tudo o que conseguem é uma atitude", Tom
murmurou do lado dela quando chegaram a uma tela específica que foi basicamente pintada em
ondas de azul da Prússia e mergulhos em branco. Ela riu baixinho.

Nesse momento as portas se abriram atrás deles e Hermione virou-se para ver um jovem entrando.
Ele parecia diferente de qualquer outro convidado, pois usava uma jaqueta esportiva e jeans
skinny, rasgados nos joelhos. Ela duvidava que fosse devido ao uso frequente, mas sim para imitar
uma estética. O homem tinha mais ou menos a mesma idade de Tom e Abraxas e tinha um rosto
perfeitamente anguloso com maçãs do rosto salientes. Seu cabelo preto brilhava com todas as cores
da asa de um corvo, iluminado pelos diamantes do candelabro.

"Regulus," Tom o cumprimentou primeiro, as sobrancelhas levantadas. Eles apertaram as mãos e

Tom apresentou Hermione como sua acompanhante com uma mão firme em suas costas. Ela
provou a palavra tâmara em sua língua e sentiu um êxtase inacreditável.

Quando chegou a sua vez, ela notou como os dedos de Regulus eram longos e finos. Pedaços secos
de acrílico ainda estavam grudados nas unhas e sua pele estava com um tom brilhante de vermelho
em alguns lugares, como se alguém tivesse colocado marcador amarelo nela. Há algo
confusamente cativante em seus olhos, que eram de um impressionante tom de azul.

Ele é um dos artistas.

"Eu não sabia que você seria capaz de vir. Por que você não disse nada?" Abraxas procurou por um
dos garçons, mas Regulus o deteve com um aceno de mão, mostrando 'sem álcool, por favor'. Ele
deu de ombros com indiferença.

"Eu pensei que não poderia machucar." Sua voz era baixa e rouca de tanto fumar. Algo nele
parecia muito familiar, mas Hermione não conseguia identificar exatamente o que era.

Ex-alcoólatra. Acabei de voltar da reabilitação. Pequenos cortes em torno de seus dedos que
poderiam ser de seus instrumentos de arte - ou médicos. Introvertido. Ele empurra os ombros para
dentro, em vez de para fora. Os lábios são mordidos em carne viva. Arranhões no pescoço e nos
nós dos dedos - provavelmente um hábito quando ele está nervoso.

"Estávamos a caminho de sua peça. Quer se juntar a nós?"

Regulus pareceu desconfortável por um momento. Ele pensou em sua resposta um pouco demais
para dar de ombros. No final, ele cedeu e seguiu Abraxas que, mais uma vez, liderou o
caminho. Tom aproveitou o momento e segurou a mão quente de Hermione. Seu polegar esfregou
círculos em sua pele.

Abraxas os conduziu a um pequeno recanto elegantemente arranjado. Dois holofotes brancos foram
atraídos para o centro de uma grande tela que dominava a parede.

Era vermelho.

Vermelho como sementes de romã maduras.

Vermelho como rosas Baccara.

Vermelho como sangue.

Sangue humano.

Olhando mais de perto, podia-se ver as pontas brancas onde a espessa camada de cor escorria como
um líquido. Parecia sangue que escorria entre os dedos. Respingos direto da cena do crime deram
mais profundidade à obra de arte. O título apropriado dizia Divine Violence .

"Perturbador, não é?" O sorriso de Abraxas era afiado como uma navalha. Seus olhos estavam
enfeitiçados no rosto de Hermione. Como se ele a estivesse testando. Esperando por um certo tipo
de reação.

"A arte deve confortar os perturbados e perturbar os confortáveis", disse Tom, e tomou a liberdade
de acrescentar arrogantemente: "Cesar Cruz, autor de Nortenos/Surenos".

Hermione assentiu lentamente, mas não conseguia tirar os olhos da tela. Algo doía dentro
dela. Quando ela falou, ela nem se virou.

"Por que?"

Alguém uma vez disse a ela que a pergunta certa para um artista nunca era o que eles queriam
expressar. A arte, assim como a dor e o prazer, exigia ser sentida. O porquê era importante. Por que
este meio. Por que essa cor. Por que.

"Eu desnudei meu coração e isso não significou nada para ele," Regulus disse ao lado dela, sua voz
cuidadosamente marcada com um tom gelado. Seus olhos nunca deixaram a tela, quase como se ele
estivesse se forçando a não deixar seu olhar vacilar. Hermione virou a cabeça até poder ver o perfil
dele claramente contra os holofotes.
Punhos e dentes cerrados, compostura rígida, um leve abalo de agressão que fica entre seus
ombros. Emoções nuas em seu rosto, mas ele se esforça para manter sua expressão
dura. Considerando que ele está falando sobre um homem, isso significa que ele é gay ou
bissexual, pelo menos biromântico. Que significa-

"Ele te machucou." Era algo entre uma pergunta e uma observação.

"Não exatamente." Régulo engoliu em seco. Seu olhar ficou desfocado. Hermione podia ver os
músculos tensos em seu pescoço. Ele revirou os ombros, depois estalou os nós dos dedos.

"Eu só-" ele parou no meio da frase e lançou um rápido olhar sobre o ombro de Hermione antes de
se virar novamente, os olhos fixos na tela, "Eu não quero falar sobre isso."

Ele está nervoso. Algo coça sob sua pele, mas ele se obriga a esconder.

Ela queria alcançar Regulus, mas desistiu. Não era sua função desenterrar coisas hoje. Então ela
decidiu dar um sorriso que ela esperava que parecesse encorajador.

Tom os observou em silêncio. Quando ele se aproximou de Hermione, Regulus se virou sem
problemas. Hermione nem percebeu; Tom dominou o espaço ao seu redor.

Depois de um tempo, Abraxas virou-se para a próxima arte, mas Hermione ficou parada. Algo
sobre a peça a mantinha cativa. Foi fascinante.

"O que você vê?" Tom perguntou.

Ela tentou colocar seus sentimentos em palavras, mas não conseguiu. Em um mundo cheio de
descrições, tudo estava em branco. Pela primeira vez, ela estava sem palavras.

"Não é sobre ver. É sobre sentir."

Quando se trata de arte é importante mostrar tudo como realmente

é. Nu. Defeituoso. Doloroso. Louco.

"Bem, o que você sente?" A respiração dele era quente em sua bochecha.

"Demais", disse ela. Ela podia sentir seu pulso como um tambor constante em seu pescoço quando
ele se inclinou para ela.

Tom cantarolou em concordância. Seus dedos se espalharam em sua cintura.

Não demorou muito até que o próximo veio e conversou com Tom, e embora ele sempre
apresentasse Hermione como seu acompanhante, ela ficava feliz o suficiente em observar os
convidados e fazer anotações mentais.

Regulus foi o primeiro que despertou seu interesse. Enquanto muitas pessoas se reuniam na
Mansão Malfoy, apenas algumas se encaixavam no perfil que ela tinha em mente. Ela nem sabia
quantos políticos e advogados a Grã-Bretanha tinha para oferecer, mas assim que Tom a apresentou
a um deles, o próximo apareceu na esquina. Ela podia sentir que Voldemort estava por perto. Como
um mau presságio.

Depois de um tempo, sua mente desapareceu.

"Desculpe-me por um momento," Tom disse de repente do lado dela e deu um beijo em sua
bochecha. Ele se juntou a outro homem do outro lado da sala e apertou a mão dele antes de
iniciarem uma conversa suave.

"Ele sempre foi muito querido por todos." Abraxas se aproximou dela e trocou seu copo vazio por
um novo. O champanhe efervesceu avidamente.

"Há quanto tempo vocês se conhecem? Se não se importa que eu pergunte."

"Eu não me importo nem um pouco. Honestamente, estou feliz que ele finalmente encontrou
alguém de quem parece gostar. Além disso, ele teve que lidar com tantas namoradas minhas que
estou querendo me vingar." Quando ele ria, o som ainda era agudo e agudo. Isso causou arrepios
em sua espinha. Algo perigoso tingiu sua voz.

"Nós nos conhecemos na escola primária. Estudamos juntos em Eton. Depois, na faculdade. Nós
dois estudamos medicina. Meus pais o amam. Sempre o amaram. Acho que às vezes eles
desejavam que ele fosse de sua própria carne e sangue." Ambos observaram Tom de longe e como
ele facilmente passava de uma conversa para outra. "Tom é uma boa pessoa. As pessoas
simplesmente o amam - e ele está sempre ansioso para ajudar as pessoas."

Quando Tom olhou por cima do ombro para Hermione, seus olhos se encontraram. Ao lado dela,
Abraxas bufou quase maldosamente.

"Vocês ficam bem juntos. Não se esqueça de me fazer padrinho do seu primogênito."

"Não é-" Hermione balbuciou e tirou os olhos de Tom. Suas bochechas estavam vermelhas e ela
podia sentir seu pulso acelerar.

Abraxas riu alto. Desta vez, o som não era nada perigoso, mas despreocupado. Algo sobre ele a fez
se mexer desconfortavelmente.

Ele está empunhando suas palavras como armas e alterna entre as máscaras. Ele não quer que
ninguém conheça sua verdadeira face. Eu me pergunto se Tom sabe.

"Claro que é. Mas eu entendo. Algumas pessoas deveriam ser, mas mesmo que todo mundo veja,
elas não veem." Ele colocou seu copo agora vazio em uma das travessas quando um garçom
passou por eles. "Certifique-se de não perder a oportunidade, Hermione. Vocês dois merecem."

Ele deu a ela um longo olhar que perturbou seus ossos. Por sorte, Draco escolheu aquele momento
para aparecer atrás dela.

"Rosier está procurando por você." Draco acenou com a cabeça para a direção geral onde um
pequeno grupo de pessoas formava um círculo. Abraxas olhou para cima. Algo mudou em sua
postura quando ele olhou para Draco. A tensão entre os irmãos era quase palpável. O rosto de
Abraxas se fechou e de repente ele vestiu seus ossos prontos para a guerra. "Eu deveria me
despedir então."

Ele se virou para se juntar ao círculo no outro extremo da sala. Ele se jogou na próxima conversa
com um homem alto que abriu seu sorriso amplamente, os dentes brilhando como pontas de faca.

Estranho. Ele está enterrando algo por trás de seu comportamento. O que ele está escondendo?

Somente quando seu irmão estava fora do alcance da voz, Draco finalmente se virou para ela. Um
sorriso presunçoso apareceu nos cantos de sua boca.

"Ei."
"Ei," ela não queria admitir, mas estava feliz em vê-lo. Tom ainda estava concentrado na conversa,
mas estava alerta o suficiente para olhar para ela. Ela deu a ele um sinal rápido.

Draco a levou para o jardim.

Muito parecido com o resto da Mansão Malfoy, o jardim era iluminado por inúmeras luzes e
parecia brilhar suavemente sob o céu sem estrelas. Havia uma piscina. Sua água azul-celeste
lembrou a Hermione do bangalô toscano onde ela havia passado as férias com seus pais. Algumas
pessoas estavam fumando em um canto. A música morreu quando as portas de vidro se fecharam e
um silêncio abençoado envolveu o jardim. Apenas o fluxo constante da água contra os ladrilhos de
pedra branca podia ser ouvido.

"Abraxas pode ser bastante intrusivo." Draco encostou-se a um dos pilares e inclinou a cabeça
apenas o suficiente para olhar para ela.

"Eu não chamaria isso de intrusivo."

"Agressivo? Incômodo? Intrusivo?"

"Energético," ela terminou com um sorriso e observou-o revirar os olhos afetuosamente. A maneira
como ele usava o terno era diferente de seu irmão e de Tom. Mais como uma armadura. Como uma
máscara que ele tinha que manter. Outra informação para adicionar ao mistério que era Draco
Malfoy.

Eles ficaram em um silêncio confortável por um tempo até que o ar fresco clareou sua mente
novamente.

"Então. Riddle." Draco disse e foi mais uma briga do que um comentário, mas antes que ela
pudesse contestar ele já havia continuado. "Você está aqui por causa dele ou por causa de
Lestrange?"

"Lestrange está aqui?"

"Claro que ela está," ele se virou ligeiramente, apenas o suficiente para Hermione seguir sua linha
de visão. Com certeza, a poucos metros de distância estava Bellatrix Lestrange com uma taça de
champanhe espumante na mão.

"Ela não pode nos ver," Draco murmurou e puxou Hermione um passo mais perto até que ela
estivesse quase encostada em seu peito. Eles estavam escondidos pelo pilar e duas enormes
palmeiras que sua mãe havia colocado lá no verão passado, enquanto Lestrange estava do outro
lado das janelas de vidro conversando com Abraxas e aquela que Draco havia chamado de
Rosier. Outro homem estava ao lado de Bellatrix e ela enrolou a mão em seu braço. Pulseiras
Hermès de ouro com diamantes pendiam de seu pulso. Ela estava vestida com um vestidinho preto
justo e as solas de seus saltos eram de um vermelho diabólico como seus lábios Coco Chanel.

Sua postura grita assassinato.

Hermione observou Bellatrix por um tempo, alheia ao fato de que Draco a observou.

Ela poderia realmente ser Voldemort? Eu duvido.

"Quem é o cara?"

"Rodolphus, o marido dela. Ele é o procurador da coroa."

Hermione tinha ouvido falar dele. Um homem astuto de trinta e poucos anos. Havia rumores sobre
dinheiro sujo e negócios obscuros, mas nenhuma prova. Alguém de dinheiro antigo com uma
ardósia limpa. Alguém com quem você não deveria mexer.

Ele se encaixa no perfil. Preciso de mais informações sobre ele.

"Como Abraxas os conhece?" Ela observou seu irmão, afiado e elegante, torcer história após
história até que Tom e seu parceiro de conversa se juntaram a eles também. O medo encheu seu
estômago.

"Eles são amigos. Abraxas sempre teve muita gente vindo. A maioria deles fez as mesmas aulas.
Correm nos mesmos círculos. Você sabe. Um conhece o outro, quem conhece o outro - eles
entraram e saíram em casa." Draco encolheu os ombros, mas Hermione podia ver algo piscar por
trás de seus olhos.

Desapontamento?

Quando o grupo se separou, ela se virou e deu um passo hesitante para trás. Draco se mexeu até
encostar no pilar novamente. O grupo de fumantes também havia saído, deixando-os sozinhos no
escuro. A água ainda brilhava de um azul brilhante atrás deles.

"Você viu a tela vermelha?" ela disse depois de um tempo só para dizer qualquer coisa. Ela não se
importava com o silêncio entre eles, mas estava genuinamente interessada na opinião dele.

"Você quer dizer Violência Divina ? É um tipo especial de arte, não é?"

"Sim, é. Eu me pergunto quem o machucou tanto."

"Ele não contou? Isso é estranho. Normalmente, ele fica muito ansioso para contar a qualquer um
que escute o suficiente." Ele deu uma risada pequena e estrangulada. "É sobre o caso. Ele afirma
que viu Voldemort uma noite."

"O que?" Seu coração gaguejou forte o suficiente para fazê-la recuar.

Draco revirou os olhos e soltou um suspiro pesado.

"Não olhe para mim assim. Você não pode pensar seriamente que ele viu Voldemort, 'Mione.
Apenas olhe para ele. Eu falei com ele duas vezes. Eu não acho que devemos tomar sua história
como garantida. Além disso, ele é Sentido: um Black. Sirius já o colocou na fábrica com bastante
frequência. Ele até esteve em Nottingham para tratamento mental. Durante semanas. Eles disseram
que não podiam fazer mais nada por ele. Mentes criativas raramente são saudáveis." Ele fez uma
pausa para enfiar as mãos mais fundo nos bolsos da calça. "Suponho que ele não deveria estar
promovendo assassinato, mas todos nós temos nossas falhas."

Ele é um negro. É por isso que ele parece tão familiar.

Sua mente estava correndo no mesmo ritmo de seu coração. Mas Draco não percebeu o que ela
percebeu: a antes negra nuvem de sua visão de Regulus estava começando a mudar. Quando ela se
virou para procurá-lo no meio da multidão, ele não estava em lugar nenhum.

Droga. Preciso me lembrar de falar com ele. Mesmo que ele não tenha realmente visto Voldemort,
isso pode levar a algum lugar.

Degraus emergiram da escuridão atrás dela. Tom apareceu ao lado de Hermione.

"Essa é a minha deixa," Draco disse, cerrando os dentes.

"Draco," Tom cumprimentou em seu sotaque habitual.

"Enigma." Draco se afastou do pilar, mas se virou para Hermione. "Vejo você amanha."

Ele saiu antes que ela pudesse responder, com as mãos cerradas até os nós dos dedos ficarem
brancos.

Ela observou suas costas recuando com uma carranca e mordeu o lábio inferior novamente. Tom
inclinou a cabeça, mas parecia inocente. A animosidade era dolorosa de assistir. Ela sentiu como se
uma bomba estivesse prestes a explodir e, quando isso aconteceu, ela esperava que ela não
estivesse por perto.

"O que aconteceu entre vocês dois?" Ela olhou para Tom, mas ele a observava com uma expressão
cuidadosa, meio escondido nas sombras das palmeiras. A luz suave das lâmpadas piscava em
laranja em seus olhos cinzentos.

"Eu ousaria dizer que sua hostilidade vem de anos de negligência. Ele acha que tirei o irmão
dele." Ele pegou a mão dela e passou o dedo sobre os nós dos dedos e a pequena faixa de prata que
ela usava em volta do dedo. Nada querida, apenas um anel de prata simples que sua mãe lhe deu
quando ela se formou. "Mas quem é o perfilador de nós dois?"

Ela sorriu tristemente.

Quem é mesmo?

"Parece que sou ruim em traçar perfis assim que emoções pessoais estão envolvidas."

"Emoções, hm?" Tom a puxou para mais perto até que seus lábios encontrassem sua testa. Ela
podia sentir seu sorriso presunçoso. Ela fechou os olhos e cantarolou em concordância.

Eles ficaram em silêncio por um tempo, apenas o céu noturno acima deles. Quando ele falou de
novo, seus lábios roçaram a testa dela, deixando um rastro de arrepios.

"Onde você quer ir?"

Ela olhou para as profundezas da piscina azul e como as luzes foram engolidas lentamente.

"Em qualquer lugar."

A caminho do apartamento de Hermione

Domingo, 14 de setembro
00:37
10 dias até o próximo assassinato

Riddle dirigia seu carro como fazia com tudo em sua vida: com uma expressão calma e absoluta
precisão. Hermione afundou ainda mais no assento quente e sentiu o cheiro de couro e cera de mel
usados para mantê-los em forma. A noite tinha sido espetacular e ela sentiu a tensão que costurava
seus ombros lentamente se esvaindo com as melodias do rádio. Ela se sentiu numinosa.

"Foi especial," Hermione disse e recostou-se nas almofadas do carro, seu nariz quase tocando o
couro. "Nunca vi tamanha extravagância antes."
"Tinha seu próprio charme, suponho. Abraxas gosta de viver em ouro e glamour. Ele tem um gosto
peculiar para arte. Nada que eu compraria, receio."

"Então você está interessado em arte?"

Os lábios de Tom se esticaram em um pequeno sorriso que fez seu rosto parecer mais jovem e
travesso em torno das pequenas linhas de riso que se formaram no canto de seus lábios.

"Eu suponho. Eu visitei a Tate Gallery of Modern Art no mês passado. Eles tinham uma exposição
interessante acontecendo. Normalidade. Vincent van Gogh disse que a Normalidade é uma estrada
pavimentada..."

"É confortável andar, mas nenhuma flor cresce," Hermione terminou. O sorriso de Tom se
estendeu ainda mais. Ela queria desesperadamente impressioná-lo e, se o fizesse, esperava por seus
elogios. Sua pele começou a formigar com antecipação. "Mas quem tem o direito de intitular a
normalidade. Para colocar um rótulo na norma. É limitador."

"É chato", disse Tom. Seu belo rosto estava meio escondido nas sombras da noite, meio iluminado
pelas luzes da rua. "Assim que você não é o que eles chamam de normal, eles começam a te
chamar de monstro."

Hermione bufou. Tom encontrou o olhar dela com uma sobrancelha elegantemente curvada e a
segurou por um segundo antes de se concentrar novamente na estrada. Ele estava interessado.

"Você parece discordar."

"A humanidade é rápida em pintar alguém como um monstro, mas as pessoas raramente são.
Mesmo que às vezes façam coisas horríveis pelos motivos errados, sempre há um ser humano sob a
pele. As pessoas não nascem monstros. Pessoas os fazem."

"E quanto a Voldemort?"

A pergunta a pegou de surpresa. Ela pesou sua resposta lentamente, como se tivesse que ter certeza
de que as palavras foram escolhidas com extremo cuidado. Os olhos de Tom estavam fixos na rua,
mas Hermione não pôde deixar de se sentir estranhamente testada. Como se ela estivesse pisando
em ovos. Foi tentador.

"Eu acho", disse ela enquanto Tom mudava de marcha, "que Voldemort quer nos contar uma
história. Uma história distorcida de ambição, desejo e perversidade humana, com certeza. Mas
acho que ele não se vê como o monstro. Mais como o herói de sua própria história. E acho que,
embora isso o torne perigoso, não necessariamente o torna um monstro. Uma força ameaçadora,
certamente. Mas não um monstro."

"Então, o que isso faz dele?"

"Sozinho." Suas palavras pareciam pesadas e tristes dentro de sua boca. Ela virou a cabeça e
observou as luzes da rua ir e vir como um jogo de cores.

Quando Tom parou o carro, Hermione precisou de um segundo para entender que eles já haviam
chegado à porta de seu aconchegante apartamento no coração de Londres. A chuva que pairava
sobre esta parte de Londres como um cobertor grosso, pingava do outdoor do velho teatro do outro
lado. Agora as nuvens haviam se afastado, mas o ar úmido ainda escapava pelos poros da
alvenaria.

"Então," ela disse e sorriu nervosamente, escovando algumas mechas perdidas que haviam cedido à
gravidade para trás da orelha. Ela arriscou um olhar para o lado e olhou para Tom, que se virou
lentamente para ela. Ele também não parecia em paz, mas sua respiração era baixa e uniforme.

Portanto, parece que há uma maneira de deixar o Dr. Riddle nervoso.

Ele cantarolou em concordância, uma risada baixa e sombria que a fez se endireitar, e roçou seus
longos dedos sobre a mão gelada de Hermione. Mesmo na tênue luz alaranjada dos postes, ela
podia sentir claramente a intensidade dos olhos dele em seu rosto. Ela inspirou e expirou, de forma
constante, como um batimento cardíaco. O relógio passou.

"Foi uma noite agradável. Eu realmente gostaria de te encontrar de novo, Hermione." Ele traçou
cada nó de sua mão com o dedo indicador, devagar, deliberadamente, como se quisesse marcar
cada mergulho de sua pele. Foi um aviso. Ela podia sentir um rubor rastejando na carne de suas
bochechas.

"Eu realmente gostaria disso", disse ela depois de uma batida.

"Café? Na terça-feira?" Seu dedo parou em seu pulso e desenhou círculos ao redor de suas
veias. Cuidadosamente ela assentiu, sua respiração travada atrás de seus dentes quando ela pegou
seu olhar olhando para ela. Ela se perguntou se era possível que os olhos dele ficassem mais
intensos do que naquele momento. Ela sinceramente duvidava disso.

Ele levou a mão dela aos lábios e aproveitou o tempo para roçar um beijo em seus dedos antes de
se inclinar para roçar outro em seus lábios. Ela inclinou a cabeça e sentiu o corpo dele lentamente
se inclinando para ela, suas mãos encontrando seu caminho atrás de sua cabeça e puxando-a para
mais perto. O beijo foi como um instinto que nenhum dos dois podia negar. Foi uma confusão
selvagem de lábios contra lábios, respiração contra respiração. Foi duro. Urgente. Caloroso.

O contato foi interrompido muito cedo e ela se sentiu inclinada para o espaço que ele ocupava um
segundo atrás. O rosto de Tom aparecia e desaparecia em seu campo.

Quando ela saiu do carro, seu centro de gravidade se dividiu. Seus lábios estavam mordidos e seu
cabelo estava uma bagunça onde ele havia passado seus longos dedos. De repente, tudo dela foi
atraído para ele como água para a lagoa.

"Eu realmente gostaria de um pouco de café agora", e ela parou no meio da frase com os pés juntos
e uma mão ainda no metal da porta do carro. "E você?"

À distância, a luz quebrada do outdoor passou de laranja para amarelo e de volta para laranja
novamente. O rosto de Tom estava na sombra. Algo escuro e assombrado. Em um piscar de olhos,
ele se foi.

Seus olhos brilhantes estavam procurando por algo em seu rosto.

"Eu adoraria isso," ele disse finalmente, arrastando as palavras com mais ênfase do que o
necessário. Ele deu a ela um sorriso diabolicamente bonito. Quando ele trancou o carro, as luzes
iluminaram a calçada aos pés dela.

Eles subiram até o apartamento dela em um silêncio confortável, embora cada nervo de seu corpo
estivesse em chamas. Ela os deixou entrar com as chaves e fechou a porta cuidadosamente atrás
das costas. Seu coração batia como um animal. Ninguém nunca a fez se sentir tão carnal.

Tom olhou em volta na meia-escuridão, mas seus olhos logo encontraram o caminho de volta para
o rosto dela. Ele se recostou em seu espaço pessoal e a prendeu entre seus braços e seu corpo,
dedos longos abertos na porta de madeira. Hermione sentiu seu sorriso coçar em suas bochechas.
"Eu quero te beijar", a respiração dele fez cócegas na carne quente de suas bochechas.

"O que te impede de fazer isso?"

"Acho que se eu te beijar agora não vou conseguir parar."

"Então não faça isso", disse ela, a voz a traindo enquanto ela se inclinava para mais perto, ficando
na ponta dos pés e agarrando as lapelas de sua jaqueta esportiva com os dedos gelados, como se
estivesse com medo de que ele simplesmente desaparecesse se ela não se segurasse. .

Algo escuro brilhou por trás dos olhos cinzentos de Tom. Algo possessivo. Ele se lançou para ela e
pressionou seus corpos contra a porta até que a madeira empurrou dolorosamente nas costas de
Hermione. Ela não se importava nem um pouco.

Não deveria ter sido diferente de qualquer outro homem que ela já beijou, incluindo Victor, que
significou o mundo para ela durante um verão. Deve ter sido desleixado e quente e de alguma
forma semelhante a todos os beijos anteriores. Mas isso não aconteceu. Em vez disso, era enrolado,
bagunçado e molhado do jeito que apenas os beijos certos eram.

Ela enterrou as mãos mais fundo em seu rico cabelo escuro e fechou os olhos contra a
realidade. Quando seus lábios se encontraram, ela teve certeza de que seu coração pertencia
incondicionalmente a ele.

Ele tinha gosto da borda da galáxia e as ondas tentavam empurrá-la para baixo.

Tudo ao seu redor afundou quando o oceano a levou.

Apaixonar-se é tornar-se um monstro.

De que outra forma você pode amar tão faminto, tão áspero, tão devotado - até desmoronar?

Eu queria matá-la.
Claro que eu queria matá-la.

Ela - Achei que não valeria a pena.

Por que ela iria? Ninguém foi antes. Ninguém é. Ninguém pode ser.

Mas eu estava errado.

Deus, eu estava tão errado.

As coisas que ela disse, as coisas que ela pensou me fizeram reavaliar seu valor. Eu estava
apaixonado por sua mente. Assassinato e tortura eram coisas claras para mim, mas amor, amor
sempre seria um mistério.
Uma doença mental grave.
Como poderia uma palavra, uma frase transformar tudo em retrospecto? O que mais ela diria que
viraria minha visão de cabeça para baixo?

Naquele dia, tomei uma decisão que mudou o rumo de nossa história. Eu a deixei viver, só um
pouco mais, para ouvir o que mais sua mente linda, complicada e quebrada inventaria.
Como uma contagem regressiva.
Uma sentença comprou um dia para ela.

Mas Fish era um assassino de luxúria. Este é... diferente. - outro dia para deixá-la viver.
Corda de aço, diâmetro 0,6. - outro dia.
Você conhece o método dos tijolos psicológicos, Tom? - outro dia.
 Você é um contador de histórias. - outro dia.
Colocar um rótulo na norma. É limitante. - outro dia.
Mas não um monstro. - outro dia.
Sozinho. - outro dia…..
 Capítulo XI

Remova o meu pecado e ficarei limpo; lava-me, e ficarei mais branco do que a neve.
Salmo 51

Confessar.
Ajoelhe-se e ore.
Pague seu pedágio para escapar do purgatório.
Expie seus erros.
Lava-te dos teus pecados.

Quantas pessoas seguem esse padrão? Quantas pessoas imploram por absolvição diariamente?
Bilhões.

Eles procuram o único Deus que perdoa seus crimes. Mas onde ele está? A lei e a ordem
representam Deus e representam sua voz. Mas quem disse que suas decisões são aquelas que Deus
destinou para nós? Não é no sentido de Deus que concedemos o perdão?

Errar é humano.
Perdoe, divino.

O apartamento de Hermione
Domingo, 14 de setembro
07h30
10 dias até o próximo assassinato

Quando seu alarme tocou exatamente às 07h30, Hermione desejou que o mundo parasse. Ela rolou
de costas até poder ver o sol da manhã filtrar-se pelas persianas, observando as partículas de poeira
dançarem na luz. Em algum lugar do apartamento, o chuveiro estava ligado. Ela olhou para o teto e
se forçou a inalar, exalar.

Ela viu branco.

Ela se sentiu branca.

Simples, pequeno e insignificante para os problemas que o mundo estava enfrentando. Pela
primeira vez, o que pareceu semanas, o caso ameaçou dominá-la. Ela se sentiu miserável.

Ela queria repouso. Apenas um dia para relaxar.

O relógio marcava 07h40. Ela se virou, fechou os olhos e escutou a água.

A presença de Tom estava em toda parte: em seus lençóis, em seu corpo, no som da água que se
movia como ele e grudava na pele. Hermione tocou o lugar onde ele havia dormido e passou os
dedos sobre o algodão macio de seus lençóis com saudade. Eles ainda estavam quentes. Ele não
tinha ido embora por muito tempo. Era estranho a facilidade com que ele se curvara nas curvas de
sua manhã.

Ela saiu da cama e pegou sua calcinha e uma velha camisa Oxford surrada, uma de suas favoritas
para dormir. Antigamente era azul-marinho, mas a cor havia desbotado há muito tempo para um
tipo peculiar de jeans acinzentado. A gola estava puída e uma lasca de pele aparecia por um
buraquinho na ponta. Ela sabia que deveria tê-la jogado fora há muito tempo, mas gostava
estranhamente da velha camiseta. Nostalgia, talvez.

Bichento chamou sua atenção da cozinha. Ele estava reclamando ruidosamente sobre mais comida
e assim que Hermione entrou na pequena cozinha, ele raspou seu pelo desgrenhado ao longo de
suas pernas nuas, deixando arrepios no processo. Ele não parou até que a tigela estivesse cheia até
a borda.

Enquanto ela preparava a mesa de café para o café da manhã, sua mente estava felizmente
quieta. O vaso abstrato de cerâmica que Ginny lhe deu no último aniversário, que tinha seu lugar
no meio da mesa, dava lugar para xícaras e talheres Tesco em tons pastéis. Os livros que Draco
emprestou a ela foram colocados no sofá. Beagles, salmão e pepino foram combinados com tomate
e presunto curado. Suco de laranja, aveia com morango para ela -

"Precisa de alguma ajuda?"

Quando ela se virou, Tom estava fechando os botões de seu oxford com absoluta precisão, depois
arregaçou as mangas. Mesmo que ele ainda estivesse usando as roupas da noite anterior, elas
pareciam imaculadas em seu corpo. Ele provavelmente os mudaria em seu escritório. As pessoas
tendiam a ter sobressalentes. Seu cabelo ainda estava úmido e levemente cacheado nas pontas. Ele
lisonjeava suas maçãs do rosto salientes. A respiração de Hermione prendeu.

"Estou quase terminando. O café precisa terminar", ela acenou com a faca vagamente para a
máquina de café totalmente automatizada que grunhiu alto.

Ele diminuiu a distância entre eles com graça e tirou a faca habilmente da mão dela. A outra mão
dele envolveu a cintura dela e a puxou para mais perto até que os dedos dela subiram por trás do
cabelo dele, brincando com as mechas molhadas. Sua turbulência interior se instalou como ondas
na praia.

"Que tal eu terminar e você se preparar para o trabalho?" Ele se inclinou até que seus lábios
roçaram a pele sensível de seu pescoço e a chupou, apenas para achatar seus lábios sobre ela
novamente. Hermione mordeu o lábio inferior nervosamente, os dedos dos pés se curvando contra
os ladrilhos duros de sua cozinha.

"Parece bom para mim." Seu sorriso se alargou quando ela disse isso, mudando para aquele sorriso
genuíno e contagiante que fez suas bochechas doerem. Por mais tentador que fosse agarrar-se ao
calor de Tom, ela teve que deixá-lo ir. Relutantemente, ela se desvencilhou e foi até seu pequeno
banheiro.

Quando ela fechou a porta atrás de si, tudo a atingiu como uma tonelada de tijolos. Mesmo sem sua
cara colônia e outros produtos diferentes que ele pudesse usar, a sala estava praticamente
encharcada com sua presença. Ela notou pequenas mudanças aqui e ali. A maneira como a toalha
estava dobrada com precisão sobre a parede de vidro de seu box amplo, a maneira como seus
produtos Nivea estavam cuidadosamente dispostos ao lado de um pequeno cacto que ela comprara
para fins de decoração e o frasco de seu perfume J'adore - era esmagador e quase demais.

Ela se despiu e ligou a água. Quando ela pisou sob o jato d'água, sua tensão lentamente se
esvaiu. Hesitantemente, ela rolou os ombros, mas nenhum osso quebrou.

Quando as pessoas falavam sobre o primeiro dia na escola ou no trabalho, elas tendiam a usar
termos como 'novo começo' e 'novo começo'. Quando ela começou no MI5 meses atrás, ela não
teria pensado em terminar onde estava agora. Tom deu a ela a sensação de intimidade. Ele se
envolveu em sua vida com facilidade e ela percebeu que não se importava. Talvez esta fosse sua
oportunidade de se redefinir e se livrar de sua velha imagem.

Ela não sabia há quanto tempo estava debaixo d'água. Sua pele formigava com o calor. O tempo
era passageiro. Ela desligou a água.

O tempo mudou durante a noite e a chuva trouxe um friozinho para Londres. Quando Hermione
chegou com um par de leggings pretas e um suéter cinza enorme, Tom estava debruçado sobre um
dos livros; seus longos dedos estavam espalmados na capa de couro e ele a segurou perto do rosto,
os olhos semicerrados. Toda vez que virava as páginas, fazia isso com extremo cuidado.

Certo, ele não está com os óculos de leitura. Mas ele sabe como eles são caros. Provavelmente
reconheceu as primeiras edições por suas capas.

"Encontrou algo interessante?" Ela se aproximou dele e prendeu o cabelo bagunçado em um laço
de cetim escuro. Eles ainda estavam úmidos, embora ela os tivesse secado por quase dez minutos.

Ele olhou para ela e fechou o livro suavemente. O sol brilhava forte através das velhas janelas e
mergulhava seus cabelos em diferentes tons de castanho. Seu sorriso era letal e não combinava
com sua voz.

"Não particularmente. Eles são para o trabalho?"

"Sim. Nada útil, no entanto." Ela pegou o livro das mãos dele e o colocou na pilha de primeiras
edições pecaminosamente preciosas que esperavam no sofá. "É frustrante porque sei que ele quer
se comunicar comigo. Mas não consigo ver o que ele está tentando me dizer."

Tom veio por trás dela e passou as mãos habilmente sobre os nós duros em seu pescoço. Seu
polegar pressionou um ponto até doer, mas era uma dor boa. Hermione fechou os olhos e o deixou
amassar.

"Existe alguma razão para você ter escolhido esses livros?"

"As mensagens que ele deixa remetem a passagens dos livros." Já vazou que Voldemort deixou
enigmas nas cenas do crime. Não havia razão para esconder esse fato de Tom. Ela podia falar
abertamente sobre algumas coisas.

"O que as passagens dizem a você?"

"O MO", ela disse e se inclinou para trás até que seus ombros encontrassem resistência. Ele deu um
ronco baixo que vibrou nas costas dela. Ele cheirava a água fresca e ao sabonete de limão que ela
comprara na semana anterior. "Mas não acho que é isso que ele quer nos dizer. Tem mais."

As mãos inteligentes de Tom pararam.

"Huh." O som mal a alcançou. Ele continuou seus avanços.

Primeiro, Hermione podia sentir as cócegas das pontas dos dedos em volta de sua garganta, então o
calor da palma da mão dele. Seu polegar cavou sob sua mandíbula com mais força do que o
necessário, e empurrou seu rosto para trás até que sua cabeça repousasse em seu peito. Seu pulso
era visível sob sua pele, esticado pelo ângulo. Um mar sufocado brotou dentro dela; ela se arqueou
de intensa sensação.

Tom observou os olhos dela com uma pontada peculiar de desejo. O cinza de suas íris foi quase
completamente comido pelo preto de suas pupilas. Ela não foi capaz de entender o que estava
acontecendo por trás de seus olhos. Uma fome surda rolou por seu corpo e a força dela corou suas
bochechas. Ela engoliu em seco, mas a saliva entalou em sua garganta. Seu batimento cardíaco
estava rasgando freneticamente sob seus dedos.

O tempo passou junto com suas respirações.

O momento foi interrompido quando o celular de Tom começou a tocar com uma mensagem de
texto recebida.

Ele se inclinou e roçou os lábios na testa dela.

"Você vai descobrir, amor." Ele deu a ela tempo para inclinar a cabeça para trás antes de entrar na
cozinha. "Chá ou café?"

"Chá. Café no café da manhã é um crime contra a humanidade, Tom." Ela zombou, mas o sorriso
em seus lábios era secreto e gracioso quando ela se sentou na mesa para girar a colher na tigela de
mingau de aveia.

Sede do MI5, escritório de Hermione

Domingo, 14 de setembro
09h49
10 dias até o próximo assassinato

Draco a ouviu chegando.

Entre os oficiais que deslizavam seus tênis baratos sobre o grosso tapete áspero, as pegadas dela
quase faziam música para ele. Ele poderia identificá-la entre uma dúzia de pessoas. Era quase
patético o que dizia sobre ele.

Ele espiou pelas enormes persianas, examinando o estacionamento de quem estava entrando ou
saindo até que a porta se abriu. Hermione entrou no escritório que eles dividiram por algumas
semanas equilibrando duas xícaras do café caríssimo de Florean em uma mão e seu telefone na
outra, respondendo a qualquer mensagem que recebesse. Quando ela olhou para cima, sua
respiração parou.

"Bom dia Draco," o sorriso dela era como o sol em um dia chuvoso para sua alma. Um leve rubor
rosa pintou suas bochechas, iluminando todo o seu rosto. Ele podia sentir Riddle ao redor dela
como uma nuvem escura. Algo dentro dele estalou perigosamente.

"Manhã." Seus dentes cerraram até que sua mandíbula começou a doer. A deliciosa dor de querer
alguém tão inatingível o consumia por dentro. "Parece que você se divertiu muito ontem à noite."

"Não que isso fosse da sua conta, mas eu fiz." Seu tom era brincalhão e não continha nenhuma
mordida. Ela não prestou atenção nele. Em vez disso, ela ocupou seu lugar atrás da mesa e colocou
a xícara de lado, antes de tirar a jaqueta de couro preta.

Draco observou o sol que se filtrava pelas janelas e se punha sobre seus cabelos rebeldes. A
vontade de passar os dedos pela bagunça em sua cabeça e empurrá-la para mais perto de seu centro
era esmagadora. Ele gostaria de poder. Ele se perguntou quantas vezes Riddle havia passado as
mãos por ele na noite anterior.

Seus dedos se apertaram até que os nós dos dedos se destacassem em branco.

"Você acha que está fazendo a coisa certa?" O quadro branco rangeu sob seu peso quando ele se
encostou nele e cruzou os braços sobre o peito como um animal encurralado. O fecho da caneta
entre seus dedos pressionou através do algodão fino de sua henley, em sua pele.

"O que você está falando?" Hermione ergueu as sobrancelhas espessas até que elas quase tocassem
a linha do cabelo. Ela estava folheando o caderno e parou em algum lugar no meio, com a palma
da mão estendida sobre as páginas.

"Enigma."

Alguma coisa mudou. Os músculos de seu rosto se contraíram e sua expressão se fechou. Seu
domínio sobre o controle diminuiu. Seu tom era frio como o amanhecer de inverno.

"Nenhum de seus negócios."

Draco a encarou, inicialmente indiferente. Seus olhos se estreitaram, mas tudo o que ele disse foi:
"Não pensei que você fosse alguém que se apaixonaria por aparência e dinheiro."

"Você é ridículo." Hermione fechou o caderno com mais força do que o necessário e se virou. O
castanho de seus olhos estava quase completamente em chamas. A raiva coloria suas bochechas
em um tom particular de vermelho framboesa. "Não é assim. Ele é gentil, muito brilhante-"

"- Maquiavélico, errático, enigmático-"

"-racional, determinado,-"

"-insensível, astuto-"

"-atencioso-"

Ele bufou e sufocou uma risada cruel.

"Ele está escondendo alguma coisa, Hermione. Toda essa perfeição e brilho frio. Ele é meio
desumano."

"Você nem o conhece!" Ela ficou de pé num súbito ataque de raiva, mas manteve a distância entre
eles. O rosto de Tom brilhou em sua mente, mas ela afastou a lembrança. Seus olhos não se
desviaram. Fúria e tristeza e medo e frustração se agarraram ao seu olhar.

Lentamente, Draco desenrolou os braços.

"Acho que o conheço melhor do que você."

"Pare de projetar sua raiva sobre Abraxas '-"

"O que diabos Abraxas tem a ver com qualquer coisa?" ele interrompeu imediatamente e sacudiu o
pulso em um aceno depreciativo.

"Tom me contou."

Ela mordeu o lábio até sentir a familiar pontada de dor. Draco e ela nunca conversavam sobre
coisas particulares; era muito doloroso deixar entrar memórias que estavam há muito
enterradas. Ela nunca pensou em vê-lo novamente, mas sozinho aqui no MI5 de todas as
coisas. Ambos concordaram em enterrar o que aconteceu na faculdade. Ou melhor, o que não teve
chance de acontecer. O passado era passado. Pressionar algo pessoal dele que ele nem havia dito a
ela era uma coisa inconstante.
Este era um território desconhecido. Isso não era permitido.

"Disse o quê?" Os olhos de Draco se estreitaram, mas ele não vacilou. Ele nunca vacilou. Era uma
das coisas que ela costumava admirar nele.

Hermione considerou apenas largar a isca. Ela se preparou e esfregou as mãos nos braços cobertos
pelo grosso suéter cinza.

"Você acha que ele está tirando Abraxas de você. Ele não pensa."

"Bollocks. Eu definitivamente não tenho nenhum complexo de irmão. Só para o protocolo:

Abraxas e eu não somos tão próximos."

"Você não precisa se justificar-"

"Eu não estou- droga, estou tentando abrir seus olhos!"

"Meus olhos estão bem abertos, Draco!", ela baliu, a voz desesperada o suficiente para gelar os
ossos dele.

Uma percepção repentina atingiu Draco que transformou seu rosto em uma máscara cruel.

"Oh Deus," ele cerrou os dentes e algo surgiu atrás de seus olhos. "Você está apaixonado."

A acusação foi como um tapa na cara. Hermione estremeceu visivelmente, até que a dura madeira
de sua mesa pressionou dolorosamente em suas costas. Cada nervo, cada sentido que estava em
chamas antes se afogou como se um balde de água gelada tivesse sido derramado sobre ela. Uma
sensação de dormência se espalhou da cabeça aos pés e ela chupou as bochechas, dolorosamente,
para morder a carne. Pânico e medo rasgaram através dela e algo uivou dentro dela que gritou
terrivelmente ele está certo, ele está certo, ele está ... Ela perdeu o chão. O mundo tremeu.

A tela do computador piscou em hibernação. Eles ficaram em silêncio por um tempo; o único som
vinha dos dutos de ar expostos perto do teto, seis metros acima, enquanto o ar frio saía das
aberturas. O peso era quase demais para seus ombros.

"Eu já tive uma chance?" A expressão de Draco se apertou e ficou mais nítida nas bordas. A
maneira como ela falou com ele fez sua pele arrepiar. Ele se preparou para o último golpe.

Hermione observou seu rosto sob o brilho da luz fluorescente de seu escritório. Ela mal podia
sentir as batidas rápidas de seu coração. Algo dentro dela se transformou em amargura.

"Essa é a parte triste," ela disse cuidadosamente, seus lábios se movendo por conta própria. Tudo
estava borrado; seus olhos ardiam. "Você fez uma vez."

Esse não era o garoto de quem ela se lembrava dos tempos da universidade. Quando se sentavam
debruçados sobre livros e teorias e comiam cereais direto da caixa. Quando eles falavam sobre
política, matemática e crimes e dividiam iogurte gelado sobre os deveres de casa de
Moody's. Quando comeram comida chinesa nos degraus do Bodleian porque foram expulsos após
uma discussão particularmente barulhenta sobre direitos humanos.

Este não era o garoto que contou a ela seus sonhos de se tornar um investigador criminal em vez de
um médico como todos os Malfoys tiveram antes dele. Quando eles enviaram e-mails com
recomendações de livros. Quando ele apareceu com uma cópia de '10 coisas que eu odeio em você'
e um sorriso torto depois de uma desastrosa refeição em família. Quando ele dormia no sofá dela
com o rosto amassado no travesseiro fofinho favorito dela, que depois cheirava a ele mesmo dias
depois.

Este não foi o garoto que decidiu ir para a França e deixá-la para trás antes mesmo de terem a
chance de se tornar mais. Quando ele deixou uma mensagem de voz em sua caixa de correio,
dizendo nada além de 'Ligo para você'. Quando ela ficou sentada esperando com o telefone entre
os dedos até que finalmente parou. Quando ele nunca ligou.

Este não era o garoto que ela costumava amar. Ele era mais. Mas ela não podia se permitir ser
machucada novamente.

Ela olhou para cima no preto de suas pupilas e observou-as crescer e arredondar. Draco agarrou
cegamente sua jaqueta de couro com dedos escorregadios. Ela o observou apertando o material
áspero até que seus dedos se destacassem em branco. Seu ombro ficou tenso sob o henley verde-
oliva, os músculos do pescoço e da clavícula flexionados em conjunto. A dor ecoou dentro dela.

Ele correu antes que Hermione pudesse detê-lo.

A batida da porta soou estranhamente alta no pequeno escritório, e estranhamente finita. O resto foi
engolido em privacidade.

A ponta de sua língua traçou seus dentes da frente, então ela os afundou em seu lábio inferior até
sangrar.

Estava quente, mas o gosto parecia um aviso e um presságio ao mesmo tempo.

Eu sou divino.
Eu sou Deus.

Você, seu vizinho, o carteiro que te tira do sono - Cada um de nós pode ser Deus. O que nos
diferencia daqueles que nos julgam?
Nenhuma coisa.

Eles são como cada um de nós.

Pecadores em roupas de santo.

Então, por que ficamos calados? Vamos nos levantar e julgar uns aos outros. Torne-se um
executor. Assim como eu.

A morte não discrimina.

Eu sou Deus.
Assim como você.
 Capítulo XII

Não importa o quão rápido a luz viaje, ela descobre que a escuridão está sempre lá primeiro.
Terry Pratchett

Imagina isto.

A cafeteria é barulhenta. Todo mundo fala. Na mesa oposta. Em cima do balcão. Todo a sua
volta. O grupo duas mesas à esquerda troca tudo. Coisas
particulares. Segredos. Mentiras. Detalhes que ninguém mais deveria saber. Eles riem. Eles
choram. Eles estão com raiva. Eles estão desapontados. Mas o que quer que sejam, sua confiança
é costurada nos pontos ao longo de suas lombadas.

Agora imagine que alguém o decepcionou.

Alguém traiu sua confiança. Uma vez. Em dobro. Três vezes.
Ouça com atenção aquela voz dentro de você.
Você se sente sozinho?

Uma sensação de aperto no peito. Uma garganta seca.

Você pode sentir as lágrimas chegando?
Há algo lá no escuro da sua mente que vem em momentos solitários. Momentos como acordar em
uma cama vazia às 2 da manhã e sentir que o mundo te come vivo. Momentos como quando as
pessoas perguntam por que você se encolhe tanto quando alguém dá um golpe de brincadeira em
você, em vez de perguntar se houve um momento em que alguém não estava jogando.

A confiança é uma coisa tão frágil. Uma vez quebrados, nunca mais seremos os mesmos.

Como soa ser quebrado?

Você não ouve nada, certo?

Apartamento de Neville
Terça-feira, 16 de setembro
11h52
8 dias até o próximo assassinato

Se havia um som que Hermione odiava, era o barulho rápido dos dedos de Neville contra o teclado
na sala silenciosa. Esperar sempre se resumia a paciência - uma característica que ela não possuía.

Ela chegara ao apartamento dele meia hora atrás com uma xícara grande do famoso Frappuccino
de abóbora e chocolate de Florean Fortescue e um dos maiores favores que já pedira. A pasta de
Bellatrix Lestrange foi classificada, já que todas as acusações foram retiradas por falta de
provas. Por mais que Hermione tentasse acessá-los, seu pedido sempre era negado. Para alguém
como ela, era inacreditável que certos documentos não estivessem visíveis para o caso. Ela tinha
que encontrar uma maneira de pegá-los. E Neville era o jeito dela.

Hermione estava sentada de pernas cruzadas na ponta do sofá de Neville com uma xícara de chá
preto entre os dedos. O travesseiro ao lado dela era de um verde fofinho que cheirava a café, terra e
um dos famosos biscoitos de chocolate da avó de Neville; o cheiro era forte o suficiente para que
ela tivesse certeza de que um deles cairia se ela ousasse levantar o travesseiro.
"Então tem esse cara com quem eu meio que estou tendo problemas...", ela disse para falar
qualquer coisa para quebrar o silêncio.

Neville parou de mexer os dedos no teclado e Hermione mordeu os lábios com força suficiente
para embranquecê-los. Quando ela não continuou, ele ergueu os olhos da linha que estava lendo.

"Como se o corpo dele não coubesse em um saco de lixo, tipo de problema ou você meio que gosta
de problemas dele?"

"Eu acho que é um pouco dos dois?" Ela começou a esfregar os nós dos dedos, quase como se
estivessem congelando e ela quisesse aquecê-los.

"Estamos falando de Malfoy?"

"Minha vida privada é tão óbvia?"

"Não, mas eu vi o jeito que ele olha para você. E como você não olha para ele."

"E eu pensei que você teria hackeado minhas mensagens de texto ou conta do Facebook." Ela
sorriu, mas foi indiferente. Após a conversa, ela ainda não havia falado com Draco. Os sentimentos
entre eles ainda estavam crus e ela não queria ser a única a colocar ainda mais sal na ferida.

"Perseguir no Facebook é tão ultrapassado", disse Neville e tomou um gole de seu canudo. "Eu
perseguiria seu WhatsApp. É gratuito e mais fácil de hackear do que a maioria dos aplicativos. A
criptografia deles é tão patética quanto a nossa no MI5."

"O MI5 não deveria fortalecer seus firewalls ou algo assim? Se alguém como Voldemort pudesse
hackeá-los e lê-los-"

"Recortes orçamentários."

Ela bufou e afogou sua tristeza iminente em mais chá preto.

"Eu já falei com Dumbledore sobre isso. Aparentemente, o problema é conhecido, mas ninguém se
sente responsável o suficiente para pagar por isso. Mais de 90 por cento dos crimes cibernéticos
são tratados como crimes menores hoje em dia. É inútil travar uma guerra que você vai perder
antes mesmo de começar." O sorriso tímido de Neville brilhou em azul na tela do laptop. Foi triste
e um pouco amargo também. Hermione não podia culpá-lo; o andar da gerência sempre lançava
cortes orçamentários quando algo não era de seu interesse.

"E quanto a Malfoy."

Um som saiu de Hermione, baixo e ferido. O instinto de vacilar era palpável. Ela ignorou.

"Lutamos."

"Obviamente."

"Não, quero dizer," ela disse e endireitou as costas contra a almofada quente do sofá, "nós tivemos
uma briga feia. Aparentemente, ele ainda sente algo por mim."

"Obviamente."

"É isso?"

"Qual é, Hermione, você não pode ser tão alheia. Você é uma criadora de perfis, pelo amor de
Deus - você não deveria ser a primeira a notar as pessoas ao seu redor?" Ele ergueu os olhos da tela
e Hermione se sentiu repentinamente vazia e nua na frente dele. Ele estava certo. Ela deveria
saber. Ela deveria ter sentido isso. Ela deveria ter visto.

"Eu acho que eu apenas pensei-" Mas ela não tinha nenhuma explicação.

Eu pensei que ele não se sentiria mais assim? Eu pensei que tínhamos terminado? Eu pensei que
ele se esqueceu de mim?

Todos eles eram verdadeiros, mesmo que mal. Mas todos eles não foram suficientes. Seus dedos
apertaram a caneca vazia entre suas mãos até que o calor sangrou em sua pele.

Neville suspirou e abaixou um pouco a tela para dar uma boa olhada nela.

"Ei, tudo bem. Malfoy acabará por aceitar. Ele é um cara inteligente. Ele sabe que as pessoas não
podem fazer nada contra seus sentimentos."

Hermione concordou com a cabeça, mas sua mente estava a quilômetros de distância.

"Às vezes o amor não é para ser."

Mas este foi uma vez.

"Você está certo," ela disse hesitante e virou a caneca entre as mãos. Neville continuou com seu
trabalho. O silêncio foi resposta suficiente.

Apartamento de Neville
Terça-feira, 16 de setembro
16h33
8 dias até o próximo assassinato

Em algum momento da tarde, Hermione saiu do sofá e olhou em volta. A sala de estar de Neville
estava repleta de estantes que iam do teto ao chão, repletas de livros didáticos, periódicos
acadêmicos, histórias antigas de mistério e crimes, mas também brochuras em quadrinhos. O perfil
ajudou a clarear sua mente para que ela se apegasse às coisas óbvias que podia identificar.

Teen influências em sua vida adulta. Os chinelos macios de tigre que ele usa, os quadrinhos por
toda parte, a camiseta de jogo com o rosto de Mario sob a camisa xadrez - tudo isso mostra um
claro bloqueio entre trabalho e casa. Uma distração de seu - nosso - trabalho. Um embelezamento
e uma ingenuidade que ele guarda em seus próprios quartos e fora de seu apartamento. Lamento
tê-lo colocado nesta confusão.

Alguns papéis soltos estavam presos entre alguns livros. Em vez disso, ela pegou uma das histórias
em quadrinhos e folheou até parar em uma das listras que mostravam Donald sendo perseguido por
Chip e Dale.

"Você só precisa dos registros do Lestrange, certo?"

Ela podia senti-lo olhando para cima da poltrona não muito longe dela.

"Sim. Por enquanto."

Seus dedos voaram pelas teclas mais uma vez e ela continuou a ler o gibi em silêncio.
"Não teria pensado que você fosse uma garota de Ducktales. Teria imaginado que você estaria mais
interessado em entrevistas com assassinos em série ou algo assim."

"Eu tive o suficiente durante o treinamento", disse ela, diversão curvando seus lábios.

"Posso imaginar. Como vai o caso?" Sua voz era hesitante, quase como se ele tivesse medo de
pisar no gelo que iria quebrar a qualquer minuto. A ponta de uma tatuagem brilhou em sua
clavícula - uma citação escrita em hebraico. Hermione não conseguiu ler.

"Horrível. Sinto vontade de esfaquear todo mundo. Inclusive eu." Ela guardou o gibi e passou a
mão pelas prateleiras do escritório, passando os dedos pelo tecido e pelas lombadas de couro.

"Tudo bem", ele fez uma pausa e tomou um gole de seu copo, lambendo a espuma do leite de seu
lábio superior. "Apenas tente não sujar suas roupas com sangue. Seria uma pena para a lã."

"Você é um agente. Você não deveria tolerar isso."

"Não me diga como viver minha vida", disse ele rindo. O laptop mal se equilibrava sobre os
joelhos. Um momento depois, uma impressora começou a bater alto em algum lugar nos fundos de
seu apartamento. Ele guardou o laptop e desapareceu no corredor; seus chinelos de pelúcia
engoliam todos os sons nos ladrilhos. Voltou com alguns papéis nas mãos. "Olhe para isso. Posso
transformar a cafeína em sucesso."

"Ok Julian Assange, o que você tem?"

"Sinto-me insultado... mas também bastante impressionado por você conhecer esse nome."

Havia energia voltando aos olhos de Hermione. Seu coração deu um salto com a notícia. Ela
estendeu a mão e tirou os papéis das mãos dele; Neville não protestou. Mas ele esfregou a testa.

"Você sabe que estamos caminhando sobre gelo fino aqui. Você tem evidências sólidas para
suspeitar dela novamente?"

"Ainda não."

Neville se recostou, os ombros apoiados na grande estante.

"Então espero que você invente alguma coisa, porque o marido dela tira processos de seus bolsos
de grife mais rápido do que eu passo por xícaras de café."

"Eu vou pensar em algo. Não se preocupe Neville." Ela sorriu, exibindo dentes afiados como
facas. A pasta não era grande e quase não continha nada. Uma transcrição de uma página do
testemunho de Bellatrix com James e uma captura de tela. A captura de tela mostrava uma esquina,
gravada por uma câmera de vigilância perto da Igreja de St. Thomas, mostrando Bellatrix
atravessando uma rua lateral. O carimbo de data/hora combinou com os resultados do
departamento forense.

"Você é o melhor. Lembre-me que eu devo a você." Ela pegou sua bolsa com pressa, a pasta
cuidadosamente enrolada na outra mão. Ela já estava a meio caminho da porta quando a voz dele a
seguiu.

"Não se preocupe. Eu vou."

Lestrange Cosmetics
Sexta-feira, 19 de setembro
10h03
7 dias até o próximo assassinato

Hermione examinou o teto azul-claro do escritório de Bellatrix Lestrange. Mostrava uma pintura
dolorosamente precisa de ambos os hemisférios em branco. O artista incluiu detalhes mínimos
como nomes e ascensões retas e magnitudes aparentes. No canto leste havia uma assinatura que
começava com R e B sustenidos, mas era pequena demais para ser decifrada corretamente.

Quando Bellatrix não apareceu, a impaciência cresceu em Hermione. Ela percorreu o escritório,
mas não conseguiu encontrar nada óbvio, exceto o toque bastante narcisista da mesa de Lestrange,
que ficava logo abaixo da constelação de Orion. Algumas fotografias foram colocadas em exibição
na mesa. Entediada, Hermione os virou um por um para examiná-los cuidadosamente.

Vamos ver o que suas fotos podem me dizer sobre você.

Um deles mostrava Bellatrix na adolescência, beijando um homem vestindo o uniforme azul-

marinho do time de pólo de Oxford. Podia-se traçar os músculos de seu pescoço até os bíceps que
mantinham Bellatrix firme em seus braços. Não havia maquiagem em seu rosto e ambos pareciam
jovens e despreocupados. Hermione quase não a reconheceu. O rosto suave na foto não era
comparável ao corte duro das maçãs do rosto de Bellatrix hoje em dia.

Classificação exemplar. Boa casa dos pais. Privilegiado. O menino deve ser Rodolphus
Lestrange. Então eles são namorados de infância. Sua postura é honesta e voltada para ela,
abertamente. O velho estereótipo clichê do atleta com muitos músculos, mas menos cérebro, não
conta para ele. Você não pode se tornar promotor público sem ter inteligência e crueldade para
isso. E sabendo que ele é um Lestrange, ouso dizer que é de família.

A próxima foto mostrava os dois um pouco mais velhos no dia do casamento. Ela estava usando
um vestido Alexander McQueen sem mangas que caía em cascatas no chão. Seus lábios estavam
tingidos de vermelho como o amanhecer, combinando com suas bochechas rosadas. Rodolphus era
um contraste marcante na escuridão do lado dela. Eles pareciam calculados, mas felizes.

Sua postura mudou. Ela não parece esperançosa ou ansiosa. Ela tenta mostrar elegância e um
tipo de sensualidade que não exibia na adolescência. Todo o quadro é colocado em cena pelo
domínio de Rodolphus. Sem fotos de crianças. Orientado para a carreira. Mas o assassinato como
um hobby comum no casamento?

Havia outra fotografia na ponta da escrivaninha. Era obviamente importante para Bellatrix, pois foi
cuidadosamente colocado na linha de visão dela. Mostrava um grupo de dez pessoas em frente à
Royal Opera House. Hermione seguiu cada pessoa com os olhos e os nomeou em sua cabeça: O
homem que Draco chamou de Rosier. Bartemius Crouch, filho do ex-primeiro-ministro britânico
que foi preso por jogo ilegal há algum tempo. Rodolfo e Belatriz Lestrange. Outro homem que se
parecia exatamente com Rodolphus, provavelmente seu irmão. O homem com quem Tom havia
falado na festa de Abraxas. Outro homem que ela não conhecia. Régulo Black. Abraxas. E, claro,
Tom.

Era uma cena tirada de um anúncio da Dolce Gabbana. Nenhum deles parecia fora de cena. Um
terno de corte perfeito estava alinhado ao próximo e até Bellatrix se misturava perfeitamente no
meio. A foto não poderia ter mais de um ano, no máximo, Hermione supôs.

Então este é o círculo do qual Draco estava falando.

Todos eles estavam dando o mesmo sorriso calculado para a câmera. Ela olhou para Tom e para a
maneira como ele controlava a atenção do espectador, mesmo estando na borda. Seu sorriso era
letal, afiado pela arrogância; Abraxas estava rindo alegremente ao seu lado. Até Regulus se
encaixava bem no meio deles.

A atmosfera parece relaxada. Nenhum traço de sangue ruim entre eles. Todos eles são pessoas de
posição e título. Se bem me lembro, os Lestranges são Lordes.

Havia algo que a incomodava sobre o homem tão parecido com Rodolphus, mas ela não conseguia
identificar exatamente o que o sentimento estava tentando dizer a ela. Seu olhar se desviou para
Bellatrix, que usava seu vestido pronto para chamar a atenção. Em comparação com a primeira
foto, ela parecia diferente. Rodolphus segurava Bellatrix meio no braço e perto de seu corpo, mais
como um troféu do que como uma esposa.

Sua compostura mudou desde os anos de faculdade; a facilidade desapareceu completamente e foi
substituída por uma superfície fria e endurecida. Ela não apenas se tornou mais madura. Ela se
tornou uma outra pessoa. Não é surpresa que Lestrange a tirou do caso tão rápido. Eles não
podem se dar ao luxo de um escândalo na parte alta da cidade. Isso só deixa Lestrange ainda mais
desconfiado. Eu deveria fazer algumas pesquisas sobre o grupo para obter uma imagem melhor
deles.

Hermione ainda estava olhando para a fotografia quando ouviu a porta se abrir atrás dela.

Bellatrix Lestrange irradiava controle em cada inclinação de seu corpo. O mundo ao seu redor
parecia menor, mais monótono do que antes. Seus lábios eram mais escuros que cerejas maduras e
pareciam nunca ter sido feitos para nada além de anunciar esse tom de Chanel.

"É um prazer conhecê-la, Srta. Granger. Já que não tivemos a chance de sermos apresentados na
exposição de arte na semana passada." Uma mão perfeitamente manicurada com unhas
combinando estendeu a mão e segurou a mão de Hermione, dando-lhe um aperto firme.

"O prazer é todo meu, Sra. Lestrange."

Hermione sentou-se em frente à mesa e observou Bellatrix do outro lado. Ela cruzou as pernas
elegantemente sem tocar na madeira e deu a Hermione um olhar de expectativa, estudando-a.

"Como posso ajudá-lo?"

"Estou aqui em um assunto oficial, Sra. Lestrange," Hermione mostrou seu distintivo da
polícia. No lampejo de emoção, algo passou pelo rosto de Bellatrix, mas desapareceu assim que
Hermione guardou o distintivo. "É sobre os casos de Voldemort."

"Perdoe-me, mas tive a impressão de que as acusações contra mim foram retiradas?" Bellatrix
inclinou a cabeça levemente, parecendo um tubarão fora d'água. Uma pequena cruz dourada
permanecia imóvel no contorno nítido de sua clavícula. Hermione o reconheceu; era o mesmo que
ela usava na primeira foto na faculdade.

"Eles são. Eu só tenho algumas perguntas que espero que você possa me preencher para o perfil
em que estou trabalhando."

"É claro." Seu sorriso era largo, brilhante e arrogante. 32 dentes em duas fileiras em um branco
deslumbrante sustentados por lábios perfeitamente coloridos que não estavam manchados nem
desbotados. Hermione sentiu a tensão subir por sua espinha quando tirou o bloco de anotações da
bolsa.

Isso só o deixa mais desconfiado.

"Na noite de 28 de junho, uma câmera de vigilância perto da igreja de St. Thomas tirou uma foto
sua às dez da noite. Essa também foi a hora aproximada em que o carro da vítima foi incendiado.
Entre a esquina você esteve visto e a igreja tem menos de cinquenta metros." Hermione tirou a
pasta da bolsa e folheou o registro até encontrar uma captura de tela do vídeo sobre o qual ela
estava falando. "Quando o agente especial Potter entrevistou você, você disse que não tinha visto
nada."

"Está correto."

"A julgar pelo ângulo da câmera, no entanto, isso é quase impossível." Ela colocou a foto sobre a
mesa e deslizou perto o suficiente para Bellatrix.

"Como eu já disse Sr. Potter naquela época, eu estava com pressa." Bellatrix encolheu os
ombros. "Não vejo por que deveríamos discutir isso novamente. Como já lhe disse, meu marido-"

"Você não está sob suspeita Sra. Lestrange," Hermione finalmente disse. Era como qualquer outra
caçada. Ela só precisava ter certeza de pegar o loop certo.

Pelo menos não oficialmente.

"Estou simplesmente reunindo informações e detalhes que podem me ajudar a criar o perfil de
Voldemort."

Houve uma batida que durou enquanto Bellatrix parecia pesar suas opções. No final, ela disse:
"Tudo bem. Vá em frente, então."

Não havia humor em seu tom. Suas palavras eram planas e frias, quase cautelosas. Do outro lado
da mesa, Hermione assistiu a tensão deslizar no rosto de Bellatrix. Ela sorriu, afiada como uma
faca.

"Você disse que não ouviu nada. Em seu testemunho, quando perguntado por que você estava na
área, você disse que estava na Igreja de St. Thomas para rezar."

"Está correto."

"Por que Igreja de St. Thomas? Você mora em Knightsbridge. Fica a meia hora de distância. Por
que dirigir tão longe só para rezar?"

"Você não é do tipo católico, não é, Srta. Granger?" Bellatrix a observou com olhos cautelosos. O
marrom escuro sangrava no preto de suas íris e a fazia parecer perigosa e intimidadora ao mesmo
tempo. Hermione se sentia como uma presa.

"Acredito que a religião é uma arma que, empunhada nas mãos erradas, pode causar horror e
medo."

"Crença é sempre uma questão de confiança." Bellatrix sorriu, mas não continha nenhuma
emoção. "Eu confio no padre Thicknesse. E confio há anos. Não me importo com a viagem e o
tempo se isso significar que minha fé estará em boas mãos."

"Entendo. Voltando à noite do assassinato, enquanto rezava, você ouviu alguma coisa fora do
comum?"

"Acho que não. A igreja estava vazia e eu estava imerso em orações. Ouvi o vento e o ranger do
banco. Não notei nada de estranho, se é isso que você quer dizer."
"E quando você saiu?"

Houve uma pausa. Abalada, Bellatrix tocou a cruz e a torceu entre os dedos.

Aí está.

A validação abriu espaço entre os ossos de Hermione. Ela se recostou na almofada macia da
cadeira e copiou a atitude anterior de Bellatrix inclinando a cabeça.

As pessoas geralmente buscam algo emocional que as apoie. A cruz te traiu, Lestrange. Mas o que
exatamente você está escondendo?

Um segundo se passou. Então outro. O relógio sobre a mesa tiquetaqueava ruidosamente como
uma contagem regressiva. Quando Bellatrix falou, sua voz estava contida.

"Agora que você está mencionando isso... eu não ouvi exatamente alguma coisa."

"Qualquer detalhe pode ser importante."

"Quando deixei a Igreja, algo parecia estranho."

"Como?"

"Não consigo descrever. Apenas senti-" Bellatrix estava procurando a palavra certa, achatando a
cruz contra sua pele apenas para pegá-la e brincar de novo.

"Perigoso?" Hermione tentou ajudar.

Bellatrix fechou os olhos por um momento e o medo a invadiu. Hermione podia sentir isso
ecoando em si mesma. Mas no momento em que Bellatrix abriu os olhos novamente, ele se foi. Ela
estava de volta ao controle total.

"Bem, eu não diria exatamente que me senti em perigo, mas certamente me senti desconfortável."

"Entendo. Nas fitas, seus passos são apressados. Assombrado. Havia mais alguma coisa
incomodando você?" Hermione o perseguiu, mas Bellatrix já estava balançando a cabeça.

"Não, me desculpe. Eu só estava com pressa para ir para casa."

"Você viu o carro quando saiu da Igreja?" Era quase impossível não fazê-lo; eles o encontraram
estacionado bem em frente à Igreja.

"Eu vi um, mas estava escuro e nada parecia incomum nele. Estava estacionado do outro lado,
meio escondido na sombra onde a luz da rua não conseguia alcançá-lo."

"Já estava estacionado lá quando você chegou?"

"Não tenho certeza, mas acho que não. Ainda havia muitos carros por aí quando cheguei e nenhum
deles era de cor escura."

Algo naquela declaração despertou o interesse de Hermione. Ela parou a caneta e bateu contra o
papel enquanto pensava. Então, ela perguntou: "Mas quando você saiu, este era o único por perto?"

"Sim. A rua estava vazia, exceto aquele carro."

"E não estava pegando fogo."

"Não, não foi," Bellatrix respondeu levemente irritada agora.

As palavras arranharam a garganta de Hermione, mas nenhuma estava borbulhando. De repente,

foi como se ela pudesse sentir o frio da noite do assassinato ao seu redor.

Voldemort já devia estar lá. Os carimbos de hora não podem mentir. Os fatos não podem
mentir. Pessoas fazem.

Ela olhou para Bellatrix.

Mas ela não está mentindo sobre isso. Sua respiração, seu maneirismo, sua postura. Todos esses
gritos mentem, mas não sobre quando ela deixou a Igreja. Tenho certeza de que Voldemort já
estava esperando no escuro. Mas Bellatrix não tinha sido sua vítima. Ainda assim, algo parece
suspeito sobre essa história. Parece muito recitado. Aprendeu demais. Ela está retendo
informações conscientemente ou suprime algo por qualquer motivo.

"Só isso? Lamento interromper esta curta Srta. Granger, mas tenho outro compromisso." Bellatrix
deixou essa frase morrer, mas a ameaça era clara. Sua paciência e o tempo de Hermione acabaram.

"Sim. Me desculpe por ter te segurado." Hermione enfiou o bloco de notas e a caneta de volta na
bolsa e pegou o arquivo na mesa. Ela tirou um de seus cartões de visita do bolso e o deslizou sobre
a mesa. "Vou deixar você com meu cartão. Às vezes nossas memórias ficam enterradas e surgem
nas horas mais inesperadas do dia. Se você se lembrar de algo, não importa o quão pequeno, por
favor, me ligue."

Por um tempo, Bellatrix observou o pedaço de papel como um intruso ou algo igualmente
aterrorizante. Era estranho como um pedaço de papel podia ter tanto poder sobre alguém. Mas
surpreendentemente ela pegou e colocou na primeira gaveta de sua mesa.

"Eu certamente farei isso." Quando ela se levantou da cadeira, a cruz de ouro ficou achatada na
ponta de sua clavícula novamente. Ela acompanhou Hermione e a conduziu até a porta. "É uma
pena que nos encontremos nessas circunstâncias. Você e Thomas definitivamente deveriam vir
jantar conosco em breve."

Foi uma oferta decente que não mordeu. Tom era obviamente importante para ela. O sorriso em
seu rosto era genuíno, não falso. Como um aviso.

"Isso é muito generoso da sua parte, Sra. Lestrange."

"Por favor. Qualquer amigo de Thomas é meu amigo. Tenha um bom dia, Srta. Granger."

Hermione se despediu e deixou o centro médico com os ossos cansados. O sol estava alto no
céu. A luz se espalhava por toda a entrada, mergulhando árvores e carros e todas as folhas caídas
em cores derretidas. A estrada à frente estava vazia. O ar fresco inundou seus pulmões, fresco e
frio, e por um segundo ela se sentiu entorpecida com as informações que Bellatrix lhe deu nas
entrelinhas.

Eu definitivamente deveria olhar para o círculo deles. Talvez Tom possa me ajudar.

Ela tirou o telefone da bolsa e escreveu uma mensagem para Tom.

Posso te ligar depois do trabalho?

11h12, HG

Tenho uma reunião esta noite atrasada. Florean Fortescue é amanhã às 8 da manhã?
11h14, TR

É um encontro.
11h14, HG

Ela escreveu outra mensagem, esta para Draco, pairando sobre a mensagem de envio um pouco
mais do que pretendia.

B. Lestrange é absolutamente aterrorizante. Você está convidado para o meu funeral se ela me
esfaquear.
11h15, HG

Por um tempo não havia nada. Hermione esperou por mais um minuto e assim que decidiu desligar
o telefone, veio uma resposta.

Haverá comida?
11h19, DM

Sua respiração estremeceu de alívio. A sensação pesada de costelas esmagadas aumentou

levemente e abriu espaço para sua mente se acalmar. Seu sorriso pelo resto do dia foi sincero e
fácil.

As pessoas dizem que tenho muitas qualidades.

Uma delas é a capacidade de fazer as pessoas confiarem em mim. A confiança o torna

poderoso. Se alguém confiar em você com seu segredo, você tem o poder de destruí-lo. Dá a você
a sensação de controle total. Isso torna a outra pessoa dependente. Acima de tudo, isso o torna
importante. Assim que você tiver a confiança deles, você os terá. Você os domina. Eles são uma
marionete em suas cordas e você os faz dançar, rir e chorar como quiser. O sangue que corre em
suas veias quando você sente esse poder pela primeira vez é uma felicidade. Com a palavra
confiança, você cria um comando silencioso.

A confiança é uma arma. Uma arma. Você aponta para a cabeça de alguém e decide se puxa o
gatilho - ou não.
Todos nós empunhamos esta arma. Mas apenas alguns de nós estão dispostos a usá-lo.

Você acha que ela confia? Você acha que ela confia em mim ?

Você?
 Capítulo XIII

Existe uma linha tênue que separa riso e dor, comédia e tragédia, humor e mágoa.
Erma Bombeck

Uma tragédia é um tipo de coisa traiçoeira, sinônimo de muitas palavras em nossa língua.
Agonia. Desespero. Miséria. Inevitável.

Pode ser pequeno, como o desentendimento com seu parceiro que se anunciou nas últimas
semanas, quando vocês brigavam dia sim, dia não. Ou grande como o acidente de carro quando
você avisou seu melhor amigo para pegar um táxi, mas ele insistiu em ir para casa sozinho, tão
bêbado que mal conseguia ficar de pé. A única coisa que uma tragédia deixa é a sensação de
vazio de ter falhado miseravelmente e você se perguntar: Eu poderia ter feito outra coisa? Eu
poderia ter salvo o que aconteceu?

Você o vê crescer e diante de seus olhos como erva daninha em um lindo jardim.
Você não pode fazer nada para impedi-lo de crescer.
Você não pode fazer nada para impedir a ruína.

A única coisa que resta a fazer é lamentar o que poderia ter sido.

Florean Fortescue
sábado, 20 de setembro
10h19
6 dias até o próximo assassinato

"Você parece distraído."

Hermione olhou para cima a tempo de ver uma xícara perfeita de Latte Macchiato ser colocada
bem na frente dela. O cheiro era rico e terroso e a encheu até a garganta.

"Sinto muito. É só que o prazo de Voldemort está acabando em breve," ela disse, arrastando o copo
para mais perto. Suas mãos se aqueceram ao redor da caixa quente que continha o café. Foi uma
sensação reconfortante.

"Certo. Alguém no trabalho mencionou isso outro dia. Só faz uma semana, não é?" Tom ocupou
seu lugar do outro lado da mesa e olhou para ela com mais interesse e intensidade do que ela já
vira em um homem olhando para ela. Ele era tudo o que ela sempre quis que o amor fosse. E
parecia glorioso estar no centro dele.

"Seis dias," ela disse e fez uma careta pela pura pressão que a resposta continha. Seis dias foram
um piscar de olhos. Seis dias foram a fase de aquecimento para alguém como Voldemort. Ela
apostou que ele se sentaria em algum lugar e se prepararia para seu próximo grande espetáculo
enquanto todos eles lentamente enlouqueciam a cada hora que passava. Era quase como se ela
pudesse ouvir um relógio no fundo de sua mente, marcando lentamente para algo grande. Sua pele
formigou em antecipação. Ela tomou um gole de sua xícara e notou com prazer que ele pensou em
adicionar açúcar.

Tom colocou a mão sobre a dela para passar o polegar sobre sua pele de uma forma suave. Seus
dedos eram quentes e macios. Ela emaranhou sua mão com a dele.
"Você faz o seu melhor, Hermione. Tenho certeza que você irá caçá-lo em breve."

"Não em breve." Ela tomou outro gole de seu Latte com a mão livre e traçou os montes de seus
dedos com o indicador. "Enquanto estamos nisso, eu queria falar com você sobre Regulus Black."

"O que há com ele?"

"Por acaso você sabe onde posso encontrá-lo?"

"Tenho pouca esperança de que você realmente o encontre em qualquer lugar." Tom soltou uma
pequena risada, mas não foi agradável nem amigável. O som era um gosto amargo de algo que
manchou a conversa e despertou algo em Hermione que ela não conseguia identificar.

"O que te faz dizer isso?"

"Regulus... Ele passou por momentos difíceis no ano passado." Tom se recostou, fora de seu
alcance e suspirou. "Houve problemas com sua saúde mental no passado, mas o ano passado foi
particularmente difícil. Um dia ele de repente cortou todos os laços conosco. Sem mais ligações.
Sem mais mensagens. Sem mais visitas. Era como se nunca tivéssemos existido para ele ."

Era mais fácil identificar o som de sua voz agora: preocupação. Hermione estendeu a mão e pegou
a mão dele com cuidado de novo e Tom deixou.

"É por isso que estou particularmente surpreso que Abraxas tenha conseguido de alguma forma
convencê-lo a vir àquela exposição na semana passada."

"Você ouviu alguma coisa desde então? Tentei obter algumas informações no departamento, mas
eles só puderam me dizer que seu último endereço conhecido foi cinco anos antes." Ela ligou para
Neville ontem à noite, mas ele não conseguiu encontrar nada útil sobre Regulus Black. Algumas
sessões de terapia. Muitos endereços físicos diferentes, mas nenhum atual. Alguns delitos menores,
mas nenhum grave o suficiente para uma condenação; a maioria deles por escandalização após
comícios. Tanto quanto o PDN deu, Regulus Black estava longe de encontrar.

"Posso lhe dar um endereço antigo. Mas infelizmente não tenho nenhuma outra informação sobre o
paradeiro dele. Talvez você possa perguntar a Abraxas. De alguma forma ele deve tê-lo feito
comparecer à exposição, afinal."

"Isso vai servir. Obrigado."

"Qualquer coisa para você, meu amor." Ele tirou uma nova caneta-tinteiro do bolso do paletó e
rabiscou o endereço em uma página de anotações de seu calendário semanal. Quando ele o
entregou, estava impecável e nítido, assim como tudo nele. "Ouvi dizer que Bellatrix foi
apaixonada por você?"

Ela riu baixinho em resposta, mas não deu mais nada.

Um sorriso estava em seu rosto bonito e, embora tivesse marcado qualquer outra pessoa, ele se
encaixava como uma segunda pele. A curva bem definida de seus lábios de repente a lembrou que
ela não se apaixonou por sua aparência, mas por uma mente brilhante. Ela se aproximou e o beijou
sobre as xícaras fumegantes entre eles.

Beijá-lo era fechar os olhos e afundar-se em um abraço quente do mar no primeiro dia de julho,
quando o sol estava alto e quente e soletrando amor em seus ombros. Era fácil perder o
controle. Ela não se importava com o quão perigosos isso os tornava.
Último endereço conhecido de Regulus Black
Domingo, 21 de setembro
09h03
5 dias até o próximo assassinato

Hermione estava batendo na porta da frente pela terceira vez, mas ainda não houve resposta. Na
penumbra da manhã cinzenta, o bloco de apartamentos parecia deplorável e nada espetacular, como
se ninguém morasse nele por um bom tempo. Tijolo e pedra se desprenderam da parede externa,
onde grandes manchas molhadas brilhavam. Uma das janelas estava quebrada e colada com algo
que parecia papel manteiga e cada vez que o vento assobiava, deixava algum tipo de melodia
grotesca.

"Eu não acho que você terá sorte com isso, garota."

Ela se virou e viu um homem mancando em sua direção. Suas roupas eram farrapos e sujas, com
buracos na bainha do casaco. Ele estava velho e exausto. Dentes amarelos apareciam entre os
lábios partidos. A vida na rua o pintava com cores sombrias.

"Com licença?"

"Aquele cara. Não o vejo há semanas." Parou ao pé da escada, apoiando o corpo no

corrimão. Quando ele olhou para a porta, ele não parecia preocupado.

"Semanas? Tem certeza disso?" Hermione se aproximou dele e mostrou seu distintivo da
polícia. Ele pareceu surpreso, mas desapareceu quando o segundo passou.

Parece que Regulus recebeu muitas visitas da polícia. Não consegui encontrar tanto nos
arquivos. Eu me pergunto se Sirius tem algo a ver com isso. Preciso colocar Neville nessa pista.

"Com certeza, detetive. Cinco dias por semana estou nesta área. A igreja dá comida de graça para
os sem-teto e nunca perco uma refeição." Ele mostrou os dentes novamente e as covinhas em sua
pele velha o fizeram parecer dez anos mais jovem.

Hermione queria dizer a ele que ela era uma agente especial, não detetive, mas deixou escapar. Sua
profissão claramente não era a parte mais importante desta conversa.

"Você conhece ele?"

"Mal. Ele era legal. Dava cobertores quando a temperatura caía abaixo de zero." Sentou-se nos
degraus frios e esticou a perna. Lentamente, ele começou a esfregar o joelho na perna manca. "Ele
era um artista. No verão, você podia encontrá-lo nas ruas desenhando pessoas. Mas ultimamente,
ele estava meio distante. A boa e velha depressão o pegou, eu digo."

Ela assentiu pensativamente. Não era incomum que os artistas caíssem em algum tipo de depressão
durante o inverno. Mas ela duvidava que fosse a única razão para a mudança de Regulus. Para dar
uma olhada dentro do apartamento, no entanto, ela precisava de um mandado.

"Ele alguma vez mencionou Voldemort?" ela perguntou ao homem e observou seus olhos ficarem
grandes e redondos de medo. Quase todo mundo conhecia Voldemort hoje em dia. Era preocupante
que um nome sozinho pudesse trazer tanto terror à mente das pessoas.

"Não para mim", disse ele solenemente. Então, ele acrescentou como uma reflexão tardia: "Ele não
gostava de falar nada."

Então Regulus era um solitário. Sem vínculos com amigos ou familiares. Útil, mas retraído.
Hermione assentiu lentamente, já imersa em pensamentos quando se despediu.

A melodia da janela quebrada a seguiu até o carro.

O apartamento de Hermione
Domingo, 21 de setembro
23h21
5 dias até o próximo assassinato

Em algum momento entre o comercial sobre papel higiênico e o teaser do próximo episódio de
Grey's Anatomy, a pizza chegou. Ela pagou 10 libras ao entregador como gorjeta e serviu-se de um
dos vinhos tintos mais baratos que tinha em mãos em uma grande taça da Ikea. Tinha um sabor
frutado, mas muito doce.

Bichento ocupou seu lugar entre as pernas dela assim que ela se sentou de pernas cruzadas no
sofá. Seus quatro desgrenhados deixaram arrepios nas pernas dela. Ele amava o pequeno espaço
apertado. Especialmente quando Hermione estava perto o suficiente para arrepiar seu pelo.

Seu telefone vibrou com uma nova mensagem.

Você pegou Regulus?

23h24, TR

Infelizmente, não. Ele não estava por perto. As pessoas da área não o veem há algum tempo. Você
está fora do trabalho?
23h25, HG

Eu saí algumas horas atrás. Tinha alguns recados para fazer. Abraxas me encurralou depois do
trabalho e aproveitei a oportunidade para perguntar a ele sobre Regulus. Parece que ele o
conheceu em uma galeria de arte há três semanas e o convidou espontaneamente. Ele disse que
achava que isso nos aproximaria novamente, mas seu plano não deu certo.
23h26, TR

Abraxas também quer que tenhamos um encontro com seu último caso.
23h26, TR

Obrigado por perguntar a ele. Vou tentar o irmão dele a seguir.

23h26, HG

O que você disse sobre a data?

23h26, HG

Não. Obviamente.
23h27, TR

Isso é contra a namorada dele ou contra encontros de casais em geral?

23h27, HG

Ambos na verdade. Mas no caso de Abraxas: namoradas. Plural. Não vejo apelo em passar tempo
com alguém que será esquecido e substituído em uma semana novamente. Ele poderia realmente
aceitar a perda do amor de sua vida e continuar com a sua, se não fosse tão inflexível em negá-lo.
23h29, TR
O amor não é tão simples. E nunca é fácil, eu acho.
23h29, HG

O amor deve ser fácil, querida. Como respirar.

23h32, TR

O amor era fácil com Tom.

Era uma das razões pelas quais ela confiava nele tão facilmente. Ela sentiu como se não precisasse
mais ser suave. Ela podia ser feroz, forte e ousada com ele, sem temer que alguém a machucasse
por isso. Não havia disfarce, nem máscara. Nenhuma mudança entre eles.

Bichento ainda estava ronronando entre suas pernas. Hermione acariciou o lugar atrás de suas
orelhas até que ele rolou de costas, esticando a barriga sensível para cima. Ela continuou a fazer
cócegas em seu pelo, relaxando lentamente na almofada macia de seu sofá de couro.

O filme que ela estava assistindo antes continuou, mas ela mal o reconheceu. Seus olhos pesavam
a cada minuto que passava. Ela estava pensando em dormir ali mesmo.

De repente, o telefone dela tocou.

Cansada, ela empurrou a caixa de pizza para longe e estendeu a mão por cima da mesa. Já era
quase meia-noite e ela estava prestes a desmaiar de exaustão, mas só o pensamento de que poderia
ser Tom era o suficiente para fazer seu coração palpitar. O identificador de chamadas, no entanto,
exibia o nome e a foto de Draco. Ela pensou em adiar a ligação e ignorá-la por enquanto, mas era
Draco e esse motivo por si só era o suficiente para conseguir.

"Olá?"

Havia uma ausência absoluta do outro lado, exceto pela respiração pesada. Por um segundo ela
pensou que outra pessoa havia ligado para ela, mas o identificador de chamadas ainda era o
mesmo. Algo como pavor abriu espaço entre seus ossos. Isso significava problemas.

"Draco, o que aconteceu?"

"Sinto muito", disse ele e a estática mal ecoou em sua voz. Ela podia ouvi-lo respirar, pesado e
sobrecarregado. "É o Rony."

Seu mundo começou a girar. Ela podia ouvir a voz de Draco, mas não significava nada. Naquele
momento, naquela claridade, algo cresceu na boca de seu estômago. Medo. Então o mundo
simplesmente parou. E ela caiu na escuridão.

Uma tragédia sempre deixa um gosto de sangue em seu rastro.

Tenho certeza de que ela poderia provar também.

Eu poderia ter sido muitas coisas naquele dia. Gentil. Leniente. Humano. Em vez disso, escolhi ser
misericordioso.
Misericordioso.

Misericórdia é uma coisa tão dolorosa de mostrar, você não concorda?

A misericórdia sempre deixa um gosto amargo na boca.
Porque você percebe que uma vez que uma tragédia está acontecendo, nem mesmo a misericórdia
irá pará-la.
 Capítulo XIV

Quanto maior o poder, mais perigoso o abuso.

Edmund Burke

Você sabia que o coração humano bate aproximadamente 4.000 vezes por hora?

Cada pulsação, cada pulsação, cada batida é outro símbolo que nos mantém vivos. Não é coxo
nem preguiçoso. Trabalhamos, resistimos, amamos. Tudo isso assegurado por um órgão tão
pequeno. Tão frágil.

Estamos alheios aos seus esforços diários até que um dia a cortina cai.
Quando seu avô tomba na cadeira.
Quando uma mãe perde sua filha com câncer.
Ou quando um pai atira no próprio filho enquanto praticava com sua arma.

Morte.
Não vivo.

No fragmento de um momento, percebemos como nossas vidas são frágeis. Semelhante a vasos de
cristal que podem quebrar em um milhão de flinders.
Não deveríamos valorizar o tempo que temos? Não deveríamos refletir todas as manhãs quando
acordamos?

Pense nisso.

Hoje seu coração bate aproximadamente 4.000 vezes por hora.

96.000 vezes em um dia.
Você está vivo.
Ainda.
Seja grato.

Hospital St. Thomas , pronto-socorro

Segunda-feira, 22 de setembro
00h57
4 dias até o próximo assassinato

Os hospitais tinham um jeito de ser afiados como os bisturis: ofuscantes e precisos.

Hermione sentiu o cheiro clínico de anti-séptico assim que cruzou a soleira da velha porta de
entrada de madeira do Hospital St. Thomas. À noite era mais tranquilo, com pouca ou nenhuma
gente esperando. Enfermeiras corriam em seus uniformes azuis, rabiscando em suas
pranchetas. Em algum lugar, monitores apitavam em um ritmo monótono.

Draco esperou por ela no departamento de emergência, que era confuso e estéril, mas
assustadoramente cheio de sons robóticos de mais máquinas bipando e o barulho de monitores
antigos. Os cômodos eram divididos por paredes. Havia enfermeiras atrás da mesa e na frente dela
e um ou dois médicos foram pegos no meio do movimento entre uma tarefa e outra.

"O que há de errado com ele? Onde ele está?" Hermione disse como uma forma de saudação, sem
fôlego de tanto correr.

"Ele está em cirurgia agora." Draco tinha seu caderno em uma mão e ela podia ver algumas das
anotações que ele havia feito enquanto esperava. Uma mulher estava sentada em uma das cadeiras
de visitantes; suas mãos estavam limpas, mas as roupas ainda pareciam um massacre. O sangue
estava grudado no tecido grosso de sua jaqueta e tingia o verde colorido de um marrom sujo. O
medo se agarrou a suas bochechas e arregalou seus olhos. A cor de sua pele era esverdeada e
doentia.

"O que aconteceu?" Hermione perguntou, olhando da mulher de volta para Draco. Ele não parecia
melhor do que ela se sentia; seu cabelo estava desgrenhado e um pouco perdido e seus olhos
estavam vermelhos pela falta de sono.

"Ele foi encontrado perto da Hercules Road, inconsciente no meio-fio. A mulher o encontrou e
ligou para o serviço de emergência." Draco disse mecanicamente. Hermione ficou feliz com o tom
dele; tornou a percepção de que a vítima era conhecida como mais caprichosa. Menos
pessoal. Menos real.

"Hercules Road? Isso não fica nem a meia milha daqui!" Sua cabeça estava girando. Seus
pensamentos correram; não havia tempo para pensar, não havia como colocar ordem no
caos. Muitas informações se perseguiam, conectando-se, mas não trazendo mais explicações. Suas
habilidades de criação de perfil engasgaram. Ela podia sentir o gosto do molho de tomate rançoso
da pizza que comeu no jantar subindo lentamente por sua garganta.

Draco deu a ela o caderno, então fez uma careta. Ele tinha uma maneira de falar muito em tom e
mímica. Ela folheou as anotações dele, mas todas eram clínicas e sem nada que gritasse Ron na
cara dela.

Testemunha: Tracey Davis. 27. Webdesigner. A caminho de casa depois da ioga dos
pais. Encontrou a vítima caída imóvel na via. Vítima: Homem. Encontrado perto de Hercules
Road. Poça de sangue. Pele em pedaços. Ossos quebrados. Dor agonizante. inconsciente -

Nesse caso, Ron era apenas alguém que havia sido ferido. Outro corpo quebrado. Outra vítima.

Draco disse, "Não podemos fazer nada agora. Vamos esperar até que o médico chegue e -"

Draco estava dizendo outra coisa. Hermione tinha certeza porque viu os lábios dele se moverem e
os músculos de sua mandíbula trabalharem. Mas nenhum tom chegou aos seus ouvidos. A feliz
ausência de som tornava tudo mais fácil de digerir. Não havia nada antes e nada depois. Houve
silêncio, frio e a sensação de uma dor fantasma que latejava fracamente em algum lugar entre suas
costelas. Então ela desligou e não havia nada. Agora, ela não foi feita para estar perto de pessoas.

Hospital St. Thomas

, pronto-socorro Segunda-feira, 22 de setembro
7h33
4 dias até o próximo assassinato

Sete horas e quatro xícaras de café ruim depois, a porta das salas de cirurgia se abriu. As mãos de
Hermione ainda tremiam quando um dos médicos finalmente foi até eles.

"Doutor," Draco cumprimentou a mulher. Ambos se levantaram das cadeiras de visitantes baratas
que eram duras como aço.
"Vocês são os agentes neste caso?" O médico parecia cansado. Seu uniforme azul marinho parecia
suado e bem gasto, como se ela o usasse há muito tempo. Olheiras sob seus olhos pintavam um
forte contraste contra o branco ofuscante das luzes do hospital.

"Sim. O que você pode nos dizer?"

"Paramos os sangramentos internos e tratamos seus ferimentos e rupturas. Quase todas as suas
fraturas ósseas eram compostas, então tivemos que estabilizá-las com parafusos e espirais. Não
havia anestésico em seus exames de sangue, então nem consigo imaginar a dor ele deve ter sentido
durante a tortura."

Hermione soltou a respiração que ela não sabia que tinha prendido. Lentamente, seu mundo que
estava quebrado e dilacerado se juntou novamente. Desta vez ela encontrou sua voz.

"Então ele já superou o pior?"

"Por agora." O médico sorriu, tenso. Ainda assim, foi um vislumbre de esperança para Hermione
que ela manteve. "Mas há outro problema."

"O que é isso?"

"Embora sua cabeça não mostre nenhuma intervenção cirúrgica, encontramos cortes precisos em
torno de sua cavidade ocular e no globo ocular esquerdo. Nós o enviamos para uma ressonância
magnética, mas tivemos que interromper a verificação porque ele começou a ter espasmos e
hemorragia. Enquanto os resultados são quase inútil, pudemos identificar algum tipo de objeto
estranho dentro dele." O médico entregou uma pasta para Draco; Hermione não tinha notado. Pela
aparência de sua espessura e comprimento, ela imaginou que deveria ser o registro clínico do
paciente. De Ron , ela se corrigiu severamente.

"Estou relutante em fazer qualquer outro exame sem um neurocirurgião para examiná-lo.
Infelizmente, o nosso está fora para educação médica contínua e, mesmo que liguemos de volta,
pode demorar até dois dias antes que ele chegue."

"Vamos enviar um dos nossos," Draco disse imediatamente e folheou a pasta antes de entregá-la a
Hermione. Ela fez o mesmo que ele, folheando as páginas e só parando aqui e ali para fazer uma
anotação mental. Seis costelas quebradas, fratura orbital, sangramento interno - Os relatórios de
ressonância magnética não puderam ser usados, exatamente como o médico havia dito. Imagens
borradas com pontos pretos onde deveria estar um cérebro. Algumas varreduras também foram
anexadas, mostrando uma pequena mancha preta do nada onde ossos e matéria cerebral deveriam
estar.

A precisão indica alguém da área médica. No entanto, a barbárie de algumas feridas não se
compara à extraordinária diligência de alguns dos outros traumas. Isso significa que temos dois
infratores?

"Ele vai acordar?" Hermione fechou a pasta e a devolveu a Draco.

"Nós o colocamos em coma artificial por enquanto. Ele não suportaria a dor." O médico se virou,
pronto para sair. Mas então ela parou e procurou por algo nos bolsos de seu uniforme. Era um item
pequeno. Draco estendeu a mão para pegá-lo.

"Eu quase esqueci. Uma das enfermeiras encontrou isto preso entre dois ossos quebrados. Quem
quer que seja é um monstro. Talvez você possa fazer isso. Eu preciso ir e informar a família
agora." Com isso ela os deixou sozinhos, desaparecendo atrás de corredores brancos como a neve e
enfermarias estéreis impregnadas de agonia e das mortes dos pacientes que vieram antes.

Draco dobrou o bilhete. Era difícil decifrar qualquer coisa. O sangue havia penetrado no papel e o
encharcado de vermelho. A tinta preta da máquina de escrever mal era visível. Ainda assim,
Hermione leu a mensagem sobre os ombros de Draco:

Mas o sangue que bombeia — o sangue que bombeou por cinco mil anos,
o sangue que bombeará pelo resto de sua vida — é quase sangue humano.
rswxrutttymlzq

"Voldemort," eles disseram, em uníssono. Cada palavra escrita era uma fatia amarga da
realidade. Havia um eco de medo que tornava a raiva crescente ainda mais dolorosa para ela.

Não pode ser, ele não pode ser a próxima vítima, é muito cedo, não Ron, não Ron, não Ron...

O mundo ao seu redor sacudiu e tudo se esvaiu - então ficou mais nítido novamente. O cheiro de
remédios entrou em sua pele, o suficiente para empurrar o pensamento da morte para mais
perto. Ela estava perto de sufocar agora. Draco estendeu a mão uma vez e apertou a mão de
Hermione. Sua mão demorou, talvez um pouco demais. Hermione não se importou. Ela gostou da
garantia de que não estava sozinha nisso.

"Vou telefonar para o escritório", disse ele depois de mais um segundo e se despediu. A súbita
ausência de sua mão quente foi dura. Ela olhou para o corredor, mesmo muito depois que Draco
saiu, presa em seus pensamentos.

A nota em sua mão pesava mais do que fisicamente deveria. O sangue havia suavizado a aspereza
do pergaminho e ela se conteve para não cerrar o punho para não danificar o papel mais do que já
estava.

Isso não pode acontecer.

Algo faminto e furioso se instalou dentro dela. Sua mãe sempre lhe disse para mantê-lo no
interior. Foi uma daquelas lições que a Sra. Granger lhe ensinou entre os brunches da tarde e os
jantares de negócios com os colegas de seu pai. As meninas não devem deixar sua raiva dominá-
las. As meninas devem sorrir e mantê-lo trancado e escondido atrás de dentes perfeitos e olhos que
sabem demais.

Agora, sorrir era impossível. A doença e a decadência, que se aninhavam entre aquelas paredes,
apagavam qualquer sorriso como cloro.

Aqui, agora, ela não podia lutar contra o sentimento de raiva que subiu como bílis em sua
garganta. Seu rosto parecia pedra, mas seus olhos lacrimejaram sob a pressão.

Raiva, como Hermione sabia, era melhor do que lágrimas, dor ou mágoa. Ou culpa.

A raiva a deixou focada. A raiva a tornava perigosa.

Desta vez, Voldemort não iria escapar impune.

Hospital St. Thomas, UTI

Segunda-feira, 22 de setembro
11h28
4 dias até o próximo assassinato
Ela não via Ron há anos.

Ela tentou se lembrar disso, desesperadamente. Asperamente. A última conversa real deles havia
sido há quatro anos, na festa de aniversário de Harry, entre o beer pong e a tentativa miserável de
Lavender Brown no karaokê de 'eu sou um crente' do The Monkees. Ele parecia diferente naquela
época. Feliz. Convencido. Vivo.

A família de Ron chegou quando sua cama foi empurrada para a UTI. Hermione viu vislumbres
dele; o brilho úmido dos cabelos ruivos, o tom acinzentado da pele, o branco das ataduras e o aço
dos parafusos por todo o corpo. As enfermeiras estavam ocupadas consertando tubos e infusões em
seu corpo imóvel e a médica deu a seus pais a mesma explicação que havia dado a Draco e a ela
antes.

Harry a encontrou perto de uma parede. Ele a abraçou e Hermione agradeceu o conforto. Eles
ficaram em silêncio, sofrendo silenciosamente nos ombros do outro. Eles apenas choraram. Eles
não falaram.

Às vezes era melhor não falar nada. Sobre qualquer coisa, para qualquer um. A tristeza era como
uma doença. Como uma droga. Uma vez que alguém foi infectado, devorou todos por perto.

Molly entrou na sala enquanto as lágrimas escorriam entre suas pálpebras. Sua fungada foi um
ruído abafado antes de ela engolir e estender a mão para passar a mão pelo rosto pálido de
Ron. Seu polegar tocou o pequeno pedaço de pele sobre a máscara de oxigênio antes de afastar o
cabelo oleoso de sua testa.

Arthur, Ginny, Bill, Fred, George, Percy - muitas pessoas espremidas na pequena sala; a dor se fez
carne e pressionou no menor lugar.

Charlie estava na porta da frente com a mão na maçaneta, olhando para o punho que a girava. Ele
bateu a porta com força suficiente para chocalhar contra o batente. Então ele pressionou a cabeça
contra a porta e se afastou de sua família.

Por um momento, a sala ficou completamente quieta, como se todos simplesmente se desligassem e
alcançassem a paz perfeita.

Então o monitor sobre a cama de Ron apitou.

E Ron continuou dormindo.

Hospital St. Thomas, sala de espera

Segunda-feira, 22 de setembro
18h37
4 dias até o próximo assassinato

Draco encontrou Hermione encolhida dormindo na poltrona amarelo-mostarda da sala de espera.

Ela parecia um pouco bagunçada - cabelo despenteado em um coque bagunçado, olheiras pela falta
de sono, cardigã cinza-rato amarrotado pelas poucas horas que ela dormiu nele. Draco observou o
lento subir e descer do peito de Hermione, a forma como seus lábios tremiam cada vez que ela
respirava. Ele se lembrou momentaneamente de uma vez em que ela adormeceu no sofá verde de
seu dormitório. Seu cabelo era diferente - mais comprido - mas fora isso, ela parecia a
mesma. Como se os últimos dez anos não a tivessem tocado. A memória por si só era suficiente
para abalá-lo, machucá-lo. Lentamente, ele estendeu a mão para acariciar sua bochecha. Foi o
suficiente para acordá-la.

"Ei," Draco disse.

"Ei." Hermione piscou sonolenta, então se sentou. "Há quanto tempo estou fora?"

"Só algumas horas, não se preocupe. Como você está se sentindo?"

"Cansado." Ela olhou pela janela novamente, observando a tempestade. Draco seguiu os olhos
dela. O tamborilar suave da chuva acentuava o relâmpago que brilhava intensamente no céu escuro
da noite; jogou sombras brancas em metade de seu rosto. Quando menino, ele adorava tempestades
como esta. Tinha sido um lembrete de que até o céu podia chorar.

"James está aqui," ele disse depois de um tempo. James havia chegado meia hora atrás. Ele estava
esperando perto do quarto de Ron agora. O apoio emocional foi importante para Molly e Arthur.

"Direita." O rosto de Hermione ainda estava escondido na penumbra do quarto. Ela se levantou e
esticou o pescoço, esfregando a mão na pele tensa. Draco observou silenciosamente. Eles ficaram
assim por um tempo, ela olhando pela janela e ele olhando para ela. Ele se perguntou o que ela
estava pensando. Então ela se virou e saiu da sala para procurar por James. Draco contou até cinco
antes de segui-lo.

"Hermione, que bom ver você." James a cumprimentou assim que ela estava perto o suficiente para
ouvi-lo. O branco imaculado de sua camisa amarelava sob as velhas luzes do hospital. "Draco me
contou. Você acha que pode aguentar isso?"

"Não se preocupe, eu entendi. O que temos até agora?" Seu tom mudou de preocupado para
profissional em questão de segundos. Sempre foi estranho para ele vê-la mudar de emoções.

"Severus nos enviou os primeiros resultados; o tipo de máquina de escrever e a tinta são os mesmos
dos outros casos de Voldemort, então podemos descartar a possibilidade de um assassino
imitador." James tinha nas mãos um relatório impresso em papel oficial do MI5. Draco olhou para
ele observando as diferentes estatísticas comparando os antigos enigmas que Voldemort havia
enviado com o último que encontraram nos ossos de Ron. Eles eram idênticos.

"Então realmente é ele," Draco disse distraidamente. Sua mente estava conectando pontos e
dados. Ele franziu a testa. Algo não estava certo. A data. Rony. A maneira como o
encontraram. Ele podia vê-lo, claro como vidro, podia sentir a mão fria da morte rastejando sobre
eles. Era como ser jogado de um sonho agradável para um pesadelo. Como uma onda de doença
que tomou conta de você e devorou seus sentidos, um por um.

"O que é isso?" Hermione perguntou, mordendo os lábios até ficarem finos e brancos. Ele olhou
para ela e viu a veia em sua têmpora contrair.

"O que significa se alguém como Voldemort deixa sua presa escapar?"

"Por que você acha que ele deixou? Talvez Ron pudesse lutar com ele e fugir." A vontade de
defender Ron a invadiu, tão simples e rápida que ela nem percebeu. Mas Draco sim. Ele zombou,
quase ridicularizando.

"Nós dois sabemos que não foi isso que aconteceu."

O aborrecimento cresceu dentro dela, transformando-se repentinamente em raiva. Cada parte de

seu corpo, cada pedacinho dela que restava de ser um bom amigo de Ron no passado queria atacar
Draco e tentar encontrar a falha naquela teoria. Então algo voltou a ela porque ela se afastou dele e
se voltou para James.

"Onde estamos na frente neurocirurgião?"

James suspirou.

"Ainda estamos procurando. O nosso foi vítima dos atentados no mês passado e ainda está de
licença médica. E o outro vai demorar até quarta-feira se o trouxermos de avião."

"Mas não podemos deixar Ron vegetar assim." Ela franziu a testa e olhou para Draco, a voz
apertada com frustração.

Draco olhou para James, que parecia muito com Hermione, então ele cruzou os braços. Ele podia
contar quatro neurocirurgiões em Londres e nos arredores, dos quais dois não estavam
disponíveis. Um dos restantes era bom, mas este caso era importante o suficiente para que bom por
si só não bastasse. Então havia outro-

"Abraxas."

"O que?" Hermione olhou para cima, membros inquietos e olhos inchados. Ela parecia como se
Draco tivesse dado a ela a resposta para todas as suas orações em um único nome.

"Meu irmão," Draco disse, respirando fundo. A tensão em seu peito cresceu. Levou todo o seu
autocontrole para continuar falando. "Ele é um neurocirurgião no Barts. Tenho certeza de que ele
nos ajudaria."

Ele não gostou de trazer Abraxas para isso. Seu irmão era um parasita com uma síndrome de
ajudante inextinguível. Mas eles não tiveram escolha.

"Ótimo. Você liga para ele, eu falo com Arthur e Molly."

Havia outras perguntas importantes a serem feitas. Como, por que e quando, pelo menos, pareciam
relevantes. Mas James já estava entrando na UTI com um sorriso que se tornou suave e
reconfortante.

Draco deslizou as mãos dentro dos bolsos para procurar seu telefone quando Hermione estendeu a
mão. A mão dela estava demorando em seu braço, os dedos e o polegar empurrando o músculo
ali. As palavras estavam em sua língua, mas nada saiu. Draco entendeu. Ele apertou a mão dela por
tempo suficiente até ela sorrir - um pouco torto, um pouco quebrado. A cabeça dele era uma
tempestade e o peito alegremente vazio, exceto pelo calor dela. Foi o suficiente por enquanto.

Hospital St. Thomas, UTI

Segunda-feira, 22 de setembro
21h22
4 dias até o próximo assassinato

Ron tinha cicatrizes que Hermione nunca teria.

Não físicos; ambos já compartilhavam o suficiente disso. Não. A pele costurou-se novamente em
cerca de cinco semanas. Esse foi um vislumbre do tempo que uma mente sã precisava para suportar
uma grande perda ou mágoa.

Cicatrizes físicas curadas com o tempo.

Os mentais nunca curaram completamente.

No momento em que Hermione parou nas grandes janelas para olhar o quarto de Ron, Draco havia
lavado o rosto e corrido e passado a mão pelo cabelo louro várias vezes. Ele tinha o telefone em
uma mão e estava franzindo a testa para ele antes que o som de passos se aproximando fizesse os
dois olharem para cima. Dois homens estavam entrando na UTI vestindo casacos pretos
caros; Abraxas e Tom.

"Dr. Abraxas Malfoy, ao seu serviço," Abraxas disse, exibindo dentes brancos perolados para a
família Weasley. Ele pegou a mão de Arthur com um aperto firme. "Meu irmão teve a gentileza de
encaminhar o arquivo já, então eu sei os dados principais. Tenho certeza que podemos ajudar seu
filho."

Molly fez um som feio, algo entre um soluço e um choro. Toda a sua angústia tremia entre os
lábios. Ela agarrou os braços de Arthur e ele tentou segurá-la ou se segurar. Hermione observou,
ferida, mas imóvel.

"Ei," Tom murmurou quando a alcançou. Havia uma escuridão em sua voz que era como um
cobertor, colocado todo quente e grosso sobre os nervos de Hermione. Ele beijou sua têmpora e sua
mão deslizou ao redor dela até que sua palma estava espalmada contra a parte inferior de suas
costas. Estava morno. "Eu ouvi de Abraxas. Eu só queria ter certeza de que você está bem."

"Agora estou", disse ela. Ela o beijou porque ele estava lá. Porque ela podia. Então ela se apoiou
em seu ombro, respirando profundamente. Ela cheirou a morte nele.

"Riddle," Draco cumprimentou, tom afiado. Com o canto dos olhos, ela podia ver a maneira como
os braços dele estavam cruzados e os dentes cerrados.

"Draco," Tom respondeu imperturbável. Sua mão fazia círculos nas costas de Hermione.

Abraxas ainda estava conversando com Arthur e Molly, depois com James. Um minuto se passou,
e outro, e então Abraxas foi até eles. Ele colocou a mão no ombro de Draco, apertando-o com
força. Hermione assistiu o algodão da camisa de Draco enrugar, então alisar.

"Não teria pensado em você como alguém que tem tão pouca confiança em suas próprias
habilidades que você chega com apego," Draco disse severamente para seu irmão. Ele cerrou os
dentes como se pudesse quebrar as palavras em pedaços.

A resposta de Abraxas foi afiada como uma navalha. "Pensei no futuro. Se eu falhar, Tom pode
fazer seu trabalho."

"Temos nosso próprio patologista, obrigado." O sorriso de Draco foi tão instantâneo e presunçoso
que era quase ofensivo. Através das portas abertas do quarto de Ron, o bipe mecânico de suas
máquinas balançava.

Hermione queria parar a briga deles. Ela sentiu suas palavras tremerem, mas Tom chegou antes
dela.

"Não se preocupe comigo. Vou sair em um minuto." Ele sorriu, cheio de presas e charme
predatório. Seu foco total estava em Hermione. Quando ele falou, seus olhos eram honestos e
preocupados. "Eu só queria ter certeza de que você estava bem?"

"Estou, obrigado." Ela passou a mão pela gola do casaco dele. O leve aroma de sua colônia estava
profundamente entrelaçado no material, mas não conseguia disfarçar o fedor de podridão e
desinfetante. Não inteiramente.
Abraxas afastou-se para falar com os médicos; Draco seguiu com a pasta de Ron enrolada em suas
mãos.

Tom retraiu a mão e ela instantaneamente perdeu a presença calorosa dele ao seu redor. Antes que
ele pudesse dar um passo para trás, ela estendeu a mão e agarrou a mão dele.

"Por favor fica." A crescente distância entre estar aqui com ele ou estar aqui sem ele fez seu peito
começar a doer.

"Se é o que você quer." Ele pegou a mão dela e beijou seus dedos um por um. Seus lábios estavam
frios. Ela assentiu, lentamente. O tremor de terremoto de suas mãos não era nada contra a vibração
do colibri de seu próprio batimento cardíaco.

Ela se recostou no ombro dele e se afastou do rosto pálido de Ron que brilhou através das janelas
de vidro.

Hospital St. Thomas, centro cirúrgico

Terça-feira, 22 de setembro
00h09
3 dias até o próximo assassinato

A sala de operações cheirava a anti-séptico, suor e sangue.

Quarenta cadeiras dobráveis de veludo vermelho espalhadas em três níveis com vista para uma das
salas de cirurgia mais bem equipadas da Inglaterra. Abaixo deles, alguns médicos e enfermeiras
estavam parados entre máquinas e tubos e a cama de Ron. Um deles era Abraxas, mas Hermione
ainda não conseguia reconhecê-lo; todos eles usavam as mesmas túnicas e máscaras cirúrgicas
azuis. Seu cabelo loiro estava escondido.

Pela primeira vez nas últimas vinte e quatro horas, ela podia ver Ron na grande televisão em um
canto. Mostrava um close de seu rosto, que parecia branco como um lençol sob as falsas luzes de
néon. Sua pele estava tingida em diferentes tons de azul e vermelho com pontos ao longo de sua
mandíbula e testa. Sangue havia se acumulado dentro de seus olhos e empurrado para fora em uma
protuberância carmesim escura; provavelmente o resultado de um golpe com um objeto
contundente. O dano foi limitado ao lado esquerdo, mas várias cicatrizes eram uma variedade de
linhas suaves, depressões e saliências. Cada cicatriz, cada ferimento falava com ela na voz de
Voldemort.

Eu vou quebrar você, garotinho , ela ouviu. Eu vou te despedaçar.

Eu não vou deixar você. De novo não , sua mente respondeu.

"Você já assistiu a uma cirurgia? Pode ser bastante perturbador." Tom olhou pelas grandes janelas,
totalmente concentrado no trabalho do médico. Aqui, no meio do desespero, ele parecia totalmente
em paz. Hermione supôs que veio com o trabalho.

"Vi dezenas de fotografias forenses durante meus dias de faculdade. Acho que posso lidar com
uma pequena cirurgia."

"É outra coisa ver ao vivo. Ver alguém que você conhece."

"Eu não sou uma flor delicada, Tom," ela disse, mas seu tom soou estranhamente monótono. Nem
divertido nem irritado. Ela ainda estava analisando o rosto de Ron na tela com os olhos.
"Não, você não é." Ele se inclinou para beijar sua têmpora. Seus lábios se contraíram quando ele
sentiu o ponto de seu pulso forte.

Chefe Dumbledore entrou na sala quando o resto deles tomou seus lugares. Por toda a sala as
cabeças estavam virando, até a dela. Ao lado dela, Tom ficou tenso imperceptivelmente. Se ela não
o conhecesse há algum tempo, ela não teria pego. Mas ela sentiu a contração de seus dedos, viu o
cerrar de seus dentes.

"Boa noite Srta. Granger," Dumbledore disse quando chegou ao lado deles. "Tom."

Ele sorriu quando olhou para Tom, mas era um daqueles sorrisos que Hermione não conseguia
reconhecer. Não era feliz nem exatamente frio. Nem guardado nem totalmente aberto. Um
daqueles sorrisos que mostravam uma coisa, mas significavam outra.

"Alvo." Tom cumprimentou de volta, rígido.

"Eu não sabia que você estaria aqui hoje," Dumbledore disse e enquanto o sorriso ainda estava em
seus lábios, o tom não deixou dúvidas de que Tom era indesejado.

"Eu o convidei," Hermione disse imediatamente, em tom defensivo. Ela sentiu como se tivesse que
dar conta de algo terrivelmente errado. Ela não gostou da sensação. "O Dr. Riddle ajudou muito a
refinar o perfil de Voldemort."

Por um longo tempo, Dumbledore não disse nada; Tom exibiu seu charme habitual. Então
Dumbledore se virou para se sentar, dizendo: "Entendo. Conversaremos mais tarde, Srta. Granger."

A luz artificial zumbia severamente acima; Hermione se concentrou, desenhando Tom em relevo
nítido. Depois de um pouco de hesitação estranha, Hermione perguntou, "Vocês se conhecem?"

"Por muito pouco." Uma sombra cintilou no rosto de Tom, mas desapareceu um segundo depois.

Por muito pouco? Desde quando você cumprimenta alguém pelo primeiro nome quando mal o
conhece?

Ela fez uma nota mental para perguntar a ele novamente mais tarde em particular. Por enquanto,
ela se acomodou em uma das cadeiras e esperou.

Quando Abraxas colocou o primeiro corte perto da cavidade ocular de Ron, Hermione desviou o
olhar. Tom foi pegar um copo d'água para ela, mas ela duvidou que isso ajudasse.

"Não se preocupe," Draco disse quando caiu no assento onde Tom havia se sentado segundos
atrás. A exaustão se espalhou por seu rosto, mas ele sorriu. Foi o suficiente para ela que o mundo
não parecesse mais terrivelmente sombrio. "Mesmo que não pareça, Abraxas sabe o que está
fazendo. Ele sempre foi o único de nós que teve o sangue Malfoy correndo em suas veias."

Memórias de longas discussões sobre tradições familiares e a herança de um nome de família que
não significava apenas riqueza, mas também responsabilidade borbulhavam nela. Os Malfoy
sempre foram médicos. Seus pais não haviam aceitado muito bem a decisão de Draco de quebrar a
tradição naquela época. Mas ela estava feliz por tê-lo aqui.

Sentaram-se próximos sem falar. O calor de Draco transbordou dele para ela. Seus braços se
tocavam nos apoios de braços. Ela apenas olhou para cima quando ele se moveu, e então o
observou ir embora pouco antes de Tom ocupar o lugar novamente.

A cirurgia era um borrão no fundo. Hermione viu pedaços aqui e ali; As mãos de Abraxas e uma
poça de sangue quando ele descobriu tendões e músculos e o osso macabro de uma caveira - a
caveira de Ron - por baixo. Houve flashes e vislumbres e mãos e tubos e instrumentos trabalhando
na tela grande. Sua mente estava longe. O cansaço se espalhava por seus ossos e a cada minuto que
passava eles ficavam mais pesados.

Então, depois do que pareceram horas, algo mudou. Vozes baixas na sala de cirurgia. Longas
pinças em forma de agulha foram empurradas entre a carne e os ossos. Alguém gargarejou atrás
dela na sala de operações. Entre todo o sangue e a carne dilacerada, Abraxas extraiu algo. Uma
coisa.

Plana, pequena, preta.

"Um cartão de memória", ela murmurou, meio admirada, meio enojada. Seu estômago estava
apertado e vazio. Seu peito inteiro vibrava com o esforço de seu coração acelerado; parecia que
estava batendo contra o interior de seu esterno, ecoando em pulsos contra suas costelas.

No canto da sala, a televisão zumbia com estática. Foi baixo o suficiente e difícil de notar, mas o
som encheu a cabeça de Hermione e a seguiu pelo resto da cirurgia.

As aparências definem a percepção das pessoas que você encontra diariamente.

As olheiras, o rubor da minha pele depois de correr, o tom da minha voz quando rio - cada uma
dessas coisas me humaniza. Eles mostram que eu respiro, todos os dias.
que eu vivo.

Sempre me interessei pelos seres humanos como criaturas. Embora eu nunca soubesse como eles
funcionavam até desmontar um. Eu conhecia os fatos - 214 ossos, 18 órgãos, mais de 100 bilhões
de células neurais - mas sempre voltava a uma esquisitice que minha pesquisa não conseguia
explicar.

Qual é a diferença entre viver e estar vivo?

O que significa estar vivo? Quando alguém se sente vivo?
É quando sofremos?
Quando amamos?
Quando sentimos dor?
Ou é o momento, a parte, a ponta da faca em que sentimos cada fibra e tendão de nosso corpo?
Quando seu sangue bombeia. Seus ouvidos apressam. Sua pele fica vermelha. Seu pulso martela
em sua garganta. É uma experiência diferente para todos.

Para mim, é uma arte.

Aproveito a ideia.
Eu refino.
Eu estruturo um plano.
Eu decido a data e a hora.
eu exerço.
Eu mato.

Cada assassinato é como uma injeção de adrenalina.

Quando será sua próxima tacada?

 Capítulo XV

Deus manda carne e o diabo manda cozinheiros.

Thomas Deloney

Por que mostramos interesse por algo tão moralmente repreensível quanto o assassinato?

A sociedade condena o derramamento de sangue e, ainda assim, estamos empolgados, até

entusiasmados, para assistir a um filme de noventa minutos em que um ex-policial atira e mata em
meio a mafiosos russos para ter sua filha de volta. Ou programas de TV onde um grupo de
detetives tenta encontrar assassinos em série com a ajuda de um perfil que eles criaram.
Quanto mais sangrento, melhor.

Não é macabro que mais de 47% das pessoas que assistem TV normal ou provedores de streaming
busquem explicitamente esse tipo de conteúdo como passatempo? Isso significa que esse tipo de
perversidade está latente em cada um de nós?
Talvez isso só aconteça com alguns de nós.
Não com ninguém.

Todo mundo carrega escuridão. Todo mundo carrega um monstro.

É apenas uma questão de quando isso sai de você.

Sede do MI5, sala de conferências 13

Quarta-feira, 24 de setembro
15h14
2 dias até o próximo assassinato

Hermione sentou-se ereta como uma vara na cadeira de escritório pouco confortável na sala de
reuniões, cheia de cafeína e adrenalina e pronta para pegar um assassino em série. O ar estava
abafado e fedia a suor e roupas não lavadas. Muitas pessoas estavam amontoadas dentro da sala de
reuniões; não apenas pessoas da Ordem, mas também agentes que ajudaram nas investigações e na
mídia. Abraxas também se sentou. Dumbledore liderou a reunião, fazendo perguntas e lendo
relatórios. Eles ainda estavam conversando sobre o cartão de memória que poderia aproximá-los de
Voldemort. A esperança perdida voltou lentamente a cada um deles. Uma futura dor de cabeça
floresceu atrás de seus olhos. Alguém próximo estava mastigando muito alto.

"É protegido por senha, mas estou nele. Não deve demorar mais de um dia", disse Neville depois
que Dumbledore perguntou se ele havia feito algum progresso com a descriptografia. Hermione
não tinha dúvidas de que eles saberiam disso em breve. Neville tinha um jeito com computadores
que ninguém mais tinha. Ela confiava nele.

"É necessário que possamos ver os dados o mais rápido possível. Seja o que for, pode nos ajudar a
finalmente prender Voldemort."

Mais pessoas estavam conversando. James. Sírius. Severo. Mas as vozes estavam borradas. A
massa de informações que eles compartilhavam um com o outro não era novidade para
Hermione; ela tinha ouvido e lido tudo o que havia sobre este caso.

Ela reprimiu um bocejo que ameaçou explodir.

Tinha sido uma noite curta. Ela havia dormido cerca de duas horas quando o sol já estava alto no
céu, brilhando através de espessas nuvens cinzentas. Ela havia dito a si mesma repetidamente que
precisava terminar mais uma coisa e depois dormir; mais uma pesquisa, mais uma página, mais
uma, mais uma, mais uma - até que sua cabeça se inclinou para o computador e o movimento a
acordou novamente.

Então, ela dormiu. Mal. Por duas horas.

"Quando poderemos mover a vítima 6?" Dorcas Meadowes perguntou do outro lado da mesa,
clicando com a caneta no caderno à sua frente.

Vítima 6. Ron não.

Hermione se arrepiou em sua cadeira, arranhando as unhas sobre o plástico duro dos apoios de
braço. Ela queria atacar, mas se conteve. Chamar a vítima por um número em vez de seu nome
desumanizou não apenas a tortura que Ron sofreu, mas também Voldemort, mas era uma tática
comum usada no trabalho policial.

No entanto , pensou Hermione, é a humanidade dele que torna o que ele faz tão assustador.

Ela mordeu o interior da bochecha até sentir gosto de cobre, mas não disse uma palavra. Todos os
seus nervos estavam esgotados.

"Amanhã deve estar bom. Será mais fácil para mim cuidar dele uma vez que ele esteja conosco no
Bart." Abraxas passou o dedo indicador sobre a garrafa de água à sua frente, tocando uma
música. Um hábito que ele compartilhava com seu irmão, Hermione notou. Provavelmente algo
que ambos aprenderam nas aulas de piano na infância.

Eles conversaram sobre o caso e os relatórios por mais vinte minutos antes de Dumbledore
dispensá-los com as palavras: "Todos vocês foram ótimos. Tirem o dia de folga. Longbottom
ligará."

Com Ron como sua última vítima, não havia razão para temer outro assassinato em
breve. Voldemort não quebraria seu padrão. Ele simplesmente não poderia quebrá-lo. Estava em
sua natureza.

Hermione levantou-se da cadeira e esticou os braços sobre a cabeça até que quase
estouraram. Draco veio do outro lado da mesa, esquivando-se antes que seu irmão pudesse pegá-lo
em algo parecido com um abraço.

"Você está acordado?" ele perguntou quando a alcançou.

"Sou moderadamente funcional", disse ela, sorrindo. A euforia irradiava dela em pequenas ondas,
afogando o mal-estar adormecido em suas entranhas. A fuga de Ron foi uma pequena vitória na
guerra contra Voldemort, mas ainda assim foi uma vitória.

"Vou tomar isso como um sim." Ele se virou e pegou um copo de papel vazio com o café de
Florean Fortescue para viagem; o logotipo do MI5 e uma caricatura de alguém que parecia
Abraxas foram desenhados na caneta esferográfica preta de Draco na caixa. Seu tom era
brincalhão, mas cansado. "Você vai para casa?"

"Sem chance." Ela se conhecia melhor; ela não era do tipo que ficava em casa esperando. Em seu
escritório, ela poderia pelo menos trabalhar em algumas coisas. Talvez refinar o perfil. Erros
tornavam um perfil mais nítido, assim como a vingança tornava um perfil obscuro.
"Vou pegar um café para nós." Ele amassou o copo de papel na mão, jogou-o na lixeira, onde
ricocheteou na abertura e rolou um metro antes de parar. Ele não se incomodou em pegá-lo do
chão, mas saiu da sala rapidamente antes que seu irmão o alcançasse. Hermione o observou partir,
dando a Abraxas um sorriso de desculpas antes de segui-lo.

Sede do MI5, escritório de Neville

Quinta-feira, 25 de setembro
10h22
1 dia até o próximo assassinato

O escritório de Neville era um quadrado mal iluminado de oito por oito com uma parede de
diferentes telas, computadores, tubos e fios. Havia apenas duas velhas cadeiras de escritório que
pareciam ter sido jogadas fora pelo departamento anos atrás, com almofadas de couro seco e
rachado em cima. Tão longe no prédio não havia janelas e apenas um sistema de ventilação
envelhecido que circulava o ar quente do suor na sala. O cheiro de mofo velho e úmido enchia o
pequeno espaço, sobrepondo-se perfeitamente ao cheiro diluído de loção pós-barba de um dia e
xampu com cheiro de canela.

"Extraí os dados algumas horas atrás e, a princípio, não consegui encontrar nada. O que era
impossível, considerando o alto volume de dados no chip. Então comecei a executar alguns
programas de backup e..."

"Longbottom," Draco cortou impacientemente. Hermione não disse nada, simplesmente

respirou. Um sentimento indesejado estava fervendo dentro dela. Ela não gostou.

Neville parecia se desculpar, coçando a nuca.

"Certo, desculpe. De qualquer forma, encontrei uma gravação nos dados que posso restaurar."

Isso despertou o interesse dela.

"O que estava nele?"

"Você deveria ver você mesmo, embora eu deva avisá-lo. É-" Neville parou no meio da frase e
lutou para encontrar as palavras. Ele fez uma careta como se ainda não tivesse entendido o que
havia acontecido antes. Algo dentro dele vomitou furiosamente, o suficiente para que até mesmo
Hermione percebesse. Ele respirou fundo, então começou de novo, o tom grave. "É simplesmente
brutal. Eu mostrei a Dumbledore e Potter uma hora atrás e ambos ficaram perturbados com isso.
Eles disseram para ligar para vocês dois para ver se vocês podem encontrar algo útil."

Ele estava abrindo arquivos e programas na tela à sua frente, ajustando o volume. Mas ele hesitou
antes de apertar o botão play. Seus olhos estavam assombrados, ligeiramente arregalados de terror.

"Tudo bem. Pronto?"

"Apenas aperte o maldito botão, Longbottom." Draco cruzou os braços e olhou para a
tela. Hermione observou Neville primeiro, que parecia que seria preciso muita coragem para
apertar o botão, então ela olhou de volta para a tela. Ela podia ouvir o clique quando Neville
apertou o botão e a tela piscou para a vida.

A princípio, nada aconteceu. A tela ficou preta por vários segundos. Então o preto foi substituído
por uma falsa luz ofuscante e pontos em preto, verde e marrom. Levou tempo para a lente se
ajustar à mudança repentina de incidência de luz e mimese. Lentamente, a nitidez penetrou na
imagem.

Eles só podiam ver o contorno preto de uma pessoa usando luvas pretas de spandex bloqueando
metade do tiro. Ele tinha algo na mão que guardou - a tampa da lente - e então desembrulhou um
conglomerado de instrumentos médicos; bisturis, tesouras, seringas, pinças, pinças.

"É aquele..."

"Voldemort," respondeu Hermione. Ela não sabia por que disse isso, mas sabia que era verdade. A
precisão, a autoexibição, a provocação. Tudo nele gritava o nome em letras maiúsculas para
ela. Um pavor frio percorreu sua espinha.

Voldemort poliu seus instrumentos, então deixou a cena para revelar o que a estrutura de seu corpo
havia coberto atrás dele. Ron estava sentado em algo como uma cadeira odontológica. Ele era
preso com cintos largos que o prendiam nos braços, pernas e cintura. Um nó de trapos estava em
sua boca, amordaçando-o. Sangue velho e seco estava no lado esquerdo de sua cabeça,
provavelmente de um golpe para nocauteá-lo.

A sala era quase irreconhecível e parecia muito com qualquer outro porão em Londres; pedras
marrons com uma camada de musgo esverdeado aqui e ali, e cimento cinza que se desfez no
meio. Recortes e desenhos estranhos pendurados na parede, que se revelaram mapas em uma
inspeção mais detalhada. Hermione só pôde apontar que eles mostravam Londres pela forma geral
e seu próprio conhecimento sobre o país. A gravação estava muito borrada para discernir os
detalhes.

Voldemort estava demorando. Ele nunca mostrou o rosto para a câmera, apenas a parte superior do
corpo e as mãos, ambas vestidas de preto. Tudo foi encenado com uma precisão perversa, desde a
maneira como Ron encarava a câmera até a sombra iminente chamada Voldemort.

Ele quer que observemos. Ele quer dizer: olha o que eu posso fazer. Eu vivo nessas sombras. Este
é o meu programa.

Ron choramingou e gritou através do caroço em sua boca. Quando Voldemort o puxou para fora,
ele engasgou desesperadamente por ar. Então ele gritou por socorro. Voldemort não parecia
impressionado, na verdade, ele não parecia se importar com os gritos de Ron. Ele pegou um dos
bisturis como se tivesse todo o tempo do mundo. Gritar não impediria o que estava por vir. Isso
apenas o estimularia.

Hermione congelou. Todos os seus músculos se contraíram e doeram ao mesmo tempo. Pensar
tornou-se mais difícil; era como se sua mente estivesse tentando desligar porque sabia o que viria a
seguir.

Voldemort deu um passo atrás de Ron e segurou seu rosto com uma mão enluvada de preto
agarrada ao cabelo ruivo, e a outra com o bisturi pressionando a bochecha de Ron. O sangue
escorria e escorria sob o metal no ritmo das horríveis súplicas de Ron. Ele inchou para fora da
ferida enquanto o bisturi afundava cada vez mais fundo na carne pálida.

Era tudo um borrão. Um borrão cruel e cheio de violência em vermelho, carne e preto. Entre
soluços e súplicas e o choro rouco, alguém começou a cantarolar. As pernas de Hermione
tremeram. Seu estômago revirou.

Então ela correu.

Ela podia ouvir a voz de Draco de longe, como uma música tocando em outra sala, mas ela não
conseguia parar. Ela saiu furiosa do escritório de Neville. Ela não olhou para trás.

Sede do MI6, escritório de Hermione e Draco

Quinta-feira, 25 de setembro
15h04
1 dia até o próximo assassinato

Pelo que pareceu uma hora, Hermione ficou do lado de fora do escritório de Neville, onde o ar era
um alívio fresco, feliz e com cheiro doce da pressão de telas e computadores superaquecidos lá
dentro. O silêncio da escuridão deu a ela espaço e tempo para resolver as coisas que lavavam seu
cérebro.

Imagens grotescas floresceram diante de seus olhos, cada uma delas mais medonha do que a
anterior. Apesar de seus esforços para bani-los de sua mente, eles continuaram piscando por trás de
suas pálpebras fechadas: o rosto de Ron se contorceu em um grito desesperado, o sangue vazando
por todos os poros, a mão enluvada de Voldemort com um instrumento metálico brilhante
refletindo as falsas luzes de halogênio - Raiva como tijolos em seu estômago e sangue em sua boca
por cerrar os dentes com muita força, ela ficou quase imóvel, as mãos cruzadas na frente dela, os
olhos à frente, mas desfocados. Ao redor dela, o departamento estava perdido.

Vômito e bile se infiltraram no fundo de sua garganta. Ela engoliu em seco contra seu instinto,
fazendo sua pele arrepiar com desgosto. Sua boca tinha gosto de ranço. Todo o seu treinamento
operacional não a preparou para aquele momento. A perversidade e a intimidade que Voldemort
usou, agarraram qualquer vislumbre de esperança que ela sentiu durante as últimas horas e o
sufocaram.

Ela ainda estava recuperando o fôlego quando a porta do escritório de Neville abriu e
fechou. Converse no chão de carpete, leve, mas orgulhoso. Ela conhecia esses passos. Draco.

"Bem?" Draco perguntou, inclinando-se perto o suficiente para proteger seu corpo inteiro. Foi um
calor agradável que sangrou dele. Era como se ele tentasse construir fisicamente um muro entre ela
e o mundo. Lentamente o horror de Voldemort foi lavado, gota a gota, até que apenas a presença
de Draco permaneceu. Ela respirou fundo, depois expirou, e ouviu como ele fazia o mesmo na
frente dela. Eles ficaram assim pelo que pareceu uma eternidade, apenas com suas respirações
compartilhadas no pequeno espaço entre eles.

O cheiro de Draco era familiar para ela; ela conhecia a nitidez de sua loção pós-barba e o cheiro de
café em seu hálito. Ela podia rastrear a nota fina de capim-limão de seu xampu e o frescor do
amaciante que sua empregada usava em suas roupas. Tudo nele era familiar até que se tornou
íntimo. Quando ela abriu os olhos, ele ficou na frente dela em perfil nítido. O cinza de seus olhos
foi soprado pela preocupação. Ela podia ver o horror do vídeo piscando dentro
deles. Estranhamente, ela pensou em Tom.

"Todo mundo sempre diz que não podemos proteger a todos, mas temos que tentar Draco. Para que
mais servimos?" A mão dela voou automaticamente até a boca, mas antes que ela pudesse começar
a mordiscar os lábios, Draco a agarrou.

"Eu sei. Nós tentamos." Ele passou o polegar sobre seu pulso e palma. Era um hábito de muito
tempo atrás. A vontade de morder os lábios diminuiu. Ela deixou acontecer. "Que tal você dirigir
para casa. Veja se consegue dormir um pouco."

"Obrigada", ela disse depois de um momento de consideração. Ela não gostou da ideia de deixá-lo
aqui sozinho enquanto tentava descansar um pouco, mas sabia que não ajudaria em nada nessa
condição. Ela estava grata por sua oferta.

Ele ainda estava segurando a mão dela e Hermione se confortou com isso. Até agora, todas as
imagens horríveis da gravação eram um eco dentro dela. Ainda perceptível, mas perdido em um
filtro acinzentado. Algo que não poderia alcançá-la ou machucá-la por enquanto. Ela lidaria com
isso amanhã, ou mais tarde, depois de dormir e comer alguma coisa.

Quando ela se separou de Draco, ela ainda podia sentir os olhos dele a seguindo mesmo quando
ela já havia saído do prédio. Era mais reconfortante do que deveria.

Você viu como ela reagiu?

Aquele pavor. Essa repulsa. Essa raiva.

Ela sentiu o que todo mundo sente quando uma pessoa amada se torna vítima de um crime
horrível. De um assassino. Um monstro.

Você acha que ela ainda chamará Voldemort de humano solitário?

Ou você acha que ela vai ceder e me chamar de monstro?

Ela parece tão mundana, tão terrivelmente normal por fora. Mas por dentro, oh, ela é tão
deliciosamente podre por dentro. Como um quebra-cabeça que está faltando algumas peças. Eu só
preciso esculpir as peças certas para completá-la. É satisfatório e excitante.

Ela ME condena sem saber. Eu sou o fantasma na parte de trás de sua cabeça que a assombra dia
e noite. Ela vai jantar comigo, deitar em meus braços e fazer sexo comigo, sem saber que sou o
monstro hediondo que ela tenta pegar.
Amar o monstro sempre acaba mal.

Qual é a diferença entre um monstro e um amante?

Direita.
Não há nenhum.
 Capítulo XVI

Nada pode levar alguém mais perto de sua própria sanidade do que uma memória
assustadora recusando sua própria morte.
Darnella Ford

A vítima perfeita requer precisão.

Muita delicadeza. Não é uma vítima aleatória, não foi morta por impulso.

Para um serial killer, é o mesmo procedimento de alguém que assina um aplicativo de namoro.
Eles procuram o mesmo alvo: um ser humano. Seja para matar ou para se apaixonar. A seleção
precisa que eles almejam permanece a mesma.

Eles se encaixam nas minhas ambições? Será difícil persuadi-los? Eles vão se apaixonar pelos
meus encantos?

É como um ciclo vicioso onde você espera o tempo acabar para encontrar a pessoa perfeita.
Como uma contagem regressiva para uma bomba.

Você será a próxima escolha?

Tique-taque. Tique-taque.

Hospital St. Thomas, quarto de Ron

Sexta-feira, 26 de setembro
05h19
Dia do assassinato

Se Hermione tivesse dormido durante a calmaria do tempo que ela passava meio sentada, meio
deitada na cadeira de visitas no quarto de hospital de Ron, ela poderia ter se sentido aliviada. Em
vez disso, ela ficou acordada, de costas para a parede e as pernas esticadas à sua frente com o
conhecimento ferido da crueldade de Voldemort em seu coração e a dor fantasmagórica ardente
dos olhos atormentados de Ron.

Ela tinha ido para casa exatamente como havia prometido a Draco. Tomou banho, alimentou
Bichento, vestiu roupas novas. Quando a sensação incômoda se tornou demais, ela pegou sua bolsa
e foi até Ron. Pelo menos aqui, ela se sentia útil. Se apenas para apoio mental.

Ela estava aqui há horas. Foi um milagre ver Ron dormindo pacificamente na frente dela. Nenhum
dano duradouro foi causado que não pudesse ser reparado. Não havia marcas em seu rosto, exceto
os pontos imaculados das cicatrizes que Abraxas deixou para trás. A única evidência de que todo o
horror aconteceu foi o sangue sob as unhas de Ron, e a coloração azul e violeta de grandes partes
de seu corpo estavam aparecendo. Até os parafusos e o aço que saíam de alguns lugares eram
temporários. Ela fez uma nota mental para pedir a Draco o testemunho da mulher que encontrou
Ron, Tracey Davis.

Era difícil olhar para ele sem ver horríveis flashbacks do vídeo na frente dela, mas a máquina em
um canto da sala que apitava no ritmo do coração de Ron tornava mais fácil substituir a crueldade
pela certeza de que de alguma forma tudo poderia se tornar melhorar.
Em algum momento depois das 6 da manhã, a porta se abriu e Harry entrou com duas xícaras
grandes de café. Ele deu a ela um e ocupou o lugar do outro lado da cama de Ron, onde ainda a
jaqueta do Sr. Weasley esperava sobre o apoio de braço. Ele saiu para caminhar alguns minutos
atrás, provavelmente verificando Molly. Ela não havia saído do quarto desde que Ron voltou da
cirurgia, exceto para dormir, tomar banho e fazer algumas refeições. Hermione esperava que ela
deixasse essas coisas caírem também se não fossem essenciais.

"Você está bem?" Harry perguntou depois de um tempo.

Sempre a mesma pergunta.

"Estou bem," Hermione disse com um pequeno sorriso.

Sempre a mesma mentira.

Ficaram sentados em silêncio, raramente interrompido pelos ruídos das máquinas dentro da
sala. Hermione desviou o olhar. A mera visão de Ron fazia seus ossos doerem e suas entranhas
darem um nó. Sua mente estava alegremente silenciosa pela primeira vez. Sem pensamentos. Sem
reflexões. Sem conexões, perfis ou caça às vítimas.

Ela podia piscar entre as cortinas. Ainda estava escuro lá fora. O sol nem tinha começado a nascer.

Seu telefone começou a vibrar em seu colo.

Chá e um croissant de amêndoas no café da manhã?

06h59, TR

Parece bom, mas não posso ir. Ron será transferido para Barts hoje.
07h02, HG

Dumbledore fará um discurso mais tarde e eu quero ficar por aqui. Deve ser feito às 10h30, estou
livre depois.
07h02, HG

Parecia levar um esforço monumental para Hermione desviar o olhar de seu telefone quando
nenhuma resposta se seguiu. Ela se perguntou, não pela primeira vez, se suas inexistentes
habilidades de socialização estavam erradas. Por um minuto ela se sentiu frustrada, depois se
resignou e, finalmente, suspirou como se isso a machucasse. Harry olhou para cima, mas ela
acenou.

Em seu telefone, o aplicativo mostrava o símbolo de novas mensagens de sua mãe para ler e uma
de Draco, provavelmente perguntando como ela estava. Ela pairou sobre o símbolo, mas se absteve
de empurrá-lo. Ela estava prestes a guardar o telefone quando vibrou novamente.

Almoço no Hakkasan? Eu vou buscar você.

07h11, TR

É um encontro.
07h11, HG

Um sorriso surgiu em seu rosto; respirar tornou-se mais fácil.

"Deve ser uma boa notícia," Harry disse, escondendo seu sorriso atrás de sua xícara de café. O bipe
da máquina de Ron era constante e firme, assim como seu batimento cardíaco.

Hermione riu. "O melhor em um tempo."

Sede do MI5, escritório de Neville
Sexta-feira, 26 de setembro
09h02
Dia do assassinato

Draco andou de um lado da sala para o outro. Seus braços estavam cruzados na frente do peito e
seus olhos estavam fixos nas telas que mostravam o show de horrores de Voldemort como um loop
infinito; avanço rápido, câmera lenta e rebobinar novamente. O cheiro de sangue e morte era tão
pesado no ar que revirou seu estômago, mas não havia onde vomitar. Então ele andou e prendeu a
respiração.

A gravação mostrava a mesma coisa repetidamente. Uma mesa de operação. Uma prateleira com
instrumentos médicos. Canos e uma parede de pedra no canto mais distante. Alguns mapas foram
desenhados na parede que não davam destino. Mais e mais, ruas e cidades e toda a Grã-
Bretanha. Mas tudo estava borrado no vídeo, tudo meio congelado no fundo. O próprio Voldemort
era uma sombra negra no registro. Literalmente. Ele usava luvas pretas de lycra sobre um suéter
preto de manga comprida que não expunha sua forma real. Ele pode ser magro, mas também pode
haver músculos escondidos sob a escuridão. O vídeo estava muito borrado, muito caprichoso. Seu
rosto estava sempre escondido sobre ou atrás do tiro. Não havia tom, exceto os gritos horríveis de
Ron quando Voldemort o cortou, e um leve zumbido de uma música que Draco conhecia, mas não
conseguia lembrar o nome.

Quando Voldemort alcançou as pinças, Draco baixou o volume.

Quase um dia inteiro se passou. A exaustão se espalhou lentamente por seu corpo; seus ombros o
puxaram para baixo e seus olhos lacrimejaram com o brilho da tela. Ele havia dormido algumas
horas, mas não foram suficientes. Isso é o que acontecia quando você era responsável por outras
vidas além da sua; você fez o que tinha que fazer.

Na tela, Ron gritou silenciosamente. Seu rosto estava distorcido de dor, mostrando dentes, sangue e
músculos expostos na bochecha esquerda.

Durante os últimos anos, Draco viu a escória da humanidade. Ele pensou, erroneamente, que tinha
visto a verdadeira face da atrocidade no submundo decadente de Londres. Podre, purulento. Uma
ferida aberta, jorrando todas as coisas sujas. Mas agora, diante de Voldemort, ele percebeu que
talvez a verdadeira atrocidade estivesse bem na frente deles.

Rony parou de gritar. Sua cabeça se inclinou para frente e seu corpo ficou frouxo. Ele estava
inconsciente agora. Draco aumentou o volume; Voldemort ainda estava cantarolando.

Ele sabia o que viria. Voldemort consertaria a cabeça de Ron e começaria com a cirurgia. Depois,
ele acenava para a câmera e a desligava. Três horas do show de filmes de terror de Voldemort e
nem uma única pista.

"Droga", ele se deixou cair na cadeira do escritório e passou as mãos pelo rosto. Ele olhou para o
vídeo, mas não percebeu o que aconteceu na tela. As cores esverdeadas e marrons do fundo
borradas em pontos. Apenas a melodia e o som ocasional de um instrumento mecânico podiam ser
ouvidos. Até que, minutos depois, a tela ficou preta.

Draco ficou sentado em silêncio com os olhos ainda fixos na tela que não mostrava nada. Seus
dedos batucavam uma melodia na mesa como se estivessem tocando no piano. Ele gemeu quando
percebeu que era a mesma música que Voldemort cantarolava. Então algo clicou.
Seus olhos seguiram seus dedos que, aparentemente, tocavam a melodia de cor. Draco tentou se
lembrar de suas lições; ele podia sentir a madeira de lei do banco sob ele novamente, o calor da
sala do sol que se filtrava pelas grandes janelas, dedos finos sobre os seus movendo os dedinhos no
tempo do metrônomo que tocava seu tique-taque repetitivo de seu lugar em no canto da sala, a voz
de Abraxas cantando " A ponte de Londres está caindo, caindo, caindo" -

Seu coração caiu; seu sangue congelou.

St. Thomas Hospital, Entrada

Sexta-feira, 26 de setembro
10h20
Dia do assassinato

A morte tinha um cheiro.

Hermione sentiu o cheiro pela primeira vez em seu terceiro semestre, quando examinaram o
cadáver de um homem mais velho que morreu de ataque cardíaco e deu seu corpo para estudos
médicos. Algumas pessoas em seu ano disseram que a morte cheirava a frutas podres ou
rançosas. Mas para ela, sempre cheirava a algo inebriante. Algo que você sabe que é ruim, mas não
consegue parar para inalar. Enjoativamente doce e avassalador em sua sinceridade.

Ela estava saindo do hospital quando sentiu o cheiro. Em primeiro lugar, era apenas uma leve nota
lateral entre todos os anti-sépticos e a limpeza do hospital. Mas ficou mais claro. Mais firme. A
cada passo que se aproximava de Dumbledore e da imprensa, a Morte se tornava mais inelutável.

Ela tomou seu lugar perto de Dumbledore e olhou para as pessoas que se reuniram. Rita Skeeter,
Xenophilius Lovegood. Um bom grupo de outras pessoas de quem ela se lembrava da coletiva de
imprensa algumas semanas atrás. Todos eles rostos familiares em um mar cheio de
estranhos. Alguns metros atrás deles, uma multidão de espectadores também esperava, comandada
por alguns policiais. Eles estavam todos esperando por boas notícias que Dumbledore
esperançosamente daria.

O relógio em seu telefone marcava 10h25. Draco havia escrito uma mensagem para ela cerca de
vinte minutos atrás, escrevendo algo sobre London Bridge e que eles precisariam conversar mais
tarde. Ela olhou em volta para encontrá-lo, mas ele não estava em lugar nenhum. Em vez disso, ela
podia ver Tom no meio da multidão. Ela sorriu quando o viu, e ele também. Eles estiveram
conectados por um segundo na eternidade; então ela piscou. Com o canto dos olhos, ela podia ver
Dumbledore tomando seu lugar no pódio. O coração de Hermione disparou, gaguejando
furiosamente. O fedor da Morte tornou-se insuportável.

Algo parece errado.

Abraxas esperava na ambulância, flertando com uma das enfermeiras; Ron ainda estava na UTI e
seria retirado após a coletiva de imprensa. Ele ainda estava em coma artificial, mas eles o
acordariam no início da próxima semana.

Abraxas olhou e Hermione seguiu seu olhar. Alguém estava empurrando os oficiais agora. Quando
ela virou a cabeça, pôde reconhecer a jaqueta de couro de Draco e seu cabelo loiro claro. Ele estava
mostrando seu distintivo, explicando algo, mas estava muito longe para Hermione
entender. Lentamente, ela voltou sua cabeça para a multidão novamente, encontrando Tom. Ela
observou o sol tingindo as maçãs do rosto com luz branca, borrando qualquer traço humano. Ela
piscou, irritada.
Então, em algum lugar atrás dela, ouviu-se um estrondo desagradável que a tirou do
chão. Barulho. Estrondo. Cinzas. Pânico. Sangue. E então, o mundo escureceu.

Os criadores de perfil têm uma falha que simplesmente não podem eliminar; seu orgulho.
No final, seu trabalho é apenas uma ferramenta. Com ele, eles tentam extrair o diretório de um
serial killer para encontrar a vítima perfeita. O bilhete dourado.

É notável, mas desprezível. Eles jogam um jogo, filtrando massas de dados pessoais com a ajuda
de alguns fatos quando tentam procurar a nota pessoal, a personalidade e o caráter de um
assassino. Mas eles nunca entenderão o que realmente significa encontrar a vítima perfeita.

Eu escolhi com cuidado.

Diggory, Gregorovitch, Smith - até Weasley.
Todos, até mesmo suas famílias enlutadas, são peças do meu jogo.

Criei um labirinto de pesadelos e medos e os coloquei dentro. Eu os assisti lutar. Eu os vi

gritar. Eu os observei abrindo caminho através dos caminhos e da miséria que eu criei.

E agora você entrou no meu labirinto e não consegue encontrar a saída.

Logo, cada inspiração e expiração requer minha presença.

Já te disse, não mato aleatoriamente.

Eu tenho um plano. Eu sempre tive.

Você está pronto para a parte dois?

 Epílogo

É tão estranho que o outono seja tão bonito, mas tudo está morrendo.
Desconhecido

ÚLTIMAS NOTÍCIAS - O Pasquim

atualizado em 26 de setembro às 11h55 GMT por Xenophilius Lovegood

Bomba explode no Hospital St. Thomas - mata 34 pacientes, fere gravemente mais de 59
pessoas

LONDRES, Inglaterra - Uma bomba detonou dentro do Hospital St. Thomas durante as primeiras
horas da manhã. Testemunhas horrorizadas descreveram um barulho alto, um flash branco e cinzas
voando por toda parte. Imagens reais da cena mostram dezenas de pacientes fugindo e gritando em
pânico com sangue cobrindo seus corpos e lágrimas escorrendo por seus rostos.

A polícia disse que a explosão ocorreu dentro do hospital, perto da UTI, provocando o caos no
interior.

"Entendemos que os sentimentos são muito cruéis agora e as pessoas estão procurando por
respostas", disse o inspetor-chefe Dumbledore do MI5, que estava presente no momento da
detonação, condenando o ataque como "insensível" e "covarde" em uma emergência. conferência
de imprensa.

Bathilda Bagshot, de 62 anos, que também era paciente, disse ao nosso News: "Quando explodiu,
passou por mim. Em segundos, era o caos e as pessoas estavam em pânico, gritando, correndo para
tentar sair pela porta. A detonação , o sangue e aqueles que estavam correndo em pânico, com
partes do corpo e pedaços de pele faltando, não vão sair da minha mente tão cedo."

A polícia disse que os serviços de emergência receberam mais de 100 ligações após o incidente e
as vítimas foram levadas para quatro hospitais.

Notícias vazadas dizem que o atacante provavelmente era Voldemort. No entanto, a polícia se
recusou a comentar sobre isso ainda. [ leia mais ]
 Pós-Epílogo

Aqui, finalmente, chegamos ao fim de nossa história.

Você encontrou o monstro?

Devorou você também?

Aqui está uma coisa que ninguém te conta sobre monstros:

suas garras estão escondidas atrás de rostos bonitos,
seus dentes estão escondidos atrás de sorrisos suaves,
sua crueldade está escondida sob a pele macia.

Aqui está outra coisa:

eles não se escondem em seu armário ou debaixo de sua cama
ou entre as palavras afiadas de uma história.
Eles moram no final do corredor.
Virando a esquina.
Na casa ao lado da sua.

Aqui está outra:

eles se parecem comigo.

Eles se parecem com você.

Notas:

A todos que passaram os últimos anos nessa jornada comigo, a todos vocês que se
juntaram em algum lugar no meio, ou aos que encontram esta história mais tarde:
obrigado. Foi uma experiência incrível que me deu tanto crescimento como
escritor, tanta diversão e tanto apoio que nunca pensei que receberia quando
comecei esta jornada. Gostei muito de todos os comentários, todas as perguntas
que você me enviou no tumblr e todos os pensamentos sobre a história. Você
tornou esta história tão especial para mim e espero poder torná-la mágica para
você.

Muitas pessoas parecem confusas sobre London Bleeding e Murderer's Maze que
tinham uma parte I e uma parte II, e como eu estava recebendo muitas perguntas
sobre isso nos últimos meses, pensei em tirar um tempo para explicar o mal-
entendido.

Murderer's Maze é uma fanfic completa do jeito que é.

Quando comecei o MM anos atrás, tinha um enredo diferente, um final diferente e

duas partes que se completavam. Embora, como às vezes acontece com a escrita,
simplesmente não funcionou do jeito que eu pretendia. Perdi o interesse pela
história e encontrei toneladas de falhas que me fizeram querer desistir
 completamente da história. Durante esse tempo, voltei à ideia de retrabalhar
alguns dos pilares em um romance original de suspense e terror. Parei de
trabalhar no MM por um longo tempo, mas as pessoas da história sempre foram
tão encorajadoras, tão descaradamente apoiadoras, que eu não queria deixá-los
esperando com 6 capítulos e uma história pela metade. Então peguei MM e
retrabalhei outro enredo em torno dele. Abandonei completamente a parte II e
trabalhei em capítulos que rodeariam a história e dariam aos leitores um final para
algo de que eles claramente gostaram. Não é o final que imaginei. Não é a
história que era quando comecei a escrevê-la. Mas as histórias raramente são
exatamente do jeito que um escritor as queria desde o início. É áspero e nervoso e
não é perfeito, mas está feito.

London Bleeding é outra coisa.

London Bleeding não é o Labirinto do Assassino. London Bleeding é um

romance inspirado em certos aspectos de Murderer's Maze, mas a história é
diferente. Existem elementos de Murderer's Maze que fluem para London
Bleeding, como dois dos personagens principais tendo uma história de fundo
juntos, Rose sendo uma criadora de perfis criminais, o assassino deixando
mensagens nas cenas do crime e conversando com o leitor - mas estes
dificilmente são originais e são encontrado em toneladas de outros thrillers
também. Rose, Ethan e Jake não são Hermione, Tom e Draco. Eles têm
personagens diferentes, defeitos diferentes, peculiaridades diferentes, vidas
diferentes, circunstâncias diferentes, problemas diferentes.

O livro inteiro é reescrito. Nem uma única cena é a mesma de MM. MM é

independente, assim como London Bleeding. O romance será apenas influenciado
e inspirado por tudo que pesquisei, aprendi e planejei até agora. Definitivamente
não é uma versão “troque os nomes de Tom e Hermione e tenha metade do
livro”. É completamente reescrito do zero. O que eu quis dizer quando disse que a
parte II se desenrola em London Bleeding é que muito do que eu queria incluir na
fanfic anos atrás chegou ao livro. Um pouco como reciclar velhas ideias.

Eu sei que isso pode não ser para todos, e isso é totalmente bom para mim. Eu só
quero tentar dissolver a suposição de que Murderer's Maze e London Bleeding
são praticamente os mesmos.

Espero que todos vocês entendam.

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